Chapter 1: Ein Sturz und ein Lachen – Der Anfang von etwas Verbotenem
The air in the Telekom shop smelled of plastic packaging and lemon disinfectant. Laura’s new polo shirt felt stiff against her skin as she rounded the corner of the service counter, her focus on the inventory checklist in her hands. She didn’t see the outstretched legs, clad in faded chinos, until the toe of her sneaker caught one.
She stumbled, the papers flying. A deep, warm laugh filled the space.
“Sorry about the roadblock.”
Laura looked up. He was sprawled in an office chair behind the desk, a man about ten years older than her. His brown hair was slightly tousled, and his smile was disarmingly genuine. But her eyes, against her will, snagged on the pronounced curve of his stomach where his blue company polo stretched tightly across it. She pressed her lips together, a faint flicker of distaste in her gut.
“You must be Laura. The new apprentice. I’m Omar.” He righted his chair with a grunt and began gathering her scattered pages. “My brother, your boss, told me to behave. I’m the new guy, too. Got the job through him.”
“Nice to meet you,” she said, her voice cool. He handed her the papers, his fingers brushing hers.
“So, was your first thought ‘what does this guy want from me’ or ‘why is there a beached whale at my desk’?” he asked, his brown eyes crinkling.
The bluntness shocked a laugh out of her. “Neither,” she lied.
“Good. It’s usually the first one.” He winked, rolling his chair back to give her space. “Don’t worry, I’m harmless. Mostly.”
Over the next weeks, his prediction proved right. Omar was funny, effortlessly kind, and made the tedious late shifts bearable. He’d joke with difficult customers until they softened, and he always shared his snacks. She started to like him, genuinely, as a colleague. When her train was canceled, he began giving her lifts home in his old car, the interior smelling of coffee and his spicy cologne. She saw it as simple kindness.
“You’re quiet tonight,” he said during one such drive, the city lights blurring past. “Big plans for the weekend?”
“Not really.”
“A girl like you? I don’t believe it.” His tone was light, but it carried an edge. “You know, I could show you a good time.”
There it was again. The shift. She stared out the window. “I’m fine, thanks.”
“You’ve never had sex, have you?” he asked, the question hanging in the confined space, neither crude nor gentle, just factual.
Her cheeks burned. “That’s none of your business.”
“It’s okay,” he said softly, unfazed by her rebuff. “I don’t mind.”
She shot him a look, taking in his profile, the solid weight of him filling the driver’s seat. He was Afghan, ten years older, and big. What could she possibly want from him? Yet, when he laughed at his own joke a moment later, the sound was so comfortable she found herself smiling back in the dark, her eyes unconsciously tracing the line where the steering wheel met his stomach.
Doch als er über seinen eigenen Witz lachte, klang es so gemütlich, dass sie im Dunkeln zurücklächelte, ihre Augen unbewusst der Linie folgten, wo das Lenkrad auf seinen Bauch traf.
Es war kein Widerstand mehr in ihr, als er später vor ihrem Mehrfamilienhaus den Motor abstellte und fragte: "Darf ich reinkommen? Nur für einen Kaffee."
Sie nickte, ihr Herz schlug bis zum Hals. In ihrer kleinen Wohnung war die Luft stickig. Sein Körper nahm alles ein. Er nahm ihr Gesicht in die Hände, seine Daumen strichen über ihre Wangen. "Du bist so verdammt schön, Laura."
Sein Kuss war nicht sanft. Es war fordernd, feucht, seine Zunge drang sofort in ihren Mund ein. Sie stöhnte, ihre Hände griffen in sein Hemd, spürten die feste, weiche Masse seines Bauches darunter. Eine Welle reiner, tabuloser Lust durchschoss sie.
"Omar," keuchte sie, als seine Lippen zu ihrem Hals wanderten.
"Ich weiß," murmelte er gegen ihre Haut, während seine Hände unter ihr Shirt glitten. "Ich habe es die ganze Zeit gewusst." Er knöpfte ihre Jeans auf, schob sie samt ihrem Slip hinunter. Seine Finger fuhren sofort zwischen ihre Beine, fanden sie schweißnass und pulsierend.
"Bitte," stammelte sie, ein ersticktes Geständnis.
Er führte sie zum Bett, legte sie hin und stand einen Moment da, um sich auszuziehen. Sein Bauch war voll, behaart, real. Es befeuerte ihre Neugier. "Berühr ihn," forderte er heiser.
Sie gehorchte, legte zitternd die Hand auf die warme Wölbung. Ein Stöhnen entwich ihm. Dann war er über ihr, sein Gewicht atemberaubend und erregend. "Es wird wehtun, nur kurz."
Sie schloss die Augen, spürte die breite Spitze seines Schwanzes an ihrem Eingang. Er drang ein, ein langsamer, unaufhaltsamer Riss, der ihr einen scharfen Schrei entlockte. "Scheiße, du bist eng," knirschte er, seine Hände gruben sich in die Matratze neben ihrem Kopf.
Er begann sich zu bewegen, jeder Stoß ein tiefer, füllender Schlag. Der Schmerz vermischte sich mit einem fremden, nagenden Verlangen. Sie umschlang ihn mit den Beinen, zog ihn tiefer in sich hinein. Sein Atem ging stoßweise, sein Schweiß tropfte auf sie. "Fick mich," flüsterte sie, überwältigt von ihrer eigenen Dreistigkeit.
Sein Tempo wurde hektisch, brutal. Seine Hände packten ihre Hüften, hoben sie, damit er noch härter zustoßen konnte. Das Bett schlug gegen die Wand. Das schmatzende Geräusch ihrer Körper, sein Grunzen, ihr eigenes scharfes Keuchen füllten den Raum.
Das schmatzende Geräusch ihrer Körper, sein Grunzen, ihr eigenes scharfes Keuchen füllten den Raum. Seine Bewegungen wurden ruckartig, ein schnelles, hämmerndes Ende. "Ich komme," stieß er heraus, sein Gesicht eine Maske angespannter Konzentration.
Dann kollabierte er über sie, sein volles Gewicht drückte sie in die Matratze, sein Atem heiß an ihrer Schulter. Sie lag darunter, überwältigt, ihr Körper zitternd und voller ihm. Langsam rollte er zur Seite, ließ sie frei atmen.
Stille, außer ihrem gemeinsamen Keuchen. Die Wirklichkeit sickerte zurück: der muffige Teppich, das schwache Licht der Straßenlaterne. Sie drehte den Kopf und sah ihn an, seinen Körper, der neben ihr lag, schweißglänzend und real.
Ihr Blick wanderte über seine Brust hinunter zu der Wölbung seines Bauches, der sich mit jedem Atemzug sanft bewegte. Eine Welle unbändiger Zärtlichkeit, scharf und besitzergreifend, durchfuhr sie. Sie streckte eine zitternde Hand aus.
Ihre Fingerspitzen berührten zuerst die warme, weiche Haut genau über seinem Nabel. Sie ließ ihre ganze Hand darauf ruhen, spürte das Fest-Weiche darunter, die leichte Behaarung. Ein Seufzer, der aus der Tiefe kam, entwich ihm.
"Ich wusste nicht..." flüsterte sie.
"Wusste nicht was?" Seine Stimme war rau.
"Dass sich das so anfühlt." Ihre Hand glitt weiter, erkundete die sanfte Kurve, drückte leicht hinein. Es war kein Widerstand mehr in ihr, nur eine hungernde, fast obsessiv zu nennende Neugier. Dies war der Teil von ihm, den sie ignoriert, sogar verurteilt hatte.
Jetzt wollte sie ihn verschlingen.
"Siehst du?" Er legte seine Hand über ihre, drückte sie fester gegen sich. "Alles an mir."
"Alles an mir." Seine Stimme war ein raues Flüstern im dunklen Raum.
Laura schluckte. Ihre Hand lag noch immer auf seinem Bauch, fühlte das Heben und Senken seiner Atmung. Eine verrückte Idee, frisch und verwegen, schoss ihr durch den Kopf.
"Kann ich…," fing sie an, ihre Stimme unsicher. "Kann ich ihn hochheben? Deinen Bauch. Wenn ich dich von hinten umarme, meine ich."
Stille. Dann ein kurzes, ersticktes Lachen von Omar. "Was?"
"Einfach so," murmelte sie, ihre Finger krümmten sich leicht in seine Haut. "Ich will… ich will wissen, wie sich das anfühlt."
Er rollte auf den Rücken, ein langsames, bedächtiges Drehen. Sein Blick hing an der Decke. In seinem Kopf raste es. Findet sie meine Wampe etwa geil? Das war neu. Unerhört. Frauen hatten sich angeekelt abgewandt, oder höflich ignoriert, was über seinem Gürtel lag. Niemals hatten sie danach verlangt, es zu berühren, es zu halten.
"Du bist ein verdammtes merkwürdiges Mädchen, Laura," sagte er schließlich, aber er klang fassungslos, nicht abweisend.
"Dann zeig es mir."
Sie bewegte sich hinter ihn, kniete auf der Matratze. Zögernd schlang sie ihre Arme um seinen breiten Brustkorb, ihre Hände glitten über seinen Rippen nach vorne. Dort trafen sie auf die weiche, warme Masse. Sie atmete tief ein, ihr Körper presste sich gegen seinen Rücken. Dann hob sie an.
Es war schwerer, als sie dachte. Ein volles, festes Gewicht, das sich in ihre Handflächen senkte. Die Haut war weich, aber darunter lag eine dichte, lebendige Substanz. Sie drückte ihren Körper enger an ihn, ihr Kinn über seiner Schulter, und hielt ihn so, umarmte beides, ihn und diesen Teil von ihm. Sie roch sein Salz, sein Shampoo, die pure Intimität des Moments.
"Und?" fragte er, seine Stimme belegt. "Ist es… was du dir vorgestellt hast?"
"Ja," hauchte sie, und es war die Wahrheit. Ein fremdes, triumphierendes Gefühl blühte in ihr auf. "Es ist perfekt."
Ihre Hand lag noch immer da, schwer und warm. Langsam, fast zögernd, öffnete sie die Finger und ließ sie dann wieder sinken. Diesmal aber glitten sie nicht nur nieder, sie strichen über die Haut.
SIE STREICHELT IHN.
Ihre Fingerkuppen fuhren einen langsamen, nachdenklichen Pfad von seiner untersten Rippe hinunter zur Haargrenze, die in seinen Hosenbund verschwand. Die Bewegung war weich, neugierig, besitzergreifend. Sie spürte die Gänsehaut, die ihrem Touch folgte. "Mach weiter," keuchte er, seine Stimme war kaum mehr als Luft.
Ihr Atem stockte. Sie tat es. Ihre ganze Handfläche strich jetzt über die Wölbung, genoss das glatte Gleiten des leicht feuchten Haut über der festen Masse darunter. Sie wiederholte die Bewegung, kreiste um seinen Nabel, drückte dann mit den Knöcheln fester hinein. Ein tiefes Stöhnen vibrierte durch seinen Körper in ihren eigenen. "Scheiße, Laura."
"Gefällt's dir?" flüsterte sie, ihre Lippen an seinem Ohr.
"Du weißt, dass es das tut." Er wandte den Kopf, fing ihren Mund mit seinem, der Kuss war durstig und dankbar. Ihre Hand wanderte tiefer, unter den Bund seiner Jogginghose, und fand ihn dort hart und bereit vor. Sein Schwanz pulsierte in ihrer Faust, feucht an der Spitze. Sie rieb ihren Daumen über die sensible Eichel, und er biss in ihre Unterlippe. "Nicht so. Noch nicht."
Seine Hände packten ihre Handgelenke und zogen sie von seiner Hose weg, zurück zu seinem nackten Oberkörper. "Hier," keuchte er und presste ihre flachen Handflächen gegen die weiche Mitte seines Bauches. "Fühl das."
Sie begehrte seinen Bauch. Nicht nur seine Berührung – sie verlangte danach, ihn zu besitzen, zu füllen, von ihm erfüllt zu werden. Ihre Finger krallten sich in die Haut, als würde sie versuchen, unter seine Oberfläche zu gelangen. Ein animalisches Knurren entwich ihr.
"Mach dich nass für mich," befahl er, seine Stimme war rau. "Zeig es mir."
Ohne zu zögern schob sie eine Hand zwischen ihre eigenen Beine. Sie war bereits triefend, ihre Schlüpfrigkeit bedeckte ihre Finger. Sie führte sie zu seinem Mund. Er sog ihre Finger gierig ein, seine Zunge wusch sie sauber, seine braunen Augen hielten ihren Blick gefangen.
"Dann nimm ihn dir," stieß er hervor.
Sie schob ihn auf den Rücken und stieg über ihn, ihre Knie zu beiden Seiten seiner Hüften. Sie nahm ihn in die Hand, positionierte seine breite Eichel an ihrer Öffnung. Sie sank hinab, langsam, dehnte sich um ihn, ein volles, brennendes Strecken, das sie zum Stöhnen brachte.
"Fuck, du nimmst jeden Zentimeter," grunzte er, seine Hände gruben sich in ihre schlanken Oberschenkel.
Sie begann zu reiten, ein langsamer, tiefrollernder Rhythmus. Aber ihre Augen waren nicht auf sein Gesicht gerichtet. Sie starrte auf den Teil von ihm, der sich mit jeder Bewegung unter ihr wölbte und bebte. Sie begehrte seinen Bauch. Ihre Hände fuhren hinab, umfingerten die Seiten, spürten, wie sich das Fett unter ihrer Berührung verschob. Sie lehnte sich vor, presste ihre flachen Handballen darauf und erhöhte so den Druck, mit dem er in sie eindrang.
"Härter," flehte sie.
Er packte ihre Hüften und begann, von unten in sie hineinzustoßen, seine Schläge trafen tief in ihrem Kern. Das schmatzende Geräusch war obszön, wunderbar. Ihr Orgasmus brach über sie herein, ein zuckender, stiller Krampf, der ihren Körper um seinen nagelte. Sein eigenes Stöhnen sagte ihr, dass er folgte.
Als er in ihr pulsierte, fiel sie über ihm zusammen, ihr Gesicht in die warme, salzige Kuppe seines Bauches gedrückt. Sie atmete ihn ein. Sie begehrte ihn noch immer.
Sie begehrte ihn noch immer. Langsam, ihr Körper zitternd von der Anstrengung, stieg sie von ihm ab. Ihr Mund fand seine Brust, und sie leckte einen langen, salzigen Streifen bis zu seinem Nippel, den sie zwischen die Lippen nahm und sanft beiss. Ihre Hand glitt zwischen ihre Körper, und ihre Finger, dann ihre ganze Handfläche, schoben sich langsam in die warme, tiefe Falte seines Bauches. Sie drückte hinein, spürte das nachgebende Gewebe, den lebendigen Druck von Organen und Muskeln darunter.
Dann bog sie den Kopf und versuchte, ihr Gesicht in diese weiche Spalte zu pressen, so weit es ging. Ihre Wange wurde von der warmen Haut umschlossen, ihr Atem war heiß und stockte. Sie blieb so, atmete ihn ein, eine kleine, dunkle Höhle nur für sie. "Mein Gott, Laura," stöhnte er, seine Hand grub sich in ihre Haare.
Sie bewegte sich nach unten, ihr Gesicht streifte über den dicken, behaarten Hang seines Bauches. Sie blies ihm einen, ihr Mund umschloss ihn gierig, während ihre Stirn die ganze Zeit gegen die weiche Wölbung seines Bauches gepresst blieb. Sie spürte seinen Puls in ihrem Mund, das Zucken seiner Hüften.
Später, als er sie wieder auf den Rücken drückte, musste sie ihn mit der Hand anheben, seinen dicken Bauch zur Seite schieben, um überhaupt gut an seinen Schwanz zu kommen, der darunter verborgen lag. "Das ist es," keuchte er, als sie ihn endlich fand und ihn in sich gleiten ließ. Jeder Stoß war eine Anstrengung, ein Kampf gegen sein Gewicht und ihre eigene Gier, und es war perfekt.
Jeder Stoß war eine Anstrengung, ein Kampf gegen sein Gewicht und ihre eigene Gier, und es war perfekt. Sein Atem ging stoßweise gegen ihre Schläfe. Ihre Hände, die seinen Bauch zur Seite gedrückt hielten, wurden müde. Sie ließ los, und er sank zurück auf sie, ein erstickendes, wogendes Gewicht, das ihr die Luft raubte. "Omar," keuchte sie, und er verstand, rollte zur Seite.
Sie lag da und starrte an die Decke, ihre Brust hob und senkte sich rasend. Sein Samen lief ihr heiß das Bein hinunter. Neben ihr griff er schweigend nach seiner Hose, zog sie an. Das Verschwinden seiner nackten Haut fühlte sich wie ein Verlust an.
"Du bist anders," sagte er plötzlich, sein Blick auf den Vorhang gerichtet.
"Anders als was?"
"Als alle anderen." Er zündete sich eine Zigarette an, das Feuerzeug flammte gelb in der Dunkelheit. "Die meisten Mädchen... die schauen weg. Oder sie ertragen es höflich."
"Ich schaue nicht weg." Die Worte waren heraus, bevor sie sie bedachte.
"Nein." Er nahm einen Zug, der Glutpunkt glühte. "Du fixierst dich drauf. Als ob du was suchst."
Sie setzte sich auf, zog die Decke über ihre Brust. Der Geruch von Sex und Tabak hing schwer in der Luft. Ihr Blick wanderte über seinen Körper, jetzt verhüllt, diese massive, lebendige Geheimnis das sie gerade noch in sich aufgenommen hatte. Was hatte er vor ihr getan? Mit wem? Hatte jemand anderes ihn so berührt, so besessen?
SIE WIRD NEUGIERIG.
Sie rollte zu ihm hinüber, ihre Finger zeichneten einen kleinen Kreis um seinen Nabel. Die Zigarette glühte zwischen seinen Fingern.
"Wie viele?" fragte sie, ihre Stimme war im Halbdunkel leise.
"Wie viele was?" Er sah sie an.
"Frauen. Vor mir." Ihre blauen Augen waren dunkel, ernst.
Er lachte, ein kurzes, trockenes Bellen. "Das ist keine Frage für danach."
"Warum nicht?" Sie setzte sich vollends auf, ließ die Decke fallen. "Ich will es wissen. Waren sie dünn? Haben sie das hier gemocht?" Ihre Hand schlug leicht gegen seine Seite, ließ das Fleisch zittern.
Er zerdrückte die Zigarette, schob den Aschenbecher vom Bett. "Nein. Keine hat das gemocht."
"Also hassten sie es." Sie sagte es als Feststellung, nicht als Frage. Eine seltsame Genugtuung breitete sich in ihr aus.
"Sie ignorierten es. Oder sie machten Witze. 'Oh, du musst auf Diät, Omar'." Seine Stimme wurde höher, eine bösartige Nachahmung. "Oder sie bestanden darauf, das Licht auszumachen."
Laura schwieg. Sie legte sich wieder hin, ihren Kopf auf seine Brust, ihr Ohr über seinem Herzschlag. Ihre Hand glitt über seinen Bauch, besitzergreifend, fast fordernd. "Ich mache das Licht nicht aus."
"Ich weiß."
SIE FRAGT NACH. "Die letzte. Wie war sie mit dir?"
"Sie hat Fotos gemacht," sagte er, die Worte flachen aus seinem Mund. "Von uns. Nachher. Hat mein Handy genommen. Ein Selfie, meinen Arm um sie, meinen Bauch... sie hat es angestarrt und dann gelöscht. Hat gesagt 'das behalten wir für uns'."
Während er erzählte, wie Frauen auf sein Gewicht reagierten, stellte er sich vor sie. Sie saß auf dem Bett und hatte seine Wampe dadurch genau im Gesicht und hielt es nicht aus ihn nicht zu berühren.
Ihre Hand schoss vor, fing an, über die warme Rundung zu streichen, als wollte sie die Erinnerung an diese andere Frau wegwischen. Sie wollte mehr.
Sie griff unter seinem Bauch wieder nach seinem Schwanz. Er war überrascht und dachte es ist was Einmaliges. Er zuckte zurück, ein kurzes, scharfes Einatmen. "Laura..."
"Sie ist weg," murmelte sie, ihre Faust schloss sich um ihn, fand ihn bereits wieder halbsteif. "Ich bin hier." Sie beugte sich vor, ihr Gesicht jetzt wirklich in die weiche, warme Masse seines Bauches gedrückt, ihre Lippen bewegten sich gegen seine Haut. "Und ich lösche nichts."
Er hatte sie so lange versucht rumzubekommen. Er dachte nicht, dass sie ihn so geil findet, dass sie mehr will. Ihre Zunge malte einen feuchten Kreis auf seinen Unterbauch. Sie fand ihn aber so sexy. Die Vorstellung von ihm im Hemd, das spannte und seine geile Wampe darunter... Es machte sie verrückt.
"Du hast mich nur mitgenommen, weil du dachtest, ich wär' einfach, oder?" fragte sie, ihre Hand begann einen langsamen, festen Rhythmus.
"Nein." Sein Atem ging schneller. "Ich hab dich mitgenommen, weil ich dich jeden Tag angesehen habe und dachte 'verdammt'."
"Verdammt was?"
"Verdammt, die hasst mich niemals." Sein Hüften hoben sich, trieben seinen Schwanz tiefer in ihre Faust. "Und jetzt... fuck... jetzt weiß ich es."
Sie ließ ihn los, schob ihn auf den Rücken und stieg über ihn, ihre Knie pflanzten sich neben seine Hüften in die Matratze. Sie nahm ihn in die Hand, führte ihn an sich, und sank mit einem langen, zitternden Seufzer hinab. Sie nahm jeden Zentimeter, ihr Gesicht war eine Maske konzentrierter Gier. "Zeig mir mehr," keuchte sie, als sie sich voll an ihm aufgerichtet hatte. "Zeig mir alles, was sie nicht wollte."
She rode him with a frantic, slapping rhythm, her eyes glued to where their bodies joined. “Alles,” she repeated, a command.
His hands came up to cradle her face, thumbs rough on her cheekbones. “Du bist verrückt,” he breathed, his hips surging up to meet her furious downstrokes.
“Ja,” she hissed, “für dich.” She leaned forward, bracing her hands on his chest, and changed the angle. He cried out, a raw, shattered sound. The new position forced his belly into a thick roll against her clit with every movement, a relentless, grinding friction. She came again, a sharp, clenching wave that milked a groan from deep in his throat.
She collapsed onto him, her sweat-slick skin fused to his. He was still hard inside her. She could feel his heartbeat there, a frantic pulse against her walls. For a long minute, there was only the sound of their ragged breathing.
“Keine hat mich je so angesehen,” he whispered into her hair, his voice thick. “Wie etwas, das man will. Nicht erträgt. Will.”
She lifted her head. “Wie siehst du dich?”
His eyes were dark pools in the dim light. He didn’t answer. Instead, he rolled, pinning her beneath him with a sudden, animal force. He drove into her, one deep, claiming stroke that stole her breath. “So,” he grunted, his weight an exquisite prison.
His pace was brutal, unforgiving. Each thrust was a punctuation to his silence. She wrapped her legs high around his back, taking it, wanting the bruising depth, the proof of his need. “Sag es,” she begged, nails digging into his shoulders.
He buried his face in her neck, his movements becoming erratic, desperate. “Eine fucking Kurschatten,” he gasped against her skin. “Ein fetter, hässlicher Hurensohn, der dich gerade fickt. Das siehst du.”
ER LACHT BITTER. The sound was hollow, scraping out of him between thrusts. It wasn’t joy. It was the echo of every rejected glance, every cruel joke swallowed. He laughed, and the bitterness of it filled her mouth like copper.
She locked her ankles, holding him deep as he emptied into her with a shuddering, final groan. The bitter laugh died in his throat, replaced by a broken sigh. His full weight settled onto her, heavy and complete.
She held him there, her hands smoothing over the sweat-damp skin of his back. “Dann bin ich auch verrückt,” she whispered into the quiet. “Weil ich genau das sehe. Und weil ich es will.”