Chapter 23: The Alpha's Decree
Der Kuss endete wie eine Detonation in Zeitlupe. Nicht Feuer, sondern die widerhallende Stille nach einer Explosion. Yukios ersticktes Schluchzen vibrierte gegen Ryotas Lippen, ein rauer, gebrochener Laut, der in der Weite des Penthouses verschluckt wurde. Ryota wich nicht zurück. Sein Daumen, rau von unzähligen Basketballspielen, fuhr weiter über die feuchten Tränen auf Yukios Wangenknochen und verschmierte Salz und Verzweiflung. Seine andere Hand lag weiterhin um Yukios Kinn, einen besitzergreifenden Anker. „Nur ich“, hauchte Ryota gegen seine Haut, die Worte ein tiefes Brummen, das tiefere Hallte als das ferne Summen der Stadt. „Hörst du mich, Yukio? Schluss mit dem Versteckspiel. Schluss mit … Spielzeug.“ Sein Blick fiel gezielt auf den frischen, blutroten Bissabdruck an Yukios Hals, eine markante, besitzergreifende Signatur auf blasser Haut. Seine Fingerspitze fuhr über den entzündeten Rand. „Das ist echt. Ich bin echt.“
Yukio zuckerte zusammen, ein Baby durchfuhr seinen ganzen Körper, als sein Skelett jeden Moment auseinanderbrechen würde. Die Leere, die er gestanden hatte, war nicht verschwunden; Sie hatte sich noch weiter ausgedehnt, nun erschreckend gefüllt mit der furchtbaren, unbestreitbaren Realität von Ryotas Behauptung. Die gestohlenen Momente, der heimliche Scham, die verzweifelte, einsame Suche – all das war mit voller Wucht mit dem Tageslicht zusammengestoßen. Und Ryota… Ryota wich nicht zurück. Er fordert. Äh war da. Yukio brachte nur einen ruckartigen Nickenzustand mit, seine Kehle war zu eng für Worte. Er lehnte seine Stirn an Ryotas Schulter, der vertraute Duft von Ryotas teurem Parfüm vermischte sich nun mit Schweiß, Blut und dem scharfen, beunruhigenden Beigeschmack ihres Leids. Er fühlte sich zerschmettert. Entblößt. Doch Ryotas Griff war fest, unnachgiebig.
Das Klingeln der Penthouse-Türklingel zerriss die brüchige Stille, schrill und unerträglich laut. Es war nicht das leise Klingeln eines Besuchers, sondern das fordernde Trillern von jemandem, der sofortigen Einlass erwartete. Ryota erstarrte. Yukio zuckte heftig zusammen, kletterte auf die zerknitterten Laken zurück und zog instinktiv die Bettdecke höher. Seine Augen weiteten sich vor aufkeimendem Entsetzen.
„Ryota?“ Eine Frauenstimme, glatt wie polierter Marmor und ebenso kalt, ertönt durch die Gegensprechanlage. „Liebling? Wir haben die Unterlagen dabei. Lassen Sie uns nicht warten.“ Frau Kise. Der Duft teurer Parfums schien schon durch die Tür zu dringen, bevor sie sich öffnete.
Ryotas Kiefer verkrampfte sich, der Blick in seinen Augen wandelte sich von besitzergreifender Hitze zu etwas Kälterem, Schärferem. Er warf Yukio einen Blick zu – eine komplexe Mischung aus Warnung, Beruhigung und unterschwelligem Zorn, der sich nicht gegen ihn richtete. „Bleib hier“, murmelte Ryota leise und eindringlich. Er glitt vom Bett, zog sich ein altes T-Shirt über den Kopf und ging mit angespannten Bewegungen zur Tür. Er blickte nicht zurück.
Yukio erstarrte, sein Herz hämmerte ihm wie ein gefangener Vogel gegen die Rippen. Der Geschmack von Salz und Eisen lag noch immer auf seiner Zunge. Der Biss in seinem Hals pulsierte wie ein brennendes Brandmal. Er hörte das leise Gemurmel von Stimmen im Eingangsbereich – Ryotas knappe Stimme, das tiefe, bedächtige Brummen seines Vaters, den klaren, effizienten Tonfall seiner Mutter. Dann Schritte, leicht und scharf, die über den polierten Betonboden in Richtung des offenen Wohnbereichs klackten. Er fühlte sich wie ein Beutetier im Scheinwerferlicht.
„Ryota, ehrlich gesagt, ist der Laden eine Bruchbude“, sagte Mrs. Kise mit deutlicher Stimme. Sie stand im Türrahmen des Schlafzimmers, makellos gekleidet in einem maßgeschneiderten cremefarbenen Kostüm, ihr blondes Haar wie ein perfekter Helm. Ihr Blick schweifte durch den Raum, verweilte abweisend auf dem zerwühlten Bett, bevor er Yukio mit einem prüfenden, völlig unpersönlichen Blick fixierte. Ihre Nasenflügel bebten kaum merklich und nahmen den vermischten Geruch von Schweiß, Verzweiflung und Ryotas starken Alpha-Pheromonen wahr, die schwer in der Luft hingen. Ein Hauch von etwas Unergründlichem – vielleicht Abscheu, vielleicht Berechnung – huschte über ihre kühlen blauen Augen. „Ah. Der Kasamatsu-Junge. Immer noch da, wie ich sehe.“ Ihr Lächeln war ein dünnes, geübtes Lächeln. „Gut. Spart uns den Weg.“
Ryota tauchte hinter ihrer Schulter auf, sein Gesichtsausdruck sorgfältig neutral, aber seine Augen funkelten. „Mutter. Das ist jetzt nicht nötig.“
„Unsinn“, winkte sie mit ihrer perfekt manikürten Hand ab und betrat den Raum. Herr Kise folgte ihr, eine stille, imposante Erscheinung in einem dunklen Anzug, sein Gesicht eine ausdruckslose Maske. Er hielt eine elegante Ledermappe in der Hand. „Das Auktionsregister schließt morgen früh, Ryota. Die Übertragungsdokumente müssen noch fertiggestellt werden. Die verbindlichen Unterschriften. Du kennst das Verfahren.“ Ihr Blick glitt erneut über Yukio und verweilte an der sichtbaren Bisswunde. „Obwohl du anscheinend schon… proaktiv mit der Bürgschaftsforderung umgegangen bist. Ich nehme an, das vereinfacht den physischen Übergang.“ Sie sprach, als würde sie Möbel rücken.
Yukio war übel. Seine Knöchel waren weiß, so fest klammerte er sich an die Bettdecke. Die Leere, die er Ryota anvertraut hatte, war nichts im Vergleich zu der kalten Leere, die Mrs. Kises Anwesenheit in ihm auslöste. Er war Ware. Inventar. Die Papiere, die seine Eltern vor Wochen unter Tränen unterschrieben hatten, ihre Hände zitternd, als sie ihren Omega-Sohn dem System überließen, wurden nun über seinem Kopf finalisiert, in dem Zimmer, in dem er eben noch mit vernichtender, verwirrender Intensität von dem Alpha geküsst worden war, dem er gehörte. Ryotas vorheriger Befehl – „Nur ich“ – fühlte sich plötzlich an wie eine sich zuziehende Fessel.
„Vielleicht könnte er sich etwas zurechtmachen?“, schlug Frau Kise beiläufig vor und deutete vage auf Yukios zerzausten Anblick und die Tränenspuren in seinem Gesicht. „Während Ryota und sein Vater die Bedingungen durchgehen?“
Ryota trat vor und positionierte sich ein wenig zwischen seiner Mutter und dem Bett. „Er bleibt hier.“ Seine Stimme hatte einen ruhigen, stählernen Klang, den Yukio seit den hitzigsten Basketballfinals nicht mehr gehört hatte. „Was immer du zu sagen hast, sag es hier. Zu uns beiden.“
Herr Kise sprach schließlich mit tiefer, sonor Stimme. „Die Bedingungen sind Standard, Ryota. Die Vormundschaft tritt unmittelbar nach Auktionsbestätigung in Kraft. Volle physische und finanzielle Verantwortung. Zuchtrechtsklausel, selbstverständlich. Übliche Abfindung für die Geburtsfamilie.“ Er schlug die Mappe auf und zog ein dickes Dokument heraus. Er hielt es Ryota hin und ignorierte Yukio völlig. „Unterschreiben Sie an den markierten Stellen. Ihre Mutter hat gestern die Zustimmung der Omega-Familie bezeugt.“
Yukio sah die Unterschrift seiner Mutter, zittrig, aber lesbar, neben der seines Vaters. Sein eigenes Leben, reduziert auf einen Strich mit Tinte. Er erinnerte sich an ihren tränenreichen Besuch, ihre geflüsterten Entschuldigungen, die erdrückende Last gesellschaftlicher Erwartungen und finanzieller Notwendigkeit, die auf ihnen lastete, bis sie zerbrachen. Die Erinnerung war wie eine frische Wunde.
Ryota nahm das Dokument. Seine goldenen Augen überflogen den dichten Juristendeutsch, sein Kiefer arbeitete. Yukio sah, wie sich ein Muskel in seiner Wange zusammenzog. Er las die Worte „Eigentum“, „Sorgerecht“, „Einhaltung“. Er sah den Abschnitt mit den „Empfehlungen zum Zuchtplan“. Ryotas Knöchel traten weiß auf dem Papier hervor. Er drehte den Kopf und sah Yukio direkt in die Augen. Yukio sah den Sturm in ihm – Wut, Abscheu und darunter einen Hauch des beschützenden Captains, der einst sein Team behütet hatte und nun gegen den Alpha kämpfte, der an dieses groteske System gebunden war.
„Ryota“, drängte Mrs. Kise, ihre Stimme verlor ihren freundlichen Tonfall und wurde schärfer. „Unterschreiben Sie. So macht man das. Es ist das Beste. Er ist ein liebenswerter kleiner Omega, sehr gepflegt, trotz… der aktuellen Umstände.“ Ihr Blick huschte erneut zu der Bisswunde. „Er wird sich daran gewöhnen. Das tun sie immer.“
Eine beklemmende Stille legte sich über Ryota. Die Spannung im Raum war greifbar. Der Panoramablick auf die Stadt schien den kleinen, brutalen Handel, der sich hinter den Glaswänden abspielte, zu verhöhnen. Yukio hielt den Atem an; das Pochen in seinen Ohren war lauter als jeder Stadtlärm. Er sah den inneren Konflikt in Ryotas Augen toben – die Pflicht gegenüber der Welt seiner Familie, die erdrückende Last der Erwartungen … und die rohe, instinktive Erinnerung an Yukios zitterndes Geständnis, seine verzweifelte Not, den Geschmack seiner Tränen.
Dann bewegte sich Ryota. Nicht etwa zu dem Stift, den ihm sein Vater reichte. Er hob den dicken Vertrag hoch. Seine Augen, die schnell wild glühten, fixierten den kühlen, erwartungsvollen Blick seiner Mutter. Mit einer einzigen, brutalen, reißenden Bewegung entzweirissen er das Dokument sauber. Das Geräusch war in dem stillen Raum erschreckend – ein scharfes, entschlossenes Rrrrip.
Die zerrissenen Hälften flatterten auf dem polierten Boden zu.
Frau Kise stieß auf einen scharfen, empörten Laut aus. Die ausdruckslose Maske von Herrn Kise brach zusammen und gab fassungsloses Unglauben preis.
„Nein“, sagte Ryota. Es war kein Schrei. Das Wort war leise, emotionslos und hatte die Wucht einer zugeschlagenen Tresortür. Er ließ die Papierfetzen fallen. Sie verstreuten sich wie Laub. Er blickte an seinen starren Eltern vorbei und sah in Yukios aufgerissene, verängstigte Augen. Jetzt zögerte er nicht mehr. Nur noch eine beängstigende, besitzergreifende Gewissheit. „Er ist kein Eigentum. Ihr könnt ihn nicht verkaufen. Nicht morgen. Niemals.“ Er machte einen entschlossenen Schritt auf das Bett zu, seine Anwesenheit strahlte eine beschützende Wut aus, die den Raum erfüllte. „Wir gehen.“ Er streckte die Hand aus, nicht zur Tür, sondern zu Yukio. Eine Forderung. Ein Rettungsanker. Ein Anspruch, geschmiedet nicht auf Papier, sondern in Salz, Blut und dem trotzigen Zerreißen eines Vertrags. Die Lichter der Stadt glitzerten, kalte Zeugen des zerbrochenen Protokolls, das auf dem Boden lag. Yukio starrte auf die ausgestreckte Hand, dann auf Ryotas Gesicht, dessen Entschlossenheit die erbittertsten Kämpfe widerspiegelte, die sie auf dem Spielfeld ausgefochten hatte. Seine zitternden Finger begannen, sich aus der Bettdecke zu lösen.