Chapter 3: Bunker
Connor blinzelte gegen das grelle, elektrische Licht. Seine Augen brannten, nach Stunden in der Dämmerung und der Dunkelheit des Sackes fühlte sich das gelbliche Glühen der einzelnen Birne wie ein Scheinwerfer an. Er zwang sich, den Raum zu scannen, die Instinkte auf Autopilot.
Betongusswände, glatt und kahl. Eine schwere, stahlverstärkte Tür mit einem Drehgriff – definitiv NATO-Spezifikation. Der Boden war nackter Beton, sauber, ohne Staub oder Trümmer. Keine Fenster. Eine einzige Lampe. Die Luft war kühl, trocken und roch nach Schimmel, Metall und einer leichten statischen Note, wie von versteckter Elektronik. Das war kein Versteck, kein zufälliger Bunker. Das war eine Einrichtung.
Sein Blick sprang zurück zu ihr. Sie stand immer noch da, die staubige, blaue Burka ein grotesker Kontrast zu der sterilen Umgebung. Alles fügte sich zusammen. Die blauen Augen. Die militärische Effizienz. Die NATO-Tür. Das Arsenal im Karren. Ein Puzzle, das sich mit einem schmerzhaften Ruck vervollständigte.
„Okay… also keine Taliban.“ Seine Stimme war ruhig, aber unterkühlt, ein kontrollierter Ton, der seine wachsende Anspannung verbarg. „Ich nehm mal an, das hier ist der Teil, wo du endlich erklärst, was zum Teufel los ist. Oder soll ich weiter raten? CIA-Safehouse? Mossad-Basis? Oder…“
Er hielt inne, als würde ihm etwas auffallen, und sein Ton wurde schärfer, analytisch. „Warte. Die Art, wie du die Tür gehändelt hast – das ist NATO-Standard. Also… wer auch immer du bist, du arbeitest mit unserem Equipment.“ Ein langes, abschätzendes Schweigen. Sein Körper war noch schwach, aber sein Geist raste. „Was willst du von mir?“
Sie sah ihn an. Zum ersten Mal war da kein Nebel der Gleichgültigkeit in ihrem Blick. Ihre Augen waren klar, fokussiert, und sie maßen ihn mit derselben nüchternen Einschätzung, die er gerade bei ihr anwandte. Dann sagte sie das erste mal etwas zu Connor.
„Folge mir, wenn du überleben willst.“
Die Worte waren klar, direkt, und getragen von einem unverkennbaren russischen Akzent. Er war kein Slang, kein Dialekt. Es war der präzise, eingedrillte Akzent einer Person, die Russisch als Muttersprache sprach und Englisch als Werkzeug gelernt hatte.
Die Luft schien sich aus dem Raum zu verziehen. Connors Gedanken rasten, trafen auf eine Mauer. Russisch. All die Möglichkeiten, die er durchgespielt hatte – verrückte Überläufer, schattenhafte Verbündete, sogar irgendeine private Miliz –, sie zersplitterten und formten sich zu einer neuen, viel gefährlicheren Realität.
„Überleben“, wiederholte er langsam. Ein trockenes, humorloses Lachen entwich ihm. „Vor wem? Vor den Typen da draußen mit dem Kopfgeld? Oder vor dir?“
Sie ignorierte die Frage. Stattdessen drehte sie sich um und ging zur gegenüberliegenden Wand. Für einen Moment dachte Connor, es sei blanker Beton, doch als sie mit den Fingern entlang einer fast unsichtbaren Naht fuhr, kam ein versteckter Druckpunkt zum Vorschein. Ein leises, surrendes Geräusch, und ein ganzer Wandabschnitt, der wie ein Teil der Gussform aussah, schwang nach innen. Dahinter lag ein Korridor, schwach von Notlichtern erhellt.
Sie sah über die Schulter zurück. „Du hast Blut verloren. Du brauchst Antibiotika. Und Informationen. Beides ist hier.“ Ihr Akzent schnitt durch jeden Satz. „Komm. Oder bleib. Deine Wahl.“
Sie verschwand im Gang.
Connor blieb einen Moment stehen. Sein Bein pochte. Sein Kopf dröhnte. Eine russische Agentin, oder was auch immer sie war, in einem versteckten NATO-Bunker in den afghanischen Bergen. Es ergab keinen Sinn. Aber sie hatte ihn nicht getötet, als sie die Chance dazu hatte. Sie hatte seine Wunde versorgt. Und sie hatte zwei bewaffnete Männer erledigt, die ihn als Kopfgeld sehen wollte.
Er humpelte durch die geöffnete Geheimtür. Der Korridor dahinter war schmal, nicht mehr als anderthalb Meter breit, und die Decke war niedrig. Die Notlichter warfen lange, verzerrte Schatten. Die Luft roch anders hier – nach Desinfektionsmittel und abgestandener Filterluft.
Sie ging den langen Gang aus Beton entlang bis zu einer Stahltür, die sie aufschob. Connor stützte sich an der Wand ab und hinkte durch die Tür. Dahinter erkannte er endlich, wo er war.
Es war eine Bunkeranlage tief im Berg. Ein großer Gesellschaftsraum mit einer angrenzenden Küche, ausgestattet mit einer grossen funktionalen Küche. Auf der anderen Seite mehrere Türen, vermutlich die Schlafräume. Die Einrichtung war ein seltsames Sammelsurium aus militärischer Funktionalität und trotzdem einer gewissen beharglichkeit.
Connor stützte sich gegen die Wand, sein Blick wanderte langsam durch den Raum – die Einrichtung, die Türen, die Küche. Seine Muskeln waren noch angespannt, aber etwas in ihm entspannte sich minimal. Das hier war kein Verhörraum.
„Also… kein Verhör, keine Folter“, stellte er fest und warf ihr einen Seitenblick zu, während er vorsichtig einen Schritt vorwärts machte. Seine Stiefel klackten auf dem kalten Boden. „Entweder bist du die gastfreundlichste Spionin aller Zeiten… oder du hast noch ganz andere Pläne mit mir.“
Seine Augen blieben an den Türen hängen, die vermutlich zu den Schlafräumen führten. „Wie viele seid ihr hier? Oder bin ich der erste 'Gast'?“ Die Frage war direkt, aber nicht feindselig – eher die eines Soldaten, der die Lage einschätzen will.
Sie hatte sich der Küche zugewandt, holte eine blasse Metallbox mit einem roten Kreuz heraus. „Wir sind zu zweit“, sagte sie, ohne sich umzudrehen. Ihr russischer Akzent füllte die nüchternen Worte mit einer unerwarteten Müdigkeit. „Sind vor 9 Monaten von unseren Leuten abgeschnitten worden und haben diesen Ort gefunden. Seitdem überleben wir hier.“
Connor hörte aufmerksam zu, seine grünen Augen verengten sich leicht, während er die Informationen verarbeitete. Er lehnte sich gegen einen Tisch, entlastete sein verletztes Bein, und musterte sie neu – nicht mehr als potentielle Bedrohung, sondern als jemanden, der versteht, was es heißt, im Niemandsland zu stranden.
„Abgeschnitten… ja, das kenn ich.“ Seine Stimme war jetzt weniger spöttisch, fast schon kameradschaftlich. Er rieb sich über das Gesicht, fühlte den Staub und den getrockneten Schweiß. „Ihr seid seit 9 Monaten hier? Verdammt lange Zeit.“
Dann wurde sein Ausdruck ernster. „Wie konnte das passieren?“ Die Frage war ruhig, aber dahinter lauerte die unausgesprochene Sorge, dass die Grenzen zwischen Freund und Feind hier vielleicht verschwimmen. Seine Haltung war jetzt weniger defensiv, aber noch immer wachsam – ein Soldat, der begriff, dass er gerade Teil einer neuen, fragilen Gemeinschaft geworden war.
Sein Blick fiel auf ihre Hände, die nun ohne Handschuhe waren. Schlank, aber mit schwieligen Stellen an den Fingerkuppen und einer dünnen, weißen Narbe über dem Knöchel. Arbeitshände. Kämpferhände.
„Ich muss dich warnen. Meine Kameradin…“ Sie sah auf, ihre blauen Augen trafen seine. „Sie mag keine US-Soldaten. Sie wird dich nicht willkommen heißen, wenn sie zurückkommt.“
Connor hielt ihren Blick. „Wo ist sie jetzt?“
„Draußen. Auf der Suche nach Informationen, Waffen und frischem Essen.“ Sie knotete den Verband fest. „Wasser haben wir genug hier. Eine Quelle im Berg. Sie ist vorsichtig. Misstrauisch. Unser letzter Kontakt zur Außenwelt… endete schlecht.“
„Wie heißt du überhaupt?“, fragte er und hob den Blick. „Ich heiße Connor. Das weißt du ja. Irgendwie scheint das hier… längerfristig zu werden.“
„Sasha“, sagte sie dann, fast zu leise, als wollte sie das Wort sofort wieder zurücknehmen.
Connor nickte nur, als wäre der Name eine reine Formalität. Sein Blick fiel auf sein verletztes Bein, und er zog die Hose hoch, um die Wunde zu begutachten. "Nichts, was nicht verheilt. Brauch vielleicht 'ne Reinigung und frischen Verband, aber ich habe Schlimmeres überlebt." Er ließ den Stoff wieder fallen und musterte sie, die Arme verschränkt. "Also... Information, Waffen, Essen. Klingt nach nem Plan, mit dem ich was anfangen kann."
Seine Stimme wurde leiser, ernster. "Aber wenn deine Kameradin mich abstechen will, solltest du ihr sagen, dass ich mehr wert bin lebend. Ich kenn die Positionen der Taliban in der Region – und ein paar Dinge über unsere eigenen Leute, die euch interessieren könnten." Dann richtete er sich auf, trotz des Schmerzes. "Also... wo ist die Verbandskiste?"
Sasha schaute ihn skeptisch an. "Informationen von deinen Leuten? Das heißt ich soll einem Verräter trauen?" Sie schüttelte den Kopf, ein kurzer, harter Ausschlag. "Nein. Wenn du hierbleibst, dann nur wenn du tust was wir sagen. Ihr Amerikaner denkt immer ihr wüsstet alles und mischt euch in alles ein. Und wo führt euch das hin?"
Sie drehte sich um und zog endlich die Burka aus. Und warf sie achtlos zu Boden.
Connor erstarrte, als sie die Burka abstreifte – nicht wegen der plötzlichen Bewegungen, sondern wegen dessen, was darunter zum Vorschein kam. Sein Blick fuhr über die Tarnuniform, die NATO-Patches, die abgeschnittenen Erkennungsmarken an ihrem Hals. Seine Augen verengten sich, als er die Narben sah, die durch das grob entfernte Hoheitszeichen auf der Schulter verlaufen. "Verdammt..." Die Worte entweichten ihm leise, mehr Atem als Stimme. Er verstand sofort. "Du bist nicht irgendeine Überläuferin. Du warst eine von ihnen – und dann wurdest du abgeschrieben."
Sein Gesicht verhärtete sich, aber nicht in Wut. In Anerkennung. "Also daher der russische Akzent. Training. Tarnung." Er nickte langsam, als würde sich ein Puzzle zusammensetzen. "Und jetzt bist du hier. Mit deiner Kameradin. Und keiner will euch zurück."
Ein langer Atemzug. Dann richtete er sich auf, die grünen Augen fest auf Sasha gerichtet. "Okay. Ich bin kein Verräter. Aber ich bin auch kein Idiot. Wenn ihr überlebt habt, dann weil ihr gut seid."
„Gut reicht nicht immer,“ sagte Sasha, ihr Blick glitt zu der schweren Tür am Ende des Raumes. „Manchmal braucht man Glück. Und Vorbereitung.“ Sie nahm die Metallbox und deutete mit dem Kinn. „Komm mit. Ich kümmere mich um dein Bein. Es gibt hier eine gutausgerüstete Krankenstation.“
Connor folgte ihr, sein Hinken hallte dumpf im Betongang. Der Schmerz war ein konstanter, roter Puls geworden, der sein Denken trübte. Sie führte ihn an einer weiteren, unauffälligen Stahltür vorbei, die sie mit einem kurzen Ruck aufzog.
Connor blieb stehen, sein Atem stockte.
Es war keine Waffenkammer im herkömmlichen Sinne; es war ein Arsenal. Regale, aus Beton und Stahlrohr gezimmert, reihten sich an den Wänden entlang. Kalaschnikows, amerikanische M4-Karabiner, sogar ein paar deutsche G36 lagen sauber geordnet neben Kisten mit Munition verschiedensten Kalibers. Weiter hinten glänzten die runden Kurven von Rohrgranaten, daneben lagen verschweißte Pakete mit C4 und Zündern. Das gedämpfte Licht der Deckenspots spiegelte sich in geölten Läufen und Messinghülsen.
„Das… hast du alles da draußen zusammengesammelt?“ Connors Stimme war ehrfürchtig flach. „Das ist mehr als manche Forward Operating Base hat.“
Sasha drehte sich um, ihre blauen Augen wirkten in dem metallischen Glanz kälter. „Und dank meiner Kameradin fast alles funktionsfähig,“ sagte sie trocken. „Aber Finger weg. Ich versorge erstmal dein Bein.“ Sie musterte ihn. „Connor ist dein Name?“
Sein Blick blieb an der Waffenkammer hängen. Seine Augen blitzten kurz auf, ein Reflex jedes Soldaten bei solchem Anblick. Die Möglichkeiten, die dieser Raum darstellte, überschatteten für einen Moment sogar den Schmerz.
„Ja, Connor. 1st Lieutenant Connor Liley.“ Er sagte es automatisch, während er die Ausrüstung musterte. Seine Ausbildung katalogisierte instinktiv Vorräte, potenzielle Schwachstellen, Fluchtwege. „Und verdammt… ihr habt hier mehr Feuerkraft als mein letzter Stützpunkt.“ Ein anerkennendes Grinsen, dann ein schneller Blick zu Sasha. Es war das Grinsen eines Profis, der die Werkzeuge des Handwerks erkennt.
„Das reicht zum Überleben,“ sagte sie nur und schob die Tür zur Krankenstation auf.
Der Raum war klinisch, klein, mit einer Liege, sterilen Ablageflächen und Schränken voller Verbandszeug und Medikamente. Der Geruch nach Antiseptikum war scharf und rein. Connor ließ sich schwerfällig auf die Liege sinken, das Bein ausgestreckt. Ein unterdrücktes Stöhnen entwich ihm, als das Gewicht von der Muskulatur wich. Seine Augen folgten ihren Bewegungen, während sie nach Verbändematerial griff, Handschuhe überzog.
„Also… deine Kameradin,“ begann er, versuchte die angespannte Stille zu füllen. „Wird sie mich erschießen, wenn sie zurückkommt? Oder kann man mit ihr reden wie mit einem normalen Menschen?“ Die Frage war halb scherzhaft, aber dahinter steckte echte Sorge. Er beobachtete, wie Sasha eine Schere nahm und den schlammverkrusteten Hosenstoff um seine Wunde vorsichtig aufschnitt.
Sasha antwortete nicht sofort. Sie konzentrierte sich auf den Stoff, der an der geronnenen Masse klebte. Dann, als sie die Wunde freilegte, die tief, verschmutzt und von entzündetem, rotem Rand gesäumt war, wurde sein Ton ernster.
„Und… danke.“ Die Worte kamen rau, ein kurzes, fast unbeholfenes Dankeschön. „Fürs Retten und nicht Erschießen.“
Sie sah von ihrer Arbeit auf, ihre Hände ruhten einen Moment. „Ich schieße ungern,“ sagte sie schlicht. „Ich mag Messer lieber. Sie sind leiser, sauberer und präziser.“ Dann, ohne Umschweife: „Na los, zieh die Hose aus. Ich will sehen wie schlimm es wirklich ist, Connor Liley.“
Ihr Blick war unnachgiebig, professionell. „Und noch etwas. Hier zählt dein Rang oder deine Einheit nichts. Wenn du Teil von uns wirst, dann als Team. Ich hoffe du weißt was ich damit meine.“
Er beugte sich vor, um die Hose vorsichtig über die Wunde abzustreifen, das Gesicht kurz vor Schmerz verzerrt. Der Stoff rieb an der aufgerissenen Haut, und er biss die Zähne zusammen, bis die Kiefermuskeln hervortraten. „Ich weiß genau, was du meinst.“ Seine Stimme war jetzt ernst, die grünen Augen fixierten sie, während er die blutige Stelle endgültig freilegte.
Dann, als Sasha mit desinfizierter Gaze die Ränder der Wunde berührte, um den Schmutz zu lösen, zog er die Luft scharf ein. „Scheiße...!“
Das Zucken ging durch seinen ganzen Körper. Die Wunde war länger und tiefer, als er zugegeben hatte. Ein unregelmäßiger, dunkler Schlitz, aus dem trübe Flüssigkeit sickerte.
„Das, was du Kratzer und oberflächlich nennst, sieht nicht gut aus,“ stellte Sasha fest, ihre Stimme blieb klinisch. Sie drückte vorsichtig an den Rand, und Eiter quoll hervor. „Das wird jetzt weh tun, und ich muss nähen. Willst du was gegen die Schmerzen?“
Sie hielt ihm eine Ampulle und eine Spritze hin. Morphin.
Connor biss die Zähne zusammen, als er die Wunde sah, die offensichtlich schlimmer war als gedacht. Sein Lachen war kurz und rau. „Oberflächlich. Hab schon Schlimmeres gehabt.“ Er warf einen Blick auf die Nadel und das Desinfektionsmittel, dann schüttelte er den Kopf. Sein Gesicht war bereits aschfahl, Schweißperlen standen auf seiner Stirn und über der Oberlippe. „Nein. Lass das Zeug für jemanden, der’s wirklich braucht.“
Seine Stimme war fest, aber die weißen Knöchel, mit denen er die Liege umklammerte, verrieten, dass er wusste, was auf ihn zukam. Die Muskeln in seinen Armen und seiner Brust spannten sich unter der tätowierten Haut an, bereit für die Tortur.
Dann fixierte er sie, die Stirn schon schweißnass. „Mach einfach.“
Connor nickkte nur, sein Gesicht eine Maske aus angespannter Entschlossenheit. Sein Blick schweifte über die sterile Liege, bis er einen zusammengerollten Lederriemen von einem Halter an der Seite erspähte. Er griff nach dem Lederriemen von der Liege, biss die Zähne zusammen. "Also los. Nähen. Und danach... reden wir darüber, wie wir hier lebend rauskommen."
Sasha sagte nichts. Sie tauchte eine Pinzette in ein Glas mit klarer, scharfsäuerlich riechender Flüssigkeit. Ihre Bewegungen waren methodisch. Dann, als das Desinfektionsmittel die Wunde trifft, verkrampft sich seine Hand um den Lederriemen, die Adern an seinem Hals treten hervor. Ein erstickter Schrei entweicht Connor, aber er hält still, die Zähne zusammengebissen.
"Fuck—!", zischt er zwischen den Zähnen, der Schweiß steht ihm jetzt deutlich auf der Stirn. Doch trotz des Schmerzes hält er sein Bein ruhig, ein Beweis für jahrelange Disziplin. Sasha arbeitete schnell, tupfte den tiefen Schnitt aus, der nun weiß und sauber umrandet aussah.
Nach einem Moment atmet er tief durch, die grünen Augen brennen. Dann fixiert er sie wieder, die Lippen zu einer schmalen Linie gepresst. "Also, Sasha. Jetzt wo wir uns beim Vornamen nennen... fang an zu nähen. Ich will nach Hause." Der Sarkasmus ist zurück, Connor schloss die Augen und die ersten Stiche kann er noch ertragen.
Die Nadel durchdrang seine Haut mit einem dumpfen, ziehenden Gefühl, das anders war als der beißende Schmerz des Desinfektionsmittels. Es war ein tiefes, rhythmisches Eindringen, das er zählen konnte. Drei. Vier. Fünf. Dann wird ihm schwindelig und legt den Kopf fester auf die Liege.
Der Raum begann zu schwanken, das grelle Licht der Lampe zerfloss zu einem weißen Nebel. Die Stimme von Sasha, die etwas sagte – vielleicht war es Russisch, vielleicht auch nicht – drang nur noch gedämpft zu ihm durch. Kurz darauf verliert er das Bewusstsein.
Als er wieder erwacht ist Connor allein, das Bein ist sauber verbunden. Ein fester, professioneller Verband umschloss seinen Oberschenkel. Die Schwellung schien zurückgegangen zu sein. Neben ihm steht eine Flasche Wasser und Tabletten mit einem Zettel auf dem steht - Antibiotika und Schmerzmittel, nimm sie du brauchst sie -
Er strich über den Zettel und die blauen Augen kommen ihm wieder in den Sinn. Connor greift nach dem Zettel, die Finger leicht zitternd von der Schwäche. Sein Mund ist trocken, der Kopf brummt, aber das Bein... das Bein fühlt sich tatsächlich besser an. Professionell versorgt.
"Scheiße, Sasha..." murmelt er, mehr zu sich selbst, während er die Tabletten schluckt und das Wasser hinunterkippt. Er richtet sich langsam auf, die Muskeln protestieren, aber er ignoriert es.
Die blauen Augen. Der russische Akzent. Die verdammte Burka die sie einfach weggeworfen hat. Sie sprach Arabisch. Die Uniform, das alles machte noch keinen richtigen Sinn für ihn. Sie war ein Widerspruch, eingewickelt in ein Rätsel, und jetzt war er mittendrin.
"Also gut, Liley", knurrt er zu sich selbst, während er vorsichtig die Beine über die Liegekante schwingt. "Zeit zu beweisen, dass du mehr bist als nur ne Last."
Er steht auf – wacklig und zog die Tür auf und hörte Stimmen, die eine war Sasha, die zweite auch weiblich. Sie scheinen zu streiten in Russisch. Er blieb in der Tür stehen, konnte nichts verstehen außer immer wieder das Njet von Sashas Kameradin. Die beiden schienen in der Waffenkammer zu sein. Sollte er zu ihnen gehen? Sich der zweiten Frau vorstellen? Warten bis Sasha zu ihm kam?
Er war unschlüssig. Connor bleibt in der Tür stehen, die Hand noch am Rahmen, um sich zu stabilisieren. Die russischen Worte sind für ihn nur ein undeutliches Gemurmel – bis auf das harsche "Njet!", das immer wieder durchschneidet. Sashas Stimme ist kühl, bestimmt, aber die andere klingt scharf, fast schon aggressiv.
"... ein Risiko das wir nicht brauchen!" Die zweite Stimme war laut, ein kontrollierter Ausbruch. "Neun Monate! Und jetzt bringst du einen von ihnen hierher?"
"Er ist verletzt. Und er hat Informationen." Sasha's Antwort war flach, wie eine abgenutzte Klinge.
"Informationen?" Ein kurzes, hartes Lachen. "Oder er ist Köder. Eine Falle. Hast du daran gedacht? Sie lassen einen verwundeten Soldaten liegen, wissen dass jemand wie du ihn finden wird..."
Connor lehnte sich gegen den Türrahmen, die Kälte des Metalls drang durch sein Hemd. Sein Herz schlug langsamer, aber härter. Eine Falle. Der Gedanke war ihm gekommen, in den wirren Momenten im Karren. Er hatte ihn verworfen, weil es zu aufwendig schien. Jetzt klang er plötzlich sehr logisch.
"Er weiß von dem Kopfgeld," sagte Sasha. Ihre Stimme war leiser geworden. "Zwei Männer im Wald. Sie sind tot."
Eine Pause. Dann, mit eisiger Klarheit: "Du hast für ihn getötet. Schon jetzt. Siehst du es nicht? Siehst du nicht, was er mit dir macht?"
"Er macht gar nichts mit mir, Anya." Sashas Ton war endgültig. "Die Entscheidung ist getroffen."
"Njet!" Die Stimme – Anya – war jetzt direkt vor der inneren Tür zur Waffenkammer. "Meine Entscheidung auch. Und ich sage njet. Morgen bringst du ihn raus. Irgendwo hin. Oder ich erledige es."
Das Geräusch eines Waffensicherungshebels, der zurückgeschoben wird, war im plötzlichen Schweigen kristallklar.
Connor atmete aus, ein langer, leiser Strom. Die Entscheidung war ihm damit abgenommen. Er konnte nicht hier stehen bleiben und abwarten, ob diese Anya mit einer Waffe hereinkam. Er schob sich vollends durch die Tür und betrat den Gemeinschaftsraum, seine Schritte absichtlich laut auf dem Beton.
Das Gespräch in der Waffenkammer verstummte sofort.
Er ging langsam auf die offene Tür zum Arsenal zu, die Hände sichtbar an seinen Seiten. "Hey," rief er in den Raum, seine Stimme rau aber gelassen. "Ich glaub, wir haben uns noch nicht vorgestellt. Ich bin der Köder. Oder der verletzte Last. Kommt drauf an, wen man fragt."
Er blieb im Türrahmen stehen, ließ seinen Blick durch den Raum schweifen. Sasha stand neben einem Regal mit Sprengstoff, ihr Gesicht eine neutrale Maske. Die andere Frau, Anya, war kleiner, mit kurz geschnittenen, sandfarbenen Haaren und den wachsamsten grauen Augen, die Connor je gesehen hatte. Sie hielt eine Makarov-Pistole, nicht direkt auf ihn gerichtet, aber auch nicht weggesteckt.
"Ah," sagte Anya. Ihr Englisch war ebenso akzentbehaftet wie das von Sasha, aber schärfer umrandet. "Der Patient ist aufgewacht." Sie musterte ihn vom Kopf bis zu den Füßen, ihre Augen blieben an seinem verbundenen Bein hängen. "Du kannst gehen. Du solltest dankbar sein und gehen."
"Anya," warnte Sasha, ein einziges Wort.
"Wohin genau?" Connor lehnte sich gegen den Türrahmen, kreuzte die Arme vor der breiten Brust. Der Schmerz in seinem Bein war ein fernes Summen. "Da draußen läuft ein Kopfgeld auf mich. Die Jungs, die das ausgesetzt haben, sind nicht die geduldigste Sorte. Und mein eigenes Team sucht vermutlich nach einer Leiche." Er sah von einer zur anderen. "Ehrlich gesagt... hier drin ist es sicherer."
Anya's Mund wurde zu einem schmalen Strich. "Hier ist nichts sicher. Hier ist es unsicher geworden, seit du hier bist."
"Kann sein." Connor nickte, als würde er einen fairen Punkt anerkennen. "Aber ich biete was an. Gegenseitigkeit. Ihr habt einen Bunker, Vorräte, Waffen." Sein Blick wanderte zu den Regalen. "Ich habe aktuelles Wissen. Bewegungen im Tal. Wer wo Stellung bezieht. Wo die Amis suchen und wo sie nicht suchen." Er richtete seinen Blick direkt auf Anya. "Und ich habe zwei starke Beine, sobald dieses hier wieder funktioniert. Eine dritte Person für Wachposten. Eine zweite Meinung."
"Wir brauchen keine zweite Meinung," fauchte Anya.
"Sag das nochmal, wenn du das nächste Mal schlafen willst, während jemand Wache hält," konterte Connor ruhig. "Neun Monate zu zweit in einem Loch im Berg? Das zehrt. Ich kenn das. Ihr müsst euch blind vertrauen. Einen Fehler kann man sich nicht leisten." Er machte eine kleine Pause. "Ich will genauso überleben wie ihr und wenn möglich wieder nach hause."
Sasha sagte noch immer nichts. Sie beobachtete Anya, wartete ab.
Anya senkte die Pistole einen Zentimeter, ihr Zeigefinger lag noch immer neben dem Abzug. "Du bist Amerikanischer Navy SEAL. Dein Job ist es, Leute wie uns zu finden. Zu eliminieren."
"Mein Job war es," korrigierte Connor. "Jetzt ist mein Job zu überleben. Genau wie deiner." Er ließ die Arme sinken, zeigte seine leeren Handflächen. "Ich schlage ein Probelauf vor. Eine Woche. Ich helfe, wo ich kann. Ich esse euer Essen, also verdiene ich es. Wenn ich nach einer Woche immer noch ein Risiko bin... nun, dann habt ihr ein ganzes Arsenal, um das Problem zu lösen."
Das Schweigen dehnte sich aus, gefüllt vom leisen Summen der Lüftung und dem metallischen Geruch von Öl und Schießpulver.
Anya warf Sasha einen unleserlichen Blick zu. Ein ganzer Dialog schien zwischen ihnen stattzufinden, ohne ein Wort. Schließlich schnaubte Anya verächtlich und steckte die Makarov in ihren Hüftholster. "Eine Woche," sagte sie, als würde sie etwas Bitteres ausspucken. "Du schläfst in der Krankenstation. Die Tür bleibt offen. Du bewegst dich nirgends hin ohne eine von uns."
"Fair," sagte Connor.
"Und du redest," fügte Anya hinzu, ihre grauen Augen bohrten sich in seine. "Jetzt. Alles was du über die Suchoperationen in diesem Sektor weißt. Jede Frequenz. Jedes Muster."
Connor nickte. "Kann ich machen. Aber zuerst eine Frage." Er sah zu Sasha. "Das Brot und das Wasser, gestern. Warum? Wenn ihr so abgeschnitten seid... warum Ressourcen an einen Fremden verschwenden?"
Sasha hielt seinen Blick. Für einen Sekundenbruchteil schien etwas in ihren blauen Augen zu weichen, etwas, das hinter der Kühle und der Disziplin verborgen lag. "Weil du allein warst," sagte sie einfach. "Und ich bin es leid, überall nur tod zu sehen."
Die Worte hingen im Raum, ehrlicher und verletzlicher als alles, was bisher gesagt worden war. Anya wandte sich abrupt ab und begann, Munitionskisten zu sortieren, ihre Bewegungen übertrieben energisch.
"Okay," sagte Connor leise. "Dann fangen wir an. Die Suchmuster." Er humpelte zu einer Kiste und setzte sich darauf.