schreibe den text auf deutsch, Connor ist gross, breitschultrig, muskulös, gutaussegend, männlich, attraktiv, dunkelhaarig, grüne augen, markant-kantiges gesicht, definierte muskeln, stark tätowiert ist bei den US Navy seals und ist bewusstlos im feindesgebiet in Afganistan. er hat eine verletzung am bein. neben ihm seine waffe die keine Munition mehr hat. Eine Frau findet ihn und als er wieder zu bewustsein kommt gibt sie ihm wasser und brot. Sie spricht kein wort, scheint ihn aber zu verstehen. sie trägt eine Burka und das einzige was er sehen kann sind ihrer strahlend blaue augen. Etwas was gar nicht in diese region gehört. sie hat einen Karren mit einem esel dabei und sie hilft ihm darauf. erstaunt stellt er fest das der wagen voller waffen ist, scheinbar gefundene da sie von verschiedenen armeen sind. er erkennt auch waffen aus den eigenen reihen. er versucht immer wieder mit ihr kontakt aufzunehmen, aber sie sagt noch immer kein wort. Sie spricht zwischendurch arabisch mit dem esel amsonsten wird connor komplett von ihr ignoriert.

Chapter 12: Hicks Rückkehr

Connor fragte Mills, "woher kommst du?" Seine antwort war, "Orlando, ich würde gerade alles geben für ein ein kaltes Bier am Cocoa Beach Pier." Connor musste auflachen, "ich wär dabei, wartet wer auf dich?" Mills machte die zigarette aus und sagte, "Ja ich habe eine Verlobte und ein kleines Mädchen, sobald ich wieder zu hause bin werden wir heiraten, ich will keinen Tag länger warten." Connor machte auch seine zigarette aus, jetzt hatte er einen anhaltspunkt und hoffte durch diese Private unterhaltung an hilfe zu kommen. "Was ist mit dir? Woher stammst du?" fragte Mills und wartete das connor vor ihm he rwieder ins Krankenhaus ging. "Wyoming, aber da ist nur ein leeres Haus. Meine Mum ist vor 3 Jahren verstorben und ich bringe es nicht über mich es zu verkaufen." "oh Scheisse man. Wann warst du das letzte mal da?" Connor sagte traurig" Vor drei Jahren bei ihrer beerdigung. mich hat michts mehr dorthin gezogen und ich war seid dem nur hier, in diesem gottverdammten land." Sie gingen den Flur entlang auf connors zimmer zu und Mills fragte leise" Wer ist die Frau? Die aus deinen zeichnungen?" Connor blieb vor seiner zimmertür sthen und sagte, "Ich weiss es nicht genau, aber es fühlt sich so an als wenn sie es wäre auf die ich mein leben lang gewartet habe." Mills nickte und sagte, "Das ist etwas sehr wertvolles, du solltest sie nicht gehen lassen." Connor zog mills zu sich und flüsterte "Das ist mein Prblem, es ist die Frau hinter der Hicks und seine Männer her sind, sie werden sie umbringen für etwas das sie nicht getan hat." Mills versteifte sich und er sagte kalt," Die Frau die 13 unsere leute getötet hat? Bist du wahnsinnig? Wenn Hicks sie findet wird sie ihre gerchte Strafe bekommen." Connor versiuchte an Mills zu appelieren,"Nein, sie war es nicht, sie hat nichts mit all dem zu tun, glaub mir. sie war nur zum falschen zeitpunkt am falschen Ort. Ihr wurden schreckliche Dinge angetan, sie ist nur ein Opfer." Mills Miene wurde härter als er sagte, "Zeit in ihr zimmer zurück zukehren Lieutanend Liley." Er stellte sich breitbeinig vor die tür und verschränkte die arme hinter seinem rücken. als connor in den raum ging sagte er noch leise," Glaub nicht alles was du hörst, es ist anders, wenn hicks sie hat, bitte gib mir bescheid." Mills sagte kein wort und starrte geradeaus."

Er humpelte zum Bett zurück. Die Zeichnungen lagen verstreut, Elaras Augen blickten ihn von allen Seiten an. Vor fünf Minuten waren sie ein Trost gewesen. Jetzt waren sie ein Vorwurf. Er raffte sie zusammen, die Blätter knisterten ungeduldig in seiner Hand, und schob sie zur seite. Die Berührung des rauen Stoffs, der kühlen Metallfedern darunter, erinnerte ihn an den Bunker. An die Enge. Die Gefangenschaft hier war nur sauberer, besser beleuchtet, aber nicht weniger real.

Der Nachmittag zog sich wie kaltes Sirup hin. Jedes Geräusch hinter der Tür ließ ihn aufhorchen: das Knarren von Mills’ Stiefeln, als er das Gewicht verlagerte. Kein Wort. Die gemütliche Verbindung von vorhin war ausgelöscht, ersetzt durch professionelle Distanz und, wie Connor spürte, ein tieferes Misstrauen. Er hatte zu viel verraten.

Als das Abendessen gebracht wurde, war es nicht Mills. Ein anderer Soldat, namenlos und mit ausdrucksloser Miene, stellte den Tablettbehälter ab und ging, ohne ihn anzusehen. Das Essen – eine fahle Masse, die als Hühnchen und Reis durchging – blieb unberührt. Der Kaffee war lauwarm und schmeckte nach Metall. Er trank ihn trotzdem. Er brauchte das Koffein, die Schärfe, etwas, das den chemischen Nebel in seinem Kopf der immer noch da war vertrieb.

Die Dunkelheit fiel schnell. Connor lag im Dunkeln, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, und starrte in die Schwärze der Decke. Sein Verstand arbeitete, nicht mehr getrieben von Panik, sondern von einer düsteren, kalkulierenden Logik. Optionen. Er brauchte Optionen.

Mills war keine Hilfe mehr. Rourke hatte sich abgewandt. Thorne sah ihn als Verräter. Er war komplett isoliert. Aber er war noch immer auf einem aktiven Militärstützpunkt. Es gab Vorräte. Waffen. Fahrzeuge. Informationen. Alles war da, nur für ihn unerreichbar hinter mehreren Schichten von Befehlen, Wachen und seiner eigenen körperlichen Beeinträchtigung.

Sein Bein pochte. Er setzte sich auf. Die Schwellung war zurückgegangen. Der Schmerz war zurück gegangen und ein beherrschbares Signal, kein lähmes, weißes Feuer mehr. Er probierte vorsichtig, Gewicht darauf zu verlagern. Ein stechender Schmerz schoss durch seinen Wadenmuskel, doch er konnte stehen. Gehen? Vielleicht. Laufen? Noch nicht. Kämpfen? Unwahrscheinlich.

Plötzlich, draußen im Flur, eine Stimme. Nicht Mills. Eine andere, tiefere, die er nicht sofort zuordnen konnte. Gedämpfte Worte. Dann die Antwort von Mills, klar und dienstlich: "Jawohl, Sir. Alles ruhig."

Connor legte sich schnell zurück und schloss die Augen, spielte Schlaf. Die Lider waren nur einen Spalt offen, genug, um einen Schimmer zu sehen.

Die Tür ging auf. Licht vom Flur fiel als langer, schmaler Streifen über den Boden. Die Silhouette eines großen Mannes füllte den Rahmen. Nicht der Colonel. Die Umrisse waren anders, breiter, bedrohlicher. Der Mann trat ein und ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen. Die Dunkelheit war wieder vollständig, aber Connor spürte seine Anwesenheit, eine Veränderung im Druck des Raumes, einen Geruch nach Schweiß, Staub der Wüste.

"Liley." Die Stimme war ein tiefes, raues Kratzen, wie Schotter, der in einer Blechdose geschüttelt wird.

Connor öffnete die Augen. Er konnte nur die Konturen erkennen, einen massiven Schatten, der sich zwischen ihm und der Tür bewegte. "Wer ist da?"

Ein schnippendes Geräusch. Eine Taschenlampe blitzte auf, nicht in sein Gesicht, sondern auf den Boden zwischen ihnen. Das reflektierte Licht warf gespenstische Schatten nach oben und erhellte einen Teil des Besuchers. Kampfstiefel, abgenutzt und mit trockenem Lehm verkrustet. Eine cargo hose. Die untere Hälfte einer taktischen Weste.

"Ich habe gehört, du fragst nach mir." Der Mann hob die Taschenlampe langsam. Sie strich über einen Griff, der an seiner Hüfte hing, über eine grobe, behaarte Hand, über einen muskulösen Arm, der aus dem kurzärmligen Shirt ragend. Tätowierungen, aber keine wie Connors. Diese waren grob, selbstgemacht wirkend, primitive Symbole und Zahlen. Die Lampe traf schließlich das Gesicht.

Es war ein Gesicht, das von Gewalt geformt worden war. Eine breite, flache Nase, die mehrfach gebrochen aussah. Dichte, dunkle Augenbrauen unter einer kahl rasierten Kopfhaut. Die Augen selbst waren zwei schmale Schlitze, die das Licht der Taschenlampe kaum reflektierten. Es war das Gesicht eines Mannes, der nicht mehr zwischen Menschlichem und Animalischem unterschied.

Captain Hicks.

"Ich dachte, ich schaue mal persönlich vorbei", sagte Hicks. Er lehnte sich gegen die Wand neben der Tür, die Taschenlampe locker in der Hand. "Unser guter Colonel sagt, du hast ein besonderes Interesse an meiner aktuellen... Jagd. Die gerade beendet wurde"

Connor setzte sich langsam auf. Jede Faser in ihm schrie zur Vorsicht. Dies war kein Verhör durch Vorgesetzte. Dies war etwas Persönlicheres, Gefährlicheres. "Ich habe Interesse an der Wahrheit", sagte Connor, seine Stimme erstaunlich stabil.

Hicks lachte, ein kurzes, trockenes Bellen. "Die Wahrheit. Die ist hier sowas von selten, Junge. Hier gibt es nur Geschichten. Und meine Geschichte sagt, dass eine terroristische Hure dreizehn amerikanische Soldaten in die Luft gesprengt hat. Meine Geschichte sagt auch, dass du mit dieser Hure unter einer Decke gesteckt hast." Er neigte den Kopf. "Das macht deine Geschichte ziemlich problematisch."

"Sie hat es nicht getan", sagte Connor direkt. Das Spiel war aus. Heucheln brachte nichts mehr. "Sie hat mich gerettet trotz allem was us soldaten ihr und ihrer schwester angetan haben. wo ist sie, lebt sie noch? Was haben ihre Männer mit ihr gemacht"

Die Atmosphäre im Raum veränderte sich, wurde kälter, schärfer. Hicks bewegte sich nicht, aber seine Trägheit wirkte nun wie die eines gespannten Bogens. "Meine Männer. Du meinst Sergeant Draper. Der von ihr getötet wurde. Ich kann dich beruhigen, sie lebt - noch, aber ich garantiere für nichts Sunshine und sie anderen wollwn Rache für Docs Tod"

"Die anderen. Aus dem Notizbuch."

Hicks schien einen Moment zu überlegen. "Das Notizbuch. Ja. Das habe ich gehört. Voll mit Lügen und Fantasien einer Verrückten." Er schob sich von der Wand ab, ein einziger, fließender Schritt, der ihn näher brachte. "Sie hat dir also Geschichten erzählt. Von schlimmen Dingen. Hat dir das Mitleid in die Augen getrieben, hm? Hat dich weich gemacht."

Connor sagte nichts. Er konzentrierte sich auf Hicks’ Hände. Die rechte umklammerte immer noch die Taschenlampe. Die linke hing locker herab, in der Nähe des Messergriffs.

"Sie war gut darin, das weiß ich", fuhr Hicks beinahe vertraulich fort. "Die Schwester auch. Sie konnten einen Mann um den Finger wickeln. Bis sie ihren wahren Charakter zeigten. Wilde Tiere. Man muss sie auf eine bestimmte Art behandeln. Draper... hatte seine Methoden. Ich habe meine."

Connor spürte, wie ihm die Galle hochkam. Er schluckte sie hinunter, zwang seine Muskeln zur Ruhe. "Sie sind tot. Die Schwester. Draper. Das ist vorbei."

"Vorbei?" Hicks’ Stimme war jetzt nur noch ein gefährliches Flüstern. Er beugte sich vor, sein Gesicht war nur noch zentimeter von Connors entfernt. Das fahle Licht ließ jede Pore, jede Narbe hervortreten. "Nichts ist vorbei. Sie hat einen meiner besten Freunde getötet. Sie versucht mich mit dem Notzbuch zu diffamieren. aber nicht mit mir" Ein hässliches, freudloses Grinsen verzog seine Lippen.

"Lassen Sie sie gehen", sagte Connor, und selbst ihm klang die Bitte hohl und nutzlos. "Sie ist kein Ziel mehr. Sie ist niemand. Sir wenn sie das Buch verbrennen gibt es keine beweise mehr und ich werde die schnauze halten und den dienst quittieren."

Hicks richtete sich langsam auf. Das Grinsen war verschwunden. Er nahm eine von Connors Zeichnungen hoch die auf dem Tisch neben ihm lagen. Leise sagte Hicks,"Sie ist wie ein blauäugiger Engel, bis sie dich in ihren Fängen hat und ihre wahre Natur zeigt." er warf die zeichnung zurück auf den tisch und drehte sich zu connor und sprach dann weiter:"Du verstehst es nicht, Liley. Das ist nicht mehr das Militär. Das ist was anderes. Das ist zwischen mir und ihr." Er drehte sich zur Tür um, dann warf er einen letzten Blick über die Schulter. Die Taschenlampe traf Connors Gesicht, blendete ihn. "Ich wollte nur sehen wer du bist, das meine Beute beschützen will. Um zu wissen, woran ich bin. Jetzt weiß ich es. Du bist weich. Sentimental. Du bist keine Gefahr für mich."

Bevor er ging, sagte er noch, die Worte klar und deutlich in der dunklen Stille: "Ich werde sie morgen mit meinen Männern verhören, ich habe mit dem Colonel gesprochen, du wirst dabei sein und zusehen wie wir mit Verrätern und Kameradenmördern umgehen werden. Ich wünsche dir angenehm Träume Liley, es werden die letzten sein für eine lange zeit."

Die Tür öffnete sich und schloss sich. Seine Schritte verhallten im Flur.

Connor zitterte. Nicht vor Angst, obwohl die da war, eiskalt in seinem Bauch. Es war Wut. Eine so reine, weiße, konzentrierte Wut, dass sie seinen Körper vibrieren ließ. Hicks’ Besuch war keine Drohung gewesen. Es war eine Demonstration. Eine Machtdarstellung. Er war hier auf der Basis, kam und ging, wie er wollte, selbst in die Krankenstation, und niemand hielt ihn auf. Der Colonel deckte ihn. Das System schützte ihn.

Und er hatte Elara.

Connor stand auf, das schlechte Bein nachgezogen. Er humpelte zum Waschbecken und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Das Wasser tropfte von seinem Kinn, fiel in das kleine, Becken.

Dann sah er etwas anderes. Auf dem schmalen Sims neben dem Waschbecken lag ein kleines, metallenes Objekt. Es war nicht da gewesen, bevor Hicks kam.

Connor griff danach. Es war eine Patronenhülse. 9mm. Leer. Abgefeuert. Auf der Seite, im Metall, war etwas eingeritzt. Er trat näher ans Fenster, hielt sie ins matte licht. Zwei Buchstaben, grob, mit einer Messerspitze gekratzt: C.L.

Seine Initialen. Connor Liley.

Es war keine Botschaft. Es war ein Statement. Ein Souvenir, das Hicks absichtlich zurückgelassen hatte. Ein Zeichen dafür, dass er überall hin konnte, dass er alles wusste, dass Connor ihm ausgeliefert war. Eine leere Hülse. Ein Versprechen.

Connor umschloss die Hülse so fest, dass die scharfen Ränder sich in seine Handfläche gruben. Der Schmerz war klar, fokussierend. Die weiße Wut in ihm kochte, verdichtete sich, kühlte ab zu etwas Hartem, Unnachgiebigem. Zu Entschlossenheit.

Sentimental? Weich? Vielleicht. Aber Hicks hatte einen Fehler gemacht. Er hatte Connor für fertig gehalten. Für gebrochen. Er hatte nicht gesehen, was Jahre der SEAL-Ausbildung tief in einen Mann einbrannten: die Fähigkeit, im Angesicht der vollkommenen Hoffnungslosigkeit noch einen Schritt zu tun. Nur einen.

Hicks wollte ein Spiel der Grausamkeit. Connor würde ihm ein anderes Spiel geben. Ein Spiel des Überlebens. Nicht für ihn. Für sie.

Die leere Hülse brannte in seiner geschlossenen Faust. Connor atmete ein, aus, zwang die Luft ruhig durch seine zusammengepressten Zähne. Das dumpfe Surren der Klimaanlage war das einzige Geräusch, ein surrendes Insekt in der Stille.

Er öffnete die Hand. Die eingeritzten Buchstaben C.L. schienen im Halbdunkel zu glühen. Eine Drohung, ja. Aber auch eine Information. Hicks war arrogant. Er spielte. Das machte ihn berechenbar, zumindest für die nächsten Stunden.

Connor humpelte zurück zum Bett und ließ sich schwer auf die Matratze fallen. Der Adrenalinrausch verflog und ließ ein tiefes, körperliches Zittern zurück. Er stützte den Kopf in die Hände. Elara war hier. Irgendwo auf diesem verdammten Stützpunkt, in Händen eines Mannes, für den Grausamkeit ein Hobby war.

Sein Magen krampfte sich zusammen. Was hatten sie bereits mit ihr gemacht? Die Frage war ein schwarzes Loch, das seinen Verstand aussaugen wollte.

Er durfte nicht daran denken. Nicht jetzt. Denken war Gift. Er musste handeln. Aber wie? Eingesperrt. Bewacht. Verletzt.

Sein Blick fiel auf den Zeichenblock. Auf die sorgfältig schattierten Bilder ihrer Augen, die ihn jetzt anklagend ansahen. Sentimental. Weich. Vielleicht. Aber diese Weichheit war der einzige Grund, warum er noch atmete. Sie hatte ihn gerettet, als sie jeden Grund hatte, ihn sterben zu lassen.

Das gab ihm eine Schuld, die über Pflicht hinausging. Das gab ihm ein Recht.

Draußen im Flur erklangen Schritte, dann eine leise Unterhaltung. Die Wache wurde gewechselt. Mills’ Stimme, müde: „Alles ruhig. Der Captain war da.“ Eine andere, unbekannte Stimme gab ein grunzendes „Verstanden“ von sich.

Connor stand auf, so leise es ging. Jeder Druck auf sein verletztes Bein war ein scharfer Protest, den er ignorierte. Er pirschte zur Tür und legte das Ohr gegen das kühle Metall.

„… direkt in die alte Lagerhalle am östlichen Zaun gebracht“, sagte die neue Stimme. „Hicks’ Männer haben sie abgeriegelt. Kein Zutritt.“

„Und der Colonel?“

„Der segnet das ab. Solange Hicks Ergebnisse liefert.“ Eine Pause. Das Geräusch eines Kaffeebechers, der abgestellt wurde. „Scheißjob. Aber Befehle sind Befehle.“

Connor schloss die Augen. Die alte Lagerhalle am östlichen Zaun. Er kannte sie. Dort wurden die Verhöre geführt mit einheimischen aufständischen, Mit Männern die sie gefangen nahmen die zum IS, der Al Kaida oder paramilitärischen Splittergruppen angehörten und Jagt aus US Soldaten machten. Er wusste genau wie solche Verhöre gefürt wurden, die die in keinem Protokoll auftauchten weil sie gegen die Genfer Konventionen waren. leichen die hinterher nicht mehr zu identifizieren waren.

Morgen. Hicks hatte morgen gesagt. Die „Befragung“. Connor wusste, was das Wort in Hicks’ Mund bedeutete. Es war ein Euphemismus für ein langsames, erfinderisches Finale. Ein Theaterstück der Grausamkeit, bei dem er im Publikum sitzen sollte.

Die Übelkeit kam wieder, ein heißer Schwall in seiner Kehle. Er biss die Zähne zusammen.

Er biss die Zähne zusammen. Die Nacht, die folgte, war kein Schlaf, sondern ein bewusstloses Abdriften, durchsetzt von brutalen, halbwachen Bildern. Er sah Elaras Hände, die an groben Steinen festgebunden waren, und Hicks’ Gesicht, das in dem flackernden Licht einer einzelnen Gaslaterne immer größer wurde.

Gegen fünf Uhr morgens riss ihn das Geräusch von Schlüsseln aus der Starre. Die Tür ging auf und zwei Sergeants, die er nicht kannte, traten ein. Einer warf ein Bündel olivgrüner Stoffe auf das Bett. „Ziehen Sie das an, Liley. Der Colonel will Sie in Zivil.“

Connor starrte auf seine eigene, sauber gefaltete Uniform. Sie roch nach der Basis-Reinigung, nach chemischem Lavendel und Staub. „Wo ist Mills?“, fragte er mit rauer Stimme.

„Nicht Ihr Problem“, knurrte der andere Sergeant. „Fünf Minuten.“

Sie drehten sich um und postierten sich vor der geschlossenen Tür. Connor stand auf, sein Körper protestierte steif und schmerzend. Er zog die Krankenhauskleidung aus und schlüpfte in die vertrauten, groben Stoffe. Der Klettverschluss der taktischen Hose, das enge Schnüren der Stiefel – es fühlte sich falsch an, wie eine Verkleidung. Er war kein SEAL mehr in dieser Uniform. Er war ein Angeklagter.

Als er fertig war, öffnete sich die Tür wieder. „Drehen Sie sich um. Hände auf den Rücken.“

Connor gehorchte wortlos. Das kalte Metall der Handschellen schnappte zweimal hinter seinem Rücken zu. Die Fesseln waren eng, bissen ins Fleisch, wenn er seine Schultern auch nur leicht bewegte. Einer der Sergeants packte ihn grob am Oberarm. „Los. Kein Theater.“

Schweigend folgte er den beiden durch die stillen Flure des Krankenhauses. Ihre Stiefel hallten auf dem Linoleum, ein gleichmäßiges, bedrohliches Echo. Sie stießen eine schwere Außentür auf, und die Hitze schlug ihnen entgegen. Es war noch früh am Morgen, aber die Luft war bereits dick und unbarmherzig, ein wollener Mantel aus Staub und verbranntem Diesel.

Draußen wartete ein offener Jeep, der Motor lief im Leerlauf und vibrierte. Der Fahrer, ein junger Soldat mit Sonnenbrille, sah nicht zurück. Die Sergeants schoben Connor auf die hintere Bank. Die Fahrt war kurz und ruckelig, über holpriges Kopfsteinpflaster in Richtung des östlichen Zauns.

Connor versuchte, die Base zu scannen, Wege, Schwachstellen, alles, was sein training ihm befahl zu tun. Aber seine Gedanken zerrannen. Alles, was blieb, war das hämmernde Wissen in seiner Brust. Sie brachten ihn zu ihr. Zu Hicks. Der Jeep passierte ein Checkpoint, dann ein weiteres, und vor ihnen tauchte ein langes, niedriges Gebäude aus Wellblech und verblassendem Beton auf. Die alte Lagerhalle.

Der Jeep hielt. Staub wirbelte auf und legte sich auf Connors Uniform. Seine Hände waren feucht und kalt, trotz der Hitze. Die Sergeants zogen ihn vom Sitz. Seine Beine waren wacklig, als er auf den Boden sprang.

„Reingehen“, sagte einer und stieß ihn leicht zwischen die Schulterblätter.

Die große Stahltür der Halle war nur einen Spalt geöffnet. Aus dem Dunkel innen strömte eine noch dickere, abgestandene Luft – nach Schweiß, rostigem Metall und etwas anderem, etwas süßlich-saurem, das ihm den Magen umdrehte. Angstschweiß. Verbranntes Plastik. Je näher er der Schwelle kam, umso heftiger schlug sein Herz gegen seinen Brustkorb, ein wildes Tier, das aus dem Käfig wollte.

Er konnte seine Gedanken nicht sammeln. Er wusste nur, dass er Elara gleich wieder sehen würde. Ihr Gesicht aus hundert Zeichnungen, lebendig. Aber nicht in welchem Zustand. Und sicherlich waren auch Hicks und seine Leute da. Wie sehr würde Elara ihn für diesen Verrat und den Tod ihrer Kameraden verantwortlich machen und ihn verachten? Die Frage war ein Messer in seinem Inneren.

Er betrat die Halle. Das Dröhnen der Tür, die hinter ihm ins Schloss fiel, war das endgültigste Geräusch, das er je gehört hatte.