Chapter 3: The First Wave
Das Klicken des Schlosses hinter Mrs. Kise hallte noch lange nach, nachdem sie gegangen war. Yukio stand wie angewurzelt da. Ryotas Duft – scharfe Zitrusnoten überlagert von etwas Tieferem, Moschusartigerem, unverkennbarem Alpha – hing in der Luft, hing an ihm. Er war überall. Von den gefalteten Trikots auf dem Sofa, einem tiefblauen Meer aus Ryotas vergangenen Triumphen, bis hin zu dem Seidenmantel, der wie vergossenes Blut darüber schimmerte. Er sickerte aus dem Bücherregal, dem Schreibtisch, den Wänden selbst. Eine ständige, höhnische Erinnerung daran, wem dieser Raum gehörte. Wem er jetzt gehörte.
Sein Blick blieb an der kleinen, lackierten Schachtel hängen, die Mrs. Kise auf den Schrank gestellt hatte. Dunkles Holz, auf Hochglanz poliert, ein schlichtes Messingschloss, das matt im schwachen Licht der Schreibtischlampe glänzte. Es sah harmlos aus. Elegant sogar. Doch ihre Worte, mit jener erschreckenden Sachlichkeit vorgetragen, hallten nach: „Es wird es ihm leichter machen … und Ihnen.“ Leichter. Wie das Schmieren eines Maschinenteils. Diese Andeutung lief ihm im Magen ums Herz.
Ein Zittern begann in seinem Bauch. Zuerst nur subtil, nur ein Anflug von Unbehagen. Er ballte die Fäuste und grub die Nägel in seine Handflächen. Kontrolle. Kontrolle behalten. Er war Kasamatsu Yukio. Ehemaliger Hauptmann. Strategie. Er gab nicht nach. Er kommandiert. Er führte.
Er zwang sich, einen Schritt auf das Sofa zu gehen. Ryotas Duft konzentrierte sich im Stoff. Das Zittern verstärkte sich und vibrierte seinen Rücken hinauf. Schweiß stach ihm ins Haar, kalt trotz der plötzlichen Röte, die seine Haut erhitzte. Noch ein Schritt. Die Luft wurde dicker, Ryotas Pheromone umhüllte ihn wie unsichtbare Hände und zog ihn näher. Sein Atem stockte. Der Duft lag nicht mehr nur in der Luft; Er war in ihm, tief und heiß.
Nein. Noch nicht. Er biss die Zähne zusammen. Er würde sich nicht dazu zwingen lassen. Nicht durch Geruch, nicht durch Biologie, nicht durch irgendeine verschlossene Kiste, die Demütigung versprach, getarnt als Erleichterung. Er wandte sich abrupt vom Sofa ab und stolperte leicht, als ihn eine Welle des Schwindels überkam. Seine Beine fühlen sich plötzlich schwach und unzuverlässig an.
Er brauchte … Luft? Raum? Etwas Festes. Er taumelte zum Panoramafenster. Die weitläufigen Lichter der Stadt unter ihm verschwammen zu goldenen und weißen Streifen. Das kühle Glas an seiner Stirn bot ihm eine kurze Atempause. Doch sie war flüchtig. Die Hitze kam zurück, heftiger. Ein glühender Ofen entzündete sich tief in seinem Innern. Sie breitete sich aus, verbrannte sich durch Muskeln und schmolz Knochen. Seine Haut fühlte sich zu gespannt und überempfindlich an. Die weiche Baumwolle seines Hemdes kratzte wie Sandpapier.
Ein leises Stöhnen entfuhr ihm ungebeten. Er drückte seine Stirn fester gegen das kühle Glas und sein stoßweiser Atem beschlug es. Kämpfe dagegen an. Du hast auf dem Platz schon härter gekämpft. Aber das war kein Spiel. Das war Biologie, ursprünglich und unerbittlich. Sein Körper verriet ihn, schrie sein Verlangen heraus und überwand jedes bisschen Disziplin, das er besaß.
Seine Knie gaben nach. Er hielt sich am Fenstersims fest, die Knöchel waren weiß. Das Zittern war nun zu einem ständigen Vibrieren geworden, das seinen Körper erschütterte. Er empfand sich … nass. Zwischen seinen Beinen. Eine feuchte, peinliche Wärme, die er nicht ignorieren konnte. Die Bestätigung löst eine neue Welle der Scham über ihn aus, heißer als das Fieber, das auf seiner Haut verbrannte. Omega. Schwach. Bedürftig.
Sein Blick, verschwommen von Tränen der Frustration und Angst, schnellte zurück zum Schrank. Zur Kiste. Ihre Anwesenheit war eine schwere Last im Raum. Frau Kises Stimme flüsterte in seiner Erinnerung: „… und für dich.“
Einfacher. Das Wort verhöhnte ihn. War Krieg einfacher? Nachgeben? Sich widerstandslos von der Hitze verzehren lassen? Die bereitgestellten Werkzeuge benutzen, ähm … wofür? Simulieren, was Ryota letztendlich tun würde? Der Gedanke war eine Verletzung, eine Entweihung all seiner Persönlichkeit.
Eine weitere Welle brach über ihn hierher, diesmal stärker. Sie raubte ihm den Atem. Sein Blick verschwamm. Er krümmte sich keuchend, eine Hand umklammerte seinen krampfenden Bauch, die andere versuchte, Halt auf dem glatten Rand zu finden. Der Duft von Ryota aus den Trikots, verstärkt durch seine eigene Verzweiflung, durchflutete seine Sinne. Es war nicht mehr nur Zitrus und Moschus. Es war ein Versprechen. Es war Heimkehr. Es war eine unerträgliche, magnetische Anziehungskraft.
Keine Wahl. Die Erkenntnis traf ihn mit der Wucht eines körperlichen Schlags. Gegen diese Flut gab es keinen Widerstand. Nicht hier. Nicht jetzt. Widerstand verlängerte nur die Qualen, die Demütigung. Sein Körper verlangte nicht mehr; äh fordert. Schrie.
Er stieß sich schwankend vom Fenster ab. Jeder Schritt zum Schrank fühlte sich an, als würde er durch dicken Sirup waten. Die Luft summte. Ryotas Duft war lebendig, umhüllte ihn, führte ihn, zog ihn zur Kiste. Zur Hingabe.
Seine Hände zitterten heftig, als er sie ausstreckte. Jetzt zitterten sie nicht mehr – sie zitterten unkontrolliert. Seine Finger streichen über das kühle, glatte Holz der Kiste. Er zuckerte zusammen, als hätte er sich verbrannt. Das Messingschloss fühlte sich kalt unter seinen Fingerspitzen an. Klein. Unbedeutend. Und doch hielt es seine Würde gefangen.
Er schmeckte herum. Seine Schweißnasen Finger rutschten an dem winzigen Riegel ab. Panik, scharf und beißend, stieg in seiner Kehle auf. Konnte er die verdammte Schachtel nicht einmal öffnen? War er schon so weit weg? Er packte die Schachtel an die Seiten, stemmte sie gegen das Schrankregal und konzentrierte seinen ganzen Willen auf seine ungehorsamen Hände.
Ein Klick. Sanft, endgültig.
Der Riegel gab nach.
Er startete und startete auf dem leicht geöffneten Deckel. Der schwache Geruch von sterilem Plastik und Gleitmittel strömte heraus, unpassend und klinisch im Gegensatz zu dem überwältigenden Moschusgeruch der Alpha- und Omega-Hitze, der den Raum erfüllte. Ihm war schlecht. Darin liegen Werkzeuge, die dazu bestimmt waren, seinen Körper zu verraten. Gegenstände, die ihn vorbereiten und seine Autonomie verspotten sollten.
Die Hitze brach erneut aus, diesmal ein Tsunami, der alle Gedanken verdrängte. Seine Beine gaben völlig nach. Er rutschte an der Schrankfront herunter und landete hart auf den Knien auf dem kühlen Boden. Ein ersticktes Schluchzen entfuhr ihm – teils Verzweiflung, teils reines, überwältigendes körperliches Verlangen. Er konnte nicht stehen. Konnte kaum denken.
Mit zitternden, ungeschickten Händen ignorierte er die Schachtel einen Moment lang und griff blind nach dem Sofa. Seine Finger fanden weichen, abgenutzten Stoff. Ryotas Trikot mit der Nummer 7. Er zog es zu sich heran und zerknüllte es in seinem Griff. Der Duft war aus dieser Nähe überwältigend, ein direkter Treffer für seine ausgehungerten Sinne. Er vergrub sein Gesicht in dem blauen Stoff und atmete tief und verzweifelt ein. Ryota. Alpha. Sein Alpha.
Ein schauderndes Stöhnen durchfuhr ihn, gedämpft durch den Pullover. Der Duft verströmt flüchtig, grausamen Trost und verstärkt den Schmerz, den er zu lindern vorgab. Sein Körper pulsierte, feucht, heiß und leer. Die offenen Schachteln stehen neben ihm auf dem Boden, ihr Inhalt verborgen, aber schreiend nach seinem Zweck.
Er presste sein Gesicht in Ryotas Trikot, dessen Stoff von Tränen und Schweiß feucht war. Seine andere Hand, noch immer zitternd, schwebte über dem offenen Deckel. Zögernd am Abgrund. Die Lichter der Stadt glitzerten gleichgültig tief unter ihm. Das einzige Geräusch war sein eigener unregelmäßiger Atem und das wilde Klopfen seines Herzens. Die Hitze hatte ihn nun im Griff. Die Wahl war dahin. Was blieb, war die Tat. Die Kapitulation. Seine Finger, glatt und unsicher, tauchen schließlich in die dunkle Öffnung der Schachtel und schmecken nach der ersten kalten, unpersönlichen Gestalt darin. Das Trikot dämpfte seinen nächsten Laut – ein Wimmern der Niederlage oder vielleicht das erste Keuchen unvermeidlicher, erniedrigender Erleichterung.