Chapter 5: The Witcher's Claim
El sol de la mañana era pálido y enfermizo, filtrándose a través de una gasa de nubes grises. Apenas aliviaba el frío intenso que se había instalado en los huesos de Jaskier, un frío que no tenía nada que ver con el clima. Se quedó de pie en el cuidado huerto de la cabaña, con la tierra húmeda adherida a sus botas prestadas, y forzó una sonrisa brillante y practicada para la pareja de ancianos.
—Has sido la personificación de la generosidad —dijo, tomando la mano nudosa de la mujer entre las suyas—. Un faro en mis… tumultuosos viajes.
La anciana le dio una palmadita en la mano, con una mirada tierna y maternal. «Cuídate, jovencito. El camino no es lugar para un alma gentil».
Tras él, la presencia de Geralt era como un muro de piedra fría. Jaskier sintió el peso de la mirada del brujo entre los omóplatos. Oyó el inconfundible tintineo de un pesado monedero al ser depositado sobre la tosca mesa del interior.
—Por tus molestias —la voz de Geralt, monótona y sin modulaciones, llegó a través de la puerta abierta—. Y por tu... discreción.
Siguió un silencio momentáneo. El anciano murmuró un suave «Gracias, Maestro Brujo». El pago era demasiado cuantioso para una simple hospitalidad. Era un pacto de silencio, una compra de su silencio ante la mirada tensa y atormentada del bardo o la posesividad con la que el hombre de cabello blanco lo guiaba.
Geralt emergió, y su movimiento hizo que Roach cambiara de postura. No habló. Simplemente apoyó una mano pesada sobre el hombro de Jaskier, clavándole los dedos justo por encima de la clavícula, y lo condujo hacia la yegua. El mensaje era claro: la función había terminado.
—Es hora de irnos —dijo Geralt, sin ninguna inflexión que pudiera ser escuchada en sus palabras.
Jaskier dirigió un último y tembloroso saludo a la pareja, que se había retirado a la puerta, un frente unido de silenciosa inquietud. Entonces, las manos de Geralt se posaron en sus caderas, levantándolo sobre el lomo de Roach con una facilidad inquietante. Antes de que Jaskier pudiera acomodarse, Geralt se subió detrás de él, la silla crujiendo bajo el doble peso. Un brazo rodeó la cintura de Jaskier, tirando de él hacia atrás hasta que quedó pegado a la dura placa del pecho y el abdomen de Geralt. La otra mano tomó las riendas, chasqueándolas una vez.
Cabalgaron en silencio durante un largo rato; los únicos sonidos eran el crujido de los cascos de Roach sobre el sendero de grava, el susurro del viento entre los árboles esqueléticos y el latido del corazón de Geralt contra la columna vertebral de Jaskier. El agarre del brujo no era solo funcional; era una presión constante y firme. Su pulgar comenzó a moverse, un ritmo leve y ausente, contra el estómago de Jaskier, justo por encima de la cintura.
Jaskier miraba al frente, con la mirada fija en el sinuoso camino. El mundo gris parecía descolorirlo todo. Se sentía vacío, una marioneta con los hilos cortados, sostenido por la misma fuerza que los había cercenado.
Geralt se movió ligeramente, sus muslos se apretaron alrededor de los flancos de Roach y sus labios se acercaron al oído de Jaskier. Su voz era un murmullo bajo, solo para él, un mundo aparte de la cortesía vacía que había mostrado a la pareja de ancianos.
"Estás temblando."
"Tengo frío", mintió Jaskier, sin que sus dientes castañetearan en absoluto.
El pulgar sobre su estómago detuvo su movimiento y se deslizó deliberadamente hacia arriba, bajo las capas de su túnica y camisa, para encontrar piel desnuda. Jaskier se estremeció al sentir el contacto con la yema callosa, trazando la cresta de su costilla más baja.
—Mentiroso —susurró Geralt, y la palabra fue como una cálida bocanada contra la oreja de Jaskier. Su mano, abierta, caliente e inevitable, se posó en el costado de Jaskier—. Piensas en el desván. En el olor a manzanas y polvo. En cómo lloraste.
—Basta. —La petición fue apenas audible.
—No lo haré. —Geralt rozó la línea del pelo con la nariz, inhalando—. Me gusta tu olor así. Miedo, sal y algo que es simplemente... Jaskier. Es embriagador.
Su mano se deslizó aún más, acariciando el abdomen de Jaskier, posesiva e íntimamente. «Oxenfurt está a tres días de viaje. He estado pensando».
—Una experiencia novedosa para ti —espetó Jaskier, mientras el viejo reflejo del sarcasmo se encendía como una brasa moribunda.
La risa de Geralt fue oscura y silenciosa. Mordió la punta de la oreja de Jaskier, no con la fuerza suficiente para rasgarle la piel, pero sí para hacerlo jadear. "Qué descarado. He estado pensando adónde te llevaré primero. Tus habitaciones en la universidad son demasiado públicas. Hay demasiadas orejas en los pasillos".
Su otra mano soltó las riendas por un instante y subió para acunar la mandíbula de Jaskier, obligándolo a retroceder la cabeza contra el hombro de Geralt. La postura dejó al descubierto su garganta. Los labios de Geralt rozaron el pulso, sintiendo el frenético aleteo.
—Conozco una posada. Discreta. De paredes gruesas. —Su voz se convirtió en un susurro áspero, cada palabra en una caricia deliberada—. Voy a conseguir una habitación con una bañera profunda de cobre. Voy a limpiarte hasta el último rastro del camino. Luego te voy a tumbar en esa gran cama de plumas y voy a saborear cada centímetro de piel que he limpiado. Voy a hacerte cantar otra vez para mí, Julián. No las canciones bonitas para tus alumnos. Las canciones crudas y rotas que solo cantas para mí.
A Jaskier se le cortó la respiración. Su cuerpo traidor se estremeció ante la imagen, y una oleada de calor se extendió bajo las manos merodeadoras de Geralt. La vergüenza hirvió inmediatamente después, ácida y ardiente.
—Odias que te llame así —observó Geralt, sintiendo la tensión—. Julián. —Lo repitió, haciendo girar el nombre en la boca como si fuera un caramelo—. Mi Julián.
—No soy... —empezó Jaskier, pero la mano de Geralt se deslizó desde su mandíbula hasta su garganta, sin apretar, simplemente descansando. Un recordatorio.
—Lo eres. —El tono de Geralt perdió su tono sugerente, volviéndose objetivo, absoluto—. Y cuando esté enterrado dentro de ti, y te aferres a esas sábanas, lo dirás. Lo suplicarás.
Roach siguió adelante con dificultad, doblando una curva donde el camino se estrechaba entre dos rocas cubiertas de musgo. El mundo se sentía cerrado, un túnel sin salida a la vista.
—No puedes simplemente… decidir eso —logró decir Jaskier con voz débil.
—Ya lo he hecho. —Geralt volvió a sujetar las riendas, acomodándose en la silla; su abrazo se volvió meramente firme en lugar de abiertamente amenazante. La certeza casual era peor—. La persecución fue emocionante. Pero esto... la conquista. Esto es mejor.
Instó a Roach a caminar un poco más rápido, el ritmo se volvió discordante. Tras otro kilómetro de árboles silenciosos y un miedo creciente, Geralt volvió a hablar, con voz familiar, como si hablara del tiempo.
Necesitaremos provisiones en el próximo pueblo. Vendrás conmigo. Te quedarás donde pueda verte.
No era una sugerencia. Era el plano de una jaula que se construía a su alrededor, una amenaza susurrada, una orden casual, a la vez. Jaskier miró el camino que se extendía hacia una universidad que ya no parecía un santuario, sino un destino dorado para su propia perdición. El único sonido era el ritmo incesante y constante de los cascos, que lo llevaban con paso firme hacia ella.
El único sonido era el ritmo incesante y constante de los cascos, que lo llevaban con paso firme hacia ella. Luego, el camino desembocó en un valle poco profundo, y el olor a tierra húmeda se mezcló con el humo de las chimeneas y el aroma dulzón del pan de centeno. El pueblo era un puñado de edificios de madera junto a un riachuelo lento, su plaza de mercado empedrada y bulliciosa a pesar de la temprana hora.
Geralt detuvo a Roach junto a un abrevadero de piedra, su brazo manteniendo a Jaskier en su sitio un momento más de lo necesario. "Baja", dijo, y era una orden, pero sus manos vinieron a ayudar, un gesto paradójico de caballerosidad que desmentía la presión firme de sus dedos en la cintura del bardo una vez que sus pies tocaron el suelo. Jaskier se estiró, sintiendo cada uno de los músculos tensos y el fantasma de la promesa de Geralt aún ardiendo bajo su piel.
La plaza era un escenario demasiado familiar, y por un instante, la vieja vida de Jaskier casi lo alcanzó: la idea de vagar, de charlar, de reunir historias. Geralt tiró suavemente de la correa de la bolsa de monedas, el tintineo metálico un recordatorio brutal de la nueva realidad. "Compra lo que necesitas. Lo que deseas", dijo Geralt, su voz plana, pero sus ojos amarillos no dejaban margen para el desacuerdo. Su escaneada miradaba la plaza, catalogando cada rostro, cada puerta. "Te veo desde aquí".
La libertad era una ilusión, un tramo de cuerda que solo era tan largo como su visión. Jaskier respir hondo, sintiendo el peso agridulce de la oferta. Comenzó a moverse entre los puestos, sintiendo la mirada del brujo clavada en su espalda como un alfiler. Primero fueron las provisiones prácticas: pan de buena calidad, cuña de queso duro, frutos secos envueltos en tela de cera. Geralt los pagaba en silencio, guardándolos en las alforjas sin comentarios.
Luego, Jaskier se desvió hacia un mercader de telas. Un jubón de terciopelo azul índigo, bordado con pequeños pájaros dorados en el cuello y los puños, le llamó la atención. Sus dedos rozaron el tejido suave, un acto puramente táctil de nostalgia por una elección que antes habría sido libre. Sintió a Geralt acercarse desde atrás, su calor una sombra envolvente.
"¿Te gusta?" La voz de Geralt era baja, sin emociones.
"Es... es excesivo para el camino", murmuró Jaskier, empezando a alejar la mano.
Geralt la capturó en el aire, llevando la palma del bardo de vuelta al terciopelo. Hizo que sus dedos acariciaran el material. "No importa. Te queda. Tómalo". Arrojó unas monedas de oro al mercader, que avanzó rápidamente, demasiado intimidado para hablar. El jubón fue enrollado y entregado. Geralt se lo puso en las manos a Jaskier.
Al inclinarse, sus labios rozaron la oreja de Jaskier, su voz un zumbido privado y gutural que contradecía la escena pública y mundana. "Más tarde, me lo quitaré con los dientes. Botón por botón. Luego procederé a lo que dije en el camino". Su aliento era cálido. "Te veré brillar contra esas plumas pálidas".
La vergüenza y el deseo, una mezcla nauseabunda e inseparable, se arremolinaron en el estómago de Jaskier. Una parte de él quería arrojar el paquete al barro. Otra, más débil y domesticada, se aferró a la belleza del regalo, al último jirón de su viejo yo. Tragó saliva y volteó la cabeza, sus labios casi rozando la mandíbula de Geralt.
"¿Con los dientes?" Jaskier logró poner un tono de desafío, un ligero coqueteo, en su susurro. "Prometes mucho, Lobo. Mi viejo jubón tiene botones muy resistentes. No quiero que te rompas un colmillo".
Los ojos amarillos de Geralt se contrajeron, una chispa de sorpresa y algo más ferozmente cálido en su interior. Su mano se posó en la nuca de Jaskier, una presión posesiva y casi pública. "Para ti, pequeña alondra, mordería hasta el acero". Soltó una carcajada corta y baja que no era realmente humor. "Y tú gemirías por la espera".
Jaskier apartó la mirada primero, su corazón palpitando como las alas de un pájaro atrapado. Sostuvo el terciopelo azul contra su pecho, una bandera de rendición hecha de tela fina. Geralt tomó el resto de los paquetes, su expresión una máscara de satisfacción silenciosa mientras cargaba las provisiones en Roach.
Ordenó un barril de agua dulce y una medida de avena para la yegua, negociando brevemente con el mozo del establo. Sus movimientos eran eficientes, rutinarios, mientras que cada uno de los de Jaskier se sentía medido y observado. Cuando todo estuvo guardado, Geralt tomó las riendas y avanzando con la cabeza hacia el extremo norte del pueblo, donde una señal descolorida colgaba de una taberna de paredes gruesas. "Allí", dijo simplemente.
Comenzaron a caminar, Roach trotando mansamente detrás. La cuerda invisible se había acortado, la jaula ahora estaba decorada con terciopelo azul. Jaskier caminó a su lado, los dedos clavados en el paquete del jubón, la promesa en el oído de Geralt ardiendo como una brasa viva bajo sus costillas. El camino no conducía a Oxenfurt, no todavía. Primero, conducía a una puerta de posada ya una bañera de cobre ya una promesa hecha en un desván que ahora se estaba cumpliendo, botón por amargo y dorado botón.