Chapter 13: The Morning After the Vows
Desmond recuperó la consciencia entre capas de seda y dolor. El dolor era una molestia profunda y familiar, un eco físico de la piedra de la capilla y de las últimas embestidas de Luke. La luz dorada de la mañana se filtraba a través de las cortinas transparentes, bañando la espaciosa habitación en una suave y cálida bruma. Estaba solo en la enorme cama, con el espacio a su lado aún cálido y acogedor.
El aroma de la colonia de Luke y el olor a su encuentro íntimo aún impregnaban las sábanas. Sobre la cómoda de caoba al otro lado de la habitación, un vaso de whisky a medio terminar reposaba junto a una pila ordenada de informes legales: sus informes, traídos de su antiguo despacho. Aquella escena rompía deliberadamente la fantasía.
“Buenos días, esposo.”
La voz de Luke provenía del umbral del balcón. Estaba apoyado en el marco, ya vestido con pantalones a medida y una camisa blanca desabrochada, con una taza de café humeante en la mano. Su mirada, pesada como un peso físico, recorría las líneas del cuerpo de Desmond bajo la fina sábana.
—Cada vez que digo eso, siento que te estremeces un poco por dentro —observó Luke, con una sonrisa asomando en sus labios—. Es delicioso.
Desmond se incorporó apoyándose en los codos, haciendo una mueca de dolor. "Es mucho a lo que acostumbrarse".
“Anoche lo hiciste de maravilla. El segmento fue cautivador. Auténtico.” Luke dejó su café y se acercó a la cama. Se sentó en el borde y posó la mano sobre el muslo desnudo de Desmond, justo encima de la rodilla. Su tacto era íntimo, sereno. “Los comentarios han sido excelentes. Tienes un talento natural.”
“Gracias”. La palabra parecía insuficiente. Era un hombre de cuarenta años al que se le evaluaba por su desempeño, tanto frente a la cámara como en el altar.
La mano de Luke se deslizó hacia arriba, apartando la sábana. Sus ojos ya no estaban fijos en el rostro de Desmond; ahora observaban los leves moretones en sus caderas, la evidencia de la posesión. «Todavía te duele».
“Te diste cuenta.”
—Siempre me doy cuenta —dijo Luke, rozando su piel sensible—. Te quité algo en esa capilla. Cierta inocencia. Es justo que tú también me quites algo a mí.
Desmond frunció el ceño. "¿De qué estás hablando?"
En un movimiento fluido, Luke se puso de pie y se quitó los pantalones, luego enganchó los pulgares en la cinturilla de sus calzoncillos negros y se los bajó. Se giró, dándole la espalda a Desmond. Su cuerpo era esbelto y fuerte, con los músculos de la espalda y los hombros bien definidos. Pero la mirada de Desmond se dirigió hacia abajo.
Luke miró por encima del hombro. “Eres un hombre observador. Un fotógrafo. ¿Qué ves?”
Desmond miró. Miró de verdad. La piel era tersa, intacta. No había rastro de flacidez, ni marcas descoloridas. «Nunca…»
—Jamás —confirmó Luke, bajando la voz a un murmullo ronco—. Esto no es un regalo que yo dé. Es una transacción. Un castigo. Una recompensa para mis favoritos, pero solo de una forma. Se quedan con mi polla. Nunca he dejado que nadie me la quite. —Se dio la vuelta, con una expresión indescifrable—. Hasta ahora.
Cogió una botella de aceite de la mesilla de noche —el mismo aceite ámbar de la capilla— y se la puso en la mano a Desmond. El cristal estaba frío.
“Mi culo es territorio virgen, Desmond. Y mi polla…” Se miró a sí mismo, ya medio erecta. “Bueno, ya lo has sentido. Ha estado dentro de muchos agujeros. Pero nunca ha estado dentro de otro hombre. No así. Somos iguales en esa inexperiencia en particular.”
El ambiente se volvió denso. Los informes legales sobre la cómoda parecían desvanecerse, garabatos sin sentido frente a la cruda realidad de la oferta de Luke. Se trataba de una transferencia de poder, una vulnerabilidad ofrecida que resultaba más aterradora que cualquier orden.
—Quieres que te folle —dijo Desmond, con palabras directas e impactantes en la habitación bañada por el sol.
—Quiero que me reclames —corrigió Luke suavemente—. Quiero sentirte perder el control dentro de mí. Quiero tu inexperiencia. Quiero tu amor torpe y desesperado. Hazme el amor como si lo sintieras de verdad. Hazme el amor como si esta fuera la única historia que importa.
El pene de Desmond, traicionero y ansioso, se agitó contra su muslo. Destapó el aceite, y el aroma a sándalo llenó el espacio entre ellos. Vertió una generosa cantidad en la palma de su mano.
—En la cama —se oyó decir Desmond, con la voz de su abogado sustituida por una más áspera, más suya—. De rodillas.
Un destello de sorpresa, seguido de una intensa excitación, cruzó el rostro de Luke. Obedeció, moviéndose con una gracia depredadora que de repente se tornó cargada de una nueva tensión. Se colocó en el centro de la cama, la seda rozando sus rodillas y palmas. La luz de la mañana doraba la curva de su columna, los hoyuelos sobre sus nalgas.
Desmond se colocó detrás de él. Se cubrió los dedos con aceite, observando cómo brillaba. Nunca había hecho esto, con nadie. La teoría estaba ahí, pero la práctica era un peligro. Presionó un dedo resbaladizo contra la entrada de Luke. Estaba apretada, un nudo de músculo contraído.
—Relájate —murmuró Desmond, más para sí mismo.
—Relájate —gruñó Luke, resistiéndose—. Hazlo. No soy de cristal.
Desmond empujó. La resistencia fue feroz, luego cedió de golpe, succionando su dedo hasta el nudillo. Luke siseó, jadeando, arqueando la espalda. Desmond estaba dentro de él. La intimidad era sobrecogedora, más profunda que cualquier penetración que hubiera experimentado. Movió el dedo lentamente, sintiendo la calidez y la opresión, el pulso palpitante del hombre.
—Otro —exigió Luke con voz tensa—. Joder, no me tomes el pelo.
Un segundo dedo, estirándose, moviéndose suavemente como una tijera. Luke jadeaba ahora, con la frente pegada a las sábanas. «Ya está. Basta. Ahora tu polla. Quiero sentir cómo me abres en canal».
Desmond retiró los dedos. Se lubricó, con la erección pesada y palpitante en la mano. Colocó la punta roma en la entrada de Luke, que brillaba con aceite y se contrajo de forma refleja y vibrante.
—Mírame —dijo Desmond.
Luke giró el cuello y miró hacia atrás. Sus ojos estaban negros de deseo, su compostura hecha añicos.
—Eres mía —dijo Desmond, y no era una pregunta. Era una respuesta.
Él siguió adelante.
Era un ajuste apretado, ardiente e imposible. Luke gritó, un sonido crudo y desgarrador, mientras sus dedos arañaban las sábanas. Desmond se quedó inmóvil, enterrado hasta el fondo, sintiendo la brutal tensión en el cuerpo de Luke, los músculos internos contrayéndose alrededor de su miembro como una prensa.
—Muévete —suplicó Luke con la voz quebrada—. Dios, por favor, muévete.
Desmond retrocedió y volvió a penetrar, esta vez con un poco más de suavidad. Y otra vez. Encontraron un ritmo, tosco y sin pulir. Desmond lo follaba con embestidas profundas y contundentes, cada una un descubrimiento. El roce de la piel, los jadeos ahogados de Luke, el calor obsceno que emanaba, todo lo abrumaba. Agarró las caderas de Luke, manteniéndolo firme, ajustando el ángulo de sus embestidas.
—Justo ahí —gimió Luke—. Oh, joder, justo ahí, no pares.
Desmond no se detuvo. Lo atacó con furia, perdiendo el control. Era posesión, pero también rendición. Le estaba entregando a Luke cada parte cruda y sin censura de sí mismo: su hambre, su violencia reprimida, su aterradora ternura.
—¿Sientes eso? —preguntó Desmond entre dientes, penetrando más profundamente—. ¿Sientes cuánto deseo esto? ¿Cuánto te deseo?
La respuesta de Luke fue un gemido silencioso. Se llevó la mano entre las piernas y se acarició el pene con tirones frenéticos y bruscos.
—Ven por mí —ordenó Desmond, con un ritmo errático, brutal, perfecto—. Ven a mi polla mientras estoy dentro de ti.
Eso fue todo lo que hizo falta. Luke gritó, su cuerpo se estremeció, sus nalgas se apretaron contra Desmond en pulsaciones rítmicas mientras su orgasmo manchaba la seda bajo él. La intensa y opresiva tensión llevó a Desmond al clímax inmediatamente después.
Se hundió tan profundamente como pudo y llegó al clímax, un torrente ardiente, inyectando su orgasmo en el cuerpo de Luke con una última y estremecedora embestida. Se desplomó hacia adelante, con el pecho pegado a la espalda sudorosa de Luke, respirando ambos de forma entrecortada y sin sincronización.
Durante mucho tiempo, solo se oía el sonido de sus pulmones y el zumbido lejano de la ciudad.
Lentamente, Desmond se relajó y se deslizó hacia afuera. Se tumbó boca arriba junto a Luke, quien permaneció a cuatro patas un instante más antes de dejarse caer de lado, frente a Desmond. Parecía destrozado. Completamente destrozado, de una belleza exquisita.
Una sonrisa, tierna y totalmente sincera, asomó a los labios hinchados de Luke. «Mi talentoso aficionado».
Desmond extendió la mano, recorriendo con los dedos la mandíbula de Luke. El vaso de whisky sobre la cómoda reflejaba la luz, una reliquia de una vida que ahora parecía la biografía de otra persona. El dolor en su cuerpo era diferente ahora. Era compartido. Era de ambos.
—¿Y ahora qué? —preguntó Desmond.
Luke se acercó un poco más, haciendo una mueca, y apoyó la cabeza en el pecho de Desmond. «Ahora ve a tu bufete. Gana tus casos. Y esta noche vuelves a casa y veremos tu segmento otra vez. Y luego», dijo, dándole un beso en el esternón a Desmond, «veremos qué quiere hacerme mi marido después».
La palabra «hogar» flotaba en el aire, sin provocar ya ninguna reacción, sino asentándose, encontrando un lugar donde vivir. Desmond lo abrazó con más fuerza, observando cómo las motas de polvo danzaban bajo la luz del sol, sabiendo que los calzoncillos permanecerían sin abrir, el whisky sin terminar. Ese día se había realizado un trabajo diferente.