Chapter 15: The Rule of Control
Die Stille nach Ryotas geflüsterter Frage – „Was jetzt, Kise?“ – brach nicht. Sie dehnte sich, dünn und zerbrechlich, wie der letzte Faden, der Yukio zusammenhielt. Ryota starrte, seine ausgestreckte Hand schwebte nutzlos in der Luft zwischen ihnen, ein Denkmal seiner eigenen zerbrochenen Kontrolle. Yukios rohe Frage hing da und verlangte nach einer Antwort, die er nicht formulieren konnte.
Dann bewegte sich Ryota. Nicht auf Yukio zu, sondern von ihm weg. Er sprang auf, eine plötzliche, ruckartige Bewegung, die Yukio in die Kissen zurückweichen ließ. Ryota ging mit steifem Rücken auf die riesige Fensterfront zu, die Hände tief in den Taschen seiner tief sitzenden Jogginghose vergraben. Die Lichter der Stadt malten wechselnde Muster auf seinen angespannten Schultern. Er blieb mit gesenktem Kopf stehen und atmete hörbar.
„Jetzt“, sagte Ryota mit gedämpfter, angespannter Stimme. „Jetzt versuche ich, nicht das zu sein, was du hasst. Das, was ich hasse.“ Er wirbelte herum, sein Gesichtsausdruck gequält. „Meine Eltern … dieser Vertrag … das Geld.“ Das letzte Wort spuckte er wie Gift aus. „Das ist der Käfig. Das ist das Besitzen. Aber ich? Hier? Mit dir?“ Er machte einen halben Schritt nach vorne, hielt dann inne und ballte die Fäuste. „Ich weiß nicht wie, Senpai. Wie ich dir nahe sein kann, ohne … ohne das zu sein.“
Yukio beobachtete ihn. Die rasende Energie, die der Alpha ausstrahlte, war wie Hitzeflimmern. Die schiere, explosive Verwirrung war schnell so erschreckend wie die kalte Berechnung der Auktionatoren. Wenigstens waren sie vorhersehbar gewesen. Ryota war ein energiegeladener Draht, der federnd Funken sprühte. Die Phantomberührung an Yukios Knie kribbelte noch immer, ein verräterisches Echo der unerwünschten Hitze, die sich tief in seinem Bauch sammelte. Er umklammerte das geliehene Hemd fester.
„Du hast mich hierhergebracht“, sagte Yukio mit flacher, hohler Stimme. „Du hast geboten. Du … hast gewonnen.“ Die Worte schmecken wie Asche. „Was hast du gedacht, würde passieren?“
Ryota zuckerte zusammen. „Ich dachte, ich hole dich raus“, platzte er heraus und deutete wild zum Fenster, in Richtung der Stadt, in der sich das Auktionshaus vermutet. „Weg von ihnen! Weg von ihnen! Wo du begrapscht, beschnüffelt … von einem Fremden gekauft wirst, dem es egal wäre, wenn du pleitegehst!“ Seine Stimme brach. „Ich habe nicht weiter gedacht. Ich habe einfach … reagiert. Wie ein Idiot.“ Er fuhr sich erneut mit der Hand durchs Haar, ein Abbild elender Frustration. „Wie ein Alpha, der etwas Wertvolles sieht, das er nicht verlieren kann.“
Kostbar. Das Wort traf Yukio seltsam. Kein Besitz. Keine Ware. Kostbar. Es änderte sich nichts an den Tatsachen, aber es kratzte auf andere Weise an der offenen Wunde seiner Demütigung. Er wandte den Blick ab, unfähig, die rohe Intensität in Ryotas Augen zu übertragen.
Ryota schien sich zu sammeln. Er holte tiefe und bewusste Luft. Als er wieder sprach, war seine Stimme tiefer, kontrollierter, aber auch von einer stillen Entschlossenheit durchzogen, die vorher nicht dagewesen war. „Okay. Okay. Schritt eins.“ Er ging zielstrebig, nicht auf das Sofa zu, sondern auf ein elegantes, niedriges Sideboard, das Yukio vorher nicht bemerkt hatte. Er öffnete eine Schublade.
Yukio spannte sich an, alle Instinkte schrien. War jetzt? Noch mehr Papiere? Noch eine grausame Bedingung?
Ryota zog eine kleine, unbeschriftete schwarze Schachtel hervor. Einfach. Unheilvoll. Er trug sie zurück zum Sofa und blieb ein paar Meter entfernt stehen. Diesmal kniete er nicht nieder. Er stand aufrecht, die Schultern gerade, die Pose des Models wieder, aber seine Augen … seine Augen zeigen immer noch diese turbulente Mischung aus Zuneigung, Schuld und etwas wildem Beschützerischem, die Yukios Haut kribbeln ließ. Ryota öffnete die Schachtel.
Yukio stockte den Atem. Darin, in schwarzen Samt gehüllt, lag eine Sammlung von Gegenständen. Weiches Silikon in verschiedenen gedeckten Farben, glattes Metall, eine kleine Fernbedienung. Sexspielzeug. Hochwertig. Diskret. Absolut furchteinflößend.
Ryotas Blick war auf Yukios Gesicht gerichtet, er sah, wie die Farbe daraus wich, und spürte, wie plötzlich ein saurer Geruch nach Angst in der Luft lag. Er sah nicht triumphierend aus. Äh sah … entschlossen aus. Schnell grimmig. Seine Finger glitzerten über den Inhalt, bevor er sich für einen Gegenstand entschied: einen schlanken, tropfenförmigen Stöpsel in einem tiefen, schnell schillernden Blau. Er war überraschend elegant, täuschend schlicht. Er hielt ihn hoch. Das kühle Licht der Stadt spiegelte sich auf dem glatten Silikon.
„Von jetzt an, Senpai“, sagte Ryota mit unglaublich fester Stimme, die jedoch von einer unleugbaren Wärme durchzogen war, die sich wie Verrat anfühlte, „wirst du das tagsüber tragen.“ Er trat einen Schritt näher, den Plug locker zwischen Daumen und Zeigefinger. Yukio zog sich instinktiv zurück und drückte sich ins Sofa zurück, sein Herz hämmerte gegen seine Rippen wie ein gefangener Vogel. Ryota hielt inne. Seine Hand hob sich, nicht um zu berühren, sondern in einer beschwichtigenden freien Geste. „Pst. Ruhig. Hör einfach … zu.“
Er ließ sich langsam und bedächtig auf den niedrigen Couchtisch sinken, direkt gegenüber von Yukio, sodass sie schnell wieder auf Augenhöhe waren. Seine goldenen Augen hielten Yukios panischem Blick stand und ließen ihn nicht wegschauen. „Hier“, sagte Ryota und tippte leicht mit dem Fingernagel auf den Stecker, „geht es nicht um Demütigung. Nicht … nicht so, wie du denkst.“ Er holte noch einmal Luft und suchte nach Worten. „Es geht um Kontrolle. Deine Kontrolle.“
Yukio starrte verständnislos, während er sich in seinem kalten Bauch breitmachte. Wie konnte es hier um seine Kontrolle gehen?
Ryota beugte sich leicht vor, seine Stimme wurde zu einem vertrauten Murmeln. „Dein Geruch, Senpai. Wenn du … nervös bist. Gestresst. Oder einfach nur …“ Er gestikulierte vage, eine leichte Röte kroch ihm in den Nacken. „Er wird … intensiver. Stärker. Und jeder Alpha im Umkreis von einer Meile nimmt ihn wahr. Du hast sie bei der Auktion gesehen. Wie Haie.“ Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Das hier“, er hielt den Stöpsel wieder hoch, „dämpft das. Reguliert es. Hilft dir, es zu regulieren. Macht dich … weniger auffällig. Weniger zum Ziel. Sicherer.“ Er hielt inne und ließ das Wort hängen. „Besonders, wenn ich nicht direkt neben dir bin.“
Diese Logik, so verdreht sie auch war, durchbrach für den Bruchteil einer Sekunde Yukios Panik. Sicherer. Er erinnerte sich an den erdrückenden Druck der Alpha-Aufmerksamkeit unten, die lüsternen Gesichter, die aufdringlichen Blicke. Das ständige, leise Surren räuberischen Interesses, das Omegas wie ihm folgte. Konnte dieses … Ding … das wirklich abschwächen? Der Gedanke war abstoßend, doch die Alternative … In seinen Gedanken schoss es ihn durch den Kopf, wie er allein und ungeschützt durch eine belebte Straße lief.
Ryota sah ein Aufflackern von Verständnis, das zögerliche Erwachen einer grausamen Logik. Er fuhr fort, sein Ton wurde etwas sanfter, der liebevolle Unterton kehrte zurück, absurd fehl am Platz. „Nachts bist du leer. Gönn deinem Körper eine Pause.“ Er lächelte zögerlich, schnell entschuldigend, aber es reichte nicht ganz bis zu seinen widersprüchlichen Augen. „Es ist … praktisch. Notwendig. Zu deinem eigenen Schutz. Jetzt sofort.“
Er veränderte seine Position auf dem Tisch. Bevor Yukio die erschreckende Zweckmäßigkeit begreifen und protestieren konnte, streckte Ryota die Hand aus. Nicht um ihn zu zwingen, sondern um ihn zu demonstrieren. Die kühle, glatte Spitze des Silikonstöpsels drückt leicht gegen die nackte Haut an der Yukios-Innenseite des Oberschenkels, direkt unter dem Saum des geliehenen Hemdes. Yukio zuckte heftig, ein ersticktes Keuchen entfuhr ihm. Die Berührung war kurz, fast klinisch, doch die Kühle war ein Schock auf seiner überhitzten Haut, ein stärkerer Kontrast zu der verwirrenden Wärme, die Ryota aus so großer Nähe ausstrahlte.
Der Stecker löste sich.
„Es ist klein“, murmelte Ryota, den Blick auf die Stelle gerichtet, die er berührt hatte, und stockte leicht der Atem. „Nach einer Minute spürst du es kaum noch. Als ob … du vergessen hattest, dass du ein Pflaster drauf hast.“ Er blickte wieder auf und begegnete Yukios großen, entsetzten Augen. Die stille Entschlossenheit in Ryotas Gesicht war grenzenlos. „Gewöhn dich an den Gedanken, Senpai. Ab morgen früh. Okay?“
Er wartete nicht auf eine Antwort. Er hatte auch nichts von Yukio erwartet. Ryota steht auf und schloss die Schachtel mit einem leisen, deutlichen Klicken. Das Geräusch hallte durch die Stille des Penthouses. Er ging zurück zum Sideboard, stellte die Schachtel hinein und schloss die Schublade. Diese Aktion war entscheidend. Endgültig.
Er blieb am Fenster stehen und starrte auf die glitzernde Stadtlandschaft, wieder mit dem Rücken zu Yukio. Die Spannung hatte nicht nachgelassen; Sie hatte lediglich ihre Form verändert, sich zu dieser neuen, eisigen Realität verfestigt. Die geisterhafte Kühle verweilte auf Yukios Oberschenkel, ein stummes, aufdringliches Versprechen des kommenden Tages. Das geliehene Hemd fühlte sich plötzlich wie die dünnste Barriere der Welt an. Ryotas Silhouette vor dem riesigen Fenster war groß, kraftvoll und völlig isoliert. Die Frage hing schwerer denn je in der duftenden Luft zwischen ihnen: Was jetzt? Die Antwort, so schien es, beinhaltete blaues Silikon und eine furchterregende Kapitulation. Yukio zitterte, nicht nur vor Angst, sondern auch vor dem dämmernden Grauen der Unterwerfung.