Chapter 10: Lügen für die Wahrheit
Die Blackhawk setzte mit einem dumpfen Aufschlag auf dem betonierten Pad der Krankenstation auf. Noch bevor die Rotorblätter zum Stillstand kamen, wurde Connor auf eine Trage gehoben und in einen Flutlichtschwall getragen. Der Übergang von der staubigen, schweigenden Schlucht in diesen Lärm aus Maschinen, schreienden Medics und grellem Neon war so gewaltsam, dass es ihn physisch schmerzte.
Die nächsten Stunden waren ein verschwommener Albtraum aus Fragmenten. Das Rascheln von Vorhängen. Der beißende Geruch von Antiseptika, der den Geruch von Elara endgültig aus seiner Nase tilgte. Hände, die seine Kleider abschnitten, kaltes Gel auf seine Brust für die EKG-Pads, die ständige, nervige Frage nach seinem Namen und Dienstgrad.
Ein schmaler Arzt mit müden Augen hinter einer Brille untersuchte das vernähte Fleisch an seinem Bein. Er rückte die Lesebrille zurecht, beugte sich nah heran. „Das ist… ungewöhnlich“, murmelte er mehr zu sich selbst. Seine Finger berührten den Rand der Wunde, vorsichtig. „Die Nähte. Das ist nicht Feld-Chirurgie. Das ist saubere Arbeit. Wer hat das gemacht?“
Connors Zunge fühlte sich an wie wattiert. Das starke Schmerzmittel, das sie ihm über den Tropf verabreicht hatten, machte die Welt weich an den Rändern. „Keine Ahnung“, sagte er, und seine Stimme klang fremd und weit weg. „Einheimische. Irgendwelche Hirten, schätze ich. Es sind nie Namen gefallen. Ich verdanke denen wohl mein Leben.“
Der Arzt sah ihn über den Rand seiner Brille hinweg an. Ein langer, undurchdringlicher Blick. Dann nickte er knapp, ein kleines, berufliches Zugeständnis. „Nun, sie wussten, was sie taten.“ Er verband die Wunde neu mit steriler, weißer Gaze – klinisch, sauber, ohne die zarte Präzision von Elaras Händen. Dann verschwand er hinter dem Vorhang, und Connor wurde dem schwebenden, schwerelosen Nirwana der Opioide überlassen.
Als er wieder erwachte, war es still. Das künstliche Licht einer trüben Deckenlampe brannte. Er lag in einem schmalen Krankenbett in einem fensterlosen Raum. In seinem Arm steckte noch immer der Tropf. Jedes einzelne Teil seines Körpers fühlte sich an, als wäre es einzeln mit einem Vorschlaghammer bearbeitet und dann wieder notdürftig zusammengesetzt worden.
Ein Schatten an der Wand bewegte sich. Eine Wache. Ein junger Soldat in Kampfmontur, der lehnte und auf sein Handy starrte. Als er Connors offene Augen bemerkte, steckte er das Gerät weg und trat näher heran. Seine Stiefel knirschten auf dem Linoleum.
„First Lieutenant Liley. Wie fühlen Sie sich?“
Connors Kehle war wie ausgetrocknetes Leder. „Wie von nem Panzer überrollt“, krächzte er. Es war nicht mal gelogen.
Er versuchte, sich aufzusetzen. Ein scharfer Schmerz schoss von seiner Hüfte bis in die Zehen, und ein Schwindelgefühl ließ den Raum schwanken. Er ließ es bleiben, sank zurück in das Kissen. Scheiß auf Heldentum.
Der Wache beobachtete ihn, ohne mit der Wimper zu zucken. „Der Colonel des Stützpunktes möchte mit Ihnen reden. Sobald Sie bereit sind.“
Connor schloss für einen Moment die Augen. Der Colonel. Die Bürokratie. Die Lügen, die jetzt offiziell werden mussten. Er öffnete sie wieder und musterte den kahlen Raum. Seine „Heiligen Hallen“. Ein müdes, sarkastisches Lächeln grub sich in seine trockenen Lippen. „Dann empfange ich den Colonel mal in meinen heiligen Hallen“, sagte er und machte dabei eine ausschweifende Handbewegung, die den schäbigen Raum, das Bett, den Tropfstand, alles umfasste. Die Geste endete mit einem schwachen Klatschen seiner Hand auf der Matratze.
Der Wache musste sich ein Lachen verkneifen. Ein kurzes, unterdrücktes Schnauben. Er nickte, drehte sich um und sprach leise in sein Funkgerät. „Alpha an Control. Der Adler ist wach und scheint ansprechbar. Kann den Besuch empfangen.“
Connor hörte das Knistern der Antwort, aber nicht die Worte. Er ließ den Blick durch den Raum schweifen. Seine persönlichen Sachen – oder das, was davon übrig war – lagen auf einem Stuhl in der Ecke: die Flecktarnhose, das dunkle Shirt, zerschnitten und voller Blut und Staub. Sie hatten ihm eine dünne, hellgraue Krankenhaushose angezogen. Sein Rucksack war nirgends zu sehen.
Panik, scharf und klar, durchschnitt den Medikamentennebel. Das Buch.
Seine Hand fuhr instinktiv an seine Brust,. Seine Finger fanden nichts. "Sergent, können sie mal nachsehen ob eine seite eines Notizzettels bei meinen Sachen ist?" fragte Connor und wie auf den stuhl mit seinen Sachen. Der angesprochene nickte und tastete vorsichtig in den sachen.
"Dieser hier?" er hob ein zusammengefaltetes blatt hoch. Connor nickte erleichtete und nahm den zettel entgegen.
Aber der Rucksack. Der Rucksack mit dem kompletten, verdammten Notizbuch. Wo war er? Standardprozedur: Alle Effekten eines vermissten und wiederaufgefundenen Soldaten wurden gesichert, inventarisiert, durchsucht. Das Buch würde auffallen. Die ungewöhnlichen Einträge. Die Koordinaten. Der Name Hicks.
Sein Herz begann, gegen seine Rippen zu hämmern. Der Tropf stand neben ihm wie ein stummer Zeuge. Er musste sich zusammenreißen. Er musste eine Geschichte haben, bevor der Colonel hier reinkam. Eine wasserdichte Geschichte.
Die Tür öffnete sich.
Zuerst kam der Geruch: Zigarre, obwohl das hier ein absolutes Rauchverbotsgebiet war, gemischt mit einem teuren Aftershave, das den Krankenhausgeruch überdecken sollte. Dann die Stiefel, blank geputzt, die auf dem Linoleum einen autoritären Klang hatten. Colonel James Thorne war ein Mann, der seinen ganzen Rang vor sich her trug wie eine Waffe. Groß, mit kurzgeschorenen grauen Haaren und einem Gesicht, das von der Sonne und dem Kommando zu Leder gegerbt war. Sein Blick, eisgrau, traf sofort Connors und ließ ihn nicht mehr los.
Hinter ihm kam ein schmächtigerer Mann in khakifarbener Uniform ohne erkennbare Abzeichen, ein Tablet in der Hand. Ein Geheimdienstler. Das war schlecht.
„First Lieutenant Liley“, sagte Thorne. Seine Stimme war tief, ein angenehmes Bariton, das nichts Angenehmes bedeutete. „Gut, Sie wieder bei den Lebenden zu sehen.“ Er blieb am Fußende des Bettes stehen, die Hände auf dem Rücken verschränkt. Der Geheimdienstler postierte sich links, sein Gesicht eine neutrale Maske.
„Sir“, sagte Connor und versuchte, seine Stimme unter Kontrolle zu halten.
„Ihr Einsatz ist hier gut bekannt. Die Sache am Pass. Eine heikle Situation. Wir dachten, wir hätten Sie verloren.“ Thornes Blick wanderte zu Connors verbundenem Bein. „Scheint, als hätten Sie Freunde gefunden.“
„Hirten, Sir. In den Bergen. Sie haben mich versorgt und mich dann zu einem Punkt gebracht, wo ich ein Signal absetzen konnte.“
„Hirten“, wiederholte Thorne langsam. Der Geheimdienstler tippte etwas auf sein Tablet. „Die Ihnen professionelle chirurgische Versorgung zukommen ließen? Mit Nahtmaterial, das ich eher in einem Feldlazarett der ersten Welt erwarten würde?“
Connor hielt seinem Blick stand. „Ich war die meiste Zeit bewusstlos, Sir. Ich habe nur Fragmente. Sie sprachen keinen Englisch. Oder ich konnte es nicht verstehen.“
„Ihr Rucksack“, sagte der Geheimdienstler plötzlich. Seine Stimme war höher, analytisch. „Wir haben ihn inventarisiert. Interessanter Inhalt. Eine leere AK, nicht geladen. Standard-Proviant. Einige lokale Schmerzmittel. Und ein Notizbuch.“ Er ließ das Wort im Raum hängen. „Ein schwarzes Ledernotizbuch. Mit Einträgen. Nicht in Ihrer Handschrift.“
Connor sagte nichts. Sein Mund war trocken. Er spürte, wie der Schweiß an seinen Schläfen hervorbrach, trotz der Kühle im Raum.
„Die Einträge sind sehr interessant, Lieutenant“, fuhr der Geheimdienstler fort. „Detaillierte Koordinaten. Namen. Operationen, die uns… unbekannt sind. Können Sie erklären, wie Sie in den Besitz dieses Tagebuchs gekommen sind?“
Thornes Augen hatten sich zu Schlitzen verengt. Die freundliche Fassade war weg.
Der Raum schien sich zu drehen. Connor zwang sich, ruhig zu atmen. Sie hatten alles. Sie hatten das Buch. Sie verbanden es mit Hicks. Jetzt kam der entscheidende Moment. Alles hing an dem, was er als nächstes sagte.
Er schloss für eine Sekunde die Augen. Sah Elaras Gesicht vor sich. Hörte Anya‘s Worte: Du hältst dich an unsere Abmachung.
Dann öffnete er sie wieder und sah dem Colonel direkt in die eisgrauen Augen. „Ich kann es erklären, Sir. Aber was ich zu sagen habe, ist nicht für alle Ohren bestimmt. Es betrifft… Kriegsverbrechen. Und Komplizenschaft.“
Die Luft im Raum erstarrte. Der Geheimdienstler erstarrte mitten im Tippen. Colonel Thornes Gesicht zeigte keine Regung, aber etwas in seiner Haltung veränderte sich, wurde noch aufmerksamer, noch gefährlicher.
„Special Agent“, sagte Thorne, ohne den Blick von Connor zu wenden. „Verlassen Sie den Raum. Warten Sie draußen.“
„Aber Sir, die Befragung…“
„Jetzt.“
Der Geheimdienstler zögerte einen Moment, dann schnappte er sich sein Tablet und verließ wortlos den Raum. Die Tür schloss sich mit einem leisen Klicken.
Jetzt waren sie allein. Thorne trat einen Schritt näher. „Reden Sie, Liley. Und bei Gott, es sollte gut sein.“
Connor holte tief Luft. Er brach sein Versprechen. Er tat genau das, was er tun musste. Die Worte kamen langsam, schwer, als würde er sie unter großer Last aus der Erde graben.
„Die ‚Hirten‘, Sir… es waren zwei Frauen. Ex-Soldatinnen der russischen armee, desateurinnen.. Sie leben in einem versteckten Bunker in den Bergen. Dieses Buch ist ein Protokoll von illegalen machenschaften die Hicks und seine einheit treiben, vergewaltigung, Mord, Menschenhandel. Eine der beiden Frauen und ihre tote schwester waren auch opfer von ihm , Sir.“
Thornes Gesicht war wie aus Stein. „Weiter.“
„Hicks hat ein ganzes Netwerk an krimminellen machenschaften. Mädchens namens Marijam bei Grid SJ-7 hat sich nach den Taten seiner Männer das leben genommen, sie war noch ein Kind. Er nannte Namen. Einen davon konnten wir anhand des Buches identifizieren. Master Sergeant Draper., der auch Doc genannt wird. Die anderen Klarnamen sind mir leider unbekannt“
Ein kaum wahrnehmbares Zucken lief um Thornes Mund. Draper war nicht irgendwer. Er war ein Tier, ein verdienter Veteran mit einem Dutzend Einsätzen. Und er war Thornes Mann.
„Sie ließen mich gehen unter der Bedingung, dass ich das Buch in die richtigen Hände spiele“, sagte Connor, seine Stimme wurde jetzt fester. „Dass ich Gerechtigkeit für das Mädchen bringe. Das Buch ist hier. Die Beweise sind da.“
Thorne sagte lange Zeit nichts. Er drehte sich um und starrte an die Wand. Sein Rücken war angespannt. Als er sich wieder umdrehte, war sein Gesicht eine Maske aus konfliktreichen Emotionen: Wut, Kalkül, vielleicht auch ein Fünkchen Scham.
„Zwei Frauen“, sagte er schließlich, leise. „Ein versteckter Bunker. Und das Tagebuch mit Fantasienamen. Das ist das, worauf Sie Ihre unglaubliche Geschichte stützen?“
„Es ist die Wahrheit, Sir.“
„Die Wahrheit.“ Thorne spuckte das Wort fast aus. „Die Wahrheit ist, Lieutenant, dass Sie ein schwer traumatisierter Soldat sind, der Tage in feindlicher Umgebung überlebt hat. Ihr Gedächtnis kann fragmentiert sein. Sie könnten Dinge gesehen haben, die nicht real waren. Unter dem Einfluss von Schmerz, von Drogen, die Ihnen diese… Hirten gegeben haben könnten.“
„Sir, ich…“
„Das Buch“, unterbrach Thorne ihn. „Diese ‚Beweise‘. Sie zeigen eine dunkle Seite dieses Krieges, das stimmt. Aber sie sind nicht authentifiziert. Sie könnten von diesen Frauen fabriziert worden sein, um Zwietracht zu säen, um uns zu kompromittieren. Wer sind sie? Wer arbeitet für sie? Welche Agenda verfolgen sie wirklich?“
Connor starrte ihn an. Er verstand. Thorne würde es nicht an die große Glocke hängen. Er konnte es sich nicht leisten. Es würde seine Einheit, sein Kommando, vielleicht sogar seine Karriere in den Schmutz ziehen. Die Maschinerie der Vertuschung hatte gerade angefangen, sich zu drehen, und Thorne war ihr Chefingenieur.
„Was passiert mit dem Buch?“, fragte Connor tonlos.
„Es wird von der Geheimdienstabteilung gesichtet. Geprüft. Im Kontext bewertet.“ Thorne kam wieder ans Bett. Sein Blick war jetzt nicht mehr wütend, sondern fast mitleidig. „Sie haben Großes geleistet, Sohn. Sie sind ein Held. Sie sollten sich erholen. Wir werden Sie nach Hause schicken, zur weiteren medizinischen Behandlung und zur psychologischen Evaluierung. Das hier…“ Er machte eine vage Handbewegung. „… das belastet Sie nur. Lassen Sie es los.“
Lassen Sie es los. Die Worte hallten in Connor nach. Marijam. Elara. Das Versprechen. Alles sollte einfach losgelassen werden.
Thorne ging zur Tür. Bevor er hinausging, drehte er sich noch einmal um. "Erholen Sie sich, Lieutenant. Der Papierkram für Ihre Heimreise ist bereits in Bearbeitung."
Die Tür schloss sich mit einem endgültigen, leisen Klicken. Das Geräusch schien Connor direkt in den Magen zu treffen.
Er lag reglos da und starrte auf die weiße Decke. Die Schmerzen in seinem Bein waren nur ein dumpfes Hintergrundrauschen verglichen mit dem scharfen, klaren Gefühl, das sich in seiner Brust ausbreitete. Er hatte alles verloren. Anya hatte recht gehabt. Er hätte niemandem trauen sollen, schon gar nicht der eigenen Führung.
Jetzt hatte er nicht nur die Beweise verloren, sondern auch noch das Versteck von Anya und Elara verraten. Er hatte sein Wort gebrochen und sich zu dem gemacht, was die beiden so sehr verabscheuten: ein weiteres Zahnrad in der Maschine des Verrats und der Vertuschung. Connor wusste, dass er kein Deut besser war als Hicks. Er war nur verlogener, weil er sich ihr Vertrauen erschlichen hatte.
Die Erkenntnis traf ihn mit einer fast physischen Wucht. Ein heftiger Schauer lief über seinen Rücken. Er ballte die Fäuste, bis die Knöchel weiß wurden, und sein Blick fiel auf den jungen Corporal, der jetzt wieder eintrat und wortlos an seinen Platz an der Wand zurückkehrte.
In diesem Moment war Connor kurz davor, aus dem Bett zu springen und den Mann anzugreifen. Die pure, animalische Wut darauf, eingesperrt und übergangen zu werden, ließ seine Muskeln zittern. Aber sein Zustand ließ es nicht zu. Sein Bein war ein Klumpen aus stechendem Schmerz, und die Reste der Medikamente machten seinen Kopf schwer wie Blei.
Stattdessen atmete er tief durch und zwang seine Stimme zur Ruhe. „Corporal?“
Der Soldat sah von seinem Handy auf. „Sir?“
„Was passiert jetzt? Mit den Informationen, die ich dem Colonel gegeben habe?“
Der Corporal zögerte, seine Miene wurde vorsichtig und offiziell. „Das ist nicht meine Abteilung, 1st Lieutenant. Aber standardmäßig… aufgrund Ihrer Aussagen werden sie jetzt diesen Bunker suchen und ihn sichern. Und die Frauen in Gewahrsam nehmen.“
Connors Magen verkrampfte sich. „Nach dem Verhör? Was dann?“
Ein Achselzucken. „Nicht mein Auftrag. Aber wenn es sich um russische Deserteure handelt… wahrscheinlich werden wir die Frauen dann an die russische Armee übergeben. Zur weiteren Befragung.“
Connor stöhnte auf und richtete sich mühsam auf einen Ellenbogen ab. „Sir, das dürfen Sie nicht. Die Russen werden die Frauen als Kriegsverbrecher verurteilen und in ein Gulag schicken. Sie wissen, was da passiert.“
Der Corporals Gesicht zeigte eine Mischung aus Unbehagen und stumpfer Pflichtauffassung. „Das hätten sich die Damen vorher überlegen sollen, zu dessertieren“ Seine Stimme war sachlich, fast gleichgültig.
Eine letzte, verzweifelte Idee schoss Connor durch den Kopf. „Eine von ihnen ist Französin! Elara. Sie können sie nicht den Russen überlassen, Sir. Das ist… das ist falsch.“
Der Corporal ging zur Tür und öffnete sie. Sein Blick war jetzt kühl und abweisend. „1st Lieutenant Liley, sagen Sie mir nicht, was ich kann oder nicht kann. Meine Orders kommen von weiter oben. Ihre Orders sind, zu genesen.“ Er trat in den Flur hinaus. „Grüßen Sie mir die Heimat.“
Die Tür schlug zu. Das metallische Echo verhallte im kargen Raum.
Als Connor allein war, fluchte er laut. Ein heiserer, gebrochener Strom aus Obszönitäten, die gegen die sterilen Wände prallten und wirkungslos verhallten. Er hatte es vermasselt. Aber so richtig. Er war nicht der Held, der die Wahrheit ans Licht brachte. Er war der Idiot, der die einzigen Menschen, die ihm in dieser verdammten Einöde geholfen hatten, direkt in die Hände ihrer Henker geliefert hatte.
Das Einzige, was er jetzt noch versuchen konnte, war, zu verhindern, dass man ihn zurück in die USA brachte. Er musste hier bleiben, auf dem Stützpunkt, bei seiner Einheit. Wenn sie Anya und Elara tatsächlich gefangen nahmen, musste er vor Ort sein. Irgendeine Chance, etwas zu korrigieren, einzugreifen, auch wenn er nicht wusste wie, musste es geben.
Er riss den Tropf aus seinem Arm. Ein dünner Strahl Blut spritzte auf das Laken. Ignorierend den stechenden Schmerz, schwang er seine Beine über die Bettkante. Der Raum schwankte sofort. Schwarz tanzte vor seinen Augen. Er packte den Metallrahmen des Betts, die Knöchel weiß, und kämpfte darum, nicht ohnmächtig zu werden.
Jeder Nerv in seinem Bein schrie auf. Er biss die Zähne so fest zusammen, dass sein Kiefer schmerzte. Atmen. Ein Schritt. Dann noch einer. Er ließ das Bett los und humpelte auf den Stuhl mit seinen zerschnittenen Sachen zu.
Die Tür ging wieder auf. Ein neuer Medic, groß und mit einem gesprächigen Grinsen, kam herein. Das Grinsen erstarb, als er Connor sah, der zitternd und aschfahl neben dem Bett stand. „Whoa, whoa, Lieutenant! Was zum Teufel machen Sie da?“
Connor griff nach der Flecktarnhose. „Ich muss raus hier.“
„Das können Sie vergessen.“ Der Medic war mit zwei großen Schritten bei ihm, seine Hände griffen sanft, aber bestimmt nach Connors Schultern. „Sie können kaum stehen. Kommen Sie, legen Sie sich wieder hin. Sie bluten.“
„Sie müssen mich hier behalten“, keuchte Connor und wehrte sich schwach. Seine Kraft verließ ihn schnell. „Ich kann nicht zurück in die Staaten. Nicht jetzt.“
„Das entscheiden nicht Sie und nicht ich.“ Der Medic führte ihn mit erstaunlicher Stärke zurück zum Bett. Connor gab nach, sein Körper war eine einzige offene Wunde. Der Mann drückte ihn sanft in die Matratze und griff nach einem neuen Verband für den Tropf. „Sie kriegen jetzt etwas, das Sie zur Ruhe kommen lässt. Und morgen früh geht’s zum Flugfeld.“
Connor wandte den Kopf ab, als die Nadel wieder in seine Haut eindrang. Diesmal war das Gefühl, das in seinen Adern brandete, keine Betäubung. Es war pure, hilflose Wut. Durch das Fenster in der Tür sah er den Corporal vorbeigehen, ein telefon am Ohr.
Draußen, irgendwo in den dunklen Bergen, waren Elara und Anya. Und sie hatten keine Ahnung, dass der Sturm, der auf sie zukam, seinen Ursprung in seinem eigenen, verlogenen Mund hatte.
Das Beruhigungsmittel hielt ihn in einem schwärzischen, traumlosen Schlaf gefangen. Als Connor am nächsten Morgen erwachte, war das erste, was er spürte, nicht der Schmerz. Es war ein dumpfer, klopfender Druck in seiner Schläfe und ein beunruhigender Mangel an Feuer in seinem Bein. Er schob die dünne Decke beiseite und starrte auf den Verband. Die Gaze war sauber. Keine durchgesickerten roten Blüten.
Er drückte vorsichtig den Bereich um die Naht. Ein tiefer, bohrender Schmerz antwortete, aber es war kontrolliert, lokalisiert. Nicht dieses rasende, zerfetzende Gefühl von gestern. Der Arzt mit den müden Augen kam später am Vormittag, rückte seine Brille zurecht und untersuchte die Wunde mit ungläubigem Knurren. „Das heilt wie bei einem Fünfzehnjährigen“, murmelte er. „Das Antibiotikum wirkt. Aber das… die Granne sind ausgeschieden, es ist bereits fest. Ungewöhnlich.“ Connor sagte nichts. Er dachte an Elaras Hände, an die sauberen Stiche, an die Salbe, die sie aus getrockneten Pflanzen gebraut hatte.
Sein Captain, Mike Rourke, ein bulliger Mann mit einem zerfurchten Gesicht und einem direkten Blick, kam gegen Mittag. „Sie sehen scheiße aus, Liley“, grüßte er, ließ sich auf den Stuhl am Bett fallen. „Höre, du bist abgemeldet. Thorne will dich auf den ersten Flieger setzen. Psych-Eval, das ganze Programm.“
„Ich kann nicht gehen, Cap“, sagte Connor, seine Stimme rau. „Noch nicht.“
Rourke musterte ihn, seine Augen waren kleine, verständnisvolle Schlitze. Er kannte die Geschichten, die nicht in den offiziellen Berichten standen. „Was liegt an?“
„Die Sache hier ist nicht vorbei.“ Connor suchte nach den richtigen Worten, die nicht wie Wahnsinn klangen. „Die Personen, die mich gefunden haben… ich habe Verantwortung. Ich muss sehen, wie es für sie ausgeht.“ Ich muss ihnen helfen, sie haben mir das leben gerettet
Ein langes Schweigen. Draußen heulte ein Lastwagen beim Manövrieren auf. „Thornes Jungs sind heute früh rausgefahren“, sagte Rourke schließlich, leise. „Mehrere Teams. Zu den Koordinaten die du ihnen gegeben hast. Du weißt, was das bedeutet.“
Connor schloss die Augen. Ein kalter Stein setzte sich in seinem Magen ab. Es war schon im Gange. Die Jagd. „Ja. Ich weiß.“
„Wenn sie sie holen, bist du der Letzte, der sie zu Gesicht bekommt. Das wird kein schönes Wiedersehen, Connor.“
„Trotzdem. Ich muss hier sein.“
Rourke seufzte, rieb sich über das stoppelige Kinn. „Ich kann deine Verlegung verschleppen. Papierkram verlieren, ein paar Tage. Nicht länger. Thorne will dich weg, Junge. Du bist ein wandelndes Problem für ihn.“ Er stand auf. „Aber ein paar Tage kriege ich. Nutze sie, um klar zu kommen. Was auch immer das für dich bedeutet.“
Nachdem Rourke gegangen war, lag Connor da und lauschte dem Basenleben hinter den Mauern. Das Dröhnen von Generatoren, das ferne Kommandorufen. Irgendwo da draußen bewegten sich seine eigenen Leute wie ein chirurgisches Instrument auf den einzigen Ort zu, der ihm in dieser ganzen verdammten Einöde Zuflucht geboten hatte. Die Zeit fühlte sich an wie Sirup, dick und erstickend.
In den Bergen, 100 Meilen südwärts entfernt, klebte Anya mit dem Fernglas an einem versteckten Felsvorsprung. Der Morgenwind pfiff durch die Schlucht unten und wirbelte Staub auf. Dann sah sie ihn. Ein winziger, unnatürlicher Glitzereffekt in der Mittagssonne, weit unten im Tal. Die Sonne blitzte auf Metall. Sie zählte die Bewegungen, die sich langsam, aber sicher den versteckten Zufahrten näherten. Nicht wie Suchtrupps. Wie eine Zangenbewegung.
Sie glitt vom Felsen, ihr Herz hämmerte nicht vor Angst, sondern vor kalter, bestätigter Wut. Er hatte sie verraten. Der schöne Amerikaner mit seinen grünen Augen und seinem beschissenem Sicherheitsangebot. Sie hatte es gewusst. Sie hatte es immer gewusst.
Der Rückweg zum Bunker durch die versteckten Tunnel war automatisch. Elara sortierte gerade medizinische Vorräte, als Anya hereinplatzte, ihre Atmung nur leicht beschleunigt. „Du musst jetzt gehen. Sie sind im oberen Tal. Nimm Richtung Norden.“ Ihre Stimme war ein abgehackter Befehl, aber ihre Augen waren weit und intensiv.
Elara erstarrte. „Wer? Anya, was ist los?“
„Amerikaner.“ Das Wort hing giftig im Raum. „Ein ganzes Kontingent. Sie finden den Eingang innerhalb weniger Stunden.“ Sie ging zur Waffenbank, begann mechanisch, ein schweres Sturmgepack zu laden. „Du nimmst den langen Weg. Nach Pakistan. Die Kontakte, die ich dir gegeben habe.“
„Ich gehe nicht ohne dich.“ Elaras Stimme war scharf, voller Alarm.
„Du gehst, weil ich es dir sage.“ Anya drehte sich um. Sie zog eine schwere Kister unter einem regal her. Es war C4, alles was sie bessaen und sie würde es brauchen, alles. „Ich bleibe. Ich habe diesem Mann nie getraut. Jetzt bereinige ich den Fehler.“
Elaras Gesicht wurde leichenblass. „Nein. Das ist Wahnsinn. Komm mit mir. Wir können verschwinden, zusammen.“
„Sie haben Hubschrauber. Sie haben Wärmesensoren.“ Anya legte das C4 sorgfältig in einen grossen rucksack. Damit würde sie die tunnel unter den bunker und den eingang bestücken. den letzen rest würde sie für sich behalten und die die es schaffen durch die trümmer hereinzukommen auf die letzte reise mitnehmen.. „Einer muss sie aufhalten. Einer muss die Spur verwischen. Für dich.“ Sie trat auf Elara zu, packte sie hart an den Schultern. Ihre Finger gruben sich ein. „Du musst leben. Das ist deine Mission. Jetzt. Geh.“
Sie drückte ihr Gepäck in die Arme, schob sie zur hinteren Notausgangsröhre. Elara widerstand, ihre Augen waren mit Tränen gefüllt. „Anya, bitte. Ich schaffe das nicht ohne dich“
„Keine Tränen.“ Anyas Stimme brach einen Moment. Sie zog Elara grob an sich, drückte sie kurz, heftig und gab ihr einen abschiedskuss. Dann stieß sie sie weg. „Geh. Und vergiss sie alle. Ich liebe dich meine wunderschöne und mutige Elara“
Elara stolperte in die dunkle Röhre. Ein letzter Blick zurück. Anya stand kerzengerade im trüben Licht der Glühbirne, ihr Gesicht eine Maske. Dann fiel die schwere Stahlplatte zwischen ihnen ins Schloss.
Anya atmete einmal tief durch. Die Stille war plötzlich absolut. Sie nahm das C4 und die Zünder und ging zum Haupteingangskorridor. Sie kannte die Schwachstellen der Konstruktion, die tragenden Säulen aus Sowjet-Zeiten. Sie platzierte die Ladungen genau dort, wo sie den größten Kollaps verursachen würde. Die Drähte verbarg sie sorgfältig entlang eines Rohrs, bis zu einer Nische mit klarer Sicht auf den Eingang. Dann ging sie in die tunnel um auch die mit sprengsätzen zu versehen, sorgfältig und immer mit dem grösstmöglichen schaden.
Dann wartete sie. Sie setzte sich auf einen Munitionskasten, ihr Gewehr im Schoß. Sie dachte nicht an die Vergangenheit. Nicht an Russland, nicht an die Demütigungen, nicht an Elara. Sie dachte an die Stille, die auf den Donner folgen würde. Eine perfekte, reine Stille.
Das erste, was Connor hörte, war das erhöhte Tempo der Funkgeräte auf dem Flur. Stimmen wurden scharf, dringlich. Dann schlugen die ersten Sirenen auf der Base an. Er schwang sich aus dem Bett, sein Bein protestierte scharf, aber es trug ihn. Er hummelte zur Tür und öffnete sie einen Spalt.
Zwei Läufer jagten den Korridor entlang. „… totale Detonation, wiederhole, strukturinstabil, wir haben Verluste…“
Er packte einen Sanitäter, der vorbeieilte. „Was ist passiert?“
Der Mann riss sich los, sein Gesicht war aschfahl. „Anschlag in den Bergen. Das ganze Team Alpha… verdammt, lassen Sie mich durch!“
Connor ließ ihn gehen und lehnte sich gegen den Türrahmen. Die Kälte kroch von seinen Füßen hoch, durch seinen Bauch, in seine Brust. Totale Detonation. Er wusste es. Er wusste es, bevor Rourke eine halbe Stunde später mit einem geschlossenen, harten Gesicht in den Raum trat.
„Sie haben den Bunker gefunden“, sagte Rourke. Seine Stimme war ein raues Flüstern. „Es war eine Falle. Die ganze Eingangsstruktur und der boden auf denen die männer standen war eine riesige Sprengfalle. Wir haben fast einen ganzen Zug verloren 11 Tote, fünf Vermisste unter den Trümmern. die restlichen Teammitglieder fast alle verletzt, teil schwer Und eine weibliche Leiche, die wir in Fragmenten bergen konnten. Was zur Hölle ist da oben in den bergen passiert? Kannst du mir das erklären?“
Connor sagte nichts. Die Luft war aus dem Raum gewichen.
„Sie hat sich selbst in die Luft gesprengt, Connor. Mit der ganzen verdammten Frontseite.“ Rourke schüttelte den Kopf. „Es gibt keinen Zugang mehr. Es ist ein Grab.“
„Und die andere?“, presste Connor heraus. Seine Kehle war wie zugeschnürt.
„Keine Spur. Wahrscheinlich war sie nicht da.“ Rourke trat näher, senkte die Stimme noch mehr. „Die Suche geht weiter, aber… die Prioritäten haben sich geändert. Dies ist jetzt ein Feindaktion. Du wirst morgen früh verschickt. Der Bird ist bereits gebucht.“
Er legte Connor eine hand auf die Schulter, eine unbeholfene Geste, dann ging er hinaus. Die Sirenen heulten immer noch.
Connor glitt an der Wand hinab auf den kalten Linoleumboden. Die Explosion hallte in seinem Schädel wider, nicht als Geräusch, sondern als ein vibrierendes Nichts. Anya war weg. Ausgelöscht. Ihre Wut, ihr Groll, ihre zerbrochene Ehre – alles in einem blitzschnellen, definitiven Akt der Verweigerung ausgelöscht. Und Elara… Elara war irgendwo da draußen. Allein. Mit dem Wissen, dass er ihr Zuhause und ihre Beschützerin an die Hunde geliefert hatte.
Der Sturm, den er losgetreten hatte, hatte sich entladen. Er hatte gesät, und die Ernte war reiner, knirschender Schutt. Und jetzt würden sie ihn wegbringen, in Sicherheit, nach Wyoming. Er presste seinen Kopf gegen seine Knie, ein trockenes, würgendes Geräusch entrang sich seiner Brust. Keine Tränen kamen. Nur die klare, schneidende Gewissheit, dass sein eigener Krieg gerade erst begonnen hatte.