Chapter 16: The Morning After
Die Lichter der Stadt waren längst im grauen Morgengrauen verschwunden, das durch Ryotas großes Penthousefenster fiel. Yukio hatte nicht richtig geschlafen. Er trieb in einem seichten, unruhigen Schwebezustand dahin, verfolgt von der geisterhaften Kälte des Silikons an seinem Oberschenkel und der erstickenden Last von Ryotas Erklärung. Ab morgen früh. Nun war der Morgen angebrochen, hart und unvermeidlich.
Er saß steif auf der Kante des unglaublich weichen Gästebetts und trug immer noch Ryotas geliehenes Hemd. Es fühlte sich jetzt weniger wie ein Schutzraum an, eher wie eine Flagge der Kapitulation. Die luxuriöse Stille des Penthouses drang ein und verstärkte das wilde Klopfen seines eigenen Herzens. Die schlanke schwarze Kiste stand auf der niedrigen Kommode ihm gegenüber, ein starres Auge.
Ein leises, schnelles zögerliches Klopfen ertönte an der Tür. Bevor Yukio reagieren konnte, öffnete sie sich. Ryota stand da, bereits in tadellos legerer Designerkleidung gekleidet, sein blondes Haar kunstvoll zerzaust. Der ungezwungene Charme, den er sonst ausstrahlte, war gedämpft und eine wachsame Ernsthaftigkeit gewichen, die Yukios Haut kribbeln ließ. In einer Hand hielt er eine kleine, unbeschriftete Flasche mit klarer Flüssigkeit. In der anderen Handfläche, wie ein seltenes Juwel, lag der tiefblaue Stöpsel.
„Guten Morgen, Senpai“, sagte Ryota leise und trat ein. Er näherte sich nicht sofort dem Bett, sondern blieb in der Nähe der Tür stehen, um Yukio Platz zu machen. Der Duft teurer Hotelseife haftet ihm an und überlagerte seinen natürlichen Alpha-Moschusduft, der sich heute weniger wie ein körperlicher Druck anfühlte, sondern eher wie dichter Nebel, der durch den Yukio hergestellt werden musste.
Yukio fand keine Stimme. Seine Kehle war wie Sandpapier. Er starrte nur auf die Gegenstände in Ryotas Händen, deren Realität ihn erneut überwältigte. Die elegante Form des Steckers wirkt in diesem Zusammenhang monströs.
Ryota bewegte sich langsam vorwärts, seine Bewegungen bedächtig und ohne Eile. Er stellte die Flasche Gleitgel vorsichtig neben der schwarzen Box auf die Kommode. Dann blieb er, nur den Stöpsel in der Hand, in respektvollem Abstand vor Yukio stehen. Seine goldenen Augen, die sonst vor Schalk oder Zuversicht funkelten, waren auf Yukios Gesicht gerichtet, forschend und abschätzend.
„Du hast geschlafen?“, fragte Ryota leise, obwohl sein Gesichtsausdruck darauf schließen ließ, dass er die Antwort bereits konntete. Er wartete nicht darauf. „Es ist Zeit.“
Er streckte die Hand aus, bot Yukio den Stecker nicht direkt an, sondern legte ihn deutlich sichtbar auf seine offene Handfläche. Das Morgenlicht spiegelte sich auf der glatten Oberfläche und ließ das tiefe Blau schnell hypnotisch schimmern. „Hier“, murmelte Ryota. Seine Stimme war leise, fest, doch mit etwas unterlegt, das nicht ganz Sanftmut war – eher wie angespannte Geduld, ein Beharren, umhüllt von einer Fassade der Fürsorge. „Nimm es.“
Yukios Blick wanderte vom Stecker zu Ryotas Gesicht. Der Befehl war unmissverständlich, unwiderlegbar. Seine Finger, die auf seinen Knien ruhten, zitterten leicht. Das geliehene Hemd fühlte sich plötzlich riesig an und entblößte zu viel Haut unter dem Saum. Er konnte sich nicht bewegen.
Ryota zog seine Hand nicht zurück. Er runzelte weder die Stirn noch zeigte er Ungeduld. Er hielt den Stecker einfach ruhig, sein Blick unverwandt. „Es wird einfacher sein, wenn du es selbst tust, Senpai“, sagte er, und die Worte fielen wie Steine in die angespannte Stille. „Vertrau mir. Nur ein bisschen.“ Vertrau mir. Der Satz kratzte an Yukios Nerven. Vertrauen fühlte sich wie ein Luxus an, den er sich nicht leisten konnte, begraben unter Schichten von Auktionsblöcken und bindenden Verträgen und dieser … dieser intimen Verletzung, getarnt als Schutz.
Ein Zittern durchfuhr Yukio, tief in seinem Innersten. Er blickte auf seine Hände, die er zu Fäusten auf seinen Oberschenkeln geballt hatte. Langsam und schmerzlich löste er die Finger. Sie fühlt sich taub und unverbunden an. Er zwang sich, die rechte Hand zu heben und nach Ryotas Handfläche zu greifen. Die Luft zwischen seinen Fingerspitzen und dem kühlen Silikon schien aufgeladen, dick vor Angst.
Seine Hand schwebte und zitterte nun sichtlich. Er brachte es nicht übers Herz, sie zu berühren. Die glatte, fremdartige Form repräsentierte alles, wogegen er gekämpft hatte – den Verlust seiner Autonomie, die Reduzierung auf die Biologie, die erschreckende Verletzlichkeit seines Omega-Status, die nun offengelegt wurde.
„Senpai“, forderte Ryota ihn auf, und seine Stimme wurde noch leiser, schnell ein Flüstern. Sie klang nicht barsch, aber sie hatte einen Hauch von Alpha-Kommando in sich, der durch den stillen Raum vibrierte. „Nimm es. Jetzt.“
Die stille Autorität löste Yukios Lähmung. Ein erstickter Laut entfuhr ihm, halb Keuchen, halb Schluchzen. Seine Finger streifen das kühle, nachgiebige Silikon. Die Berührung durchfuhr ihn wie ein elektrischer, abstoßender Schlag. Er riss den Stöpsel aus Ryotas Handfläche, sein Griff war ungeschickt, verzweifelt, als greife er nach einer heißen Kohle. Unbeholfen hielt er ihn in seinem Faust, unfähig, ihn anzusehen, unfähig, Ryota anzusehen. Die Phantomkälte der letzten Nacht flammte erneut in seinem Oberschenkel auf.
Ryota rührte sich nicht. Er beobachtete Yukios eisernen Griff um den Stöpsel, sein Gesichtsausdruck war undurchdringlich. Dann griff er mit gewollter Langsamkeit nach der Gleitmittelflasche. Er schraubte den Deckel mit einem leisen Klick ab, das laut in der Stille widerhallte. Er drückte einen großzügigen, glitzernden Klecks auf seine Fingerspitzen – lange, elegante Finger, die Yukio mühelos einen Basketball handhaben sah, der nun für diesen Zweck mit einer zähflüssigen Flüssigkeit bedeckt war.
Er bot ihm die Flasche nicht an. Stattdessen streckte er Yukio seinen feuchten Finger entgegen. „Für dich“, sagte er, und seine Stimme gewann einen Bruchteil ihrer gewohnten Leichtigkeit zurück, obwohl sie hohlen Klang. „Mach es einfacher. Und sicherer.“ Die Worte klingen wie Hohn.
Yukio starrte auf das angebotene Gleitmittel an Ryotas Fingern. Die Intimität war überwältigend, irgendwie schlimmer, als wenn Ryota es ihm aufgezwungen hätte. Dies erforderte seine Teilnahme, seine Komplizenschaft. Sein Magen drehte sich heftig um. Er wollte zurückschrecken, den Stöpsel durch den Raum schleudern, schreien. Doch die Erinnerung an den Auktionssaal kam zurück – die gierigen Blicke, der erdrückende Druck des Alpha-Interesses, die schiere, animalische Gefahr, ungeschützt zu sein. Ryotas verdrehte Logik, das Versprechen von „Sicherheit“, schlängelte sich kalt und pragmatisch durch seine Panik.
Mit zitternder Hand, die sich anfühlte, als gehörte sie jemand anderen, tauchte Yukio mit seinen Fingerspitzen in die kühle, glitzernde Substanz, die Ryotas bedeckte. Die Berührung war flüchtig, unpersönlich und doch verbrannt. Er zog seine Hand schnell zurück und starrte auf den glänzenden seiner Spitzenfinger.
Ryota senkte die Hand und wischte sich mit geübter Leichtigkeit die Finger an ein Taschentuch ab, das er aus seiner Tasche zog. Er trat einen Schritt zurück, dann noch einen, und ging zur Tür. Er lehnte sich gegen den Rahmen und verschränkte die Arme locker vor der Brust. Seine Haltung war lässig, schnell nonchalant, doch sein Blick blieb auf Yukio gerichtet, intensiv und wachsam. Er sagte nichts. Das war auch nicht nötig. Der Raum, den er schuf, war voller Erwartung. Der Befehl hing unausgesprochen in der Luft: Di.
Allein. Und doch vollkommen beobachtet.
Yukio saß wie erstarrt da, den Plug in einer feuchten Hand, die andere zitterte vor Gleitmittel. Das geliehene Hemd lag um seine Hüften. Das Panoramafenster zeigte eine Stadt, die erwachte, ahnungslos. Die Stille im Raum war ohrenbetäubend, nur durch sein stockendes Atmen unterbrochen. Das coole Silikon in seinem Faust fühlte sich unglaublich schwer an. Die Glätte seiner Finger fühlte sich obszön an.
Er schloss die Augen fest und versuchte, Ryotas unerschütterlichen Blick auszublenden, den Raum, die Stadt, die Welt, die ihn hierher gebracht hatte. Er konzentrierte sich auf den Geruch des Turnhallenbodens, das Quietschen der Turnschuhe, die konzentrierte Konzentration eines Spiels – Ankerpunkte für ein Selbst, das sich zu zerbröckeln schien. Doch die Phantomkälte an seinem Oberschenkel blieb, eine ständige Erinnerung an die neue, furchterregende Realität.
Langsam und qualvoll rutschte er auf das Bett hin und her. Die Seidenlaken knisterten tückisch. Er zog die Knie leicht an und bildete mit seinem Körper einen fragilen Schutzschild. Seine freie Hand, feucht und zitternd, schmeckte unter dem Saum des übergroßen Hemdes nach dem Bund der weichen Schlafhose, die Ryota ihm gegeben hatte. Der Stoff gab leicht nach.
Sein Atem stockte erneut, scharf und schmerzhaft. Jeder Instinkt schrie gegen diesen Eingriff, diese Verletzung seiner Privatsphäre. Seine mit dem kühlen Gleitmittel bedeckten Finger zitterten heftig, als sie seine Haut streiften. Er konnte nicht hinsehen. Er konnte nicht weiter denken als bis zur nächsten unmöglichen Sekunde.
Er spürte die coole Spitze des Plugs an seinem Eingang. Ein ersticktes, raues Wimmern entfuhr ihm. Er drückte, zackig, voller Angst. Sein Körper verkrampfte sich heftig in der Abwehr, ein heftiger, unwillkürlicher Krampf der Abwehr. Er erstarrte, keuchte, Demütigung überkam ihn wie eine heiße Welle. Er spürte Ryotas Blick wie ein Gewicht.
Einfacher. Ryotas Stimme hallte in seinem Kopf breiter, jetzt ohne ihre falsche Leichtigkeit, nur noch eine schlichte Feststellung der Notwendigkeit. Sicherer.
Yukio biss die Zähne zusammen, bis sein Kiefer schmerzte, und zwang sich, Muskeln für Muskeln zu entspannen. Es fühlte sich an, als würde er seinen eigenen Körper verraten. Mit zitternden Fingern trug er mehr Gleitmittel auf, die ganze Handlung selbst war eine neue Welle der Erniedrigung. Er versuchte es erneut. Langsamer, qualitativer Druck. Der Widerstand war enorm, ein brennendes Ziehen, das sich völlig falsch anfühlte. Tränen traten ihm in den Augenwinkel und verwischten den luxuriösen Raum. Er biss sich fest auf die Unterlippe, der metallische Geschmack von Blut stachelt ihn scharf auf die Zunge.
Er drückte. Eitern. Ein erstickter Schrei entrang sich seiner Kehle, als die breiteste Stelle mit einem plötzlichen, schockierenden Knall nachgab. Der Angriff war unmittelbar, tiefgreifend und zutiefst fremdartig. Eine kalte, weiche Fülle breitete sich in ihm aus, eine konstante, unleugbare Präsenz, wo nichts sein sollte. Es tat nicht weh, nicht wirklich, nicht nach dem ersten Durchbruch. Es war einfach … so. Eine schwere, unnatürliche Last, die ihn in diesem Moment verankerte, in Ryotas grimmigem Schutz, in seiner eigenen Kapitulation.
Er sackte nach vorn, die Ellbogen auf den Knien, die Stirn auf den feuchten, zitternden Händen. Er atmete flach und stoßweise, das geliehene Hemd klebte schweißnaß an seinem Rücken. Der Plug fühlte sich enorm an, ein groteskes Geheimnis, tief in ihm verborgen. Die Kühle des Silikons erwärmte sich bereits auf seine Körpertemperatur und wurde zu einem Teil von ihm, den er am liebsten verleugnen würde.
Er blickte nicht auf. Er konnte Ryotas Reaktion nicht ertragen – Genugtuung, Mitleid oder schlimmer noch, diese distanzierte Einschätzung. Er saß einfach nur da, zitternd, den Geschmack von Blut und Niederlage im Mund, der glatte blaue Pfropf wie ein kälterer, stiller Magnet in seinem Innersten, der die erste Stunde seiner eingeschränkten, überwachten Sicherheit markierte. Das Panoramafenster umrahmte eine Welt, die sich unerreichbar fern fühlte, während der stille Beobachter in der Tür blieb, ein goldäugiger Wächter über seine Kapitulation.