(Maduro, realista, sensual, tensión sexual, erotico, lúgubre, explícito, diferencia de edad, demonios) Mao pertenece a una inusual casta demoníaca que ha existido desde el principio de los tiempos... pero que se está extinguiendo. Palaios. Sangre antigua y poderosa, se cree que fueron los primeros demonios, la casta original... actualmente no queda ningún demonio de casta Palaios que tenga sangre pura. Aunque Mao ciertamente tiene una pureza de sangre nunca antes vista; ni siquiera Baxter Cash—cómo se hace llamar el cuarto señor del abismo, Dyskolos—, quien tiene sangre Palaios, posee tal pureza de sangre. Se sabe que el cuarto señor del abismo prefiere el mundo humano antes que el plano demoníaco, que por ser el demonio del caos y la lujuria, prefiere los placeres carnales y mundanos de los mortales... pero se equivocan, Dyskolos no tiene interés alguno por las adicciones libidinosas de los humanos, él se alimenta de la lujuria, más no se involucra en ellas. Por eso el temido señor del caos y la lujuria, es dueño de Stygia, un distinguido prostíbulo en el barrio rojo de Ámsterdam; para los humanos, Baxter Cash sólo es un adinerado extranjero que ofrece los mejores servicios del país, para las prostitutas, él es no sólo su jefe, sino también la razón por la cual viven dignamente y sin miedo a ser maltratadas o explotadas... pero para todos, Baxter es un misterio, un hombre sereno y enigmático que sonríe cómo si no tuviera alma... tal vez no la tenga. Pero para Mao, Baxter es su salvador y su amor no correspondido; el joven demonio está perdidamente enamorado de Dyskolos desde que lo salvó del mercado negro en el mundo humano—donde casi lo venden cómo esclavo sexual por su hermoso, andrógino y ambiguo cuerpo—y compró su libertad. Dyskolos lo liberó... pero Mao eligió quedarse a su lado, esperando afecto y rogando por su atención... aunque Baxter lo trata con evidente preferencia, delicadeza y especial atención—siempre le da lo que quiere a su hermoso y caprichoso angel caído—, Mao sueña con una amorosa vida a su lado, un par de hijos y que el señor del abismo lo reclame cómo su compañero. Baxter lo sabe. Sabe que su hermoso y delicado ángel quiere ser suyo más allá del cuerpo—Mao es su amante, el único—y el deseo, pero eso es... complicado.

Chapter 2: The Red Room's Confession

La Habitación Roja absorbía el sonido, engullendo el lejano murmullo del club de abajo hasta que solo quedaron el susurro de la seda y el silencioso intercambio de respiraciones. Baxter había llevado a Mao allí en silencio, un viaje que se sintió a la vez como una ascensión y una condena. Ahora, la luz carmesí, filtrada a través de lámparas de vitrales, pintaba la piel de porcelana de Mao con tonos rosados y burdeos. Yacía entre las sábanas de seda negra, su frescura un choque contra su piel febril, su cuerpo aún vibrando con las réplicas de un placer tan expertamente entregado, tan deliberadamente incompleto.

Baxter permanecía de pie al pie de la gigantesca cama con dosel, despojándose de su chaqueta con movimientos lánguidos y eficientes. Sus ojos, como virutas de ámbar quemado, recorrían la figura de Mao con la mirada de un coleccionista. No había lujuria en esa mirada, al menos no como la entendían los humanos. Era algo más frío, más posesivo e infinitamente más complejo.

—Estás temblando —observó Baxter, con una voz que se convirtió en un suave murmullo que vibraba en el aire aterciopelado. El aroma a jazmín y pergamino antiguo llenaba el espacio, un perfume de santidad corrompida.

—De ti —susurró Mao con voz ronca. Se apoyó sobre los codos, dejando que la suave caída de su cabello rozara sus hombros—. Me dejaste... en la estacada.

Una sonrisa serena asomó a los labios de Baxter, una sonrisa que nunca llegaba a sus ojos. «Te dejé flotando. Hay una diferencia». Se acercó, y las tablas del suelo susurraron secretos bajo su peso. Se sentó en el borde de la cama, y sus dedos recorrieron con delicadeza el tobillo de Mao hasta su pantorrilla. «Tu placer es una sinfonía, Mao. Prefiero dirigirla, no perderme en la orquesta».

Era una hermosa mentira. Una magnífica evasión. Mao había escuchado variaciones de ella durante décadas. Tomó la mano de Baxter, presionando la palma fría contra su propia mejilla acalorada. «Quiero que te pierdas. Quiero que estés tan deshecho como tú me deja a mí. Solo una vez». La súplica era desnuda, despojada de su habitual orgullo caprichoso.

El pulgar de Baxter acarició la curva pronunciada del pómulo de Mao. La ternura era real, y esa era la parte más cruel. «Pequeña, no tienes ni idea de lo que pides. Mi pérdida de control no es algo bonito. Es el caos encarnado. Te consumiría». Se inclinó, rozando sus labios contra la frente de Mao. «Esto… esto puedo dártelo. Seguridad. Adoración. Éxtasis sin precio».

—¡Lo pagaría! —El grito de Mao se ahogó contra la camisa de Baxter—. ¡Pagaría cualquier precio! Esta vida a medias, esta adoración sin fin… se siente como morir lentamente, Baxter. Te alimentas de la lujuria abajo, pero a mí me privas de lo único que importa.

El ambiente se volvió tenso. Baxter quedó completamente inmóvil, con su quietud depredadora. Se apartó lo suficiente para mirar a los brillantes ojos color mercurio de Mao. —Crees que esto es inanición? —Un destello del Abismo brilló en sus ojos, un atisbo de un vacío infinito y arremolinado—. Era una propiedad cuando te encontré. Una hermosa muñeca en una jaula de hierro mugriento y codicia mortal. Te di un palacio. Te di un propósito.

“¡Me diste una jaula diferente!” Las palabras brotaron de Mao, fruto de décadas de amor frustrado. "Chapada en oro y forrada de terciopelo, pero una jaula al fin y al cabo. No te unirás a mí. No me reclamarás. Simplemente... me retendrás".

Durante un largo y aterrador instante, Baxter guardó silencio. Los símbolos grabados en los marcos de los espejos parecían palpitar débilmente en la penumbra. Entonces, el señor demonio exhaló, y el escalofrío se desvaneció, reemplazado por esa calma familiar e irritante. «Te protejo. De ellos. De mí». Recorrió con la mirada la mandíbula de Mao. «Lo que pasó esta noche en el bar… ese es el mundo. Un mundo de manos codiciosas e intenciones sucias. Mi naturaleza es muchísimo peor. Tú eres Palaios, casi puro. Una llama celestial. Mi vínculo… ataría esa llama a la oscuridad insondable. Te cambiaría, irrevocablemente. Me niego a ser quien apague tu luz».

Lo dijo con tanta convicción, con una reverencia tan fuera de lugar, que Mao quiso gritar. Lo amaban como a una reliquia sagrada, no como a un ser vivo y anhelante. "¿Y si quiero cambiar?", la pregunta de Mao fue apenas un suspiro. "¿Y si elijo la oscuridad contigo?"

Baxter se puso de pie bruscamente, dándole la espalda. Sirvió dos vasos de agua de una jarra de cristal con movimientos precisos. Al volverse, el momento de vulnerabilidad se desvaneció, reemplazado por la impasible fachada de Dyskolos. «Estás emocionado. Las sensaciones fueron intensas. Hablaremos mañana». Le ofrecí un vaso.

Mao no lo aceptó. Se recostó, mirando el dosel de seda negra que colgaba sobre él, sintiendo cómo el dolor de la pasión reprimida se convertía en un dolor más profundo y permanente en su alma. La frustración física había sido solo un síntoma. Esta era la enfermedad.

—Tienes razón —dijo Mao con voz inexpresiva—. Sensato de soja. Es mi único defecto, ¿no? Que pueda sentir tanto. Cerró los ojos—. Deberías bajar. El festín te espera.

El silencio se prolongó. Luego, el colchón se hundió cuando Baxter se sentó de nuevo, esta vez más cerca. Dejó los vasos a un lado. «No te voy a dejar así».

—¿Por qué? —preguntó Mao, entrecerrando los ojos—. Ya has tenido suficiente. Has rendido culto, has dirigido tu sinfonía. La función ha terminado.

Un destello de algo —ira, dolor, algo antiguo y demoníaco— cruzó el rostro de Baxter antes de desvanecerse. —No —ordenó suavemente—. No hay trivialidades esto.

"¿Qué es, Baxter? Definido para mí. Ya que aquí eres el rey de las definiciones".

Baxter se tumbó a su lado, sobre las sábanas, aún completamente vestido. Abrazó a Mao contra sí, acunando la cabeza del joven demonio bajo su barbilla. Sus brazos eran como una banda de hierro, una prisión de absoluta seguridad. «Es mío», dijo finalmente, sus palabras resonando en su pecho contra el oído de Mao. «Eres mío. De la única manera en que puedo permitirme tener algo. Ahora duerme».

Mao quería luchar. Quería enfurecerse, gritar y arañar los hermosos y asfixiantes muros de esta existencia. Pero la calidez del cuerpo a su lado, el familiar aroma a poder frío y perfume caro, el puro agotamiento de un deseo desesperado, todo conspiraba contra él. Su cuerpo, aún vibrando por la meticulosa atención de Baxter, lo traicionó aún más, fundiéndose en el abrazo.

Permaneció despierto mucho después de que la respiración de Baxter se regularizara en una silenciosa y vigilante imitación del sueño. La luz carmesí se filtraba en la habitación, proyectando largas y distorsionadas sombras que se retorcían como las almas en los espejos. Mao las observaba, con sus propios ojos luminosos bien abiertos. Lo había llamado una vida a medias. Eso no era del todo correcto. Era una vida de exquisita e insoportable plenitud en todos los aspectos, excepto en aquel que le daba sentido. Era querido, protegido, adorado. Era la única obsesión de un señor demonio.

Y, de cierto modo, estaba solo. El reconocimiento se posó sobre él con más fuerza que la seda, más frío que el tacto de Baxter. El incidente del bar, la mano que lo agarró, aquello fue una amenaza burda. Esto, en cambio, fue una aniquilación más sutil y completa. Ser amado con tanta perfección, con tanto egoísmo, que tu necesidad más profunda se disfrazó de defecto que debía protegerse.

Una sola lágrima caliente se le escapó, trazando un camino a través del sudor residual en su sien. Se deslizó silenciosamente hacia su frente, invisible. Ignorada. Un secreto para las tablas que crujen y los sigilos susurrantes.

Mañana, Baxter le traería un regalo —algo raro, algo hermoso— para aliviar la tensión. Retomarían su ritmo, la danza de la adoración y la consumación postergada. La puerta de la jaula permanecería abierta, y Mao, como siempre, optaría por no huir.

Pero esta noche, en la oscuridad roja, una nueva semilla echó raíces. Una comprensión silenciosa y desesperada. Esto no podía ser el para siempre que había soñado cuando Baxter le compró sus cadenas. Algo, algún día, tendría que ceder.

Simplemente no sabía si tendría la fuerza suficiente para ser él quien lo rompiera.