Chapter 11: Relentless Breeding
El mundo se había encogido a las dimensiones de sus cuerpos y del suave hueco forrado de plumas. El aire bajo el sauce era eternamente cálido, impregnado del aroma a tierra húmeda, plumón y el tenue y ácido almizcle de sus constantes apareamientos. Los huevos fallidos de la segunda nidada habían desaparecido, expulsados del nido por el decidido pico de Salomón. Pero tres polluelos sanos dormían ahora en una depresión secundaria más pequeña que Clodomiro había excavado en la tierra, con sus diminutos pechos subiendo y bajando a un ritmo sincopado.
Clodomiro los observaba, con un cloqueo bajo y satisfecho que zumbaba en su garganta. Era un sonido automático, que surgía de un lugar más profundo que el pensamiento. Su cuerpo, pesado y suave, ahora tenía un propósito. Las angulosas curvas de su manada gallinera se habían suavizado con sucesivas preñeces, la incesante alimentación de los pollitos y el peso constante y exigente de Salomón sobre él.
Salomón regresó, su majestuosa figura deslizándose silenciosamente entre la cortina de hojas de sauce. En su pico, llevaba una lombriz gorda y retorcida. La dejó caer ante Clodomiro, quien la picoteó distraídamente, tragándola antes de ofrecer un trozo machacado a los polluelos que piaban y se acercaban a él.
—¿Ves? —murmuró Salomón, arreglándose una pluma en la cola—. Eres magnífica. Una madre perfecta. Mi compañera perfecta. —Rodeó el nido, sin apartar la mirada de Clodomiro—. Te necesitan fuerte. Tienes que comer.
Clodomiro asintió, con movimientos lentos. Tenía hambre, pero ahora era un hambre diferente. No era solo de grano o insectos. Era un anhelo profundo, celular, por la presión de la tierra contra su vientre, por la plenitud que solo Salomón podía proporcionar. El horror se había desvanecido, reemplazado por una necesidad nebulosa y omnipresente. El recuerdo de su cuervo, de pavonearse ante las gallinas, parecía la historia de un pájaro completamente distinto.
Salomón vio la mirada en los ojos entrecerrados de su compañero. Se acercó, su cuerpo corpulento proyectando una sombra moteada sobre Clodomiro y los polluelos. «Los pequeños duermen», observó, bajando la voz hasta convertirse en un rumor íntimo.
—Sí —cloqueó Clodomiro suavemente—. Lleno. Cansado.
—Bien. —Salomón bajó la cabeza, y su pico se posó suavemente bajo la barbilla de Clodomiro, levantándola—. Entonces su padre merece lo que le corresponde. Tú mereces lo que te corresponde.
No hubo protesta. El cuerpo de Clodomiro ya se movía, bajando la mitad delantera y levantando los cuartos traseros en un arco de sumisión y práctica. Las plumas alrededor de su respiradero hinchado y usado con frecuencia estaban siempre húmedas y erizadas. Sintió la familiar y pesada emoción de la anticipación. Se le enroscaba en las entrañas, cálida, vergonzosa e irresistible.
Salomón lo montó con la facilidad de quien lo posee. Su peso era como una manta, inmovilizando a Clodomiro contra la tierra caliente. Clodomiro sentía la enorme y rígida longitud del pene de Salomón sondeándolo, una presión contundente e insistente. Empujó hacia atrás, un pequeño movimiento desesperado.
"Qué ganas tengo hoy", rió Salomón, con una risa oscura y cariñosa. No esperó. Con un solo y poderoso empujón de cadera, se hundió en ella.
El pico de Clodomiro se abrió en un jadeo silencioso. El estiramiento seguía siendo inmenso, aún rozando el dolor, pero era un dolor que ahora asociaba con la plenitud. Salomón lo llenó por completo, una invasión densa y palpitante que le quitó el aire de los pulmones. Estaba tan profundo que Clodomiro se sintió clavado, clavado en el suelo del nido.
—Joder, me tienes tan bien —gruñó Salomón, empezando a moverse. Su ritmo era posesivo, profundo y lento, cada retirada casi completa antes de volver a entrar de golpe—. Tu coño está tan jodidamente listo para mí. Siempre listo. Siempre húmedo para mi polla.
Las palabras obscenas, antes una blasfemia, ahora avivaban el fuego en el vientre de Clodomiro. Se resistía a cada embestida, con un cloqueo entrecortado y rítmico que se le escapaba. Su mente se disolvió en sensaciones: la brutal plenitud, el roce abrasivo de las plumas de Salomón contra su espalda, el aliento caliente en su cuello.
El ritmo de Salomón se aceleró, volviéndose más duro, menos controlado. «Voy a volver a preñarte», gruñó con voz tensa. «Voy a bombear otra puesta justo en tu pequeño y ansioso oviducto. Lo quieres, ¿verdad? ¿Quieres que mis polluelos crezcan dentro de ti mientras los amamantas?»
—S-sí —siseó Clodomiro, y la palabra le impactó. Era cierto. La idea de ser llenado, del ciclo interminable de gestación, eclosión y ser tomado de nuevo, hizo que todo su cuerpo se apretara alrededor del eje invasor.
Salomón rugió su aprobación. Se abalanzó sobre Clodomiro con una fuerza que sacudió el nido, con las alas medio extendidas para mantener el equilibrio. Clodomiro estaba descerebrado, un recipiente que estaba siendo reclamado. El placer era un hilo nítido y brillante en el tapiz de su subyugación, imposible de separar del acto de ser utilizado.
Con una última y estremecedora embestida, Salomón se plantó hasta la empuñadura y se liberó. Clodomiro sintió la oleada caliente y líquida inundar sus profundidades, una exigencia abrasadora que parecía alcanzar su núcleo. Salomón palpitó dentro de él, gimiendo, y su peso se relajó por un instante.
Permanecieron unidos, jadeando. Lenta y cuidadosamente, Salomón se retiró. Un hilillo de su semen se filtró por el respiradero maltratado de Clodomiro, filtrándose en el plumón que tenían debajo.
Salomón acarició la nuca de Clodomiro, recuperando toda su ternura. «Perfecto», susurró. «Mi gallina clueca perfecta».
Clodomiro no se movió. Yacía desplomado, sintiendo la cálida y vital humedad en su interior, imaginándola ya buscando y cubriendo los óvulos frescos y en desarrollo. Miró a los polluelos dormidos. Miró al hermoso y monstruoso pájaro que se pavoneaba a su lado. Una extraña y plácida satisfacción lo invadió.
Bajo el sauce, el nido estaba cálido. Los polluelos estaban a salvo. Él estaba saciado. Por ahora, era suficiente. Lo era todo. Su antigua vida, el sol en su panal, el polvo del jardín, era un sueño lejano. Esto, el peso, la humedad y el ciclo incesante de la creación, era su nueva realidad. Y mientras Salomón comenzaba a acicalarse suavemente sus plumas erizadas, Clodomiro descubrió que ya no tenía la voluntad, ni siquiera el deseo, de imaginar nada más.