Chapter 4: Possession in the Attic
El aire del ático, ya impregnado de un aroma a manzanas y polvo, ahora traía el calor de dos cuerpos demasiado cerca. El brazo de Geralt era una banda de hierro alrededor del torso de Jaskier, con los dedos extendidos posesivamente sobre su vientre. El bardo no se movió, no respiró; su finimiento de sueño era un escudo frágil.
Se quebró con la voz de Geralt, una leve vibración en la nuca. «Puedes dejar de fingir».
Jaskier permaneció rígido, con los ojos cerrados. Podía sentir la presión firme e insistente de la excitación de Geralt contra su espalda, una afirmación descarada y aterradora.
—Conozco el ritmo de tu sueño —continuó Geralt, rozando la piel de Jaskier con sus labios. Las palabras fueron silenciosas, solo para el ático—. La forma en que se te entrecorta la respiración justo antes de quedarte dormido. Esto no es así.
Su mano se deslizó más abajo, pasando por la cinturilla del pantalón prestado, y sus dedos callosos recorrieron la protuberancia de la cadera de Jaskier. No era una invitación. Era un inventario.
Jaskier se estremeció. El juego había terminado. Se impulsó hacia adelante, intentando rodar fuera del jergón, pero el brazo de Geralt lo oprimió, devolviéndolo a su lugar con una fuerza que le dejó sin aire. Una nube de polvo bailó a la luz de la luna.
—Déjame ir. —La voz de Jaskier era un susurro tenso, consciente de la pareja de ancianos que dormían abajo.
"No."
La simplicidad del asunto fue como un portazo. Los dientes de Geralt encontraron la curva de su hombro, sin morder, sino que se quedaron ahí, como una promesa de presión. Levantó la otra mano, enredándose en el pelo de Jaskier, obligándolo a echar la cabeza hacia atrás. "¿Crees que podías huir de mí, pequeña alondra?"
—No estaba corriendo. Me iba —siseó Jaskier, forcejeando débilmente. Era como luchar contra un muro de piedra—. Hay una diferencia. Una implica que persigues algo que no quiere ser atrapado.
—Pero te perseguía. Y te atrapé. —El aliento de Geralt le ardía en la oreja—. En una zanja. En una taberna. En este pequeño y pintoresco nido. Sigues eligiendo lugares con testigos. ¿Crees que eso me detendrá? —Acentuó la pregunta con un lento y deliberado movimiento de cadera, dejando claro su deseo—. Solo lo hace más... interesante.
La vergüenza y una chispa traidora de antiguo calor se enroscaron en las entrañas de Jaskier. Odiaba su propio cuerpo por recordar. «Geralt, por favor. Ha recuperado la memoria. Yennefer...»
El nombre fue un error.
Un gruñido puro y animal brotó del pecho de Geralt. Tiró de Jaskier a su espalda, cerniéndose sobre él en el estrecho espacio. El rayo de luna le atrapó la mirada, ardiendo como el fuego del infierno. Apoyó un antebrazo en el pecho de Jaskier, no lo suficiente para herirlo, pero sí para inmovilizarlo por completo.
—Yennefer —dijo, y el nombre fue una maldición—, es un recuerdo. Un recuerdo complejo, doloroso y arraigado. Tú... —Bajó la cabeza hasta que sus frentes casi se tocaron—. Eres la cicatriz en mis nudillos de una pelea de bar que no empecé. Eres el sabor persistente del vino barato en una buena noche. Eres el ruido incesante y enloquecedor en mi cabeza sin el cual ahora no puedo vivir. Ella es mi pasado. Te arrastraste hasta mi presente y te instalaste allí. Y no suelo abandonar mis hogares.
Jaskier levantó la vista, atónito y en silencio. Sus palabras no eran la declaración de un poeta. Eran crudas, feas y terriblemente específicas. Eran Geralt.
—La amas —susurró Jaskier, sintiendo que la lucha se alejaba de él y era reemplazada por un dolor profundo.
—Sí —concedió Geralt, con palabras cortantes—. Y fue un incendio forestal. Devorador, devastador, dejando solo cenizas. Lo que tengo contigo... es el maldito diente de león que después se cuela por las grietas del empedrado. Molesto. Persistente. Invencible. —Bajó la voz de nuevo, a un territorio tan privado que parecía una violación—. Mío.
Soltó el cabello de Jaskier, ahuecando su mano sobre su mandíbula y acariciando su pómulo con el pulgar. El contraste entre el tierno gesto y el peso inmóvil de su cuerpo era desconcertante.
—Puedes seguir corriendo —murmuró Geralt, con los labios ahora sobre los de Jaskier—. Toma tu laúd. Escápate por la ventana. Busca otra aldea, otro grupo de almas bondadosas a las que engañar con tus ojos abiertos y tus trágicas historias. Te encontraré. Siempre te encontraré. Porque la caza ya no es un deporte. Es para recuperar.
Entonces lo besó. No fue como los besos de la época de los recuerdos olvidados; aquellos habían sido exploratorios, apasionados, a veces torpes. Esto era una marca. Era profundo, absorbente y absolutamente definitivo. Un sello físico en el juramento. Las manos de Jaskier se alzaron, revoloteando contra los hombros de Geralt, sin saber si empujar o tirar. Un sonido entrecortado escapó de su garganta, tragado por el brujo.
Cuando Geralt por fin se separó, ambos respiraban con dificultad. "¿Entiendes?", preguntó con voz ronca.
Lágrimas, ardientes y furiosas, brotaron de los ojos de Jaskier. Asintió, un pequeño gesto de derrota. Lo comprendió. La libertad que había conocido, el amor que creía haber forjado, se había esfumado. En su lugar, una posesión absoluta y aterradora.
Geralt estudió su rostro, observando cómo la lágrima se abría paso entre el polvo de la sien de Jaskier. Se inclinó y la atrapó con la lengua. La intimidad del acto fue más impactante que el beso.
“Bien”, dijo.
No se apartó de él. En cambio, ajustó su peso, colocando a Jaskier con más firmeza debajo de él, con la cabeza bajo la barbilla de Geralt. Una mano permaneció posesivamente sobre la cadera de Jaskier. La amenaza de una mayor escalada flotaba en el aire, pero se disipó, reemplazada por algo peor: la certeza.
—Duerme —ordenó Geralt, mientras su cuerpo se relajaba gradualmente hasta alcanzar un estado de reposo vigilante—. Salimos al amanecer. El camino a Oxenfurt es largo.
Jaskier parpadeó en la oscuridad. Oxenfurt. Su ciudad universitaria. Un lugar seguro, de amigos, de su propio mundo. Geralt no lo llevaba de vuelta al desierto ni a Kaer Morhen. Lo llevaba al santuario de Jaskier y, al hacerlo, le demostraba que ningún lugar estaba fuera de su alcance.
El mensaje fue claro: tu vida, tus lugares favoritos, tus alegrías, ahora son míos y puedo permitírtelo.
Jaskier permaneció inmóvil, escuchando el latido constante y lento del corazón de Geralt contra su espalda, sintiendo su calor calar en huesos que ahora sentían un frío permanente. Abajo, la cabaña estaba en silencio. Afuera, un búho graznó. El mundo continuó, ajeno a la silenciosa y terrible realineación que ocurría en el polvoriento ático.
Jaskier permaneció inmóvil, escuchando el latido constante y lento del corazón de Geralt contra su espalda, sintiendo su calor calar en huesos que ahora sentían un frío permanente.
La necesidad llegó de forma lenta e inevitable, una presión creciente en su vejiga que se hizo imposible de ignorar tras horas de tensión inmóvil. Con extrema cautela, intentó deslizarse hacia el borde del jergón, moviendo centímetro a centímetro el brazo que lo aprisionaba.
El brazo de Geralt se tensó instantáneamente, como una trampa de acero que se cerrará. "¿Adónde?"
"Solo al... al retiro", susurró Jaskier, la cara ardiendo en la oscuridad. "Es todo. Te lo juro."
Geralt no se movió, pero Jaskier pudo sentir la sonrisa en la piel de su cuello. "¿Otra carrera? Con esa vejiga adecuada."
"No es una artimaña, Geralt, por todos los santos." La urgencia ponía un tono agudo a su susurro. "Solo déjame levantarme un momento."
En un movimiento fluido, Geralt lo giró de nuevo para quedar boca arriba, anclándolo con su peso. Una mano se deslizó por su vientre, plana y posesiva. "Demuéstramelo."
Los dedos de Geralt desabrocharon los pantalones de lino prestados, la tela áspera cediendo con un sonido de desgarro. El aire frío del ático tocando la piel de Jaskier, seguido por el contacto abrumadoramente cálido de la mano del brujo.
"Para—" La protesta de Jaskier se ahogó en un jadeo. La mano de Geralt lo rodeó, firme y experta, un movimiento familiar aplicado con una nueva y cruel intención. Su otra mano encontró un pezón a través de la fina camisa, pellizcando y retorciendo hasta que el tejido se humedeció.
El placer fue instantáneo y traicionero, una descarga eléctrica que recorrió su columna vertebral a pesar de su pánico. Una oleada de calor sofocante ahogó la vergüenza. Arqueó la espalda, un gemido atrapado entre sus dientes apretados.
"¿Ves?" Geralt murmuró contra su boca. Su propio aliento era caliente y rápido. "Miente tu cuerpo, no tu boca".
"No, no, para, por favor." Jaskier sacudió la cabeza, luchando contra la doble avalancha de sensaciones. Las lágrimas le nublaron la visión del techo de vigas. "Es real, Geralt, voy a... no puedo contenerlo."
Los dedos de Geralt aceleraron su ritmo, su pulgar frotando con precisión brutal. Su boca se posó sobre el otro pezón, mordiendo a través de la tela húmeda. El mundo de Jaskier se reduce a un punto blanco y caliente de pura necesidad fisiológica en conflicto, una tormenta de agonía y éxtasis.
"Te lo suplico", jadeó Jaskier, sus manos aferrándose a los hombros de Geralt, sin fuerzas ya para empujar. Los músculos de su vientre se retorcían en espasmos. "Por favor, es demasiado. En serio".
Geralt se separó solo lo suficiente para mirarlo. Sus ojos de gato brillaban en la penumbra, captando cada temblor, cada contracción de desesperación en el rostro de Jaskier. Una sonrisa lenta, totalmente desprovista de humor, le torció los labios.
"Entonces hazlo", dijo, su voz era baja pero completamente clara. Su mano no se detuvo. "Hazlo aquí mismo."
El permiso fue la última barrera que se derrumbó. Un sollozo que era mitad liberación, mitad ruptura total, estalló de los pulmones de Jaskier. El calor se expande a través del jergón de lana debajo de ellos, un torrente humeante e íntimo que se filtraba por la tela.
Geralt observó todo, su mano aquietándose pero no retirándose, sintiendo los últimos estremecores que recorrieron el cuerpo del bardo. La humedad se enfrió rápidamente en el aire del ático, un recordatorio acre y tangible.
"Mi pequeño lark", murmuró, inclinándose para lamer una lágrima salada de la mejilla de Jaskier. Su tono era casi contemplativo. "Ahora todo lo que hay aquí... es mío."