The Other Wedding Night

Chapter 7: The Bittersweet Reunion

La luz no se desvaneció, sino que se hizo añicos. Fue una explosión silenciosa de fragmentos prismáticos tras sus párpados, seguida del nauseabundo vaivén de la gravedad que volvía a imponerse. Sherlock se tambaleó, con las rodillas flaqueando, y se desplomó sobre una superficie dura e irregular. La piedra fría y áspera se le clavaba en las palmas de las manos. El aire estaba impregnado del olor húmedo y a moho del metro de Londres y del aroma acre y persistente del ozono.

Se encontraba en la cámara de experimentos bajo el laboratorio abandonado de Barts. El generador de portales, una maraña infernal de cables de cobre y focos cristalinos, crepitaba con energía moribunda ante él, mientras su luz central se apagaba. El zumbido se desvaneció en un silencio resonante.

“¡Cristo! ¿Sherlock?”

La voz era un rasguño áspero, cargado de una tensión que jamás había percibido. No era alivio. No era asombro. Era un hambre cruda y herida.

Sherlock alzó la cabeza. John Watson estaba a metro y medio de distancia, todavía con su uniforme de paramédico, con una mancha de ceniza en la mandíbula. No sonreía. Sus ojos, normalmente de un azul sereno, estaban oscuros, muy abiertos y fijos en Sherlock con una intensidad que parecía un impacto físico. Las lágrimas habían surcado pálidos surcos en la mugre de sus mejillas, pero no eran lágrimas de dolor. Eran las lágrimas de un hombre que acababa de asomarse a un abismo y ver su propio reflejo.

—Has vuelto —afirmó John. No era una pregunta.

Sherlock intentó hablar, formular una deducción, una observación sobre el desplazamiento temporal o la resonancia cuántica. Solo salió una tos seca y entrecortada. Se incorporó, sintiendo su cuerpo como algo extraño, demasiado sólido, demasiado pesado. Este era su cuerpo. Su Londres. Su realidad. La deducción era como una piedra fría clavada en sus entrañas: nada había cambiado aquí. Setenta y dos horas para él. Quizás solo segundos aquí. Pero todo había cambiado.

John recorrió la distancia en tres zancadas rápidas. No lo abrazó. Agarró las solapas del abrigo de Sherlock, apretando los puños contra la lana, y tiró de él hacia adelante. Sus frentes chocaron. Sherlock sintió el temblor en las manos de John, el ritmo desbocado de su corazón retumbando en su agarre.

—Lo vi —susurró John, con la voz caliente y desesperada, contra los labios de Sherlock. Su aroma —a sudor, a antiséptico, a té Earl Grey— era tan profundamente, tan dolorosamente John, que le oprimió el pecho a Sherlock—. No todo. Destellos. Sensaciones. Como un… un sueño febril al revés. Sentí sus manos sobre ti. Te sentí dentro de él.

Sherlock se puso rígido. El residuo psíquico. La teoría había sido especulativa, una nota a pie de página marginal en los archivos de Mycroft. Una conciencia que experimenta una sobrecarga sensorial profunda durante la transferencia podría, en teoría, crear un eco empático de baja intensidad en su punto de origen. La había descartado.

“John, no fue…”

—No lo hagas. —John apretó el puño, con los nudillos blancos—. No te atrevas a decirme que no fue real. Sentí la cama. Olí la lavanda en sus sábanas. Sentí su boca en tu cuello. Mi boca. Pero no era yo. —Sacudió a Sherlock con un tirón corto y brusco—. Tú lo dejaste. ¡Le suplicaste!

La acusación fue como un cuchillo, retorcido con una precisión brutal y perfecta. Sherlock no tenía defensa. El recuerdo del cuerpo del otro John, su peso cálido y acogedor, los sonidos desinhibidos que había emitido, todo volvió a su mente, vívido y vergonzoso. «Fue una táctica…»

«Tonterías». John soltó su abrigo solo para agarrar con fuerza el cabello de Sherlock, tirando de su cabeza hacia atrás y forzando sus miradas. La cruda necesidad en la mirada de John era aterradora. No tenía nada de la confianza del otro John. Esto era hambre. Una grieta en la represa de una década de cuidadosa y silenciosa contención. «Sé lo que hiciste con él. Sé cómo te lo follaste. La violencia. La… la posesión». Un escalofrío recorrió el cuerpo de John. «Quiero eso. Quiero que tomes mi culo. Que me hagas tuyo en todos los sentidos en que él pudo serlo. Ahora».

Soltó la prenda y retrocedió un paso. Sus movimientos eran bruscos, decididos. Se quitó el jersey verde y lo arrojó al suelo mugriento. Desabrochó la camisa con furia clínica, no seductora, sino necesaria. La camisa se unió al jersey. La hebilla del cinturón resonó en el silencio de la habitación. Se bajó los pantalones de un tirón, apartándolos con una patada.

Se encontraba frente a Sherlock, desnudo bajo las duras y zumbantes luces fluorescentes del laboratorio. No tan corpulento como su compañero, más delgado, con músculos ganados en cirugías y peleas callejeras, un mapa de viejas cicatrices en su torso y muslo. Estaba medio erecto, su pene se hinchaba contra su estómago. Su expresión era de cruda y desafiante vulnerabilidad.

«John…» La voz de Sherlock se quebró. Su mente, su fortaleza, era un cúmulo de escombros. Todas sus deducciones, su superioridad, su frialdad… no significaban nada allí. Allí solo estaba ese hombre, su mejor amigo, ofreciéndose como campo de batalla.

—La cama de arriba está demasiado lejos —dijo John, con la respiración entrecortada. Caminó hacia el pesado banco de madera contra la pared y tiró al suelo un estante con vasos de precipitados que resonó como un disparo. Se giró, se apoyó contra la madera desgastada y separó las piernas. La luz brilló sobre la piel pálida de la parte interior de sus muslos. —Hazlo. Aquí.

Sherlock se movió como si lo jalaran con un alambre. Se acercó, su propia excitación era un calor intenso y doloroso contenido en sus pantalones. Se detuvo entre las piernas abiertas de John. John enganchó los talones en el borde del banco, abriéndose aún más, su ano un apretado pliegue rosa oscuro contra la madera áspera. Completamente expuesto. Completamente inexplorado.

—Seré gentil —se oyó decir Sherlock, con las palabras vacías.

—No —dijo John con los ojos llameantes—. Fóllame como lo hiciste con él. Fuerte. Sucio. Haz que duela. Haz que olvide cada segundo que pasé sentado en esta maldita habitación esperando a que una máquina te escupiera. Haz que olvide que alguna vez tuve que compartirte con un fantasma.

La orden quebró la última resistencia de Sherlock. Un sonido, mitad gruñido, mitad sollozo, brotó de su garganta. Se desabrochó los pantalones, liberando su pene dolorido. Escupió en la palma de su mano, un sonido áspero y húmedo, y se lubricó con brusquedad. Se inclinó sobre John, apoyando una mano en el banco junto a la cabeza de John. Con la otra, guió la punta de su pene, rozando el nudo de músculo tenso y resistente.

John contuvo la respiración. Cerró los ojos con fuerza, echó la cabeza hacia atrás y sintió la tensión en los tendones del cuello. «Hazlo. Por Dios, Sherlock, hazlo».

Sherlock empujó. La cabeza de su pene lo penetró, una invasión lenta e inexorable. John gritó, un sonido agudo y desgarrador que rebotó en las paredes de hormigón. No era un sonido de placer. Era un sonido de desgarro. Sherlock sintió la increíble y abrasadora opresión que lo envolvía, un anillo de músculos ardientes que se contraían con pánico, tratando de rechazarlo. Se quedó quieto, enterrado hasta el fondo, sintiendo el cuerpo de John temblar violentamente bajo él. El sudor perlaba la frente de John.

—Mírame —exigió Sherlock con voz ronca.

Los ojos de John se abrieron de golpe. Estaban húmedos, aterrorizados, completamente resueltos.

—Eres mía —gruñó Sherlock, la furia posesiva que había sentido en el otro universo ahora desbordándose, dirigida a su verdadero y original objetivo—. Esto es mío. De nadie más. De ningún fantasma. Mío.

Retrocedió y volvió a embestir hacia adelante.

John gritó, sus manos se alzaron para arañar los hombros de Sherlock, sus uñas clavándose en la piel a través de la tela. Sherlock impuso un ritmo brutal y rítmico, cada embestida un acto deliberado de recuperación. El banco de trabajo temblaba, golpeándose contra la pared con cada golpe. El húmedo y sucio roce de piel contra piel, la sinfonía irregular de su respiración, el crujido de la madera que protestaba: todo ello llenaba el laboratorio estéril, transformándolo en algo primitivo.

No se parecía en nada a la otra vez. Aquello había sido un choque de dos cuerpos conocidos. Esto era una violación, una conquista, una sangrienta y necesaria reivindicación de un territorio que siempre había sido suyo pero que nunca había sido tomado. John estaba tan apretado que casi le dolía a Sherlock, la fricción era tan intensa que rozaba la agonía. Se hundió en ese calor ardiente y pegajoso con una desesperación absoluta, ahuyentando al fantasma de su propia mente, del cuerpo de John.

—¿Esto es lo que querías? —preguntó Sherlock entre dientes, penetrando profundamente, envolviéndose por completo—. ¿Así es como lo arruiné?

“¡Sí! ¡Joder, sí!” gritó John, arqueando el cuerpo, con el pene completamente erecto y goteando contra su estómago. Sus manos se aferraron al borde del banco, con los nudillos ensangrentados. “¡Más fuerte! ¡No pares, joder!”

Sherlock obedeció. Enganchó sus manos bajo las rodillas de John, forzando sus piernas a separarse, doblándolo casi por completo y dejándolo totalmente expuesto. El ángulo cambió y el grito de John se convirtió en un sollozo ahogado. Sherlock se precipitó sobre él, la punta de su pene rozando sin cesar un punto en su interior que hizo que John pusiera los ojos en blanco.

—Di mi nombre —ordenó Sherlock, perdiendo el control y sintiendo cómo el orgasmo se le acumulaba en la base de la columna.

—¡Sherlock! —exclamó John con voz quebrada—. Sherlock, Dios, Sherlock, por favor…

“¿A quién perteneces?”

“¡Tú! Soy tuyo, siempre he sido tuyo, joder, ¡ya voy!”

El cuerpo de John se tensó, cada músculo se contrajo. Su pene se sacudió, lanzando chorros de sangre espesa y blanca sobre su pecho y estómago con violentas y descontroladas convulsiones. La exquisita y rítmica contracción de sus músculos internos alrededor del pene de Sherlock fue el detonante final.

Sherlock se sumergió por última vez, con un golpe profundo y firme, y estalló. Llegó con un grito desprovisto de toda razón, un sonido crudo y animal de posesión y alivio. Palpitó dentro de John, llenando el calor opresivo, marcándolo desde dentro como ningún fantasma jamás podría.

Durante un largo minuto, los únicos sonidos fueron su respiración entrecortada y el goteo lejano de una tubería. Sherlock bajó lentamente las piernas de John, sus propias extremidades temblando de agotamiento. Permaneció dentro, ablandándose, reacio a romper la conexión. John yacía tendido en el banco, completamente exhausto, su piel brillante de sudor, su pecho surcado por su propia liberación.

Lentamente, John alzó la mano. Sus dedos temblorosos recorrieron el contorno de la mandíbula de Sherlock. Su mirada era clara ahora; el frenesí había sido reemplazado por una profunda y cansada certeza. Una leve sonrisa, teñida de dolor, asomó a sus labios.

—Bienvenido a casa —susurró con voz ronca.

Sherlock se inclinó, apoyando su frente contra la de John. El aroma a sexo, sudor y John era el único ancla en un universo que había cambiado radicalmente, de forma irrevocable. La otra vida era una puerta cerrada. Esta, la brutal y hermosa realidad del hombre que yacía bajo él, era la única verdad que quedaba. Y por primera vez, Sherlock Holmes no tenía ningún deseo de deducir nada más.

Y por primera vez, Sherlock Holmes no tenía ningún deseo de deducir nada más. El mundo se había reducido a la respiración entrecortada de John, al olor acre de su propia liberación, ya la densa e incómoda realidad de su propia laxitud dentro del calor de John. Se separó al fin, y el sonido fue húmedo, íntimo, final. Juan tembló.

Ayudó a John a bajar del banco de trabajo. Las piernas de John cedieron de inmediato. Sherlock lo sostuvo, permitiéndole aferrarse a su cuerpo desordenado, y lo guió con torpeza a través del laboratorio y por las escaleras oscuras que llevaban a su piso. No se dijo nada. El crepitar de la electricidad estática había sido reemplazado por el crujido de sus pasos en las escaleras de madera. Sherlock lo llevó directamente al baño, subió la luz cruda y se sentó en el borde de la bañera. Limpio a John con una toallita tibia y meticulosa, como un cirujano limpiando un campo quirúrgico, atendiendo cada marca, cada prueba física de su posesión. John se dejó hacer, con los ojos cerrados, la cabeza apoyada en las baldosas.

Luego, Sherlock se llevó a John a la cama. No a la suya. A la propia de Sherlock. Las sábanas eran de algodón negro, ásperas y sin perfume. Las envolvieron a ambos. John se durmió casi de inmediato, con su cuerpo pegado a la espalda de Sherlock, su aliento caliente y constante en la nuca de Sherlock. Sherlock permaneció despierto horas durante, catalogando cada suspiro, cada pequeño movimiento, trazando el nuevo contorno de su mundo con el mapa de este hombre en sus brazos. El fantasma se había desvanecido. Solo quedaba el peso.

La luz de la mañana atravesó los postigos, dibujando franjas calientes y polvorientas sobre la cama. John despertó con una sensación de profunda y dulce pesadez, un dolor sordo y generalizado que le recordaba el día después de una batalla campal. Y luego, un movimiento más específico. Una presión lenta, constante, penetrante.

Estaba boca abajo, con la cara hundida en la almohada negra de Sherlock. Sherlock estaba sobre él, dentro de él, y esta vez no había resistencia, ni desgarro. Solo una honda y perezosa plenitud. Sherlock se movía con una lentitud agonizante, deslizándose hacia fuera casi por completo antes de hundirse de nuevo, una embestida deliberada y profunda que rozaba un punto interior que hizo que los dedos de John se crisparan en las sábanas. No era una recuperación. Era una afirmación.

—Estás despierto —murmuró Sherlock, su voz ronca por el sueño, su alianza caliente en la nuca de John.

John solo pudo emitir un sonido gutural, un sonido de asentimiento ahogado por la tela. Cada empuje lento encendía los nervios magullados del interior, transformando el dolor residual en un placer pesado e insidioso. Su pene, aplastado bajo su propio peso, se endureció contra el colchón.

—Siento cada centímetro de ti —continuó Sherlock, su ritmo incansable—. Siento dónde estuve anoche. Siento dónde estuvo él. Lo estoy borrando. Capa por capa.

—Ya se ha ido —logró decir John, con la voz ronca.

—No del todo. —Sherlock hundió una mano bajo el cuerpo de John, sus dedos encontrando y rodeando su pene con un agarre firme. Acarició su longitud al ritmo de sus lentas embestidas—. Todavía hay un eco. En tus músculos. En tu cabeza. Lo escucho cuando respira.

Se inclinó, apoyando el peso de su torso en la espalda de John. Su boca rozó la concha de la oreja de John. Su empuje se hizo un poco más profundo, un poco más insistente. John gimió, empujando hacia atrás contra él, buscando más.

—Cásate conmigo, mi John.

Las palabras no fueron una pregunta. Fueron una declaración susurrada, entregada al ritmo de su penetración.

—Nadie más puede darte esto. —Una embestida más fuerte, que hizo arquear a John—. Nadie puede lanzar la adrenalina, el peligro, el jodido y sucio placer que ansías. Solo yo. Te conozco. Te poseo. Te arruinaré y te reconstruiré cada día de nuestra vida. Cásate conmigo.

Era el razonamiento más ilógico, más visceral, que Sherlock Holmes podría haber articulado. No era un argumento. Era un hecho biológico, presentado con cada embestida de sus caderas. John lo sintió en la médula de sus huesos, en el centro neurálgico de su propia y complicada necesidad. Este hombre salvaje, brillante e imposible que lo follaba en la luz de la mañana, era la única ecuación que tenía sentido.

—Sí —jadeó John, la palabra explotando de sus labios—. Dios, sí. Sí, me casaré contigo.

El ritmo de Sherlock se quebró. Se detuvo, enterrado hasta el fondo, y un temblor recorrió todo su cuerpo. Entró el rostro en el cuello de John, y John sintió la inhalación húmeda y temblorosa contra su piel. Cuando Sherlock se volvió a mover, ya no era lento. Fue un ritmo desesperado y acelerado, sus caderas golpeando contra las nalgas de John con una fuerza que sacudía la cama. Su mano se movió más rápido en la polla de John.

—Dilo otra vez —rugó, su control desapareciendo.

—¡Me casaré contigo! —gritó John, el placer acumulándose en su interior como una ola—. ¡Soy tuyo, siempre, joder, Sherlock, ya voy…!

Su clímax lo atravesó, más profundo que anoche, un torrente de pura y brillante interpretación que manchó las sábanas negras debajo de él. Sherlock lo siguió con un grito ahogado, su cuerpo arqueándose en una tensión perfecta mientras se vaciaba en John, marcando su promesa en la carne misma de John.

Se derrumbó sobre él, su peso un ancla gloriosa. Su respiración era caótica. Pasó un largo rato antes de que Sherlock pudiera rodar a un lado, llevándose a John con él, manteniéndolo cerca. La luz de la mañana se había movido, iluminando ahora el perfil sudoroso de Sherlock. John observó cómo los ojos grises, normalmente tan impasibles, escudriñaban su rostro con una expresión nueva y sin nombre.

—El registro civil abre a las diez —dijo Sherlock, su dedo trazando la línea de la mandíbula de John—. Necesitarás un certificado de nacimiento. Y un traje. No hay uno gris.

John soltó una risa entrecortada, sorprendido. —¿Es eso una deducción?

—Es una observación. —Los labios de Sherlock se curvaron en algo que no era exactamente una sonrisa, sino una forma de paz conquistada—. El dato es el siguiente: eres mi prometido. El procedimiento lógico es la legalización.

John se acurrucó más cerca, sintiendo el sólido latido del corazón de Sherlock contra su espalda. Afuera, un coche hacía sonar la bocina en Baker Street. La casa suspiraba en sus vigas. El fantasma de otra vida, de otro John, de otra felicidad, se desvaneció por completo, disipado por la luz cruda y brillante de esta nueva y simple verdad. Sherlock tenía razón. Era el único dato que importaba.