Chapter 6: Cognac and Black Lipstick
La luz que se filtraba a través de las cortinas de terciopelo carmesí tenía el color del vino añejo y la sangre diluida. Caía sobre la cama, iluminando las motas de polvo que danzaban sobre dos figuras entrelazadas. Mao yacía extendido sobre el pecho de Baxter, con una pierna enganchada posesivamente sobre su cadera, su cabello como un abanico de seda negra como la tinta contra la palidez de Baxter. Estaba despierto, dibujando patrones ociosos sobre el esternón del señor demonio con una uña.
Baxter tenía los ojos abiertos, fijos en la bóveda arbórea. Su mano descansaba sobre la espalda baja de Mao, un peso cálido y pesado. Aquella serenidad era un territorio desconocido para él, y la recorría con evidente cautela.
—Estás pensando demasiado alto —murmuró Mao sin levantar la vista—. Puedo oír el chirrido de los engranajes desde aquí.
—No puedes oír los engranajes —dijo Baxter con voz ronca por la mañana—. No eres tan viejo.
—Soy de los que están conectados contigo ahora —Mao finalmente levantó la cabeza, con los ojos de un plateado luminoso y soñoliento—. Un hilo. Un hilo diminuto y estúpido. Puedo sentirlo vibrar. ¿Tú también?
La mandíbula de Baxter se tensó. Podría hacerlo. Era una vibración tenue y persistente en su médula, una nueva frecuencia que resonaba junto al viejo y familiar caos. Se sentía menos como un vínculo y más como una correa que se había puesto voluntariamente en la garganta. "Si".
“Lo odias.”
—No lo entiendo —dijo Baxter, dibujando un lento arco con el pulgar sobre la piel de Mao—. Es una variable que no tuve en cuenta.
Mao se incorporó, haciendo una leve mueca ante el agradable y profundo dolor que le provocó el movimiento. Se sentó a horcajadas sobre las caderas de Baxter, mirándolo desde arriba. La luz de la mañana doraba sus contornos, haciendo parecer menos un demonio y más un santo de vidriera. «Anoche lo calcula todo a la perfección. Cada embestida. Cada gemido. Todo fue obra tuya, Baxter. No, de Lord Dyskolos. Tuyá.»
El nombre, su verdadero nombre, pronunciado en esa habitación, en ese contexto, debería haber causado un gran revuelo. Fue apenas una leve repercusión. Baxter le acarició la mejilla a Mao. «Y ahora tiene que vivir con las consecuencias».
—Nosotros —corrigió Mao, inclinándose hacia el contacto—. Tenemos que vivir con ello. Ese era el trato. Ya no estás tú solo en tu fortaleza de silenciosa desesperación. Ahora somos nosotros.
Un triple golpe seco rompió el momento. Era el ritmo entrecortado característico de Soren, el mayordomo de Baxter y el único mortal que conoció la verdad completa e inquietante de lo que yacía en la cima de Stygia.
Los ojos de Baxter se cerraron de golpe, el hombre vulnerable retrocedió mientras el propietario regresaba a su sitio. "Adelante".
La puerta se abrió lo justo para dejar entrar a Soren, un hombre de elegancia sobria que parecía estar siempre en el mismo lugar que los demás. Su mirada recorrió la habitación: la cama desordenada, las dos figuras desnudas, la atmósfera aún cargada de sensualidad y poder, sin rastro de juicio. Sostenía una tableta gris pizarra.
“Disculpe la interrupción, señor. Los acuerdos del consorcio de Copenhague requieren su firma final. Están… impacientes. Y la cita de las 10 de la mañana ha llegado antes de tiempo. Él está… impaciente en el salón VIP.”
Baxter suspiró, con un tono de profunda irritación. «Dígale al consorcio que su impaciencia ha sido tomada en cuenta y se verá reflejada en su próximo homenaje. Dejemos que el nombramiento madure. Mejora el sabor».
Los labios de Soren se crisparon. "Por supuesto". No se movió.
“¿Había algo más, Soren?”
—Una pequeña observación —dijo Soren, con la mirada fría, dirigiéndose primero a Mao y luego de vuelta a Baxter—. La resonancia ambiental en el cuarto piso ha aumentado aproximadamente un cuarenta y siete por ciento. Las salas están saturadas. Varios pacientes del tercer piso relataron sueños vívidos y compartidos de «sombras aladas y fuego meloso». El personal de limpieza está inquieto.
Mao se mordió el labio, intentando disimular una sonrisa. Él también lo había sentido: su unión se había desbordado, manchando la atmósfera misma de Estigia.
Baxter se incorporó, apartando suavemente a Mao. «Refuerza las salas. Dile al personal que fue un nuevo experimento de aromaterapia. Un fracaso. Dales una bonificación a todos». Bajó las piernas de la cama con un movimiento fluido y enérgico. «Bajo en veinte minutos».
Soren inclinó la cabeza y se marchó, sumiéndolos de nuevo en el silencio.
—¿Lo ves? —dijo Mao, sonriendo—. Estamos redecorando.
Baxter permanecía de pie al pie de la cama, una escultura de músculos definidos y marcas persistentes. Miró a Mao, lo miró fijamente, y el conflicto volvió a reflejarse en sus ojos color ámbar. «Esto es lo que significa. Se acabaron las líneas limpias. Mi caos, tu pureza… se mezclan. Se filtra. Cambia el ambiente. Llama la atención».
—¿Tienes miedo? —preguntó Mao en voz baja.
«Soy el cuarto señor del abismo. Soy la entropía encarnada». Caminó hacia un armario y sacó un traje de lino negro impecable. «No me asusto. Evalúo el riesgo».
«Mentiroso». Mao se levantó de la cama y se acercó, desnudo y sin complejos. Le quitó la camisa a Baxter antes de que pudiera ponérsela. «Estás aterrorizado. Porque no puedes controlarlo. No puedes guardarlo en tu escritorio de ébano». Se acercó aún más, presionando el frío algodón entre ellos. «Tienes que sentirlo».
Las manos de Baxter se posaron sobre las caderas desnudas de Mao. —Lo siento —admitió con voz ronca—. Es… incómodo.
Mao rió, un sonido brillante y chispeante en la lúgubre habitación. "¿Inconveniente? Acabo de reprogramar tu alma antigua y polvorienta, ¿y lo mejor que puedes decir es 'inconveniente'?"
Una sonrisa genuina, pequeña y reticente, asomó a los labios de Baxter. «Profundamente, profundamente inconveniente». Se inclinó, apoyando la frente contra la de Mao. «E irrevocable. Y mío».
Lo besó entonces, no con la pasión arrolladora de la noche anterior, sino con una ternura sorprendente y devastadora. Fue una confirmación. Un silencioso sello que sellaba el pacto indomable que habían firmado con sus cuerpos.
Cuando se apartó, tomó la camisa. «Quédate aquí hoy. La resonancia es más fuerte a tu alrededor. Deja que los guardianes se ajusten».
“No soy un artefacto volátil que debas poner en cuarentena, Baxter”.
—No —asintió Baxter, poniéndose la camisa. Se la abrochó con movimientos rápidos y precisos—. Tú eres el catalizador. Y ahí abajo —señaló hacia el suelo, hacia el burdel—, hay una reacción química muy delicada y muy rentable. Prefiero no hacer estallar mi propio imperio antes del mediodía.
Terminó de vestirse, completando su transformación de amante a señor con el último botón de la manga. Sin embargo, al darse cuenta de la vuelta para marcharse, se detuvo en la puerta. No miró hacia atrás.
—El hilo —dijo en voz baja—. No hay neumáticos de él.
Luego se fue.
Mao se quedó de pie en el centro de la habitación, mientras el silencio volvía a invadirlo todo. Se abrazó a sí mismo. Aún podía sentir la presión fantasmal de Baxter en su interior, el delicioso dolor. Pero más que eso, podía sentir ese nuevo hilo: un delgado cordón dorado de conexión que vibraba en su interior. Era cálido. Se tensaba, vibrando con la distancia mientras Baxter descendía a través de los pisos de Stygia.
Se acercó a la ventana, apartando el terciopelo grueso. Abajo, el canal de Ámsterdam era una cinta gris brillante bajo un cielo blanco. En algún lugar bajo sus pies, Baxter estaría firmando contratos con tinta roja, apaciguando a clientes agitados, alimentándose de la lujuria que flotaba en el aire como un perfume barato.
Pero una parte de él estaba aquí. Ahora.
Mao irritante, apoyando la frente contra el frío cristal. Podía tirar del hilo. Se preguntó qué pasaría si lo hacía. Un tirón. Un destello de atención. Un tropiezo en una negociación.
No lo hizo. Todavía no.
Lo dejó vibrar, como una promesa y un vínculo, y observó cómo la ciudad respiraba, esperando que su caos volviera a casa.