Chapter 7: Ceasefire Temptations
El nuevo alojamiento era una caja de acero que simulaba ser una habitación. Diez por doce metros de hormigón armado y paneles metálicos remachados, divididos por una mampara endeble que no llegaba al techo. El lado de León: una litera, un baúl, un kit de mantenimiento de armas sobre un escritorio vacío. El lado de Luis: una litera similar, un escritorio desordenado con un microscopio y pilas de archivos, y una rejilla de ventilación sellada que bombeaba aire filtrado y neutralizado de olores. Entre ellos, una zona común compartida con una mesa desgastada y dos sillas. La puerta, tipo esclusa, se cerraba con un silbido y una serie de cerraduras magnéticas.
Era una jaula con mejores muebles.
La primera semana transcurrió en una tensa y silenciosa danza. Leon regresó de sus misiones de campo —extracciones, limpiezas, el trabajo sucio que Carlson le encomendaba— y encontró a Luis inclinado sobre portaobjetos, con el brillo azul de la pantalla del ordenador reflejándose en sus ojos cansados. Intercambiaron informes breves. La muestra del Sitio B-7 mostraba trazas de proteínas nexinas. La patrulla de seguridad del perímetro este se había visto comprometida. Las palabras eran funcionales, secas.
Pero la tensión entre ellos seguía latente.
Un roce de hombros al intentar alcanzar el mismo archivo. La forma en que Luis se frotaba distraídamente el cuello donde le inyectaban el supresor semanal, y León tenía que apartar la mirada, con los nudillos blancos. El olor, aunque atenuado por los químicos, nunca desaparecía del todo. Se aferraba a la ropa de Luis, un rastro de calidez en el frío estéril.
El cambio comenzó siendo pequeño, casi imperceptible.
Una noche, León regresó con el olor metálico de la sangre aún impregnada en su equipo. Dejó caer su chaleco sobre la literatura, un golpe seco que rompió el silencio. Luis, sentado en su escritorio, no se giró. «Estás goteando en el suelo».
“Está limpio.”
—Es algo visceral. Luis finalmente echó un vistazo, sus ojos siguiendo una gota que había caído sobre el cemento. —¿Cortés?
“Ya está solucionado.”
Un instante. Luis avanzaba lentamente y luego volvió a sus notas. “Bien”.
Eso fue todo. Pero más tarde, cuando Leon salió de la ducha, un trapo limpio y una botella de limpiador industrial yacían junto a la mancha de sangre. Ni una nota. Ni un comentario.
En otra ocasión, Luis pasó dieciocho horas seguidas en el laboratorio auxiliar, regresando pálido y temblando por el efecto de la cafeína. León, sin decir palabra, le pasó por encima de la mesa una comida precocinada —la menos desagradable de sus raciones— y un vaso de agua. Luis la miró como si fuera un rompecabezas. "¿Veneño?"
"Ven. No le sirves de nada a nadie si te desmayas en una placa de Petri".
Luis comió. Y al día siguiente, mientras León desmontaba su pistola, apareció un pequeño destornillador dinamométrico de alta calidad junto a su kit de limpieza. Justo el que le faltaba. Levante la vista. Luis fingia estar absorto en una hoja de datos. «Lo encontré en el laboratorio», murmuró Luis. «Suelen pedir de más».
"Gracias."
"No lo menciones. Jamás."
Desarrollaron una dinámica propia. El sarcasmo como escudo. Las observaciones secas y tácticas de León se topaban con las pullas ingeniosas e inteligentes de Luis. Trabajaban bien juntos, un hecho que ambos reconocían solo a través de una eficiencia a regañadientes. Cuando León necesitaba el perfil bioquímico de un posible portador de la Plaga, Luis lo tenía en menos de una hora. Cuando Luis necesitaba una muestra específica y peligrosa de una zona en disputa, León la siguió sin hacer preguntas
Los toques se volvieron menos accidentales.
Al extender la mano para alcanzar un informe, sus dedos se detenían un instante, un breve intercambio de calorías. Luis se inclinaba sobre el hombro de Leon para señalar un mapa en una tableta, su pecho a un pelo de la espalda de Leon, su aroma un leve zumbido bajo el olor estéril del laboratorio. Una vez, León enganchó la manga de Luis con un remache suelto; en lugar de apartarse, se acercó, descosiendo cuidadosamente la tela con las manos. El dorso de sus nudillos rozó la muñeca de Luis. Ambos se quedaron paralizados un segundo de más.
El primer beso ocurrió una noche, impulsado por el cansancio y la atracción magnética contra la que habían dejado de luchar.
León revisaba las imágenes de la misión; la espeluznante grabación le nublaba la vista. Luis salió arrastrando los pies de detrás del separador, con el pelo revuelto por el sueño y una manta sobre los hombros. Se quedó junto a la mesa. «Es la tercera vez que ves esa secuencia. El objetivo no va a regenerar su cabeza».
“Patronos”. La voz de León era áspera.
—Estás viendo patrones en la estática —dijo Luis, extendiendo la mano y cubriendo la de Leon sobre el ratón—. Paraca.
León giró la mano, entrelazando sus dedos con los de Luis. El contacto fue eléctrico, como un cable de alta tensión en la silenciosa oscuridad. Levante la vista. El rostro de Luis estaba ensombrecido, su expresión indescifrable. León tiró, solo una vez. Luis se tambaleó hacia adelante, apoyando la mano libre en el escritorio.
No fue un beso suave. Fue un choque: labios desesperados, dientes que chocaban. Un mes de tensión acumulada, de miradas furtivas e instintos reprimidos, se estalló en ese único punto de contacto. Luis emitió un sonido contra su boca, mitad sorpresa, mitad rendición. La mano de León se alzó, acunando la nuca de Luis, sosteniéndola allí mientras profundizaba el beso, saboreando el café, el amargor y esa dulzura subyacente e innegable que ningún supresor podía borrar.
Fue Luis quien lo rompió, apartándose para tomar aire. No se alejó mucho; su frente descansaba sobre la de León. —Es una idea terrible —susurró, pero su aliento era cálido sobre los labios de León.
"Perder."
De todas formas, lo volvieron a hacer.
Se convirtió en su secreto tácito. Momentos robados en la penumbra: contra la pared divisoria, manos que se deslizaban bajo la ropa; un beso intenso y silencioso en el armario de suministros del laboratorio, entre el olor a etanol; intercambios matutinos tranquilos cuando el mundo fuera de su cabina de acero parecía contener la respiración. La regla de "no habrá otra vez" estaba hecha jirones, olvidada. Esto era ahora. Esto era lo único en esta pesadilla clínica y controlada que se sentía real
Entonces llegó el paquete.
Era una simple caja de cartón, con el sello de seguridad, que un guardia silencioso había dejado sobre la mesa que compartían. En la etiqueta figuraba el nombre de León. Luis la miró como si fuera a emitir un pitido. "¿Correo de fans? ¿De tus muchos admiradores?"
León, mientras limpiaba su cuchillo, se encogió de hombros. "Probablemente sean nuevos protocolos de Carlson".
Cortó la cinta adhesiva. Dentro, protegida por espuma, había una multiherramienta sencilla y de alta gama, del tipo que se puede comprar en una tienda de artículos deportivos al aire libre. Adjunta había una nota manuscrita en papel con motivos florales.
León — Vi esto y pensé en ti. Por todos los… candados. Espero que estés bien. Saluda a tu pareja de mi parte. -Ashley
León se quedó mirando la nota. Ashley Graham. La hija del presidente. La chica de España. Había recibido algunas cartas breves y educadas de ella a lo largo de los años, enviadas a través de los canales de la DSO. Agradecimientos, novedades sobre su vida. Esto era algo completamente nuevo.
Luis se había quedado muy tranquilo en su escritorio. No había mirado a su alrededor, pero su pluma había dejado de rascar. —Buenas noticias de tu amigo por correspondencia? —El tono era ligero, deliberadamente informal.
—No es nada —dijo León, doblando la nota y guardándola en la caja. Tomó la multiherramienta. Era robusta y cara. Completamente inútil para lo que realmente necesitaba. La dejó a un lado.
El ambiente en la habitación había cambiado. El aroma de Luis, normalmente una nota de fondo tenue, se intensifica ligeramente: un toque agudo y acre que rompía con la dulzura. Celos. Era inconfundible.
León fingio no se dio cuenta. Volvió a limpiar su cuchillo.
Durante la siguiente hora, Luis fue un torbellino de actividad innecesaria. Reorganizó archivos. Calibró su microscopio con una precisión implacable. Murmuró sobre muestras contaminadas y técnicos de laboratorio incompetentes. Cada palabra era punzante, cada movimiento, tenso y calculado.
Finalmente, Luis se puso de pie y reconoció una pila de carpetas. —Tengo que entregarlas al turno de noche. No me esperes despierto. —No miró a León.
Al pasar junto a la mesa, su codo golpeó “accidentalmente” la caja de herramientas, que cayó al suelo con un fuerte estrépito. “Uy”, dijo Luis con voz monótona. Siguió caminando hacia la puerta.
“Luis.”
Luis se detuvo, con la espalda rígida. "¿Qué?"
León se levantó, se acercó y reconoció la caja. La vuelta a colocar sobre la mesa. Luego, agarró la muñeca de Luis y lo giró suavemente. Luis intentó zafarse, pero León lo sujetó con firmeza; su agarre no era brusco, sino inquebrantable.
“Mírame.”
Luis presionó la mandíbula y fijó la mirada en un punto por encima del hombro de León. Ese penetrante aroma a celos lo envolvía ahora, una señal de auxilio que no podía controlar.
—Es una multiherramienta —dijo León en voz baja—. Es de un niño al que saqué de una pesadilla una vez. Eso es todo.
“No me importa”. La protesta de Luis fue demasiado rápida, demasiado débil.
—Sí que lo haces. —Leon soltó su muñeca y, en lugar de eso, se llevó las manos a la cara, obligando a esa mirada obstinada a encontrarse con la suya. La ira en los ojos de Luis era una máscara frágil que ocultaba un dolor crudo y vulnerable. Era tan dolorosamente honesta que a Leon le dolía el pecho—. Estás celoso.
“No seas ridículo.”
—Lo eres —dijo León, pasando su pulgar por las ojeras de Luis—. Una chica muy amable que te envía un regalo de agradecimiento.
Luis finalmente lo miró, con una mezcla de desafío y vergüenza en la mirada. «No es eso. Es que… ella puede enviarte cosas. Ella puede ser normal para ti. Yo solo soy el problema al que estás encadenado en una caja de acero».
Las palabras permanecían allí, ciertas y terribles.
León no respondió con palabras. Se inclinó y lo besó, despacio esta vez, profundamente, intentando borrar la duda con la sólida y presente realidad de su boca. Luis se tensó un instante antes de dejarse llevar, un suave y desesperado gemido escapó de su garganta. Levantó las manos y apretó con fuerza la camisa de León.
Cuando se separaron, ambos estaban sin aliento. León apoyó su frente contra la de Luis. —No eres un problema —murmuró, las palabras dirigidas directamente al espacio entre sus labios—. Y esto no es una atadura.
Tomó la caja de herramientas multiusos, caminó hasta el conducto de basura en la esquina y la arrojó dentro. El estruendo resonó en la silenciosa habitación.
Luis observaba, con expresión indescifrable. «Eso fue… una reacción exagerada».
—No lo necesito —dijo León, acercándose a él y arrinconándolo suavemente contra la pared divisoria—. No lo quiero. —Bajó la cabeza, rozando con la nariz el punto sensible justo debajo de la oreja de Luis, inhalando ese aroma único, irritante y adictivo—. Solo tengo ojos para esto.
Un escalofrío recorrió todo el cuerpo de Luis. La última pizca de tensión defensiva se desvaneció. Giró la cabeza y besó a León de nuevo, esta vez más lento, más dulce, lleno de un alivio que no se atrevería a expresar.
Giró la cabeza y besó a León de nuevo, esta vez más lento, más dulce, lleno de un alivio que no se atrevería a expresar.
La dulzura se desvaneció en un instante, consumida por un fuego arrepentido. El beso se volvió voraz, desesperado, todos los nervios expuestos. León empujó con todo su cuerpo, clavando a Luis contra la pared divisoria de metal, que resonó con un ruido sordo. Sus manos bajaron, agarrando la parte inferior de Luis, apretando la carne a través del delgado algodón de los pantalones de deporte.
Luego se detuvo. La lógica penetró en la niebla. Respiró con dificultad, separando sus labios solo un centímetro. "Espera. Tus costillas."
“Las costillas están bien.” La voz de Luis era un ronroneo áspero contra su boca. “Sin pares”.
Una de las manos de León se soltó, aferrándose a la pared junto a la cabeza de Luis. Era demasiado. Demasiado rápido. Demasiado brusco. El recuerdo de la camilla del hospital, de la vulnerabilidad de Luis, se entrometió en su mente. “No deberíamos…”
"Deberíamos." Luis no le dio más espacio para pensar. Atrapó la muñeca de León, su agarre era sorprendentemente fuerte. Miró directamente a los ojos de León, su propia respiración entrecortada. Luego, lentamente, con una intención de dejar el aire electrificado, guió la mano de León de nuevo hacia abajo.
No hacia sus nalgas esta vez, sino más adelante, más abajo, presionando la palma de su mano contra la tela húmeda y el calor indiscutible que había allí. Luis tembló, un sollozo ahogado se atascó en su garganta. "Ahí", susurró, empujando contra su mano. "Eso es lo que necesita. Es lo que necesito. No tu...cortesía."
El contacto quedó con León a través de la tela. La evidencia de la excitación de Luis era palpable, urgente, una demanda física que resonaba con su propio deseo hirviente. Luis arqueó la espalda, frotándose contra él, un movimiento instintivo y hambriento.
"La pastilla... el supresor..." Leon forcejeó con las palabras, su propio cuerpo una contradicción de tensión y rendición.
"Se está desgastando." Luis enterró su cara en el cuello de León, sus palabras eran un soplo caliente y húmedo. "Siempre lo hace por la noche. Puedes olerlo, ¿verdad? Puedes sentir que me estoy desmoronando otra vez."
León podía hacerlo. El aroma almizclado y dulce se intensificaba, volviéndose más espeso en el aire estancado, y el vínculo en su pecho era un cable tirando con una tensión insoportable. Había algo devastadoramente honesto en la forma en que Luis lo admitía, sin el sarcasmo habitual, solo un hecho crudo.
"Carlson te pondrá otra dosis para la mañana". León murmuró las palabras, pero no apartó la mano. La movió, un roce deliberado, y Luis gimió.
"La mañana es... una eternidad." Luis le mordió el cordón del cuello, no una mordida de amor, sino un pellizco de frustración desesperada. "No me hagas pasar por esto... químicamente castrado... otra vez. No esta noche."
La ira en esas palabras hizo eco de la propia rabia impotente de León. Este ciclo controlado. La vigilancia. Ser un animal domesticado para el trabajo de campo y el laboratorio. Luis estaba pidiendo algo real, aunque fuera furtivo y complicado, en medio del control.
León giró a Luis, cambiando sus posiciones, sentándolo en el borde de la mesa compartida con un suave crujido. Se arrodillo entre sus piernas abiertas, mirándolo desde abajo. La luz fluorescente parpadeante hacía brillar el sudor en la frente de Luis.
"¿Esto es lo que quieres?" La voz de León era casi inaudible.
Luis miró hacia abajo, sus ojos oscuros y dilatados. Su mano se agitó hacia la hebilla del cinturón de León, los dedos tropezando. "Sí. Sin cadenas. Sin trato. Sólo esto."
El primer cierre metálico al abrirse sonó como un disparo en la quietud.