Chapter 7: Rache Gedanken
Drinnen lag ein kleines, schwarzes, ledergebundenes Notizbuch. Connor nahm es heraus, das Leder fühlte sich kalt und speckig an unter seinen Fingerspitzen.
Die erste Seite zeigte nur eine handschriftliche Liste: Codenamen. „Tiny“, „Doc“, „Sunshine“, „Mikey“. Dann weitere, die Elara nie erwähnt hatte. „Preacher“. „Giggles“. „Smoke“. Sieben Namen insgesamt. Connor überflog ein paar Zeilen und blätterte darin herum, ließ immer wieder einzelne Sätze in sich einsickern.
Sein Gesicht verdunkelte sich mit jeder umgeblätterten Seite. Die Einträge waren knapp, sachlich, geschrieben in einer hybriden Sprache aus Militärjargon und einem persönlichen Code. „Opfer 3, Grid DH-39, erfolgreich entleert. Keine Zeugen.“ „Lieferung an Choncho abgeschlossen. Zahlung: 5k.“ „Neue Route für Sendungen nach Kandahar City getestet. Sunshine hat den LKW.“
Er sah auf und sagte kalt: „Wir haben, was wir brauchen. Mit diesem Buch haben wir Hicks und seine ganzen verdammten Männer.“ Er schloss es mit einem leisen Klatschen. „Es scheint noch mehr zu geben als die vier, die du kennengelernt hast.“
Elara griff danach und wollte selber lesen, aber Connor zog es weg. „Nein, Elara. Bitte nicht.“ Sein Blick war flehentlich, hart zugleich. „Das ist nicht schön, was da drin steht.“
Ihre blauen Augen wurden wieder eisig. „Ich habe jedes Recht darauf, zu lesen, was dieser Bastard getan hat.“
Connors Gestalt sackte zusammen. Die Entschlossenheit wich einer müden Beklommenheit. „Aber nicht hier“, sagte er leise und deutete mit dem Kinn auf die staubigen Regale, die Schatten, die stummen Zeugen. „Lass uns zurück in den Gemeinschaftsraum gehen und uns in Ruhe hinsetzen. Lass Anya bei dir sein, wenn du das liest.“
Elara schüttelte den Kopf. „Sie ist unterwegs und kommt erst in ein paar Tagen zurück.“ Sie streckte die Hand aus, ihre Finger waren stabil, verlangend. „Ich will wissen, was da steht. Also gib mir das Buch.“
Connor stand auf und reichte ihr die Hand, eine Geste des gefährdeten Friedens zwischen ihnen. „Komm“, sagte er leise.
Beide verließen das staubige Archiv und gingen in den Gemeinschaftsraum. Die einzige Lampe die an war warf ihren trüben Schein auf das große, breite Sofa, das mitten im raum geschoben war.
Sie setzten sich, die Sprungfedern quietschten leise. Connor gab ihr das Buch.
Sie öffnete es, blätterte zu der ersten Seite mit den Namen, dann weiter. Ihre Augen scannten die Zeilen, suchten nach etwas Bekanntem in dem Kauderwelsch aus Koordinaten und Codenamen. Nach einer Minute schloss sie es langsam und legte es auf ihren Schoß. Ihre Schultern waren angespannt.
„Ich kann das nicht lesen“, sagte sie, und in ihrer Stimme lag eine seltsame Mischung aus Wut und Hilflosigkeit. „Was bedeuten die Zahlen und Buchstaben? ‚Grid DH-39‘. ‚Lieferung an Choncho‘. Ist das…“ Sie brach ab, konnte das Wort nicht aussprechen.
Connor sah sie an. Das schwache Licht strich über seine kantigen Züge, warf tiefe Schatten in seine Augenhöhlen. „Das ist ein Code“, bestätigte er. Seine Stimme war rau. „Für Dinge, die nie in einem offiziellen Bericht landen dürften. Ich kann ihn dir übersetzen, aber…“
Elara nahm das Buch und legte es ihm zurück auf die Knie. Ihre Berührung war flüchtig, elektrisch. „Dann lies vor.“
Connor starrte auf das schwarze Leder. Ein Gefühl der Unsauberkeit breitete sich von seinen Händen aus. „Elara…“
„Lies.“ Ihr Wort war ein einziger, messerscharfer Befehl.
Er seufzte, ein langes, zitterndes Ausatmen. Dann öffnete er das Buch wieder, blätterte mit einem Daumen durch die Seiten. Die Einträge waren chronologisch, das Datum oben auf jeder Seite. Er suchte. Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen.
Elara saß reglos neben ihm, ihre Hände zu Fäusten geballt, die sie auf ihren Oberschenkeln liegen hatte. Sie starrte auf die gegenüberliegende Betonwand, als könne sie die Worte dort besser ertragen.
„Steht da was über den 9.7.2018?“, fragte sie mit einer zitternden Stimme. Es war das Datum, an dem ihre Welt endete.
Connor fand die Seite. Die Überschrift war klar. 9 JUL 18. Darunter, in der selben präzisen, abgehackten Handschrift, ein längerer Eintrag. Er atmete tief ein, spürte den Staub und den Schmerz in seiner Lunge.
„Lies vor“, wiederholte Elara, ein kaum hörbares Flüstern.
Connor sah sie einen letzten, verzweifelten Moment an, dann senkte er den Blick auf das Buch. Seine eigene Stimme kam ihm fremd vor, leblos und monoton, als er begann, den Eintrag des Sergeants Daniel R. Hicks vorzulesen.
„Operation ‚Morgenluft‘. Grid SJ-72. Dorf Al-Sadir. Zielbestätigung: positiv.“
Connor holte Luft, ein scharfer, unruhiger Zug. Seine Finger umklammerten das Buch fester. „Zwei weibliche Ziele lokalisiert im primären Wohnbau. Ziel Alpha: erwachsen, ca. 22. Ziel Beta: juvenil, ca. 16. Verwandtschaftsgrad wahrscheinlich Geschwister.“
Die Worte hingen trocken in der Luft. Elara bewegte sich nicht.
„Das Haus wurde gemäß Verfahren M22-C gesichert. Tiny und Mikey haben den perimetrischen Sperrkreis eingerichtet. Sunshine und Giggles sind für den initialen Zugriff und die Immobilisierung verantwortlich gewesen.“ Connors Stimme wurde flacher, mechanischer, als er sich in die Rolle des distanzierten Berichterstatters zwang. „Widerstand wurde von Ziel Alpha geleistet. Sie wurde mit dem Kolben eines M4 kampfunfähig gemacht. Zahnverlust, Kieferbruch vermerkt. Ziel Beta schrie.“
Er machte eine winzige Pause. Sein Adamsapfel glitt auf und ab. Elaras Atem war jetzt ein kaum hörbares Zischen durch ihre Nase.
„Nach der Sicherung begann die Befragung.“ Connors Blick klebte auf den Buchstaben, die zu tanzen begannen. „Ziel Alpha weigerte sich, Informationen preiszugeben. Preacher führte die Vernehmung durch.“ Er verschluckte sich. Seine nächsten Worte kamen gepresst. „Vernehmungsmethode: physische Druckausübung auf Ziel Beta. Giggles wurde mit der Durchführung beauftragt.“
„Was heißt das?“, unterbrach Elara. Ihre Stimme war scharf, aber leise, wie das Zuschlagen einer Mausefalle. „Was heißt ‚physische Druckausübung‘? Sag es genau.“
Connor schloss für eine Sekunde die Augen. Er sah das vergilbte Foto von Sunshine vor sich, das lachende Gesicht. Er sah den kleinen Bären. Er zwang seine Augen wieder auf.
„Giggles hat das Mädchen festgehalten“, las er weiter, und jede Silbe fühlte sich an wie Glassplitter auf seiner Zunge. „Preacher hat befragt. Für jede verweigerte Antwort…“ Er stockte. Der Satz war klar. „…wurde eine Fingerphalanx von Ziel Beta gebrochen. Links, Zeigefinger. Dann Mittel. Die Schreie von Ziel Alpha wurden als kooperativ eingestuft.“
Ein ersticktes Geräusch kam aus Elaras Kehle. Sie presste die Faust gegen ihren Mund.
Connor musste weiter. Es gab keinen Weg zurück. „Ziel Alpha gab nach der dritten Fraktur eine Deckadresse preis. Die Information wurde als wertlos verifiziert, aber die Compliance wurde protokolliert.“ Er blinzelte, versuchte die Feuchtigkeit in seinen Augen zu verstehen. „Der Befragungsabschnitt wurde beendet. Ziel Beta wurde sediert. 5mg Midazolam i.m.“
„Sie haben sie ruhig gestellt“, flüsterte Elara. Ihre Worte waren kaum mehr als eine Lippenbewegung.
„Danach“, fuhr Connor fort, und seine Stimme brach nun eindeutig, er kämpfte um Kontrolle, „danach begann die zweite Phase. Hicks schreibt…“ Er las die Worte, die ihm die Kehle zuschnürten. „‚Materialgewinnung und psychologische Operation. Die Männer verdienten eine Abwechslung.‘“
„Nein“, hauchte Elara.
„‚Giggles und Sunshine haben Ziel Alpha in das Schlafzimmer verbracht. Die Durchführung der Maßnahme dauerte etwa vierzig Minuten. Ich habe den Raum nicht betreten. Die Audioüberwachung war ausreichend.‘“ Connors Hände zitterten jetzt so stark, dass das Papier raschelte. Er sah zu Elara. Ihr Gesicht war eine leere, weiße Maske.
„Lies zu Ende“, sagte sie. Es war kein Befehl mehr. Es war ein Fluch.
Er senkte den Blick. Der letzte Absatz. „‚Abschluss der Operation. Ziel Beta wurde aus der Sedierung erweckt. Die bewusste Zeugenschaft des Zustands von Ziel Alpha war der finale, notwendige Schritt zur vollständigen psychologischen Kapitulation. Der Effekt war… effizient. Ziel Alpha wurde danach für den Transport vorbereitet. Ziel Beta wurde dem Verfahren K9 zugeführt.‘“ Connor starrte auf die letzten drei Worte. „‚Verfahren K9: Keine Zeugen.‘“
Die Bedeutung traf ihn sekunden später. Keine Zeugen. Marijam. Das kleine Mädchen mit dem gebrochenen Fingern. Sie war nicht für den Transport vorgesehen gewesen. Sie war…
Das Buch glitt aus seinen Händen und landete mit einem dumpfen Schlag auf dem staubigen Boden.
Elara saß völlig reglos da. Sie starrte auf nichts. Die Lampe summte. Irgendwo tropfte Wasser auf Metall. Dann begann ein Zittern. Es begann tief in ihrem Kern und breitete sich aus, bis ihre Schultern wackelten und ihre Knie aneinanderschlugen.
Sie öffnete den Mund. Kein Ton kam heraus. Nur ein stummer, keuchender Ring aus Schock und Erkenntnis. All die Jahre hatte sie eine Version der Wahrheit in sich getragen, eine schreckliche, aber erträgliche. Diese hier war unerträglich.
„Sie hat mir nie gesagt…“, krächzte Elara schließlich. Ihre Augen waren weit aufgerissen, voller eines neuen, unauslöschlichen Horrorfilms, der nun in ihrem Kopf ablief. „Sie hat geschrien, als sie mir weh taten. Aber danach… sie war so still. Sie hat mir nie gesagt, was sie mit mir gemacht haben, während sie… während Marijam…“
Sie brach ab. Ihr Körper krümmte sich vorwärts, als hätte sie einen Schlag in den Magen bekommen. Kein Geräusch kam heraus, nur ein stummes, trockenes Würgen.
Connor bewegte sich. Instinkt, nicht Gedanke. Er legte einen Arm um ihre zitternden Schultern. Sie zuckte so heftig zurück, als hätte sie eine Brandwunde berührt.
„Fass mich nicht an“, zischte sie. Ihr Blick traf ihn, und was er darin sah, war reiner, ungefilterter Horror – und eine Anklage. „Du. Deine Uniform. Deine verdammte Art. Ihr seid alle gleich.“
Er ließ den Arm sinken, fühlte sich leer und vergiftet. Die Worte aus dem Buch brannten in seinem Schädel. Die Audioüberwachung war ausreichend. Hicks hatte draußen gesessen und zugehört. Protokolliert.
„Ich bin nicht…“, begann er, aber die Worte waren hohl. Was war der Unterschied? Sie hatte recht. Die Monster trugen dieselben Flecktarnmuster wie er.
Elara rappelte sich hoch, stolperte von dem Sofa weg. Sie ging zur Betonwand, presste ihre Stirn gegen die kalte, raue Oberfläche. Ihr ganzer Körper war eine einzige, angespannte Sehne.
„Verfahren K9“, wiederholte sie tonlos. „Sie haben einen Namen dafür. Sie haben einen Namen dafür, wie man ein siebzehnjähriges Mädchen…“
Sie drehte sich um. In ihren Augen war jetzt kein Schock mehr, nur noch ein glasiger, tiefer Abgrund. „Und sie haben mich transportiert. Warum? Hicks schrieb ‚für spätere Beobachtung‘. Was bedeutet das?“
Connor bückte sich langsam, hob das Buch auf. Es fühlte sich schwer an wie ein Grabstein. Er schlug es wieder auf, blätterte mit numbrierten Fingern zu späteren Einträgen. Er suchte nach ihrem Namen, nach einem Hinweis. Und da fand er es. Wochen später. Ein kurzer Eintrag.
„‚Asset Alpha-7 wurde auf dem Schwarzmarkt in Kandahar an Interessent 17 versteigert. Erzielter Preis: 15.000 US. Der Käufer war mit der Ware zufrieden. Mögliche zukünftige Geschäftsbeziehung notiert.‘“
Er las es nicht vor. Er konnte es nicht. Er sah sie an, und sein Gesicht sagte ihr alles.
Elara lachte. Es war ein hässlicher, brechender Klang. „Versteigert.“ Sie sagte das Wort langsam, als kostete es sie. „Ich wurde verkauft. Nach allem. Ich war eine… Ware. Und sie waren zufrieden.“
Sie glitt an der Wand zu Boden, zog die Knie an ihre Brust. Das Zittern hatte aufgehört. Jetzt war da nur noch eine eiskatte, reglose Stille. „Alles, was ich mir all die Jahre vorgestellt habe… es war schlimmer.
Connor wusste nicht, wie er sich verhalten sollte. Der Drang, sie in den Arm zu nehmen, sie vor diesen Worten zu schützen, die schon gesagt waren, war physisch in seiner Brust. Er ballte die Hände zu Fäusten, nagelte sie an seine Seiten. Das hätte sie niemals zugelassen.
Stattdessen blieb er auf dem Sofa, ein Monument aus Hilflosigkeit. Die grünen Augen waren auf den Teppich fixiert, als könne er dort eine Antwort finden. Mit belegter, brüchiger Stimme fragte er: „Was weiß Anya darüber? Über den… Verkauf?“
Elara schaute hoch. Sie sah ihm direkt in die Augen, und ihr Blick war nicht mehr leer, sondern geladen mit einer brutalen Klarheit. „Nichts!“, zischte sie. Die Worte kamen wie Peitschenhiebe. „Und das wird sie auch niemals!“
Sein Blick war voller Mitleid und einer schmerzhaften Ehrlichkeit, die sie noch nie von einem Mann gesehen hatte, schon gar nicht von einem Soldaten. Sie hasste diesen Blick fast genauso sehr wie die Worte in dem Buch.
„Warum nicht?“, fragte er einfach. Seine Stimme war rau, aber nicht fordernd.
„Weil sie mich dann nur noch mehr wie zerbrechliches Glas behandeln würde!“, fuhr Elara auf. Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, als könnte sie die Worte dort wegputzen. „Weil es in ihrer Welt nur einen Grund gibt, warum man eine Frau kauft. Und jedes Mal, wenn sie mich ansähe, würde sie das sehen. Sie würde mich nicht mehr als Partnerin sehen. Sondern nur noch als das, was diese Schweine aus mir gemacht haben.“
Connor nickte langsam. Er verstand die Logik, diese perverse, selbstquälerische Logik des Überlebens. Das Schweigen war ein Schutzwall. Das Buch, das zwischen ihnen auf dem Boden lag, war eine Bombe, die alles zerstören konnte, was Elara in den letzten Jahren aufgebaut hatte.
„Sie hat mir ein Zuhause gegeben“, flüsterte Elara. Ihre Stimme war nun erschöpft. „Sie hat mir einen Grund gegeben, nicht aufzugeben. Das hier…“ Sie deutete auf das schwarze Buch. „…das würde diesen Grund vergiften. Ich würde in ihren Augen für immer beschmutzt sein.“
Connor sah sie an und sagte vorsichtig, "Komm her, du musst damit nicht allein zurechtkommen, lass mich dir helfen und wenn es nur ist das ich dich halte für einen Moment. Bitte. Ich bin nicht dein Feind ich bin für dich da." Connor fühlte sich so hilflos ihr gegenüber.
Zu seiner Verwunderung kam sie zu ihm. Er stand auf und versuchte die Belastung auf sein gesundes Bein zu nehmen. Sie stand einfach nur vor ihm, keine Tränen, nichts und dann brach es aus ihr heraus und sie presste sich an seine Brust. Er legte seine Arme um Elara um sie zu trösten. Connor hielt sie einfach nur fest, wiegte sie dabei leicht und küsste ihren Scheitel. Er hatte keine Ahnung wie lange sie so gestanden haben.
Ihr Körper war anfangs steif, ein Bündel aus Sehnen und gebrochenem Stolz. Dann, langsam, sackte sie in sich zusammen, ihr Gewicht verlagerte sich auf ihn. Kein Schluchzen, nur ein tiefes, unregelmäßiges Zittern, das aus ihrem Zentrum kam und durch sie beide hindurchlief.
Sie roch nach Staub, Schweiß und dem schwachen, bitteren Geruch von Kaffee. Unter seinen Händen spürte er die schmalen Schulterblätter durch ihr dünnes Shirt, die Wirbelsäule wie eine Perlenkette. Sie fühlte sich so zerbrechlich an, so anders als die eiserne Frau, die ihn mit einer Waffe bedroht hatte.
„Es tut mir leid“, murmelte er in ihr Haar. Die Worte waren unzulänglich, bedeutungslos angesichts von dem, was er ihr gerade vorgelesen hatte. „Es tut mir so leid, Elara.“
Sie zog sich einen Zentimeter zurück, ihr Gesicht war noch immer gegen seine Brust gedrückt. „Nicht du“, korrigierte sie, ihre Stimme war gedämpft von seinem Shirt. „Du hast es nicht getan.“
„Trotzdem.“
Ein langes, zitterndes Ausatmen entwich ihr. Dann löste sie sich vollständig von ihm. Ihre Augen waren trocken, gerötet, aber klar. Die Verletzlichkeit war wieder hinter einer undurchdringlichen Schicht verschwunden, aber sie wirkte nicht mehr feindselig. Erschöpft.
„Dein Bein“, sagte sie plötzlich und blickte hinunter. „Du stehst schon wieder darauf. Du wirst es dir nur schlimmer machen.“
Er hatte den stechenden Schmerz völlig ignoriert. Jetzt, da sie es erwähnte, schoss er mit aller Macht zurück in sein Bewusstsein. Ein scharfes Zucken fuhr durch seinen Oberschenkel. Er trat einen unsicheren Schritt zurück und ließ sich schwer auf die Sofakante fallen.
„Scheiße“, zischte er durch die Zähne.
Elara verschwand wortlos in einem der angrenzenden Gänge. Er hörte das Klappern von Metall, das Rauschen von Wasser. Sie kam mit einer Schüssel dampfenden Wassers, sauberen verbandszeug und einer kleinen, weißlichen Plastikflasche zurück.
„Desinfektion“, sagte sie knapp und stellte alles auf den niedrigen Tabel vor ihm. „Die Wunde muss sauber sein. Die Naht, die ich gesetzt habe, hält, aber sie ist nicht schön.“
Connor nickte, begann den groben Verband zu lösen, den sie ihm vor angelegt hatte. Der Stoff klebte an der eingetrockneten Wunde. Er zog vorsichtig. Ein brennender Riss zog über seine Haut.
„Lass mich“, sagte Elara. Sie kniete sich vor ihn, schob seine Hände beiseite. Ihre Berührung war klinisch, sicher. Sie tauchte einen Stoffstreifen in das heiße Wasser, drückte ihn aus. „Das wird wehtun.“
Es tat mehr als weh. Als sie den aufgeweichten Verband abzog und dann mit dem heißen Tuch über die geschwollene, gerötete Naht fuhr, sah er Sterne. Seine Finger krallten sich in die Sofakante. Er biss die Zähne zusammen, um keinen Laut von sich zu geben.
Sie arbeitete schweigend, konzentriert. Säuberte die granulierenden Ränder der Stichwunde, trocknete sie behutsam ab. Dann öffnete sie die Flasche und goss eine klare Flüssigkeit auf einen neuen Streifen. Der beißende Geruch von Alkohol stieg ihm in die Nase.
„Jetzt erst recht“, warnte sie nur.
Sie drückte den getränkten Stoff auf die Wunde. Ein weißer, blinder Schmerz explodierte in seiner Hüfte. Ein kurzes, hartes Keuchen entwich ihm. Sein ganzer Körper spannte sich an.
„Halte durch“, murmelte sie. Ihr Blick war auf ihre Arbeit gerichtet. „Infektion wäre schlimmer.“
Nach einer Minute, die sich wie eine Stunde anfühlte, nahm sie den Stoff weg. Sie ließ die Luft über die gereizte Haut streichen, bevor sie mit sauberen, trockenen Binden einen neuen Druckverband anlegte. Ihre Finger waren schnell und effizient.
„Du kannst das“, stellte er fest, seine Stimme noch immer angespannt vor Schmerz.
„Ich habe viel schlimmere Dinge verbinden müssen“, antwortete sie, ohne aufzublicken. Sie schnitt das Ende des Verbands mit einem kleinen Messer ab und fixierte es. Dann lehnte sie sich zurück, betrachtete ihre Arbeit. „Es ist nicht infiziert. Aber es ist eine tiefe Fleischwunde. Du brauchst noch mindestens eine Woche, bevor du darauf laufen kannst, ohne es dauerhaft zu schädigen.“
Eine Woche. Die Uhr tickte. Anya war unterwegs.
Sein Blick wanderte zu dem Buch, das immer noch auf dem staubigen Boden lag. Es wirkte jetzt klein und harmlos. Eine Falle.
„Wir müssen den Rest decodieren“, sagte er. „Jeden Eintrag. Wir müssen verstehen, wie groß das Netzwerk war. Wer ‚Choncho‘ ist. Wer diese ‚Interessenten‘ waren.“
Elara stand auf, wusch sich ihre Hände in der Schüssel ab. Das Wasser verfärbte sich rosa. „Warum?“, fragte sie leise. „Was bringt es, alle Namen zu kennen? Sie sind weg. Verstreut. Tot vielleicht.“
„Weil sonst alles umsonst war“, sagte Connor mit einer Intensität, die sie dazu brachte, sich zu ihm umzudrehen. „Dein Schmerz. Marijams…“ Er fand das Wort nicht. „Alles. Wenn wir das Buch haben, haben wir eine Landkarte. Nicht nur für Rache. Für Gerechtigkeit. Um sicherzustellen, dass so etwas nie wieder passiert.“
Ein bitteres Lächeln spielte um ihre Lippen. „Gerechtigkeit. Ein schönes Wort.“
„Es ist das einzige, was ich anbieten kann.“ Er beugte sich vor, nahm das Buch wieder auf. Es wog schwer in seiner Hand. „Helf mir, es zu entschlüsseln. Dein Wissen über die Orte, die Leute hier. Zusammen können wir die Puzzleteile zusammensetzen.“
Sie trocknete ihre Hände an ihren Hosen ab. Ihre Miene war unergründlich. „Und was dann? Du marschierst mit einem Notizbuch zu deinen Vorgesetzten? Die werden es dir aus der Hand reißen und verbrennen. Oder schlimmer: sie werden dich zum Schweigen bringen.“
„Ich habe Pläne“, sagte er, und das war die Wahrheit. Vage, gefährliche Pläne, die außerhalb jeder Dienstkette lagen. „Aber zuerst brauche ich die komplette Geschichte. Und du verdienst es, sie zu wissen.“
„Gut“, sagte sie schließlich. Das Wort war ein Seufzer der Kapitulation, aber auch der Entschlossenung. „Aber nicht hier. Nicht, wo sie jeden Moment hereinkommen könnte.“ Sie deutete mit dem Kinn auf den Gang, der zu den Schlafräumen führte. „In meinem Raum. Da kommt sie nicht rein, ohne anzuklopfen.“
Connor nickte. Er stand vorsichtig auf, nahm das Buch und stützte sich auf die Sofalehne. Elara hob die Schüssel mit dem schmutzigen Wasser auf.
Sie führte ihn den kurzen, dunklen Gang hinunter zu einer einfachen Metalltür. Ihr Raum war grösser als der den er von ihr zugeteilt bekommen hatte. Sie hatte ihn dekoriert, mit dem was ihr zur Hand war und es war gemütlich und hatte eine wärme die connor in diesem land noch nicht gespürt hatte. Es roch nach ihr – und connor atmete tief ein, es fühlte sich beruhigend an.
Sie schloss die Tür hinter ihnen. Das Geräusch des Riegels, der vorgeschoben wurde, war endgültig.
„Also“, sagte sie und setzte sich auf den Bettrand. Sie zündete die Kerze an. Das flackernde Licht warf ihre gespannten Gesichtszüge in harte Reliefs. „Lies. Und diesmal übersetze alles.“