Chapter 3: The Secret Morning
El coro del amanecer sonaba a burla. Clodomiro estaba de pie sobre el poste de la cerca, su graznido hueco y tenso, quebrado por la mitad. El recuerdo del pajar era una mancha física, un dolor persistente en lo profundo de su cloaca que palpitaba con cada movimiento de sus músculos. Aún podía oler a Salomón en sus plumas, un aroma almizclado y posesivo que ni la saponaria ni los baños de polvo podían borrar.
Observó a Bertha escarbando cerca del comedero. Era regordeta, con un plumaje de un marrón sano; una gallina perfectamente aceptable. Ayer, aquella visión le habría despertado un impulso familiar y dominante. Hoy, no le provocaba más que un frío terror. Su propio miembro, aquella cosa pequeña e insignificante, permanecía obstinadamente retraído.
Tenía que intentarlo. Tenía que ser el gallo que estaba destinado a ser.
Descendió volando y aterrizó a su lado con un golpe sordo y torpe. Bertha alzó la vista con sus ojos pequeños y expectantes.
—Vamos, pues —cloqueó, girándose y agachándose en la tierra, levantando las plumas de la cola en señal de sumisión automática.
Clodomiro saltó sobre su lomo. Sus garras se aferraron a sus plumas, pero la posición no le parecía correcta. Repetía los movimientos, una pantomima vacía. Intentó concentrarse, invocar el instinto, pero su mente estaba en otra parte: en el oscuro pajar, bajo el peso aplastante y glorioso, sintiéndose lleno hasta el punto de creer que iba a estallar. La imagen era tan vívida, tan vergonzosamente excitante, que sintió una pulsación similar en su interior.
Perdió el equilibrio y tropezó, cayendo de ella. Bertha se puso de pie, erizando sus plumas con fastidio.
—¿Qué te pasa? —chilló, picoteándole la pierna—. Hoy no sirves para nada.
Las palabras lo golpearon como un puñetazo. Inútil. Ya no era un gallo de verdad. Era otra cosa, algo roto y necesitado. La humillación le quemaba las entrañas, pero una ola de necesidad pura e innegable la apagó rápidamente. No quería estar arriba. Quería estar abajo. Quería volver a ser destruido.
Se apartó de Bertha sin decir palabra, con el orgullo hecho trizas. Sus pies lo llevaron solos, lejos del gallinero, pasando el granero, hacia la brillante hilera de árboles que ocultaba el estanque. Sabía dónde estaría. Siempre estaba allí, acicalándose, esperando.
El aire cerca del estanque era más fresco, impregnado del aroma a tierra húmeda y nenúfares. Libélulas rozaban la superficie cristalina. Y allí, en la otra orilla, estaba Salomón. La luz moteada del sol iluminaba los tonos azules y verdes de su cuello, haciéndolos brillar como joyas pulidas. Abanicaba su cola, un impresionante tapiz de ojos iridiscentes que parecían observar la llegada de Clodomiro.
Salomón no habló. Simplemente giró la cabeza, y su mirada fue un contacto físico que desnudó a Clodomiro. Lo sabía. Siempre lo supo.
Clodomiro se detuvo a unos pasos de distancia, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas. Las palabras se le atascaron en la garganta, ahogadas por la vergüenza y un hambre desesperada y punzante.
La voz de Salomón era un murmullo bajo y penetrante. —Viniste.
—Yo… yo no tuve opción —susurró Clodomiro, con un sabor amargo en la mentira.
—Siempre tenemos opciones, corazón mío —dijo Salomón, plegando lentamente su magnífica cola. La exhibición había terminado. La cacería había terminado. Dio un paso al frente—. Tú elegiste esto. Tu cuerpo lo eligió por ti. Ahora tu mente por fin lo comprende.
Clodomiro quiso protestar, huir, pero sus piernas estaban clavadas al suelo. Observó, hipnotizado, cómo Salomón avanzaba, su imponente presencia de repente abrumadora en aquel claro íntimo. El aroma del pavo real, esa embriagadora mezcla de especias y almizcle masculino, lo envolvió, y Clodomiro sintió cómo su cloaca comenzaba a relajarse, a prepararse, una traicionera y húmeda calidez floreciendo entre sus piernas.
—¡Al suelo! —ordenó Salomón, con voz gutural. Ya no quedaba ni rastro de encanto, solo pura determinación.
Un escalofrío recorrió el pequeño cuerpo de Clodomiro. Obedeció, hundiéndose en la suave y fresca hierba de la orilla. Se presentó, bajando la cabeza y alzando el trasero, un gesto de sumisión tan completo que parecía morir y renacer al mismo tiempo.
Salomón se abalanzó sobre él en un instante. No hubo cortejo delicado, ni caricias tiernas. Fue una toma de posesión. Su peso era inmenso, presionando a Clodomiro contra el suelo, robándole el aliento. Clodomiro podía sentir la dura y caliente longitud del pene de Salomón ya emergiendo, rozando su trasero expuesto, buscando entrar.
—Por favor —jadeó Clodomiro contra la hierba.
—¿Por favor, qué? —gruñó Salomón, restregándose contra él, dejando un rastro húmedo con la punta rígida.
"Hazlo."
Salomón ajustó su postura, sus poderosas piernas inmovilizando a Clodomiro. —Dilo. Dime qué quieres.
A Clodomiro se le llenaron los ojos de lágrimas de vergüenza y necesidad. «Fóllame», alcanzó a decir con la voz entrecortada. «Hazlo de una puta vez, cabrón. Lo necesito».
Un sonido bajo y satisfecho vibró en el pecho de Salomón. Se colocó en posición y, con una sola y brutal embestida, se introdujo en él.
Clodomiro gritó. El dolor era como un desgarro al rojo vivo, la sensación de ser brutalmente atravesado. Era más intenso de lo que recordaba, estirándolo hasta el límite. Arañaba la hierba, su mundo reduciéndose a la abrasadora plenitud que lo abría en canal.
Salomón no le dio tiempo a recuperarse. Desde el principio, impuso un ritmo implacable; cada embestida potente lanzaba a Clodomiro hacia adelante, con el pecho rozando el suelo. El sonido era obsceno: carne húmeda golpeando, los gruñidos entrecortados de Salomón, los gemidos ahogados de Clodomiro.
—Eso es —jadeó Salomón, con la voz cargada de lujuria—. Tómalo. Tómalo todo, zorrita apretada. Para esto naciste.
Las palabras obscenas, en lugar de humillarlo aún más, encendieron algo. El dolor comenzó a mutar, retorciéndose en un placer tan profundo y corrupto que parecía una locura. Cada embestida brusca golpeaba un punto dentro de él que le nublaba la vista. Su pequeño pene estaba duro y goteando, atrapado bajo él, tiñendo la hierba con su líquido preseminal. Ahora se resistía al ataque, respondiendo a las embestidas de Salomón con una energía frenética y necesitada.
—¡Sí! ¡Oh, joder, sí! —gritó Clodomiro con la voz quebrada. La confesión hizo añicos su último vestigio de resistencia. No era más que un recipiente para ese sentimiento, un agujero que usar y llenar.
Los movimientos de Salomón se volvieron erráticos, sus embestidas más profundas, más posesivas. «Voy a preñarte», gruñó, penetrándote hasta el fondo. «Voy a eyacular tan adentro que me sentirás durante días».
La promesa, la pura y animal realidad de la misma, llevó a Clodomiro al límite. Su orgasmo lo desgarró, una ola silenciosa y convulsiva que se aferró violentamente a la enorme intrusión. La sensación hizo que Salomón se rindiera. Con un último rugido gutural, el pavo real se quedó quieto, y Clodomiro sintió el chorro caliente y repentino de semen inundando sus profundidades, una reclamación tan profunda que se sintió como ser marcado a fuego desde dentro.
Salomón se desplomó sobre él, su peso como un sello final y aplastante. Allí yacían, jadeando, unidos, con el agua del estanque lamiendo suavemente a su alrededor.
Cuando Salomón finalmente se retiró, la sensación de vacío fue catastrófica. Clodomiro sintió cómo el semen de Salomón ya comenzaba a escurrirse de él, un goteo cálido que le recorría el muslo. No se movió. No podía.
Salomón se inclinó sobre él, alisándole una pluma despeinada. Miró al gallo, devastado, con una expresión de profunda satisfacción. «Basta de fingir», dijo en voz baja, no como una pregunta, sino como una afirmación.
Luego se dio la vuelta y se marchó, dejando a Clodomiro sucio y maltrecho en la hierba junto al estanque. Clodomiro hundió la cara en la tierra, con el sabor a tierra y a sus propias lágrimas en el pico. La vergüenza seguía ahí, un nudo frío y duro en el estómago. Pero ahora estaba inextricablemente entrelazada con una certeza aterradora y a la vez emocionante. Ese era él ahora. Eso era lo que era. Y sabía, con una claridad más espeluznante que cualquier confusión, que volvería. Volvería a suplicar por ello.