Chapter 4: Fettsau-Ritt im Lager
The storage room door clicked shut, sealing them in a tomb of cardboard and stale air. Laura’s chest heaved from the sprint from the shop floor, her back against the metal shelving. "You followed me," she breathed, her voice trembling not with fear, but with a furious, electric need.
Omar leaned against the door, his eyes dark. "You ran." He pushed off and closed the distance, his hands going to the buckle of her work trousers. "You don’t run from me."
"Ich muss," flüsterte sie, aber ihre Hände krallten sich bereits in sein Hemd. Sein Daumen strich über ihre Lippen, und sie zitterte, ein voller Körperbeben, das sie hasste. "Das hier ist falsch."
"Du lügst für uns beide." Sein Mund war warm und fordernd auf ihrem Hals, und sie stöhnte auf, als seine Hand ihre Brust umfasste. Ihre Hüften schoben sich nach vorne, ganz von allein, und rieben sich an der festen Wölbung seines Bauches.
Sie drehte den Kopf zur Seite, atmete den staubigen Lagerraumgeruch ein. "Omar, nein... jemand könnte kommen." Ihr Protest verlor sich in einem keuchenden Seufzer, als er ihr T-Shirt hochschob und seine raue Zunge über ihre harte Brustwarze fuhr.
"Ich will dich jetzt." Seine Stimme war ein tiefes Knurren gegen ihre Haut. Seine Hand schob sich in ihren Slip, und seine Finger fanden sie triefend nass vor. "Siehst du? Dein Körper will mich auch, du kleine Heuchlerin."
"Bitte, lass das," stammelte sie, aber ihre Beine tremten, als zwei seiner dicken Finger langsam und bestimmt in sie eindrangen. Ein Stöhnen entwich ihr, guttural und schamlos. Ihre Hände gruben sich in seine breiten Schultern.
"Du willst, dass ich aufhöre?" Er bewegte seine Finger tiefer, kreiste sie, dehnte sie aus. "Sag es mir deutlich."
Sie konnte nicht antworten; ihr Kopf war nach hinten geneigt, ihr Mund geöffnet in stummer Lust. Der Widerstand in ihr bröckelte wie trockener Putz. "Ich... ich hasse es, wie sehr ich dich will," gab sie endlich zu, die Worte ein heißer Hauch gegen sein Ohr.
"Das ist es." Er zog seine feuchten Finger heraus und drehte sie grob um, drückte sie gegen die Regale. "Jetzt zeig mir, wie sehr." Er riss ihr die Baumwollhose und den Slip in einem einzigen, rücksichtslosen Ruck herunter.
Sein Atem war heiß und schwer in der Enge zwischen den Regalen, sein Körper ein massiver, drängender Schatten. Ohne ein Wort griff er um ihre Taille, seine starken Armmuskeln spannten sich unter dem Hemd, und hob sie hoch, als wäre sie federleicht. Er setzte sie auf die kühle, abgewetzte Platte des alten Schreibtischs am Ende des Raumes, wo Router-Boxen gestapelt waren.
Ihr nacktes Fleisch traf das Linoleum mit einem leisen Klatsch, und sie stützte sich mit den Händen hinter sich ab, ihre Brüste boten sich ihm dar. Er stand zwischen ihren gespreizten Beinen, seine dicken Finger gruben sich in ihre Oberschenkel, und er schob seine Hüften vor. Der dicke, purpurrote Kopf seines Schwanzes drückte sich gegen ihren nassen Schlitz, bereit einzudringen, ein momentaner, brennender Druckpunkt der Versprechung.
"Ich will deine enge, kleine Fotze jetzt," stöhnte er, seine Stimme war ein rissiges Flüstern. Doch als er sich vorwärts bewegte, schoss ihre Hand nach unten, nicht zärtlich, sondern mit aller Kraft. Ihre flache Handfläche schlug hart gegen seinen Schambein und den Ansatz seines Schaftes, blockierte seinen Vormarsch brutal.
"Stop!" Der Befehl war scharf, ein Echo im stillen Raum. Er erstarrte, sein gesamter Körper zuckte vor unterdrücktem Vorwärtsdrang, und sein Gesicht war eine Maske aus verblüfftem, frustriertem Verlangen. "Was zum Teufel soll das?" keuchte er, seine Augen waren schmale, dunkle Schlitze.
"Du hast nicht gefragt," flüsterte sie, ihr Blick war wild und direkt, obwohl ihr Herz gegen ihre Rippen hämmerte. Sie konnte die Pulsation in ihm spüren, wo ihre Hand ihn berührte, ein rasender, animalischer Rhythmus. "Du nimmst nur."
In diesem Moment, als sein Ausdruck zwischen Wut und Verwirrung schwankte, drang ein Laut von draußen ein: das unverkennbare, metallische Klicken einer Türklinke, die gedrückt wurde. Es war direkt hinter der Lagerraumtür, gefolgt von einem undeutlichen, doppelseitigen Gespräch. Das Blut gefror Laura in den Adern; die Realität schlug mit der Wucht eines Schlages zurück.
Das Blut gefror Laura in den Adern; die Realität schlug mit der Wucht eines Schlages zurück. Ihre Hand, die noch immer gegen seinen Schwanz gepresst war, zuckte weg, als käme sie aus dem Feuer. „Da ist jemand,“ flüsterte sie, ihr Atem stockte.
Omar fluchte leise, ein gutturales „Scheiße“, das mehr Ärger als Angst verriet. Sie glitt vom Tisch, ihre Beine zitterten so sehr, dass sie sich an der Kante festhalten musste, während sie fieberhaft nach ihrer Hose griff. Er zog sich mit einem Ruck zurück, sein körperlicher Vorsprung verschwand schlaff und feucht in seiner Unterhose, sein Gesicht eine Maske unterdrückter Wut.
Draußen hörte man Markus aus der Buchhaltung lachen, seine Stimme näherte sich der Lagerraumtür. Ohne einen Blick zurück, ohne ein Wort, zerrte Laura ihre Hose hoch, knöpfte sie mit zittrigen Fingern zu und glättete ihr T-Shirt. Sie sprang auf und richtete sich, ging ebenfalls aus der Tür, wo gerade der Kollege kam, ihr Gesicht zu einer Maske fachmännischer Neutralität erstarrt.
„Alles in Ordnung, Laura?“ fragte Markus, sein Blick wanderte neugierig an ihr vorbei in den Lagerraum. „Ja, nur ein Kabel gesucht,“ log sie, ihre Stimme erstaunlich klar, während sie an ihm vorbeischritt und den Geruch von Omar an ihrer Haut spürte. Sie ließ Omar stehen.
Am nächsten Tag hing die unerledigte Spannung zwischen ihnen wie statische Aufladung vor einem Gewitter. Omar gab nicht auf. Er plante schon den nächsten Versuch, machte es aber subtil wieder während der Arbeit.
Kleine Berührungen, die sie verrückt machten. Seine Hand streifte ihre Hüfte, als er hinter ihr an der Kaffeemaschine vorbeimusste, eine scheinbar zufällige Begegnung, die jeden Nerv in ihrem Unterleib anzündete. „Entschuldigung,“ murmelte er, sein Atem streifte ihr Ohr, bevor er weiterging, sein Blick voller geheimen Einverständnisses.
Beim Vorbeigehen am Kopierer ließ seine Fingerkuppe einen langsamern, bedeutungsschweren Streichler über die Haut ihres nackten Unterarms zurück, wo die Pulsader hämmerte. „Die Statistiken für heute liegen bereit,“ sagte er sachlich, während seine Berührung etwas ganz anderes mitteilte. Sie erstarrte, ein Schauer jagte ihr den Rücken hinab, und sie hasste sich dafür, wie ihr Körper sofort, gedankenlos reagierte.
Später, als sie Akten sortierte, stand er plötzlich hinter ihr, sein gewichtiger Bauch berührte kaum ihren Rücken, eine Andeutung von Wärme und Druck, die sie zwang, die Augen zu schließen. „Du hast etwas hier,“ flüsterte er, und seine Lippen berührten tatsächlich nur für eine Sekunde die Spitze ihrer Ohrmuschel, bevor er sich entfernte. Sie musste sich am Schreibtisch festhalten, ihr Mund war trocken, ihre gesamte Konzentration in Fetzen.
Sie musste sich am Schreibtisch festhalten, ihr Mund war trocken, ihre gesamte Konzentration in Fetzen. Die blechernen Geräusche des Shops um sie herum verwandelten sich in ein sinnloses Rauschen, nur seine absichtlichen Berührungen brannten klar und schmerzhaft in ihr nach.
Sie floh in den Lagerraum, angeblich um alte Verträge abzuheften, doch ihre Hände zitterten so sehr, dass die Ordner klapperten. Das Scharnier der Tür quietschte leise hinter ihr, und sie lehnte sich gegen die kühle Stahlregalwand, versuchte zu atmen.
Der vertraute Geruch von Druckertoner und neuem Plastik umfing sie, aber unterlagert davon war sein Geruch, der ihr noch im Gedächtnis hing. "Du rennst schon wieder weg," sagte seine Stimme, leise und selbstsicher, aus dem Schatten neben der Tür.
Sie fuhr zusammen, drehte sich nicht um. "Ich muss arbeiten." "Du kannst nicht arbeiten." Seine Schritte waren lautlos auf dem Linoleum, bis er direkt hinter ihr stand.
Die Wärme seines Körpers drang durch ihre dünne Bluse. Er drückte sich enger gegen sie, dass sein weicher, großer Bauch warm und schwer auf ihrem Arsch lag, sich an ihre Kurven schmiegte.
Er umarmte sie langsam von hinten, seine starken Arme legten sich sicher um ihre Taille, und sie gab sich kurz hin, weil es sich so verdammt gut anfühlte, dieses vollkommene Umschlossen sein. Ihr Kopf sank gegen seine Schulter, ein ungewollter, erschöpfter Seufzer entwich ihr.
"Dann mach doch," murmelte er gegen ihr Haar, und seine Hände glitten nach unten über ihren Bauch. "Was soll das jetzt?" fragte sie, doch es klang kraftlos, eine letzte, schwache Formalität.
Seine Hände öffneten bereits ihre Hose, der Knopf sprang mit einem leisen Popp. „Das weißt du genau,“ sagte er, und seine Stimme war jetzt rau, frei von jedem Spiel. Seine Finger drangen unter den Saum ihrer Unterhose, kräftig und ohne Frage, und fuhren durch das feuchte Haar.
Sie wandte ihr Gesicht ab, presste die Stirn gegen das kalte Metallregal, als seine Finger sie berührten. „Wir können nicht… immer…“ Der Satz erstarb in einem scharfen Keuchen, als er sie mit zwei Fingern auseinanderzog, ihr feuchtes Fleisch gegen die kühle Luft öffnete.
„Doch.“ Sein anderer Arm schlang sich wie ein Eisenband um ihre Hüfte, hielt sie bewegungslos. „Wir können.“ Sein Daumen strich über ihr Klit, nicht zärtlich, sondern fordernd, ein harter, kreisender Druck, der ihre Knie weich werden ließ. „Deine enge Fotze sagt es mir jeden Tag.“
Ein dunkles, unwillkürliches Stöhnen drang aus ihrer Kehle, ihre Finger krallten sich in das Regalblech. Sie versuchte, ihre Hüften von ihm wegzudrücken, aber sein Griff war eisern, und die Bewegung rieb sie nur härter an seiner Hand. Schweiß perlte auf ihrem Rücken, mischte sich mit dem Geruch von staubigem Karton und ihrer eigenen Erregung.
Er zog seine Hand weg, und sie hörte das Geräusch seines Gürtels, das metallische Ratschen der Schnalle. Das war keine zärtliche Vorbereitung mehr; es war die direkte, physische Ankündigung der Sache selbst. Sie spürte seine freie Hand an ihrem Hüftknochen, als er sie zurechtrückte, ihren Rücken durchdrückte.
Sein anderer Arm schlang sich wie ein Eisenband um ihre Hüfte, hielt sie bewegungslos. Er positionierte sich, und sie fühlte die stumpfe, feuchte Spitze seines Schwanzes, die sich gegen ihren Eingang stemmte, viel zu breit, zu wirklich. „Warte,“ keuchte sie, Panik mischte sich nun in die Lust.
Er wartete nicht. Mit einem einzigen, tiefen Stoß, der die Luft aus ihrer Lunge presste, drang er in sie ein. Ein brennender Riss, ein sofortiges, fulminantes Ausgefülltsein, das jeden Widerstand in ihr zerbrach. „Fick ja,“ stöhnte er hinter ihr, sein Atgen war ein heiseres Hecheln in ihrem Nacken.
Sie löste sich von ihm und biss sich auf die Lippe. Sein Schwanz glitt nur wenige Zentimeter aus ihr heraus, ein schmerzhaftes, leeres Gefühl. Sein Lachen war ein kurzes, dumpfes Geräusch. „Komm schon, Laura. Sieh mich an.“
Er lacht über sie, weiß genau dass sie ihm schwer wiedersieht. „Du willst es doch,“ sagte er, und seine Hände griffen fester zu. „Dein Körper erzählt mir die ganze Wahrheit. Jedes verdammte Mal.“
Aber sie bleibt hart. „Es ist falsch,“ presste sie hervor, ihre Stimme zitterte. Sie blinzelte schnell, wehrte die Feuchtigkeit in ihren Augen ab. „Alles daran ist falsch.“
Sie reden darüber. „Was ist falsch?“ fragte er, sein Ton war jetzt ruhiger, forschend. Er bewegte seine Hüften nicht, blieb einfach tief in ihr stecken, eine ständige, unerbittliche Präsenz. „Dass es sich so anfühlt, als gehöre es mir? Dass du hier gegen dieses Regal gepresst stehst und trotzdem triefst?“
Sie löste seine Hände von ihrer Hüfte, ein bewusster, kraftvoller Akt, und drehte sich langsam um. Ihre Augen glitten über seinen geöffneten Gürtel, den dunklen Flauch von Haaren an seinem Unterbauch, der über seinen Schaft führte, noch feucht von ihr und aufrecht stehend. Sie sah die Schweißperlen auf seiner behaarten Brust, die Art, wie sein Hemd sich über den weichen Wulst seines Bauches spannte, und schließlich seine Augen.
Sein Blick war ein offenes Fragezeichen, vermischt mit unverhohlener Begierde. Ihre Lippen öffneten sich. "Es ist nicht so."
"Ist es nicht?" Seine Stimme war heiser. Sie schüttelte den Kopf, ein winziger, entschlossener Bewegungsablauf, während ihre inneren Muskeln noch zuckten und nach der Füllung verlangten, die er eben geliefert hatte.
"Nein." Sie sah ihm direkt in die Augen, ihr Gesicht eine Maske aus gekränkter Würde, die ihre zitternden Knie Lügen strafte. "Es tut mir leid."
Dann drehte sie sich weg, zog mit zitternden, aber effizienten Fingern ihre Hose hoch und knöpfte sie zu, bevor sie an ihm vorbeischritt, zur Tür. Sie ließ ihn einfach stehen, hart und unbefriedigt zwischen den Regalen, sein unverkennbarer Geruch an ihren Fingern.
Sie schob die Stahltür auf und trat in den fluoreszenzerleuchteten Shop, wo die Klimaanlage die Luft auf ihrer schweißnassen Haut kühl fühlte. Ein älterer Mann wartete am Tresen und tippte ungeduldig auf sein Telefon.
"Ich helfe Ihnen gleich," sagte Laura, ihre Stimme klang fremd und geschäftsmäßig in ihren eigenen Ohren. Ihre Hände ordneten automatisch Broschüren, während in ihrem Kopf das Bild seines nackten, verzweifelten Körpers brannte.
Sie spürte noch genau, wie sein dicker, heißer Schwanz sie ausgefüllt und gedehnt hatte, dieses brutale Gefühl von Fülle, das jetzt nur noch eine klaffende, feuchte Leere war. 'Du kleine Nutte,' hallte sein Stöhnen in ihr nach, während sie dem Kunden ein routiniertes Lächeln schenkte.
"Ich brauche mehr Datenvolumen," sagte der Mann, und Laura nickte, griff nach einem Vertragsformular. Ihre Haut prickelte überall, als ob jeder Zentimeter, den Omar berührt hatte, nun elektrisch aufgeladen wäre. Ihre Gedanken waren nicht frei.
Ihre Gedanken waren nicht frei. Der Arbeitstag zog sich hin, jede Minute ein Gefängnis aus fluoreszierendem Licht und Kundengeschnatter, während unter ihrer Haut das unerledigte Gespräch aus dem Lagerraum pulsierte. Um sieben, als der letzte Kollege ging, schloss sie nicht ab, sondern ging den dunklen Flur entlang, dessen Linoleum unter ihren Sohlen knarrte.
Die Tür zu seinem Büro stand einen Spalt offen, ein schmaler Streifen gelben Lichts fiel auf den dunklen Flur. Sie schob sie weiter auf. Omar saß gedankenverloren auf seinem Schreibtischstuhl, den Blick auf die dunkle Fensterscheibe gerichtet, sein Körper eine reglose, massive Silhouette gegen das Stadtlicht.
"Du bist noch hier." Ihre Stimme klang zu laut in der Stille. Er drehte sich nicht um, reagierte nicht auf ihren Eintritt. "Omar? Was ist los?"
Sein Schulterzucken war kaum sichtbar. "Nichts. Mach schon Feierabend." Die abweisende Schroffheit in seiner Stimme war neu, eine Wand, die sie sofort alarmierte.
Sie trat näher, legte ihre Tasche auf den Besucherstuhl. "Das ist kein 'nichts'. Sag's mir." Endlich drehte er sich, und sein Gesicht zeigte eine verletzliche Unsicherheit, die sie nie zuvor gesehen hatte.
"Du findest mich doch eh nur widerlich." Die Worte kamen herausgeschleudert, aber seine Augen, diese braunen, warmen Augen, wichen ihrem Blick aus. "Du findest mich fett. Und das ist okay. Ich versteh's."
"Was redest du da?" Ein Stich von echter Bestürzung durchfuhr sie. "Das stimmt nicht."
"Natürlich stimmt das." Sein Lachen war bitter und kurz. "Immer rennst du weg. Im Lagerraum... du hast mich weggeschoben." Sie sah, wie seine Hand auf seiner eigenen, dicken Schenkelmuskulatur nervös zuckte, eine Geste voller verachtender Selbstbeobachtung.
In diesem Moment gab es keine Logik mehr, keine berechnende List, nur den zerbrechlichen Schmerz in seiner Miene. Sie sank vor ihm auf die Knie, das Linoleum kühl durch ihren Rock. Sie nahm sein Gesicht in ihre Hände, zwang ihn, sie anzusehen. "Hör mir zu. Das hat nichts damit zu tun. Nichts. Ich will dich." Ihre Daumen strichen über seinen kräftigen Bartwuchs.
Er sah unsicher aus, ungläubig. "Du sagst das nur." Also gab sie nach. Ihre Finger lösten sich von seinem Gesicht, glitten hinunter zum ersten Knopf seines blauen Baumwollhemdes. Sie öffnete ihn langsam, sah ihm dabei unverwandt in die Augen. "Würde ich das tun," fragte sie leise, ihre Fingerspitzen berührten die warme Haut über seinem Brustkorb, "wenn ich dich nicht mögen würde?"
"Würde ich das tun," fragte sie leise, ihre Fingerspitzen berührten die warme Haut über seinem Brustkorb, "wenn ich dich nicht mögen würde?" Langsam knöpfte sie sein ganzes Hemd auf, das seine ganze Wampe zum Vorschein kam. Sie sah ihn an, sah wie sein Blick unsicher zur Seite glitt, voller Scham über die weichen Kurven, die sich über seinen Gürtel wölbten.
Er zuckte zurück, seine Hände fuhren instinktiv nach vorn, um das Hemd wieder zu schließen. "Lass das," murmelte er, seine Stimme war belegt. Sie nahm seine Hände, stoppte ihn mit sanfter, aber bestimmter Entschlossenheit.
Sie hielt seine großen, arbeitsharten Hände in ihren zarten fest. "Nein," sagte sie, und dieses eine Wort war ein vollständiges Urteil. Sie ließ seine Hände los und legte stattdessen ihre eigenen flach auf seinen nackten Bauch, spürte die warme, behaarte Weichheit unter ihren Handflächen.
Sie strich über die straffe, sanfte Haut, ließ ihre Finger in der leichten Rundung am unteren Ende seines Bauches kreisen. "Ich finde dich überhaupt nicht widerlich." Ihre Stimme war jetzt fester, direkter. "Ich liebe das."
Er starrte auf ihre Hände, die sich auf seinem Körper ausbreiteten, als könne er es nicht glauben. "Meinen Bauch?" Das klang ungläubig, verletzlich. "Du? Mit deinem Körper?"
"Ja, verdammt noch mal, dich und deinen Bauch," sagte sie, und ein kleiner, entschlossener Lächeln zuckte um ihre Lippen. Sie beugte sich vor und küsste die Stelle direkt über seinem Nabel, ein sanfter Druck ihrer Lippen auf sein warmes Fleisch. Seine Muskeln spannten sich überrascht an.
"Laura..." Sein Atem stockte. Ihre Zunge folgte, ein flüchtiger, feuchter Streifen gegen seine Haut, und sie hörte, wie er scharf einatmete. "Was machst du da?"
"Was sich richtig anfühlt," murmelte sie gegen seine Haut und streckte ihre Hände aus, um seine Hüften zu greifen. Sie spürte, wie er zitterte. Ihre Finger tasteten sich nach vorne, öffneten seinen Gürtel und die Hose mit einer Entschlossenheit, die keinen weiteren Widerspruch duldete.
Sein Schwanz war schon steinhart, lag schwer und purpurrot auf seinem Unterbauch. Sie packte ihn, ihr Daumen strich über die feuchte Spitze. "Du siehst das nicht," flüsterte er noch immer, ein letzter Rest von Selbstzweifel, aber sein Becken schob sich unwillkürlich nach vorne in ihre Hand.
"Oh, ich sehe es," sagte sie und senkte den Kopf. Ihre Lippen schlossen sich um seine Eichel, nahmen die ganze Breite und den salzigen Geschmack von ihm auf. Ein tiefes, kehliges Stöhnen entrang sich ihm, und seine Hand grub sich in ihr Haar.
Ein tiefes, kehliges Stöhnen entrang sich ihm, und seine Hand grub sich in ihr Haar. Ihr Mund umschloss ihn ganz, und sie spürte, wie seine Vorhaut über ihre Zunge zurückglitt, während ihre Lippen sich an seinem Schaft festsaugten. Mit der anderen Hand streichelte sie seinen weichen, behaarten Bauch, ließ ihre Finger in die warmen Falten neben seinem Nabel sinken.
„Oh fuck, Laura,“ stöhnte er, und sein ganzer Körper entspannte sich in dem Drehstuhl. Sie schaute nach oben, ihr Blick traf seinen, während ihre Wange sich gegen seine Wölbung drückte. In seinen braunen Augen blitzte ein triumphierendes, schiefes Grinsen auf, das Wissen darin war unausweichlich.
Du wolltest es beenden, sagte sein Blick, und jetzt lutscht du mir einen. Sie konnte es ihm nicht abschlagen, und das machte sie nur wütender, wilder. Sie saugte ihn tiefer ein, bis ihre Lippen auf den groben Haaren an seinem Ansatz ruhten, und würgte nicht einmal. Ihre Hand auf seinem Bauch drückte fester zu, massierte das Fett, das sie früher so abgestoßen hatte.
„So ist’s recht,“ keuchte er, seine Hände lagen jetzt ruhig auf den Armlehnen. „Lutsch ihn schön, mein Mädchen.“ Sie ließ ihn fast ganz aus ihrem Mund gleiten, nur die Spitze zwischen ihren Lippen, und leckte dann langsam, genüsslich die Länge seines steifen Schafts nach oben.
Die salzige Vorfreude vermischte sich mit ihrem eigenen Speichel. Ihre Zunge sammelte jeden Tropfen ein, bevor sie ihn wieder ganz in ihre Mundhöhle zog. Sein Grinsen verschwand, ersetzt durch konzentrierte, blasende Lust, als ihre Finger sich um seinen dicken Schwanz schlossen und ihn im Takt ihrer Bewegungen drehten.
Sein Stöhnen wurde lauter, ein ungefiltertes, tierisches Geräusch. „Genau da, ja, mach weiter.“ Ihre andere Hand knetete seinen prallen Bauch, drückte ihn ein und ließ ihn wieder los, als wäre er ihr besitzergreifendstes Spielzeug.
Die Macht war greifbar, ihn so zappeln zu sehen, während sie ihn mit ihrem Mund dominierte. Sie hielt ihn auf der Kante, führte ihn mit ihrer Zungenspitze genau an der empfindlichsten Stelle unter seiner Eichel. Seine Hüften zuckten, ein heftiges, unwillkürliches Stoßen nach oben, und sie nahm es hin, ließ ihn in ihre Kehle gleiten.
Ihre Augen tränten, aber sie hielt den Blickkontakt, zwang ihn, jeden Moment ihrer Erniedrigung und ihrer völligen Kontrolle zu sehen. Er sah es, sah die triumphierende Wut in ihren blauen Augen, und sein Grinsen kehrte zurück, breit und schief. „Du bist so verdorben,“ keuchte er, fast bewundernd.