Chapter 3: La silla del periodista
El cubículo olía a alfombra nueva y desinfectante, una caja austera iluminada con luz fluorescente que, de alguna manera, resultaba más emocionante para Desmond que su despacho de la esquina con vistas al río. Esto era real. El murmullo de la sala de redacción que se filtraba a través de la delgada mampara, el router parpadeante bajo el escritorio, la cámara profesional en su soporte: todo era un hilo conductor tangible que lo conectaba con el mundo que solo había observado desde detrás de un escritorio de caoba pulida. Pasó los dedos por el frío metal del cuerpo de la cámara, y una sonrisa sincera asomó a sus labios por primera vez desde la mañana anterior.
Sacó la elegante silla ergonómica, ansioso por ajustarla y apropiarse de ese espacio. La sonrisa se desvaneció.
Allí, fijado rígidamente al asiento, había un consolador. Era de silicona negra brillante, grueso e imponentemente largo, que se alzaba desde el centro de la silla como una grotesca y deforme palanca de cambios. La base estaba sujeta con correas industriales de alta resistencia, tan apretadas que el asiento de espuma se comprimía a su alrededor. Era un monumento a la violación, plantado justo en medio de su nuevo comienzo.
Se le heló la sangre, y luego le ardió una oleada de humillación tan profunda que le zumbaban los oídos. Oyó el suave clic de la puerta del cubículo a sus espaldas antes de ver a nadie.
—¿Cómodo? —La voz de Luke era un murmullo bajo y agradable. Se apoyó contra la pared divisoria de tela, sosteniendo unas tijeras quirúrgicas largas y afiladas. Estas reflejaban la luz del techo con un brillo malicioso—. Los mejores periodistas aprenden a trabajar bajo presión. Literalmente.
Desmond no podía moverse, no podía hablar. Su mente jurídica, su arma durante dos décadas, buscaba desesperadamente un estatuto, un precedente, una réplica. No encontró más que estática. “Date la vuelta. Manos sobre el escritorio.”
La orden fue tan casual, tan segura, que Desmond obedeció incluso antes de haberlo decidido conscientemente. Se enfrentó a su nuevo monitor, en blanco y oscuro, y apoyó las palmas de las manos sobre la superficie fría. Primero oyó el sonido del corte —un clic-clic nítido y definitivo— antes de sentir las cuchillas contra la fina lana de sus pantalones. Luke se arrodilló detrás de él. —Esta es una lección práctica, abogado. Los plazos de entrega son una pesadilla. Las distracciones están por todas partes. Necesitas poder concentrarte a pesar de… la incomodidad. —Las tijeras se deslizaron en la parte trasera de sus pantalones. Un solo corte limpio, y un círculo de tela se desprendió. El aire frío de la sala de redacción golpeó sus calzoncillos de algodón. Entonces las cuchillas también cortaron esa capa, recortando un círculo idéntico. Desmond se estremeció cuando el metal frío rozó su piel.
Ahora estaba expuesto, su trasero desnudo expuesto a la habitación vacía detrás de él, a Luke, a la cosa monstruosa en la silla. Un escalofrío recorrió su cuerpo.
Luke se puso de pie y colocó un solo paquete de lubricante envuelto en papel de aluminio sobre el teclado. Se inclinó, con los labios junto a la oreja de Desmond, y su voz se convirtió en un susurro íntimo y aterrador. «Tienes diez minutos para sentarte y empezar a escribir tu primer informe de servicio. El reloj empieza a correr ahora». Golpeó el reloj de escritorio con la punta de las tijeras. «Si no lo has escrito y entregado para entonces, habrá consecuencias. Y no serán una simple amonestación».
Luke retrocedió, una sombra se desvaneció. Desmond oyó sus pasos desvanecerse, pero no desaparecer. Estaba observando. Por supuesto que estaba observando. El paquete brillaba bajo las luces. Diez minutos. Le temblaban las manos al abrirlo, el sonido resonó escandalosamente fuerte en el silencioso cubículo. El gel transparente estaba frío y viscoso en sus dedos. Extendió la mano hacia atrás, conteniendo la respiración. Esto era una locura. Esto era imposible.
Untó el gel sobre la cabeza y el eje de la silicona negra, haciéndola brillar. El acto en sí era de profunda sumisión, preparando el instrumento de su propia invasión. Luego, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas, se giró y se colocó sobre la silla. Desde ese ángulo, la cosa parecía aún más grande, una parodia brutal y absurda de una tija de sillín.
Se inclinó lentamente, mordiéndose el labio hasta saborear el cobre. La punta fría y lubricada presionó contra su ano, y su cuerpo se tensó en una negativa automática y desesperada. Tenía que relajarse. Tenía que hacerlo. Pensó en el tronco, en los diez minutos, en los ojos invisibles de Luke. Exhaló con un sonido tembloroso y derrotado, y permitió que sus músculos se relajaran.
La cabeza asomó más allá de su apretado anillo de músculo. Un estiramiento agudo y ardiente siguió inmediatamente. "Oh, Dios", jadeó, paralizado. La plenitud era intensa, extraña. Solo había bajado una pulgada. No podía hacer esto. Tenía que hacerlo.
Agarrándose a los reposabrazos hasta que el plástico crujió, se hundió un centímetro más. El consolador lo abrió con una presión suave e implacable. Un gemido bajo escapó de su garganta, parte dolor, parte algo más: una chispa profunda e indeseada de estimulación cuando la gruesa cresta rozó su próstata. Se detuvo de nuevo, jadeando, con los nudillos blancos. El mundo se redujo a la sensación de ser llenado lenta y meticulosamente. Estaba a la mitad del grueso eje, su cuerpo dolorosamente lleno, un calor resbaladizo y sucio creciendo en sus entrañas.
Entonces, una mano se estrelló contra su hombro. Luke había permanecido en silencio, como un fantasma. Ahora su agarre era como una abrazadera de hierro. «El tiempo apremia, maestro de las palabras», dijo con voz fría.
Antes de que Desmond pudiera suplicar, antes incluso de que pudiera respirar, Luke lo empujó con una fuerza brutal y decisiva.
Desmond gritó, un grito corto y ahogado que se perdió entre el ruido de la sala de redacción. El enorme trozo de silicona se hundió en él, enterrándose hasta el fondo de una violenta embestida. El ardor quedó eclipsado por una invasión total e impactante, la sensación de ser atravesado, empalado en su propia silla. Su cuerpo se convulsionó, intentando rechazarlo, pero el objeto era inamovible, parte del mueble ahora, parte de él. Las lágrimas brotaron de sus ojos mientras permanecía sentado, completamente inmóvil, la base del consolador ejerciendo una presión profunda e ineludible sobre sus nalgas. Estaba estirado de forma imposible, completamente lleno, cada leve movimiento enviaba corrientes de sensaciones agudas por todo su ser.
Luke se inclinó sobre él, con el pecho pegado a la espalda de Desmond. Le susurró al oído, con una voz tierna que contrastaba con la agresión. «Bienvenido al periodismo, abogado». Extendió la mano y tecleó en la pantalla en blanco del monitor. «Ahora escribe».
Durante un minuto entero, Desmond solo respiró, estremeciéndose, sintiendo la obscena intrusión con cada latido. El dolor comenzó a mutar sutilmente, teñido de un persistente zumbido eléctrico de baja intensidad que se concentraba en su ingle. Su pene, atrapado contra su estómago, estaba duro y goteaba. La humillación era total, tóxica y extrañamente excitante.
Con mano temblorosa, buscó el teclado. El movimiento hizo que el consolador se moviera dentro de él, y gimió, sus dedos vacilando. Encontró el programa de procesamiento de textos, abrió un nuevo documento. El cursor parpadeó burlonamente.
Empezó a teclear, cada pulsación una pequeña sacudida que viajaba directamente a su núcleo violado. La entrada del registro era inconexa, simple. Presentado para el servicio. Aclimatándose al espacio de trabajo asignado. Preparándose para el segmento sobre la propuesta del jardín comunitario de la calle 34. Escribió a través de la abrumadora plenitud, a través del placer-dolor vergonzoso, a través de las lágrimas calientes que finalmente recorrieron sus mejillas y salpicaron el teclado. Lo envió con ocho segundos de sobra. No levantó la vista, no se dio la vuelta. Simplemente miró el mensaje de confirmación en la pantalla, sintiendo el gel frío escurrirse por la parte interna de su muslo, sintiendo la silicona dura y negra que lo mantenía anclado a su nueva profesión, un recordatorio permanente y brutal del precio de su autenticidad.
Simplemente miró el mensaje de confirmación en la pantalla, sintiendo el gel frío escurrirse por la parte interna de su muslo, sintiendo la silicona dura y negra que lo mantenía anclado a su nueva profesión, un recordatorio permanente y brutal del precio de su autenticidad. El sudor frío se mezcló con las lágrimas secas en su cuello, y una nueva oleada de calor subió por su espina dorsal cuando intentó recolocarse sobre el horrible instrumento. Antes de que pudiera encontrar una postura que no fuera una burla de comodidad, la mano de Luke volvió a aterrizar en su hombro, pesado y final.
—Eso fue un resumen de mierda, Álvarez.Vacío.Sin ángulo. —La voz de Luke era plana, desprovista de la falsa ternura de antes. Su sombra cayó sobre el teclado, oscureciendo las letras. Vuelve a hacerlo. Ahora. Y esta vez, dame tres párrafos que no hagan sonar ese puto jardín como un anuncio de cementerio.
Desmond se inspiró con temblor, sus pulmones apretados por la presión interna constante. El cursor parpadeó sobre el documento en blanco. Sus dedos, aún temblorosos, se cernieron sobre las teclas. Empezó a tipear, cada letra un pequeño martillazo que resonaba en su pelvis, la base de goma del consolador presionando con una precisión cruel contra su próstata con cada movimiento mínimo. «La propuesta del huerto comunitario en la Calle 34 no es solo una cuestión de zonificación», escribió, la frase sonando hueca y robótica incluso para él.
—Más rápido —ordenó Luke, su aliento caliente en la oreja de Desmond.
Desmond apretó los dientes, acelerando su ritmo. La acción hizo que el eje se moviera, una fracción de pulgada, y un gemido le fue arrancado de los labios. Sus dedos tamborilearon, cometiendo errores, corrigiéndolos frenéticamente. «…sino un pulso político entre los desarrolladores y los residentes que…»
La mano de Luke se cerró alrededor de sus caderas, sus dedos hundiéndose en la carne a través de la tela de los pantalones cortados. Desmond apenas tuvo tiempo de exhalar antes de que Luke lo levantara, separando su cuerpo sudoroso de la silla, el consolador saliendo de él con un sonido húmedo y vergonzoso que llenó el cubículo. La sensación de vacío fue inmediata y aterradora.Luego, Luke lo soltó.
Desmond cayó de golpe, violentamente, todo su peso forzando la silicona de nueva dentro de él en una embestida profunda y desgarradora. Un jadeo áspero explotó de su garganta, sus dedos golpeando las teclas erráticamente mientras su culo se contraía alrededor de la intrusión. Luke no esperaba que se recuperara. Agarró sus caderas de nuevo, levantándolo parcialmente, sólo para dejarlo caer otra vez, estableciendo un ritmo brusco y despiadado.Clap. El sonido húmedo del consolador entrando y saliendo de su culo se sincronizó con el crujido de los pistones de la silla.Clap. Cada caída empujaba el aire de sus pulmones, nublaba su visión con manchas blancas de dolor punzante y un placer enfermizo que se acumulaba como una nube tóxica en su bajo vientre.
—Escribe sobre el puto huerto comunitario —gruñó Luke, acelerando el ritmo, sus movimientos convirtiéndose en frenéticos empujones mecánicos— o te voy a follar esta silla hasta que olvides tu propio nombre.Desmond sollozó, un sonido roto y ahogado. Las lágrimas nublaron la pantalla. Intentó formar palabras, intentó obligar a sus músculos a obedecer. Su pene estaba dura, palpitando, pegajoso contra su abdomen. «Los residentes argumentan… la densidad del suelo… los beneficios ecológicos…» Eran palabras sin sentido, un revoltijo de jerga legal y periodística que se mezclaba en su boca seca y en la pantalla. El calor se volvió insoportable, una fundición de humillación y estímulo brutal que derritió cualquier resistencia que le quedara.
Luke jadeaba con el esfuerzo detrás de él, el cuero de su cinturón crujiendo. Su control era absoluto, usando el cuerpo de Desmond como una muñeca de carne sobre ese dispositivo de silicona. La velocidad aumentó, las embestidas se hicieron más profundas, más enfurecidas, cada una sacudiendo a Desmond hacia adelante contra el escritorio. Un brillo eléctrico, agudo y terminante, se enrolló desde su núcleo violado.
—¡Voy a…! —gritó Desmond, una advertencia inútil, sus dedos congelados sobre el teclado.
—No —rugió Luke, clavándolo hasta el fondo y manteniéndolo ahí, inmóvil, retorciéndose—. Tú no haces nada hasta que yo diga. Ahora escribe el pinche final.
Desmond, sobándose, gimiendo, con los tendones del cuello en tensión como cables, tecleó la última línea. Un galimatías sobre esperanza comunitaria. Luke lo empujó hacia adelante, aplastándolo contra el escritorio, y presionó 'enviar' con un dedo duro.
Sólo entonces, con el documento enviado, Luke permitió que el ritmo se reanudara, rápido y sucio, y Desmond, con un grito ahogado en el plástico de la mesa, se vino, su comezón manchando la parte inferior del escritorio, su cuerpo sacudido por olas de un vergonzoso, devastador éxtasis. Luke se detuvo, dejándolo empalado y tembloroso. Se inclinó, sus labios tocando la oreja de Desmond una vez más.
—Mejor —dijo suavemente—. Ahora sabes cómo se siente una fecha límite real. La próxima vez, será más rápida desde el principio.
Se enderezó, ajustando su ropa con un sonido ordinario. Los pasos se alejaron. Desmond permaneció doblado sobre el escritorio, pegado al aparato, el zumbido del ordenador, el único sonido junto a su respiración agitada. Afuera, en la sala de redacción, la vida continuaba, ajena al costo exacto de las palabras que acababa de producir.