Chapter 8: Vor ihrer Wohnung eskaliert die Situation endgültig. Omar nutzt seine überlegene Kraft, um Laura zu überwältigen. Gegen ihren lautstarken Protest nimmt er sie an der Hauswand, sein massiver Körper hält sie gefangen, während er sie erneut besitzt - diesmal ohne jede Rücksicht.
Die kalte Nachtluft schlug ihr wie eine Schaufel ins Gesicht, als sie aus dem Haupteingang des Spas stolperte. Sie lief, ihre nassen Sohlen schlurften über das Kopfsteinpflaster, die Tränen auf ihren Wangen fühlten sich eiskalt an. Seine Stimme donnerte hinter ihr, "Laura, verdammt, bleib stehen!", aber ihr Adrenalin pumpte, machte ihre Beine zu schnellen, flatternden Dingen.
Er packte sie von hinten, sein Arm ein stählerner Schlagbaum um ihre Taille, und wirbelte sie gegen die raue Ziegelwand eines Altbaus. Der Aufprall raubte ihr den Atem. Sein massiver Körper presste sich gegen ihren Rücken, sein dicker Bauch drückte sie weich, aber unnachgiebig gegen das Mauerwerk. "Lass mich los, du drecks Schwein!" keuchte sie und versuchte, einen Ellbogen in seine weiche Mitte zu rammen. Er griff nach ihren Handgelenken, fing sie mit erschreckender Leichtigkeit ein und drückte sie flach gegen die Ziegel über ihrem Kopf. "Du rennst nie wieder vor mir weg," keuchte er in ihr Ohr, sein Atem war heiß und jagend. "Hörst du? Nie."
Sein anderes Bein schob sich zwischen ihre, sperrte sie ein. Durch die dünne Stoffhülle ihres nassen Kleides spürte sie die Wärme seines Oberschenkels gegen ihre Scham. Eine schamlose Woge von Erregung, unbändig und tückisch, durchfuhr sie. "Deine Frau," zischte sie und versuchte, ihren Kopf zu drehen, um ihm ins Gesicht zu spucken. Er presste seine Wange gegen ihre, seine Lippen berührten fast ihr Ohrläppchen. "Sie ist ein Nebengeräusch. Du... du bist der Lärm in meinem Kopf." Seine Hüften bewegten sich leicht, reiben seinen erschlaffenden, aber immer noch prallen Schwanz durch den Stoff hindurch gegen ihr Gesäß.
Seine freie Hand fuhr ihr unter den Rocksaum, kalte Finger auf ihrem nassen Oberschenkel. "Du willst das auch," murmelte er, während seine Fingerkuppen sich in ihre Haut gruben. "Dein Körper lügt nie." Sie presste ihre Augen zu, ein letzter Akt der Verweigerung, als seine Hand über ihren Slip strich, das dünne Baumwolltrikot durchnässt von ihrer eigenen unmöglichen Erregung. "Ich hasse dich," flüsterte sie, aber es klang wie ein Gebet. Er riss den Stoff beiseite, ein scharfes Zerren, dann drang sein Finger ohne Gnade in sie ein, ein stumpfer, bekannter Eindringling.
Sie biss die Lippen zusammen, um ein Stöhnen zu ersticken, das sich in ihrer Kehle bildete. "Du bist so eng," stieß er hervor, sein Finger bewegte sich in ihr, krümmte sich, traf genau den Punkt, von dem er wusste, dass er sie zerstören würde. "Selbst jetzt, nach all dem." Seine andere Hand ließ ihre Handgelenke los, um an ihrer Hüfte zu greifen, sie fester gegen die Wand zu drücken, während er einen zweiten Finger hinzufügte. Der Schmerz der Dehnung war scharf und rein. "Sag meinen Namen," befahl er, seine Stimme war ein raues Kratzen an ihrem Ohr. Sie schüttelte den Kopf, Tränen sickerten unter ihren geschlossenen Lidern hervor.
ER ZWINGT SIE. Seine Hand verließ sie, und sie hörte das Rascheln seines Gürtels, das Knacksen seines Hosenstegs. Dann spürte sie die nackte, breite Spitze seines Schwanzes, die sich gegen ihren Eingang presste, noch härter als im Spa, noch brutaler in dieser öffentlichen Dunkelheit. "Nein," kam es als letztes, kraftloses Flehen von ihren Lippen. Er stieß zu, ein einziger, tiefer, reißender Stoß, der sie vollständig ausfüllte und sie gegen die kalten Ziegel nagelte. Ihr Schrei erstickte in der Nacht.
Sein gewichtiger Körper hielt sie gefangen, jedes flache Atmen presste sie fester gegen die kaltem Ziegel. Sein Schwanz war eine brutale, fremde Anwesenheit in ihr, die jeden Widerstand physisch unmöglich machte. "Siehst du?" keuchte er, seine Hüften zogen sich zurück und stießen dann wieder schmerzhaft tief zu, ein rücksichtsloser Rhythmus gegen die Wand. "Dein Körper kennt mich." Eine schweissige Hand grub sich in ihre Hüfte, während die andere ihren nackten Bauch umklammerte, als wollte er sie auseinanderreißen. Sie versuchte, ihn wegzudrücken, aber seine Masse war wie ein Sack Beton auf ihr, und ihre eigenen Muskeln schlossen sich in einem Akt verräterischer, widerwärtiger Begierde um ihn. "Fick... dich," stieß sie hervor, doch es klang wie ein schluchzendes Stöhnen, als sein nächster Stoß etwas in ihr traf, das zuckte und nachgab.
Er lachte, ein kurzes, triumphierendes Schnauben. "Zu spät." Sein Tempo wurde ungestüm, ein klatschendes, nasses Geräusch, das im engen Durchgang widerhallte. Die Dunkelheit verschluckte sie, aber jeder andere Sinn war überschwemmt von ihm – seinem Geruch nach Schweiß und Chlor, dem grunzenden Keuchen in seinem Rachen, dem brennenden Schleifen der Ziegel auf ihrer Wange. "Ich komm," knurrte er, seine Bewegungen wurden unkoordiniert, roh. Die Wucht seiner Orgasmen traf sie wie ein Schlag, als er tief in ihr pulsierte und sie mit einer warmen, schuldbeladenen Flut füllte.
Sein Griff erlahmte für einen Sekundenbruchteil. In dieser Lücke, zwischen Erschöpfung und Erfüllung, sammelte sie ihren letzten, klaren Hass. Sie rammte ihren Ellbogen rückwärts in seine weiche Seite, spürte, wie er nach Luft schnappte und seine Arme sich lockerten. SIE FLIEHT WIEDER. Sie wand sich unter ihm hervor, sein erschlaffender Schwanz glitt nass aus ihr, und sie stolperte nach vorne in die dunklere Gasse. Ihr Kleid klebte an ihren nassen Oberschenkeln, seine Wärme lief ihr die Beine hinunter. Sie hörte sein verblüfftes Keuchen hinter sich, dann das schwere Aufsetzen seiner Füße auf dem Pflaster. Sie rannte.
Sie rannte blind, ihre Füße schlugen hart auf das feuchte Pflaster. Der eisige Wind peitschte gegen ihr nasses Kleid. Hinter sich hörte sie sein keuchendes Rennen, das schwere Aufsetzen seiner Stiefel, das immer näher kam.
Seine Hand griff nach ihrer flatternden Haarsträhne, verfehlte sie. "Verdammte Scheiße, Laura, halt an!" Seine Stimme war ein heiseres Reißen voller Wut und Verzweiflung. Die Gasse bog nach links in einen dunklen Hof ein, eine Sackgasse voller Müllcontainer.
Sie prallte gegen einen stählernen Behälter, der metallische Widerhall klang wie eine Todesglocke. Bevor sie sich wieder fangen konnte, war er über ihr. Sein Körper, massiv und außer Atem, fiel auf sie, drückte sie gegen die kalten, stinkenden Metallwände. "Jetzt reicht's," knurrte er, sein Gewicht war ein erdrückender Alptraum.
ER HÄLT SIE FEST. Sein ganzer massiver Oberkörper presste sie nieder, sein fetter Bauch quetschte ihre Hüften gegen den Container. Sie konnte sich nicht rühren, konnte kaum atmen. "Lass mich los, du fettes Arschloch," zischte sie, aber die Luft war aus ihrer Lunge gepresst.
"Du bleibst. Jetzt." Seine eine Hand umklammerte ihre beiden Handgelenke, drückte sie über ihren Kopf gegen das Metall. Die andere riss grob ihr nasses Kleid bis zur Hüfte hoch. Die kalte Nachtluft traf ihre nackte Haut, dann die heiße, feuchte Spitze seines bereits wieder steifen Schwanzes. Er presste sich gegen ihren Slip. "Fühlst du das? Das willst du immer noch."
"Ich will nur, dass du verreckst." Ihr Widerstand war nur noch ein Zittern, eine letzte, nutzlose Anspannung ihrer Muskeln. Er lachte, ein kurz aufbrausendes, hohles Geräusch. Dann schob er den letzten Zentimeter Slip zur Seite und drang ohne Vorwarnung in sie ein.
Es war ein roher, trockener Riss, der ihr einen erstickten Schrei entlockte.
Er hielt inne, sein ganzer Körper stocksteif über ihr, als ihr Schrei im Metall des Containers verhallte. "Scheiße," fluchte er, sein Atem ging in kurzen, heißen Stößen gegen ihren Nacken. "Laura... ich..."
Sein Schwanz zuckte noch immer in ihr, ein dumpfer, fremder Schmerz. Seine Hand, die ihre Handgelenke umklammerte, lockerte sich zögernd. Statt weiter zu stoßen, glitt seine andere Hand von ihrer Hüfte, flach über ihren Bauch nach oben, bis seine Finger zitternd unter ihrem zerrissenen Kleid ihre Rippen berührten. "Es tut mir leid," raunte er, die Worte waren ein gebrochenes Flüstern gegen ihre Schläfe. "Das war nicht... ich wollte das nicht."
Sie lag erstarrt, jeder Muskel angespannt wie eine gespannte Feder. Seine Berührung war plötzlich nicht mehr fordernd, sondern suchend, fast verlegen. Seine Finger strichen über ihre Seite, eine zitternde, furchtsame Bewegung, die einen Schauer über ihre Haut jagte, der nichts mit Kälte zu tun hatte. "Im Whirlpool," stammelte er, seine Lippen bewegten sich jetzt sanft gegen ihren Hals, "da hast du mich berührt, als ob ich etwas Kostbares wäre." Sein Griff um ihre Handgelenke löste sich vollends, seine Hand glitt stattdessen in ihr nasses Haar, strich es behutsam aus ihrem versteinerten Gesicht. "Dieses Gefühl habe ich nie gekannt."
Er zog sich langsam aus ihr zurück, ein schmerzhaftes, nasses Gleiten, das sie erschaudern ließ. Sein massiver Körper rollte zur Seite, ließ sie frei, aber seine Arme zogen sie sofort um, drehten sie zu ihm, drückten sie an seine weiche, warme Brust. "Du hast meinen Bauch gestreichelt," flüsterte er, und seine Stimme brach. Tränen, heiß und echt, mischten sich mit dem Schwitzfilm auf seiner Wange. "Keiner hat das jemals getan." Sein Blick suchte ihren, flehend, völlig entblößt. "Bitte," bettelte er, sein fetter Daumen strich über ihre schmerzende Wange, wo die Ziegel sie aufgerieben hatten. "Bitte hasse mich nicht so sehr, dass du dieses Gefühl vergisst."
Sein Flehen hing zwischen ihnen, ein zitterndes Ding aus Angst und Hoffnung. Sie atmete den fauligen Geruch der Müllcontainer ein, spürte die schmerzhafte Wärme, die zwischen ihren nassen Oberschenkeln von ihm herablief. Ihre Hände, die eben noch krallende Fäuste waren, lockerten sich.
Langsam, als fürchte sie, er könne zerspringen, löste sie sich aus seiner Umarmung. Sie setzte sich im Dunkeln auf, ihre Knie knackten, und drehte sich zu ihm, seinem massiven, auf dem kalten Boden ausgestreckten Körper. Seine Augen, glänzend und feucht, verfolgten jede ihrer Bewegungen.
Sie kniete sich über seine Hüften, ihr zerrissenes Kleid gab ihren nackten Oberschenkel preis, die seine Seiten berührten. Ohne ein Wort beugte sie sich vor. Ihre Hände, kalt vom Beton und doch zitternd vor einer ungeheuren Zärtlichkeit, legten sich an seine schweißnassen Schläfen.
Sie nahm sein Gesicht in ihre Hände, fühlte das Stoppelfeld auf seinen Wangen, die feuchten Spuren unter seinen Augen. Sein Atem stockte. "Ich werde das nie vergessen," sagte sie, ihre Stimme war rau, aber klar wie das Glas, das irgendwo in den Containern zerbrach. "Ich werde den Geschmack von dir in meinem Mund nicht vergessen, oder wie sich dein fetter, geiler Bauch unter meinen Händen angefühlt hat, als wär er für mich gemacht."
Sie spürte, wie sein ganzer Körper unter ihr erbebte. "Ich hasse dich nicht dafür." Sie beugte sich näher, ihre Lippen waren nun einen Zentimeter von seinen entfernt, sie spürte den warmen Schauer seines keuchenden Atems. "Ich liebe diesen beschissenen, kaputten Teil in dir, der das alles genauso braucht wie ich."
Die Worte, einmal ausgesprochen, schienen die Luft aus der Gasse zu saugen. "Ich liebe dich, Omar." Ein Zucken lief über sein Gesicht, als hätte sie ihn geschlagen. Seine Lippen öffneten sich, aber nur ein knirschendes Geräusch kam heraus, das Ende eines unterdrückten Schrei.
Er starrte sie an, seine braunen Augen waren zwei riesige, überflutete Pfützen des puren Entsetzens. Seine Hände zuckten hoch, um ihre Handgelenke zu packen, ließen sie aber wieder los, als fürchteten sie, sie zu verbrennen. Ein schweres Beben lief durch seinen massiven Rumpf, ein Erdbeben von innen. Seine Pupillen waren weit und schwarz, gefangen zwischen ungläubigem Staunen und einer panischen, überwältigenden Flut, die ihn unter sich zu begraben drohte.
Sein ganzes massives Gesicht zuckte, als hätte sie ihm mit einem glühenden Eisen die Worte in die Haut gebrannt. "Nein," brach es aus ihm heraus, ein erstickter, infantiler Laut. Dann packte er sie, seine Hände gruben sich in ihr Haar und in den Stoff ihres Kleides, und zog sie mit roher Gewalt an sich, weg von seiner Hüfte, gegen seinen weichen, schweren Oberkörper.
ER UMARMT. Sein massiver, verschwitzter Arm schlang sich wie ein Schraubstock um ihre Taille, sein Gesicht vergrub sich in der Kuhle zwischen ihrer Schulter und Hals, und ein zittriger, heißer Schwall von Tränen netzte ihre Haut. "Du darfst das nicht sagen," schluchzte er, sein ganzer dicker Körper bebte gegen sie gepresst. "Das sagt man nicht zu so etwas wie mir." Seine andere Hand krallte sich in ihren Rücken, als fürchtete er, sie könne in Stücke zerfallen.
"Ich sag's trotzdem," flüsterte sie gegen sein Ohr, und ihr Mund suchte im Dunkeln die salzige Feuchtigkeit seiner Tränenspur. Ihre Zunge fuhr über seine raue Wange, und sie schmeckte Chlor, Schweiß und diese erbärmliche, echte Verzweiflung. Seine Umarmung wurde noch enger, erdrückend, und sie keuchte nach Luft.
"Ich fick andere Frauen, aber ich denke an deine blauen Augen," gestand er, die Worte waren ein heißes, chaotisches Gemurmel in ihren Hals gekaut. "Ich komme in meine Frau, aber ich stelle mir vor, es wäre deine enge, kleine Muschi, die mich zum Spritzen bringt." Er zog sie auf seinen Schoß, sein bereits wieder steifer Schwanz presste sich hart gegen ihr Schlitz durch den Stoff.
"Zeig's mir," befahl sie heiser und griff zwischen ihre Körper, um seinen fetten, wollenen Hosenstoff nach unten zu zerren. Seine Eier sackten schwer in ihre Hand, sein Schwanz schlug hart gegen ihren Unterarm. "Zeig mir, wie du dir das vorstellst." Sie positionierte ihn an ihrer noch schmerzenden, schmierigen Öffnung.
Er stieß von unten zu, ein tiefer, besitzergreifender Stoß, der sie auf ihm aufspießte. "So," stöhnte er, seine Hände griffen nach ihren Brüsten durch den nassen Stoff und quetschten sie roh. "Genau so eng." Sie begann, sich auf ihm zu bewegen, ein langsames, quälendes Auf und Ab, während sie seinen weinenden Blick festhielt.
"Du gehörst mir," keuchte sie, jede Bewegung zog ein brennendes, triumphales Gefühl aus ihrem Unterleib. "Dein dicker, hässlicher Schwanz gehört in mich." Er nickte, stumm, verloren, und seine Hände rutschten von ihren Brüsten auf ihren Arsch, um sie fester auf sich zu drücken, um sie tiefer zu ficken.
"Ich liebe dich," flüsterte er zurück, sein Gesicht war eine verzerrte Maske aus Lust und Tränen.
Sie kamen erst zur Ruhe, als seine Hände nicht mehr zitterten und ihre Hüften stillstanden. Das einzige Geräusch war ihr gemeinsames, heiseres Keuchen, das in dem engen, stinkenden Raum hing. Mit einer Entschlossenheit, die sie selbst nicht verstand, löste sie sich von ihm, seinem jetzt schlaffen und klebrigen Schwanz, und stand auf.
„Komm,“ sagte sie, ihre Stimme klang abgehackt, als sie seine Hand nahm und ihn hochzog. Seine Finger schlossen sich sofort um ihre, feucht und schwer. Er folgte ihr wortlos aus der Gasse, seine freie Hand hielt die schlaff herunterhängende Hose, seine Schritte waren ungelenk.
Sie führte ihn die drei dunklen Treppen zu ihrer Wohnung hinauf, schloss auf und zog ihn über die Schwelle. In dem kahlen Fluronlicht sah sie ihn richtig: beschmiert, weinend, seine Hosen halb runtergezogen, sein Hemd klebte an seinem verschwitzten Bauch. „Hier,“ murmelte sie und führte ihn ins winzige Bad.
Sie ließ warmes Wasser in die kleine, abgeblätterte Wanne laufen. „Ausziehen,“ befahl sie sanft. Gehorsam, wie ein Kind, stieg er aus seinen Klamotten, und sie sah seinen massiven, haarigen Körper zitternd vor ihr stehen, bedeckt mit dem Schmutz der Gasse und ihren eigenen Spuren. Sie half ihm beim Hineinsteigen.
„Setz dich.“ Er setzte sich, das Wasser schwappte über den Rand. Sie kniete neben der Wanne, nahm einen alten Waschlappen und seifte ihn ein. Sie begann an seinen breiten, fleischigen Schultern, wusch den Schweiß und die Tränenspuren ab. Sein Kopf sank nach vorn, und ein langes, zitterndes Ausatmen entwich ihm.
Sie arbeitete sich hinunter, über seine Brust, die von dunklen Haaren bedeckt war, umsichtig an seinen Brustwarzen vorbei. Als sie den Waschlappen über den weichen Kuppen seines Bauches kreisen ließ, spürte sie, wie sein ganzer Körper sich unter ihrer Berührung entspannte. Ein leises, zufriedenes Stöhnen kam aus seiner Kehle.
Sie wusch ihn überall, sogar zwischen seinen dicken Oberschenkeln und um seinen erschöpften Schwanz herum, ihre Bewegungen waren methodisch und zärtlich. Er beobachtete sie mit halb geschlossenen Augen, ein Ausdruck des ungläubigen Friedens in seinem Gesicht. „Das hat noch niemand getan,“ murmelte er.
„Ich weiß,“ sagte sie einfach und spülte den Seifenschaum von seiner Haut. Danach trocknete sie ihn mit einem rauen Handtuch ab, drückte es gegen jede Falte und Kurve. Sein warmer, sauberer Geruch nach einfacher Seife mischte sich mit dem Dampf des Bades. Er stand einfach da und ließ es geschehen.
Sie nahm ihn wieder bei der Hand und führte ihn ins Wohnzimmer, zum abgewetzten Sofa. „Leg dich hin.“ Er ließ sich auf den Rücken fallen, die Sprungfedern quietschten unter seinem Gewicht. Sie löschte das Licht, bis nur noch das orange Licht einer Straßenlaterne hereinfiel.
Dann legte sie sich neben ihn, ihre nackte Haut presste sich gegen seine Seite, ihren Kopf auf seine behaarte Brust. Ihr Bein war über seine dicken Oberschenkel geworfen. Ihre Hand lag flach auf seinem Bauch, fühlte das sanfte Heben und Senken seiner Atmung.
„Es ist okay,“ flüsterte sie in die Dunkelheit, ihre Finger strichen langsam über die weiche Haut seines Unterbauchs, „dass wir nicht mehr werden können.“ Sein Arm schloss sich um sie, zog sie näher an sich. „Spürst du das?“ fragte sie.
„Ja.“ Seine Stimme war ein Kratzen. „Ich spüre alles.“ Sie lagen so, Atem synchronisierte sich mit Atem, Haut an Haut, und die Gasse, der Ehemann, das alles war für diesen Moment nur ein fernes, ertrinkendes Echo. Ihre Finger zogen endlose, langsame Kreise, und er sank tiefer in das Sofa, in ihre Berührung, in einen Frieden, der schärfer war als jede Lust.
Ihre Finger zogen endlose, langsame Kreise, und er sank tiefer in das Sofa, in ihre Berührung, in einen Frieden, der schärfer war als jede Lust. „Hab keine Angst,“ murmelte sie gegen seine Brust, ihre Lippen bewegten sich über die rauen Härchen. Sein Atem wurde tiefer, ein schweres, zitterndes Ausatmen, das seinen gesamten dicken Rumpf hob und senkte.
„Ich hab nur Angst vor dem Morgen,“ gab er zurück, seine Stimme war ein heiseres Kratzen im Halbdunkel. Ihre Hand glitt höher, legte sich über sein Herz, fühlte den dumpfen, langsamen Schlag unter der weichen Schicht. „Ich auch,“ gestand sie, und das Eingeständnis ließ sie fast ersticken.
Dann zog sie sich enger an ihn, ihr Bein schlang sich über seine Hüften, ihre nackte Haut schmolz gegen seine gewärmte Flanke. Sie schwiegen. Die Geräusche der Stadt draußen – ein fernes Hupen, das Knacken der alternden Heizung – füllten den Raum zwischen ihren Atemzügen. Seine Hand, schwer und warm, fand ihre Hüfte und blieb dort liegen, ein stilles Versprechen aus Fleisch und Gewicht.
Seine Finger begannen, leichte, schläfrige Muster auf ihre Haut zu malen. Die Anspannung wich aus seinen massiven Schultern, ließ sie in das abgewetzte Sofa sinken. Sie beobachtete, wie seine Augenlider zu kämpfen begannen, schwer wie Blei, bevor sie sich senkten. Sein Mund öffnete sich leicht, ein weiches, surrendes Atmen setzte ein.
Sie drückte einen Kuss auf seine Brust, schmeckte das saubere Salz seiner Haut und den fahlen Rest der Seife. Seine Umarmung lockerte sich, wurde zur lastenden Wärme eines schlafenden Bären. Ihr eigener Körper begann zu erliegen, die scharfen Kanten des Tages verschwimmen in der wogenden Wärme seines Seins.
Ihre Gedanken trudelten, Bilder vom heißen Wasser des Whirlpools, von der kalten Ziegelwand, von seinen Tränen auf ihrer Haut. Sie schloss die Augen, begrub ihr Gesicht in der vertrauten, behaarten Weiche seines Oberarms. Ihre letzte wache Empfindung war das rhythmische Heben und Senken seines Bauches unter ihrer Hand, ein sanfter Anker in der Dunkelheit.
SIE SCHLAFEN EIN.