Chapter 12: La Boda Privada
La semana transcurrió entre trámites judiciales, cenas con clientes y noches en la cama de Luke; una dualidad que Desmond llevaba como una segunda piel. Llevaba consigo el recuerdo del frío mármol contra su espalda hasta las salas de juntas, un latido secreto bajo sus camisas almidonadas. Luke era una presencia constante: le enviaba fragmentos de poesía por mensaje de texto, instrucciones sobre qué ponerse y, en una ocasión, una sola fotografía impresionante que Desmond había tomado de un veterano sin hogar, con el mensaje: «Esto se emite el jueves a las 8 p. m. No te lo pierdas».
Ahora, de pie frente a una pesada puerta de roble en lo profundo del ala oeste de la mansión, Desmond sintió que aquel pulso secreto se aceleraba hasta convertirse en un martillo. Llevaba el traje que Luke le había dejado: lino blanco marfil impoluto, de un corte tan perfecto que parecía una armadura. Luke, emergiendo de las sombras, era su opuesto: camisa de seda negra, pantalones negros, sin corbata. Tomó la mano de Desmond, con dedos fríos y firmes.
—¿Listos? —preguntó Luke en voz baja.
—¿Para qué, exactamente? —El cerebro de abogado de Desmond exigía detalles, pero su cuerpo, vibrando de anticipación, ya lo sabía.
Luke simplemente empujó la puerta para abrirla.
La capilla privada era un remanso de sombras y vidrieras. Largos y estrechos ventanales proyectaban charcos de luz rubí y cobalto sobre un suelo de piedra desgastada. El aire estaba impregnado del aroma a cera derretida y rosas marchitas; flores rojas frescas yacían esparcidas sobre otras marchitas, una alfombra de terciopelo y podredumbre que conducía a un sencillo altar de mármol veteado. Una docena de figuras permanecían en silencio junto a las paredes, con los rostros ocultos por la tenue luz. El harén. Desmond reconoció a algunos: el perspicaz corresponsal político del Canal Nueve, el meteorólogo de sonrisa encantadora. Observaban, completamente inmóviles.
Lucas lo condujo por el corto pasillo. No había música, solo el susurro de sus pasos y el suave murmullo de la cera de las velas goteando sobre la piedra. En el altar, Lucas lo giró hacia la pequeña congregación. Sacó dos hojas dobladas de papel grueso color crema.
—Aquí escribimos nuestros propios votos —dijo Luke, entregándole uno a Desmond—. Lee el mío primero.
La voz de Luke, habitualmente tan imponente en su intimidad, adquirió un tono resonante y formal. «No te tomo por tu obediencia, aunque la aprecio. No por tu belleza, aunque me enciende. Te tomo por la verdad que veo tras tus ojos cuando la lente captura el mundo. Te tomo para que seas la guardiana de mis apetitos más brutales y mis secretos más tiernos. Tu ambición será mi combustible. Tu rendición, mi santuario. Seré tu plataforma y tu prisión, tu crítico y tu admirador más ferviente. Mientras me quieras».
Las palabras se le clavaron en los huesos a Desmond. No eran dulces. Eran un contrato, más honesto que cualquiera que hubiera redactado jamás. Le temblaron ligeramente las manos al desplegar el papel. Su propia letra lo miraba fijamente.
—Te tomo —comenzó Desmond, con la voz cada vez más fuerte—, no por seguridad, porque tú no ofreces ninguna. Te tomo por la corriente que me arrastra desde la orilla. Te entrego mis mentiras ensayadas para que las desentrañes, mi vida controlada para que la desmanteles. Ofrezco mi cuerpo como prueba de mi consentimiento. Mi mente sigue siendo mía, pero mi placer… mi placer lo pongo en tus manos. Durante el tiempo que quieras.
Los ojos de Luke brillaban a la luz de las velas. Tomó el rostro de Desmond entre sus manos y lo besó, un beso profundo y apasionado con sabor a vino e inevitabilidad. Al separarse, la sonrisa de Luke era radiante y posesiva.
—Ahora, mi esposo —anunció Luke, con la palabra resonando suavemente—, voy a consumar esto como es debido.
Giró a Desmond para que mirara hacia el altar y, con destreza, le quitó la chaqueta color marfil de los hombros. Esta cayó sobre el lecho de rosas. Luke se desabrochó los pantalones y los dejó caer. El frío mármol del altar se filtró en los muslos desnudos de Desmond mientras Luke lo alzaba, sentándolo en el borde, y los pétalos marchitos se aplastaron bajo su peso. El pequeño público contuvo el aliento, conteniendo la respiración.
Luke sacó de su bolsillo un pequeño frasco de aceite de ámbar. Lo vertió en su palma, calentándolo. Sus ojos no se apartaron de los de Desmond mientras se untaba, un sonido obscenamente fuerte en el sagrado silencio. Se colocó entre las piernas abiertas de Desmond, la punta de su pene presionando insistentemente contra él.
—Míralos —murmuró Luke, con las manos en las caderas de Desmond—. Míralos, observándome mientras reclamo lo que es mío.
La mirada de Desmond recorrió fugazmente los rostros ensombrecidos. Vio fascinación, envidia, un hambre que reflejaba la suya propia. Entonces Luke penetró, y la visión de Desmond se nubló. Fue una invasión lenta y devastadora; el aceite y su propia predisposición permitieron un deslizamiento fluido y denso. Quedó completamente lleno, clavado al altar de piedra por el hombre con quien ahora se había casado de esta manera blasfema y perfecta.
Luke comenzó a moverse con un ritmo lento y profundo. Cada retirada era una dulce agonía, cada embestida un regreso a casa que encendía una chispa en lo más profundo del ser de Desmond. El entorno amplificaba cada sensación: la áspera presión de los tallos de rosa bajo sus palmas, el calor de las velas cercanas, las miradas fijas de los testigos.
—Siéntelo —gruñó Luke, acelerando el paso poco a poco—. Siente dónde estás. Quién eres. Mi periodista. Mi abogada. Mi esposa.
El término vulgar, en este contexto, desató un torrente en Desmond. Arqueó la espalda, su cabeza rozando el frío mármol, un grito desgarrador brotó de su garganta. Luke lo embistió con fuerza, el golpe de la piel y el repiqueteo de sus caderas contra el altar de piedra creando una música primitiva. Lo dobló aún más, penetrándolo con mayor profundidad, su autocontrol se resquebrajó.
—Voy a llenarte —gruñó Luke, con el aliento caliente en el cuello de Desmond—. Voy a bombear mi semen tan profundo en ese bonito culo de casado que lo sentirás durante días. Un recordatorio. Una maldita bendición.
Eso fue todo lo que hizo falta. El orgasmo de Desmond lo recorrió, violento y silencioso, una oleada de placer abrasador que tensó sus músculos y derramó su liberación sobre su propio estómago y la oscura piedra que yacía debajo. Los intensos espasmos, que lo contrajeron, llevaron a Luke al límite momentos después. Luke penetró una última vez, brutalmente, y se contuvo, un sonido crudo y gutural escapó de él mientras se vaciaba dentro de Desmond en chorros calientes y palpitantes.
Permanecieron allí, abrazados, respirando con dificultad en el silencio. El aroma a sexo, incienso y rosas marchitas flotaba en el aire. Lentamente, con delicadeza, Luke se separó. Sacó un pañuelo de seda del bolsillo y limpió a Desmond con una ternura sorprendente, secándole el sudor de la piel. Luego lo ayudó a ponerse de pie, sosteniéndolo mientras las piernas de Desmond amenazaban con flaquear.
Unos suaves aplausos resonaron en la capilla, no estridentes, sino de aprobación, como el murmullo de los asistentes satisfechos al final de una actuación memorable.
Luke le besó la frente con los labios suaves. «El coche te está esperando. Tu primer segmento en directo es dentro de tres horas. Lo harás de maravilla».
Mientras Luke lo guiaba, aún con paso vacilante, de regreso por el pasillo de rosas, Desmond comprendió. La ceremonia, la consumación, no era un final. Era una iniciación. El altar era solo un escenario más. Los testigos, sus nuevos colegas. Y la persistente y dolorosa plenitud en su interior era a la vez una promesa y una preparación, la última capa de pretensión despojada. Ya no fingía ser reportero. Lo era, en todos los sentidos que le importaban al hombre cuyo anillo ahora sentía, imaginario pero pesado, en su dedo. La transmisión lo esperaba.