Chapter 9: Anuncio
El solárium era una jaula de luz y silenciosa envidia. El sol de la tarde se filtraba a raudales por el techo de cristal, iluminando motas de polvo que giraban como limaduras de oro sobre el grupo allí reunido. Estaban todos, la colección de Luke: el corresponsal político de rostro afilado de Bruselas, el presentador del tiempo de risa nerviosa, los dos ayudantes de investigación recién salidos de la universidad. Se recostaban en sofás blancos, un ejemplo de belleza natural, pero sus ojos seguían los escáneres, sin perderse nada.
Desmond sintió la lana de su nuevo traje como una piel extraña. Era de color gris carbón, de corte impecable, nada que ver con el lino arrugado que solía usar. Luke estaba a su lado, con una mano apoyada con aire de superioridad en la parte baja de su espalda.
—Todos —dijo Luke, con una voz tranquila y clara que resonó en la silenciosa habitación—. Un cambio en la arquitectura.
Toda pretensión de conversación se desvaneció. Sus ojos se movieron rápidamente del rostro de Luke al de Desmond, y luego de vuelta, calculando.
«Desmond ya no es un invitado del harén. Es mi compañero. Mi prometido. Debes dirigirte a él con el respeto que exige esa posición». Los dedos de Luke presionaron ligeramente la espalda de Desmond. «Su autoridad aquí ahora es una extensión de la mía. Una mirada lasciva, un susurro insinuante, cualquier intento de menospreciarlo… será considerado un desafío directo hacia mí».
Dejó la frase en suspenso. Un joven de cabello rojizo, uno de los investigadores, bajó la mirada demasiado rápido, y un leve rubor le subió por el cuello.
—Las consecuencias —continuó Luke, recorriendo lentamente con la mirada cada rostro— no serán un castigo lúdico. Serán una medida correctiva. ¿Entendido?
Un murmullo de asentimiento, irregular y suave, llenó el espacio. La mujer de Bruselas asintió una vez, con expresión indescifrable.
—Bien. Ahora, Anton —la voz de Luke cambió, perdiendo su tono declarativo para adoptar uno más plano—. Tu artículo sobre el fondo benéfico del alcalde fue superficial. Le faltó contundencia. Tenías los documentos y los suavizaste.
El hombre al que se dirigían, Anton, un apuesto periodista veterano de unos cuarenta años, palideció. —Luke, el equipo legal dijo…
—No te pago para que repitas lo que dice el equipo legal. Te pago para que los hagas sudar. —La mano de Luke se apartó de la espalda de Desmond—. Fracasaste. Sabes lo que eso significa.
Anton apretó la mandíbula, pero asintió con rigidez. Los demás desviaron la mirada, en un gesto de desconexión casi ensayado. Luke hizo un gesto con dos dedos. «Mi estudio. Ahora».
Cuando Anton se levantó y siguió a Luke fuera del solárium, el ambiente se tornó tenso, una mezcla tóxica de alivio y resentimiento. Desmond permaneció de pie, sintiendo la intensidad de sus miradas. El presentador del tiempo esbozó una sonrisa forzada y vacía.
Cinco minutos después, comenzaron los sonidos. No eran fuertes, pero resonaban en los viejos cimientos de la mansión: un crujido seco y áspero, seguido de un gruñido sordo. Una y otra vez. Una cadencia rítmica y opresiva. Nadie en el solárium se movió. A Desmond se le revolvió el estómago. Ahora sabía cómo sonaba un látigo. Lo había oído resonar en los pasillos antes, pero siempre de forma abstracta, como si perteneciera a la vergüenza de otro. Esto era diferente. Esto era una demostración para su propio beneficio.
Cuando Luke regresó quince minutos después, llevaba un látigo de cuero negro enrollado, suelto en la mano. Su respiración era pausada. No miró a los demás. Caminó directamente hacia Desmond, con la mirada más serena.
—Ven —dijo, con la voz de nuevo baja, dirigida solo a él.
Caminaron en silencio hasta el despacho privado de Luke, una habitación de madera oscura y cuero verde intenso. Luke arrojó el látigo sobre el enorme escritorio. Cayó con un fuerte golpe. Luego se giró y atrajo a Desmond hacia sí, hundiendo el rostro en su cuello e inhalando profundamente.
—Hueles a promesa —murmuró Luke. Sus manos enmarcaron el rostro de Desmond—. No a su miedo. Nunca a su miedo.
Lo besó, un beso profundo y posesivo con sabor a café y poder absoluto. Al separarse, mantuvo sus frentes juntas. «Ya no eres una perra en mi jaula, Desmond. Ahora tú llevas las riendas conmigo. Debes entender la diferencia. Debes asumirla».
—Me siento como un impostor con este traje —confesó Desmond, dejando escapar las palabras a toda prisa.
—El traje es solo tela. Esto —dijo Luke, deslizando una mano entre las piernas de Desmond y abrazándolo con firmeza a través de la fina lana—, esta es la verdad. Eres duro para mí. Aquí. Ahora. Después de oír eso. Porque entiendes el orden de las cosas. Porque te gusta estar de este lado de la puerta.
Desmond se estremeció, empujando involuntariamente sus caderas contra el agarre de Luke. Tenía razón. La adrenalina, el terror, la descarada demostración de dominio: todo se había condensado en una intensa y desesperada excitación en sus entrañas.
—Enséñame —susurró Luke, acelerando su propia respiración. Empezó a desabrochar los pantalones de Desmond, bajando los pantalones del traje y los calzoncillos hasta sus muslos de un solo movimiento brusco. Su pene quedó al descubierto, ya completamente erecto, sonrojado y goteando. Luke se arrodilló sobre la alfombra persa.
No usó las manos. Simplemente se inclinó hacia adelante y tomó a Desmond completamente en su boca, un movimiento lento y profundo de deglución que hizo que Desmond gritara, sus manos buscando aferrarse al cabello plateado de Luke. La lengua de Luke recorrió la parte inferior, su garganta se abrió y se relajó para tomarlo más profundamente, hasta que Desmond sintió la punta de su pene rozando el estrecho anillo de su esófago.
“Joder… Luke, tu boca…” balbuceó Desmond, con las rodillas temblando.
Luke se detuvo con un chasquido húmedo y obsceno, alzando la vista. «Mi boca es tuya. Mi polla es tuya. Este imperio es tuyo. Pero solo si dejas de sentirte como una impostora». Se puso de pie, desabrochándose el cinturón. «Ahora date la vuelta. Inclínate sobre mi escritorio. Quiero follarme a mi igual. Quiero follarme a mi pareja».
Desmond obedeció, con la parte superior del cuerpo extendida sobre la fría y pulida caoba. El látigo enrollado estaba a centímetros de su nariz. Podía oler el cuero, un ligero aroma a sudor de Anton. Luke se presionó contra él, su cuerpo vestido contra la piel desnuda de Desmond, su propio pene, grueso y palpitante, explorando entre sus nalgas.
—Sigues sin sentir nada desde esta mañana —gruñó Luke, escupiendo en su mano y untándose la piel con fuerza—. Todavía puedo sentir dónde estaba. Bien. —Colocó la cabeza y se lanzó hacia adelante con un deslizamiento implacable y ardiente.
Desmond jadeó; el estiramiento le produjo un dolor perfecto y familiar. Luke se enfundó hasta la empuñadura y se mantuvo allí, inclinándose para besar el omóplato de Desmond a través de su camisa.
—Así es como te amo —susurró Luke, en marcado contraste con la violencia que reinaba en la otra habitación. Luego comenzó a moverse. No era el ritmo frenético y brutal del dormitorio. Eran caricias profundas, ondulantes y posesivas que tocaban un punto en el interior de Desmond que hacía que un destello blanco brillara tras sus párpados. Cada embestida era una declaración de amor, cada retirada lenta, una pregunta.
—¿Quién eres? —preguntó Luke con voz ronca, mientras sus embestidas ganaban un poco más de fuerza.
—¡Tuyo! —gimió Desmond, mientras el escritorio crujía con un ritmo constante.
“¿A quién sirves?”
“¡Tú! Solo tú, joder, Luke, por favor…”
“¿Y qué piensas hacer con ese proyecto costero?” La voz de Luke estaba cargada de placer, pero la pregunta era hiriente.
—Voy a… voy a destrozarlo —jadeó Desmond, las palabras brotando de algún lugar nuevo y oscuro en su interior—. Voy a usar todo lo que sé. Por ti. Por nosotros.
Un sonido áspero y de aprobación brotó de la garganta de Luke. “Sí. Eso es. Ese es mi amor.”
Sus movimientos se volvieron menos controlados, más bruscos, empujando a Desmond contra el escritorio con cada golpe. Una mano se enredó en el cabello de Desmond, tirando de su cabeza hacia atrás. La otra lo rodeó, apretando su pene con fuerza y torsión, al ritmo de sus embestidas.
—Ven a por mí —ordenó Luke con voz ronca—. Ven a por mí y demuéstrame que lo dices en serio.
La doble sensación —la profunda y penetrante plenitud y la implacable fricción en su pene— desquició por completo a Desmond. Gritó, un sonido desgarrado desde lo más profundo de su ser, mientras el orgasmo lo recorría, dejando marcas blancas que teñían la madera oscura. La intensa contracción de su cuerpo llevó a Luke al límite momentos después. Luke mordió la nuca de Desmond para ahogar su propio gemido mientras pulsaba profundamente en su interior, sus caderas vacilando en las últimas oleadas.
Permanecieron así un buen rato, unidos, respirando al unísono, aunque con dificultad. Finalmente, Luke se relajó y se separó. Giró suavemente a Desmond, besándolo con ternura, saboreando la sal en sus labios.
Extendió la mano hacia atrás y cogió el látigo negro del escritorio. Se lo puso en la mano a Desmond, apretando los dedos alrededor del mango. El cuero aún estaba caliente.
—Esto es una herramienta —dijo Luke en voz baja—. No un juguete. Puede que tengas que usarla. Para mantener el orden. —Volvió a besar a Desmond—. Ahora, vístete. Tenemos una red que gestionar.
Luke se dirigió al baño, dejando a Desmond apoyado en el escritorio, con el traje desaliñado y el peso del látigo sólido y terrible en la mano. A través de la ventana, la ciudad se iluminaba al anochecer, una brillante cuadrícula de oportunidades y secretos. Ahora estaba por encima de todo, observando desde la torre de Luke. Ya no sentía el síndrome del impostor.
Era el vértigo del poder absoluto, adquirido mediante la compra, y su reflejo en el cristal oscuro mostraba a un hombre que apenas comenzaba a anhelar esa vista.