Chapter 7: Gilded Cage
El aroma a humo de leña y sexo aún los envolvía como una segunda piel. El amanecer se filtraba por la única y mugrienta ventana de la posada, tiñendo la cama revuelta y sus extremidades enredadas de una luz pálida e implacable. Geralt ya estaba despierto, un peso sólido y cálido contra la espalda de Jaskier, su brazo como una pesada banda sobre las costillas de Jaskier. Jaskier yacía completamente inmóvil, escuchando la respiración regular y silenciosa del brujo. La certeza de la noche se sentía más tenue a la luz del día, vaporosa y frágil.
—Te oigo pensar —murmuró Geralt, con la voz ronca por el sueño. Extendió la mano y apretó los dedos posesivamente contra el costado de Jaskier—. Para.
"Tengo hambre", dijo Jaskier, lo cual no mentía. Le dolía el cuerpo en una espectacular combinación de placeres y sufrimientos, y tenía el estómago hecho un agujero.
Geralt gruñó. Se removió, rodando sobre su espalda y frotándose la cara con una mano. El movimiento rompió el contacto, y Jaskier sintió el frío matutino penetrar de inmediato. "Hay un lugar abajo. Sirven huevos. De verdad".
Era una ofrenda de paz. Un intento de normalidad. Jaskier lo sabía. Se incorporó, con la manta enrollándose alrededor de su cintura. «Dirige el camino, oh, proveedor de huevos».
La sala común estaba casi vacía, solo unos cuantos viajeros madrugadores con jarras de cerveza. Recibieron unas miradas superficiales —el pelo blanco, el estuche del laúd, el aire de libertinaje que los rodeaba—, pero nada más. Los huevos eran de verdad, fritos en manteca con una rebanada de pan duro. Geralt comía con una eficiencia metódica y silenciosa. Jaskier picoteaba su comida, con el apetito agriado por una ansiedad sorda y persistente.
Podía sentirlo retorciéndose en sus entrañas. El mundo fuera de esta posada, fuera del alcance inmediato y táctil de Geralt, seguía ahí fuera. Yennefer seguía ahí fuera.
—Necesitamos provisiones —dijo Geralt finalmente, limpiándose la boca—. El pueblo está a un kilómetro camino abajo.
—Bien. Suministros. —La voz de Jaskier sonó demasiado fuerte, incluso para él mismo.
La caminata fue silenciosa. El camino estaba embarrado por una lluvia reciente, y el aire olía a tierra mojada y pino. Geralt caminaba con su habitual gracia depredadora, escudriñando la línea de árboles por costumbre. Jaskier lo seguía ligeramente, con el laúd golpeándole la espalda. Cada crujido de una ramita lo sobresaltaba. Se sentía expuesto; la audaz declaración de «mío» de la noche anterior se sentía menos como una armadura y más como un blanco pintado en su espalda.
El pueblo era un puñado de techos de paja y gallinas que cacareaban y cobraban vida. Se estaban instalando puestos de mercado, y el aire se impregnaba del olor a pan fresco, perfume barato y estiércol. Geralt se movía entre la multitud; la gente, instintivamente, evitaba su corpulenta figura, que portaba una espada.
La mirada de Jaskier recorrió rostro tras rostro. Cada cascada de cabello oscuro le hacía latir el corazón con fuerza. Era ridículo. Ella no estaría allí, en un pueblo remoto y destartalado. El Continente era inmenso.
Estaba tan ocupado buscándola que casi chocó con Geralt, quien se había detenido en medio del camino.
El mundo pareció desmoronarse bajo los pies de Jaskier. Allí, junto a un puesto de hierbas secas y tinturas de dudosa apariencia, se encontraba Yennefer de Vengerberg.
Estaba impecable. Un vestido violeta intenso, el cabello cayendo en perfectas ondas negras, su postura irradiaba una compostura aburrida e imperial. Estaba examinando un manojo de acónito, pero su mirada, al levantarla, pasó directamente de Geralt a Jaskier. No estaba enfadada. Era evaluadora, fríamente curiosa, como si fuera un insecto medianamente interesante que se hubiera subido a su plato de desayuno.
Un rayo de pánico puro y animal recorrió a Jaskier. Sus músculos gritaban que girara, corriera, se fundiera con la multitud y no se detuviera jamás. Sus pies eran bloques de piedra.
Geralt no se movió. Su espalda era un muro de tensión.
Los labios de Yennefer se curvaron en una sonrisa que no rozó sus asombrosos ojos violetas. «Geralt», dijo, con una voz como miel derramada sobre cristales rotos. «Has sido... difícil de rastrear».
—Yennefer. —El tono de Geralt era monótono, una declaración de hechos, carente de la calidez que Jaskier había llegado a atesorar.
Su mirada volvió a Jaskier, de arriba abajo, fijándose en su camisa arrugada, el probable moretón visible en su cuello, el aire general de un hombre que había sido reclamado completa y recientemente. "Y el bardo sigue contigo. Qué... pintoresco."
La palabra fue una bofetada intencionada. Jaskier sintió que le ardía la cara. Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido. Todas sus ingeniosas réplicas, sus baladas desafiantes, murieron en su garganta. Era solo un hombre con botas embarradas, sosteniendo un laúd.
Entonces, Geralt se movió. No se acercó a Yennefer. Retrocedió. Un paso firme y deliberado que lo colocó contra el costado de Jaskier. Levantó el brazo, no rodeándolo por los hombros, sino que posó la mano con fuerza, inconfundiblemente, en su nuca. Su pulgar empezó a acariciar los pelos cortos, un gesto tan posesivo y despreocupado que dejó a Jaskier sin aire.
—Jaskier —dijo Geralt con una voz áspera que no admitía réplica—, quédate.
Era una orden, pero no iba dirigida a Jaskier. Iba dirigida a la parte de Jaskier que quería huir. Era un ancla. Los dedos de Geralt se apretaron ligeramente, una presión posesiva que decía «Mío, aquí mismo, te quedas aquí mismo».
Yennefer observó el movimiento, con una sonrisa gélida. El aburrimiento en sus ojos se endureció hasta convertirse en algo más agudo, más peligroso.
—Parece nervioso —observó con una voz engañosamente ligera—. ¿Se está deshilachando la lealtad? Una vez que recuerdas quién eres, los juguetes de tu distracción deben parecerte tan... triviales.
El pulgar de Geralt no se detuvo. No miró a Jaskier. Mantuvo sus ojos amarillos fijos en Yennefer. «He recuperado la memoria. Lo ha sido».
Un destello de sorpresa, rápidamente disimulado, cruzó el rostro de Yennefer. "Ya veo."
—Recuerdo al dragón. El deseo. —Geralt hizo una pausa, y su voz bajó, pero sin perder fuerza—. Te recuerdo.
Los sonidos del mercado se desvanecieron en un zumbido lejano. El corazón de Jaskier latía con fuerza contra sus costillas. Había llegado el momento. El momento en que el péndulo volvería a oscilar. Geralt se alejaría de él, hacia ella, hacia el destino, la magia épica y una historia que Jaskier jamás podría tocar.
Pero Geralt no se movió. Su mano permaneció firme en el cuello de Jaskier.
—Y recuerdo haber corrido —continuó Geralt, con las palabras entrecortadas—. Recuerdo haber elegido correr. Anoche, y cada día desde que mi mente se aclaró, he elegido no hacerlo. —Finalmente giró la cabeza, solo un poco, y su mirada se encontró con la de Jaskier. No era suave. Era feroz, salvaje y completamente desprevenida—. Elijo esto.
Volvió a mirar a Yennefer. "Entonces, sea lo que sea que creas que tenemos… no lo tenemos."
El silencio que siguió fue absoluto. Yennefer lo miró fijamente, su hermoso rostro una máscara de furia fría y aturdida. El poder a su alrededor pareció crepitar, haciendo que el aire oliera a ozono y pétalos de rosa podridos. Su mirada pasó del rostro resuelto de Geralt a su mano sobre Jaskier, y algo en su expresión se quebró y se transformó en un desprecio puro y puro.
No para Geralt. Para Jaskier.
—¿Eliges esto? —espetó, desvaneciéndose su elegante fachada—. ¿Un pajarito cantor llorón y vulgar que morirá en unas décadas y te dejará solo el eco de una melodía patética?
La respuesta de Geralt fue inmediata: «Sí».
La única palabra quedó suspendida en el aire, definitiva como el sello de una lápida. Yennefer retrocedió un paso, como si la hubieran golpeado. Le dirigió una última mirada mordaz a Jaskier —una mirada que prometía que esto no había terminado, que su ira era inmensa y paciente— y luego giró sobre sus talones. Su vestido ondeó y se desvaneció entre la multitud, dejando solo el tenue y moribundo aroma a lilas y grosellas.
La presión en el cuello de Jaskier no disminuyó. Al contrario, se intensificó, acercándolo medio paso más al costado sólido e inflexible de Geralt. El brujo seguía observando el espacio donde había estado Yennefer, con el cuerpo vibrando con una tensión que aún no se había disipado.
Jaskier permaneció allí, temblando, con el eco del "sí" de Geralt resonando en sus oídos más fuerte que cualquier aplauso. No lo habían elegido por encima del poder, ni del destino, ni de la magia. Lo habían elegido en lugar de ellos. El peso de aquello era aterrador. También era lo más real y sólido que había sentido jamás.
Geralt finalmente se giró, buscando con la mirada el rostro de Jaskier. «Te dije que no me iba a ninguna parte», murmuró con voz ronca.
Jaskier tragó saliva con dificultad; el miedo se desvaneció lentamente, reemplazado por una oleada vertiginosa y aterradora de algo más. Algo que se sentía peligrosamente parecido a la victoria. Se apoyó en la mano que lo agarraba del cuello, y su propia mano se alzó para agarrar la muñeca de Geralt, no para apartarla, sino para sujetarla.
—Los huevos —logró decir Jaskier con la voz entrecortada—. Estaban buenos. Pero creo... creo que necesito un trago.
El pulgar de Geralt trazó un último círculo posesivo contra su cuello. Un fantasma de aquella sonrisa escalofriante del mercado aún rondaba las comisuras de su boca.
—Un trago —repitió, sin más. Aflojó la mano y se deslizó hasta el hombro de Jaskier—. De acuerdo.
Los alejó de la bulliciosa plaza, sus botas golpeando el empedrado con una determinación que a Jaskier le faltaba. Encontraron una taberna de vigas bajas unas calles más allá, cuyo letrero crujía con la suave brisa. El interior estaba oscuro, olía a cerveza rancia y lana húmeda, una grata sorpresa tras la deslumbrante exposición del mercado.
Geralt eligió una mesa en un rincón, lejos de la chimenea, de espaldas a la pared. No preguntó qué quería Jaskier. Simplemente levantó dos dedos hacia la camarera, y momentos después, dos pesadas jarras de barro cayeron con un ruido sordo sobre la madera dañada.
Jaskier se envolvió las manos, la frescura lo impactó. Dio un trago largo y tembloroso. La cerveza estaba floja y ligeramente ácida. Estaba perfecta. Geralt lo observó, sin tocar su bebida.
—No va a... dejarlo pasar así como así —dijo Jaskier finalmente. La cerveza le daba a su voz una firmeza que no sentía—. Esa mirada que me dirigió no era de 'adiós y buena suerte'.
—No —convino Geralt con voz grave—. No lo hará.
Tomó su jarra y bebió lentamente. Sus ojos amarillos no se apartaron del rostro de Jaskier. "¿Eso te asusta?"
"Me aterra", admitió Jaskier con una risa quebradiza. "Podría convertirme en un sapo. Un sapo muy guapo y con inclinaciones musicales, claro, pero aun así."
—No la dejaré. —Geralt lo dijo simplemente, una declaración de hecho, inquebrantable como una piedra. Dejó la jarra y se inclinó hacia delante; la distancia entre ellos se redujo. El ruido de la taberna se apagó—. Eres mía. Se acabó.
Las palabras deberían haberle hecho sentir como cadenas. En cambio, se sintieron como una balsa en un mar embravecido. Jaskier bajó la mirada hacia su cerveza y luego volvió a mirar a Geralt. El rostro del brujo era severo, pero sus ojos reflejaban la misma ferocidad y despreocupación que había mostrado en el mercado.
Jaskier se inclinó sobre la mesa. Soltó su jarra, olvidando la cerveza. La madera se sentía áspera bajo sus dedos al extender la mano.
Besó a Geralt.
No era una expresión suave ni inquisitiva. Era una presión desesperada y agradecida, alimentada por el miedo y el ácido persistente del desprecio de Yennefer. Por un instante, Geralt se quedó quieto.
Entonces él respondió.
Levantó la mano y acarició la nuca de Jaskier, enredando los dedos en su cabello. El beso se profundizó, volviéndose feroz y absorbente. No era solo pasión; era una reafirmación, un sello brutal y amoroso sobre la promesa que había hecho en el polvo del mercado.
La otra mano de Geralt se deslizó de la mesa al costado de Jaskier, con un toque firme a través de la tela de su jubón. Trazó la línea de las costillas de Jaskier, la curva de su cintura, un lento y exigente movimiento de la palma que dejó una estela de calor.
Jaskier jadeó en el beso, buscando aire. Los labios de Geralt recorrieron su mandíbula, su garganta. La áspera caricia sobre su ropa, la pura fisicalidad de la toma, lo deshicieron.
—Geralt —gimió. El nombre fue una plegaria y una rendición para el oído del brujo.