Chapter 6: Privilegios
La rueda de prensa en el Ayuntamiento fue un torbellino de espuma de micrófono y miradas entrecerradas ante las luces de las cámaras. El cuerpo de Desmond funcionaba en piloto automático, con un retardo notable. Hizo las preguntas preparadas, con la cadencia perfecta de abogado y una dicción impecable. Nadie entre la multitud pudo percibir el leve temblor en sus manos, la forma en que sutilmente cambiaba de postura para evitar los pinchazos más agudos de su trasero maltrecho. El sabor fantasma del pene de Luke era una mancha en su percepción, un filtro a través del cual escuchaba cada declaración oficial.
Melody lo recibió en la furgoneta, con expresión indescifrable. «Luke te quiere en la finca. No en la comisaría. Ha enviado un coche».
El coche era un sedán eléctrico silencioso, lujoso y sin olor. Se deslizó desde la cera hasta las colinas boscosas, donde las puertas eran de hierro forjado y silenciosas electrónicamente. La mansión de Luke no era la monstruosidad dorada que Desmond había imaginado. Era baja, moderna, todos los ángulos agudos y cristal, que reflejaba el sol poniente y el azul imposible de una piscina infinita. Parecía un museo del éxito. Se sentía como una jaula.
Melody no lo condujo a la gran entrada principal, sino por un sendero de pizarra hasta un ala lateral. Allí el aire era más fresco, con aroma a cloro y jazmín. «La entrada de los pasivos», dijo secamente, abriendo una puerta de cristal esmerilado.
Dentro había una antesala con azulejos, tenuemente iluminada. Allí se encontraron dos mujeres, ambas conocidas del camerino de la emisora. Sofía, la presentadora del tiempo de fin de semana, y Chloe, productora de campo. Levantaron la vista, con expresiones que no denotaban sorpresa, sino cansancio y reconocimiento. Ya estaban desnudos; su ropa de trabajo estaba cuidadosamente doblada sobre un banco. Sus cuerpos palidecían bajo la luz institucional, dejando ver leves moretones en las caderas y los muslos, la misma marca de propiedad que Desmond sabía que estaba en su propia piel.
—Ya sabes cómo va esto, chico nuevo —dijo Chloe con voz ronca—. Primero, dúchate. Frótate bien. Le gusta que estemos limpios.
La ducha era un espacio amplio y lleno de vapor, con múltiples cabezales de lluvia. No había privacidad. Desmond se quitó el traje; La fina lana le pareció arrepentirse de un disfraz grotesco. El agua caliente fue un shock, luego un alivio. Se frotó como le habían indicado; la espuma del jabón le corría por el cuerpo, arrastrando el sudor seco y las secreciones del día por el desagüe. Sofía le dio una botella de algo mentolado y astringente. «Para dentro. También tienes que estar limpio por dentro».
La humillación era rutinaria, banal. La despojaba de su poder, la convertía en un simple paso más. Él obedeció, con la mandíbula apretada, mientras las demás mujeres realizaban sus abluciones con una eficiencia casual y brutal. No lo miraban con lástima ni con camaradería. Era solo una pieza más del sistema.
Después, les dieron ropa. No era suya. Faldas suaves y vaporosas que les llegaban hasta medio muslo, y blusas sueltas de lino. Sin ropa interior. La tela rozaba su piel, su año aún sensible. Se sentía expuesta, la corriente de aire le recordaba constantemente su vulnerabilidad, pero la cobertura era suficiente para mantener un mínimo de decoro. Una cruel ilusión de modestia.
—Es mejor que la alternativa —murmuró Sofía, notando su incomodidad mientras se ajustaba la falda—. Créame.
Los condujeron por un pasillo, con el suelo de concreto pulido y cálido bajo sus pies descalzos. Una puerta se abrió a una habitación enorme que hizo que Desmond se detuviera en seco.
Era un refugio de confort. Toda la pared del fondo era de cristal, con vistas a la piscina iluminada y las luces de la ciudad. El suelo estaba cubierto de gruesas alfombras color crema. Cojines gigantes, sofás bajos y cómodas tumbonas se distribuirían por el espacio. Sonaba música ambiental suave. Una pared era una estantería repleta de novelas y libros de arte. En otra había un televisor grande, en ese momento se apagó. Una mesa baja estaba llena de bandejas de comida: frutas en rodajas, quesos, verduras asadas y elegantes sándwiches.
—La sala de descanso —dijo Chloe, dejándose caer sobre una pila de cojines con un suspiro—. Aquí no se permite el sexo. Primera regla. Es la única regla.
Desmond se quedó de pie, incómodo, sintiéndose ridículo con la falda. "No lo entiendo".
Sofía se llevó las rodillas al pecho. «El ecosistema de Luke… Hay activas y pasivas. Las activas son las que él entrena para follar, o las que lo han cabreado. Están trabajando. Están desnudas, salvo por arneses de cuero. Sirven bebidas, limpian, son usadas por las activas que él trae. Él las observa. Él… las corrige. Es una actuación». Tomó una uva de la mesa. «Nosotras somos las pasivas. Los receptáculos. Cuando estamos aquí, estamos fuera de servicio. Comemos, dormimos, nos recuperamos. Él nos quiere suaves y listas, sin rotas. Las rotas son para las activas».
Mientras ella hablaba, la mirada de Desmond se dirigió a la ventana. Afuera, junto a la piscina, se movían figuras. Hombres y mujeres desnudos, con sus cuerpos relucientes bajo focos estratégicos, vestidos únicamente con elaboradas correas de cuero que se cruzaban sobre sus pechos y muslos. Un hombre pulía la mesa de cristal con intensa concentración. Una mujer estaba de rodillas, fregando los azulejos de la piscina con un cepillo. Luke estaba cerca, vestido con pantalones y una camisa holgada, con una bebida en la mano. Hablaba con un hombre musculoso que llevaba un arnés. Extendió la mano, no con delicadeza, y le agarró la barbilla, girándole la cabeza para inspeccionarlo. Dijo algo y luego le dio una fuerte palmada en el trasero con la mano abierta. El sonido no se oyó a través del cristal, pero el sobresalto sí.
Era un tipo de violencia diferente. Calculada, exhibida, casi antropológica.
—Se acuesta con sus favoritas con… cuidado —dijo Chloe, con la mirada fija en la escena—. Como si fueras algo preciado. De cierto modo, es peor. A las demás, simplemente las usa. A ellas… las posee.
Desmond finalmente se sentó, el cojín absorbiendo su peso. Picoteó un trozo de queso, sin apetito. La habitación era una cámara de descompresión dorada. La comida era exquisita. La comodidad, absoluta. Y todo formaba parte de la máquina, diseñada para hacer digerible el horror del exterior y el que estaba por venir.
Debió de haberse quedado dormido, arrullado por el calor y la suave música. Un toque en el hombro lo despertó sobresaltado. Luke estaba de pie junto a él, tras haber entrado en la habitación en silencio. Se había puesto una bata de seda oscura. Su expresión era tranquila, paternal.
—Desmond. Te veías tranquilo. —La mano de Luke permaneció sobre su hombro, mientras su pulgar acariciaba la línea de su clavícula a través de la fina tela de lino—. Ven conmigo. Los demás necesitan descansar.
Desmond lo siguió, con el corazón latiéndole con fuerza. Salieron del acogedor salón, recorrieron el fresco pasillo y entraron en otra habitación. Era un estudio íntimo, insonorizado, con una única chaise longue de cuero iluminada con luces cálidas y direccionales. Olía a cuero ya piel limpia.
—Esta noche estuvo bien —dijo Luke, desatándose la bata. La dejó caer. Ya estaba medio erecto—. Tu compostura en la rueda de prensa. Estás aprendiendo. Te ganas noches tranquilas cuando aprendes.
Se sentó en el borde de la tumbona y guió a Desmond hasta que se sentó entre sus rodillas. La orden era clara, pero el agarre en el cabello de Desmond no era brutal; Era una forma de guiarlo. «Tómame en tu boca. Espacio. Saborea la ducha sobre mí. Saborea el privilegio».
El acto fue el mismo, la intrusión idéntica. Pero el ritmo era diferente. Luke suspir, un sonido de autntico placer, cuando los labios de Desmond lo envolvieron. No lo forzó. Dejó que Desmond marcara el ritmo, mientras sus manos acariciaban su cabello con mechones plateados con algo parecido a la ternura.
"Buen chico. Qué boca tan astuta para un hombre tan orgulloso. Tomas mi polla tan bien cuando no te resistes".
Los halagos fueron un veneno que se infiltró en la maltrecha psique de Desmond con más eficacia que cualquier insulto. Su propio cuerpo, traicioneramente, respondió. La vergonzosa excitación regresó, un calor que se acumulaba en sus entradas. Su miembro se tensó contra la suave tela de la falda.
Al cabo de un rato, Luke lo levantó, girándolo con una fuerza natural. Se recostó en la tumbona, atrayendo a Desmond hacia sí, de modo que este quedó a horcajadas sobre sus caderas, de espaldas a él. La postura era sorprendentemente íntima, como la de dos amantes. Las manos de Luke alisaron la falda sobre los muslos de Desmond, dejándolo al descubierto.
"Ahora, llévame adentro. Haz el trabajo. Demuéstrame que lo deseas. Demuéstrame que aceptas tu lugar".
El pene de Luke, resbaladizo por la saliva, rozó su entrada. Desmond estaba tenso. Las manos de Luke se posaron en sus caderas, sin forzar, simplemente descansando. «Relájate, Desmond. Esta es tu recompensa. Déjate llevar».
Con un extremo al exhalar, Desmond se dejó caer.
La penetración fue lenta, inexorable, pero no desgarradora. La cuidadosa preparación, la ausencia de violencia, hicieron que la plenitud fuera de alguna manera más profunda, más ineludible. Un gemido escapó de sus labios, no del todo de dolor. Luke, debajo de él, gimió, apretando las manos. "Si. Dios, eres perfecto. Tan apretado y cálido para mí. Muévete. Fóllate sobre mí».
Desmond obedeció, subiendo y bajando, cada movimiento una sinfonía de sensaciones contradictorias: el estiramiento y el ardor, la posición degradante, el vello áspero de los muslos de Luke contra el suyo, y debajo de todo, una lubricación insidiosa y penetrante de placer que aumentaba con cada embestida. Su propio pene, atrapado entre su vientre y la falda, goteaba desesperadamente.
—Eso es —susurró Luke, con la voz ronca por el calor—. Toma lo que necesites. Ahora eres mi favorito. Mi premio perfecto y pasivo. Ven a mi polla. Quiero sentirte correrte.
La orden, envuelta en una promesa aterciopelada, lo destrozó. El orgasmo lo recorrió, una ola silenciosa y convulsa de intensa vergüenza y liberación física, su canal apretándose rítmicamente alrededor de la dura longitud en su interior. Mientras temblaba, Luke empujó con fuerza, perdiendo el control, y lo llenó con una oleada caliente y palpitante, apretando sus caderas con tanta fuerza que le dejaron marcas.
Permanecieron así, abrazados, durante largos minutos. Desmond se desplomó contra el pecho de Luke, completamente exhausto. Luke le acarició el cabello, su respiración se calmó. —Ves? —murmuró, con voz ronca y satisfecha, al oído de Desmond—. Esto es lo que te mereces por portarte bien. Así se siente pertenecer.
Más tarde, limpio y de vuelta en el salón pasivo con una falda limpia, Desmond se quedó mirando al techo. Las otras mujeres dormían. Las luces de la ciudad centelleaban, indiferentes. El dolor en su interior era una punzada sorda y posesiva. La dulzura había sido una forma de violencia más efectiva que cualquier violación. Había creado un vacío en su interior que anhelaba repetirse. Cerró los ojos, y la sensación fantasma no era de dolor, sino de aquel susurro devastador y aprobatorio en su oído. La pesadilla ya no era la brutalidad. La pesadilla era la parte de él que empezaba a preferir esto.