Chapter 6: Die letzte Entscheidung
Sein Atem stockte, als ihre Lippen seine trafen, eine Sekunde harter Überraschung, bevor er nachgab. Sie zog ihn aus dem Aufzug, zurück in den kahlen Flur, ihre Hände griffen nach seinem Gesicht, seinem Haaren, der feuchten Stoffwulst seines Parkas. „Du willst es also,“ keuchte er gegen ihren Mund, seine eigenen Hände fanden endlich ihren Po, zerrten sie hart an sich.
„Ich will nichts denken,“ fauchte sie zurück und biss ihm in die Unterlippe, während sie ihn rückwärts gegen die Wand neben ihrer Wohnungstür drückte. Seine Wampe, weich und gewichtig, presste gegen ihren Unterleib. Sie riss seinen Reißverschluss auf, knöpfte sein Hemd auf, ihre Finger krallten sich in die warme, behaarte Haut seines Bauches. „Nur das hier. Jetzt.“
Er packte ihr Handgelenk, führte es zu seiner bereits harten Länge. „Dann nimm es,“ befahl er, aber seine Stimme war rau, beinahe flehend. Sie grub ihre Fingernägel in seinen Bauch, während sie mit der anderen Hand seinen Schwanz aus der Hose befreite, rieb ihre feuchte Haut durch den Stoff ihres Kleides gegen seine Länge. Er stöhnte auf, ein tiefes, tierisches Geräusch.
„Gegen die Wand,“ keuchte sie. Er drehte sie herum, ihr Gesicht zur kühlen Tapete, seine Masse ein wärmender Berg hinter ihr. Ihr Rock wurde hochgeschoben, ihr Slip zur Seite gezogen. „Warte,“ flüsterte er plötzlich, sein Griff lockerte sich einen Moment.
„Warte,“ flüsterte er plötzlich, sein Griff lockerte sich einen Moment. „Nicht so. Nicht heute.“ Seine Hand glitt sanfter über ihre Hüfte, drehte sie zu sich um. In seinen Augen war kein brutaler Triumph, sondern eine seltsame Zärtlichkeit, die sie noch nie gesehen hatte.
Er küsste sie, langsam, als würde er ihren Mund auswendig lernen. Seine Zunge drang ein, nicht fordernd, sondern suchend. Sie gab nach, ihr Körper entspannte sich gegen seinen weichen, massiven Bauch. „Ich will dich nicht nur an die Wand klatschen, Laura,“ murmelte er, seine Lippen wanderten zu ihrem Ohrläppchen.
Seine Hände öffneten behutsam die Knöpfe ihres Blusenkleides, entblößten sie Stück für Stück. Er nahm ihre Brust in den Mund, saugte sanft an ihrer Brustwarze, bis sie stöhnte. Dann sank er vor ihr auf die Knie, sein Gesicht auf Höhe ihres Schambeins, und roch sie durch den Stoff. „So will ich dich,“ sagte er, seine Stimme war heiser.
Er zog ihr den Slip aus, warf ihn beiseite, und tauchte dann mit seiner Zunge in sie ein. Sie krallte sich in seine Haare, als er sie leerleckte, langsam und gründlich, jedes Beben in ihrem Unterleib aufsammelnd. „Omar,“ schluchzte sie, ihr Kopf fiel gegen die Wand. Es fühlte sich nach Hingabe an, nicht nach Eroberung.
Er stand auf, sein Gesicht glänzte von ihr. „Jetzt,“ sagte er, und hob sie hoch, ihre Beine schlangen sich um seine Hüften. Er trug sie, nicht warf sie, auf ihr Bett. Sie sank in die Matratze, er legte sich über sie, sein Gewicht war ein willkommenes Erdrücken.
Er führte sich selbst in sie ein, ein langer, unendlich langsamer Eindringling, der jeden Zentimeter ihres engen Weges füllte. Sie keuchte, ihre Augen weiteten sich. „Siehst du?“ flüsterte er und bewegte sich in einem tiefen, rollenden Rhythmus. „So kann es auch sein.“
Jeder Stoß war ein Versprechen, sein Bauch schmiegte sich mit jedem Vorstoß an ihren. Sie klammerte sich an seine Schultern, vergrub ihr Gesicht in seinem Hals, roch Schweiß und sein Rasierwasser. Ihr Orgasmus baute sich langsam an, eine mächtige Woge, die sie beide fortspülte.
PLÖTZLICH WACHT SIE AUF UND MERKT, DASS DAS ALLES NUR EIN TRAUM WAR.
Ihr Herz hämmerte wild gegen ihre Rippen, ihr Körper war schweißgebadet und alleine. Die kühlen Laken lagen verlassen neben ihr. ER WAR MIT DEM AUFZUG WEGGEFAHREN UND SIE WAR ALLEINE IN IHREM BETT.
DER WECKER HAT SIE GEWECKT UND SIE MUSS WIEDER ZUR ARBEIT. Ein stumpfes, elektronisches Piepen zerfraß die letzten Reste der Traumwirklichkeit. Sie stand unter der Dusche und ließ das kalte Wasser über ihre träumende Haut laufen, die noch immer nach ihm verlangte.
AUF ARBEIT SIEHT SIE OMAR. Er lehnte am Kaffeeautomaten, in einem grauen Pullover, und besprach etwas mit einem Kollegen. Ihre Schritte stockten auf dem Linoleum.
DIE BLICKE VERZEHREN SICH GEGENSEITIG ABER SIE GEHEN AUF ABSTAND. Sein Blick schnappte sich ihren, ein Sekundenbruchteil, der den Flur in Luft auflöste. Dann nickte er ihr formell, fremd, zu und drehte sich zurück zu seinem Gespräch.
Sie zwang sich, in ihr Büro zu gehen, ihre Hände zitterten leicht auf der Tastatur. Der Geruch aus dem Traum, sein Schweiß, sein Speichel, schien in ihrer Nase zu kleben. Jedes Tippen war eine Anstrengung.
BEIM MEETING KANN SIE DIE AUGEN KAUM VON IHM LASSEN. Er saß schräg gegenüber, studierte sein Tablet, kratzte sich gedankenverloren am Kinn. Sie beobachtete, wie sein großer Daumen über den Bildschirm strich, und erinnerte sich daran, wie derselbe Daumen über ihren Mund gestrichen war.
Sein Fuß bewegte sich leicht unter dem Tisch, sein Schuh streifte zufällig ihren Schuh. Sie zuckte zurück, als wäre sie verbrannt. Sein Blick hob sich, traf ihren, und etwas Dunkles, Einladendes glitt für eine Mikrosekunde durch seine Miene.
Dann war es weg, ersetzt durch professionelle Teilnahme. Sie versuchte, den Worten des Chefs zu folgen, hörte aber nur das eigene Blut in ihren Ohren rauschen. Der Traum hatte eine Wahrheit freigelegt, die der Tag jetzt mühsam versteckte.
Ihr Knie berührte beim Aufstehen versehentlich seines. Eine elektrische Ladung schoss ihr den Oberschenkel hoch. „Entschuldigung,“ murmelte sie, ihr Gesicht brannte. „Kein Problem,“ sagte er, seine Stimme war neutral, aber sein Blick hielt sie fest, bis sie den Blick abbrach.
Sie war die Erste, die den Konferenzraum verließ, ihr Atem kam erst in der leeren Küche wieder zur Ruhe. Sein Spiegelbild erschien hinter ihr im Fenster der Mikrowelle. Sie drehte sich nicht um. „Das war kein Zufall, der Fuß,“ sagte seine Stimme, leise, hinter ihr.
„Der Traum auch nicht,“ gab sie zurück, ohne sich umzudrehen. Seine Hand berührte flüchtig ihre Taille, ein Brandmal durch den Stoff ihres Kleides. Dann waren Schritte im Flur zu hören, und sein Gewicht verschwand aus dem Raum. Sie blieb zurück, zerrissen zwischen der Erinnerung an sein Gewicht im Traum und der grausamen Leichtigkeit seiner Berührung in der Wirklichkeit.
Sie blieb zurück, zerrissen zwischen der Erinnerung an sein Gewicht im Traum und der grausamen Leichtigkeit seiner Berührung in der Wirklichkeit.
Sie musste sich beruhigen. Ihr Magen krampfte, ihre Haut juckte, als würden Ameisen darunter laufen. Sie ging auf die Toilette, starrte auf den schmutzigen Fliesenboden, die Risse im Weiß.
Sie drehte scharf um die Ecke und rannte dabei fest in Omar rein, der ebenfalls in Gedanken versunken war. Der Aufprall war fest, sein massiver Körper gab nur wenig nach, während sie fast das Gleichgewicht verlor.
Als sie merken, in wen sie reingelaufen sind, stockte ihr Atem. Sein Blick wechselte von Überraschung zu einem vertrauten, schiefen Grinsen. „Das war wohl Schicksal,“ sagte er, sein Ton war weich, aber das Grinsen durchtrieben.
Sie liebte sein Grinsen. Es zerrte an etwas in ihrer Brust, einem Seil, das jeden vernünftigen Gedanken strangulierte. Sie konnte nicht anders.
Ohne ein Wort nahm sie seine Hand, ihre Finger verschränkten sich hart mit seinen, und zog ihn mit sich. Sie schob die Tür zur Damen-Toilette auf, warf einen Blick auf die leuren Kabinen, und zerrte ihn hinter die Haupttür, die langsam ins Schloss fiel.
Er lehnte gegen die Wand, seine Hand noch in ihrer. „Was los ist, Laura?“ fragte er, seine Stimme war ein raues Flüstern in der stillen, desinfizierten Luft.
Sie schaute ihm erst nur in die Augen, diese braune, undurchdringliche Tiefe, die nun von echter Besorgnis geflackert wurde. Dann konnte ihr Finger nicht davon abhalten, sich zu lösen und über sein Gesicht zu fahren, über die stubblige Wange, den vollen Mund, den starken Kiefer, hinunter über seinen Hals zu der weichen, wolligen Kurve seines Bauches unter dem Pullover.
Sie spürte, wie sein Atem unter ihrer Hand stockte. Ihr Daumen drückte sich in das weiche Fleisch, und ein Zittern lief durch ihn hindurch. „Hast du dich entschieden?“ fragte er, seine Frage war nur noch ein gehauchter Laut, während ihre Hand auf seinem Bauch lag.
„Ich habe mich für gar nichts entschieden,“ flüsterte sie, und ihre Stimme brach mitten im Satz. Ihre Hand auf seinem Bauch ballte sich zu einer Faust, grub sich in den weichen Stoff. Sie schaute ihm in die Augen, diesen undurchdringlichen braunen Pfützen, und alles, die Abstellkammer, seine schwangere Frau, der widerliche Traum, brach aus ihr heraus. „Ich bin so verdammt zerrissen, Omar. Ein Teil von mir will dich nur festhalten, immer und überall, und der andere Teil weiß, dass ich mich gerade selbst und alles andere kaputt mache.“ Ihr Blick suchte in seinen Zügen nach einer Wahrheit, die er nie preisgab. „Wie stellst du dir das Ganze eigentlich vor? Wie soll das laufen? Sag’s mir. Wirklich.“
Er hielt ihren Blick aus, aber seine Augen wurden eng, wie unter einem unsichtbaren Schlag. Er sagte nichts. Statt einer Antwort packte seine Hand ihren Nacken, zog ihren Mund auf seinen, ein Kuss, der nach Verzweiflung und Ausweichen schmeckte. Seine andere Hand schob sich zwischen sie, knöpfte seine Hose auf, und er stieß seinen bereits steifen Schwanz hart gegen ihren Unterleib. „So,“ keuchte er gegen ihre Lippen, sein Atem war heiß und kurz. „Genau so läuft das.“ Er drehte sie herum, ihr Gesicht zur kalten, gefliesten Wand, und riss ihren Rock hoch.
Seine Finger fuhren grob in sie hinein, fanden sie nass und bereit, und ein grunzendes, triumphierendes Geräusch entwich ihm. „Siehst du? Deine Muschi hat sich entschieden.“ Ohne weitere Vorbereitung drückte er seinen schwellenden Kopf gegen ihre Öffnung und stieß mit einem einzigen, tiefen Ruck zu, der ihr einen erstickten Schrei aus dem Mund presste. Er füllte sie komplett aus, ein brutales Maß an Wirklichkeit. „So stell ich’s mir vor,“ fauchte er, sein Bauch schlug klatschend gegen ihr Gesäß, während er einen rücksichtslosen Rhythmus begann. „Ich ficke dich, wenn wir beide Bock drauf haben, und den Rest der Zeit vergessen wir’s.“
Jeder Stoß war ein abgehacktes, körperliches Ja zu seiner zynischen Theorie. Sie krallte sich an den kühlen Fliesen fest, ihr Atem vernebelte die glatte Oberfläche vor ihrem Mund, während er sie von hinten nahm, sein Schambein schlug dumpf gegen ihr Fleisch. „Vergiss es?“ keuchte sie, die Worte wurden aus ihr herausgepresst, und wandte ihren Kopf zur Seite. „Wie soll ich das vergessen, wenn du jedes Mal so tief in mir bist?“
Sein Rhythmus stockte für eine Sekunde, sein Griff um ihre Hüften wurde fester, beinahe schmerzhaft. Dann knurrte er, ein tiefes, frustriertes Geräusch in seiner Kehle, und zog sie noch härter an sich zurück, sein Schwanz glitt bis zum Anschlag in ihre nasse Wärme. „Verdammt noch mal, Laura.“
Seine Hand verließ ihre Hüfte, glitt nach vorne über ihren flachen Bauch, seine groben Finger fanden ihre Kitzler und rieben hart, ungenau kreisend. Ein Schock durchfuhr sie, scharf und süß, und sie stieß ein keuchendes Stöhnen aus. „Zeig mir mehr,“ befahl er, sein Mund war heiß an ihrem Ohr, seine Stimme ein flehendes, wütendes Flüstern. „Bin noch nicht überzeugt, dass du es wirklich willst. Also zeig’s mir. Komm für mich. Jetzt.“
Seine Finger arbeiteten rücksichtslos weiter, während sein Schwanz sie unerbittlich fickte, zwei verschiedene Angriffe auf ihre Sinne. Der Druck in ihr kochte über, gewaltsam, unaufhaltsam. Ihr Körper verkrampfte sich, umschloss ihn krampfhaft, und sie schrie auf, ein kurzer, zerbrochener Laut, als die Welle sie durchriss.
Er stieß zwei, drei weitere male hart zu und blieb dann tief in ihr stecken, sein eigenes Stöhnen war ein heiseres Bekenntnis in ihrem Haar, während er pulsierend in ihr explodierte. Sie blieben so verbunden, atemlos, seine Stirn gegen ihre Schulter gedrückt. Das einzige Geräusch war ihr keuchender gemeinsamer Atem und das ferne Rauschen eines Wasserhahns.
„Ich kann es auch nicht vergessen,“ gab er schließlich zu, seine Stimme war kaum hörbar und völlig bloßgestellt.
„Ich kann es auch nicht vergessen,“ gab er schließlich zu, seine Stimme war kaum hörbar und völlig bloßgestellt. Seine Hände lockerten sich an ihrer Hüfte, wurden zu einer ungewissen Berührung.
Sie drehte sich langsam in seinen Armen um, ihr Rücken löste sich von den kalten Fliesen. Sein Schwanz, noch halb steif und klebrig, glitt aus ihr heraus. Sein Blick war offen, wehrlos, das Gesicht eines erschöpften Jungen, nicht des dominanten Arschlochs aus der Abstellkammer.
„Dann gibt es nur einen Weg,“ sagte sie, und ihre eigene Stimme klang fremd und entschieden in der Stille. Sie ließ ihren Rock herunterfallen, ein leises Rauschen im klinischen Raum. „Ich gebe nach.“
Ein winziges Zucken lief über sein Gesicht, eine Mischung aus Erleichterung und neuer Anspannung. „Aber?“ fragte er, denn er kannte sie inzwischen.
„Aber dann muss es auch mal nach mir laufen.“ Sie beugte sich vor, hob ihren zerrissenen Slip vom Boden auf, steckte ihn in ihre Tasche. Eine intime Geste, die ihn fixierte. „Heute nach der Arbeit. Wir gehen ins Oasis Spa. Ich buche einen privaten Raum mit Whirlpool. Nur wir beide.“
Er starrte sie an, als hätte sie plötzlich eine andere Sprache gesprochen. Sein Verstand arbeitete sichtbar, wog die Falle in der Einladung ab. „Zum Reden?“, fragte er vorsichtig.
„Zum Reden. Und zu entscheiden, was wir hier eigentlich wollen.“ Sie zog ihre Bluse zurecht, fing ihr wirkliches Spiegelbild im metallischen Seifenspender ein. „Vielleicht… vielleicht als letztes Mal.“
Das ließ ihn zurückschrecken. „Laura…“
„Neunzehn Uhr. Ich schick dir den Raum.“ Sie ging zur Tür, legte die Hand auf den Drücker. „Komm nicht, wenn du nicht willst. Aber wenn du kommst… dann läuft es heute nach meinen Regeln.“ Sie öffnete die Tür, warf einen letzten Blick auf ihn, wie er da stand, das Hemd zerknittert, die Hose noch offen, sein Gesicht ein Schlachtfeld aus Verlangen und Angst. Dann trat sie in den Flur hinaus und ließ ihn allein mit der Entscheidung und der stickigen Luft, die noch nach ihrem Sex roch.
Dann trat sie in den Flur hinaus und ließ ihn allein mit der Entscheidung und der stickigen Luft, die noch nach ihrem Sex roch. Das Oasis Spa roch nach Chlor und künstlichem Kokosöl, ein schaler Kontrast zur erdigen Erinnerung an seinen Schweiß. Sie saß pünktlich auf der kühlen Steinbank im privaten Raum, ihr Bikini unter dem Frotteekleid fühlte sich wie eine fremde Haut an, und beobachtete, wie der Whirlpool seine bläuliche Oberfläche kräuselte. Jede Minute nach Neunzehn Uhr ließ ihren Magen enger werden, ein kaltes Band aus Zweifel, das sich zusammenzog. Die Tür ging schließlich fünf Minuten zu spät auf, und er stand im Durchgang, in einer simplen Jeans und einem schwarzen T-Shirt, das über seinem Bauch spannte.
Sein Blick fand sie sofort, ein schnelles, einschätzendes Scannen, als prüfe er die Echtheit einer Münze. „Der Verkehr war eine Hölle,“ sagte er, seine Stimme klang angespannt und übertrieben leichthin, während er die Tür hinter sich schloss und den Riegel vorschob. Sie sagte nichts, nickte nur, und beobachtete, wie seine Hände unsicher die Seitennaht seiner Jeans umklammerten, ein nervöses Zucken in seinem Kiefer. Ohne ein weiteres Wort, ohne die versprochene Konversation zu beginnen, griff er an den Saum seines Shirts und zog es in einer schnellen, entschlossenen Bewegung über den Kopf. Die Luft schien aus dem Raum zu weichen. Sie hatte seinen nackten Oberkörper schon gefühlt, gekratzt, geleckt, aber ihn so stehen zu sehen, vollständig entblößt in dem dämpfigen, illuminierten Raum, war eine andere Sache.
Seine Wampe, dieser weiche, behaarte Hügel aus Fleisch, den sie im Verborgenen angebetet hatte, ruhte jetzt ungeschützt über dem Bund seiner Jeans, als er die Hände zu seinem Gürtel führte. Ihre Zunge klebte plötzlich am Gaumen, und sie musste bewusst schlucken, während er seine Hose und Boxershorts gleichzeitig hinunterstieß, bis sie um seine Knöchel lagen. Da stand er, vollständig nackt, sein schlaffer Schwanz, die dichten, lockigen Haare, die schweren Eier, und darüber der alles dominierende Bauch, der in der schwachen, bläulichen Licht des Whirlpools seltsam massiv und gleichzeitig verletzlich wirkte. Sie starrte, sie konnte nicht anders, und ihr Herz schlug einen unregelmäßigen, hämmernden Rhythmus gegen ihre Rippen, während eine warme, beschämende Welle der Zuneigung sie durchflutete, die so mächtig war, dass ihr die Kehle eng wurde. Er machte keinen Schritt auf sie zu, sondern blieb einfach dort stehen, die Kleider zu seinen Füßen, und sein Körper strahlte eine seltsame, unbeholfene Stille aus, als würde er auf ein Urteil warten.
„Du…“, begann sie, und ihre Stimme brach, unsicher und viel zu leise in dem blubbernden Raum. „Warum bist du… Ich dachte, wir reden erstmal?“ Die Frage klang dumm in ihren eigenen Ohren, aber sie konnte den Sprung von der Tür zur vollständigen Entblößung nicht begreifen, dieser Akt schien alle von ihr gesetzten Regeln zu durchbrechen, bevor ein einziges Wort gefallen war. Seine Unsicherheit war nun physisch spürbar, ein leichtes Zittern in seinen Händen, die er hilflos an seine Seiten fallen ließ, und sein Blick glitt von ihr weg, hinunter auf die dunklen Steinfliesen. „Ich dachte…“, sagte er, und seine Stimme war belegt und leer von ihrem üblichen sarkastischen Unterton, „…wenn das hier vielleicht das letzte Mal ist, dann will ich keine Zeit mit doofen Gesprächen verschwenden.“ Er biss sich auf die Unterlippe, ein nervöses, junges Gesten, das sie noch nie an ihm gesehen hatte. „Und irgendwie… irgendwie ist es einfacher so. Ganz oder gar nicht. Verstehst du?“ Sein Blick suchte nun den ihren, braun und tief und so verdammt offen, dass sie ihn am liebsten umarmt hätte, um ihn vor dieser eigenen Bloßstellung zu schützen, während gleichzeitig ein Teil von ihr genau diese Hilflosigkeit begehrenswert und aufregend fand. Sie verstand es. Es war eine Kapitulation, eine weiße Fahne aus Fleisch und Blut, und in diesem Moment, als er nackt und zitternd vor ihr stand, merkte sie mit einer erschreckenden, klaren Gewissheit, dass sie sich immer mehr in ihn verliebte, diesen komplizierten, verheirateten, unehrlichen Mann, den sie einfach nicht aus ihrem System bekam.
Es war eine Kapitulation, eine weiße Fahne aus Fleisch und Blut, und in diesem Moment, als er nackt und zitternd vor ihr stand, merkte sie mit einer erschreckenden, klaren Gewissheit, dass sie sich immer mehr in ihn verliebte, diesen komplizierten, verheirateten, unehrlichen Mann, den sie einfach nicht aus ihrem System bekam. Sie stand auf, und die wenigen Schritte zwischen der Steinbank und ihm fühlten sich an wie das Überqueren einer unsichtbaren Schwelle. Ihre Hand hob sich, zitterte leicht, und dann berührte sie mit den Fingerspitzen zuerst seine Lippen. "Diese Lippen", flüsterte sie, und ihre Stimme war rau in der dampfschweren Luft, "die so verdammt hart und zynisch reden können, aber mich so weich küssen, als könnte ich brechen." Ihre Finger strichen über seinen starken Kiefer, den dunklen Stoppelbart, der ihr den Bauch kitzelte, wenn er zwischen ihren Beinen lag. "Und dieses Kinn", fuhr sie fort, während ihre Hand weiter wanderte, über seinen Adamsapfel, der unter ihrer Berührung zuckte, "weil du es so oft so trotzig vorstreckst, wenn du Unrecht hast, aber nicht nachgeben willst." Sie ließ ihre Handfläche über seine breite, behaarte Brust gleiten, spürte das rasende Schlagen seines Herzens darunter. "Und hier", sagte sie, "dieses weiche, haarige Vlies, in dem ich mein Gesicht vergraben kann, das nach dir riecht, immer, nach Arbeit und Zigaretten und diesem schweren, süßen Geruch, der nur dir gehört." Sie umkreiste mit einem Finger eine seiner Brustwarzen, fühlte, wie sie sich unter ihrer Berührung verhärtete. "Und die hier, die so klein und unscheinbar sind, bis mein Mund sie berührt, und dann werden sie zu steilen kleinen Felsnadeln." Ihre Hände glitten nach unten, über die weichen, sanften Hänge seiner Seiten, und landeten schließlich auf dem weichen Berg seines Bauches. Sie drückte ihre ganzen Handflächen hinein, ließ die Finger in der warmen Fülle versinken. "Und das hier", ihre Stimme brach, und sie spürte, wie Tränen in ihre Augen schossen, "diesen wunderbaren, weichen, ehrlichen Bauch, den ich anfangs so hässlich fand, den ich jetzt liebe, weil er echt ist, weil er kein Sixpack ist, weil er zu dir gehört, weil er mich erdet, wenn du auf mir liegst, und weil ich spüre, wie alles in dir nachgibt, wenn du kommst." Sie kniete sich vor ihm hin, ihre Hände glitten über seine Hüften, die kräftigen Oberschenkel. "Diese starken Beine", murmelte sie, "die mich tragen können, die mich festhalten, wenn du mich nimmst." Sie beugte sich weiter vor, ihre Lippen waren nun auf der Höhe seines Schambeins, seines schlaffen, schweren Schwanzes, der in dem dunklen Haar hing. "Und das hier", flüsterte sie und umschloss ihn sanft mit einer Hand, fühlte das weiche, samtige Gewicht, "diesen Teil von dir, der mich so brutal und so zärtlich machen kann, der mich so komplett ausfüllt, dass ich denke, ich platze, und der mir dieses widerliche, herrliche Gefühl gibt, wirklich besessen zu sein." Sie ließ ihn los, ihre Hände glitten weiter, über seine Knie, die Waden, bis sie schließlich seine Füße erreichte. Sie berührte seinen Knöchel, dann legte sie ihre Hand auf seinen Fußrücken. "Und selbst diese Füße liebe ich, weil sie dich zu mir tragen, immer wieder, auch wenn es falsch ist."
Als sie an seinen Füßen ankam, stoppte er sie. Ein ersticktes Geräusch kam aus seiner Kehle. "Hör auf", sagte er, seine Stimme war brüchig und voller Staunen. "Ich hab's verstanden." Er zog sie hoch, seine Hände um ihren Oberarm, und zog sie an sich, sein Mund suchte ihren in einem einfachen, tiefen Kuss, der nach Schweigen und Kapitulation schmeckte. Sie ließ es einen Moment zu, spürte, wie seine ganze Angst und Anspannung in diese eine Berührung floss. Dann legte sie ihre Hände fest gegen seine Brust und drückte ihn weg, mit einer Entschlossenheit, die ihn stutzen ließ. "Nein", sagte sie ruhig. "Nicht nochmal. Noch nicht." Sie hielt seinen Blick fest, während ihre eigenen Hände zum Saum ihres Frotteekleides gingen. Sie schlüpfte langsam daraus, ließ den Stoff zu einem Pool um ihre Füße fallen, stand dann nur noch im ihrem einfachen, schwarzen Bikini vor ihm. Ihre Hände wanderten zum Verschluss oben auf ihrem Rücken. Sie löste ihn langsam, ließ die Träger von ihren Schultern gleiten, und der obere Teil fiel nach vorne, den sie mit einer lässigen Bewegung abstreifte. Ihre Brüste waren nun entblößt, die Spitzen hart in der kühlen Luft des Raumes. Ihre Daumen hakten sich in die Seiten ihres Bikinihöschens, und sie schob es langsam hinunter, über ihre Hüften, ihre Oberschenkel, bis es auf dem Kleid am Boden lag. Völlig nackt drehte sie sich von ihm weg und stieg die paar Stufen in den blubbernden Whirlpool hinab. Das heiße Wasser umspülte ihre Knöchel, dann ihre Waden, als sie hineinstieg. Sie ließ sich langsam rückwärts in das brodelnde Becken sinken, bis das Wasser ihre Schultern umspülte, und lehnte den Kopf an den Rand, ihre Augen geschlossen, ihr Gesicht eine Maske erschöpfter Hingabe.