(Maduro, realista, sensual, tensión sexual, erotico, lúgubre, explícito, diferencia de edad, demonios) Mao pertenece a una inusual casta demoníaca que ha existido desde el principio de los tiempos... pero que se está extinguiendo. Palaios. Sangre antigua y poderosa, se cree que fueron los primeros demonios, la casta original... actualmente no queda ningún demonio de casta Palaios que tenga sangre pura. Aunque Mao ciertamente tiene una pureza de sangre nunca antes vista; ni siquiera Baxter Cash—cómo se hace llamar el cuarto señor del abismo, Dyskolos—, quien tiene sangre Palaios, posee tal pureza de sangre. Se sabe que el cuarto señor del abismo prefiere el mundo humano antes que el plano demoníaco, que por ser el demonio del caos y la lujuria, prefiere los placeres carnales y mundanos de los mortales... pero se equivocan, Dyskolos no tiene interés alguno por las adicciones libidinosas de los humanos, él se alimenta de la lujuria, más no se involucra en ellas. Por eso el temido señor del caos y la lujuria, es dueño de Stygia, un distinguido prostíbulo en el barrio rojo de Ámsterdam; para los humanos, Baxter Cash sólo es un adinerado extranjero que ofrece los mejores servicios del país, para las prostitutas, él es no sólo su jefe, sino también la razón por la cual viven dignamente y sin miedo a ser maltratadas o explotadas... pero para todos, Baxter es un misterio, un hombre sereno y enigmático que sonríe cómo si no tuviera alma... tal vez no la tenga. Pero para Mao, Baxter es su salvador y su amor no correspondido; el joven demonio está perdidamente enamorado de Dyskolos desde que lo salvó del mercado negro en el mundo humano—donde casi lo venden cómo esclavo sexual por su hermoso, andrógino y ambiguo cuerpo—y compró su libertad. Dyskolos lo liberó... pero Mao eligió quedarse a su lado, esperando afecto y rogando por su atención... aunque Baxter lo trata con evidente preferencia, delicadeza y especial atención—siempre le da lo que quiere a su hermoso y caprichoso angel caído—, Mao sueña con una amorosa vida a su lado, un par de hijos y que el señor del abismo lo reclame cómo su compañero. Baxter lo sabe. Sabe que su hermoso y delicado ángel quiere ser suyo más allá del cuerpo—Mao es su amante, el único—y el deseo, pero eso es... complicado.

Chapter 7: Palaios Seduction

El hilo era un cable de alta tensión en el pecho de Mao, un zumbido insistente que se tensó en el instante en que Baxter pisó el rellano del tercer piso. Mao sintió el cambio en la resonancia de inmediato: una oscura atracción gravitatoria que hizo que la sangre plateada en las paredes brillara con mayor intensidad. Lo siguió, una sombra silenciosa con un vestido negro corto que se ceñía a sus caderas como una segunda piel.

El tercer piso era el verdadero dominio de Baxter, la sala de máquinas de Stygia. Allí se cerraban los tratos, se recaudaban los tributos, se extraía y empaquetaba la lujuria cruda y sin refinar de la élite de Ámsterdam. El aire olía a ozono y desesperación, atenuado por la dulzura empalagosa del incienso negro. Baxter se movía por el laberinto de mármol negro con la gracia letal de una pantera, asintiendo secamente a Soren, que emergía de una alcoba sombría, tableta en mano.

«El consorcio está tranquilo, por ahora», informó Soren, con la voz apenas audible por encima del zumbido sordo de la maquinaria oculta. «Sin embargo, la cita de las 10 de la mañana se está volviendo... tensa».

La sonrisa de Baxter era un destello blanco y sereno en la penumbra. «Que espere. Que su hambre se agite. Mejora la vendimia». Sus ojos color ámbar quemado se posaron en Mao, que permanecía unos pasos más atrás, apoyado en el marco de una puerta de ébano tallado. El terciopelo de su traje era del mismo tono que el hilo de sangre seca de las cortinas del piso de arriba. Los recortes dejaban ver destellos de piel de porcelana, las medias transparentes rozaban sus piernas. «Ven aquí».

No era una petición. Mao se apartó del marco, el taconeo seco de sus zapatos sobre el mármol resonando como un metrónomo. Caminó despacio, dejando que el vestido se le subiera por los muslos, sintiendo la mirada de Baxter como un peso físico. Se detuvo justo delante de él, lo suficientemente cerca como para percibir el aroma frío y limpio de su piel bajo el incienso.

—Eres una distracción —dijo Baxter en voz baja. Levantó la mano, no para tocar a Mao, sino para señalar el entorno—. Este lugar funciona con precisión. Con un caos controlado. Tú eres incontrolable.

Los labios de Mao se curvaron. "Te gusta".

Los dedos de Baxter finalmente hicieron contacto, enganchándose bajo el fino tirante del vestido sobre el hombro de Mao. «Lo tolero». Tiró ligeramente y el tirante se deslizó hacia abajo. «Porque eres mía para tolerarte».

Soren había desaparecido, fundiéndose con la arquitectura. Estaban solos en el pasillo, la única luz provenía del tenue y enfermizo resplandor de las grietas plateadas en las paredes.

—Baila para mí —dijo Baxter, con un tono más suave y posesivo. Se acomodó en una silla de respaldo alto, de obsidiana y cuero desgastado, que parecía brotar del suelo, un trono en la penumbra.

Mao no necesitaba música. El ritmo estaba en el murmullo del hilo que los unía, en el pulso del burdel de abajo. Empezó a moverse, un lento y sinuoso vaivén de caderas, sus manos recorriendo las líneas de su propio cuerpo, sobre el terciopelo, sobre la piel expuesta de su abdomen. Sus ojos, ahora de un plateado luminoso, no se apartaban de los de Baxter. Se giró, inclinándose ligeramente hacia adelante, dejando que la falda corta se subiera para mostrar la banda de encaje del tanga que había debajo, las medias transparentes sujetas por una delicada liga negra. Oyó que Baxter contenía la respiración, un sonido fugaz, casi inaudible.

Se giró, acortando la distancia. Se subió al regazo de Baxter, a horcajadas sobre él; el frío cuero contrastaba con el calor que crecía entre ellos. Acomodó su peso, frotándose lentamente contra la dura protuberancia que ya se marcaba a través de los pantalones a medida de Baxter.

—¿Lo ves? —susurró Mao, rozando con los labios la oreja de Baxter—. Preciso.

El control de Baxter era impenetrable, pero Mao sintió la primera grieta profunda. Unas manos grandes y fuertes se cerraron sobre las caderas de Mao, inmovilizándolo con brutal fuerza. «Aprendiste demasiado bien de las prostitutas de abajo».

—Tuve al mejor maestro de todos los infiernos —susurró Mao, mordiéndose la mandíbula—. El mismísimo demonio de la lujuria. Demuéstramelo. Demuéstrame que no eres solo un conservador. Que aún puedes ensuciarte con tu propia colección.

El glaciar se hizo añicos.

La boca de Baxter se estrelló contra la de Mao, una reclamación desprovista de ternura, pura hambre y un fuego ancestral y rencoroso. Su lengua se abrió paso entre los labios de Mao, una invasión violenta. Las manos en las caderas de Mao lo jalaron con más fuerza, la fricción hizo que Mao gimiera durante el beso. Baxter se separó, con los ojos ardiendo con una luz ámbar intensa.

—¿Quieres algo sucio? —gruñó con voz gutural. Rasgó el endeble vestido de terciopelo por la mitad; el sonido de la tela al desgarrarse fue obscenamente fuerte. Los restos colgaban de los hombros de Mao mientras las manos de Baxter le apretaban las nalgas, masajeando la carne a través de la tanga de encaje—. Te vas a ensuciar.

Se puso de pie, alzando a Mao como si no pesara nada, y lo dejó caer bruscamente sobre la fría y pulida superficie de una consola de mármol negro. Frascos de tinta y manojos de hierbas secas se esparcieron por el suelo, haciéndose añicos. El frío le heló la espalda a Mao. Baxter se inclinó sobre él, como un depredador que ocultaba la tenue luz. Enganchó los dedos en los laterales de la tanga y la arrancó de cuajo; el encaje se rompió sin resistencia.

Mao estaba expuesto, con las piernas abiertas y los talones clavados en la espalda baja de Baxter. Estaba dolorosamente erecto, su pene tensándose contra su estómago. Baxter solo lo miró, con la mirada penetrante como una llama. Luego se inclinó, y su lengua trazó un camino caliente y húmedo desde el ombligo de Mao hasta la base de su pene, antes de engullirlo por completo.

La espalda de Mao se arqueó, un jadeo ahogado escapó de su garganta. La boca de Baxter era un horno, succionando con brutalidad y maestría, su lengua trabajando la parte inferior con una precisión vil y experta. Lo penetró profundamente sin esfuerzo, una y otra vez, los sonidos húmedos y arcados llenando el pasillo. Las manos de Mao volaron hacia el cabello de Baxter, enredándose en los mechones oscuros, tirando. "Joder... Baxter... sí..."

Baxter se separó con un chasquido húmedo, un hilo de saliva uniendo sus labios a la brillante punta de Mao. Su propia erección, gruesa y venosa, sobresalía con furia de sus pantalones abiertos. Escupió en la palma de su mano, se humedeció una vez y, sin más preámbulos, golpeó la punta contra la entrada de Mao.

—¿Para esto me seguiste hasta aquí? —siseó Baxter, su máscara de serenidad completamente desaparecida, reemplazada por algo cruel y hambriento—. ¿Este grosero y mortal cabrón? Quieres mi fianza, pero te conformarás con mi polla, ¿es eso?

—Sí —dijo Mao con voz entrecortada, abriendo más las piernas—. Dámelo, joder. Todo.

Baxter embistió con una brutal y profunda estocada que lo hundió hasta el fondo. Mao gritó; el dolor, una estrella brillante y punzante, se transformó de inmediato en una plenitud abrumadora. No hubo estiramientos suaves, ni preparación cuidadosa, solo posesión. Baxter impuso un ritmo implacable desde el principio; cada embestida de sus caderas hundía a Mao con más fuerza contra el mármol inflexible. La mesa se estremeció con su impacto.

Los sonidos eran obscenos: piel contra piel, los gritos desgarradores de Mao, los gruñidos guturales de Baxter, el ritmo húmedo y pegajoso de la penetración. Baxter dobló a Mao casi por la mitad, penetrando más profundamente, alcanzando un punto que hizo que Mao viera destellos blancos y plateados.

—¿Sientes ese hilo? —gruñó Baxter, embistiéndolo con fuerza—. ¿Lo sientes ahora? No es una maldita cinta. Es esto. —Enfatizó cada palabra con una embestida devastadora—. Mi. Polla. Tus. Tripas.

Mao solo pudo asentir, con lágrimas que le corrían por las comisuras de los ojos, una mezcla caótica de placer y agobio. Se estaba desmoronando, su naturaleza demoníaca se desataba bajo el ataque, sus uñas se alargaban ligeramente, rozando la camisa de Baxter. El mundo se redujo hasta fundirse con la cruda y animal realidad de ser poseído por la criatura que amaba.

El ritmo de Baxter flaqueó, su propio clímax se intensificaba. Penetró a Mao con una intensidad final y frenética, luego se detuvo, enterrándose profundamente mientras llegaba al orgasmo con un sonido ahogado y crudo que no se parecía en nada al de Lord Dyskolos. Era puramente Baxter, completamente deshecho. Mao sintió el torrente caliente y palpitante en su interior y lo llevó al límite, su propio clímax lo apoderó, rayas blancas pintando su estómago y pecho mientras se estremecía violentamente.

Durante un largo instante, solo se oía el sonido de su respiración entrecortada, el olor a sexo y a incienso quemado impregnaba el aire. Baxter permanecía enterrado en él, con la frente apoyada en el hombro de Mao, su cuerpo temblando con leves temblores posteriores.

Lentamente, se retiró. La pérdida fue profunda. Mao yacía sobre la mesa destrozada, exhausto y temblando, cubierto por las huellas de su violencia.

Baxter se enderezó, abotonándose los pantalones con manos que, por un instante, temblaron. Bajó la mirada hacia Mao —una criatura hermosa y rota en el altar de su caos— y la máscara del sereno señor volvió a su sitio, pero estaba resquebrajada. Los ojos seguían siendo demasiado brillantes, demasiado humanos.

—El hilo resiste —dijo Baxter con voz ronca pero serena.

Mao esbozó una sonrisa débil y triunfante. "Ya te lo dije".

Baxter sacó un pañuelo impoluto de su bolsillo. No se lo entregó a Mao. En cambio, comenzó a limpiarlo con una minuciosidad casi reverente, secando los restos de su estómago y entre sus piernas. Aquel contacto contrastaba con la furia de momentos antes.

—Su cita —murmuró Mao, observándolo.

—Que espere un poco más —dijo Baxter, mientras sus dedos le secaban una lágrima a Mao. Desechó la sábana manchada y recogió con cuidado los restos rasgados del vestido de terciopelo, colocándoselos sobre los hombros de Mao como si fuera un sudario. Lo levantó de la mesa y lo abrazó con fuerza por un instante, con los pies de Mao colgando en el aire.

El vínculo que los unía ya no vibraba. Cantaba, un acorde profundo y resonante forjado en sudor, dolor y una necesidad sucia y gloriosa.

Baxter lo bajó. —Sube. La resonancia es tuya ahora. Inunda el lugar con ella. —Se giró hacia la puerta donde su impaciente cliente lo esperaba, con la postura, una vez más, de un señor intocable. Pero se detuvo, echando una mirada por encima del hombro—. La próxima vez, ponte el rojo. Ese que no lleva nada debajo.

Luego se marchó, dejando a Mao solo en el oscuro pasillo, dolorido, saciado y envuelto en la desgastada bandera de su victoria.