Chapter 4: Zerbrochene Brüderlichkeit
Connor ließ das Telefon auf dem Tisch liegen.
Er atmete langsam aus, stand auf. Er wollte noch ein paar Sachen packen, da in den nächsten 3 Tagen zwei Auswärtsspiele anstanden und morgen früh würde ihn ein Fahrer zum Flugzeug bringen.
Seine Tasche lag bereits halbgefüllt auf dem Bett des Gästezimmers, das er als Ablage benutzte. Er ging hinüber, die Bewegung mechanisch, das was er schon 100te Male vorher schon getan hatte.
Er war gerade dabei, Socken zusammenzusuchen, die er mitnehmen wollte, da klingelte das Telefon nocheinmal.
Sein Blick fiel auf das Display. Ein kalter Schauer lief ihm den Rücken hinunter.
Es war Thomas. Eigentlich hatte er keine Lust, mit ihm zu sprechen. Aber bevor er wieder Liam belästigte, ging er ran. Liam hatte genug eigene Sorgen, seine Kids waren in einem Alter wo sie tagtäglich versuchten die Grenzen neu auszureizen und das ging Liam gewaltig auf die Nerven . Connor drückte die grüne Taste und hielt sich das Gerät ans Ohr, ohne etwas zu sagen.
„Connor.“ Die Stimme seines Bruders war verwaschen und schwer.
„Tom.“
„Wo bist du?“ Ein Husten, das Klirren einer Flasche gegen Glas.
„Zu Hause. Was willst du?“ Connor versuchte, seine Stimme flach zu halten. Neutral.
„Was ich will?“ Ein bitteres, feuchtes Lachen. „Ich will mein Leben zurück. Das will ich.“
Connor bemerkte sofort, dass Thomas betrunken war, tief in dieser selbstzerstörerischen, klebrigen Betrunkenheit, aus der nur noch Anklage und Schmerz sickerten. Connor schloss die Augen. „Tom, jetzt nicht.“
„Doch! Jetzt!“ Die Stimme platzte schrill durch die Leitung. „Immer 'jetzt nicht'. Immer du und dein wichtiges Leben. Deine wichtigen Spiele. Was ist mit meinem Leben, Connor? Hmm? Das liegt in Scherben. Alles. Scherben.“
Connor lehnte sich gegen die Wand, den Kopf nach hinten gebeugt.
„Ich kann das nicht immer wieder hören“, presste Connor heraus. „Was soll ich tun? Was willst du, dass ich tue?“
„Du könntest aufhören, zu lügen!“ brüllte Thomas. Dann, abrupt, wurde die Stimme leiser, verschwörerisch. „Ich hab mit Sarah geredet. Heute. Sie hat mir zum wiederholten Male gesagt, es doch Gefühle mit im Spiel seien. Da wär was. Sie weint immer noch wegen dir, du Arsch.“
Ein eiskalter Ball aus Schuld und Wut formte sich in Connors Magen. Ein Kuss, der sofort bereut wurde. Von ihm. Offenbar nicht von ihr. Und Thomas hatte es mitbekommen. Die Bombe, die ihre Brüderlichkeit für immer gesprengt hatte.
Connor wusste nichts mehr zum Thema zu sagen. Die Argumente waren abgenutzt, die Schwüre bedeutungslos geworden. Er sagte seinem Bruder wieder einmal klipp und klar, das von seiner Seite keinerlei Gefühle da seien. „Es gibt keine Gefühle, Tom. Bei mir nicht. Es war nur ein dummer Fehler gewesen mit dem Kuss. Ein einmaliger, beschissener Fehler, den ich bis zum Ende meiner Tage bereuen werde. Aber er bedeutet nicht, was Sarah dir erzählt. Sie lügt sich in was rein, oder sie lügt dich an. Es war nie etwas.“
„Sie lügt nicht“, fauchte Thomas. Seine Stimme brach. „Sie liebt dich. Und du… du hast alles genommen. Alles. Was bleibt mir noch? Der ältere Bruder, der kläglich versagt hat, während der große Star alles bekommt.“
Die Schimpftirade, die Connor über sich ergehen lassen musste, war schlimm. Worte, die scharf wie Glassplitter waren. Er hörte zu, die Faust so fest geballt, dass die Nägel in seine Handfläche drückten.
Er konnte nicht mehr. Die Müdigkeit drohte ihn zu verschlingen. In ein paar Stunden musste er wieder ein Profi sein, Führung zeigen.
„Tom, bitte lass es gut sein. Ich kann nicht mehr. Wenn du mir nicht glaubst, dann ist es so, aber wegen dir werde ich nicht anfangen, in der spielfreien Zeit nicht zu Hause zu sein. Ich werde zu Mum und Dad fahren, egal was du denkst.“
Er hörte ein schluchzendes Atmen am anderen Ende.
„Und hör endlich auf zu trinken“, fügte Connor hinzu, seine Stimme wurde jetzt rau vor unterdrückter Emotion. „Du bist echt ein Wrack. Komm endlich wieder auf die Beine. Nicht für mich. Für dich, deine Kinder und Sarah. Verdammt noch mal!“
Es entstand eine Stille, die nur von Thomas' unregelmäßigem Schnaufen gefüllt war. Dann ein Klicken. Die Leitung war tot.
Connor ließ das Telefon auf das Bett fallen, als hätte es ihn verbrannt. Er starrte auf seine gepackte Tasche, sah aber nichts. Nur das Bild von Thomas, allein in seiner dunklen Wohnung in Anchorage, umgeben von leeren Flaschen und gebrochenen Versprechungen.
Schnappte sich dann seine Tasche und ging ins Wohnzimmer. Die Skyline von LA funkelte, gleichgültig und schön. Er stand davor, allein in seinem gläsernen Turm, und spürte den scharfen Kontrast zwischen dem goldenen Licht der Stadt und der Dunkelheit, die in ihm und tausend Meilen nördlich in Anchorage herrschte.
Connor ging es nicht aus dem Kopf, dass Sarah, Thomas erzählt haben soll, da wäre mehr gewesen als dieser dumme Kuss am Thanksgiving.
Warum behauptete sie, sie hätten miteinander geschlafen? Dass sie Gefühle füreinander gehabt hätten? Log Sarah, oder hatte sich Thomas das Ganze in einem Wahn zusammengesponnen, angeheizt von Alkohol und Eifersucht?
Die Unsicherheit fraß ihn auf. Er ließ ihn keine Ruhe. Thomas’ verzweifelte, betrunkene Anklagen hatten einen winzigen Riss in seine eigene Erinnerung gedrückt, durch den nun quälende Zweifel sickerten.
Er checkte die Uhr auf seinem Handy. Spät. In Anchorage war es eine Stunde früher, aber dennoch spät. Seine beiden Nichten schliefen sicherlich schon.
Trotzdem, er musste anrufen. Er musste mit ihr reden. Jetzt. Bevor er aufbrach und Tage lang in Hotels feststeckte, allein mit diesen Gedanken.
Er suchte die Nummer in seinen Kontakten.
`Sarah der Schatz.` stand da. Er starrte einen Moment darauf, dann wählte er sie.
Es klingelte lange. Er überlegte schon aufzulegen, als sich die Verbindung öffnete.
„Connor?“ Ihre Stimme war wach, klar. Und vorsichtig.
„Sarah. Hast du einen Moment?“
Ein leichtes Rascheln war zu hören, dann eine schließende Tür. „Die Mädchen schlafen. Ja, ich hab einen Moment. Ist alles in Ordnung?“
„Nein.“ Er ging zum Fenster, stretchte die freie Hand gegen das kühle Glas. „Thomas hat mich gerade angerufen. Wieder. Völlig betrunken.“
Ein langes, ausatmendes Seufzen kam durch die Leitung. „Ach, Connor. Ich weiß. Er war heute Abend hier. Er ist erst vor einer Stunde gegangen.“
„Und was, genau, hast du ihm erzählt?“ Connors Stimme wurde schärfer, als er wollte, aber er konnte sie nicht zügeln. „Er wirft mir vor, ich hätte Gefühle für dich. Dass da mehr gewesen sei. Dass wir…“ Er brach ab, den Satz nicht aussprechend.
Die Stille am anderen Ende war dick, geladen. Dann sprach sie, und ihre Stimme war leise und hart. „Ich habe ihm erzählt, dass ich dich liebe.“
Connor sagte nichts. Die Luft wich aus seiner Lunge.
„Du und ich“, fuhr Sarah fort, unaufhaltsam nun. „An diesem Abend. Nach dem ganzenStress mit eurer Mum und dem verbrannten Truthahn, Thomas der schon getrunken hatte bevor wir losfuhren zu euch und den weinenden Kindern. Du hast mich in der Küche getröstet. Du hast mir wieder halt gegeben, Connor, diesen 'ich halt das alles auch nicht mehr aus'-Blick. Und dann hast du mich geküsst.“
„Und ich habe sofort aufgehört“, presste Connor heraus. Sein Herz hämmerte gegen seinen Brustkorb. „Es war ein Fehler. Ein dummer, impulsiver Fehler aus purer Übersättigung von Familienchaos. Sarah. Das waren vielleicht drei Sekunden. Das war alles.“
„Für dich vielleicht.“ Ihre Stimme zitterte jetzt. „Für mich war es der Ausdruck von etwas, das schon Jahre brodelt. Deine Anwesenheit. Dein verfluchtes Competence. Während Thomas immer mehr versinkt, stehst du da, hell und fest wie ein verdammter Leuchtturm. Was soll ich denn fühlen?“
Connor schloss die Augen. Das war schlimmer, als er befürchtet hatte. Es war kein einfaches Lügen, sie schien sich in etwas hereingesteigert zu haben, an dem ihre Ehe mit seinem Bruder zerbrach.
„Wir haben nicht miteinander geschlafen“, sagte er, jedes Wort betonend.
„Das habe ich auch nie behauptet!“, fuhr sie ihn an, ihre Flüsterstimme nun schneidend. "Das hat dein Bruder in seinem Suff dazu fantasiert."
Die Wahrheit traf Connor mit der Wucht eines Bodychecks. Thomas’ Verlust war real, aber seine Wahnvorstellungen waren es auch. Und Sarahs Gefühle, unerwidert und kompliziert, waren das Benzin.
„Was erwartest du jetzt von mir, Sarah?“ Seine Frage war erschöpft.
„Nichts“, sagte sie schnell. Zu schnell. Dann, leiser: „Ich erwarte nichts. Ich wollte es nur einmal sagen und jetzt hast du es gehört.“
Sie weinte jetzt, ein unterdrücktes, ersticktes Schluchzen. Connor dachte an seine Nichten, schlafend hinter einer geschlossenen Tür, während ihre Mutter am andere Ende des Landes ihrem Onkel ihre Liebe gestand. Ein mächtiger Ekel stieg in ihm auf, auf sie alle.
„Hör zu“, sagte er, die Müdigkeit ließ seine Stimme flach werden. „Du sagst Thomas das nichts zwischen uns war, nicht vorher nicht hinterher und ihr beide solltet euch einen Therapeuten suchen. Thomas ist mein grosser Bruder zu dem ich immer aufgeschaut habe und weisst du für was ich ihm beneide, das er eine Familie hat, auf die er stolz sein kann und du auch. Macht das nicht kaputt.“
„Connor…“
„Nein, sucht euch Hilfe, ich bitte dich darum“, unterbrach er sie, und seine Worte waren kühl und scharf wie Eis. „Das haben die Mädchen verdient.“
Er legte auf, ohne ein weiteres Wort. Sein Telefon fiel aus seiner schweißnassen Hand, landete weich auf dem Teppich.
Draußen pulsierte die Stadt weiter, ein goldenes Adernetz aus Gleichgültigkeit. Drinnen stand er im Dunkeln, die Wahrheit ein bitterer Geschmack auf seiner Zunge, und wusste, dass nichts davon jemals wieder in Ordnung kommen würde. Kein Rezept der Welt konnte diesen Schaden reparieren. Mit zitternden Händen bückte er sich, um seine Tasche endlich zu schließen.
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Der Flug nach Denver war kurz. Connor war noch immer müde von dem Gespräch mit Thomas und auch Sarah. Die Worte schwirrten wie angeschlagene Insekten in seinem Schädel, ein summender Chor aus Vorwürfen und gebrochener Vertrautheit.
Im Flugzeug legte er seinen Kopf nach hinten und schloss die Augen.
Liam holte ihn aus seinem Dämmerzustand, ein leichtes Stoßen an seiner Schulter. „Hey. Lebst du noch?“
Connor öffnete die Augen, sah das grinsende Gesicht seines Freundes, das den Gang blockierte. „Barely.“
„So schlimm?“ Liam ließ sich in den Sitz neben ihm fallen, der Ledersitz knarrte. „Also. Wie ist das Gespräch mit Elara gelaufen? Und was hast du vor mit ihr?“
Die Fragen trafen ihn unvorbereitet. Elara. Für ein paar Sekunden verschob sich der Fokus, und das Summen in seinem Kopf verwandelte sich in den Klang ihrer lachenden Stimme über das Apfelkuchen-Rezept.
Connor sagte nur: „Ich gebe das Interview und das ist alles. Was meinst du, was passieren wird?“
Liam zuckte mit den Schultern und fragte: „Was zahlt dir der Icehockey-Chronikle für das Interview?“
Connor sah Liam an und sagte: „Keine Ahnung. Vielleicht nichts.“
„Nichts?“ Liams Augenbrauen schossen nach oben. „Deine Worte sind Gold wert – so wenig wie du preisgibst. Ich würde etwas als Gegenleistung einfordern. Und da sind keine Kochrezepte mit gemeint.“
„Liam, du würdest gar nicht verlangen, du bist verheiratet und ich kenne deine Frau.“ Connors Mundwinkel zuckten in einem matten Abdruck eines Lächelns. „Die würde dich unangespitzt in den Boden rammen.“
„Da hast du vermutlich recht“, lachte Liam, lehnte sich aber näher heran, seine Stimme wurde gespielt bedeutungsschwer. „Aber du bist single. In weniger als 10 Wochen fangen die Playoffs an, dann gibts wieder eine Sperre für nächtliche Bettaktivitäten, um unsere Reserven zu schonen. Du solltest dich vorher nochmal austoben. Wie lange ist das bei dir her? 2 Monate? Oder länger?“
Connor starrte geradeaus auf die Rückenlehne des Vordersitzes.
„Ich finde, diese Elara Wells hat was“, fuhr Liam unbeeindruckt fort, sein Ellbogen stupste Connor leicht an. „Und sie ist älter als du. Vielleicht kann sie dir noch was beibringen.“
Ohne ein Wort machte er seine Kopfhörer rein und drückte sie fest in die Ohren.
Dann sagte er, die Worte durch das monotone Rauschen des Flugzeugs kaum hörbar: „Verschon mich bitte mit diesen Weisheiten. Das ist so, als wenn ich mit meinem Vater darüber reden würde.“
Liam hielt die Luft an, sein Grinser gefror. Er musterte Connors Profil, die angespannte Linie seines Kiefers, die dunklen Schatten unter den geschlossenen Lidern. Dies war keine übliche Abwehr. Das war etwas anderes, etwas tieferes.
Er klopfte Connor zweimal aufs Knie, ein Zeichen des Rückzugs, und stand auf. „Alles klar, Mann. Wir sprechen später.“
Connor nickte nicht. Das sanfte Dröhnen in seinen Ohren vermischte sich mit dem der Triebwerke. Er konzentrierte sich auf das Nichts, auf das schwarze Feld hinter seinen Lidern.
Er öffnete die Augen und starrte aus dem Fenster auf die schuppige Unterseite der Wolken, die in der aufgehenden Sonne rot glühten.
Was würde passieren? Er wusste es nicht.
In Dallas angekommen hasste Connor die stickige Luft dort. Die Hitze schien vom Asphalt aufzusteigen und klebte an der Haut, selbst in der klimatisierten Hotelhalle. Er war kein Fan von der Stadt und war froh, morgen weiter nach Boston zu fliegen.
„Fühlt sich an wie der Vorraum zur Hölle, nur mit mehr Werbetafeln“, murmelte Liam neben ihm, als sie in den Aufzug stiegen.
Connor nickte stumm. Er vermisste die kühle, wolkenverhangene Luft Alaskas, diesen eiskalten Stich in der Lunge, der alles klar und scharf machte. Boston, bei allen seinigen Problemen, würde ihn zumindest daran erinnern.
Später saß das Team in einem Konferenzraum des Hotels. Der Raum roch nach abgestandener Zentraluft und dem leisen Schweiß von Männern, die gedanklich schon auf dem Eis standen. Die Vorhänge waren zugezogen, das Licht gedämpft.
Der Assistant Coach projizierte schematische Spielzüge an die weiße Wand, sprach in einem monotonen Singsang über die Schwächen der gegnerischen Defensive. Eine dritte Powerplay-Unit, die nicht effizient arbeitete. Die Tendenz des Goalies, bei schnellen Unterzahlsituationen nach links zu tauchen.
Connors Gedanken schweiften immer wieder ab. Die Zahlen und Pfeile verfingen sich nicht in seinem Kopf. Stattdessen hörte er Sarahs unterdrücktes Schluchzen.
Er musste sich zwingen, zuzuhören. Seine Fingerspitzen drückte er gegen den Tisch, bis das Gefühl den psychischen Schmerz für einen Moment übertönte. Sein Job war hier. Jetzt.
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Elara nahm sich für diesen Abend vor, sich das Spiel von LA gegen Dallas anzusehen. Sie hatte vier verschiedene Streaming-Dienste durchforstet, bis sie den richtigen gefunden hatte. Der Aufwand fühlte sich absurd an.
Sie stellte sich die salzige Schokolade und einer Dose Ginger Beer auf den Couchtisch. Es wäre das erste Spiel, das sie sich bewusst anschauen würde und zum ersten Mal hatte sie auch eine Mannschaft, für die sie mifieberte. Oder vielleicht auch nur einen Spieler.
Unwohl mit dieser Erkenntnis drehte sie die Flasche Tequila einmal auf dem Tisch, stellte sie dann aber entschlossen zurück in den Schrank. Sie wollte nüchtern sein.
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In der Kabine herrschte das übliche Chaos aus gelöstem Gelächter und konzentrierter Stille. Connor band seine Schlittschuhe mit ritualisierten, festen Zügen. Die Schnürsenkel bissen sich in seine Handflächen.
Dann der Gang durch den, betongrauen Tunnel. Connor hatte diese Aufregung, die er immer hatte, wenn er aus der Spielerkabine durch den Tunnel ins Stadion ging. Ein dumpfes Dröhnen, das in den Knochen vibrierte und langsam lauter wurde. Es war kein Geräusch, sondern ein physischer Druck.
Sobald er das Eis betreten hatte, war er ruhig und konzentriert. Die Welt schrumpfte auf die Breite der Bande, auf die fünf gegnerischen Jerseys. Das schrille Pfeifen der Fans, die brüllenden Ansagen – alles verwandelte sich in ein entferntes, nichtssagendes Rauschen. Er war in seinem Element.
Die Partie lief gut. Zu gut. Sie führten früh mit 2:0, und Connor konnte spüren, wie Dallas den Kampfgeist verlor. Es fühlte sich mehr wie ein Training an als wie ein Playoff-Vorspiel. Während einer TV-Auszeit kam der Coach zu ihm.
„Runterfahren, Liley“, sagte Don mit niedriger Stimme, seine Hand auf Connors Schulter. „Die Anweisung ist, nur das Nötigste zu machen, um diesen Sieg zu erringen. Keine Heldentaten. Verstanden?“
Connor nickte, atmete die kühle Arena-Luft ein. „Keine Risiken.“
„Genau. Wir schonen alle Kräfte. Boston in zwei Tagen ist der wahre Kampf.“ Don drückte seine Schulter, ein Signal der Einigkeit. Boston war ihr direkter Konkurrent um die Tabellenführung, ein brutales, körperliches Team.
In der nächsten Minute ließ Connor eine Lücke ungenutzt, in die er sonst explosiv hineingetaucht wäre. Er machte einen einfachen, sicheren Pass zurück zur blauen Linie. Das Spiel war funktional geworden. Er zählte die verbleibenden Minuten bis zum Ende.
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Elara saß vor dem Fernseher, die Beine untergeschlagen. Sie sah sich die Mannschaftsaufstellung an, versuchte die Namen den Gesichtern zuzuordnen. Die ständigen Wechsel verwirrten sie.
Dann gab es eine Großaufnahme von Connor. Er schob sich den Helm gerade, sein Blick war auf einen Punkt in der Ferne gerichtet, völlig abwesend und absolut präsent zugleich. Mit dem Helm sah er so verdammt jung aus.
Elaras nächster Gedanke traf sie unvermittelt: Er ist verdammt jung. Die Recherche hatte es bestätigt. fünfundzwanzig. Es lagen zehn Jahre zwischen den beiden.
Diese Tatsache legte sich wie ein kühler, nasser Stein in ihre Magengrube. Zehn Jahre.
Ein lautes aufschlagen an der Bande wurde mit einem lauten „Ooooh“ der Menge quittiert. Ihre Augen fanden zurück auf den Bildschirm. Eine Schlägerei brach aus. Nicht bei Connor, zum Glück. Zwei andere große Männer schlugen sich völlig sinnlos die Fäuste gegen die Visiere.
Die Kamera schnitt weg, suchte die Gesichter der Spieler auf der Bank. Sie fand Connor. Er beobachtete die Schlägerei mit einer ausdruckslosen, fast gelangweilten Miene, nippte an seiner Wasserflasche. Dann sagte er etwas zu dem Spieler neben sich, der kurz grinste.
Das Spiel endete 3:1. Connors statistische Zeile war unscheinbar: eine Vorlage, zwei Schüsse aufs Tor, keine Strafminuten. Perfekt nach Coachs Anweisung. Im vollen Kabinenchaos nach dem Sieg, während die anderen brüllten und sich abklatschten, blieb er einen Moment still sitzen. Das Dröhnen der Menge sickerte noch durch die Wände.
Connor rieb sich mit einem Handtuch übers Gesicht, wischte den Schweiß und die Ermüdung weg. Die Kabine pulsierte vor Müdigkeit und Zufriedenheit, einem brüderlichen Brummen, das ihm normalerweise wie eine zweite Haut passte. Heute war es nur Hintergrundlärm.
Draußen bildeten sich bereits Schlangen von Reportern, die Interviews und Stimmen zum Spiel von den Spielern wollten. Connor war froh, dass er aus dem Thema raus war und in Ruhe duschen konnte, während viele andere seiner Teamkollegen ihre Pflicht vor der Kabinentür nachgehen mussten. Er ließ das heiße Wasser über seinen Nacken prasseln.
Auf dem Weg zum Spielerbus, als weitere Presse drängelte, setzte Connor seine distanzierte, arrogante Miene auf und sagte nichts. Er schob seine breite Gestalt einfach in den Bus und setzte sich dort hinter die verspiegelte Scheibe. Er sah über die Menge weg.
Und auf der anderen Straßenseite standen 2 Kids, die ein Trikot mit seiner 91 trugen und zerrten an den Händen der Eltern, um näher zum Bus zu kommen.
Er konnte sich daran erinnern, als es in Anchorage noch ein NHL Team gab und er als kleiner Junge an einer ebenso einer Stelle stand und einem Bus mit berühmten Spielern stand und sich geschworen hat eines Tages auch in so einem zu sitzen. Das Gedächtnis traf ihn mit der Wucht eines unerwarteten Bodychecks. Es war nicht nur Nostalgie. Es war ein reiner, unverfälschter Impuls, der von einem tieferen Ort kam als alle Gedanken an Verträge oder Image.
Liam sah ihn an, sah Connor aufstehen, um wieder rauszugehen. "Wo willst du hin?"
Connors Antwort war: "Ich habe was zu erledigen."
Er schob sich wieder durch die Menge der Reportern, ignorierte die aufblitzenden Kameras und zugerufenen Fragen. Die gepolsterte schwere Ruhe des Busses fiel von ihm ab.
Die Jungs mit ihren Eltern bekamen große Augen, als er direkt auf sie zuging. Der Vater zog instinktiv seine Söhne näher zu sich.
"Na, wie hat euch das Spiel gefallen?", fragte er sie.
Sofort sprachen die beiden kleinen aufgeregt durcheinander, dass man sie kaum verstehen konnte. "...und dein Pass in der zweiten Periode, der war so schnell!", sprudelte der Ältere hervor. Der Jüngere, nicht mehr als sechs, zeigte mit einem Finger auf Connors leich blauen Auge vom Training. "Tut das weh?"
Bereitwillig gab er jedem von beiden ein Autogramm auf ihre Jerseys und sagte dabei: "Als ich so alt war wie ihr zwei, habe ich auch vor einem Bus gestanden, in dem der große Joe Thornton eingestiegen war. Ich habe mich total gefreut, dass ich von ihm ein Autogramm bekommen hab und ein Bild. Wollen wir Bilder zusammen machen?"
Das, was er in den Kinderaugen sah, war das Schönste seit langer Zeit. Es war unmittelbar und unkompliziert. Die dankbaren Eltern machten sofort Bilder mit den Dreien.
Der Vater sagte: "Thornton könnte dir nicht das Wasser reichen, MVP hin oder her. Wir drücken auch, wenn wir aus Dallas kommen, dies Jahr ganz fest die Daumen für den Stanley Cup."
Connor sah den Mann lächelnd an und sagte Danke. Dann fragte er die beiden Jungs: "Na, sollen Mum und Dad auch mit aufs Bild?"
Jubel brach aus. Er nahm dem Vater das Handy weg und machte mit sich und den Vieren ein Selfie. Sein Lächeln fühlte sich nicht aufgesetzt an. Es fühlte sich echt an, verwurzelt in dieser einfachen, gegenwärtigen Freude.
Alles unter den wachsamen Augen der Presse, die einen großen Ring um die Szene bildeten. Blitze zuckten wie ein kleiner, lokaler Gewittersturm.
Dann ging Connor wieder wortlos zurück in den Bus. Überall stürmten Fragen auf ihn ein. "Connor, war Thornton ihr Vorbild?" "Ist das ein neues Image?" "Kommentar zu den Playoff-Chancen?" Doch alle blieben unbeantwortet. Er stieg ein, die Tür schloss sich mit einem hydraulischen Zischen, das die Außenwelt abrupt abdämpfte.
Liam sah ihn an, als Connor wieder Platz genommen hatte, und fragte: "Was war das?"
Connor lehnte sich zurück und sagte:"Wenn ich da gestanänden hätte, wäre das mein grösster Wunsch gewesen."
"Das beantwortet meine Frage nicht, aber okay. Seriously. Das war nicht in deinem Drehbuch."
Connor starrte aus dem Fenster, wo die Jungen ihren Eltern jetzt stolz die Jerseys zeigten. "Das Drehbuch ist scheiße geworden, Liam. Völlig unbrauchbar." Seine Stimme war ruhig, ohne Bitterkeit. Es war eine Feststellung.
Der Bus setzte sich in Bewegung. Das Summen der Presse verklang. Connor holte sein Telefon heraus.
Dann öffnete er seine Nachrichten und tippte an Elara, zum erstenmal mit seiner Nummernerkennung, damit sie ihm Antworten konnte, er hoffte das sie ein Vertrauen nicht missbrauchen würde und morgen sein Telefon heiss lief weil sie allen Kollegen die Nummer weitergereicht hatte.
'Spiel gewonnen. Auf dem Weg zum Hotel, können wir später sprechen? Wie war dein Abend?
Er schickte es ab, bevor er nachdenken konnte. Es war schon nach Mitternacht in LA. Sie würde es vielleicht erst morgen sehen. Der Bus rumpelte in Richtung Hotel durch die Dallas-Nacht, und zum ersten Mal seit dem Anruf seines Bruders fühlte sich etwas in ihm nicht kaputt, sondern nur ungeordnet an, wie Puzzleteile, die auf einen neuen Tisch geschüttet wurden.
In seinem Hotelzimmer erwartete Connor nicht mehr das Elara antwortete. Er legte das Telefon auf den Nachttisch, schloss die Augen.
Sein Telefon vibrierte einmal, sanft auf dem Holztisch.
Connor griff danach, ein kaum merkliches Zögern in der Bewegung. Eine neue Nachricht. Von Elara. Ein lächeln legte sich über sein Gesicht.
'Mein Abend bestand aus salziger Schokolade, der Entdeckung, dass Powerplay nicht mit Starkstrom zu tun hat, und der Tatsache, dass das alles verdammt schnell ist, zu schnell für mein Auge. Das Spiel war… interessant.'
Connor las die Nachricht zweimal.