Chapter 4: El Harem de Luke
La mano de Luke sobre su codo era firme y guía, mientras alejaba a Desmond del cubículo. El juguete de silicona había sido retirado, pero una sensación fantasmal persistía, un dolor punzante y palpitante que convertía cada paso en una negociación cuidadosa. Desmond mantuvo la cabeza baja, impidiendo las miradas de los editores y becarios con los que se cruzaban, esperando que la arruga en la parte trasera de sus pantalones no delatara la tosca modificación. Luke no habló, simplemente lo condujo por un pasillo corto y sinizar señal hasta una pesada puerta de roble. Sacó una llave, la giró y empujó a Desmond hacia adentro.
El aire del salón privado era denso y viciado, una mezcla de humo de cigarros viejos, licor derramado y el penetrante olor animal del sudor y el sexo. No era una habitación grande, dominada por un sofá de cuero desgastado y un escritorio de caoba lleno de vasos vacíos y tazas de café de porcelana con marcas de manchas antiguas. Pero eran las personas las que paralizaban a Desmond.
Un hombre, con la camisa desabrochada hasta el ombligo, tenía una reportera pelirroja acorralada contra los estantes, con la falda recogida hasta la cintura, mientras la penetraba con un ritmo constante y ronco. En el sofá, una mujer estaba de rodillas entre las piernas abiertas de otro hombre, con la cabeza apoyada en su regazo. Nadie levantó la vista. Era trabajo en solitario, otra parte del día. A Desmond se le heló la sangre.
—Reunión familiar —anunció Luke, con la voz entrecortada por el murmullo de la lluvia. La actividad no cesó, pero las miradas se dirigieron hacia ellos. El hombre junto a la estantería ni siquiera interrumpió sus movimientos—. Este es Desmond. Nuestro nuevo abogado litigante convertido en escritor. Es un poco rígido, necesita aprender nuestro proceso colaborativo. Será nuestro nuevo pasivo.
La palabra quedó suspendida en el aire, frío y degradante. Desmond finalmente recuperó la voz, un crujido seco. "No".
Luke se volvió hacia él, con una ceja arqueada y una leve sonrisa en los labios. "¿No?"
"Estoy aquí para escribir. Para informar." El argumento sonaba patético, incluso para él.
—Lo eres —asintió Luke—. Y parte del periodismo consiste en comprender a tus compañeros. Generar confianza. Melody —llamó a la pelirroja que estaba junto a la estantería. Ella giró la cabeza, con una expresión de placer distante. —Ven a darle una cálida bienvenida a nuestra nueva compañera.
El hombre que estaba detrás de ella se apartó con un sonido resbaladizo y le dio una palmada en el trasero, señalándola hacia Desmond. Ella se arregló la falda, sin molestarse en arreglarla, y se acercó. Tenía los ojos cansados pero amables. Extendió la mano hacia el cinturón de Desmond.
Le apartó la mano de un manotazo. "No me toques, mar maldita".
La sala quedó en silencio. El silencio fue abrupto y absoluto, salvo por el leve zumbido del aire acondicionado. Luke sospecha, con un tono de profunda decepción. «¿Ves? Eso es falta de colaboración. Eso es rechazar una fuente. Eso es mal periodismo».
Un chasquido de dedos. Los otros tres hombres en la habitación dejaron de lado sus distracciones y se acercaron. Desmond retrocedió, golpeándose la espalda contra la puerta. —Luke, espera…
Unas manos lo agarraron. Eran eficientes, no furiosas. Un hombre, barbudo y con olor a Old Spice, le sujetó los brazos. Otro, el del sofá, se arrodilló y le bajó los pantalones y los calzoncillos destrozados hasta los tobillos de un tirón brutal. El aire frío golpea su piel expuesta y ya sensible. El tercer hombre, moreno y delgado, se limitó a observar con una mirada fría y penetrante.
—Si no quieres follar —dijo Luke, acomodándose en un sillón desgastado y cruzando las piernas como si observara una presentación medianamente interesante—, entonces te joden. Se trata de utilidad, Álvarez. No eres un jugador de equipo, te conviertes en un componente del equipo.
El hombre barbudo lo empujó hacia adelante. Desmond tropezó, sus pies se enredaron en la tela alrededor de sus tobillos y cayó con fuerza sobre la alfombra persa. Antes de que pudiera levantarse, un peso se posó sobre su espalda. Era el hombre de cabello oscuro. Una rodilla presionó entre sus omóplatos, aplastándolo. Unas manos lo sujetaron por las caderas, levantándole las nalgas en el aire. Quedó tendido sobre la alfombra, la áspera lana rozándole las mejillas, completamente expuesta.
“No, por favor, no…” La súplica fue un sollozo ahogado contra la alfombra.
Escuchó un escupitajo, espeso y húmedo. Luego, una masa fría y resbaladiza cayó directamente sobre su año. Un pulgar, calloso y áspero, la esparció, presionando insistentemente contra su estrecha entrada. No era lubricante. Era saliva. «Esto es todo lo que obtendrás, abogado», murmuró una voz grave, la del hombre de cabello oscuro, a sus espaldas. «Tuviste tu oportunidad con el gel cómodo».
La presión áspera y ardiente de la cabeza del pene reemplazó al pulgar. Era más ancho que el juguete, un calor vivo y palpitante. Desmond gritó, un sonido crudo y desgarrador que resonó en la alfombra cuando el hombre empujó hacia adelante, no con una embestida lenta, sino con un solo y decidido golpe que desgarró el anillo de músculos que se resistía y se hundió hasta el fondo en su interior.
La invasión fue catastrófica. Lo desgarraba, un estiramiento brutal y abrasador que borraba cualquier otro pensamiento. El hombre no esperaba. Retrocedió y embistió de nuevo, marcando un ritmo implacable desde el primer momento. Sus testículos golpeaban húmedamente contra la carne maltratada de Desmond con cada embestida. El dolor era como una sábana al rojo vivo, pero debajo de ella, ese mismo grupo de nervios traicioneros se activaba, enviando descargas de sensaciones devastadoras a través de su inglés.
—Su boca se ve solitaria —dijo alguien con voz despreocupada.
Una mano se aferró al cabello de Desmond, apartándolo bruscamente de la alfombra. Otro pene, ya húmedo por la boca de la mujer, se cernía sobre sus labios. Olía a sal y piel. «Chúpalo, nuevo», ordenó el hombre barbudo, presionando la cabeza contra sus dientes apretados.
Desmond se atragantó, intentando girar la cabeza, pero el agarre era de hierro. Detrás de él, la follada no cesaba, un ritmo implacable y palpitante que sacudía todo su cuerpo y le arrancaba gemidos ahogados con cada embestida. El pene en su boca presionaba con más fuerza, y sus labios se entreabrieron en un grito ahogado. Se introdujo en su interior, llenándole la boca y golpeando el fondo de su garganta.
Las lágrimas empañaron su visión. Estaba partido por ambos extremos, un conducto viviente. El hombre en su boca comenzó a follarle la cara con embestidas superficiales e implacables, gimiendo. «Sí, también es un buen agujero apretado».
No podía respirar. Solo podía soportarlo. La violación era total, un circuito de humillación constante. El dolor en su trasero comenzó a mutar de nuevo, mezclándose con la violenta fricción en un placer duro y agotador. Su propio pene, atrapado bajo él, estaba duro como una roca y goteaba sobre la alfombra. La constatación fue una oleada nauseabunda de autodesprecio. Se estaba excitando con esto.
El hombre que lo penetraba por el año lanzó un grito gutural, sus embestidas se volvieron erráticas antes de penetrar profundamente y mantener la posición, bombeando un torrente caliente en las entrañas de Desmond. Se retiró, dejando a Desmond con una sensación de vacío y ablandamiento, con el semen ya goteando. No hubo tregua. Otro hombre tomó inmediatamente el lugar del primero, su pene deslizándose fácilmente en el resbaladizo y usado desastre. Esta era más espantosa. Desmond gritó con el pene en la boca.
—Cambio —dijo Luke desde su silla.
El pene salió de su boca, un hilo de saliva y líquido preseminal lo unía a su labio. Tragó aire, tosiendo. Otro ocupó su lugar, este penetrando más profundamente en su garganta, provocándole arcadas. El nuevo hombre a sus espaldas era más brusco, inclinando sus caderas para golpear directamente la próstata de Desmond con cada embestida. El placer estalló en su interior, agudo y vergonzoso. Un gemido roto y continuo se le escapó. Ya no era una persona. Era un conjunto de agujeros, un medio para una aleta, una pieza de equipo de estudio sometida a pruebas de resistencia.
El segundo hombre entró en él. Luego un tercero. Usaron su boca por turnos. La habitación se llenó con los sonidos de carne golpeando, gemidos y los propios gritos húmedos y patéticos de Desmond. A través de la bruma, oyó fragmentos de conversación, como si estuvieran hablando del tiempo. —¿Vas a cubrir la votación del consejo mañana? —Sí, los malditos NIMBYs la van a arruinar. —¿Me pasas esa botella?
Finalmente, el último hombre se retiró de su año. El que estaba en su boca terminó con un último empujón, eyaculando sobre su lengua y barbilla antes de retroceder. Desmond se desplomó, golpeándose la cara contra la alfombra manchada de semen. Temblaba violentamente, hecho pedazos, goteando. Sentía las entrañas magulladas e inundadas. Le dolía la mandíbula.
Los zapatos lustrados de Luke aparecieron ante su vista. Se agachó, con una expresión de satisfacción analítica. Extendió la mano y limpió con el pulgar una mancha de semen en la mejilla de Desmond. —¿Ves? Colaboración. Contribuiste a la moral del equipo. Cumpliste con tu tarea. —Se puso de pie—. Límpiate. Tu primera aparición en cámara es en una hora. Vas a hacer una intervención en directo sobre la historia del huerto comunitario. Hazla interesante.
Luke se dirigió a la puerta, seguido por los demás, que ya se estaban abotonando las camisas y alisándose el pelo. La puerta se cerró con un clic, dejando a Desmond solo en el suelo, en un silencio asqueroso. Se giró boca arriba, mirando el techo manchado de humedad. El dolor punzante entre sus piernas era un recordatorio constante y repugnante. Tenía un guion que memorizar, una cámara que enfrentar, una mentira que contar con absoluta convicción. Se incorporó, con movimientos lentos y dolorosos, y comenzó a buscar su ropa.
Se incorporó, con movientos lentos y dolorosos, y comenzó a buscar su ropa. Sus pantalones estaban al otro lado de la habitación, un charco de tela arrugada. Al intentar ponerse de pie, una oleada de náuseas lo hizo tambalearse, el semen todavía caliente que le goteaba por el muslo interno le recordaba con precisión obscena la carnicería reciente.
La puerta se abrió. Era la pelirroja, Melodía. Llevaba una taza de café en cada mano. “Luke dijo que tomaras uno”, anunció, y dejó una taza de porcelana de mal gusto en el borde del escritorio manchado. No parecía nerviosa, solo cansada. "Los baños están al final del pasillo. Te limpias y vienes a la sala de descanso. Es donde vamos después".
Desmond la miró, incapaz de articular el odio o la vergüenza que se agitaba en su interior. “¿Por qué no te detuvieron?” Finalmente conseguí decir la frase entre dientes apretados.
Ella se encogió de hombros, un gesto minúsculo."Otra vez no. Ya que estamos, ven conmigo". Lo guió fuera del salón privado y por un pasillo más iluminado, pasando junto a técnicos con audífonos que no le prestaron ninguna atención a su estado desaliñado. Una puerta con una ventanita de vidrio esmerilado llevaba a un pequeño cuarto que olía a café quemado ya desinfectante industrial. Un sofá bajo y desgastado estaba flanqueado por un refrigerador que zumbaba con fuerza y una televisión de pantalla plana muda. La pequeña sala de descanso era un acuario opaco y sórdido. Detrás del vidrio esmerilado de su puerta se vieron diversas figuras holgazaneando; Cuando Melody abrió la puerta, Desmond vio que todas eran mujeres. Algunas miraban teléfonos, otras fumaban con gesto ausente por la ventana entreabierta. Todas alzaron la vista cuando él entró, y una ola palpable de frustración, casi de desprecio, le dio la bienvenida.
“Ahí tienes”, dijo una mujer morena con un corte de pelo muy corto, meneando la cabeza. “El nuevo juguete de Luke”.
Melody guió a Desmond hacia una silla de plástico en un rincón y le lanzó un paquete de toallitas húmedas."Límpiate. Te sangra un poco". La observación era clínica.
Mientras él limpiaba mecánicamente sus muslos, una joven rubia cerca del sofá soltó un sonido de puro fastidio. "Era abogado, ¿verdad? Del bufete Archer y Price. Podrías haberlo demandado, idiota. Podrías haberte ido caminando por esa maldita puerta".
La mujer de pelo corto avanzando con amargura. "Él les ofrece la opción. Siempre es lo mismo para los hombres nuevos: fóllate a una de nosotras, conviértete en uno de los chicos, te toca tu turno en la sala privada algunos días. O di que no, y terminas aquí, en el lado de los pasivos."
Melody subió un cigarrillo, exhalando el humo hacia el techo de falso yeso. "A mí no me importaba, ¿sabes? Me dijo que te calentaras conmigo. Podría haber sido rápido. Tendrías tu propio escritorio, tu propia asignación de cámara. Luke te follaría de vez en cuando, sí, pero es... diferente. Es más como un acuerdo. Incluso puedes fingir que disfrutas que te lo meta por el culo. Te llama a su oficina, cierra la puerta, usa aceite."
Señaló con la punta del cigarrillo hacia la puerta, en dirección general de los hombres. "Estar allá afuera, ser un activo, tiene privilegios. Obtienes historias mejores. A veces hasta te respetan. Claro, a los pasivos Luke también se los folla a todos en esa maldita sala, pero luego", dijo, y su voz se volvió cortante y clara, "cuando terminas aquí, conmigo y las otras, esa no es nuestra única función. Los otros, los activos, también vienen a la sala de descanso".
La rubia terminó el pensamiento, su voz un hilo monocorde de resignación. "Y los activos siguen excitados. Y tenemos que darles alivio. Te tienen que dar alivio. Les guste o no. Si eres pasivo, nunca termina. Al menos, si hubieras dicho que sí a Melody, habrías tenido elección en la primera parte".
Desmond miró fijamente la toallita descolorida que tenía en la mano, comprendiendo. Una capa grotesca de lógica se imponía sobre la violencia. Su negativa, un vestigio idiota de dignidad, lo había condenado a una categoría inferior. No era un iniciador; era una utilidad, un receptáculo comunal. Había elegido la peor parte del contrato.
“Bienvenido al lado femenino del harén, cariño”, suspir la mujer de pelo corto. “Donde te culpan por no ser un cabrón mayor”.
Melody aplastó su cigarrillo. "Sígueme. Te mostraré el autocue. Tu segmento es en siete minutos". Lo conducido por un pasillo más a un estudio diminuto donde una pared verde y una cámara sobre un trípode lo esperaban. Un técnico le ajustó un micrófono de solapa a la camisa arrugada, sin hacer contacto visual. Una pantalla frente a él mostraba sus notas sobre el huerto comunitario, pero todas las palabras estaban borrosas. En la pantalla, una presentadora sonreía a cámara. “Y ahora, con una mirada local a la polémica sobre el uso de terrenos en el distrito de Northwood, tenemos a nuestro nuevo corresponsal, Desmond Álvarez”.
Un punto rojo se encendió en la cámara. Él tomó aire, el movimiento despertó un dolor intenso y profundo. Comenzó a hablar, su voz de barítono, pulida por años en las salas del tribunal, saliendo firme y autoritaria mientras describía disputas por zonificación y el valor de los espacios verdes. En el monitor a un lado, podía verso a sí mismo: el cabello de sal y pimienta impecable, la corbata torcida enderezada, los ojos oscuros que proyectaban una preocupación sincera. Parecía creíble. Parecía humano.
Mientras hablaba, solo él podía sentir la viscosidad que le secaba en la piel interior de los muslos, o el escozor persistente que cada palabra enviaba a través de sus nervios magullados. El contraste era total. El hombre en la pantalla era un fantasma competente, un profesional. La cosa temblorosa que lo habitaba era solo un contenedor usado, esperando su próximo uso. El punto rojo se apagó. El técnico le hizo un gesto con la cabeza. “Adecuado”.
Melody apareció a su lado. "Luke quiere verte. Te espera en la sala privada. Hay que hablar sobre tu siguiente asignación". Su tono no dejaba lugar a dudas sobre la naturaleza de esa “conversación”. La mirada que ella le dio no era cruel. Era peor: era la mirada práctica de un veterano observando a un recluta llegar al frente, sabiendo exactamente lo que le espera. Desmond apagó el micrófono y la imagen profesional en el monitor se desvaneció en negro.