Chapter 4: Fiesta y Celos
La casa era una típica vivienda suburbana, que vibraba con el retumbar de un estéreo desgastado. El aire olía a cerveza barata, a limpiador industrial, y la lana húmeda de las chaquetas de los uniformes colgaba de los respaldos de las sillas. Leon se movía entre la multitud con una rigidez natural, asintiendo a los rostros y estrechando las manos que le ofrecían.
—Este es Luis —repetía cada vez con voz monótona—. Un viejo amigo. Se queda a dormir en mi casa un tiempo.
La frase fue como un pequeño y preciso corte de bisturí. Viejo amigo. Chocando. Luis mantuvo su sonrisa forzada, una mueca que se sentía frágil en los bordes. Se había despertado esa mañana con el semen de Leon aún dentro de él, había pasado la tarde recorriendo con los dedos las leves marcas que Leon le había dejado en las caderas. Ahora, era un viejo amigo.
Aceptó una cerveza que no quería y observó cómo Leon se veía envuelto en una conversación sobre cambios en la plantilla; su postura era formal, su risa, breve y desconocida. La sala de estar era un santuario de la domesticidad hortera y la indiferencia masculina. Entre los paisajes genéricos de la pared, Luis divisó algunas fotos de la academia enmarcadas. Leon, más joven y con un aspecto más suave, sonreía forzadamente en una foto de grupo. Aquí no había rotulador rojo. Este era un Leon cuidadosamente seleccionado, el aceptable.
“Así que tú eres el compañero de piso misterioso.”
Luis se giró. La mujer era alta, rubia y de complexión robusta, propia de alguien que pasaba tiempo en el gimnasio de la academia. Se llamaba Sarah y era agente de patrulla. Sus ojos brillaban con la mirada, llenos de curiosidad y con un toque de cerveza.
—No es tan misterioso —dijo Luis, acentuando un poco más su acento—. Simplemente es nuevo.
—Leon nunca te mencionó. —Dio un sorbo a su bebida, observándola con atención—. Aunque no es muy hablador.
—No —asintió Luis, y sus ojos se posaron en León al otro lado de la habitación. León los observaba con expresión indescifrable—. Es un hombre de… acción.
La música cambió a una balada ochentera con muchos sintetizadores. Sarah hizo una mueca. «¡Uf, ¿quién puso esto?! Necesito bailar para olvidarlo». Miró a Luis con un desafío en los ojos. «¿Bailas?».
Luis vio cómo Leon apretaba la mandíbula. Volvió a mirar a Sarah, con una sonrisa que se tornó cortante. «Cuando la música es lo suficientemente mala, cierto».
Se dejó guiar por ella hasta el espacio despejado cerca del estéreo. No volvió a mirar a Leon. Se concentró en Sarah, en el vaivén de su cabello, en la forma en que sus caderas se movían con un balanceo seguro. Se acercó, sin tocarla, pero entrando en su espacio. El ritmo era lento, rítmico. Dejó que su mano se posara en su cintura, sintiendo la rigidez de la tela de su blusa.
De reojo, vio a Leon darse la vuelta y caminar con paso rígido hacia la cocina.
Una ira fría, brillante y esclarecedora, se instaló en el pecho de Luis. Se inclinó, rozando con los labios el lóbulo de la oreja de Sarah. Olía a perfume y sudor. —¿De verdad nunca me mencionó? —murmuró, con voz grave y ronca—. Me duele.
Se estremeció, un leve y placentero movimiento. «Tal vez esté celoso».
—Tal vez sea un idiota —dijo Luis, y la hizo girar, atrayéndola hacia sí. Su mirada se clavó en el umbral de la cocina. Vacía.
Bailó con Sarah dos canciones más. Se reía de sus chistes, le susurraba halagos vacíos y dejaba que sus manos recorrieran los lugares seguros y discretos de su cuerpo. Cada caricia era un mensaje que transmitía al aire, con la esperanza de que atravesara la pared y alcanzara a una rubia inocente y desprevenida.
Cuando se disculpó para ir a buscar algo de beber, la cocina estaba vacía. Una puerta lateral daba a un patio de cemento y a un callejón estrecho y sombrío entre las casas. El aire fresco de la noche lo golpeó como una bofetada.
Leon estaba allí, apoyado contra la pared de ladrillos, con un cigarrillo encendido en la mano. Él no fumaba.
Luis se acercó, con la ira a flor de piel. "¿Viejo amigo? ¿Eso es lo que soy?"
Leon dio una calada, exhaló lentamente. "¿Qué querías que dijera?"
“¿Qué tal la verdad? Que soy el hombre que se despertó con tu polla en la boca esta mañana.”
Leon se estremeció. "Baja la voz".
—¿Por qué? ¿Te preocupa que tus amigos te oigan? —Luis señaló frenéticamente hacia la casa—. Me trajiste aquí solo para esconderme. Para meterme en una caja con la etiqueta de "nada importante". —Se acercó, invadiendo el espacio de Leon—. Así que fingí no ser importante. Fue divertido. Sarah tiene una lengua muy afilada, por lo que dicen sus historias.
Fue una mentira, un golpe bajo y cruel. Pero dio en el blanco.
León se movió más rápido de lo que Luis pudo seguirle el ritmo. Soltó el cigarrillo y, en un mismo instante, agarró a Luis por la camisa, haciéndolo girar y estrellándolo contra la pared. El impacto le quitó el aire de los pulmones.
—¿Crees que esto es un juego? —La voz de Leon era un ronquido grave y peligroso, con el rostro a centímetros del suyo. El novato educado había desaparecido, borrado. Este era el hombre del almacén, con los ojos brillando en la oscuridad—. ¿Te atreves a coquetear con un policía en una casa llena de policías para provocarme? Eres un completo idiota.
“¡Me dieron el subidón, ¿verdad?”, exclamó Luis, eufórico y furioso.
Leon le metió la rodilla entre las piernas, inmovilizándolo. Se llevó la mano, no a la boca, sino a la garganta. Allí se posó, ejerciendo una presión cálida y pesada sobre su pulso. Sin apretar. Todavía no. Un estrangulamiento, pero sin asfixiarlo.
Luis contuvo la respiración. Su ira se desvaneció, reemplazada por una oleada de calor crudo y cegador.
—Sí —susurró Leon, al notar el cambio en sus ojos—. Te gusta. Tú lo pediste, ¿no? —Acarició la mandíbula de Luis con el pulgar—. Querías que te viera con ella. Querías esto.
Lo besó entonces, un choque duro y violento de dientes y lengua. Sabía a cerveza, humo y furia. Luis gimió, aferrándose a los hombros de León y atrayéndolo hacia sí. La mano de León permaneció en su garganta, ejerciendo una presión constante y dominante.
—Eres mío —gruñó Leon contra su boca, mientras con la otra mano tiraba del cinturón de Luis—. Andas por ahí oliendo a mí, sintiéndome dentro de ti, ¿y bailas con ella? La hebilla cedió. Los botones saltaron.
Luis forcejeó con los pantalones vaqueros de León, frenético. El callejón estaba oscuro, pero no era un lugar privado. Una carcajada proveniente de la casa hizo que León se quedara paralizado un instante, tensando su cuerpo sobre el de Luis. Luego, dejó escapar un sonido áspero y quebrado, apartó la mano de Luis y se desabrochó la bragueta él mismo.
No lo preparó. Simplemente escupió en la palma de su mano, se lubricó y guió la gruesa y pesada cabeza de su pene hacia el ano de Luis. Luis estaba tenso, desprevenido, pero vibraba con un deseo que superaba el dolor. Se apoyó contra el áspero ladrillo.
—Mírame —ordenó Leon con voz gutural.
Luis abrió los ojos a la fuerza. El rostro de León estaba tenso, magnífico en su furia. Se abalanzó sobre él, una invasión lenta y dolorosa que quemaba. Luis se arqueó, un sonido ahogado escapó de su garganta. La mano de León se apretó ligeramente, sin cortarle la respiración, sino controlándola.
—¿Quieres que mis amigos se enteren? —susurró Leon, penetrando más profundamente, enterrándose hasta la raíz—. ¿Quieres que sepan lo que eres? ¿Una puta que se acuesta en un callejón detrás de una fiesta de mierda?
Las palabras eran obscenidades. Eran la verdad. Encendieron una chispa en Luis por dentro. Él asintió, desesperado.
Leon comenzó a follarlo con fuerza, embestidas profundas y duras que lo clavaban contra la pared. El ladrillo le raspaba la espalda a través de la camisa. Cada embestida era un castigo y una posesión. La respiración de Leon era entrecortada en su oído, su cuerpo un horno contra la espalda de Luis.
—No eres nada sin mí aquí —siseó Leon—. ¿Lo sabes? Un fantasma. Una historia. Soy todo lo que tienes.
Fue lo más cruel que pudo haber dicho, y eso llevó a Luis al límite. Su orgasmo lo recorrió, violento y silencioso, salpicando la pared sucia entre sus manos. Apretó con fuerza a Leon, ordeñándolo.
Por un instante suspendido, estuvieron unidos, respirando contra el frío ladrillo. La música lejana de la casa se había detenido. La mano de León, aún apoyada en la garganta de Luis, estaba húmeda de sudor. La presión había desaparecido, dejando solo un peso fantasma.
Entonces Leon se echó hacia atrás, su pene flácido se deslizó hacia afuera con un sonido obsceno y húmedo. El aire nocturno golpeó el desorden entre los muslos de Luis, un frío impactante. Escuchó a Leon subirse la cremallera, el crujido metálico innecesariamente fuerte.
—No debiste haber hecho eso —dijo Leon con voz monótona, desprovista de su anterior intensidad. Estaba volviendo a su papel de novato, la actuación ya se había reiniciado. Luis se separó de la pared. Sus pantalones vaqueros seguían amontonados alrededor de sus tobillos. Intentó subírselos torpemente, con los dedos temblorosos. La sensación resbaladiza que se enfriaba en su piel se sentía menos como una marca de posesión y más como una mancha vulgar.
—¿Hiciste qué? —preguntó Luis, con la voz ronca por la presión a la que había estado sometido—. ¿Bailaste? ¿O dejaste que me follaras en un callejón después de que me llamaras tu "viejo amigo"?
Leon no lo miró a los ojos. Encendió otro cigarrillo, la llama iluminando la línea dura y cerrada de su boca. «Ya sabes a qué me refiero. Coqueteando con Sarah. Intentando armar un escándalo».
Luis terminó de abrocharse los pantalones. La ira ya no era ardiente. Se había cristalizado en algo frío, agudo y absolutamente claro. Dio un paso al frente, invadiendo el espacio de Leon por última vez.
—Tú creaste la escena —afirmó Luis, cada palabra precisa como un corte de bisturí—. Me llamaste tu "viejo amigo". Me escondiste. Así que actué como tal. A un viejo amigo no le importaría que bailara. Un viejo amigo no me seguiría hasta aquí para follarme sin piedad contra una pared.
Leon finalmente lo miró, con sus ojos azules gélidos en la penumbra del callejón. "¿Qué quieres de mí, Luis? ¿Un desfile? ¿Quieres que te presente como el tipo con el que me acuesto? ¿Ahí dentro?"
La crueldad casual de aquello, su irrevocabilidad, quebró el último hilo. La imagen de la foto de Leon en la academia, con la palabra "SERRA" garabateada en rojo, apareció fugazmente en la mente de Luis: un secreto guardado en un cajón, no una verdad vivida a plena luz.
—No —dijo Luis con voz peligrosamente baja—. No quiero nada de ti. —Respiró hondo por última vez, oliendo el sudor de León, su humo, el sexo que habían compartido—. Excepto esto.
Su palma abierta impactó contra la mejilla de Leon con un crujido que resonó en el ladrillo. No fue una bofetada apasionada; fue medida, deliberada, como un punto final a una frase. Leon giró la cabeza bruscamente hacia un lado y el cigarrillo se le cayó de los labios.
Se tocó la mejilla enrojecida, mirando a Luis con una expresión de pura sorpresa e incomprensión. La perfecta compostura de novato se había desvanecido por completo.
“No me llames puta”, dijo Luis, en voz baja y venenosa. Se enderezó la camisa retorcida, el simple acto era una recuperación de su propio cuerpo. “Y no te preocupes más por dónde duermo”.
Se dio la vuelta y se alejó, sus pasos resonando en el pavimento. No miró hacia atrás.
El camino al apartamento de Leon fue una mezcla confusa de luces de neón frías y una claridad aún más gélida. El dolor en su cuerpo, el escozor en la palma de la mano, todo le parecía correcto. Necesario. Entró con la llave que Leon le había dado hacía solo unos días; el silencio del estudio vacío contrastaba fuertemente con el bullicio de la fiesta.
No encendió la luz principal. El resplandor de la farola de afuera era suficiente. Iluminaba el hundido futón, las sábanas arrugadas que aún conservaban el rastro de sus respectivos aromas. Se quedó allí un largo minuto, simplemente respirando. Luego se movió. Encontró su maleta de cuero desgastada debajo de la cama y la dejó abierta en el suelo. No dobló su ropa con cuidado. Sacó montones de sus pertenencias de la cómoda —las camisas, los pantalones, las escasas y prácticas posesiones de un hombre que vivía fuera del tiempo— y las arrojó dentro de la maleta.
Dejó los pocos artículos de aseo en el baño. No valía la pena ocupar espacio con ellos. Sus movimientos eran mecánicos, eficientes. Cada objeto que retiraba era como sacar una sutura de una herida que necesitaba sangrar limpiamente.
De la pequeña mesa, sacó su cuaderno, aquel con sus cálculos frenéticos y casi delirantes sobre el desplazamiento temporal y la cuenta atrás inconsciente de Umbrella hacia la perdición. Lo colocó con reverencia sobre el montón de ropa.
Finalmente, su mano tocó algo suave y desgastado que estaba escondido detrás de la pata del escritorio. Lo sacó. Era el suéter gris liso que Leon le había prestado aquella primera noche lluviosa, el que olía ligeramente a aceite de armas y al jabón de Leon.
Se lo llevó a la cara e inhaló. El aroma casi había desaparecido, desvanecido bajo los recuerdos más recientes y duros de sudor, sexo y mugre de callejón. Lo sostuvo un instante, dos. Luego lo dejó caer al suelo, un pequeño charco gris en la penumbra. No era suyo para llevárselo. Cerró la maleta, los pestillos se cerraron con un clic definitivo. El sonido fue la única despedida que haría a esta habitación estrecha y soleada con sus descoloridos carteles de series policíacas. No miró la taza de café desconchada sobre el mostrador.
Tomó el maletín, sintiendo su peso en la mano. No tenía adónde ir, ni plan alguno, solo la certeza de la tormenta que se avecinaba. Pero la enfrentaría solo, no como un secreto oculto en la vida de otro. Abrió la puerta y salió al pasillo, cerrándola tras de sí sin hacer ruido.