schreibe den text in deutsch, Liam ist ein werwolf, grösser als alle anderne, breitschultriger als alle anderen und um vielfaches stärker als jeder Wolf. Dadurch hat er es geschafft alle Rudel und Clans zu vereinen und zu beherrschen, er ist der Alpha der Alphas, jeder hat angst und respekt vor ihm, Blut klebt an seinen händen und er ist skrupellos wenn es um seine belange und der der werwolfe geht. Werwölfe und Menschen teilen sich das Land und haben feste Grenzen, ins werwolf territorium dürfen nur menschen mit einer einladung, wer es ohne betritt riskiert harte strafen oder den tod. Die Menschen hingegen akzeptieren Werwölfe in ihrem Land und hoffen auf einen zu treffen, da Wölfe für die Menschen eine art rausch auslösen können, ähnlich der einer Drogensucht. Liam hasst die menschen da sie in seinen augen schwach sind und ist nur in ihrer teil der Welt wenn es sich nicht vermeiden lässt. Liam hat grüne augen, eine bronzefarbene Haut, dunkle helblange Haare, sein körper ist durchtrainiert, mit harten Muskeln und definiert. Er ist stark tätowiert mit alten stammeszeichen, Glypen, Runen und der alten sprache der Werwölfe. Einmal in Jahr ist Liam in New York zu einem Tausch den es seid Jahrhundenten gibt zwischen den Midlands was Liams Reich ist und den Menschen die als Vertreter den Anwald Farley Harrington haben, dessen Familie schon seid Generationen einen Vertreter stellt. Seltene Erden, Metalle und Edelsteine aus den Midlands gegen 3 junge Frauen die mit ins Wolfsterritorium gehen. Noch nie ist eine der Menschenfrauen in ihre Welt auf der anderen Seite der Grenze zurückgekehrt. Doch diesmal ist der Tausch anders. Liam wird auf eine unscheinbare Büroangestellte aufmerksam, der er haben will aber laut Harrington nicht Teil des Deals ist. Elara die seine Aufmerksamkeit auf sich gezogen hat, ist klein, zierlich, schlank, dunkle lange Locken, verschüchtert und zurückhaltend, aussergewohnlich hübsch was keinem auffällt und hat graue Augen. Sie zieht Liams aufmerksamkeit auf sich da er etwas in ihr spürt eine schlafende, uralte Macht von der sie noch noche keine Ahnung hat

Chapter 2: Die geheime Mission

Die Gedankenbrücke pulsierte kurz und schmerzhaft hinter Liams Schläfen, ein unsichtbarer Draht zu Kahel, seinem Gamma. Keine Worte waren nötig, nur der reine, unverfälschte Befehl, komprimiert zu einem Funken reiner Absicht: Harrington. Jetzt. Vier Augen. Kahels sofortiges Abstossen von der Wand an der er lehnte und die Suche nach Harrington war Liam betätigung genug. Kahel führte seinen Befehl aus. Nur wenige Minuten später stand Liam Powell Harrington senior in seinem Büro gegenüber. Es war mit obzönen Reichtümern ausgestattet, alle zur Schau gestellt als wenn sich dieser alte Mann nur über Geld definieren würde. Liam bedeutete sowas nichts, Taten und Loyalität waren das was in seinem Territorium zählten. "Liam! Immer eine Freude, dich hier zu haben, wenn auch meist unter... speziellen Umständen." Powell Harrington Senior lächelte, ein gut einstudiertes Lächeln, das die Augen nicht erreichte. Er ging zum schweren Sideboard, wo Kristallkaraffen glänzten. "Was kann ich für dich tun? Einen Whiskey? Der 18-jährige Glen Ord, dein Favorit, wenn ich mich recht entsinne?" Er schenkte bereits ein, ohne auf eine Antwort zu warten, die Gläser klirrten leise. Die Respektlosigkeit des alten Mannes, diese gespielte Vertraulichkeit, brannte wie eine offene Flamme in Liams Brust. Er war der Alpha der Alphas, kein Geschäftsfreund mit dem er hinter her golfen ging.. Ein kurzer Gedanke, scharf wie eine Klinge, schnitt die aufsteigende Wut ab. Er nahm das Glas, das Powell ihm entgegenstreckte, ohne Dank, und stellte es unberührt neben sich Ein tiefer, unhörbarer Knurrlaut vibrierte in seiner Kehle. "Wer ist die Frau die den Kaffee serviert?" Die Frage brach aus ihm heraus, grollend, tiefer als die normale menschliche Stimme. Powell, gerade dabei, sich selbst einzuschenken, zögerte. Das Glas in seiner Hand zitterte kaum merklich. "Wer?" Er runzelte die Stirn, seine Augen suchten fieberhaft nach der Erinnerung. Dann traf ihn die Erkenntnis. Ein kurzes Aufblitzen in seinem Blick. "Ach, die Kleine? Die Neue? Habe ich vor… ach, ein paar Monaten eingestellt. Hilft bei unwichtigen Büroangelegenheiten, macht Botengänge. Nichts Besonderes, unscheinbar, ich kann mich nicht mal an igren Namen erinnern." Er nahm einen grossen Schluck von seinen Whiskey. "Was ist? Hat sie was getan? Ist sie dir zu nahe gekommen? Hat sie dich angesprochen? Ich hab ihr das strikt untersagt, jedem, der für mich arbeitet. Kein Kontakt zu unseren… besonderen Klienten. Wenn sie sich nicht an die Regeln hält, fliegt sie sofort raus. So einfach ist das." Er machte eine wegwerfende Handbewegung, versuchte Lässigkeit zu demonstrieren, doch die Spannung in seinen Schultern verriet ihn. "Warum fragst du?" Liam ignorierte die Gegenfrage. Sein Blick bohrte sich in Harrington, durchdrang die Fassade des Geschäftsmannes wie ein Messer durch Seide. Das Funkeln in seinen grünen Augen intensivierte sich, wurde kälter, gefährlicher. Powell spürte die Veränderung. Er trat unwillkürlich einen Schritt zurück, sein Lächeln erstarrte zu einer Grimasse. Die Luft im Büro schien zu gefrieren. Dann brach es durch. Das warme Grün in Liams Pupillen wurde von einem wilden, tierischen Gelb überflutet, das kurz und intensiv aufleuchtete. Ein tiefes, vibrierendes Grollen, das eher in der Brust zu spüren als zu hören war, rollte durch den Raum. "Wir kürzen das Ganze hier ab." Harrington erstarrte. Sein Glas fiel nicht, aber der Whiskey schwappte hoch und benetzte seine Finger. Liams Stimme war rau, jedes Wort ein gesprochener Schlag. "Ich bin bereit, die von euch geforderten 15 Prozent mehr zu geben. Ohne weitere Verhandlungen." Er lehnte sich vor, die gewaltige Masse seines Oberkörpers wirkte plötzlich bedrohlich nah. "Noch heute Abend ist die Ware da." Ein kurzes, bedeutungsschweres Schweigen. "Im Gegenzug will ich diesmal vier Tribute der Menschen. Und das Mädchen..." Er deutete mit einem kaum merklichen Kopfrucken zur Tür. "...ist eine davon." Powell sagte nichts. Sekundenlang. Sein Atem ging flach. Mechanisch schwenkte er das Whiskeyglas, starrte auf die rotgoldene Flüssigkeit, als suche er dort Antworten. Irgendwann fand er seine Stimme wieder, dünn und gepresst. "Liam... das ist gut, dass du in die Verhandlungen einlenkst, wirklich." Er schüttelte langsam den Kopf. "Aber ich kann dir keine vier Tribute geben. Nicht dieses Mädchen. Sie ist kein Teil des Deals." Seine Augen blickten flehentlich zu Liam auf. "Seit Monaten stehen die drei Frauen fest, die du mit in die Midlands nimmst. Vertraglich. Ich kann ein viertes menschliches Opfer nicht rechtfertigen." Seine Hand zitterte nun sichtbar. "Der Präsident der Menschen..."Liam schnitt ihm das Wort ab. Die gelbe Färbung in seinen Augen war verschwunden, aber die Kälte war geblieben, eisig. "....der Präsident der Menschen weiß, was er an meinem Deal hat." Seine Stimme war messerscharf. "Ihr braucht unsere Schätze. Unser Wissen. Unsere Magie. Um zu überleben. Ohne uns verrottet ihr in euren Städten, krepieret an euren Krankheiten." Harrington schluckte sichtlich. Schweiß glänzte an seiner Schläfe. Er versuchte, einen letzten Widerstand zu leisten. "Liam, bitte versteh doch. Ich bin nur der Verhandler. Ich kann das nicht entscheiden! Das übersteigt meine Macht." Liam richtete sich vollends auf. Seine bloße Größe schien den Raum auszufüllen, die gläserne Atmosphäre der Kanzlei zu zersprengen. "Dann entscheide ich für dich." Sein Ton wurde eine gefährliche, fast sanfte Präzision. "Wenn Elara – so ist ihr Name, an den du dich nicht erinnern kannst – nicht mit mir kommt, werde ich dein dir so geliebtes New York in Schutt und Asche legen." Er ließ die Drohung einen Moment wirken, den Geruch von purem Schrecken einatmen, der jetzt von Harrington ausging. "Alle weiteren Verhandlungen werden als gescheitert angesehen." Ein letzter Schritt brachte ihn fast Nase an Nase mit dem zitternden Mann. "Und es wird nie wieder zu einem Deal kommen, von denen deine schwache, zerbrechliche Rasse profitieren wird."Liam beugte sich noch eine Haaresbreite näher, sein Flüstern war lauter als jedes Geschrei. "Wie wirst du deinem Präsidenten erklären wollen, dass das Heilmittel gegen Krebs – was ihr Menschen so dringend von uns braucht – euch nicht mehr zugänglich ist? Dass es wegen einer Bürohilfe, deren Namen du nicht kennst, für immer versiegt?"

Die Drohung hing zwischen ihnen wie ein giftiger Nebel. Powell Harringtons Gesichtsfarbe wechselte von blass zu aschgrau, Schweiß rann jetzt unkontrolliert seine Schläfen hinab. Sein Mund öffnete sich, schloss sich wieder, ein Fisch an Land. Liams grüne Augen, wieder ganz menschlich, fixierten ihn ohne zu blinzeln. "Dein Präsident wird nicht zögern." Die Stimme klang fast gleichmütig, aber die tödliche Gewissheit darin ließ Powell erschauern. "Eine unscheinbare Bürohilfe, die wahrscheinlich niemand vermissen würde... gegen die Schätze der Midlands? Den Zugang zu allem, was eure Zivilisation am Laufen hält?" Ein kaum wahrnehmbares, hässliches Lächeln zerrte an Liams Lippen. "Wir beide wissen, wie er entscheidet." Powell sackte in sich zusammen, stützte sich mit zitternden Händen auf die polierte Mahagoniplatte seines Schreibtisches. "Es gibt... Unmut", stieß er hervor. "In der Bevölkerung. Dieses jährliche Ritual... drei Frauen." Er schüttelte den Kopf, suchte verzweifelt nach einem Strohhalm. "Sie haben keine Ahnung, was sie im Gegenzug bekommen! Keine Ahnung von den Krankheiten, die geheilt werden! Der Präsident..." Er brach ab, das Eingeständnis blieb unausgesprochen. "Euer Präsident", vollendete Liam eiskalt, "und seine Leute – dazu gehörst du und deine ganze Familie, Harrington – geben es als eure eigenen Errungenschaften aus. Forschung. Wissenschaft. Ihr kassiert den Ruhm." Ein Schritt nach vorn, die Luft wurde dünn. "Und ihr glaubt, ich wüsste das nicht? Ich weiß was jenseits meiner Grenzen passiert. Doch Ihr habt keine Ahnung." Die bronzenen Muskeln unter Liams Tätowierungen spannten sich. "Ich..." Powell rang nach Luft, die Panik überschwemmte ihn. "Ich brauche Zeit, Liam! Zeit, um das zu klären. Um... um mit dem Präsidenten zu sprechen!" Seine Stimme überschlug sich fast. "Einen Tag ! Gib mir nur einen Tag!" "Du hast eine Stunde." Liams Antwort war ein scharfes Zischen der Luft. Er drehte sich abrupt zum Gehen. "Ich gehe jetzt zurück zum Jet." An der Tür blieb er stehen, ohne sich umzudrehen. "Wenn Elara nicht bis zum Abflug dort ist... dann gibt es Krieg." Die Worte schienen Endgültig. "Und ich werde dich zusehen lassen, wie deine Familie ausblutet. Jeden einzelnen von ihnen." Powell stieß einen keuchenden Laut aus. "Warum, Liam?" flehte er, die Hände krampfhaft geballt. "Was ist so wichtig an diesem Mädchen? Warum sie? Warum jetzt? Ist sie einen Krieg wert?" Seine Stimme wurde schrill. "Ein Krieg bedeutet auch Verluste auf deiner Seite! Und es gibt so viel mehr Menschen als Wölfe – wir werden euch überrennen!" Liam drehte sich langsam um. Seine Augen hatten wieder jenes gefährliche, unnatürliche Gelb angenommen, das Powell bis ins Mark erschaudern ließ. Ein tiefes Grollen, mehr Gefühl als Ton, erfüllte den Raum. "Du hast eine Stunde." Jede Silbe war ein Donnerschlag. "Oder lass es drauf ankommen, was passiert." Er riss die Tür auf und verließ das Büro. Die letzten Worte hingen wie ein Fluch in der plötzlich eisigen Luft. Draußen im kühlen Flur der Kanzlei warteten sie. Kahel, sein Gamma, lehnte mit verschränkten Armen an der gegenüberliegenden Wand, sein scharfes Profil angespannt. Hinter ihm, wie lebende Schatten, standen die zwölf Wölfe – Vertreter der vereinten Clans, jeder ein Beta oder Gamma in seinem eigenen Rudel, doch hier, unter Liams Blick, gebündelte Gefolgschaft. Ihre Anwesenheit war eine stumme Drohung, ein Hauch von Wildnis und altem Blut in der sterilen Umgebung aus Glas und Stahl. Und bei ihnen, die drei jungen Frauen. Liam interessierte sich für keine Einzige, nur Elara war wichtig. Die Gesichter der Frauen blass, die Augen weit vor Entsetzen oder stumpfer Resignation. Sie gehörten zum Deal. Sie waren der Preis für ein weiteres Jahr fragilen Friedens und menschlicher "Errungenschaften". Sie warteten schweigend, während ihr Schicksal über einer vierten entschieden wurde, deren Name sie nicht kannten. Liam marschierte an ihnen vorbei, Kahel fiel sofort an seine Seite. Die Wölfe formierten sich wortlos zu einer schützenden, einschüchternden Phalanx um ihren Alpha und die Tribut-Frauen. Ihre Schritte hallten hart auf dem Marmorboden, ein gleichmäßiger, bedrohlicher Rhythmus, als sie den Korridor entlangstießen, die gläsernen Wände der Anwaltskanzlei hinter sich lassend. Die Luft knisterte vor unterdrückter Energie, dem unausgesprochenen Wissen. Draußen warteten die vier großen, schwarzen SUVs, die Liam und die anderen zurück zu seinem Jet bringen sollten. Sie standen wie monolithische Schatten am Bordstein, Motoren im Leerlauf summend. Kahel hielt seinem Alpha die hintere Tür des ersten Fahrzeugs auf. Seine Bewegung war präzise, respektvoll, aber die Spannung in seinen Schultern war spürbar. Liam stieg ein, ohne ein Wort, sein massiver Körper ließ die Federung des Wagens leicht nachgeben.Kahel schloss die Tür, ging um den Wagen herum und setzte sich hinter das Steuer. Die anderen Wölfe und die drei Frauen verteilten sich schweigend auf die anderen Fahrzeuge. Kahel schaltete den Gang ein und löste die Handbremse. Kurz nachdem sie losgefahren waren, fragte er Liam direkt. Seine Stimme war ruhig, aber die Frage lag schwer in der Luft. "Alpha, was war los? Warum der überstürzte Aufbruch und der Abbruch der Verhandlungen?" Er blickte kurz in den Rückspiegel um Liam anzuschauen.Liam schwieg eine Weile. Er starrte aus dem Seitenfenster, während die Stadt an ihnen vorbeizog. Sein Gesicht war eine Maske aus Granit, nur die Muskeln an seinen Kiefern arbeiteten leicht. Er dachte nach über das, was in Harringtons Büro gesagt worden war.Schließlich drehte er den Kopf. Seine grünen Augen trafen Kahels im Rückspiegel. "Harrington wollte sie nicht hergeben." Seine Stimme war ein tiefes Grollen, das im Fahrzeuginneren vibrierte. "Das Mädchen das den Kaffee serviert hatte. Elara." Liam antwortete seinem Gamma. Er sagte ihm alles, was zwischen ihm und Powell Harrington gesagt worden war. Jedes Wort, jede Drohung, jedes Zugeständnis. Die Forderung nach vier Tributen statt drei. Die Weigerung Harringtons. Die ultimative Drohung: Krieg und die Vernichtung von Harringtons Familie, sollte Elara nicht bis zum Abflug bereitstehen. "Er hat eine Stunde." Liams Ton war endgültig. Kahel hatte ein Recht, es zu erfahren. So wie auch jeder andere Wolf in seiner Gefolgschaft. Seine Position als Gamma verlangte vollständiges Wissen. Liams Entscheidungen betrafen sie alle, jedes Rudel, jeden Clan. Nach dem Gehörten blieb Kahel stumm. Seine Finger umklammerten das Lenkrad so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. Er hatte kein Recht, seinen Alpha zu kritisieren. Die Hierarchie war eisern, unantastbar. Loyalität war das Fundament ihrer Welt. Doch Zweifel kamen ihm. Große, nagende Zweifel. Ob Liam so hätte reagieren dürfen? Eine ganze Stadt, einen Friedensvertrag, das Leben seiner eigenen Leute für eine einzelne, unbekannte Menschenfrau aufs Spiel zu setzen? Es fühlte sich... unproportional an. Gefährlich. Die Stille im SUV war dick, schwerer als die gepanzerte Tür. Er fuhr weiter, die Lichter der Stadt zogen an den Scheiben vorbei, ein verschwommener Strom aus Gelb und Weiß. Das Summen des Motors war das einzige Geräusch. Liams Entscheidung lag zwischen ihnen wie ein unbeweglicher Felsbrocken. Für eine Menschenfrau. Kahels eigene Muskeln spannten sich unter dem Hemd, ein instinktiver Widerstand gegen die Gefahr, die sein Alpha heraufbeschwor. Aber er schwieg. Es war nicht seine Aufgabe, zu fragen.

Powell Harringtons Hand zitterte noch immer, als er die Tür zu seinem Privatbüro hinter dem verhassten Werwolf zuschlagen hörte. Das dumpfe Aufschlagen hallte in seinem Schädel nach. Die perfekt inszenierte Fassade des souveränen Geschäftsmannes zersplitterte. Ein heiserer Schrei entrang sich seiner Kehle, und das noch fast volle Whiskeyglas flog mit Wucht gegen die polierte Marmorwand. Kristallscherben regneten herab, rotgoldener Inhalt spritzte wie Blut über das helle Gestein. "Dieses...Monster!", schrie er. Die Tür zum angrenzenden Besprechungsraum flog auf. Sein ältester Sohn Thomas stürmte herein, das Gesicht hochrot vor Zorn. "Hat er es gewagt? Dieser Wolfsbastard hat dir gedroht?", brüllte er, ohne auf die Glasscherben zu achten. Dicht gefolgt von seinem jüngeren Bruder David, dessen Augen vor kalter Wut funkelten, und seinem Schwiegersohn Marc, der stumm, aber mit angespannter Haltung, den Raum betrat. Hinter ihnen stand sein Enkel Ben, zwanzig Jahre alt, das Gesicht aschfahl unter seiner Sommersprossen. Sie hatten zugehört. Jedes Wort. Die Forderung. Die Drohungen. Die Uhr tickte laut in Powells Kopf. Eine Stunde. "Er will Krieg?", Thomas spuckte das Wort aus. "Gut! Dann soll er ihn haben! Wir werden diese Hunde in die Steinzeit zurückbomben! Wir haben die Technik, die Ressourcen... sie sind nur Tiere!" David nickte heftig, trat neben seinen Bruder. "Absolut! Das ist blanke Erpressung! Eine leere Drohung, Vater. Er blufft nur, um uns einzuschüchtern. Wir dürfen nicht nachgeben! Nicht bei einer solchen... Unverschämtheit!" Seine Faust ballte sich. "Er hat unserer gesamten Familie gedroht! Unserem Namen! Das macht er nicht ungestraft!" Marc, der Schwiegersohn, sagte nichts. Er lehnte sich gegen den Türrahmen, die Arme vor der Brust verschränkt. Sein Blick wanderte von den zornigen Gesichtern seines Schwiegervaters und dessen Söhnen zu den Glasscherben auf dem Boden. Er wusste, wann Stille klüger war als Worte. Powell griff nach einer neuen Flasche auf dem Sideboard, seine Hand so unsicher, dass er zweimal zupacken musste. Er schenkte sich mit ruckartigen Bewegungen ein, trank einen großen Schluck. Der Alkohol brannte, brachte keine Klarheit. Nur die Bilder, die Liam gemalt hatte: New York in Trümmern. Seine Familie... Blut. "Er meint es ernst", presste er hervor, die Stimme rau. "Er ist skrupellos. Ihr wisst, was er kann. Was sie können." Ben, der Enkel, trat einen Schritt vor. Sein Blick ging suchend von seinem Großvater zu seinen Onkeln. "Aber...warum?", fragte er, seine Stimme jung, klar und unverstellt, durchbrach die aufgeheizte Stimmung. "Was ist so schlimm daran, ihm diese Frau zu geben?" Die drei älteren Männer wandten sich ihm langsam zu, als hätte er plötzlich in einer fremden Sprache gesprochen. Thomas starrte ihn an, als wäre er verrückt. "Wir kriegen dafür fünfzehn Prozent mehr von dem Zeug, das wir brauchen! Das ist... das ist eine enorme Steigerung! Viel mehr, als wir jemals erwartet hätten!" fuhr Ben fort, die Logik unerbittlich. "Und niemand wird sich für das Verschwinden einer Büroangestellten interessieren. Schon gar nicht, wenn der Präsident zustimmt. Und das wird er doch, oder?" Er sah sie der Reihe nach an, ehrlich verwirrt über ihren Starrsinn. "Das ist doch eine Win-Win-Situation. Wir vermeiden einen wahnsinnigen Krieg. Leid auf beiden Seiten. Elend an der Grenze. Nur... Prinzipien?" Seine Schultern zuckten leicht. "Ist ein Prinzip einen Krieg wert?" Thomas und David sahen ihren Neffen entsetzt an. Wie konnte er das nicht verstehen? Es ging um Respekt! Um Macht! Um die unverbrüchliche Position der Harringtons! David machte einen Schritt auf Ben zu, sein Gesicht verzerrt. "Er hat uns bedroht, Bengie! Unserer gesamten Familie mit dem Tod gedroht! Das lässt man sich nicht gefallen! Das ist eine Frage der Ehre!" Powell starrte auf seinen Enkel. Die nüchterne, pragmatische Frage traf ihn wie ein Schlag. Fünfzehn Prozent mehr. Das war... enorm. Ein Quantensprung für ihre Verhandlungsposition in den nächsten Jahren. Und der Präsident... Ben hatte recht. Der Präsident würde zustimmen. Eine unbedeutende Angestellte gegen die lebenswichtigen Ressourcen der Midlands? Ein kleines Leben gegen eine Stadt in Flammen? Der Whiskey schmeckte plötzlich wie Asche auf seiner Zunge. Er sah Marc an. Der Schwiegersohn hielt seinen Blick, sagte immer noch nichts, aber in seinen Augen lag eine stille Bestätigung des Pragmatismus. "Ehre...", murmelte Powell, ließ sich schwer in seinen Schreibtischsessel fallen. Das Leder ächzte. Das Mahagoni fühlte sich kalt an unter seinen verschwitzten Handflächen. Die Scherben auf dem Boden funkelten im Deckenlicht wie die gelben Augen des Alphas. Fünfzehn Prozent mehr. Eine Stunde. Die Luft roch nach Whiskey, Zorn und der kriechenden Angst. Sein Finger zitterte über dem Telefonhörer. Den Präsidenten anzurufen fühlze sich an wie ein Verrat an seiner Familie. Es bedeutete, nachzugeben. Es bedeutete, Ben Recht zu geben. Aber es bedeutete auch, keinen Krieg zu führen. Er wusste eines ganz genau Der Alpha, aller Alphas - der mäcjtige Liam Coldwood würde persönlich bei ihm auftauchen, egal wo er sich verkriechen würde und seine Drohung wahr machen. Er würde hilflos ansehen müssen wie Liam seine gesammte Familie auslöschen würde, sie vor Powells Augen ausbluten lassen würde. Seine Söhne starrten ihn an, erwartungsvoll, wütend. Ben wartete. Schweigen. Das Leben vielleicht von Millionen lag in seiner Hand. Powell griff nach dem Hörer. Sein Atem ging stoßweise. Er wählte eine Nummer, die er auswendig kannte. Das Freizeichen summte. Einmal.Zweimal. Jedes Mal ein Herzschlag. Würde er es tun? Würde der Präsident wirklich eine namenlose Angestellte über den Frieden stellen?