Chapter 8: The Soul of an Abyss Lord
La oficina del cuarto piso era un santuario, una barrera entre el mundo exterior y la realidad que Baxter Cash manejaba. El aire allí era diferente: más frío, más penetrante, como el filo de una espada ceremonial. Baxter estaba sentado tras la amplia superficie de ébano, con los dedos entrelazados, escuchando a los dos socios del consorcio marítimo de Rotterdam hablar monótonamente sobre tonelaje y afluentes. Su sudor humano desprendía el penetrante y metálico aroma de la codicia.
La pesada puerta se abrió sin que nadie llamara.
Mao entró con paso ligero, un estallido de color intenso en la habitación monocromática. Vestía de rojo, tal como Baxter le había pedido: una túnica sin mangas, con capucha, de seda carmesí que le llegaba hasta medio muslo. Evidentemente, no llevaba nada debajo. La tela rozaba su piel con cada paso. Su cabello estaba suelto, una cascada de negro sobre el rojo intenso. Llevaba un pequeño cuenco de ónix lleno de uvas oscuras y perfectas que parecían absorber la luz de la lámpara.
Los dos hombres guardaron silencio, olvidando sus papeles. Conocían la reputación de Stygia, sabían de Lord Dyskolos por rumores. Pero desconocían esto.
Baxter no levantó la vista del mapa infernal bordado en su escritorio. —Llegas tarde.
—Las uvas estaban dando problemas —dijo Mao, con una voz que resonó con claridad en el tenso silencio. Rodeó el escritorio, ignorando por completo a los desconocidos. Se sentó en el borde de la madera pulida, justo entre Baxter y los atónitos socios, y dejó el cuenco sobre la mesa.
Uno de los hombres, Vandenberg, se aclaró la garganta. —Señor, si pudiéramos…
—Silencio —dijo Baxter, sin brusquedad, apartando por fin la mirada del mapa para posarse en Mao. Una pizca de la severidad de sus labios se suavizó—. ¿Son de la tercera terraza?
—La quinta, en realidad. Más dulce. —Mao cogió una uva con movimientos fluidos y despreocupados. Se la acercó a los labios de Baxter.
Por un instante, la sala quedó en silencio. Los asociados observaron, paralizados, cómo el cuarto señor del abismo, el demonio del caos que acababa de rechazar su última propuesta sin alzar la voz, entreabrió los labios y aceptó la ofrenda. Sus dientes se cerraron suavemente sobre las yemas de los dedos de Mao antes de retirarse.
—Más dulce —asintió Baxter, con la mirada fija en los ojos ahora dorados de Mao.
Vandenberg recuperó la voz, un tono tenso y respetuoso. «Estábamos hablando de la cláusula de exclusividad, Lord Dyskolos. Quizás… un momento a solas sería…»
—Se queda. —La mano de Baxter se posó sobre el muslo desnudo de Mao, y su pulgar acarició la piel increíblemente suave. La posesividad en el gesto era absoluta—. Puedes decir todo lo que tengas que decir delante de él. Es mi único compañero.
La palabra flotaba en el aire, más pesada que cualquier contrato. Socio. No consorte, no amante, no mascota. Socio.
La respiración de Mao se entrecortó casi imperceptiblemente. Le ofreció otra uva a Baxter, mientras su otra mano se posaba suavemente sobre su hombro, jugando con el cabello de su nuca. Estaba actuando, sí, pero la base de todo era terriblemente real. El vínculo entre ellos, reforjado en la violencia de la consola de mármol, vibraba con una corriente suave y satisfecha.
Baxter volvió a prestar atención a los hombres, pero sus dedos continuaron con su caricia ociosa y circular sobre el muslo de Mao. «La cláusula es innegociable. Ustedes obtienen la ruta a través del Golfo Estigio. Yo recibo el quince por ciento de todas sus importaciones del Mediterráneo, no solo las autorizadas. Las que esconden en los cascos falsos».
A Vandenberg se le fue el color del rostro. Su socio, Schreiber, comenzó a sudar profusamente. Aquello era un secreto enterrado bajo capas de empresas fantasma y plomo bendito.
“¿Cómo pudiste…?” comenzó Schreiber.
Baxter finalmente sonrió, sereno y a la vez inquietante. «Tengo ojos en lugares que no puedes imaginar». Su pulgar presionó un poco más fuerte el muslo de Mao. «¿Tenemos un acuerdo?».
La negociación había terminado. Habían acudido a negociar con un empresario y se encontraron atrapados en la guarida de un depredador, quien en ese momento estaba más interesado en la criatura sobre su escritorio que en sus almas. Era una lucha de poder de una índole diferente, más íntima.
—Necesitamos consultar con nuestra junta directiva —balbuceó Vandenberg.
«Tienen hasta la hora bruja». El despido de Baxter fue definitivo. No los vio marcharse; observó el rostro de Mao mientras la puerta se cerraba con un clic, dejándolos encerrados una vez más bajo la luz de la lámpara.
El silencio se prolongó, denso y empalagoso.
—¿Compañero? —susurró Mao, con la palabra frágil en sus labios.
La mano de Baxter se deslizó desde su muslo hasta la parte baja de su espalda, levantándolo del escritorio y sentándolo en su regazo. Mao accedió de buena gana, a horcajadas sobre él, mientras la seda roja se extendía a su alrededor. Baxter se acurrucó en el hueco de la garganta de Mao, inhalando su aroma: jazmín, ozono y esa dulzura única y ancestral de Palaios.
—Necesitaban entender la jerarquía —murmuró Baxter contra su piel—. Que tú no eres una distracción. Tú eres el requisito previo.
“Me usaste para romperlos.”
—Te he mostrado. —Baxter se echó hacia atrás, sus fríos ojos escrutando los de Mao—. Hay una diferencia. Un juguete se esconde. Un arma se exhibe. Un compañero… —Hizo una pausa, su mirada se desvió hacia el mapa del infierno, hacia la taza de suspiros capturados—. Un compañero altera la geometría de la habitación simplemente con su presencia.
Mao sintió la verdad de aquello, una calidez que nada tenía que ver con el cuerpo que yacía bajo él. Había entrado y todo el eje del poder se había desplazado. No había hecho nada más que ser él mismo, ser de ellos.
Se sentó lentamente, con deliberación, sobre el regazo de Baxter, sintiendo la dura respuesta incluso a través de las capas de fina lana. —¿Y qué recibe el socio ahora que el negocio ha concluido?
Baxter le sujetó las caderas con las manos, inmovilizándolo. —El socio consigue lo que quiere. Ya lo sabes.
«Quiero que el hilo sea visible». La petición salió disparada, audaz y desesperada. «No es solo una sensación. Quiero verlo. Quiero que lo vean».
Baxter se quedó completamente inmóvil. La petición tocaba una fibra sensible, un ritual demoníaco mucho más vinculante que cualquier acto carnal. Manifestar ese vínculo era declarar a todos los poderes de todas las esferas: «Este es reclamado, este lazo está activo, esta vulnerabilidad está expuesta».
—Es un objetivo, Mao —dijo Baxter en voz baja—. En tu espalda. En la mía.
—No me importa —dijo Mao, apoyando su frente contra la de Baxter—. Dijiste que no me escondo. Así que no escondas esto. Que se vea.
Baxter lo observó durante un largo minuto en silencio. El calculador señor luchaba contra la criatura posesiva que yacía debajo. La criatura posesiva ganó.
Se inclinó hacia adelante, rozando sus labios con los de Mao. "Entonces, sangra por mí".
No lo decía en sentido figurado. Extendiendo la mano, tomó la copa de cristal del escritorio, la que contenía el suspiro humano capturado. La vació; el suspiro espectral se disipó con un leve gemido de desesperación. Dejó la copa vacía entre ellos.
Con una uña que se oscureció y alargó hasta convertirse en una afilada garra negra, trazó rápidamente una línea sobre la palma de su mano. La sangre, no roja sino del profundo color plateado líquido de su linaje común, brotó. Le ofreció la mano.
Mao, sin dudarlo, la tomó. No usó ninguna herramienta. Acercó la palma ensangrentada de Baxter a sus labios y mordió, perforándose la piel con un colmillo afilado. Mezcló la sangre de ambos en su boca; el sabor era intenso y profundo. Luego se inclinó sobre la taza y dejó caer una sola gota de sangre mezclada.
Golpeó el cristal con un sonido parecido al de una campanilla lejana.
Baxter entrelazó sus manos ensangrentadas sobre la copa, mientras que con el otro brazo rodeó la espalda de Mao para mantenerlo cerca. Comenzó a hablar, no en neerlandés ni en inglés, sino en la lengua gutural y olvidada del primer abismo. Las palabras vibraron en los huesos de Mao. La gota de sangre en la copa se arremolinó, encendiéndose en una pequeña y fría llama plateada.
Desde el punto donde se unieron sus manos entrelazadas, surgió un filamento de luz. No era oro ni plata, sino algo vivo y cambiante: obsidiana atravesada por la luz de las estrellas, que palpitaba con un ritmo lento y constante. Se enroscó alrededor de sus muñecas, una delicada e imposible pulsera de esencia solidificada. Luego se extendió, un cordón delgado y hermoso que conectaba el centro del pecho de Baxter con el de Mao, vibrando con la melodía baja y constante que solo ellos podían oír.
Era visible. Era real.
Mao la contempló fijamente, con lágrimas de asombro puro y atónito asomando en sus ojos. Tocó el mechón donde rozaba su esternón. Estaba caliente.
Baxlet observó su rostro, toda pretensión de serenidad desvanecida, al descubierto por el ritual. Parecía devastado. Parecía poseído.
—Ahí lo tienes —dijo con voz ronca—. Ahora todo el universo lo sabe.
Afuera, en lo más profundo de los cimientos de Estigia, algo antiguo y hambriento se agitaba, atraído por el repentino y brillante destello de un vínculo que creía extinguido hacía milenios. El juego acababa de cambiar.
Pero en la oficina, solo se oía el pulso silencioso del hilo y el peso aplastante y aterrador de un deseo finalmente concedido.