schreibe den text in deutsch, Connor J. Liley ist Mitte 20 Profi Eishockeyspieler und einer der besten der Welt. Er kommt ursprünglich aus dem im winter tiefverscheiten Anchorage. Mit seinen fast 2m und einem durchtrainierten, muskulös-definierten Körper, umwerfenden Lächeln, blonden meist zerzausten haaren, stahlblauen augen ist er vor allem bei den weiblichen Fans hoch im kurs. Sein privatleben hält er komplett aus den medien heraus, was es zu lesen oder zu sehen gibt sind lediglich seine sportlichen erfolge und die vielen Rekorde die er hält. Alle wollen Interviews mit ihm, doch er hat extra eine vertragsklause bei seinem neuen verein in LA die ihn freistellt mit Medien zu reden, was er auch umsetzt und ihm den ruf des unnahbaren, arroganten Eishockey Stars einbringt. Zum anderen gibt es jede menge erfundene geschichten über ihn, die er ignoriert oder direkt über einen anwalt dementieren lässt. Er hat nur wenige Vertraute, aber diesen enttäuschen ihn nie. Elata ist Ende 20 und Kriegsberichtreporterin, nach einem verheerenden einsatz bei dem sie verletzt wurde und mehrer Kollegen getötet kehrt sie nach LA zurück, sie ist klein, zierlich, lange braue Locken, braune augen und ist ausergewöhnlich attraktiv. Um ihren Unterhalt zu finanzieren versucht sie einen job in den Medien zu bekommen, sie wird von allen geschätzt für das was sie bis jetzt geleistet hat, aber da sie als schwierig in der Szene gilt gibt ihr keinen eine Stelle. Ein unbedeutendes sportmagazin gibt ihr dann die chance, sie versucht alles, aber hat probleme da sie sich mit sport weder auskennt noch sonderlich mag. Ihr Boss will sie nicht rauswerfen, aber gibt ihr den Auftrag ein exklusiv-Interview mit Connor J. Liley zu bekommen, wenn nicht kann er sie nicht behalten. Alles hängt bei Elara an diesem einem Interview mit einem Mann von dem sie noch nie gehört hat und einer Sprtart die sich nicht interssiert. Connor hingegenfühlt sich in seinem neuen zuhause einsam, er vermisst seine Freunde und hat auch Probleme mit Teamkollegen die neidisch auf ihn sind und ihm den Erfolgt nicht gönnen. Nur Liam Coldwood, ein Spieler fast am Ende seiner Karriere scheint ein wirklicher Freund zu sein.

Chapter 5: Ehrlichkeit währt am längsten

Connor rief Elara an und sofort nahm sie ab, er hörte zuerst nur ihren Atem, weil sie nichts sagte, aber er wusste, dass sie da war. "Hey," sagte er fragend. "Hey," kam zurück. Ihre rauchige Stimme machte ihm eine Gänsehaut. Es war jetzt der dritte Tag infolge, dass sie miteinander telefonierten, und er hatte das Gefühl, dass es einfach dazugehörte.

"Du wolltest reden?" fragte sie, und er erinnerte sich an seine Nachricht und er antwortete: "Ja." Nach einem kurzen Moment fragte er: "Du hast das Spiel gesehen?"

"Ja, es war übrigens das erste Mal, dass ich mir ein ganzes angesehen habe."

"Und, war's Zeitverschwendung?"

Sie musste bei seiner Frage auflachen und sagte: "Nein – ich hatte eh nichts zu tun."

"Dann bin ich beruhigt. Soll ich dir für nächste Woche Heimspiel Karten besorgen?" Sein leichtes Vorchecken stockte, als sie sagte: "Ich denke, dass ich sie nicht so würdigen kann, wie es sein sollte. Gib die Karten lieber jemandem, der sie wirklich verdient."

Seine Stimme stockte, als er erwiderte: "Deine Antwort ist überraschend."

Wieder lachte sie auf und musste zugeben: "Ich bin wirklich eine schlechte Sportreporterin, oder?" Connor musste jetzt mitlachen und sagte ehrlich: "Ja, aber eine interessante Journalistin. Wir haben nächste Woche zwei spielfreie Tage. Ich werde Liz, meiner Agentin, sagen, dass wir dann das Interview machen, wenn's für dich ok ist."

Elara konnte nichts sagen. Sie war überwältigt von Connor. Er war so anders, als das, was sie von Kollegen gehört hatte, wie sie es selber in Aufnahmen gesehen hatte. Der große Connor J. Liley, der unnahbar-arrogante Superstar, der nichts preisgeben wollte, wollte sich noch immer mit ihr treffen.

Hatte ihr seine scheinbar private Handynummer gegeben und telefonierte mit ihr den dritten Tag in Folge, als wären die beiden seit Jahren befreundet. Dabei hatten sie sich noch nie gesehen.

"Connor?"

"Ja?"

Elara versuchte, eine Frage zu formulieren, und entschied sich für die einfache Variante: "Was willst du von mir? Warum diese Zusage? Du weißt, dass ich dir dafür keine Unsummen, wie andere Zeitungen zahlen kann. Ich weiß nicht mal, ob ich eine Hotel-Suite, die deine Managerin verlangt, bezahlen kann. Ich arbeite für einen unscheinbaren Blog. Du willst mir Fragen stellen im Gegenzug zu meinen, aber wenn du meinen Bildband kennst, dann kennst du bereits alle Antworten. Ich verstehe nicht, was in den letzten beiden Tagen zwischen uns ist."

Connor brauchte lange, um zu antworten. Er lag auf dem Bett, den Blick zur Decke gerichtet, ein Arm hinter dem Kopf verschränkt. Die Ehrlichkeit in ihrer Frage traf ihn unvorbereitet, durchschnitt die sorgsam gepflegte Fassade der leichten Unterhaltung.

"Ich weiß es nicht," sagte er schließlich, und die Worte fühlten sich fremd und zugleich befreiend an auf seiner Zunge. "Das ist die ehrlichste Antwort, die ich dir geben kann. Deine Stimme zu hören ist beruhigend. Fühlt sich gut an." Er schloss die Augen. "Ich denke, dass ich noch genug Fragen an die Frau hinter den Kriegsgeschichten habe, die noch keiner gestellt hat. Oder die du nicht beantwortet hast in den Medien. Dafür kannst du mir jede Frage stellen, die du willst."

Auf der anderen Seite, in ihrer kleinen Wohnung in LA, zog Elara die Knie an die Brust. Das Licht einer Straßenlaterne zeichnete lange Rechtecke auf den Fussboden. Sie spürte die Kühle des Telefons an ihrer Wange.

"Jede Frage?" Ihre Stimme war nur ein Hauch.

"Jede", war Connors Antwort.

Elara fragte: "Während des Interviews oder jetzt schon?"

Connor musste schlucken und fragte vorsichtig: "Was willst du wissen?" Die Stille zwischen seinen Worten fühlte sich an wie ein Abgrund, in den er gerade trat.

"Du hast gesagt, dass dich meine Stimme beruhigt. Nur das? Oder hast du Lust auf was anderes?" Ihre Frage war für Connor ein Stich, der sein Herz aussetzen ließ, und seine Augen flogen auf.

Er wollte wissen, ob er sie richtig verstanden hatte und fragte nach: "Redest du von dem, was ich gerade denke?" Sein Griff um das Telefon wurde fester, die Kante des Geräts drückte sich in seine Handfläche.

Elara lachte am anderen Ende der Leitung leise auf und sagte in einem Ton, bei dem Connor heiß wurde: "Vielleicht."

Connor wurde vorsichtig und fragte: "Wie kann ich sicher gehen, dass morgen früh nicht die Boulevardpresse darüber berichtet, wenn unser Gespräch weiter geht?" Sein Verstand, jahrelang trainiert, Misstrauen als Überlebensmechanismus einzusetzen, meldete sich jetzt mit voller Wucht.

Elara wartete mit ihrer Antwort und sagte: "Weil ich mehr zu verlieren habe als du. Du wärst ein paar Tage Gesprächsthema und die meisten würden dir noch auf die Schulter klopfen. Aber ich würde vielleicht nie mehr die Chance haben, eine Journalistenstelle zu bekommen bei einem seriösen Blatt." Ihre Stimme wurde flacher, sachlich. "Ich kann nicht von Krieg, Hunger oder Ungerechtigkeit berichten, und die Zuhörer stellen sich vor, wie ich nackt auf dem Bett liege..."

Connor unterbrach sie, denn er war sich sicher, dass das Gespräch privat blieb: "Du bist nackt?" Ein langsames, ungewohntes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. "Ich glaube, die Wendung in dem Gespräch gefällt mir."

Ein leises Rascheln war am anderen Ende zu hören, vielleicht Stoff über Haut. "Das war hypothetisch", sagte sie, aber ihre Stimme hatte ihren journalistischen Beiklang verloren.

"Klingt nicht hypothetisch." Er drehte sich auf die Seite, das Kissen kühl unter seiner Wange. Die Stadt hinter dem Panoramafenster war ein flimmerndes Meer aus orangenen Lichtern. "Also es gibt nur 2 Variablen, du bist angezogen oder nackt. wobei mir letztes besser gefallen würde."

Elara holte Luft und sagte:"Könnten wir ein seriöses Inetrview nächste Woche machen, wenn das hier heute Nacht weitergeht?"

"Ich weiß es nicht." Er schloss die Augen. "Willst du aufhören?"

"Nein." Ihre Antwort war sofort da, klar. "Aber wenn das hier schiefgeht.... Meine Karriere liegt in Trümmern. Deine nicht."

"Deine nicht." Ihre Worte hingen im Raum, ein ehrliches und verletzliches Eingeständnis ihrer Machtlosigkeit.

Connor verstand, was sie meinte und sagte: "Vertrau mir, Süße, und lass dich jetzt von meiner Stimme leiten." Seine Worte waren kein Befehl, sondern eine dunkle, sanfte Einladung, die durch die Leitung direkt in ihr Ohr strömte. Er ließ sich wieder auf den Rücken fallen, die Matratze gab unter seinem Gewicht nach, und er fuhr mit seiner Hand über seine nackte Brust.

Seine Finger glitten über eine alten Narbe, über die harten Bauchmuskeln, bis hinunter zum Stoff seiner Boxershorts, unter dem es sich langsam zu wölben begann. Ein leises, kehliges Stöhnen entwich ihm, als seine Handfläche genau dort liegen blieb, wo die Spannung pulsierte. "Stell dir vor, deine Hand wäre jetzt auf meinem Körper", flüsterte er, und seine Stimme war nur noch heiserer Atem. "Einfach nur hier, du könntest spüren, wie hart ich schon für dich bin."

Auf der anderen Seite der Leitung hörte er sie scharf einatmen. Dann ein Klicken, gefolgt von weichem Rascheln. "für mich?", hauchte Elara, und ihr eigenes, surrendes Geräusch, leise aber unmissverständlich, antwortete ihm. "ich würde dich sicherlich härter machen wenn ich jetzt bei dir wäre."

"Beschreib mir, was du tun würdest", bat er, während seine eigene Hand sich langsam zu bewegen begann, ein schwerer, reibender Druck durch den Stoff. "Sag mir, was du dabei fühlst."

Ihre Stimme zitterte, wurde weicher, als sie weitersprach. "Meine eine Hand hält das Telefon. Die andere... ist zwischen meinen Beinen. Es ist heiß. Und ich bin so nass, Connor, nur vom Zuhören." Das Geständnis löste in ihm eine Welle brutaler Begierde aus, die sein ganzes System überflutete.

"Gut", stieß er hervor, sein Atem ging jetzt schneller. "Nimm dir Zeit. Lass die Finger nur dort kreisen, wo es sich am besten anfühlt. Für mich." Er schloss die Augen und sah sie vor sich, wie sie sich auf ihre eigene Art berührte, geleitet von seinem murmelnden Befehl. Seine eigene Bewegung wurde fester, bestimmter, der Stoff eine frustrierende Barriere. "Ich will, dass du dir vorstellst, ich wäre zwischen deinen Schenkeln. Dass mein Mund dort ist, wo deine Finger sind."

Ein ersticktes Keuchen war ihre Antwort. "Ja."

"Hör nicht auf." Seine Worte wurden zu einem mantra-artigen Rhythmus, synchron zu den Bewegungen seiner Hüften, die sich nun unwillkürlich vom Bett lösten. "Ich würde dich so lange lecken, bis du schreist. Bis deine Beine an meinen Schultern zittern. Willst du das?"

"Gott, ja." Ihr Atem ging jetzt in kurzen, unregelmäßigen Stößen. "Ich stell mir vor... wie ich deinen Harten Schwanz in den Mund nehme und ich ihn dir lecken kann, zu spüren wie es dich erregt wenn du zwischen meinen Lippen weiter hart wirst und anschwillst."

"Genau so." Er schob mit seiner freien Hand den Bund seiner Boxershorts hinunter, befreite sich, und die kalte Luft traf auf überhitzte Haut. Sein erster Griff ließ ihn die Zähne zusammenbeißen. Er dämpfte seine Stöhnen nicht mehr. "Jetzt stell dir vor, ich schiebe mich in dich. Langsam. Quälend langsam, bis du jeden Zentimeter spürst."

Ihr kleines Wimmern sagte ihm, dass sie es tat. Sie folgte seiner Stimme in eine Welt, die nur ihnen gehörte. "Es ist zu viel, Connor", flüsterte sie, überwältigt. "Du füllst mich komplett aus."

Sein Name auf seinen eigenen Lippen, während er es sich vorstellte, fühlte sich an wie eine Besitzergreifung. "Du machst mich so an, sag noch einmal meinen Namen, Babe" Seine Hand bewegte sich jetzt schneller, Schweiß bildete sich auf seiner Stirn. Ihre keuchenden Geräusche am Telefon trieben ihn an den Rand. "Ich komm gleich, wenn du weiter machst", warnte er, seine Stimme zerbrach fast.

Ihr Stöhnen wurde zu einem unterdrückten, lang gezogenen heiseren Schrei, roh und ungefiltert. Dieses Geräusch, dieser Beweis ihrer Hingabe, riss ihm den Boden unter den Füßen weg. Die Hitze, die sich in seinem Unterleib zusammengeballt hatte, brach in einem fast schmerzhaften Strom aus, sein Körper bog sich, und ein heiserer, tief aus der Brust gerissener Laut entwich ihm, während er sich in seine eigene Faust ergoss.

Für lange Minuten war nur das Rauschen der Leitung und ihr gemeinsames, keuchendes Atmen zu hören. Die Welt außerhalb dieser Dunkelheit existierte nicht mehr.

"Ich habe noch nie..." begann Elara, ihre Stimme war wund und voller Staunen.

"Ich auch nicht", beendete Connor den Satz, und es war die Wahrheit. Diese nackte Intimität, diese geführte Entblößung, war fremd. Er lag da, völlig erschöpft, und spürte die Kühle der Verdunstung auf seiner Haut. "Bist du noch da?"

"Ja." Ein sanftes Rascheln. "Ich bin hier."

Ein Schweigen breitete sich aus, aber es war nicht unbequem. Es war satt, schwer mit einer neuen, gefährlichen Vertrautheit.

"Das Interview nächste Woche", sagte Connor schließlich ins Dunkle. "Es wird anders sein."

"Ich weiß", antwortete sie einfach. Ihre Stimme klang, als würde sie das auch fürchten und sich gleichzeitig danach sehnen.

Connor fragte, "Kann ich dich morgen wieder anrufen? Wenn wir in Boston sind?"

Noch immer rang Elara um Atem und sagte, "Ich sollte jetzt Nein sagen, versuchen professionell zu bleiben, aber dafür ist es wohl zu spät."

Connor konnte das nur bejahen und er hoffte, dass morgen noch einmal das Selbe passieren würde und diesmal wäre er vorbereitet und würde länger durchhalten. Diesmal hatte ihre rauchig-sanfte Stimme ihn zu schnell überwältigt.

Dann sagte er, "Gute Nacht, Elara. Danke für dieses Gespräch. Bis morgen, ich freu mich drauf." Dann legte er auf, bevor sie etwas erwidern konnte.

Leise sagte Elara, als sie das Telefon beiseite legte, "Ich freu mich auch, Connor J. Liley. Du hast es geschafft, dass ich mich wie ein Schulmädchen fühle."

Elara saß am nächsten Tag vor einem Stapel an Korrekturen. Die anderen Reporter, die für den Blog schrieben, waren zwar alle versiert im Sport, vor allem Hockey, waren aber schlechte Schreiber. Also hatte sie den Job vom Boss bekommen, alle Artikel zu überarbeiten, bevor sie online gingen. Dabei fiel ihr auch der Bericht vom vergangenen Abend in die Hände, wo Connor sich noch mal aus dem Bus begeben hatte, um den beiden Kindern Autogramme zu geben und mit ihnen zusammen Bilder zu machen. Doch das Meiste an der Geschichte schien von dem Urheber erfunden worden zu sein, haltlose Geschichten, die sie sich nicht vorstellen konnte bei Connor.

Eine Passage behauptete, er habe den Kindern hundert Dollar gegeben, weil sie dort standen. Eine andere ließ ihn über seinen Vater sprechen, was sie aufgrund ihrer Recherchen als glatte Lüge identifizierte. Ihr Kaffee schmeckte nach bitterer Enttäuschung darüber das sie hier arbeitete.

Ihr Boss rief an und wollte wissen, wie weit sie mit Connors Interview-Termin sei. "In Arbeit," war ihr knapper Kommentar. Sie legte direkt wieder auf und wollte sich nicht weiter mit ihm auseinandersetzen. Sein hektisches Krächzen blieb ihr im Ohr wie der Geschmack eines schlechten Kaffees.

In Boston angekommen, rief Connor Liz an und wollte wissen, was für die nächste Woche anstand. Sie war begeistert von seinem Elan. Auf seine Aktion am vorherigen Abend mit den beiden Jungs sagte sie direkt, "Ich habe mir Gedanken zu deinem neuen Image gemacht. Ich hätte da ein paar lukrative Ideen und Angebote, die wir nächste Woche besprechen können."

Connor war genervt und sagte ihr, "Ich habe kein neues Image. Ich mache keine Werbung und gebe nur dieses eine Interview an Elara Wells. Ich will, dass du mit ihr nächste Woche einen Termin machst dafür, und dass das Ganze nicht in einem anonymen Hotel stattfindet, sondern in meinem Penthouse."

Ihre Stimme überschlug sich, als sie seine Worte hörte, und sie schrie: "Bist du wahnsinnig geworden?"

"Es wird im Penthouse gemacht," sagte er gleichmütig.

"Und du glaubst, die Welt glaubt, dass ein Exklusivinterview in deiner Privatwohnung nur professionalle Distanz wahrt? Connor, das riecht nach... nach Verabredung. Sie ist eine getrauchelte Reporterin die sich an dir gesund stossen will" Sie atmete scharf ein. "Nach genau dem Klatsch, den du dein ganzes Leben vermieden hast."

Er sah aus dem Hotelzimmerfenster auf den anbrechenden Abend über Boston. "Dann ist es gut, dass es mich nicht interessiert, was die Welt denkt. Mach den Termin, Liz. Und sie ist keine Reporterin, sie ist eine Journalistin und gut in dem was sie macht."

Er beendete das Gespräch. Er wollte sich nicht weiter über die Möglichkeiten die Liz für sein Leben plante auseinandersetzen.

Drüben in Los Angeles spürte Elara ein flaues Gefühl im Magen, als sie auf die leere Kaffeetasse starrte. Der gefälschte Artikel über Connor lag wie eine Anklage vor ihr. Sie tippte eine Nachricht, löschte sie, tippte sie wieder. Schließlich schickte sie sie ab: "Ich habe einen deiner Artikel überarbeitet. Er war voller Lügen. Wieso machst du das?"

Die Antwort des Kollegen kam sofort. "Weil sich die Klicks verdoppeln. War die Idee von Boss." Ein Emoji mit zwinkerndem Smiley folgte. Ihre Finger umklammerten das Telefon, bis die Knöchel weiß wurden. Sie wusste, dass noch heute Abend der Artikel veröffendlicht wurde. Sie wusste auch, dass sie heute abend Connors Stimme hören würde und sie solche Lügen gebilligt hatte.

Beide Gedanken jagten ihr gleichermaßen Angst ein.

Sie schaltete den Laptop aus, der Bildschirm erlosch mit einem leisen Seufzen. Draußen begann die Dämmerung Los Angeles in blasse Orangetöne zu tauchen.

Um sieben Uhr abends pacific time schaltete sie den Stream ein. Das Spiel hatte schon begonnen. Sie erkannte Connor sofort, seine Nummer 91, jagte über das weiße Eis. Ihre Finger krallten sich unwillkürlich in das Sitzkissen ihres Sofas.

Elara sah sich das Spiel an. Diesmal war es anders. Es war mit Aggressionen gefüllt und mit einer Brutalität die immer wieder zu Strafminuten auf beiden Seiten führte. Das war kein Sport mehr, den sie hier sah, das war ein abgesprochener Krieg auf Kufen. Die Atmosphäre übertrug sich auf Fans und Stadion Sprecher, ein anhaltendes, wütendes Gebrüll.

Während einer Unterbrechung fuhr Liam zu Connor und sagte: "Ich glaube die haben es heute direkt auf dich abgesehen, pass bloss auf dich auf Bro." Connor nickte, er wusste was Liam meinte. Seine Augen hinter dem Visier waren nur noch schmale Schlitze aus konzentrierter Kälte.

Die Verteidiger von Boston klebten ihm direkt an den Schlittschuhen. Jeder Schritt, jede Drehung wurde mit einem Stoß, einem Haken, einem tückischen Stick-Check beantwortet. Es kam kaum ein nennenswerter Pass durch, geschweige denn das er freien Schuss aufs Tor hatte. Die gelb-weissen Trikots waren wie blutrünstige Schatten, die ihn in jede Ecke des Eis verfolgten.

Nach dem zweiten Drittel stand es 1-2 für Boston und die Halle war ein Hexenkessel. Elara hatte die Lautstärke heruntergedreht, aber die Vibration des Hasses war noch spürbar. Sie trank einen Schluck Wasser, ihr Mund war staubtrocken.

Der TD Garden war gefüllt mit knapp 17.000 Fans die für Boston waren. Jede Beleidigung, die sie Connors Namen nachwarfen, war als murmelnder Chor im Hintergrund zu hören. Jeder Punkt zählte von dem heutigen Abend und würde das Ticket zu den Playoffs bedeuten. Die Kamera fing Connors Gesicht ein, wie er auf der Bank saß, einen Schwall Wasser über den Kopf schüttete. Sein Atem kam in weißen Wolken, sein Blick war auf nichts gerichtet, völlig abgeschottet.

LA und Boston wurden im Laufe des dritten Drittels zu unerbittlichen Rivalen und Connor stand im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Ein riesiger Verteidiger, Nummer 44, schien sein persönlicher Leibwächter geworden zu sein, dessen einziger Auftrag war, Connor aus dem Spiel zu eliminieren. Die Bande krachte immer wieder, wenn Connor dagegen gepresst wurde, lange nachdem der Puck schon weitergespielt war.

Elara sah jede Minute und ihr Herz schlug jedesmal schneller wenn Connor auf dem Eis war. Sie spürte jeden Aufprall in ihrem eigenen Solarplexus, ein dumpfes, widerhallendes Echo von Gewalt.

Jeder Check tat auch ihr weh. Es war ein irrationales, körperliches Mitempfinden, das sie aus der Kriegsberichterstattung kannte. Die zuckenden Bilder von Leid, die unter die Haut krochen und sich dort einnisteten. Sie biss sich auf die Unterlippe, bis sie den metallischen Geschmack von Blut schmeckte.

Fünf Minuten vor Schluss. Noch immer 1-2. Connor brach mit dem Puck aus der eigenen Zone, ein seltener Moment von Freiheit. Seine Schlittschuhe frasen Gräben ins Eis. Nummer 44 setzte ihm nach, einen halben Schritt hinter ihm, ein Bulle mit einem zielgerichteten Hass.

Connor täuschte einen Schuss an, zog den Puck zurück. In diesem Moment, als sein Gewicht auf dem linken Fuß lag, kam der Check. Nicht gegen die Bande. 44 duckte sich tief und rammte seine Schulter direkt in Connors linkes Knie, von der Seite.

Die Art, wie Connors Körper sich verdrehte, verriet alles. Sein Stock flog weg. Er ging zu Boden, mit einer Wucht.

Elara fuhr hoch, die Hand vor dem Mund. Die Halle war plötzlich still. Connor blieb liegen. Er bewegte sich nicht. Sein Gesicht war vor Schmerz eine graue Maske hinter dem Visier.

Liam war als Erster bei ihm, kniete neben ihm. Die Kamera zoomte widerlich nah heran, fing ein auf, wie Connor versuchte, die Zähne auseinanderzubekommen, um Luft zu holen. Sein Blick war hasserfüllt. Dann, langsam, umklammerte er mit beiden Händen sein linkes Knie.

Das Pfeifen der Schiedsrichter war ein schriller, ferner Ton. Elaras eigene Knie fühlten sich wackelig an. Sie stand im dunklen Wohnzimmer, die blauen Lichtreflexe des Bildschirms tanzten über ihre Wände.