Chapter 5: Als er kommt, schluckt sie gierig, leckt jeden letzten Tropfen von seiner prallen Eichel. Dann steht sie abrupt auf, ihr Make-up verwischt. 'Das war nur, weil ich dich wirklich will, du fetter Schweinehund', flüstert sie heiser. Mit zitternden Beinen verlässt sie den Raum, lässt ihn verblüfft mit schlaffem Schwanz zwischen Putzeimern zurück.
Seine Hände krampften sich in ihre Haare, nicht fordernd, sondern instinktiv, als die ersten heißen Pulse seines Samens über ihre Zunge schossen. Sie schluckte, ein konvulsiver Reflex, der salzige, bittere Geschmack füllte ihren Mund, während sie weiter ihren Kopf hielt, bis er zitternd erschlaffte.
Sie ließ ihn mit einem feuchten, entschiedenen Plopp aus ihrem Mund gleiten, stand auf, wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen. Sein Schwanz lag schlaff und glänzend auf seinem Bauch, sein Atem kam noch in stoßweisen Stößen. „Was zum...“ keuchte er, benommen.
„Das war’s,“ sagte sie, ihre Stimme war kühl und geschäftsmäßig, als bestelle sie Büroklammern. Sie drehte sich um, richtete ihren Rock, und ging zur Tür, ohne sich umzusehen. Er saß da, ausgezogen, verstrubbelt und völlig verdattert, die Hose um die Knöchel, als die Tür hinter ihr ins Schloss fiel.
Der kalte Flur war ein Schlag. Sie lehnte sich gegen die Wand, zitterte am ganzen Leib. In ihrem Mund schmeckte sie ihn noch, und zwischen ihren Beinen pochte eine feuchte, schmerzhafte Leere. Sie hatte gewonnen, einen Punkt gemacht. Also warum fühlte sie sich so hohl?
Drei Tage später roch die Abstellkammer nach altem Putzmittel und Staub. Sie suchte nach Druckerpatronen, als die Tür aufging und er hereintrat, sie wortlos gegen das Regal mit den Reinigungsmitteln drückte. „Das war unterste Schublade,“ flüsterte er, sein Gesicht war nah, seine Augen dunkel.
„Du hast deinen Punkt gemacht. Jetzt mach ich meinen.“ Seine Hände griffen unter ihren Rock, rissen ihren Slip beiseite. Seine Finger fuhren hart in sie hinein, und sie stieß einen erstickten Schrei aus, mehr Überraschung als Schmerz. „Du willst mich dominieren? In deinem engen, kleinen Mund?“ Er knöpfte seine Hose auf, sein Schwanz war schon wieder steif.
„Dann nimm mich hier, wo es keiner sieht.“ Er hob sie hoch, ihre Beine schlangen sich instinktiv um seine Hüften, und er drückte sie rücklings gegen die Regale, die in ihren Rücken drückten. Ohne Vorbereitung, ohne Zärtlichkeit, schob er sich in sie, ein einziger, tief eindringender Stoß, der sie beide zum Stöhnen brachte. „Fick, du bist eng,“ knurrte er gegen ihren Hals.
Er zog fast ganz heraus und stieß wieder zu, ein rhythmischer, gnadenloser Hammerstoß, der die Regale wackeln ließ. Ihre Nägel gruben sich in seine Schultern, jedes tiefe Eindringen ein Geständnis. Er beugte sich vor, ließ seinen schweren Bauch auf ihr Schambein drücken, der zusätzliche Druck trieb sie wild. „Sag, dass es dir gehört,“ keuchte er, sein Atem war heiß.
„Es gehört dir,“ gab sie nach, ein heiseres Flüstern, als ein Orgasmus sie brutal durchschüttelte, ihre Muskeln ihn krampfhaft umschlossen. „Alles gehört dir, Omar.“
Sie blieb noch Sekunden lang so zusammengesackt, ihr Kopf an seine Schulter gelehnt, während ihr Puls in ihren Schläfen hämmerte. Sein Schaft pulsierte noch immer sanft in ihr, feucht und warm, und sein Atem strich schwer über ihre Schläfe. Langsam, als würde er aus einem tiefen Traum erwachen, löste er den Griff um ihre Hüften und ließ sie behutsam auf den Boden gleiten, wo ihre Beine fast nachgaben.
Ihr Kleid fiel über ihre zitternden Knie, ein trivialer Akt der Bedeckung in der schmuddeligen Kammer. Er zog seinen eigenen Schwanz zurück in seine Unterhose, ein gedankenloser Vorgang, und knöpfte seine Hose zu. Das metallische Klicken des Verschlusses klang absurd laut in der Stille, die nun zwischen ihnen hing, dick und unangenehm.
„Scheiße,“ sagte er schließlich, ein abgehacktes, fast bewunderndes Lachen in seiner Stimme. „So was hab ich auch noch nicht erlebt.“ Er lehnte sich gegen das gegenüberliegende Regal, die Hände in den Taschen vergraben, und musterte sie mit einem Blick, der sie nackter fühlte als je zuvor.
Sie sagte nichts, wischte sich stattdessen mit zitternden Fingern eine verlorene Strähne aus dem Gesicht. Ihre Kehle war wie zugeschnürt. „Wir dürfen nicht,“ presste sie schließlich heraus, die Worte aus der letzten Instanz der Vernunft geschöpft.
„Sag das nicht mehr.“ Sein Lächeln war schief, aber seine Augen waren ernst. „Das sagt deine Muschi nicht. Die sagt immer nur ‚mehr‘.“ Er beugte sich vor, nahm ihr Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger, zwang sie, ihn anzusehen. „Also hör auf, so einen Scheiß zu reden.“
„Und was dann, Omar?“ Sie schüttelte sein Hand weg, eine plötzliche Wut blitzte in ihr auf. „Was kommt jetzt? Noch mal hier in der Besenkammer? In deinem Auto? Bis wir erwischt werden?“ Ihr Herz schlug wild, eine Mischung aus Angst und einer verzweifelten Art Hoffnung.
Er zuckte mit den Schultern, ein gleichgültiges, unbekümmertes Auf und Ab. „Und wenn schon? Es macht Spaß. Es fühlt sich gut an. Was willst du denn sonst?“ Seine Augen suchten ihr Gesicht ab, auf der Suche nach einer Bestätigung, die sie nicht geben konnte.
Was wollte sie sonst? Sie wusste es nicht, aber dieses reine, körperliche Vergessen war nicht genug. Sie hatte seinen Samen geschluckt und seinen Körper unter ihren Händen gefühlt, und jetzt wollte sie etwas, das keinen Namen hatte. Sie starrte auf den schmutzigen Linoleumboden. „Nichts.“
„Genau. Nichts.“ Er drückte sich vom Regal ab, machte einen Schritt auf die Tür zu. „Also keine komplizierten Geschichten, okay? Ich ruf dich an. Oder du mich. Und dann sehen wir weiter.“ Seine Hand drehte schon an der Klinke.
Sie spürte, wie etwas in ihr zerbrach, etwas Zerbrechliches, von dem sie nicht einmal wusste, dass es existierte. Er würde gehen, und alles würde so weitergehen, ein geheimer, schmutziger Kreislauf. „Omar.“
Er drehte sich halb um. „Ja?“ In seinem Blick lag eine geduldige Erwartung, aber keine wirkliche Frage.
„Wir müssen...“ Sie suchte nach den Worten, fand nur die unmögliche Wahrheit. „...vorsichtig sein.“ Es war nicht das, was sie sagen wollte, aber es war das Einzige, was sie preisgeben konnte.
Ein breites, triumphierendes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus, als hätte er einen Sieg errungen. „Immer, Baby. Das sind wir doch schon.“ Dann war er weg, die Tür fiel leise ins Schloss und ließ sie allein mit dem Geruch nach Schweiß, Sperma und ihrem eigenen verräterischen Verlangen zurück.
„Baby“. Das Wort brannte nach, wo sein Samen gekitzelt hatte. Es war eine süße Gift, das sie heimlich ausschluckte, während sie sich in der Damentoilette wusch. Die nächsten Tage waren ein nervöses Tänzchen aus verstohlenen Blicken und seinem gelegentlichen, besitzergreifenden Griff an ihre Hüfte, wenn niemand hinsah.
Er wollte nichts fühlen, und sie versuchte, es ihm nachzumachen. Für ihn war es nur ein Fick, ein Adrenalinrausch zwischen Lagerregalen. Aber warum? Die Frage fraß an ihr, während sie Rechnungen bearbeitete. Sie beschloss, vorsichtig zu sondieren.
Beim gemeinsamen Kaffee mit Markus aus der Buchhaltung, einem verschwiegenen Typen, der alles zu wissen schien, kam sie darauf. „Sag mal,“ begann sie, die Tasse in beiden Händen haltend. „Der Omar, der hat doch eine Freundin, oder? Der ist bestimmt vergeben.“
Markus sah sie über den Rand seiner Brille an, ein schnelles, einschätzendes Blitzen. „Vergeben?“ Er schnaubte leise. „Laura, der ist nicht vergeben. Der Omar ist verheiratet. Seit drei Jahren.“ Die Luft wurde dick wie Sirup. „Seine Frau arbeitet im Finanzamt. Nette Frau, soweit ich weiß.“
Sie musste ihr Zittern in die Tasse lenken. Verheiratet. Die Welt, die sich gerade erst eingependelt hatte, kippte erneut. Alles, jedes Stöhnen, jede Berührung in der Abstellkammer, bekam einen neuen, widerlichen Beigeschmack. Sie wollte weglaufen, sich übergeben.
Stattdessen suchte sie ihn an seinem Schreibtisch auf, ihr Gesicht eine Maske aus kühlem Geschäftsinteresse. „Du.“ Ihre Stimme blieb merkwürdig glatt. „Lagerraum. Jetzt.“ Sein aufbrausendes Grün verzog sich zu einem anerkennenden Lächeln, er ahnte nichts.
Kaum hatte sich die Tür geschlossen, fiel sie vor ihm auf die Knie, ihre Hände rissen seinen Gürtel auf. Sie nahm seinen schon halb steifen Schwanz in den Mund, nicht um ihn zu beglücken, sondern um ihn zu bestrafen, um sich selbst zu beschmutzen. Sie saugte brutal, ihre Zähne streiften bewusst seine Haut, bis er in ihren Haaren stöhnte und „Ja, Baby, so“ keuchte.
Ihr drang das Wort wie eine Messerklinge ins Ohr. Sie hörte erst auf, als er kam, und spuckte dann seinen Samen auf den staubigen Boden zwischen ihnen. Sie stand auf, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. „Deine Frau,“ sagte sie, und ihr Blick war eisig und zerschmettert zugleich, „solltest du mal anrufen.“
Er blinzelte, als hätte sie ihm ins Gesicht geschlagen. Sein befriedigtes Lächeln fiel von ihm ab. „Was soll der Scheiß?“ Sein Ton war scharf, aber ein flackernder Unsicherheitsfunken glomm in seinen Augen auf.
Laura wischte sich eine letzte Spur seiner Feuchtigkeit vom Kinn. „Markus hat’s mir erzählt. Deine nette Frau vom Finanzamt.“ Sie spuckte die Worte aus, als wären sie Gift. „Du hast nichts gesagt. Nicht ein verdammtes Wort.“
Omar zuckte mit den Schultern, ein schwacher, abwehrender Schatten seiner üblichen coolen Fassade. „Was geht dich das an, Laura? Warum juckt dich das überhaupt?“ Er machte einen Schritt auf sie zu, seine Haltung war plötzlich bedrohlich. „Das hier zwischen uns… das ist was anderes. Das hat mit der da draußen nichts zu tun.“
„Du hast mich angelogen.“ Ihre Stimme brach, wurde schrill. „Jedes Mal wenn du mich angefasst hast, bist du nach Hause zu ihr gegangen. Du hast mit ihr geschlafen.“ Die Vorstellung riss eine neue Wunde in ihr auf, ekelhaft und brennend.
„Und?“ Seine Miene verhärtete sich. Seine Hand schnappte nach ihrem Handgelenk, aber sie riss es weg. „Ist das nicht egal? Hast du etwa gedacht, wir würden heiraten?“ Ein hässliches, spöttisches Lachen entwich ihm. „Meine Frau ist schwanger, Laura. Das zweite Kind.“
Die Luft wurde aus dem Raum gesaugt. Das Wort „schwanger“ schwebte zwischen ihnen, schwer und zerstörerisch. Laura starrte auf seinen weichen, behaarten Bauch, den sie gerade noch angebetet hatte, und sah plötzlich einen anderen Bauch vor sich, rund und lebendig, der ihm gehörte.
„Ein Baby,“ wiederholte sie tonlos. Ihr Magen zog sich zusammen. Alle widerlichen, aufregenden Geheimnisse zersplitterten zu bloßer Gemeinheit. „Du hast ein Kind. Du wirst noch ein Vater. Und du…“ Sie machte eine schwache Geste auf seinen geöffneten Hosenbund.
„Und ich ficke meine Auszubildende in der Abstellkammer,“ beendete er den Satz für sie, seine Stimme war jetzt kalt und hölzern. „Ja. Und? Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun.“ Er beugte sich vor, sein Gesicht war jetzt nur noch Zentimeter von ihrem entfernt, sein Atem roch nach Kaffee und ihrer eigenen Erregung von vorhin. „Du hast es genauso gewollt wie ich. Deine feuchte Fotze hat nicht gelogen.“
„Deine feuchte Fotze hat nicht gelogen.“ Sein Atem brannte heiß und beschämend auf ihrer Haut.
Sie schlug ihm ins Gesicht. Die offene Hand traf seine Wange mit einem klatschenden Knall, der im engen Raum widerhallte. Schmerz blitzte in seinen Augen auf, gefolgt von einer gefährlichen, dunklen Stille.
Ihre Handfläche brannte. „Du widerst mich an,“ zischte sie, ihr Körper zitterte vor Adrenalin und einer ungeheuren, klaffenden Leere. Doch zwischen ihren Beinen, an dem nassen Fleck ihres Slips, schrie ihr Körper etwas anderes.
Er grinnte, rieb sich langsam über die gerötete Wange. „Wirklich?“ Sein Griff war blitzschnell, eisern um ihr Handgelenk. Er drehte ihren Arm auf brutal einfache Art nach hinten, zwang sie vorwärts, bis ihre Hände flach gegen die kalte Metallregale gepresst waren.
Seine freie Hand riss ihren Rock hoch, den Slip zur Seite. „Lass mich los!“ keuchte sie, aber ihr Protest erstarb, als seine Finger sie berührten und feucht fanden. Ein triumphierendes, hässliches Schnauben entwich ihm.
„Siehst du?“ Er rieb seine harte Länge an ihrer nassen Spalte, ein grausames Streicheln. „Sag mir, dass es mir nicht gehört.“ Er stieß ein kurzes, hartes Stück vor, gerade genug, um sie zu dehnen. Ein unwillkürliches Stöhnen wurde aus ihr herausgepresst.
„Du verdammter…“ Sie biss die Worte ab, als er weiter vordrang, ihr Inneres mit seiner ganzen, brutalen Länge ausfüllte. „Hör auf,“ flüsterte sie, aber ihre Hüften schoben sich nach hinten, nahmen ihn gieriger auf.
„Nein.“ Seine Hand packte ihre Hüfte, zog sie rückwärts auf seinen Schwanz, während er von vorne in sie stieß. Jeder Stoß war ein Uhrwerk aus Zorn und Beweis. „Du wolltest den fetten Omar, also kriegst du ihn. Ganz.“
Ihre Tränen mischten sich mit dem Schweiß auf ihren Armen. Sie fühlte ihn tief in sich, sein Gewicht, seine Wärme, seinen Verrat. „Ich habe es nicht gewusst,“ kämpfte sie die Worte heraus, ihr Gesicht gegen das Regal gepresst.
„Ist das jetzt besser?“ Er hämmerte in sie, sein Bauch schlug dumpf gegen ihr Gesäß. „Fühlst du dich weniger genutzt, weil du es nicht wusstest?“ Sein Atem war ein keuchendes Hecheln in ihrem Ohr. Sie konnte nicht antworten, nur das zerreißende Gefühl ertragen, zerspalten zwischen Abscheu und überwältigender, körperlicher Erfüllung.
Ein Orgasmus packte sie, gewaltsam und unerwünscht, ließ ihre Knie weich werden. Ihr Körper krampfte um ihn, zog ihn tiefer, während sie schluchzte. Er folgte kurz danach, sein Samen pulsierte heiß in ihr, ein endgültiges Brandmal.
Er zog sich aus ihr heraus, sein Schwanz glitt schlaff und beschämend nass aus ihrer zerstörten Öffnung. Ein warmer Spermastrom folgte, tropfte auf ihre Oberschenkel und auf den schmutzigen Boden.
Er ließ ihren Arm los, ließ ihr Handgelenk fallen, wo seine Finger blaue Abdrücke hinterlassen hatten. Sie rutschte von den Regalen, ihr Körper funktionierte nicht richtig. Ohne sich umzudrehen, zog sie ihren Slip und ihren Rock herunter, eine mechanische Handlung.
Kein Wort verließ ihre Lippen. Sie öffnete die Tür und ging den Flur hinunter, während sein Sperma an ihren Beinen hinunterlief und in ihren Socken kühlte. Er sagte nichts, rührte sich nicht, blieb nur in der Dunkelheit zurück.
Die nächsten drei Tage verbrachte sie im Bett, die Jalousien geschlossen, mit einer Krankschreibung für „Migräne“ in der Hand. Der Engel auf ihrer linken Schulter flüsterte von Anstand, von der schwangeren Frau, von der giftigen Verlogenheit jedes weiteren Kontakts. Es darf niemals wieder passieren.
Der Teufel auf ihrer rechten, sein Atem fühlte sich an wie Omars feuchte Lippen an ihrem Hals, lachte nur und erinnerte sie an das brutale Gefühl der Fülle, an die Art, wie ihr gesamtes Nervensystem unter seinen Händen erwachte. Mehr, verlangte der Teufel, selbst wenn es nur eine schmutzige Affäre war, selbst wenn du dafür deine Seele in dieser Abstellkammer lässt.
Mehr, verlangte der Teufel, selbst wenn es nur eine schmutzige Affäre war. Drei Tage später, als das dumpfe Pochen zwischen ihren Beinen endlich nachgelassen hatte, vibrierte ihr Handy auf dem Nachttisch. Sein Name tauchte auf, gefolgt von einer einfachen Nachricht: Können wir reden? Ich will vorbeikommen.
Ihr Herz machte einen Satz, blieb dann hart und schwer in ihrer Brust liegen. Sie starrte auf die Pixelworte, ihre Finger zitterten über der Tastatur. Sie hatteert, tippte, löschte es wieder, sah hinaus in die regnerische Dunkelheit ihres Zimmers. Ja, schickte sie schließlich zurück, ein einziges, kopfloses Wort.
Eine Stunde später stand er in der Tür ihres Zimmers, den Regen in seinen Haaren, seine Masse füllte den Rahmen aus. „Hi,“ sagte er, und seine Stimme klang anders, weicher, gebrochen. Er schloss die Tür hinter sich, blieb aber davor stehen, als traue er sich nicht weiter. „Ich… ich wollte mich entschuldigen. Für das, was ich gesagt habe. Für alles.“
Sie blieb auf der Bettkante sitzen, umklammerte ihr Kissen. „Welchen Teil genau?“ fragte sie, und ihre eigene Stimme war scharf wie Splitterglas. „Dass du verheiratet bist? Dass sie schwanger ist? Oder dass du dachtest, mir wäre das scheißegal?“
„Alles.“ Er seufzte schwer, ließ sich nicht auf einen Stuhl fallen, sondern blieb stehen, die Hände in den Jackentaschen vergraben. „Ich war ein Arsch. Ein verfickter, egoistischer Arsch.“ Sein Blick wanderte durch den Raum, über ihre zusammengerollten Socken, den ungemachten Bettbezug, alles außer sie. „Heute bin ich kein harter Typ, Laura. Tut mir leid.“
Die Stille, die folgte, war gefüllt mit dem Trommeln des Regens gegen das Fensterbrett. „Warum bist du hier?“, fragte sie schließlich, müder als je zuvor. „Um noch einmal zu sagen, dass es weitergehen kann, wenn ich nur den Mund halte?“
Er schüttelte den Kopf, ein langsames, schweres Hin und Her. „Nein.“ Endlich sah er sie an, und in seinen braunen Augen war keine listige Überlegenheit, nur eine erschöpfte, blanke Wahrheit. „Ich bin hier, weil es falsch war. Alles. Und weil ich dich gefickt habe, als du wehrlos warst, nachdem du die Wahrheit erfahren hattest. Das war widerlich.“
Ein Zittern lief über ihre Arme. Diese direkte Scham von ihm war neu, und sie wusste nicht, wie sie damit umgehen sollte. „Ja,“ flüsterte sie. „Das war es.“
„Ich werde nicht sagen, dass es nie wieder passieren wird,“ sagte er leise, jedes Wort sorgfältig gewählt. „Weil ich dich will, jeden verdammten Tag. Aber heute… heute überlasse ich es dir.“ Er richtete sich auf, ein langsamer, bedächtiger Vorgang. „Du entscheidest, ob wir weitermachen und diese ganze beschissene, heimliche Scheiße fortführen, oder ob wir es hier vergessen. Ganz. Ich akzeptiere beides.“
Ohne eine Berührung, ohne einen Versuch, sich ihr zu nähern, drehte er sich um und griff nach der Türklinke. Die Luft war voll mit allem, was ungesagt blieb: dem Geruch nach nassem Stoff, ihrem gemeinsamen Atem, der Erinnerung an seinen Geschmack. Dann war er weg, und sie war allein mit der Wahl, die er ihr gegeben hatte, und der beängstigenden Erkenntnis, dass die Entscheidung jetzt, endlich, nur ihre eigene war.
Dann war er weg, und sie war allein mit der Wahl, die er ihr gegeben hatte, und der beängstigenden Erkenntnis, dass die Entscheidung jetzt, endlich, nur ihre eigene war. Seine Schritte hallten den Flur hinunter, weg von ihrer Tür, jedes Geräusch ein letztes, sich entfernendes Pochen in ihrem Brustkorb.
Eine Sekunde lang blieb sie reglos auf der Bettkante sitzen, die Stille nach seinem Geständnis wie Watte in ihren Ohren. Dann schoss sie hoch, von einem Drang getrieben, der älter war als Vernunft oder Scham, und riss die Wohnungstür auf.
Der Flur war leer, aber das metallische Surren des Aufzugs ertönte. Sie rannte, barfuß auf dem kalten Linoleum, und erwischte gerade noch den sich schließenden Spalt. Sie stopfte ihre Hand dazwischen, die Türen fuhren ruckend wieder auseinander.
Da stand er, vom grellen Kabinenlicht übergossen, und sein verwirrtes Gesicht war das Letzte, was sie sah, bevor sie zuschlug. Sie packte ihn am Kragen seines nassen Parkas, zog ihn zu sich herunter, und mit der anderen Hand griff sie fest in den weichen, vertrauten Stoff über seinem Bauch.
Ihr Mund traf seinen, kein Kuss, sondern eine kurze, harte Okkupation, die nach Regen, Zigaretten und verzweifelter Wut schmeckte. Sie ließ ihn so abrupt los, wie sie ihn gepackt hatte, und stieß ihn zurück in den Aufzug.
„Was sollte das jetzt?“ fragte er, keuchend, und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen.
„Ich muss mich gedanken machen,“ sagte sie, ihr Atem kam in weißen Wolken in der kalten Luft des Treppenhauses. Die Aufzugtüren glitten schließend zwischen sie, sein verblüfftes Gesicht verschwand hinter Metall.
Sie blieb stehen, bis das surrende Geräusch des abwärtsfahrenden Kabine verklang. Dann kehrte sie in ihre Wohnung zurück, schloss die Tür, und lehnte sich dagegen.
Zuhause blieb alles weiter still.