Chapter 9: Entscheidungen
Die Stille in Connors kleinem Raum nach dem Abgang war dick und schwer. Er hörte das entfernte, wütende Hacken in der Küche noch lange, nachdem es aufgehört hatte. Sein Bein pochte im Takt seines rasenden Herzens. Das schwarze Notizbuch, jetzt ihr gemeinsames Geheimnis und ihre Bürde, lag versteckt unter der Matratze, eingewickelt in ein Stück öliges Tuch. Es fühlte sich an wie eine lebende Entität, die dort unten atmete.
Er begann, seine kargen Habseligkeiten zu sammeln. Die zerschlissene Uniform war nicht mehr zu retten, aber Elara hatte ihm eine saubere Flecktarnhose, die nicht zur US Ausstattung gehörte und ein dunkles Shirt dagelassen. Das Anziehen war eine qualvolle, schweißtreibende Prozedur. Jede Bewegung zerrte an den gereizten Muskeln um die Wunde, jeder Biss der naht fühlte sich an wie ein winziger elektrischer Schlag. Er biss die Zähne zusammen, atmete durch die Nase ein und durch den Mund aus, wie sie es ihn im Training gelehrt hatten. Schmerz ist nur Information. Verarbeite sie und mach weiter.
Als er fertig war, lehnte er sich keuchend gegen die kalte Wand. Die Vorstellung, einen ganzen Tag durch zerklüftetes Gelände zu humpeln, war lächerlich. Er war ein toter Mann, der sich noch bewegte. Doch der Gedanke, Elara länger dieser giftigen Atmosphäre auszusetzen, trieb ihn an.
Die Tür öffnete sich leise. Elara trat ein, einen kleinen Rucksack aus Stoff in der Hand. Sie sah ihn an, musterte seine angespannte Haltung, den Schweiß auf seiner Stirn. „Es tut mir leid. Sie ist normalerweise nicht so.“
Connor nickte nur. Es gab nichts zu sagen, was die Situation nicht noch verletzender gemacht hätte.
Elara legte den Rucksack ab. „Ich gehe duschen und dann bereite ich deine Abreise vor. Wenn du duschen gehst, mache ich dir einen neuen sauberen Verband und dann bringe ich dich zu deiner Einheit. Sie suchen sicherlich immer noch im Tal nach dir.“ Ihre Worte waren sachlich, ein abgehackter Aktionsplan, der die Emotionen der letzten Stunde überschreiben sollte.
Sie wandte sich zum Gehen, aber dann zögerte sie. Der Raum war klein, sie waren unbeobachtet. Langsam, fast zögerlich, legte sie ihre Hand an seine Wange. Ihre Handfläche war kühl, ihre Finger zart, aber mit rauen Stellen an den Spitzen. Die Geste war so unerwartet, so zart, dass Connor den Atem anhielt.
Er genoss die kurze Zeit der Nähe und Zärtlichkeit. Schon lange hatte er sowas nicht mehr gehabt. Nicht diese Art von Berührung, die nichts forderte, keine Lust, keinen Trost, einfach nur da war. Ein Anker in dem tobenden Meer aus Schmerz, Scham und Gewalt. Er schloss einen Moment die Augen, ließ die Kühle und die Sanftheit in seine ausgedörrte Seele sickern.
Unvermittelt, getrieben von diesem flüchtigen Gefühl von Frieden, fragte er, die Augen noch geschlossen: „Warum kommst du nicht mit mir mit?“
Elara zuckte zurück, als hätte er sie gestoßen. Ihre Hand fiel von seiner Wange. „Was?“
Connor öffnete die Augen. Die Worte waren jetzt draußen, und er ließ sie fließen, roh und ungefiltert. „Ich bringe dich nach Wyoming. Das Haus meiner Mutter steht leer. Ich habe es nicht fertig gebracht, es nach ihrem Tod zu verkaufen. Vielleicht war das Schicksal.“ Seine Stimme wurde dringlicher. „Ich schwöre dir, dass ich dich niemals anfassen werde. Das ist kein… das ist nicht das. Ich werde dir jede Hilfe besorgen, die du brauchst. Therapie, Papiere, einen neuen Start. Sag einfach ja.“
Seine hoffnungslose Bitte war ausgesprochen. Connor wusste selber nicht, warum er es getan hatte, aber es fühlte sich richtig und gut an. Es war mehr als Rettung. Es war Wiedergutmachung. Es war der einzige Lichtstrahl, den er in dieser ganzen Dunkelheit sehen konnte.
Elara starrte ihn an. Überraschung, Angst und etwas, das wie Sehnsucht aussah, kämpften in ihrem Blick. Dann, langsam, verzog sich ihr Mund zu einem traurigen, sanften Lächeln. Es war ein Lächeln, das ihn mehr schmerzte als jeder Tritt gegen seine Wunde.
„Du weißt, dass ich das nicht kann“, sagte sie leise. „Das ist mein Zuhause. Ich kann es nicht einfach so verlassen. Anya braucht mich.“
Der Name hing zwischen ihnen wie ein Fluch. All die aufgestaute Frustration, die Sorge um sie, brach aus Connor heraus. Schärfer als beabsichtigt sagte er gekränkt: „Was ist, wenn Anya eine Möglichkeit findet, um zurück nach Russland zu ihrer Familie zu kommen? Hast du darüber nachgedacht? Ich denke nicht, dass sie dann auch nur einen einzigen Gedanken an dich verschwenden wird. Sie packt ihre Sachen und ist weg. Du bist hier gefangen in ihrem Kreuzzug, in ihrem Groll. Sei nicht dumm, Elara.“
Sofort bereute er die Worte. Ihr Gesicht schloss sich, verschloss sich hinter einer Mauer aus Eis. Das sanfte Lächeln war weg.
„Du verstehst es nicht“, sagte sie, und ihre Stimme war jetzt so kalt wie die Betonwände. „Das hier ist nicht nur ein Ort. Es ist, was übrig bleibt. Für uns beide. Geh jetzt duschen. Das Wasser ist lau.“
Sie drehte sich um und verließ den Raum, ließ ihn mit seinem brennenden Bein und seinem noch brennenderen Bedauern zurück.
Das Wasser der dusche war tatsächlich nur lau, aber es wusch den Staub und den schweiß von ihm ab und es kühlte sein erhitztes gemüt. Er stützte sich mit den Händen an der feuchten Wand ab und ließ das Wasser über seinen Nacken und seine Schultern laufen, über die Tätowierungen, die Geschichten erzählten, die ihm jetzt fremd vorkamen. Der Adler mit dem Anker, die Sterne für gefallene Kameraden – sie schienen ihm wie Schmuckstücke, die ein anderer Mann getragen hatte.
Als er zurück in seinen Raum humpelte, fand er Elara vor, die bereits Verbandsmaterial für ihn hingelegt hatte. Sie wartete wortlos, während er sich mühsam anzog. Dann kniete sie sich vor ihn, ihre professionelle Distanz war wieder vollständig hergestellt.
Sie wickelte den alten Verband ab. Die Wunde sah besser aus – noch rot,aber nur leicht geschwollen, die Nähte hielten. Sie reinigte sie mit einer scharfen, aber effektiven Lösung, die ihn die Zähne zusammenbeißen ließ, und band sie dann mit schnellen, präzisen Bewegungen neu. Ihre Finger berührten seine Haut nur da, wo es nötig war.
„Danke“, murmelte er.
Sie nickte, ohne aufzusehen. „Der Weg zum Tal, führt östlich von hier. Etwa 11 Stunden in deinem Zustand. Wir bleiben in den Schluchten. Es gibt eine Stelle, von der aus du aus deinen leuten ein not signal senden kanst. Dort lasse ich dich.“
„Und dann?“
„Dann kannst du nach Hause. nach Wyoming. Vielleicht hällst dein versprechen die Männer vor geicht zu bringen die Mariyanas Tod zu verantworten haben, oder du lebst einfach dein leben"
„Und du?“
„Ich gehe zurück.“ Sie schnitt den Verband mit einem kleinen Messer ab und sah endlich auf. „Das war immer der Plan, Connor.“
Er wollte etwas sagen, etwas, das den scharfen Geschmack seiner vorigen Worte neutralisieren konnte. Aber bevor er einen Ton herausbrachte, ging die Tür auf.
Anya stand in der Öffnung. Sie trug jetzt eine weite Tunika und ihr Haar war unter einem Tuch verborgen. In ihren Händen hielt sie zwei einfache Rucksäcke, prall gefüllt. Ihre Miene war undurchdringlich.
„Hier. Proviant. Wasser. Schmerztabletten, Antibiotika alles was du brauchst.“ Sie warf einen Rucksack zu Connors Füßen. „Und für dich.“ Sie gab Elara den anderen. Ihre Bewegungen waren mechanisch, die eines Soldaten, der eine Mission ausrüstet.
Sie musterte Connor, während er mühsam aufstand und den Rucksack über die Schulter warf. „Du hältst dich an unsere Abmachung. Kein Wort über diesen Ort. Kein Wort über uns.“
„Ich halte mich dran. Bekomm ich eine Waffe, nur für den Fall das ich mich verteidigen muss?“
„Gut.“ Anya wandte sich Elara zu. Für einen langen Moment sagten sie nichts. Die Luft schien zu vibrieren mit allem, was nicht ausgesprochen wurde – mit der gekränkten Zuneigung, der Eifersucht, der gemeinsamen Geschichte des Leids. Dann machte Anya eine knappe, nickende Bewegung. „Geh. Und komm zurück.“
Es war ein Befehl. Ein Besitzanspruch. Elara erwiderte die knappe Bewegung mit einem eigenen Nicken, dann ging sie zur Tür, ohne Connor noch einmal anzusehen.
„Folge mir“, sagte sie über die Schulter. In der Waffenkammer, nahm sich connor ein gewehr das er kurz prüfte und munition mit und schulterte es. über seinem rucksack.
Connor humpelte elara hinterher,. Als er die Schwelle passierte, warf er einen letzten Blick zurück. Anya stand reglos in der Mitte des Raumes, die Arme verschränkt, ihr Gesicht eine Maske in der Dämmerung des Bunkers. Dann fiel die schwere Metalltür mit einem finalen, dröhnenden Klack ins Schloss.
Der Weg nach draußen führte durch ein Labyrinth von Gängen, die Connor nie gesehen hatte. Elara bewegte sich lautlos und sicher, ihr Rucksack schien kein Gewicht für sie zu haben. Sie sprach nicht. Das einzige Geräusch war das Kratzen von Connors Stiefeln über den Stein und sein schweres, angestrengtes Atmen.
Dann, plötzlich, fiel helles, grelles Tageslicht auf sie herab. Sie standen in einer engen Felsspalte, versteckt hinter einem Vorhang aus verdorrtem Gestrüpp. Die Hitze des Tages schlug Connor entgegen, trocken und staubig. Er blinzelte, seine Augen waren an das trübe Licht des Bunkers gewöhnt.
Elara schob das Gestrüpp beiseite. „Hier. Wir sind auf der Nordseite des Berges. Der Weg führt hinab in das Wadi. Bleib in meinem Schatten und halte den Lärm gering.“
Sie begann den Abstieg. Connor folgte, jeder Schritt eine bewusste Entscheidung gegen den Schmerz. Die Landschaft war gnadenlos: scharfer Kies, lose Felsen, Dornsträucher, die nach seinen Kleidern schnappten. Elara schien den Weg zu kennen, wie sie die Rückseite ihrer Hand kannte. Sie wartete nie, aber sie passte ihr Tempo unbemerkt seinem mühsamen Fortkommen an.
Nach einer Stunde mussten sie anhalten. Connor lehnte sich, keuchend und schweißgebadet, gegen einen Felsen. Er trank gierig aus seiner Feldflasche. Elara kletterte auf einen kleinen Vorsprung und scannte den Horizont.
„Alles klar“, sagte sie, als sie wieder heruntersprang. Ihre Bewegungen waren so leicht und grazil, dass sie ihn an einen Vogel erinnerte.
„Du könntest jeden Pfadfinder in meiner Einheit beschämen“, keuchte er.
Ein winziges Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Überleben ist eine gute Lehrmeisterin.“ Sie hockte sich neben ihn. „Noch sechs Stunden, ungefähr. Wir müssen weiter.“
„Elara, was ich gesagt habe… im Bunker…“
„Vergiss es“, unterbrach sie ihn schnell. „Du warst in einer emotionalen Situation. Es war nicht real.“
„Es war real für mich“, beharrte er.
Sie sah weg, auf die weitläufige, ockerfarbene Leere unter ihnen. „Deine Welt und meine Welt… sie passen nicht zusammen, Connor. Selbst mit dem besten Willen. Selbst in Wyoming.“ Sie stand auf. „Komm. Jetzt nicht reden. Sparen wir die Luft zum Atmen.“
Der Rest des Marsches verlief in einer Art schmerzhaftem Tran. Die Hitze schien wie eine physische Last auf ihm zu liegen. Die Landschaft verwischte zu einem Mosaik aus Schmerz und Staub. Er konzentrierte sich nur auf die staubigen Stiefel vor ihm, auf den Rhythmus seines eigenen Atems. Einmal rutschte er auf losem Geröll aus und wäre fast gestürzt, doch sie war sofort da, ihre Hand griff fest um seinen Oberarm und stabilisierte ihn, bevor er auch nur richtig wanken konnte. Ihre Berührung war stark, sicher, und ließ ihn sofort wieder los. Selbst in einer Burka würde sie kämpfen können wie ein gut ausgebildetet soldat .
Die Sonne stand schon tief, als sie an einem breiten, ausgetrockneten Flussbett ankamen. Elara führte ihn zu einer hoch aufragenden Felsnadel, die wie ein verrosteter Dolch in den Himmel ragte.
„Hier“, sagte sie und zeigte nach Osten. „Siehst du den Rauch? Das schwache, graue Ding da drüben?“
Connor schirmte die Augen mit der Hand ab. Am fernen Horizont, in einem Meer aus braunen Hügeln, sah er einen kaum sichtbaren, dunklen Strich. Um ihn herum war das Gelände aufgewühlt, von Kettenfahrzeugen zerfurcht.
„Das ist es, dort haben deine Leute die nach dir Suchen ihr lager aufgeschlagen"., sagte sie
Sie gab ihm eine Leuchtpistole und sagte, "es sind keine Finde in der Nähe, nur deine leute werden das signal sehen Es wird etwa eine Stunde dauern, bis sie hier sind. Ich bleibe, bis ich sie kommen sehe.“
Connor ließ seinen Rucksack zu Boden fallen. Er zögerte. Dies war der Moment des Abschieds. Alles, was ungesagt geblieben war, drängte nun nach oben. Das Buch. Ihre Sicherheit. Dieses unmögliche Angebot von Wyoming.
„Das Buch“, sagte er schließlich. Es muss in die richtigen Hände.“
„Ich weiß. Ich vertraue dir US Soldat“
„Anya…“
„Ich weiß, Connor.“ Sie sah ihn direkt an, und zum ersten Mal seit sie den Bunker verlassen hatten, hielt sie seinen Blick. In ihren blauen augen sah er etwas das er so nicht von ihr kannte. er hatte ein stück papier in seier hosentasche und sagte "Bitte wenn du hilfe brauchst, das ist meine kennnummer, mein Name, meine einheit alles was du brauchst um mich zu finden. Geh zu einem stützpunkt und bittte um hilfe, sie werden mich verständigen, Versprich mir das du wenn du in Gefahr bist mich kontaktierst."
Sie nahm den Zettel und schlang dann ihre arme um seinen grossen körper.
Sie hielt ihn fest, ihr Gesicht in der Hitze und dem Staub seinem shirt vergraben. Für einen langen Augenblick war da nur das heftige Schlagen seines Herzens unter ihrer Wange und der scharfe Geruch von Schweiß, Staub. Dann löste sie sich, ihre Hände glitten von seinem Rücken, als würde sie sich von einer heißen Oberfläche verbrennen.
Elara und Connor blieben einige Zeit so stehen, nur einen Atemzug voneinander entfernt in der gleißenden Hitze der Schlucht. Der Wind pfiff über die Felsnadel und trug den Geruch von trockenem Thymian und weit entferntem Rauch zu ihnen.
Wieder sagte Connor, seine Stimme war rau von der Staubluft und etwas anderem, "Wenn du mitkommen würdest, dann könnten wir den Kampf gegen die Kriegsverbrechen die wir gefunden haben gemeinsam bestreiten." Er suchte verzweifelt nach den richtigen Worten. "Bitte, Elara. Du bist eine ganz besondere Blume, die man nur einmal im Leben findet..."
Er konnte nicht weitersprechen, denn sie stellte sich auf Zehenspitzen und zog ihn zu sich, um ihm mit einem Kuss den Mund zu schließen. Es war kein sanfter Kuss. Er war rau, verzweifelt und schmeckte nach Staub und salzigen Tränen.
In den Kuss hinein sagte sie, ihre Lippen bewegten sich gegen seine, "Du redest zuviel, Soldat."
Dann war da nur noch der Druck ihres Mundes, der Geschmack von Staub und etwas sehr süssem überwältigte ihn fast. Connor war kein geübter Küsser, aber als er ihre weichen Lippen auf seinen spürte, reagierte er nur noch. Er zog sie fester an sich und langsam bahnte sich seine Zunge einen Weg in ihren Mund.
Doch dieser Vorstoß schien dann doch zuviel und sie löste sich von ihm. Sie atmete scharf ein, ihr Blick war jetzt glasig und weit entfernt. Elara zog die heruntergezogene Burka wieder zurecht und nahm Abstand. Ihre Augen funkelten und sie sagte "Salam Aleikum."
Er antwortete standesgemäß "Aleikum Salam." Seine Stimme war ein Kratzen.
Elara nahm die Leuchtpistole, die Connor noch immer nicht abgefeuert hatte, und machte es für ihn. Sie zielte in einen klaren Fleck Himmel zwischen den Felszacken und drückte ab. Ein scharfes Paff erschütterte die Stille, gefolgt von einem zischenden Aufsteigen. Der Leuchtsatz explodierte hoch oben in einem grellen, roten Stern, der selbst im späten Nachmittagslicht bleich und gespenstisch wirkte. Er hing einen Moment, ein blutendes Auge am Himmel, bevor er zu verglühen begann.
"Waum?" fragte er tonlos.
"Weil es so das beste ist." Sie sagte es mit einer endgültigen Ruhe, die jedes weitere Wort unmöglich machte. Sie drehte sich um, um den Weg, den sie gekommen waren, zurückzugehen.
"Elara." Es war kein Befehl, keine Bitte. Nur ihr Name.
Sie drehte sich nicht um. "Das Buch. Tu, was du tun musst. Und leb dein Leben, Connor. In deinem Haus in Wyoming."
Dann war sie nur noch eine sich entfernende Silhouette, die geschmeidig zwischen den Felsen aufstieg, ihr dunkler Umriss mit dem Gestein verschmolz und schließlich ganz verschwand. Er sah ihr noch lange nach, obwohl sie längst verschwunden war. Die Stille, die sie hinterließ, war anders als alles zuvor. Sie war endgültig.
Die Energie, die der Kuss in ihm geweckt hatte, verließ ihn schlagartig. Sein Bein gab nach und er rutschte den Felsen hinab auf den staubigen Boden. Die Erschöpfung überrollte ihn wie eine warme, schwere Welle. Er stützte den Rücken gegen den Stein, die Leuchtpistole lag nutzlos neben ihm, ihr Lauf noch warm.
Elara hatte recht. Nach weniger als einer Stunde kamen US Soldaten und fanden Connor erschöpft auf dem Boden sitzen.
Er hörte sie zuerst – das distinkte Knirschen von Stiefeln auf Geröll, das Klackern von Ausrüstung, dann gedämpfte Stimmen, die sich näherten. "Hier! Signal war hier oben!" Eine amerikanische Stimme. Etwas in ihm wollte warnen, wollte aufstehen, aber sein Körper weigerte sich.
Zwei Gestalten in Flecktarn tauchten vorsichtig über den Felsrand auf, ihre M4 Carbines im Anschlag. Sie scannten die Szene, sahen einen einzelnen, verwahrlosten Mann in nicht ganz standardisierter Kleidung, ein Gewehr neben ihm. "Hände hoch! Zeig mir deine Hände!"
Connor bewegte langsam seine leeren Hände vom Bauch weg, legte sie sichtbar auf seine Oberschenkel. Die Anstrengung ließ ihn zittern. " First Class Lieutenand Connor Liley", krächzte er. "Task Force Blue. Mein Rufzeichen war Nighthawk-Four."
Die Gewehre senkten sich einen Zentimeter. Einer der Soldaten, ein junger Corporal mit scharf geschnittenem Gesicht, kam näher. "Verdammt. Liley? Wir haben seit Tagen nach dir gesucht. Sie dachten, du wärst KIA." Sein Blick wanderte über Connors in mitleidenschaft gezogene Gestalt, die professionell gewickelte Verband an seinem Bein. "Was zum Teufel ist passiert? Wer hat dich verbunden?"
"Habe mich durchgeschlagen als ich die Einheit verloren hatte" Connors Stimme war eine monotone Aufzählung. "Wurde von Einheimischen gefunden. Sie haben mich versorgt und haben mich dann hierher gebracht und haben das signal gezündet."
Der zweite Soldat funkte die Lage durch. "Wir haben Nighthawk. Wiederholt: Wir haben Nighthawk. Er ist bei Bewusstsein, verwundet, braucht CASEVAC sofort."
Der Corporal kniete sich neben ihn, öffnete seine Feldflasche. "Hier, trink langsam. Wer waren diese Einheimischen? Wo ist das genau gewesen?"
Connor nahm einen Schluck, das Wasser brannte in seinem ausgetrockneten Mund. Er schloss die Augen. Hinter seinen Lidern sah er Elaras Gesicht im Kerzenlicht, sah die kalte Wut in Anyas Augen, spürte das Gewicht des schwarzen Notizbuchs in seinem Rucksack. Sein Versprechen hing in der Luft zwischen den Felsen.
"Keine Ahnung", murmelte er und öffnete die Augen wieder. Der Blick, den er dem Corporal gab, war leer, abgebrannter als die Landschaft um sie herum. "War bewusstlos die meiste Zeit. Sie haben mir die Augen verbunden als sie mich hierher gebracht haben, ich weiss nicht wie lange es gedauert hat, wir waren stundenlang unterwegs."
Der Corporal musterte ihn, ein langer, prüfender Blick. Er nahm das Gewehr neben Connor auf, prüfte die Kammer. "Nicht geladen."
"Habe keine Munition mehr. War nur zur Abschreckung."
In der Ferne hörte man jetzt das dumpfe Dröhnen von Rotorblättern. Die Rettung. Der Weg zurück. Der Corporal klopfte ihm auf die Schulter. "Alles klar, 1st Lieutanant Liley. Du hast es geschafft. Wir bringen dich heim."
Sie halfen ihm auf, sein Arm wurde über die Schultern des Corporals gelegt. Jeder Schritt zur Abholzone war Agonie. Als sie den Felsvorsprung verließen, sah Connor sich ein letztes Mal um. Die Schlucht war leer. Nur der leichte Wind bewegte den Staub, wo sie gestanden hatte.
In der Blackhawk, eingekeilt zwischen den anderen Soldaten, den Lärm der Rotoren in den Knochen, ließ er den Kopf gegen die vibrationsdämpfende Wand sinken. Die Männer warfen ihm Blicke zu – Respekt, Neugier, Mitleid. Er sah ausgemergelt aus.
Seine Hand griff an seine Brust, unter das Shirt. Er fand die kleine, harte Ecke, die er dort vor dem Aufbruch versteckt hatte. Nicht das ganze Buch. Das wäre zu riskant gewesen. Aber eine einzige, herausgerissene Seite. Die Seite mit dem Eintrag vom 9. Juli. Mit dem Namen, den Hicks nie aufgeschrieben hatte: Marijam. Und mit den Koordinaten von Grid SJ-7.
Das Papier fühlte sich an wie eine Brandwunde gegen seine Haut. Sein Ticket zurück in die Hölle. Sein einziges Versprechen an sie, das er einlösen konnte.
Er blickte aus dem schmutzverschmierten Fenster auf die sich entfernenden Berge, die nun in der Abenddämmerung violett und schwarz wurden. Irgendwo da draußen bewegte sie sich jetzt, eine Schatten zwischen Schatten, auf dem Weg zurück zu einer Frau, deren Groll ihr Zuhause war. Das Gefühl ihrer Lippen auf seinen war schon jetzt wie eine Fieberhalluzination, etwas Unwirkliches aus einer anderen Welt.
Der Medic neben ihm checkte seinen Puls, nickte zufrieden. "1st Lieutant das wird schon wieder"
Connor sagte nichts. Er dachte an das leere Haus in Wyoming. Er dachte an das schwarze Ledernotizbuch, das in seinem Rucksack lag, gefüllt mit der fauchenden Wahrheit. Und er wusste, dass es kein Zurück mehr gab in ein Leben, das irgendeinen Sinn ergab. Nur noch ein Durch. Durch die Lügen. Durch die Pflicht. Durch die Rache.
Die Hubschrauber drehten sich in Richtung des riesigen, beleuchteten Stützpunktes am Horizont, einer Insel aus falschem Licht in der Dunkelheit. Connor schloss die Augen und bereitete seine Geschichte vor.