Chapter 8: La Fureur de l'Abandon
La poigne sur son bras était de fer, implacable. Mathéo ne le guidait pas, il le tirait à travers la foule, une force de la nature fendant la mer de corps. L'épaule d'Antoine le fit souffrir atrocement, une douleur vive et brûlante perçant la brume de vodka. La musique tonitruante s'estompa, remplacée par le grondement du sang dans ses oreilles et le rythme haletant de la respiration de Mathéo.
Ils firent irruption dans l'étroit couloir. C'était un autre monde, une artère faiblement éclairée, à l'écart du cœur de la fête. L'air était lourd et vicié, un mélange de bière renversée et de mégots de cigarettes. Des graffitis maculaient les murs, des noms et des dessins grossiers gravés dans la peinture sous la lueur jaune blafarde d'une unique ampoule.
Mathéo le plaqua violemment contre le mur. Le choc lui coupa le souffle dans un halètement douloureux. Il était pris au piège, immobilisé par la carrure imposante de Mathéo, la chaleur de son corps brûlant comme une brûlure.
« Tu crois que c'est un jeu ? » grogna Mathéo d'une voix basse et rauque. Son visage était à quelques centimètres du tien, ses traits acérés et menaçants dans l'ombre.
Le cœur d'Antoine battait la chamade, tel un oiseau affolé cherchant à s'échapper. Une peur vive et électrique le traversa. Mais en dessous, une excitation vertigineuse et traîtresse. C'était réel. C'était quelque chose.
« C’est toi qui as commencé », rétorqua Antoine, la voix tremblante malgré ses efforts pour la maîtriser. « Avec ton petit pari. Tes cent euros. »
Le regard de Mathéo s'assombrit. Il leva la main, non pour le frapper, mais pour lui saisir la mâchoire et plaquer sa tête contre le mur. Son pouce s'enfonça dans la chair tendre sous le menton d'Antoine. « C'était avant. »
«Avant quoi ?»
Au lieu de répondre, Mathéo baissa la tête. Sa bouche se posa sur le cou d'Antoine, juste au-dessus du col de sa chemise. Ce n'était pas un baiser. C'était une morsure. Une pression vive et possessive des dents qui fit haleter Antoine, son corps se cambrant instinctivement contre le mur. Douleur et plaisir se mêlèrent en un seul signal incandescent et indistinct.
L'autre main de Mathéo retomba sur sa hanche, ses doigts tâtonnant avec la boucle de sa ceinture. Le cliquetis métallique résonna de façon obscène dans l'espace confiné.
« Arrête », souffla Antoine, le mot sans force, une protestation symbolique perdue dans le brouhaha qui lui emplissait la tête.
« Tu veux que je m’arrête ? » murmura Mathéo contre sa peau, le souffle chaud. Sa main glissa de la boucle, le caressant à travers son jean d’une pression rude et experte. « Tu es sûr ? »
Antoine ferma les yeux très fort. Il vit le sourire narquois d'Enzo. Il ressentit la victoire amère de ce baiser. C'était différent. C'était une démolition. Mathéo était en train de réduire à néant toutes ses dernières défenses, toutes ses illusions de contrôle. Et bon sang, une partie de lui désirait être anéantie.
Il agrippa le t-shirt de Mathéo, le tissu se tendit sous sa poigne. Il ne le repoussa pas. Il s'accrocha.
« T'es un putain de connard », murmura Antoine, la voix brisée par l'émotion.
Mathéo rit, un rire bref et sec. « Ouais. Je sais. »
Il se pencha de nouveau, sa bouche effleurant l'oreille d'Antoine. « Mais tu adores ça. » Sa main, calleuse et exigeante, se glissa dans son jean. Le monde se réduisit à ce couloir sombre, à la rugosité du mur contre son dos, à la présence oppressante et exaspérante de l'homme qui le brisait.
Une porte s'ouvrit en grinçant au bout du couloir, suivie d'un éclat de rire. Le charme fut rompu. Mathéo se figea, le corps tendu. Il retira lentement sa main et posa son front contre celui d'Antoine ; leurs respirations étaient haletantes et synchronisées.
Pendant un long moment, ils restèrent là, prisonniers d'un silence tendu. La fête semblait venir de très loin.
Mathéo se recula du mur, le visage impassible, un masque d'ombres et d'angles aigus. Il ajusta ses vêtements, ses mouvements précis, prenant déjà ses distances avec ce qui venait de se passer. Il regarda Antoine, son regard parcourant ses cheveux ébouriffés, son visage rougeaud, sa ceinture ouverte.
« Reprends-toi », dit-il d'une voix monocorde. Puis il se retourna et s'éloigna dans le couloir, disparaissant dans la lumière pulsante de la pièce principale sans un regard en arrière.
Antoine glissa le long du mur, ses jambes flageolant. Il s'écrasa lourdement sur le sol crasseux. Il tâtonna avec sa ceinture, ses mains tremblant tellement qu'il n'arrivait pas à l'attacher. L'endroit où Mathéo l'avait mordu, sur son cou, le faisait souffrir atrocement. Il sentait encore la trace fantôme de ses mains, l'empreinte de son corps.
Il appuya l'arrière de sa tête contre le mur froid et ferma les yeux, attendant que les tremblements cessent, que le monde cesse de tourner. Les graffitis sur le mur à côté de lui semblaient palpiter, un flou de couleurs insignifiantes. Il avait voulu ressentir quelque chose. Eh bien, maintenant, il ressentait tout. C'était une catastrophe.