Chapter 8: La rutina matutina
Las sábanas de seda le producían un frío intenso en la piel. Desmond permanecía inmóvil, escuchando el eco de sus propias palabras en la cavernosa habitación. «Estoy enamorado de ti». Habían salido de su boca como una confesión en una iglesia, y Luke las había tratado como objetos sagrados, alzándolas con una reverencia que Desmond desconocía que poseyera aquel hombre. Ahora, en el crepúsculo gris de la suite privada de Luke, las palabras se sentían a la vez profundamente ciertas y peligrosamente vacías.
La habitación era un monumento al poder silencioso. Los ventanales que iban del suelo al techo daban a unos jardines impecablemente cuidados que se fundían con el horizonte de la ciudad. No había notas dispersas ni cables enredados. Solo líneas limpias, una chimenea de piedra oscura y una cama con capacidad para cuatro personas. Su antiguo y frenético refugio estaba a tres puertas de distancia. Parecía estar en otro planeta.
—Ya no tienes que fingir —dijo Luke desde la puerta. Llevaba una bandeja con café expreso, pasteles y una rosa roja en un jarrón delgado. Ya vestía una camisa a medida con las mangas remangadas—. Se acabaron los juegos. Esta es tu habitación ahora. Nuestra.
Desmond se incorporó apoyándose en los codos. La seda se deslizó por su pecho. «No parece real».
—Es lo único real en esta casa. —Luke dejó la bandeja en la mesita de noche y se sentó en el borde del colchón. Su mano, ancha y cálida, se posó sobre el muslo desnudo de Desmond—. Los demás quieren tiempo en pantalla, fama, protección. Intercambian por ello. Tú… —Sacudió la cabeza, con una leve sonrisa de incredulidad en los labios—. Me lo diste. Parecías hecho polvo y simplemente me lo entregaste.
“Lo decía en serio”, dijo Desmond, con una actitud defensiva automática, aprendida tras toda una vida dedicada al derecho contractual.
—Lo sé. Por eso estás aquí —dijo Luke, acariciándose el muslo con el pulgar—. Por eso te voy a poner un anillo. Uno de verdad. No uno de utilería.
Desmond sintió que le faltaba el aire. Se había imaginado favores, un asunto complicado y sofisticado. No esto. Jamás esto. "¿Qué significa eso? ¿Para nosotros?"
Significa que eres mío. En público. En privado. Significa que cuando salgas con esa cámara, lo harás como mi compañero, no como un freelance desesperado mendigando migajas. Significa que tu primer segmento importante ya está en preproducción. Luke se inclinó, su aroma a sándalo y algodón fresco envolviendo a Desmond. Y significa que puedo tenerte así cuando quiera.
El beso no fue como los de la noche anterior; aquellos fueron exploratorios, reconfortantes. Este era posesión, profundo y reclamador, el sello de un trato cuyos términos Desmond no había leído del todo. Se entregó a él, dejando escapar un leve gemido mientras la lengua de Luke recorría su boca. La bandeja sobre la mesa vibró ligeramente cuando Luke se movió, empujando a Desmond contra las almohadas.
—Muéstramelo —murmuró Luke contra sus labios, mientras sus manos ya apartaban por completo las sábanas de seda—. Muéstrame cuánto me amas.
La orden, por suave que fuera, encendió algo primigenio en las entrañas de Desmond. Estaba desnudo, expuesto en todos los sentidos, y en lugar de vergüenza, un calor frenético lo invadió. Extendió la mano hacia el cinturón de Luke, tanteando con los dedos la hebilla pulida. «Sí. Dios, sí».
Luke ayudó, bajándose los pantalones y los calzoncillos lo suficiente como para liberar su pene, ya grueso y pesado. Escupió en la palma de su mano, un sonido tosco y contundente, y se lubricó. No hubo preámbulos, ni más juegos previos delicados. La ternura había sido el cortejo. Esto era la consumación.
—Date la vuelta —dijo Luke con voz ronca.
Desmond se puso a gatas, con el horizonte de la ciudad borroso tras el cristal. Sintió las rodillas de Luke presionando entre las suyas, sintió la ancha cabeza de su pene rozando su ano. Aún estaba flácido y sensible por las caricias de la noche, por el uso tímido y secreto del vibrador que le habían regalado y al que se había aferrado.
—Luke… —empezó a decir, pero Luke lo interrumpió, una invasión lenta e inexorable que ardía de la mejor manera.
—Joder —siseó Luke, agarrando las caderas de Desmond con tanta fuerza que le dejó moretones—. Ya está. Tómalo. Tómalo todo por mí.
Se sentó completamente, con una plenitud profunda y abrumadora que hizo que Desmond viera estrellas. Entonces comenzó a moverse. No era un ritmo suave. Era una follada dura e implacable, cada embestida le dejaba sin aliento. La cama se mecía con una cadencia constante y castigadora.
—Eres tan estrecho para mí —gruñó Luke, inclinándose para morder el hombro de Desmond—. Mi maldito agujero perfecto y amoroso. Todo mío ahora. Dilo.
—Tuyo —jadeó Desmond, la palabra arrancada de él con cada impacto—. Todo tuyo, Luke, joder, por favor...
“¿Te encanta esta polla? ¿Te encanta que te abra como una verga?”
“¡Sí! Sí, me encanta, me encanta tu polla, te amo…” La obscena afirmación brotó, mezclada con la verdad, y pareció electrizar a Luke.
Una mano rodeó el torso de Desmond, agarrando su erección descuidada y acariciándola al ritmo de las brutales embestidas. La doble sensación era abrumadora: la dolorosa y gloriosa plenitud por detrás, la fricción intensa y frenética por delante. La respiración agitada y entrecortada de Luke resonaba en su oído; sus elogios murmurados eran una mezcla de obscenidad y afecto.
“Voy a llenarte, Desmond. Voy a correr tan adentro de ti que lo sentirás durante días. Mi prometido. Mi lindo, desesperado y honesto prometido.”
Las palabras groseras, la acusación, el ataque físico... todo destrozó a Desmond por completo. Su orgasmo lo sacudió sin previo aviso, una ola silenciosa y convulsa que lo dejó temblando, su semen manchándose el puño de Luke y las sábanas impolutas. La tensión de su cuerpo llevó a Luke al límite de inmediato.
Con una última maldición entrecortada, Luke penetró profundamente y se mantuvo firme, con las caderas temblando. Desmond sintió el pulso caliente y líquido en su interior, una posesión tan íntima como cualquier anillo. Luke se desplomó medio encima de él, ambos cubiertos de sudor, respirando entrecortadamente al unísono.
Durante largos minutos, solo se oía el latido cada vez más lento de sus corazones. Luke se ablandó dentro de él, pero no se apartó. Acarició con la nariz la nuca de Desmond.
—El estudio a las once —dijo Luke, recuperando ya su tono de voz habitual y pausado—. Nos reuniremos con los productores. Tendrás la última palabra sobre tu primer trabajo.
Desmond parpadeó, la realidad volviendo a asomar por los bordes de su cuerpo exhausto. La promesa, pronunciada tras el sexo salvaje, era embriagadora. Aprobación del montaje final. Era una frase que había soñado con oír durante veinte años.
—¿Qué pasa? —preguntó con voz ronca.
Luke finalmente se retiró, sentándose sobre sus talones. Le pasó una mano por el cabello húmedo de sudor a Desmond. «Algo con dientes. Estaba pensando en un reportaje de investigación sobre ese proyecto urbanístico en la zona costera. Ese que, según los rumores, está negociando tu antiguo bufete de abogados».
El aire se calmó. La bruma postcoital de Desmond se desvaneció. Se giró boca arriba, mirando el rostro sereno y satisfecho de Luke. Conocía bien el trato. Había visto los primeros memorandos. Era un campo minado de acuerdos de confidencialidad y empresas fantasma.
Luke sonrió, una sonrisa dulce y cariñosa que no llegaba a sus ojos fríos y calculadores. «Conoces a los jugadores. Tienes el instinto. Y ahora, tienes la protección». Se inclinó y besó suavemente a Desmond en la frente. «Mi brillante compañero. Demuéstrales de lo que eres capaz».
Se puso de pie, arreglándose con rapidez, dejando a Desmond desnudo y lleno sobre las sábanas arrugadas. Mientras Luke caminaba hacia el baño contiguo, se detuvo en la puerta.
“La rosa es del jardín. Pensé que te gustaría.”
La ducha empezó a correr.
Desmond miró fijamente al techo, el eco de su propia voz resonando. Estoy enamorado de ti. Aún podía sentir el vago anhelo de Luke dentro de él, el cálido goteo de la prueba en su muslo. Observó la rosa roja, un vibrante y hermoso toque de color sobre la bandeja gris.
Tenía todo lo que había dicho que quería. El hombre. La legitimidad. La historia.
Simplemente no había leído la letra pequeña.