Chapter 11: Elara und Connor, Verrat und Verlust
Connor hatte sich gerade wieder ins Bett gelegt, als die Tür seines Krankenzimmers mit Wucht aufflog und an die Wand schlug. Der Colonel des Stützpunktes stürmte herein, er schrie gleich los.
"Lieutenant Liley! Was haben Sie sich dabei gedacht, unsere eigenen Männer in den Tod zu schicken? Das ist Hochverrat, und wenn ich es könnte, würde ich Sie dafür noch heute im Hof hängen!"
Connor richtete sich auf, ein blitzschneller Schmerz durchzuckte seine Seite. Die plötzliche Bewegung ließ den Raum kurz schwanken. Er atmete durch, zwang seine Stimme zur Ruhe. "Sir, ich wusste nichts davon. Ich hätte niemals zugelassen, dass unsere Männer in den Tod gehen!", verteidigte er sich.
"Liley, das glaube ich Ihnen nicht!" Thorne war zwei Schritte vorgetreten, sein Gesicht eine einzige stählerne Maske der Wut. "Sie haben so viel von den Frauen erfahren und wollen mir jetzt weißmachen, nichts davon gewusst zu haben? Dass sie so viel Feuerkraft hatten, um einen ganzen verdammten Berg in die Luft zu sprengen? Eine Armee-Bewaffnung! C4! Wer zum Teufel waren diese Huren wirklich?"
"Ich kannte nur ihre Namen, Sir. Sonst nichts. Sie haben mich versorgt und mir das Notizbuch gegeben. Mehr weiß ich nicht." Jedes Wort fühlte sich an wie Verrat, aber er musste dabei bleiben. Jetzt war er in der Falle seiner eigenen Lüge gefangen.
Der Colonel starrte ihn an, seine Brust hob und senkte sich schnell. Die Adern an seinen Schläfen traten hervor. "Ich werde Sie zur Rechenschaft ziehen. Und wenn es das Letzte ist, was ich tun werde. Ihr Rückflug ist gecancelt. Sie bleiben hier, wo ich Sie überwachen kann."
Die Wut des Colonels steigerte sich nur noch mehr, je länger er Connor ansah. Es war, als könnte er die Wahrheit direkt aus ihm herausschälen, die ganze schmutzige Geschichte von Hicks, dem Mädchen im Buch, von seiner eigenen, lähmenden Schuld. Connor hielt dem Blick stand, sein Gesicht eine neutralisierte Maske, während in seinem Kopf die Alarmglocken schrillten.
Bevor er jedoch den Raum verließ, sagte der Colonel noch kalt, die Worte wie zugespitzte Eiszapfen: "Wir haben bereits eine Spur zur zweiten Frau. Ich habe das beste Team dafür aus Kandahar einfliegen lassen. Captain Hicks hat die Fährte aufgenommen."
Bei der Erwähnung wurde Connor schlecht. Ein echtes, physisches Überrollen von Übelkeit. Er spürte, wie sich seine Kehle zuschnürte, sein Magen sich umdrehte. Hicks. Der Mann aus dem Buch. Der Mann, den Anya und Elara mehr fürchteten als den Tod selbst. Wenn Hicks Elara finden würde, würde er sie töten. Das war sicher. Aber vorher leiden lassen. Das war auch sicher. Das Mädchen, Marijam, war das stumme Zeugnis davon.
Die Tür schloss sich. Das dumpfe Metallgeräusch hallte in dem kargen Raum nach. Connor blieb reglos sitzen, die Hände zu Fäusten geballt, die in die Krankenhausdecke gruben. Das sanfte Surren des fluoreszierenden Lichts über ihm war das einzige Geräusch.
Hicks war hier. Irgendwo auf diesem Stützpunkt oder schon unterwegs. Und er hatte den Auftrag, die letzte lebende Zeugin seiner Verbrechen zu jagen. Die einzige Person, die Connor noch irgendetwas bedeutete in diesem verdammten Krieg.
Sein Verstand, geschult für Überlebensanalysen unter höchstem Druck, arbeitete mit einer kalten, klaren Präzision, die das Beruhigungsmittel und der Schmerz nicht mehr trüben konnten.
Fakt eins: Er war hier eingeschlossen. Die Wache vor der Tür war jetzt sicherlich verdoppelt. Sein Bein war verletzt, aber nicht mehr kampfuntauglich. Der Schmerz war ein konstanter, stumpfer Begleiter.
Fakt zwei: Sie hatten eine Spur. Das bedeutete, Elara war am leben. Sie war noch in den Bergen, wahrscheinlich verzweifelt, allein und auf der Flucht. Sie kannte das Gelände, aber sie hatte keine Vorräte, keine schwere Bewaffnung. Gegen ein spezialisiertes Team unter Hicks’ Kommando? Sie hatte keine Chance.
Fakt drei: Throne sah in ihm einen Verräter oder mindestens einen Schuldigen. Seine Karriere war vorbei. Das war das Geringste seiner Sorgen. Aber es befreite ihn auch. Es befreite ihn von der Pflicht, Befehlen zu folgen, die er verabscheute.
Ein Plan begann sich zu formen. Grob. Wahnsinnig. Selbstmörderisch.
Draußen im Flur hörte er gedämpfte Stimmen. Zwei Männer. Einer sagte: "...bis auf Weiteres. Niemand rein oder raus, verstanden?"
Connor ging zurück zum Bett und setzte sich. Er wartete. Die Minuten tickten langsam. Das Surren des Lichts wurde zum Dröhnen in seinen Ohren. Er dachte an Elara. Nicht an die Kämpferin, sondern an den Moment, als sie über ihre Schwester sprach. Die Verletzlichkeit in ihren Augen, die sie sofort wieder wegblinkte. Sie hatte ihm das Leben gerettet. Und er hatte sie direkt in die Arme des Monsters geliefert, das ihre Schwester zerstört hatte.
Das konnte er nicht stehen lassen. Egal, was es kostete.
Ein leises Klopfen an der Tür unterbrach seine Gedanken. Es war kein soldatisches, bestimmtes Klopfen. Es war zögerlich.
„Herein“, sagte Connor und legte sich mit geschlossenen Augen zurück, die Personifikation der Erschöpfung.
Die Tür ging auf. Es war der junge Medic von gestern, der mit dem Grinsen. Jetzt grinste er nicht. Er sah mitgenommen aus, seine Uniform war staubig. Von der Bergung, dachte Connor. Er trug ein Tablett mit einem neuen Tropfbeutel und einer Spritze.
„Zeit für Ihre Medikation, Lieutenant“, sagte der Medic leise. Seine Augen wichen Connors Blick aus.
„Wie schlimm war es da draußen?“, fragte Connor mit geschlossenen Augen, seine Stimme ein müdes Schlurfens.
Der Medic seufzte. Er stellte das Tablett ab und begann, den alten Beutel abzuklemmen. „Schlimm. Wir haben… wir haben grosse verluste erlitten und es sind noch nicht alle verletzten übern Berg, es könnten also noch mehr werden.“ Seine Hände zitterten leicht.
„Verdammt“, murmelte Connor und öffnete die Augen.
Sein Blick fiel auf das Tablett mit der Spritze. Hier war eine Chance, klein, riskant, aber die Einzige. "Bevor Sie das geben", sagte Connor und deutete auf die Injektion, seine Stimme absichtlich schwach, "können Sie mir einen Gefallen tun?"
Der Medic zögerte, die Nadel noch in der Hand. "Was denn?"
"Wo ist mein Telefon?" Die Antwort hatte er bereits erwartet. "Kein Telefon für sie Lieutenant. Befehl von Thorne." Connor nickte und sagte: "Bitte, ich muss dringend mit meinem Captain sprechen. Können Sie Captain Rourke das ausrichten? Bitte, es ist sehr, sehr wichtig."
Der Medic nickte und sagte beim Herausgehen: "Ich sehe, was ich tun kann." Connor wartete. Es vergingen Stunden, und er dachte schon, dass Rourke nicht mehr kommen würde, aber am späten Abend stand er dann plötzlich vor ihm.
Connor richtete sich auf und sagte: "Cap, du hast meine Nachricht bekommen." Mike Rourke, den er schon so lange kannte, stand vor Connors Bett, der Ausdruck auf seinem Gesicht war schwer zu deuten.
Dann sagte er: "Liley, wie konntest du nur so viele in den Tod schicken? Das waren Männer, die du kanntest, mit denen wir auf Patrouille waren, oder Bier getrunken haben. Sie hatten alle Familie." Connor war tief erschüttert über die Worte des Mannes, der sein Freund gewesen war.
Er sagte leise: "Mike, ich hatte keine Ahnung, dass das passieren könnte. Du weißt genau, dass ich niemandem schaden zufügen würde. Bitte, glaub mir, ich hatte nichts damit zu tun!" Ein Moment Schweigen.
Dann wollte Rourke wissen: "Was ist so wichtig, dass ich meinen Arsch vor dein Bett tragen muss? Ich hab noch was anderes zu tun." Connor überlegte kurz, wie er es am besten ausdrücken sollte, und fragte vorsichtig: "Kennst du Captain Hicks? Er soll aus Kandahar mit seinem Team eingeflogen worden sein."
"Kann sein", war die Antwort. Connor sah ihn fragend an, und sein Captain erwiderte: "Hicks und seine Männer waren nur Minuten auf der Base, sind aus ihrem Heli raus und direkt in den Humvee rein."
Er trat näher ans Bett und legte eine Hand auf Connors unverletztes Bein und sagte: "Vergiss Hicks, der ist gefährlich und wird von Leuten, die ganz oben mitspielen, gedeckt. Er und seine Männer sind Tiere. Halt dich von solchem Ärger fern, nichts rechtfertigt einen Streit mit denen."
Connor wollte etwas erwidern, aber Rourke sagte eindringlich: "Nein, halt dich von denen fern. Ich habe keine Lust, dass mein Team mit Hicks in Verbindung gebracht wird, hast du gehört, Liley? Dein Mädchen aus den Bergen ist es nicht wert."
Connor sah ihn an und fragte: "Was meinst du damit?" Mike Rourke lachte auf und sagte: "Con, ich kenne dich schon so lange, und wenn hinter deiner Dummheit nicht eine Frau steckt, dann verwette ich meinen Jahressold! Die Frau ist gefährlich, sie hat unsere Kameraden hinterrücks in die Luft gesprengt. Alles, was Hicks ihr antun wird, hat sie verdient."
Er machte eine Pause. "Vergiss sie und versuche das zu retten, was du noch hast, denn das ist nach der Aktion nicht mehr viel. Ich muss jetzt gehen. Sorry. Ich schau die Tage noch mal nach dir, hab schon gehört, dass der Colonel dich in der Nähe haben will."
Dann war Connor wieder allein. Seine letzte Hoffnung, Elara irgendwie zu helfen, hatte sich gerade in Luft aufgelöst. Das Gewicht dieser Hoffnungslosigkeit war physisch, ein Bleimantel auf seiner Brust.
Die abendliche Medikation, die der Medic später verabreichte, fühlte sich an wie ein erzwungenes Ertrinken. Connor spürte, wie das kalte Gift in seine Vene kroch und seinen Verstand von den Rändern her einhüllte.
Die Medikamente zogen Connor immer weiter und tiefer in Träume, die sich nach und nach in Alpträume verwandelten. Unterbrochen wurde das Grauen nur von dem strahlenden Blau von Elaras Augen. Für einen Sekundenbruchteil war da nur diese unnatürlich klare Farbe, ein Stück Himmel in der Dunkelheit. Dann der Kuss, den sie ihm zum Abschied gegeben hatte, vorsichtig und so zart. Und auch da hatte er es schon vermasselt, weil er zu weit ging, weil seine Hand nach ihrer Hüfte griff und sie sich sofort, fast unsichtbar, zurückzog.
Schweißgebadet wachte er auf. Connor wusste nicht, ob er durch seinen eigenen Schrei wach geworden ist. Die Dunkelheit des Krankenzimmers war absolut, durchbrochen nur vom schwachen, roten Lämpchen des Überwachungsgeräts. Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen wie ein gefangener Vogel.
Er stand wackelig auf. Die Medikamente hatten ihn noch immer fest im Griff. Sein Kopf fühlte sich an wie mit Watte gefüllt, seine Glieder schwer und fremdgesteuert. Er nahm den Infusionsständer und stützte sich auf ihm ab und ging zur Tür.
Vor der Tür stand jetzt eine andere Wache. Er kannte den Mann vom Sehen und sah auf das Namensschild. Rodriguez. Der Mann musterte ihn mit müden, aber wachsamen Augen. "Lieutenant, es ist mitten in der Nacht. Sie sollten schlafen.", sagte er in einem neutralen Ton.
Connor sah ihn an und sagte, "Sergeant, nach so einem Höllentag können die wenigsten von uns schlafen. Ich würde gerne einmal zu den Verletzten, nur einen Blick darauf werfen wie es ihnen geht." Seine Stimme klang heiser, aufrichtig zerschlagen.
Der Sergeant sah ihn eine Weile an, sein Blick wanderte über Connors schweißnasse Haut, das zitternde Bein. "Ich sollte Sie eigentlich nicht aus ihrem Zimmer lassen, Sir. Aber ich denke diese Ausnahme ist drin." Er öffnete die Tür weiter und trat beiseite. "Kurz nur."
Er begleitete Connor wortlos über den Flur und in einen Seitenflügel. Der Korridor hier roch stärker nach Desinfektion und unterlag einem gedämpften Summen von Maschinen. Dort schaute Connor durch die kleinen Fenster der Türen in die Zimmer, die alle dunkel waren. Hinter einigen Scheiben sah er die schemenhaften Umrisse von Körpern, die von Schläuchen und Kabeln umgeben waren.
"11 Tote", sagte Connor leise, mehr zu sich selbst. Dann fragte er, "Wer ist es alles?"
Mit einem Unterton korrigierte der Sergeant, "13 Tote. Unter den Trümmern wurden die letzten Vermissten geborgen. Vier weitere Kameraden kämpfen noch immer um ihr Leben." Seine Stimme war flach, eine professionelle Distanz, die die Erschöpfung kaum kaschieren konnte.
Connor hatte Tränen in den Augen. Auch wenn die Angst um Elara ihn auffraß, gingen ihm diese Nachrichten nah. Es waren Männer, die er kannte, von denen er wusste, dass sie Familien und kleine Kinder hatten. Das Bild von Staff Sergeant Millers Zwillingsmädchen auf seinem Handy schoss ihm durch den Kopf.
"Wer sind die Männer, die tot sind?", fragte Connor ein weiteres Mal, seine Kehle war eng.
Als die beiden zurück zu Connors Krankenzimmer gingen, zählte der junge Sergeant die Namen auf. "Miller, Juarez, Polanski, Vance, das neue Greenhorn Davies..." Jeder Name war ein Schlag in Connors Magengrube. "Smitty, der alte Fuchs. Carter. Lopez." Jeder Name traf sein Gesicht wie ein Peitschenhieb.
"Barlow, Hennessey, der Doc Draper, Pritchard, und Kelly." Der Sergeant blieb vor Connors Tür stehen. "Kelly hatte gerade einen Sohn bekommen. Vor sechs Wochen. Fotos rumgezeigt."
Draper. Der Name aus dem Buch. Hicks‘ Kumpan. Einer der Tiere. Ein Funke etwas Harten, etwas Gefährlichem glomm in Connor auf, verschwand aber sofort wieder unter der Flut aus Schuld und Trauer. Draper war tot. Ein kleines, schmutziges Stück Gerechtigkeit, das in der großen Schale des Unrechts verloren ging.
"Sie sollten jetzt wirklich ruhen, Sir", sagte der Sergeant und öffnete die Tür. Sein Blick war nicht mehr neutral, sondern fast mitleidig. Connor nickte stumpf und ließ sich auf die Kante des Bettes fallen. Das Metall des Ständers war kalt unter seiner Hand.
Die Tür schloss sich mit einem leisen Klicken. Connor saß in der Dunkelheit und ließ die Namen durch sich hindurchziehen. Dreizehn Gesichter. Dreizehn Geschichten, beendet in einem blinkenden, weißen Nichts, das er ausgelöst hatte. Die Medikamente begannen, ihn wieder einzufangen, zogen ihn nach unten in einen Schlaf, der keine Erlösung mehr versprach.
Sein letzter bewusster Gedanke galt nicht den Toten, sondern den Lebenden. Elara, irgendwo in der eisigen Bergnacht. Und Hicks, der Jäger, der sich jetzt sicherlich an ihre spur heftete und Rache wollte für Doc Draper. Der Sergeant hatte die Namen der Toten genannt. Connor würde den Namen des nächsten Opfers nicht hören wollen.
Der Arzt bei der nächsten Visite am Morgen war ein anderer, jüngerer Mann. Connor bat ihn, dass die Schmerz- und Beruhigungsmittel abgesetzt werden. „Ich brauche einen klaren Kopf.“
Mit einem einfachen Nicken registrierte er dies und machte einen Vermerkt auf einem Krankenblatt in seiner Hand. Bevor die Visite vorbei war fragte Connor, "Gibt es etwas neues über die Schwerverletzten von der Berg Explosion?"
"Nein", sagte der Arzt knapp und ging.
Connor war schlecht im Nichtstun und noch schlechter im Warten. Wenn er nichts machen konnte, steigerte sich seine Unruhe ins Unermessliche, das war schon so, seitdem er ein Kind war. Die Wände des Zimmers schienen sich langsam auf ihn zuzubewegen, atmeten mit dem trüben Licht der Neonröhre.
Er ging vor die Tür und sah, dass er diesmal seine Wache kannte. "Sergeant Mills", grüßte er ihn und fragte. "Du bist doch nicht weit von meinem Quartier untergebracht. Kannst du mir einen Gefallen tun und wenn du das nächste Mal vor meiner Tür stehst, mir vielleicht meine Stifte und Papier bringen? Sie sind in meinem Spind."
Mills sah ihn etwas mitleidig an.
"Ich weiß nicht, was ich den ganzen Tag machen soll. Zeichnen könnte mich auf andere Gedanken bringen."
"Ich schaue, wann ich dir was bringen kann", meinte Mills.
Eine Stunde später klopfte Mills an die Tür und sagte, "Ich habe eine Eil-Lieferung für dich erhalten." Er gab Connor seine Stifte und einen leeren Block. Die Bleistifte waren die alten, weichen 4B, die er immer für Skizzen bevorzugte, und der Block ein einfaches, raues Zeichenpapier.
"Danke. Wie bist du so schnell dran gekommen?", wollte Connor wissen.
"Dein Captain hat sie vorbeigebracht, als ich ihm eine Nachricht geschrieben habe. Dein Team ist auf dem Weg zum Berg, um Beweise zu sichern." Mills’ Blick wurde ernst. "Sie holen alles raus, was noch da ist."
"Danke, Mills. Ich schulde dir was", sagte Connor.
Die Tür schloss sich. Die Stille war jetzt ein anderes Wesen, ein Raum, den er füllen konnte. Er schlug den Block auf. Lange starrte er auf die weiße Seite, die Leere ein Abgrund, in den alle seine Gedanken stürzten.
Dann begann er zu zeichnen.
Zuerst nur schwache Linien, die Umrisse einer Erinnerung. Die grobe Geometrie des Bunkers. Der Tisch. Die schwache Glühbirne. Seine Hand bewegte sich fast von selbst, führte den Stift mit einer präzisen Ruhe, die seinem inneren Zittern widersprach. Über den Tag füllten sich immer mehr der weissen Seiten, doch es war immer das selbe Motiv: Elara.
Er fing mit ihrer Silhouette in der staubig blauen Burka an, wie er sie das erstmal gesehen hatte, ein gesichtsloses Dreieck aus Stoff. Dann grub er den Stift in das Papier und schuf die Öffnung für die Augen. Ihre wunderschönen Augen. Ein Bild, das er aus seinem Gedächtnis zeichnete, aus der Nacht, in der sie zusammen das Buch entschlüsselten.
Die Pupillen waren nicht einfach schwarz. Er schattierte sie mit winzigen Kreisen, ließ in der Mitte einen winzigen weißen Punkt, den Reflektionspunkt der Glühbirne. Er zeichnete die winzigen Fältchen an den äußeren Augenwinkeln, die von Sonne und Anspannung sprachen. Ihre dunklen Locken, die dieses zarte Gesicht umrahmten, jede Strähne eine eigene, lebendige Linie.
Seine Erinnerungen an sie wirbelten durch seinen Kopf, aber Zeichnen half ihm, seine Gedanken zu sortieren. Er erinnerte sich an die Bewegung ihrer Hände, wenn sie sprach, die Art, wie sie ihre Unterlippe zwischen die Zähne nahm, wenn sie konzentriert war.
Seine Hand flog über eine neue Seite. Ihre weichen und vollen Lippen. Er hatte sie nur einmal gespürt auf seinen, in dem Sekundenbruchteil vor ihrem Kuss. Er zeichnete sie leicht geöffnet, in der Mitte etwas dunkler schattiert. Es war keine idealisierte Zeichnung. Es war eine Karte ihrer Anwesenheit, ein Beweis, dass sie real gewesen war.
Ein Klopfen. Die Tür ging auf, und Mills brachte das Mittagessen – auf einem Plastikteller. "Wie läuft's, Picasso?", fragte er, sein Blick fiel auf die verstreuten Blätter. Er erstarrte für eine Sekunde. "Oh."
Connor legte den Stift hin. "Nur Zeitvertreib."
"Sie ist... gut getroffen", sagte Mills vorsichtig. Er stellte den Teller ab und zog sich schnell zurück, als hätte er etwas Privates, etwas Gefährliches gesehen.
Connor aß nicht. Er drehte ein frisches Blatt horizontal. Jetzt zeichnete weiter, die schlucht ind er Elara ihn gefunden hat, sogar den Esel der den karren gezogen hat auf dem er gelegen hatte und immer wieder war sie in den bildern Elara.
Sein Herz schlug jetzt nicht mehr ängstlich, sondern mit einem tiefen, rhythmischen Dröhnen. Der Bleistift in seiner Hand war kein Zeichenwerkzeug mehr. Er gab seinem tiefsten inneren ein Gesicht.
Er hörte Schritte und Stimmen draußen, das vertraute, schwere Tappen von Kampfstiefeln. Eine Tür weiter unten im Flur wurde geöffnet, Männer lachten kurz auf, eine raue, abgehackte Freude. Die Stimmen kamen näher.
"… absolut verrammelt, aber Hicks sagt, er hat den Geruch. Wie ein Bluthund."
Connor erstarrte. Die Stimme war nicht Mills. Sie gehörte einem der Männer, die nachts hier Wache schoben.
Eine zweite, jüngere Stimme antwortete. "Und was macht er, wenn er sie kriegt? Nach dem, was sie seiner Crew angetan hat?"
"Das willst du nicht wissen, Junge. Das willst du echt nicht wissen." Die Stimmen verklangen, ihre Träger gingen vorbei.
Connor saß bewegungslos.
Mills lehnte an der gegenüberliegenden Wand. "Brauchst du was, Lieutenant?"
Connor musterte sein Gesicht. Müdigkeit. Pflichtbewusstsein. Ein grundlegendes Mitgefühl. Es reichte vielleicht. "Mills", sagte Connor, seine Stimme war ruhig und niedrig. "Du hast gesagt, ich schulde dir was."
Der Sergeant richtete sich auf, sein Spielgesicht fiel in sich zusammen. "Sir?"
"Du kannst gleich einen hinzufügen." Connor hielt seinen Blick. "Ich brauche fünf Minuten. Draußen. Bei der Raucherstelle hinter der Klinik. Ich habe seit Tagen keine Zigette mehr gehabt, du weisst wie das ist."
"Das geht nicht. Ich habe strikten Befehl…"
"Fünf Minuten", wiederholte Connor. "Du bleibst in Sichtweite. Ich will nur frische Luft, eine Zigarette und einen klaren Gedanken fassen, bevor ich hier verrückt werde." Er ließ eine Pause entstehen, füllte sie mit der ganzen verzweifelten Ruhe, die er aufbringen konnte. "Du hast die Zeichnungen gesehen. Bitte."
Mills biss auf seine Unterlippe. Er sah den Flur hinunter, dann wieder Connor. Die Schuld, die Connor erwähnt hatte, war eine Falle, und Mills wusste es. Aber das Mitgefühl von vorhin war echt gewesen.
"Fünf Minuten", knurrte Mills schließlich. "Ich stelle mich an die Ecke. Du bleibst in sichtweite und lass mich raten du brauchst noch einen dritten gefallen, du hast keien Zigaretten."
"Da hast du verdammt nochmal recht. Das ist alles, was ich will."
Mills öffnete die Tür weiter und nickte zum Ausgang am Ende des Gangs. Connor hummelte hinter ihm her, jeder Schritt ein Beweis dafür, dass sein Körper noch funktionierte, dass er noch kein völliges Wrack war. Die kalte, staubige Luft schlug ihm ins Gesicht, als sie durch die Außentür traten.
Die Raucherstelle war ein asphaltiertes Fleckchen mit einem Aschenbecher, eingezäunt von Stacheldraht. Dahinter lag der öde Übungsplatz der Basis. Mills postierte sich an der Gebäudeecke, den Blick unverwandt auf Connor gerichtet er reichte ihm eine halb volle schachtel Zigaretten. Beide rauchten schweigend in der staubigen Hitze. Er drehte sich langsam um, lehnte sich mit dem Rücken gegen den Zaun und sah zu Mills hinüber. Er lächelte, ein müdes, dankbares Ding. "Noch eine Minute", sagte er. "Danke, Mills."