Chapter 6: The Copper Tub Confession
La tina de cobre era un lujo obsceno en la habitación estrecha y sombría. El vapor se elevaba en espirales perezosas, atrapando la llama de la única vela y haciendo relucir las paredes de piedra. Jaskier se sentó rígido en el agua hirviendo, con la piel sonrojada, observando a Geralt arrodillado en el suelo toscamente tallado como un penitente ante un altar. Solo que no había arrepentimiento en sus ojos. Estaban fijos, depredadores, observando cada detalle.
Las manos de Geralt, esos anchos y marcados instrumentos de la muerte, eran inesperadamente delicadas. Tomó una pastilla de jabón tosco y la espumó entre las palmas. El aroma a pino y humo de leña llenó el aire húmedo.
—Relájate —murmuró Geralt; su voz era un murmullo bajo que vibró en el espacio húmedo.
"Es fácil para ti decirlo", murmuró Jaskier, pero la protesta se apagó cuando esas manos tocaron sus hombros. Los pulgares de Geralt presionaron los músculos tensos, trabajándolos con un conocimiento profundo y aterrador de la anatomía. La cabeza de Jaskier se inclinó hacia adelante a su pesar, y un gemido sordo escapó de sus labios. Era una delatora de la tensión que había arrastrado desde el camino, desde la cabaña de la pareja de ancianos, desde que el mundo se había inclinado sobre su eje.
El lavado era metódico, posesivo e insoportablemente lento. Geralt recorrió la línea de cada clavícula, el hueco de su garganta, la curva de su columna. Prestó atención meticulosa a los espacios entre los dedos de Jaskier, la parte interior de sus muñecas, la piel sensible detrás de sus rodillas. No se trata de limpieza. Era una reorganización. Una recuperación. Cada pasada decía "mío". Jaskier sintió que la ternura lo desmantelaba, su resistencia se filtraba en el agua jabonosa.
Cuando el agua empezó a enfriarse, Geralt se puso de pie, con el agua escurriendo por su propia ropa que nunca se había molestado en quitarse. Cogió una sábana de lino grueso y la abrió. «Fuera».
Sin decir palabra, temblando, Jaskier obedeció. Lo envolvieron en la sábana y luego lo levantaron, lo llevaron los pocos pasos hasta el enorme colchón de plumas que dominaba la habitación. Lo envolvió en una nube de plumón mientras Geralt lo tendía. El brujo retrocedió, sus ojos amarillos brillando a la luz de las velas mientras comenzaba a quitarse sus propias prendas mojadas y manchadas por el camino. Cada pieza fue descartada con deliberado cuidado: el jubón de cuero, la camisa, las botas. El silencio era más denso que cualquier armadura.
Entonces estaba en la cama, una pared de piel caliente y músculos duros, oliendo al mismo jabón ya su propio aroma esencial, salvaje y oscuro. La promesa del camino no era solo una promesa; Era un plan. La boca de Geralt estaba en todas partes, una marca caliente y húmeda siguiendo el mismo camino que sus manos habían trazado en la bañera. Era un hombre saboreando un festín tras una larga hambruna, y Jaskier era la mesa.
Jaskier se arqueó, sus dedos encontrando y enredándose en la seda blanca del cabello de Geralt. Su miedo anterior seguía allí, una semilla fría en sus entrañas, pero se estaba incinerando, capa a capa, por el fuego implacable de la atención de Geralt. Este era el Geralt de las semanas amnésicas. Este era el hombre del que se había enamorado en un desván polvoriento rodeado del espectral aroma a manzanas. El que lo miraba como si fuera la única estrella en un cielo completamente negro.
Gemía, suplicaba con súplicas fragmentadas y sin aliento. El mundo se había reducido a los cuatro postes de la cama, a la danza de sombras en el techo, a la exquisita fricción que crecía entre ellos. Geralt se movía sobre él, dentro de él, con una intensidad concentrada que dejaba a Jaskier sin aliento. Esto era unión, conquista y rendición, todo a la vez.
Jaskier se tambaleaba al borde del abismo, con la vista nublada, y todo su cuerpo emitía una única y desgarrada nota de liberación. Fue entonces cuando Geralt se detuvo. Se quedó completamente inmóvil, hundido en el vacío, su cuerpo como una cuerda de arco tensa sobre el cuerpo tembloroso de Jaskier.
Se quedó allí, con el sudor goteando de su mandíbula sobre el pecho de Jaskier. Sus ojos, de oro fundido en la penumbra, se clavaron en los de Jaskier, observando cada pieza rota y vulnerable.
Su voz, cuando salió, fue un sonido áspero y chirriante, apenas más fuerte que el estallido de la mecha de una vela.
"Ahora lo recuerdo todo."
A Jaskier se le cortó la respiración y la dichaa neblina se desvaneció. El frío que sintió en el estómago explotó en una escarcha que le atrapó los pulmones.
Los labios de Geralt rozaron su oreja. «La caza del dragón. El deseo. Yennefer». Pronunció el nombre no con añoranza, sino con una fría y puntuación definitiva. Luego su tono cambió, impregnado de un calor oscuro y posesivo. «Incluyendo cómo huiste».
Las palabras eran como un balde de agua helada. Jaskier se congeló bajo él, el abismo del abandono se abrió de nuevo. Había huido de eso. De ser una idea tardía y descartada una vez que el verdadero recuerdo regresara.
Pero Geralt no se apartó. Se acercó más, y sus siguientes palabras fueron un gruñido visceral contra la garganta de Jaskier. «Pensabas que la elegiría. Que solo eras un sustituto de un fantasma en mi cabeza».
Jaskier intentó hablar, negarlo, pero sólo salió un sonido entrecortado.
"Lo recuerdo todo", repitió Geralt, volviendo a moverse, un lento y devastador movimiento de caderas que dejó a Jaskier sin aliento. "Y elegí esto. Te perseguí. Elegí el olor a tinta y perfume barato en lugar de lilas y grosellas. Elegí el sonido de tus ridículas opiniones en lugar de un silencio atronador. Estoy aquí, Jaskier. No en un recuerdo. Aquí."
La confesión, brusca y sin refinar, logró lo que ninguna fuerza ni amenaza pudo. Destrozó el último vestigio de la frágil rebeldía de Jaskier. Un sollozo entrecortado se le escapó del pecho, y se incorporó, no para apartar a Geralt, sino para estrecharlo más fuerte, clavándose las uñas en la carne cicatrizada de la espalda del brujo.
—No te vayas —dijo Jaskier con voz ahogada, las palabras destrozadas contra el hombro de Geralt—. Ni se te ocurre acordarte de ella y dejarme en una taberna de mierda con una palmadita en la cabeza y un «gracias por la distracción».
El ritmo de Geralt se quebró. Se lanzó contra Jaskier, un golpe perfecto y castigador que parecía una respuesta. «No voy a ninguna parte».
"Júralo."
Geralt le besó la boca con un sabor salado y desesperado. «Lo jurado por el Camino. Lo juro por mis espadas. Eres mío». Acentuó cada palabra con una estocada. «Mi complicación. Mi bardo. Mío».
Y Jaskier, ahogado en la sensación, en su aterradora y gloriosa irrevocabilidad, finalmente se soltó. Se deshizo en un grito entre sollozo y triunfo, convulsionando su cuerpo alrededor del de Geralt. El brujo lo siguió al borde del abismo un instante después, con un gemido sordo y profundo que lo estremeció al desplomarse con todo su peso sobre Jaskier, anclándolo a la cama, a la tierra, a esta nueva y precaria realidad.
Durante un buen rato, solo se oyó el sonido de sus respiraciones entrecortadas sincronizadas, y el ocasional crujido de la vela. Las sombras seguían bailando, pero ya no parecían fantasmas.
La mente de Jaskier, al volver a la superficie, estaba extrañamente despejada. El miedo seguía ahí, un compañero familiar. Pero debajo, algo más había echado raíces. Una certeza feroz y dolorosa.
Geralt se desplazó hacia un lado, jalando a Jaskier consigo, manteniéndolo pegado al fuego de su cuerpo. Una mano posó posesivamente sobre la cadera de Jaskier. Jaskier recorrió una cicatriz al azar en el pecho del brujo, sintiendo el latido lento y constante de su corazón.
—Puede quedarse con tu pasado —susurró Jaskier en la oscuridad, con palabras extrañas y atrevidas en su lengua—. Puede quedarse con todos tus deseos malditos y tus tragedias épicas. —Levantó la cabeza, encontrándose con la mirada atenta de Geralt, después de la tormenta. La luz de la vela iluminó el leve enrojecimiento amoratado alrededor de la boca del brujo, la marca de la posesión desesperada de Jaskier—. Pero ahora eres mío. Viniste por mí.
Una sonrisa lenta y peligrosa se dibujó en los labios de Geralt. No era amable. Era salvaje, reconociendo una verdad que ambos acababan de ensangrentar. No discutió. Simplemente ascendió, una vez, y empujó a Jaskier hacia abajo, con la barbilla apoyada en la cabeza despeinada del bardo.
Simplemente ascendió, una vez, y empujó a Jaskier hacia abajo, con la barbilla apoyada en la cabeza despeinada del bardo. El silencio que siguió no era pacífico. Era electrizante, cargada con todo lo que se había dicho y hecho, la habitación quieta excepto por el respirar de ambos y el decreciente latido de la lujuria.
Jaskier sintió las palabras de Geralt incrustándose en sus costillas, cada “mío” un eslabón forjado en calor. Ya no se sentía como una piel prestada. Se sintió reclamado, específicamente y sin posibilidad de error. Un extraño coraje, delgado y brillante como una hoja de afeitar, se levantó dentro de él.
Sin una palabra, Jaskier presionó su mano contra el sólido pectoral de Geralt y empujó, no con fuerza, sino con firmeza intención. El brujo, sorprendido por el movimiento, dio un palmo, sus ojos amarillos escudriñándolo en la penumbra. ¿Era otro intento de huida? Su agarre en la cadera de Jaskier se tensó.
“No”, susurró Jaskier, su voz áspera pero clara. Su mirada no se desvió. “De esta manera.”
Entendiendo, un destello de algo parecido al asombro cruzó el rostro inexpresivo de Geralt. Relájate. Jaskier se movió, desenredando sus piernas, maniobrando con una gracia de la que no sabía ser capaz en ese momento, hasta estar sentado a horcajadas sobre los muslos de Geralt. La manta se deslizó, revelando la línea de sus cuerpos frente al fuego de la chimenea. Desde esta nueva altura, miraba hacia abajo al brujo, una inversión vertiginosa.
“Mira quién toma la iniciativa”, murmuró Geralt, sus manos encontrando y agarrando las caderas de Jaskier, anclándolas en su lugar.
“Alguien tiene que guiar este barco sombrío hacia algún puerto”, replicó Jaskier, y su sonrisa tembló apenas en los bordes. Tomó la cara de Geralt entre sus manos, los pulgares trazando los pómulos altos. Luego se inclinó y capturó su boca en un beso que no era ni dulce ni sumiso. Era un sello.
Geralt respondió con un gruñido profundo, sus manos deslizándose por la espalda de Jaskier, contorneando la columna vertebral. Cuando la lengua de Jaskier se encontró con la suya, el sabor fue a sal, a calor, a pertenencia. Se movió entonces, desplazando su peso con una precisión deliberada, y guió a Geralt dentro de sí mismo.
Fue un descenso deliberado y torturantemente lento. Un ahogo, un arco, una toma completa. Jaskier dejó escapar un sonido entrecortado, que se convirtió en un largo y tembloroso suspiro cuando se acomodó por completo. La sensación era abrumadora, una plenitud que bordea el dolor, reclamando cada rincón de su ser.
Geralt lanzó su cabeza hacia atrás, su cuello una línea tensa de tendones, un juramento sordo escapando de sus labios. Sus manos se aferraron a las caderas de Jaskier, buscando control pero encontrando solo esta nueva y poderosa rendición.
Entonces Jaskier comenzó a moverse. Fue un ritmo diferente, controlado desde arriba, un equilibrio ensayado que venía de un lugar más profundo que la mera técnica. Geralt lo observaba, hechizado, sus manos recorriendo los flancos del bardo. Se inclinó hacia adelante y su boca encontró el pecho de Jaskier.
Su lengua era una franja caliente y húmeda contra la piel sensible. Lamió, saboreó, antes de cerrar los labios con suavidad alrededor de un pezón. Jaskier gritó, su movimiento deteniéndose en seco, clavándose más profundo en el regazo de Geralt. La doble sensación fue una descarga eléctrica que le recorrió la columna vertebral.
“Dioses”, jadeó, sus dedos enterrándose en el cabello blanco de Geralt.
Geralt cambió al otro lado, su atención implacable, minuciosa. Cada lamida, cada succión calculada, conducía a Jaskier más cerca del borde. Gemía ahora, un sonido continuo y desesperado que salía de su garganta. Sus caderas comenzaron a moverse de nuevo, perdiendo el ritmo calculado por una necesidad más cruda y urgente.
“Solo… tuyo”, gritó Jaskier entre jadeos, la admisión arrancada de lo más profundo de su alma. Era verdad. En ese momento, atrapado entre el placer y la posesión, no podía concebir ser de nadie más.
Geralt se separó de su pecho con un sonido húmedo, su mirada levantándose para encontrarse con la de Jaskier. Su rostro era una máscara de intensidad desnuda. “Solo mío”, repitió, su voz un rocoso y profundo contrapunto al canto agudo de Jaskier. "Cada maldita canción. Cada suspiro."
Sus palabras desataron algo en Jaskier. Su ritmo se volvió más frenético, menos diestro, más necesidad pura. Cada empuje de sus caderas, cada profundo descenso, era una puntuación a la declaración de Geralt. Su respiración se convirtió en un jadeo entrecortado, el aire olía a cera derretida, a sexo, a sudor. La sombra de Yennefer, tan grande y fría antes, ahora era apenas un matiz en el color del momento.
“Geralt”, suplicó, y ese nombre, siempre una plegaria o una maldición en sus labios, fue ahora solo una petición para el fin.
Geralt, sintiendo la tensión acumulándose en los músculos que se estremecían bajo sus manos, le respondió. Sus propias caderas se elevaron del colchón para encontrarse con el descenso de Jaskier, un último y brutalmente perfecto golpe de sincronización que los hizo desmoronarse juntos. El grito de Jaskier se ahogó contra el hombro de Geralt, su cuerpo sacudido por ondas de entrega.
Geralt lo siguió con un gemido apagado, sus brazos cerrándose alrededor del bardo como cadenas forjadas en el propio ardor de sus cuerpos, sellando la verdad del momento en carne, sudor y el simple e irrevocable hecho de la permanencia.