Chapter 7: La Revanche en Rouge à Lèvres
La basse était une chose physique, une pression vibrante qui prenait naissance sous ses pieds et se propageait jusqu'à ses os. L'appartement de Mathys était une véritable fournaise, les corps entassés les uns sur les autres, l'air saturé d'odeurs de bière bon marché, de cannabis encore moins cher et d'une douzaine de parfums différents qui se disputaient la première place. Antoine se tenait près du bar improvisé – une planche de bois posée sur deux caisses de lait – et versa une généreuse dose de vodka dans un gobelet en plastique, sans se soucier des ingrédients. Il la vida d'un trait, la chaleur du liquide lui procurant une brûlure bienvenue qui dissipa le brouhaha dans sa tête.
Il était resté engourdi pendant une semaine. À présent, il voulait tout ressentir, même si ce n'était que ça.
Lou apparut à ses côtés, le visage empreint d'inquiétude sous les lumières colorées et pulsantes. « Doucement, mon grand. Tu auras besoin d'un foie avant tes trente ans. »
« Qui dit que je compte aller aussi loin ? » rétorqua-t-il, la voix plus tendue qu'il ne l'aurait voulu. Il se versa un autre verre, ses gestes précis, délibérés. Son regard parcourut la pièce, un regard de prédateur, même s'il se sentait davantage comme une proie blessée jouant à la menace.
Et puis il l'aperçut. Mathéo était appuyé contre le mur du fond, une bière à la main, en pleine conversation avec des gars de l'équipe de rugby. Il riait, mais son rire semblait forcé, les muscles de sa nuque tendus à l'extrême. Il n'avait pas encore vu Antoine. Tant mieux.
« Il est là », dit Antoine, les mots ayant un goût de cendre.
Lou suivit son regard, ses lèvres se pinçant. « Je le vois. Ignore-le, Anto. Il ne vaut pas la peine de s'en préoccuper. »
« N’est-ce pas ? » murmura Antoine en prenant une gorgée plus lente de sa vodka. L’alcool réchauffait cette sensation froide et dure qui s’était installée dans sa poitrine depuis le café. Il la rendait vive. « Cent euros, Lou. Il me croyait si facile. Si pathétique. »
Avant qu'elle ne puisse répondre, une autre présence apparut à ses côtés. Enzo. L'ex de Lou. Celui qui avait lancé le pari vicieux. Il souriait d'un air narquois, son regard passant d'Antoine à Mathéo et inversement, savourant le drame qu'il avait lui-même provoqué.
« Tiens, tiens », dit Enzo d'une voix traînante, l'haleine chargée d'odeur de bière. « Regarde qui voilà ! J'ai entendu dire que tu traînais les pieds, Antoine. C'est la vie, hein ? »
Antoine se tourna complètement vers lui. Enzo était tout en angles vifs et en insultes cinglantes, le genre de type qui prenait le cynisme pour une qualité. La musique devint plus angoissante, le rythme comme un cœur qui bat la chamade.
« Tu sais, » dit Antoine d'une voix faussement légère, « j'ai réfléchi à ce que tu as dit. À propos des paris. »
Le sourire narquois d'Enzo s'élargit. « Ouais ? »
« Ouais. » Antoine fit un pas de plus. Le monde s'était réduit à ce petit espace enfumé. Il sentit la main de Lou, menaçante, sur son bras, mais il la repoussa. Il vit Mathéo les observer, sa conversation interrompue, ses yeux verts fixés sur eux avec une intensité sombre et indéchiffrable. Tout cela était pour lui. Tout.
« Je crois que tu es un lâche », dit Antoine, sa voix perçant la musique. « Tu voulais voir s'il en était capable, mais tu n'aurais jamais osé essayer toi-même, n'est-ce pas ? Trop peur d'y prendre goût. »
Le sourire narquois d'Enzo s'estompa, remplacé par un éclair d'irritation. « Putain, qu'est-ce que ça veut dire ? »
Antoine combla la dernière distance qui les séparait. Il pouvait distinguer les pores du nez d'Enzo, la légère barbe naissante sur son menton. C'était une idée terrible. C'était la meilleure idée qu'il ait jamais eue. C'était de l'essence, et il était une allumette.
« Ça veut dire, » dit Antoine d'une voix plus basse, « que le pari est terminé. C'est gratuit. »
Il attrapa la nuque d'Enzo et écrasa sa bouche contre la sienne.
Ce n'était pas un baiser. C'était un choc. Une affirmation. Les lèvres d'Enzo restèrent figées par la surprise un instant avant de s'ouvrir, dans une réaction abrupte et machinale. C'était un mélange de bière, de victoire et d'un vide absolu, dévastateur. Antoine y avait déversé toute sa souffrance, sa colère, son orgueil blessé. Il se servait d'Enzo comme d'une arme, un instrument contondant pour frapper Mathéo.
Il se dégagea, le souffle court et haletant. Les gens autour d'eux poussèrent des cris de joie, quelqu'un laissa échapper un sifflement discret. Enzo parut stupéfait, une légère rougeur lui montant au cou. « Putain », murmura-t-il en secouant la tête avec un rire confus et forcé.
Antoine ne le regarda pas. Il se tourna lentement vers l'autre côté de la pièce.
Mathéo n'était plus appuyé contre le mur. Il se tenait droit, les poings serrés le long du corps. La bouteille de bière avait disparu, sans doute tombée ou posée à côté. Le bruit de la fête semblait s'estomper, la musique se muant en un grondement sourd aux oreilles d'Antoine. Il ne voyait plus que la fureur brute et sans filtre sur le visage de Mathéo. Ce n'était pas la culpabilité paniquée du café. C'était quelque chose de plus intense, de plus sombre, de plus possessif. C'était le regard d'un homme à qui on avait pris son jouet, même si c'était lui qui l'avait cassé.
Il fit un pas en avant. Puis un autre. La foule entre eux sembla percevoir le changement d'atmosphère et s'écarta inconsciemment pour lui laisser le passage. Les yeux de Mathéo, rivés sur Antoine, brillaient d'une flamme verte, ignorant complètement Enzo.
Il s'arrêta à une trentaine de centimètres, sa stature imposante masquant le reste de l'assemblée. Le parfum de son eau de Cologne, une fragrance fraîche et raffinée, perça l'air vicié. Son regard passa du visage rougeaud d'Antoine à celui, satisfait et surpris, d'Enzo, et sa mâchoire se crispa.
« Tu te moques de moi ? » grogna Mathéo, le son à peine audible par-dessus la musique mais vibrant d'une pure menace.
Antoine releva le menton et le regarda droit dans les yeux. La vodka et l'adrénaline le rendaient intrépide. Ou stupide. Probablement les deux.
« Un problème ? » demanda-t-il, sa voix miraculeusement calme.
Mathéo ne répondit pas. Il se contenta de le fixer, sa poitrine se soulevant et s'abaissant au rythme d'une respiration profonde et maîtrisée, une tempête contenue dans la cage thoracique. L'air entre eux crépitait, chargé d'un dangereux courant électrique de paris perdus et d'orgueil brisé.