Chapter 9: Morgenlatte und Morgenlust
Das erste, was sie spürte, war nicht das graue Morgenlicht, sondern die vertraute, harte Wärme, die sich gegen ihren unteren Rücken presste. Sein Schnarchen war ein tiefes, gleichmäßiges Rasseln hinter ihr. Sie blieb reglos liegen, lauschte dem Geräusch, spürte den schweren Arm, der sie umklammert hielt, und dann den unmissverständlichen Druck seines Schwanzes.
„Du geile Sau,“ flüsterte sie mit kratziger Stimme in den dämmerigen Raum. Ihre Hand glitt langsam rückwärts unter die Decke, fand die warme, weiche Haut seiner Hüfte und wanderte dann nach vorn. Ihre Finger schlossen sich um ihn, fühlten, wie er selbst im Schlaf in ihrer Faust pulsierte und vollends hart wurde.
Er stöhnte leise, sein Schnarchen brach ab. Sein Griff um ihre Taille wurde bewusst, fest. „Laura?“ Seine Stimme war voller Schlaf.
„Wer denn sonst,“ murmelte sie und begann einen langsamen, festen Rhythmus, ihren Daumen über die feuchte Spitze zu reiben. Sie spürte, wie sich seine Muskeln anspannten, wie sein Bauch gegen ihren Rücken drückte. „Hab heute Nacht gut geschlafen? Nachdem du mich so zugerichtet hast?“
Sein Atem ging heiß gegen ihren Nacken. Seine Hüften bewegten sich, schoben seinen Schwanz tiefer in ihre geschlossene Faust. „Du warst enger als alles,“ stieß er hervor, seine Lippen berührten ihre Schulter. „So eng, dass ich dachte, ich brech dir was.“ Seine Hand grub sich in ihre Hüfte, zog sie fester an sich. „Deine allererste Muschi. Meine.“
Ihr ganzer Körper zuckte vor Begierde bei seinen Worten. Sie ließ ihn los, drehte sich zu ihm um. Sein Gesicht war verschlafen, seine Augen halb geschlossen, aber darin lag ein rohes, besitzergreifendes Glimmen. Sie schob ihn auf den Rücken, sein massiver Körper gab bedingungslos nach. „Dann zeig’s mir nochmal,“ sagte sie und schwang ein Bein über seine Hüften, sodass sie rittlings über ihm saß.
Seine Hände fuhren sofort an ihre Schenkel, streichelten das zarte Fleisch dort. „Guck dich an,“ knurrte er, sein Blick hing an ihrem nackten Oberkörper. „So verdammt jung. Und ich hab’s kaputt gemacht.“
Sie antwortete nicht, sondern spuckte grob in ihre Hand, nahm ihn wieder und rieb die Feuchtigkeit über seine Länge. Dann positionierte sie sich über ihm, spürte die breite Spitze an sich. Sie senkte sich langsam, ließ sich von seinem dicken Schwanz auseinanderdrücken, bis ein scharfer Schmerz durch sie fuhr und sie aussetzte.
„Siehst du?“ Er grinste, ein triumphierendes, dunkles Ding. „Noch immer nicht gewöhnt an mich. Wirst dich nie dran gewöhnen.“ Seine Hände packten ihre Hüften und zogen sie brutal nach unten, füllten sie komplett aus. Sie stöhnte auf, ein scharfes, surrendes Geräusch.
Er begann, sie von unten zu ficken, seine Hüften hoben sich vom Bett, stießen sie tief in sie hinein. „Sag’s,“ keuchte er, sein Blick bohrte sich in sie. „Sag, wem deine enge Fotze gehört.“
„Dir,“ keuchte sie zurück und bewegte sich auf ihm, ihr Körper lernte schnell den unmoralischen Rhythmus. „Nur dir.“ Sein Grinsen wurde wilder, seine Hände krallten sich in ihre Brüste, quetschten sie roh, während er sie weiter in sich aufspießte, wieder und wieder.
Sein Grinsen wurde wilder, seine Hände krallten sich in ihre Brüste, quetschten sie roh, während er sie weiter in sich aufspießte, wieder und wieder. Dann ließ er sie los, legte seine massiven Hände wie abgeschlagen auf die abgewetzte Couchdecke neben seinen Hüften. „Zeig’s mir,“ keuchte er, sein Atem pfiff. „Zeig, dass du’s wirklich willst.“
Sie biss die Lippen zusammen, spürte den brennenden Schmerz in ihrem Inneren, der langsam zu einem heißen Druck schmolz. Mit einer Entschlossenheit, die aus den Tiefen ihrer Verzweiflung kroch, stützte sie sich mit den Händen auf seine behaarte Brust. Sie hob ihre Hüften langsam, spürte ihn fast ganz aus sich gleiten, nur die breite Spitze blieb in ihr stecken. Die Luft roch nach Schweiß, Sperma und ihrem gestrigen Bad, sein Körper dampfte leicht unter ihr.
Dann sank sie wieder hinab, nahm ihn ganz, bis ihre nassen Schamlippen seine Schambehaarung berührten. Ein stöhnendes Beben lief durch seinen fetten Bauch. Sie wiederholte die Bewegung, tastend, dann entschlossener, fand einen Rhythmus der ihr gehörte, nicht ihm. Ihr langes Haar fiel wie ein Vorhang um ihr Gesicht, als sie sich auf ihn zu bewegte, immer schneller.
„Ja, so,“ grunzte er, seine Augen waren zu Schlitzen geworden, beobachteten jeden ihrer Schwünge. „Reit mich, du kleine Hure.“ Seine Hände glitten an ihre Arschbacken, griffen zu, halfen ihr, ihn tiefer zu nehmen. Jeder Stoß ließ ein feuchtes Klatschen ertönen.
Ihr Kopf fiel zurück, ein gutturales Stöhnen riss sich aus ihrer Kehle. Die Kontrolle war berauschend, der Schmerz eine brennende Tür zu einem Verlangen, das alle Schranken niederbrannte. Sie spürte, wie sich etwas in ihr zusammenballte, hart und unerbittlich, angestachelt durch seine schmutzigen Worte und die rohe Gewalt ihrer Bewegung.
„Ich spür wie du zuckst,“ keuchte er, seine Finger gruben sich in ihr Fleisch. „Deine enge Fotze zuckt um meinen Schwanz, weißt du das?“ Sie antwortete nicht, konzentrierte sich nur auf das Stoßen, das Reiben, das perfekte, schmutzige Gefühl seiner Füllung.
Ihr ganzer Körper spannte sich an, ein Bogen aus purem Trieb. Die Welt schrumpfte auf diesen punktuellen, feuchten Kontakt. Sie ritt ihn wie in Trance, bis ihr Atem zu einem schnellen, jagenden Hecheln wurde und ihre Muskeln zitterten.
Seine braunen Augen, jetzt weit offen, starrten sie an, als sähe er ein Gespenst. „Scheiße, Laura,“ stieß er hervor. Dann griff seine Hand zwischen ihre Körper, sein Daumen fand ihre Kitzler und rieb mit brutaler, perfekter Präzision. Das reichte. Ihr Orgasmus zerfetzte sie mit der Wucht einer Detonation, ein schweigsamer, gewalttätiger Krampf, der sie über ihm erstarren ließ.
Ihre Muskeln krampften sich um ihn, milchweiße Wellen der Ausschaltung, die ihren Blick trübten. Sein Grinsen war nur noch fleischige Befriedigung, als er ihren zusammenbrechenden Oberkörper packte und sie von sich herunterriss. „Nicht so schnell,“ knurrte er, sein Atem roch nach Schlaf und Gier.
Er drehte sie grob auf den Rücken, ihre nackten Schultern fraßen sich in das grobe Sofa. Sein gewichtiger Körper legte sich über sie, nicht liebevoll wie in der Nacht, sondern mit der ganzen drückenden Masse, die sie in der Gasse erdrückt hatte. Sein dicker, heißer Schwanz fand ihren wieder empfindlichen Eingang und drang mit einem einzigen, besitzergreifenden Stoß erneut ein.
Sie winselte, ein scharfes Geräusch, das im orange-grauen Morgenlicht hing. „Genau so,“ stieß er aus, seine Hände pressten ihre Handgelenke ins Polster, sein Tempo war ein rücksichtsloser, klatschender Takt. „Du kommst wenn ich es sage.“ Jeder Stoß schob sie über das abgewetzte Stoffmuster, rieb ihre Haut wund.
Ihr Blick flackerte zwischen seinem verschwitzten Gesicht und der schmutzigen Decke, die von der Wand hing. Das Klatschen seiner Haut auf ihrer wurde zum einzigen Geräusch, lauter als sein Keuchen. Er beugte sich herab, seine Lippen berührten schlabbernd ihr Ohr. „Meine kaputte kleine Jungfrau.“
Sein Rhythmus veränderte sich, wurde ungestüm, ein stolperndes Hämmern. Sie spürte das Pulsieren, das tief in ihr begann, die unmissverständliche Vorwarnung. Sein Griff um ihre Handgelenke lockerte sich. Plötzlich zog er sich mit einem nassen, saugenden Geräusch aus ihr heraus.
Seine eine Hand packte hart in ihr Haar, fixierte ihren Kopf, während sich seine andere um seinen prallen, triefenden Schwanz schloss. Seine Hüften zuckten vorwärts. Ein heißer, dicker Strahl traf sie diagonal über Wange und Mund, salzig und bitter, vermischt mit dem Geschmack ihrer eigenen Erregung.
Ein zweiter Schuss spritzte über ihre geschlossenen Lider, ließ alles in weißem, klebrigem Scheiße verschwimmen. Sie erstarrte, jeder Muschel angepannt. Er stöhnte auf, ein langes, zitterndes Geräusch der Entleerung, während er weiter wichste, sein restliches Sperma in Streifen über ihre Nase und ihr Kinn tropfte.
Er stöhnte auf, ein langes, zitterndes Geräusch der Entleerung, während er weiter wichste, sein restliches Sperma in Streifen über ihre Nase und ihr Kinn tropfte. Sein keuchender Atem beruhigte sich langsam. Er betrachtete sein Werk auf ihrem erstarrten Gesicht, diese perverse Taufzeremonie aus Schwanzsahne und Tränen.
„So geht das,“ sagte er sachlich, ließ ihr Haar los und stand mit einem Stöhnen vom Sofa auf. Sein Schatten fiel kalt über sie. Sie lag da, atmete durch den offenen Mund, spürte das langsam erkaltende Sperma auf ihrer Haut.
Er verschwand im Bad, und sie hörte Wasser laufen. Er kam mit zwei nassen Handtüchern zurück. Das erste warf er ihr auf den Bauch. „Mach dich sauber.“ Mit dem zweiten wischte er sich selbst ab, strich es über seinen erschlafften Schwanz und seinen dicken Bauch.
Sie rieb das raue Handtuch mechanisch über ihr Gesicht, roch ihr eigenes Scheidenmus und sein Sperma. Er beobachtete sie, seine braunen Augen waren undurchdringlich, die Zärtlichkeit der Nacht war nur noch ein geisterhafter Abdruck. Dann drehte er sich um und ging in ihr winziges Schlafzimmer.
Sie hörte ihn herumwühlen. Als er zurückkam, hielt er zwei ihrer langen, dünnen Schals in der Hand, einen aus schwarzer Seide, einen aus rotem Kaschmir. „Was machst du?“, fragte sie, ihre Stimme war heiser von den unterdrückten Schreien.
„Was ich hätte tun sollen, als du mir gesagt hast, du liebst mich“, antwortete er einfach. Er setzte sich auf die Bettkante, das alte Holz knarrte unter seinem Gewicht. „Komm her.“
Sie zögerte einen Atemzug lang, ihre nackten Füße auf dem kalten Linoleum. Die Gasse, das Bad, diese Couch – es gab kein Zurück mehr vor diesem Mann. Sie ging zu ihm. Seine großen Hände waren überraschend sanft, als er ihren linken Arm nahm und ihr Handgelenk mit dem schwarzen Seidenschal am hölzernen Bettpfosten festband. Der Knoten war fest, professionell.
„Du fliehst nicht mehr vor mir“, murmelte er, während er zum anderen Pfosten ging und den roten Schal um ihr rechtes Handgelenk wickelte. Das Kaschmir war weich, aber unnachgiebig. Er zog die Enden straff, bis ihre Arme seitlich ausgestreckt waren, ihre Brust ihm dargeboten.
OMAR FESSELT SIE ANS BETT.
Seine Augen, dunkel und unruhig, musterten sie, wie sie da zwischen den Pfosten ausgespannt lag, ihre Blässe einen starken Kontrast zu den farbigen Stoffen bildend. „Weißt du, was ich am liebsten wollte, seit ich dich das erste Mal im Büro gesehen habe?“ Seine Stimme war ein sanftes, gefährliches Raunen.
Er stand auf, sein nackter, massiver Körper wirkte riesig in dem kleinen Raum. „Ich wollte dich einsperren.“ Er lief langsam um das Bett herum, seine Hand strich über ihren gespannten Oberschenkel. „Einfach wegsperren, nur für mich. Dass dich keiner mehr anfasst, keiner mehr sieht.“
Er blieb am Bettkopf stehen, sein Schatten fiel auf ihr Gesicht. „Ich will nicht, dass du mich jemals verlässt. Nie.“ Er setzte sich neben ihren Hüften, die Matratze sank tief unter seinem Gewicht. „Und das hier,“ seine Hand deutete auf ihre Fesseln, „das ist jetzt die Prüfung.“
Seine Hand wanderte zu seinem eigenen nackten Bauch, zu der weichen, behaarten Wölbung, über die sie im Whirlpool so zärtlich gestrichen hatte. „Du hast gesagt, du liebst mich,“ sagte er, und seine Stimme hatte einen unsicheren, fast verletzlichen Unterton, der scharf mit seiner Handlung kontrastierte. „Aber mich? So wie ich bin?“
Er beugte sich vor, sein Gesicht war dicht über ihres. Sein Atem roch nach dem bitteren Kaffee von gestern. „Findest du mich geil, Laura? Wirklich? Diesen ganzen fetten, widerlichen Körper?“ Seine Augen suchten eine Antwort in ihren, bevor er eine geben konnte.
Dann packte er sie an den Schläfen. Seine Hände waren warm und feucht. Ohne Brutalität, aber mit unabwendbarer Entschlossenheit, drehte er ihren Kopf zur Seite und drückte dann sein Gesicht gegen die Matratze.
„Hier. Das ist es.“ Er ließ ihren Kopf los und legte sich stattdessen neben sie, auf die Seite, sodass sein massiver, weicher Bauch direkt neben ihrem Gesicht zu liegen kam. Die blasse, von dunklen Haaren umsäumte Wölbung füllte ihr gesamtes Sichtfeld. Die Haut duftete schwach nach Seife und seinem eigenen, moschusartigen Schweiß.
ER DRÜCKT SEINEN BAUCH IN IHR GESICHT. Er schob sich näher, bis die warme, nachgiebige Masse gegen ihre Wange, ihre Nase, ihren Mund drückte. Sie konnte nicht anders, als zu atmen, und ihr Atemzug füllte sich mit ihm. „Du hast ihn gestreichelt,“ murmelte er, sein Stöhnen war direkt über ihr. „Jetzt zeig, dass es kein Fehler war.“
Seine Hand legte sich auf ihren Hinterkopf, nicht schlagend, sondern führend. „Leck.“ Der Befehl war ruhig. Sie erstarrte, ihre Lippen pressten sich unwillkürlich zusammen gegen die fremde Haut. Seine Finger krümmten sich leicht in ihrem Haar. „Los. Zeig mir, dass du alles annimmst. Auch das hier.“
Ein Zittern lief durch sie, eine Mischung aus Abscheu und dieser unbändigen, obsessiven Anziehung, die sie seit dem Whirlpool verfolgte. Sie schloss die Augen. Ihre Zunge, trocken vor Angst, löste sich von ihrem Gaumen und berührte ihn. Der erste Kontakt war salzig, die Textur weich und glatt.
Sie fuhr mit der Zungenspitze einen kleinen Kreis, ein widerwilliges, zögerndes Geständnis. Ein tiefes, zufriedenes Stöhnen kam aus seiner Kehle und vibrierte durch das Fleisch gegen ihren Mund. „Mehr,“ drängte er, und seine Hüften bewegten sich leicht, sein bereits wieder halb steifer Schwanz rieb gegen ihre Hüfte.
Die Erniedrigung war glühend, allumfassend, und sie spürte, wie eine perverse Welle der Erregung in ihrem eigenen Unterleib aufstieg, genau wie in der Gasse. Sie öffnete ihren Mund weiter, ließ ihre Lippen über seine Haut gleiten, und leckte einen breiteren, feuchteren Streifen von der unteren Kurve seines Bauches nach oben zur flacheren Partie bei den Rippen.
ER LÄSST IHN SICH LECKEN. Seine Atemzüge wurden schwerer, seine Hand im Haar drückte sanfter, wurde fast zärtlich. Sie konnte sich nicht wehren, und irgendwo in der Tiefe ihres Geistes wollte sie es auch nicht. Dies war die rohe, ungeschminkte Wahrheit seiner Existenz, und sie nahm sie in sich auf, schluckte sie mit jedem Streichen ihrer Zunge.
„So ist es richtig,“ keuchte er, seine andere Hand fand ihre nackte Brust und knetete sie roh. „Meine kleine Schlampe. Die einzige, die das jemals wollte.“ Seine Hüften stießen jetzt fester gegen sie, sein Schwanz war wieder vollkommen hart und hinterließ eine feuchte Spur auf ihrer Haut.
Sie drehte ihr Gesicht tiefer in ihn, ihr Mund suchte ahnungslos, leckte und saugte an der weichen Haut, während ihre eigene Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen hervorquoll. Es gab kein Entkommen vor seinem Geruch, seinem Geschmack, seinem gewichtigen Dasein. Er besaß jeden ihrer Sinne.
Sein Stöhnen vertiefte sich, ein dröhnendes Vibrieren direkt in ihrem Ohr. "Du schmeckst wie verdammte Wahrheit," keuchte er, seine Hand im Haar wurde zur faustförmigen Krone. Plötzlich löste er ihren Mund von seiner Haut. Sie schnappte nach Luft, ihr Kinn war nass von Speichel.
"Ich kann dich nicht mehr sehen," murmelte er, seine Stimme war rau von Erregung. Seine fetten Finger gruben im Nachtschrank, fanden den schwarzen Seidenschal. "Das geht nicht." Blitzschnell band er ihr das schwarze Seidentuch über die Augen, versiegelte die Welt in undurchdringliches Samtdunkel.
ER VERBINDET IHR DIE AUGEN. Die plötzliche Blindheit ließ alle anderen Sinne explodieren. Sie hörte sein schweres Atmen, roch sein Schwitzen und ihr eigenes feuchtes Verlangen. Seine Hand glitt von ihrer Brust hinunter über ihren Bauch, eine langsame, besitzergreifende Wanderung, die Gänsehaut auf ihrer Haut hinterließ.
"Du kannst nur noch fühlen," flüsterte er, und seine Lippen fanden ihren Hals, kein Kuss, sondern ein heisses, nasses Ablecken der pulsierten Stelle. "Und schmecken." Sie zuckte zusammen, als seine Zunge eine Bahn zu ihrem Ohr zog. "Und hören, was ich dir antue."
Sein Gewicht verlagerte sich von der Matratze. Sie spürte die Wärme seines Körpers, wie er sich über sie beugte, hörte das leise Rascheln seiner Bewegung. Dann drückte sich etwas Hartes, Heißes gegen ihre inneren Oberschenkel – sein vollständig steifer Schwanz. Er rieb die Länge an ihrem nassen Fleisch, von ihrer klaffenden Öffnung bis hoch zum Ansatz, ohne einzudringen.
"Bitte," entfuhr es ihr, das Wort war ein gehauchter Bruch in der Dunkelheit. Er lachte leise, ein tiefes, befriedigtes Geräusch. Seine eine Hand strich über ihre gefesselten Arme, eine fast zärtliche Geste, während die andere seinen Schwanz weiter an ihr reiben ließ, die breite Spitze immer wieder gegen ihre überempfindliche Klitoris stoßend.
"Bitte was?" Sein Atem strich über ihre verschlossenen Lider. Er beugte sich herab, und seine Lippen bedeckten ihre, ein tiefer, fordernder Kuss, der ihr die Luft raubte. Seine Zunge drang in ihren Mund, besetzte ihn, schmeckte nach dem Salz seines eigenen Bauches und ihrem gemeinsamen Verderben.
Er zog sich vom Kuss zurück, ließ sie keuchend liegen. Wieder drückte er seinen Schwanz gegen sie, platzierte die Spitze genau an ihrem Eingang und übte einen winzigen, quälenden Druck aus. Ein Zentimeter, nicht mehr. Sie wand sich, ihre Hüften hoben sich instinktiv, suchten mehr von dieser Füllung.
"Omar, bitte," flehte sie, die Stimme brach vor Frustration. "Fick mich. Jetzt." Sein fetter Bauch legte sich schwer auf ihren Unterleib, eine warme, einschließende Masse, die ihre Bewegungen einschränkte. Sie konnte seinen Schwanz spüren, hart und pochend zwischen ihnen, unerreichbar.
Sie konnte seinen Schwanz spüren, hart und pochend zwischen ihnen, unerreichbar. Sein Lachen war ein tiefes, fettes Beben unter ihrer Haut. „Zappel nur,“ flüsterte er, sein Mund war feucht an ihrem Ohr. Dann spürte sie seine fetten Finger an ihrem linken Handgelenk, die am Knoten des Seidenschals arbeiteten.
Der Stoff lockerte sich mit einem plötzlichen Ruck. Das Blut schoss schmerzhaft in ihre freie Hand. „Such ihn,“ befahl er und rollte sich von ihr herunter, ließ sie gefesselt und blind auf dem Betttuch liegen. Ihre befreite Hand zuckte, die Finger kribbelten vor Taubheit.
Sie tastete über die feuchten Laken zu ihm hinüber. Ihre Fingerspitzen fanden zuerst die behaarte Wölbung seines Bauches, diese weiche, warme Masse, die sie im Whirlpool geliebt hatte. Sie grub ihre Hand in das Fett, spürte das darunter liegende muskuläre Widerstehen.
Ihr Arm verschwand bis zum Ellenbogen unter der schaukelnden Wampe. Die Hitze dort war intensiv, eine feuchte, dunkle Höhle. Sie tastete weiter, durch eine tiefe, schweißnasse Falte, bis ihre Finger auf seinen Schamansatz stießen, auf das kräuslige Haar.
Dort, versteckt und nach vorne gedrückt von seinem eigenen Gewicht, fand sie ihn. Sein Schwanz war steinhart, die Haut spannte sich glühend heiß über der prallen Ader. Sie umschloss ihn mit ihren zitternden Fingern, ein triumphierendes, ersticktes Geräusch entwich ihr.
„Siehst du,“ keuchte Omar und schob sich hinter sie, sein massiver Körper drückte sie in die Matratze. Seine Haken lösten den Knoten an ihrem anderen Handgelenk. Jetzt war sie frei, aber blind und von ihm eingeklemmt. „Du musst dich verbiegen für mich.“
Er zog sie auf die Seite, sein Körper schmiegte sich dicht an ihren Rücken, Löffelchenstellung. Sein üppiger Bauch legte sich warm und schwer wie ein Sandsack über ihre untere Wirbelsäule. „So eng,“ stöhnte er, als er seinen Schwanz in ihrer nassen Handführung positionierte.
Er stieß zu. Seine gewichtige Wampe schlug mit einem schwabbeligen, feuchten Klatschen gegen ihren Rücken, presste sie flach. Die Luft wurde ihr herausgedrückt. Sie musste sich krümmen, ihren Rücken zu einem hohlen Bogen wölben, ein menschliches Holzkreuz, nur damit er Platz fand.
„Mehr,“ grunzte er, und seine Hüften begannen einen langsamen, tiefen Rhythmus. Jeder Stoß schob seine Bauchmasse vor und zurück, rieb ihre Haut wund. Sie spürte jedes Zucken, jedes Pulsieren seines Körpers durch diese weiche Barriere hindurch.
Seine Hand griff über ihre Schulter, umklammerte ihr Kinn, hielt ihren Kopf fest. „Fühlst du, wie tief ich in dir bin?“ Seine Stimme war zu einem heiseren Keuchen in ihrem Ohr verzerrt. Sie konnte nur nicken, keuchend, ihr Körper war eine gebeugte Schale für seine Besitzergreifung.
Der Druck war überwältigend, sein Gewicht eine ekstatische Strafe. „Dein Rücken…,“ keuchte sie, unfähig, einen ganzen Satz zu formen. „Ist mir scheißegal,“ fauchte er zurück und stieß härter zu, sein Bauch wabberte gegen sie. „Halte das Kreuz.“