Chapter 3: Nackte Wahrheit
Elara saß zu Hause vor ihrem Laptop. Es war schon nach Mitternacht. Sie konnte nicht schlafen.
Wieder nicht.
Die Alpträume kamen nicht mehr jeden Tag, aber wenn, dann waren sie von einer brutalen Klarheit. Nicht die explodierenden Granaten oder der Staub. Es war die Stille danach. Das Wissen, in einem Raum zu stehen, in dem gerade jemand gestorben war, und nur das Summen der Fliegen zu hören. Dieses Summen verfolgte sie bis hierher, in ihre kleine, Wohnung in West Hollywood.
Sie trank, um zu vergessen. Es half nicht. Der Whisky brannte nur einen stumpfen, warmen Pfad in ihre leere Magengrube und machte die Kanten der Erinnerungen weicher, ohne sie wegzuwaschen. Ein billiger Trost.
Vor ihr stand der offene Laptop, dessen blaues Licht ihr gespenstisches Gesicht im dunklen Fenster reflektierte. Und da war sie, die Antwort.
Von Connor J. Liley.
Sie hatte sie schon zwanzig Mal gelesen. Diese knappen, ungeschliffenen Sätze. Kein ‘Sehr geehrte Frau Wells’. Keine PR-Floskeln. Nur eine direkte, geradezu herausfordernde Zusage zu ihren Bedingungen. Seine Bedingungen. Eine Stunde. Kein Filter. Wahrheit für Wahrheit.
Es schien unmöglich. Connor Liley war bekannt dafür, allen Reportern aus dem Weg zu gehen, sie zu ignorieren und schlimmstenfalls zu verklagen. Das sagte zumindest alles, was man online finden konnte. Jetzt hatte er sich bei ihr gemeldet. Er selbst. Kein Agent, kein Anwalt. Das musste ein Scherz sein. Ein böser Witz eines Kollegen, der sie für ihre naive Anfrage auslachen wollte.
Seine Antwort war so unprofessionell geschrieben, so raw, dass sie sich entschied, genauso unkonventionell zu antworten. Was hatte sie noch zu verlieren? Ihren Job? Den brauchte sie, hasste ihn aber gleichzeitig. Also tippte sie, ohne groß nachzudenken, nur ihre Handynummer unter eine kurze Bestätigung. Melden Sie sich. Dann sprechen wir über das Wann und Wo.
Sie überflog den Text noch einmal, ein müdes, sarkastisches Lächeln auf den Lippen. Sie wusste, dass er sie für diese Art und Weise auslachen würde. Dass er die Mail direkt löschen und sie dann ihren verhassten Job los wäre, den sie zum Überleben brauchte. Ein paradoxes Lotteriespiel. Sie drückte auf Senden.
Elara schloss den Laptop mit einem leisen Klack. Die Stille fiel wieder über sie, schwerer als zuvor. Sie stand auf, nahm das fast leere Whiskyglas und trat ans Fenster. Sie fragte sich, wo er war. Ob er schlief. Ob Menschen wie er überhaupt Alpträume hatten, die nicht von verlorenen Spielen handelten.
Da klingelte ihr Telefon.
Ein schrilles, durchdringendes Geräusch in der erdrückenden Stille. Sie zuckte zusammen. So spät rechnete sie mit keinem Anruf mehr. Freunde? Die hatte sie kaum noch. Familie war weit weg . Es konnte nur ihr Boss sein, betrunken und wütend über eine vergessene Deadline.
Sie ging hinüber, sah auf das Display.
Unterdrückte Nummer.
Ihr Magen zog sich zusammen. Alte Instinkte, tief vergraben, meldeten sich. Unterdrückte Nummern in der Nacht hatten in Homs niemals Gutes bedeutet. Sie ließ es vier Mal klingeln, das Herz einen wilden, ängstlichen Rhythmus gegen ihre Rippen hämmernd. Dann, fast gegen ihren Willen,ging sie ran.
„Hallo?“
„Elara Wells.“
Die Stimme war tief. Rauchig. Und sofort erkennbar. Sie hatte seine Stimme nur in seltenen TV-Interviews gehört, immer kurz, immer abgehackt. Dies war anders. Nah.
Ihr blieb fast das Herz stehen. Die Luft in ihrer Lunge gefror zu Eis. Sie musste sich am Küchentisch festhalten.
„Mr. Liley.“ Es kam heraus wie ein gehauchter Ersticken.
„Sie haben Ihre Nummer geschickt. Hier bin ich.“ Kein Hallo. Keine Einleitung. Seine Worte kamen kurz, abgehackt, als wären sie durch eine Mauer aus irgendeiner anderen Emotion gepresst. Wut? Betrunkenheit? Erschöpfung?
„Ich… ja.“ Sie zwang sich, einen klaren Satz zu bilden. „Ich dachte nicht, dass Sie… dass Sie wirklich…“
„Ich mache keine Scherze.“ Er schnitt ihr das Wort ab. Im Hintergrund war es still.
Elara war perplex. Die Stille in der Leitung fühlte sich schwer an, geladen mit etwas, das sie nicht benennen konnte. „Es ist spät“, sagte sie schließlich, nur um die Stille zu füllen. „Ich hätte nicht mit einem Anruf gerechnet.“
Connor lachte auf, ein kurzes, trockenes Geräusch. „Ich werde oft falsch eingeschätzt.“
Dann entstand eine lange Pause, in der keiner von beiden etwas sagte, aber auch keiner auflegte. Es war kein unbehagliches Schweigen, sondern ein andauerndes, in dem sich etwas zwischen den offenen Leitungen neu ausrichtete.
„Ich habe die Bedingungen gesehen“, begann Elara vorsichtig. „Was wollen Sie… was willst du mir für Fragen stellen?“
Connor überlegte kurz, sein Atmen war fast unhörbar. „Das kommt auf Ihre… auf deine an“, korrigierte er sich. „Je tiefer und intimer deine Fragen an mich sind, umso tiefer und intimer sind meine an dich.“
Wieder sagte keiner etwas. Elara musste das Gehörte erstmal verarbeiten. Die Direktheit war erschreckend und auf eine seltsame Art befreiend. Es gab kein Drehbuch mehr.
Bis Connor sagte: „Elara?“
„Ja?“
Er räusperte sich kurz und sprach dann weiter, seine Stimme etwas weicher. „Es wäre mir lieber, wenn wir auf diese Förmlichkeiten verzichten könnten. Ich heiße Connor, wenn es recht ist.“
Elara atmete hörbar aus, ein Reflex der Erleichterung. „Ja. Das ist mir recht. Connor, warum dieses Frage-Antwort-Spiel?“ Sie sprach schneller, ihre Neugier überwog nun die Vorsicht. „Ich verstehe nicht, warum du mir überhaupt eine Zusage für ein Interview gegeben hast. Der Chronikle ist ein Blog, der in die hinterste Ecke gehört. Warum Fragen an mich? Was kann einen Mann wie dich über mich interessieren?“
Connor hörte zu. Er mochte ihre Stimme. Sie hatte etwas Beruhigendes an sich, einen ausdrucksstarken, klaren Ton, der nichts beschönigte. Nach einer Weile sagte er: „Ich gebe dir das Interview, nicht dem Chronikle. Du bist eine investigative Journalistin mit einer eigenen Geschichte, die so viel mehr wert ist als mein Leben. Ich möchte die Person kennenlernen, die hinter diesen beeindruckenden Bildern und den Geschichten in Homs steht.“
Elara schluckte laut. Das Geräusch war deutlich über die Leitung zu hören. „Du kennst meinen Bildband?“
Connor erwiderte ohne Zögern: „Ja. Und viele deiner Berichte.“
Sie war sprachlos. Die Mauer aus Professionalität, hinter der sie sich verschanzt hatte, bekam einen gewaltigen Riss. Dieser Mann, dieser Sportler, in seiner gläsernen Welt, wusste von ihrem Leben.
„Elara, ich kann dir noch keinen Termin für das Interview zusagen, das muss ich erst mit meiner Agentin koordinieren“, fuhr er fort, sein Ton wurde leichter, fast entschuldigend. „Aber kann ich dich morgen Abend anrufen? Ich meine, einfach nur so. Und wir reden über irgendetwas Unwichtiges?“
Connor wollte ihre Stimme wiederhören. In der eigenen dröhnenden Stille seines Penthouse, nach dem giftigen Gespräch mit Thomas, fühlte er sich gerade nicht allein mit ihr am anderen Ende des Telefons, auch wenn sie eine völlig Fremde war.
„Ja“, sagte sie, und es klang verwirrt, aber nicht abwehrend. „Das wäre in Ordnung. Möchtest du, dass ich bis morgen die Fragen schon mal vorformuliere und…“
Er unterbrach sie sanft. „Nein. Ich möchte morgen nicht über Interviewfragen, Hockey oder Kriegsberichte sprechen. Irgendwas völlig Belangloses. Erzähl mir doch morgen einfach, was du eingekauft hast.“
Elara traute ihren Ohren nicht. „Was soll ich? Du willst wissen, was ich einkaufe?“
Er musste lachen über seinen eigenen dummen Satz, ein echtes, warmes Lachen diesmal. Es veränderte seine Stimme vollständig. „Im Gegenzug gebe ich dir mein Lieblingsrezept.“
„Dein Lieblingsrezept?“ Ein unwillkürliches Lächeln stahl sich in ihre Stimme. „Oh, wenn du dafür wissen willst, was in meiner Einkaufstüte war, dann muss das Rezept aber wirklich gut sein.“
Connor lachte mit, und für einen kurzen Moment klang es, als säßen sie gemeinsam in einem Raum. „Ich hoffe, dass ich dich nicht enttäusche. Gute Nacht, Elara.“
Dann legte er auf.
Elara blieb mit dem summenden Telefon in der Hand stehen. Sie blickte auf die halbleere Whiskyflasche, dann auf den schwarzen Bildschirm ihres Laptops. Die lähmende Leere in ihrer Wohnung fühlte sich plötzlich anders an. Nicht mehr bedrohlich, sondern nur noch still. Und in dieser Stille war jetzt der Nachhall eines Lachens.
Sie ging nicht zurück zum Whisky. Stattdessen stellte sie das Glas in die Spüle. Sie dachte an den groben Stoff des Bucheinbands, an die darin eingravierten Namen. Er hatte es gelesen.
„Was kann einen Mann wie dich über mich interessieren?“, hatte sie gefragt.
Offenbar sehr viel.
Connor stand minutenlang am Fenster, das Telefon noch in seiner Hand. Das künstliche Klicken des aufgelegten Gesprächs hallte in dem leeren Raum nach. Die Wut auf Thomas war jetzt zu einem dumpfen, festen Klumpen in seiner Brust erkaltet.
Aber darüber lag etwas anderes. Eine seltsame, leichte Nervosität. Die Art von Nervosität, die vor einem wichtigen Spiel kam. Es war die Aufregung vor etwas Unbekanntem.
Er hatte ihr nicht gesagt, dass er das Buch heute erst gekauft hatte. Dass ihre Fotos und Worte ihn bis in den späten Abend gefesselt hatten. Dass sie eine Welt zeigten, in der seine Probleme – Millionenverträge, gebrochene Brüderzwiste, die Jagd nach dem Stanley Cup – wie luxuriöses, bedeutungsloses Spielzeug wirkten.
Morgen. Sie hatte ja gesagt.
Er drehte sich vom Fenster weg, ging durch den mondbeschienene Hauptwohnbereich. Sein Blick fiel auf das Buch, das noch auf dem Ledersessel lag. „Ruinen und Gesichter“.
Er wollte ihre Stimme wiederhören. Nicht die der Journalistin, die um ein Interview bat. Sondern die der Frau, die ihn beruhigte. Connor Liley, der seine Privatsphäre wie eine Festung bewachte, hatte soeben eine unbekannte Frau um ein belangloses Telefonat gebeten. Und er freute sich darauf. Das war so unvorhersehbar, so gegen jede interne Regel, dass er lächeln musste. Ein müdes, verwundertes Lächeln.
Er wusste es nicht. Aber zum ersten Mal seit langem war ihm diese Ungewissheit gleichgültig. Sie fühlte sich sogar gut an.
Connor ging nicht sofort ins Bett. Er stand noch eine Weile da, ließ die unerwartete Ruhe in sich nachklingen, dieses seltene Gefühl, dass die Gedankenmaschine in seinem Kopf tatsächlich stillstand. Seine Muskeln waren schwer und angenehm müde von dem Tag. Er zog sich eine einfache Jogginghose an und legte sich in das kalte, breite Bett.
Zum ersten Mal seit er denken konnte, drehten sich nicht sofort Gedankenkreisel in seinem Kopf. Nicht über das letzte Spiel, nicht über den nächsten Gegner. Nicht über Thomas’ zerstörerische Worte. Er dachte an eine rauchige Stimme am Telefon und daran, wie absurd es war, sich auf ein Gespräch über Einkaufstüten zu freuen. Dann schlief er einfach ein.
Elara legte sich schlafen, und in dieser Nacht kamen die Alpträume nicht zurück. Stattdessen blieb das Echo einer tiefen, rauchigen Männerstimme in ihrem Ohr. Es war ein beruhigender Klang, aber er war gegenwärtig und real und verdrängte die Geister. Sie schlief tief und fest durch.
Am nächsten Tag hatte Elara die automatische Bestätigungs-Email von Connors ursprünglicher Nachricht ausgedruckt. Das Papier fühlte sich in ihrer Hand klein und nichtssagend an, aber es war ein Beweisstück. Sie legte es ihrem Chef, Gavin, auf den Schreibtisch.
Er sah von seinem Computer auf, dann auf den Ausdruck. Seine buschigen Augenbrauen zogen sich nach oben. „Mädchen“, sagte er, ein fettiges Lächeln auf den Lippen. „Wie hast du das gemacht? Du bist eine Wucht. Ich wusste, warum ich dir den Job gegeben habe.“
Elara war sein Gerede so egal. Sein gesamtes, aufgeblasenes Gehabe war nur Lärm. „Er hat noch keinen Termin für mich“, sagte sie sachlich. „Aber ich werde dir die nächsten Tage meine Fragen, die ich habe, vorlegen. Dann können wir die einmal durchgehen und…“
Ihr Boss sah sie über den Rand seiner Brille an. Sein Lächeln war verschwunden. „Mädchen“, sagte er ernst. „Du glaubst doch nicht, dass ich dich zu ihm lasse? Du hast keine Ahnung, wie man mit einem Star wie ihm umgeht. Noch weniger Ahnung hast du vom Hockeyspiel. Das werde ich machen.“
Elara lächelte ihn süffisant an. Ein kaltes, kampfbereites Lächeln, das sie in ganz anderen Büros gelernt hatte. „Dann wird das wohl nichts. Er hat mir gesagt, dass er das Interview ausschließlich mir geben wird.“
Gavin legte sich in seinem teuren Ledersessel zurück und musterte sie. Sein Blick wanderte von ihrem kurzen Sommerkleid zu ihrem Gesicht. „Du hast mit ihm geredet? Mit Connor Liley?“ Seine Frage war unverblümt, vulgär. „Was bietest du ihm als Gegenleistung? Machst du für ihn die Beine breit, Mädchen?“
Die Luft im Raum erstarrte. Elara trat nah an den Schreibtisch heran, beugte sich vor, bis sie den Geruch von seinem Kaffee und schalem Schweiß riechen konnte. Sie sagte gefährlich leise: „Wenn du noch einmal so etwas haltloses behauptest, werde ich dir so tief in den Arsch treten, dass du meine Stiefel schmecken kannst. Und du kannst zusehen, woher du das Interview bekommst.“
Er hielt ihrem Blick sekundenlang stand. Dann, überraschend, nickte er. Nicht eingeschüchtert, sondern anerkennend, wie man einen würdigen Kontrahenten taxiert. „Ich stelle mit dir die Fragen zusammen“, sagte er, nun professioneller.
„Von mir aus“, zischte Elara. „Und noch etwas … wenn du mich noch einmal ‚Mädchen‘ nennst, erlebst du die Hölle. Versprochen.“
Sie stürmte aus dem Büro und musste im Flur tief durchatmen. Wie sehr sie diesen arroganten und selbstgefälligen Macho hasste. Ihr ganzer Körper zitterte vor unterdrückter Wut. Sie verließ das Gebäude und ging Richtung Supermarkt. Die Sonne brachte sie zum Blinzeln. Elara hatte heute einen ausgewählten Einkauf vor und freute sich regelrecht darauf. Vielleich landete heute was in der Einkauftüte was sie sonst nicht kaufen würde, irgendwas was einen Mann am anderen Ende der Stadt zum schmunzeln oder nachdenken bringen könnte. .
Connor fuhr früh zur Teambesprechung. Sie interessierte ihn heute kaum. Die strategischen Analysen des letzten Spiels drangen nur als Hintergrundrauschen an sein Ohr. Sein Kopf war woanders, bei der Nummer in seinem Telefon und dem Versprechen eines belanglosen Abendgesprächs.
Er war froh, als sie endlich aufs Eis durften. Die Schwere der Schlittschuhe, das Kältegefühl, das an seine Haut drang, der Geruch nach künstlichem Eis und dem Geräusch der Kufen. Hier funktionierte er. Hier gab es nur Instinkt und Geschwindigkeit. Er powerte sich aus, jagte den Puck im Drill, dass das Netz zitterte, und spürte, wie der Kopf tatsächlich freier wurde.
Später, in der Dampfwolke der Mannschaftsdusche, schob sich Liam neben ihn. Das Wasser trommelte auf die Fliesen. „Also?“, fragte Liam und griff nach dem Shampoo. „Gibt’s Neuigkeiten zu deiner Dokumentarfilmerin? Elara Wells?“
Ein vielsagendes, unkontrollierbares Lächeln ging über Connors Gesicht. Es war breit und echt und verschwand so schnell, wie es gekommen war. „Vielleicht.“
„Scheiße, Mann. Das war kein ‚vielleicht‘-Lächeln. Das war ein ‚ich habe ein Geheimnis‘. Ich lasse dich ja im Dryland-Training liegen, wenn du es mir nicht verrätst.“
Connor spülte sich das Shampoo aus dem Haar und sah seinen Freund an. Die leichten Scherze bedeuteten mehr. Liam war der Einzige, der wusste, wie sehr die Sache mit Thomas an ihm nagte. „Sie hat zurückgeschrieben. Ich hab sie gestern Nacht spontan angerufen.“
Liam drehte das Wasser ab und musterte ihn mit neuem Interesse. „Du hast sie angerufen? Du? Mr. 'Ich-hasse-Telefone-mehr-als-Zahnschmerzen'?“ Er grinste. „Und? Wie klingt sie? Nach der strengen, traumatisierten Kriegsreporterin?“
„Nein“, sagte Connor und griff nach seinem Handtuch. Er dachte an ihre Stimme, wie sie erst zögerlich, dann schneller und neugieriger geworden war. An ihr Lachen über sein dummes Rezept-Angebot. „Sie klingt…. Sie klingt, interrssant.“
Liam pfiff leise durch die Zähne. „Das ist ein schweres Kompliment, das du da aussprichst.“ Er zog sein Shirt über den Kopf. „Und das Interview?“
„Ich habe es ihr zugesagt, jetzt muss ich das irgendwie mit Liz koordinieren, das wird das schwierigste. Du kennst sie - sie ist wenig begeistert von meiner Idee."
Liam lachte laut, ein hallendes Gebrüll in der Duschkabine. „Lass deinen Charme spielen, davon hast du genug Sunnyboy.“
Connor schnaubte und wischte sich mit dem Handtuch über das Gesicht. Charme. Das war genau das Problem. Alles war Charme oder Abwehr, eine glatte Oberfläche ohne jeden Widerhaken. Mit Elara fühlte sich das anders an, als würden die Widerhaken auf beiden Seiten klick machen und etwas einrasten.
„Wir telefonieren heute Abend noch einmal“, sagte Connor und zog sein Hemd über den Kopf.
Liam hob seine Augenbraue und fragte: „Über die Fragen die sie dir stellen darf? Über No-Gos die du nicht beantworten wirst?“
Connor schüttelte den Kopf, ein leichtes, fast unsichtbares Lächeln um seine Lippen. Er lehnte sich näher zu Liam, seine Stimme so leise, dass nur er sie verstehen konnte in dem hallenden Geräusch der Duschen und sich umziehenden Männer.
„Nope, ich werde meine Mum anrufen müssen um von ihr das Rezept ihres Apfelkuchens zu bekommen.“
Liam starrte ihn an, als hätte er gerade beschlossen, Quidditch-Profi zu werden. „Apfelkuchen? Und weiter?“
„Ich habe ihr gestern Abend vorgeschlagen das sie mir von ihrem heutigen Einkauf erzählt und mir sagt was alles in ihrer Tüte gelandet ist“, erklärte Connor, das Lächeln weitete sich aus. „Im Gegenzug bekommt sie mein Lieblingsrezept und das ist nun mal der unvergleichliche Apfelkuchen meiner Mum.“
Liam ließ sich schwer auf die Bank vor den Spinden fallen, das Holz ächzte. Er sah ihn an, ehrlich verwirrt, und musste einfach fragen: „Einkauf und Apfelkuchen? Sind das irgendwelche Codes? Irgendwas Sexuelles was ich verpasst habe? Ich bin zwar alt, aber so alt dann doch wieder nicht.“
Connor setzte sich neben ihn, die Schulter an Schulter. „Nein, kein Code, nichts Sexuelles. Nur Einkauf und Apfelkuchen.“
Liam rieb sich über das stoppelige Kinn. „Ich kann dir noch immer nicht folgen“, sagte er leise, aufrichtig bemüht. „Ich weiß das wenn ich gleich nach Hause komme Steak und hoffentlich Sex auf mich wartet. Damit kann ich was anfangen, das ist was Handfestes. Aber deine Sache ist irgendwie… wie soll ich das ausdrücken… ich glaube ich kann mit deinem Fetisch nichts anfangen.“
Connor musste so laut und herzlich lachen, dass seine Teamkollegen ihn überrascht ansahen. Solche Ausbrüche waren selten bei Connor. Ein paar Blicke huschten herüber, neugierig, dann wandten sie sich wieder ihren eigenen Gesprächen zu.
„Ich gönn dir alles mein Freund“, keuchte Connor, nachdem das Lachen verebbt war. Seine Augen wurden wieder ernst, ein wenig abwesend. „Ich will einfach nur die Stimme wiederhören. Egal wie belanglos das Thema ist.“
Liam sah Connor nach diesem Satz mit gemischten Gefühlen an. Er sah die Linie der Anspannung in seinem Kiefer, die Müdigkeit unter den Augen, die nicht vom Training kam. Dies war nicht der übliche, fokussierte Connor. Das war etwas Verwundbares, das da an die Oberfläche sickerte, und es machte Liam unbehaglich. Er klopfte Connor zweimal hart gegen das Knie, ein kumpelhaftes, wortloses ‚Alles klar‘, und stand auf.
„Dann viel Vergnügen beim Kuchenbacken“, sagte er, sein Ton weicher geworden. „Ich muss zu meinem Steak.“
Elaras Einkaufstüte knisterte, als sie die Treppe zu ihrer Wohnung hochstapfte. Sie hatte mehr gekauft, als sie brauchte. Das passierte, wenn man mit einem unsichtbaren Gegenüber einkaufen ging.
Sie stellte die Tüten ab und sah auf ihr Telefon. 19:43.
Sie begann, nervös die Einkäufe wegzuräumen. Dabei hörte sie Connors Stimme von gestern Nacht. Ich möchte morgen nicht über Interviewfragen, Hockey oder Kriegsberichte sprechen.
Das Telefon klingelte genau um 20:00 Uhr.
Sie atmete tief ein, rieb ihre Handflächen an den Jeans ab, und ging ran.
„Hallo?“
„Hi. Ich hoffe, ich bin nicht zu spät.“ Seine Stimme war klar, nicht rauchig wie in der Nacht. Sie klang jünger. Unerwartet nah.
„Pünktlich wie ein Scout“, sagte sie und lehnte sich gegen die Küchenzeile. „Ich bin beeindruckt.“
„Ich kann pünktlich sein, wenn es sich lohnt“, erwiderte er. Ein leises Rascheln war zu hören, als ob er sich setzte oder irgendwo anlehnte. „Also. Die Tüte. Leg los.“
Elara blickte auf den grauen Recyclingbeutel auf dem Tresen. Sie griff hinein. „Okay. Position eins: eine Avocado. Perfekt reif. Sie gibt auf leichten Druck nach, aber bricht nicht ein.“
„Ein wichtiges Detail“, sagte Connor, und sie hörte das Lächeln in seiner Stimme. „Weiter.“
„Dunkle Schokolade, 85 Prozent, mit grobem Meersalz. Eine Zitrone, weil sie heute besonders schön aussah. Und…“ Sie zögerte, fühlte sich plötzlich albern. „ich noch eine halbvolle Flasche Tequila habe.“
Connor blieb einen Moment still. „Wahre Liebe, Zitrone, Tequlia ... fehlt da nicht noch Salz?“
„Quasi in der Schikolade,“ er konnte das lächeln in ihrer Stimme vor seinem geistigen Auge sehen.
Die Stille am anderen Ende war diesmal nachdenklich, nicht bedrückend. „Ich verstehe das“, sagte er schließlich. Seine Stimme war leise. „Mein letzter Einkauf war Proteinpulver, Magerquark und zuckerfreie Kaugummis. Deiner klingt viel interessanter.“
Elara lachte, ein kurzes, überraschendes Geräusch. „Deiner klingt nach Bestrafung.“
„Das ist es auch“, gab er zu.
„Okay, dein Zug. Der Deal war ein Rezept.“
Sie hörte, wie sich etwas bewegte, vermutlich ein Stück Papier. Dann begann er zu lesen, seine Stimme nahm einen konzentrierten, leicht unbeholfenen Ton an.
„Also. Du nimmst 200 Gramm kalte Butter, in Würfel geschnitten. 300 Gramm Mehl. Einen halben Teelöffel Salz. Das mischst du krümelig, dann gibst du ein Ei und etwa drei Esslöffel kaltes Wasser dazu. Nur so viel, dass es einen Teig ergibt.“
Elara lauschte seinem monotonen Vorlesen. Es war absurd. Hier war Connor Liley, der ihr ein Butterteigrezept vorlas, als wäre es eine geheime Spielformation. Sie unterbrach ihn. „Moment. Du liest das gerade ab, oder?“
Er hielt inne. „Vielleicht.“
„Du hast nie Apfelkuchen gebacken.“
„Doch!“, protestierte er, und jetzt klang er echauffiert, lebendig. „Einmal. Mir sind die Äpfel angebrannt und der Boden war matschig. Meine Mum hat gesagt, ich solle mich besser aufs Schlittschuhlaufen konzentrieren.“
Das Bild traf Elara mit unerwarteter Wucht. Es war so menschlich, so weit entfernt von der eigenen Wahrnehmung von ihm. Sie lächelte.
„Okay, lies weiter“, sagte sie sanft. „Was kommt nach dem Teig?“
Seine Stimme entspannte sich wieder. Er nannte die Menge an Zimt und Zucker, die Art, die Äpfel zu schneiden. Mit jedem Satz wurde die Anspannung in ihren Schultern weniger.
Sie erzählte ihm von der schäbigen Farbe ihrer Küchenwände, die der Vermieter „Sonnenaufgang-Gelb“ nannte. Er beschwerte sich über den Marmorboden in seiner Küche, der immer Flecken hatte. Sie sprachen fünfzehn Minuten über nichts. Es war das bedeutungsloseste, wichtigste Gespräch, das sie seit Jahren geführt hatte.
Dann, in einer kleinen Pause, sagte Elara: „Dieses Gespräch ist seltsam.“
„Inwiefern?“
„Ich weiß nicht. Ich fühle mich… normal.“ Das Wort fühlte sich fremd auf ihrer Zunge an. „Normal ist für mich meistens ein Alarmzeichen.“
Connor antwortete nicht sofort. Sie hörte ihn atmen, ein rhythmisches, beruhigendes Geräusch in der Leitung. „Für mich auch“, sagte er endlich. Die Ehrlichkeit in diesen drei Worten war entlarvend. „Normalität ist ein verdammt seltenes Gut.“
Eine neue Stille breitete sich aus, doch diesmal war sie einvernehmlich. Sie war das gegenseitige Anerkennen einer gemeinsamen Isolation, die gerade, für diesen Moment, etwas weniger absolut schien.
„Ich muss mit meiner Agentin reden“, sagte Connor, seine Stimme wurde wieder geschäftlicher, aber ohne die frühere Schroffheit. „Wegen des Interviews. Ich melde mich, sobald ich einen Termin habe. Vielleicht… vielleicht nächste Woche?“
„Das klingt gut“, sagte Elara. Sie wollte hinzufügen Ich freue mich darauf, aber der Satz steckte fest. Stattdessen sagte sie: „Danke für das Rezept.“
„Danke für deine Zeit“, erwiderte er. „Gute Nacht, Elara.“
„Gute Nacht, Connor.“
Sie legte auf und blieb in der dunkler werdenden Küche stehen.
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