Chapter 8: Das Interview
Der nächste Tag war ausgefüllt mit Terminen, jeder wollte wissen wie es ihm ging und ob die Investition Connor J. Liley noch immer seinen Wert behielt. Kurz nach dem letzten Termin bei dem auch Liz war sagte sie: "Ich habe mich über Wells informiert, sie scheint wirklich gut zu sein. Ich werde für morgen alles arrangieren. Ich schicke dir einen Stylisten und ich werde auch dabei sein, ein Nein wird nicht akzeptiert. Wenn das Interview vorbei ist werde ich gehen und was ihr beiden dann miteinander treibt ist mir völlig egal. Ich mache meinen Job, wie du es mir gesagt hast."
Connor hatte ein schlechtes Gewissen und versuchte zu beschwichtigen: "Sorry Liz, das wollte ich nicht. Du bist meine beste Freundin, auch wenn ich manchmal dir das Leben schwer mache weiß ich das du es nur gut meinst. Ich sage dir viel zu selten Danke."
Liz war erstaunt über diese Worte, Connor sagte so was nicht nur nicht selten - sondern gar nicht. Ihr Lächeln erhellte ihre professionelle Miene und sie sagte: "Komm Super Star ich bring dich nach Hause."
"Liz? Lass uns vorher essen gehen, wir waren schon so lange nicht mehr privat was machen. Früher haben wir das regelmäßig gemacht."
Sie nickte und zusammen fuhren sie los. Auch wenn das Thema für Connor ein rotes Tuch war versuchte sie es unterwegs vorsichtig: "Ich habe mich mit der Person Elara Wells auseinandergesetzt, habe mit Kollegen telefoniert. Ich will nur das du weißt das sie nicht den besten Ruf hat, das sie als sehr schwierig gilt. Sie hat einen Pulitzer Preis erhalten und ich kenne auch ihren Bildband den ich sehr beeindruckend finde, so wie du sagst. Aber diese Frau hat Dinge erlebt, gesehen davon hast du keine Ahnung. Sie war fast 3 Monate in Gefangenschaft bei einer Rebellienmiliz, sie hat als einzige von den Journalisten überlebt die gekidnappt wurden. Ich will nicht wissen was sie dort mitgemacht hat, bitte sei einfach nur vorsichtig mit ihr. Versprich mir das."
Das Restaurant, in das sie schließlich einbogen, war einer dieser Orte, die stillschweigend voraussetzten, dass du wusstest, wie man sich benahm. Tiefe Samtpolster, gedämpftes Goldlicht und das gedämpfte Klimpern von Besteck auf feinem Porzellan. Ein Kellner, der Connor sofort erkannte, sein Blick jedoch absolut distanziert blieb, führte sie zu einer Nische im hinteren Bereich. Privatsphäre. Connors Währung.
Sie bestellten. Rotwein für Liz, Wasser für Connor.
„Ich verspreche es“, sagte Connor schließlich, nachdem der Kellner gegangen war. Er drehte das Wasserglas zwischen seinen Fingern. „Vorsichtig sein. Aber Liz… grade das ist es doch. Dieses ganze Mediengeblöke, diese oberflächlichen Fragen nach meiner ‚Mindset‘ oder meinen Torschüssen… die ersticken mich. Elara… die hat viel durchgemacht. Sie sieht mein Leben anders. Sie stellt vielleicht die Fragen, auf die sonst keiner kommt.“
„Oder sie stellt die Fragen, auf die du keine Antworten hast oder geben willst“, konterte Liz sanft. Sie nahm einen Schluck Wein. „Du hast eine Klausel, Connor. Du hast sie dir erkämpft, weil du dieses Spiel nicht spielen wolltest. Und jetzt willst du plötzlich mit der vielleicht gefährlichsten Interviewerin des Landes reden? Nach allem, was gerade mit Thomas…“ Sie brach ab, biss sich auf die Unterlippe.
Der Name seines Bruders hing zwischen ihnen. Connor spürte, wie sich seine Nackenmuskeln verkrampften. Seine Faust ballte sich unter dem Tisch.
„Tom hat nichts damit zu tun“, sagte er, seine Stimme ein tiefer, kontrollierter Bass.
„Alles hat mit damit zu tun!“ Sie flüsterte es, heftig. Ihre Professionalität bekam einen Riss. „Connor, schau dich an. Seit dem Anruf bist du wie aufgeschreckt, du isolierst dich noch mehr als sonst. Und jetzt dieser plötzliche Drang, deine Seele vor einer Pulitzer-Preisträgerin, die sonst aus kriegsgebieten berichtet auszubreiten? Das ist kein Zufall. Das ist Flucht. Oder Bestrafung. Ich weiß nicht, was schlimmer ist.“
Er starrte sie an. Die Stahlblauen waren plötzlich eisige Kristalle. So kannte sie ihn. Die Wand, die hochfuhr, undurchdringlich. „Du analysierst mich jetzt?“
„Jemand muss es tun. Weil du es nicht tust.“ Sie ließ nicht locker. „Du willst ernsthafte Fragen? Okay. Warum hast du Thomas nicht längst die Tür vor der Nase zugeschlagen? Warum bezahlst du immer noch seine Entzugsaufenthalte, die er nach zwei Wochen abbricht? Warum lässt du zu,das er so dein Leben bestimmt, obwohl du der Einzige bist, der ihn aufhalten könnte?“
Es war, als hätte sie ihm die Luft aus der Lunge gepresst. Sein Gesicht wurde leichenblass. „Hör auf.“
„Nein. Du willst doch tiefgründig, Connor? Hier. Fang an. Bei deiner Familie. Bei dem großen Bruder, den du vergöttert hast, dessen Frau du geküsst hast. Bei dem Schuldgefühl, weil du der Erfolgreiche bist und er der Versager. Das ist der Stoff, aus dem du denkst das deine Interviews sein sollten? Dabei wäre es so einfach über deinen Schlagschuss zu reden und alle wären zufrieden.“
Connor stand so abrupt auf, dass sein Stuhl nach hinten schrammte. Ein paar Köpfe drehten sich um, erkennend, dann schnell wieder wegschauend. Er warf die Serviette auf den Tisch. Sein ganzer Körper spannte sich an, diese massive, trainiert Maschine, die jetzt nur noch Fluchtreflex war.
Liz sah zu ihm auf. Ihre Augen waren nicht wütend. Sie waren traurig. Erschöpft. „Setz dich, Connor. Das Essen kommt.“
Für einen Moment dachte er, er würde einfach gehen. Durch die gedämpfte Eleganz hindurchstürmen. Doch dann sah er ihre Hände. Wie sie leicht zitterten, als sie nach dem Weinglas griff. Sie hatte Angst. Nicht vor ihm. um ihn.
Er holte tief Luft, ein Geräusch wie ein leises Zischen. Setzte sich langsam wieder. Der Kellner kam mit den Vorspeisen, eine surreale, stille Pantomime der Normalität.
„Ich weiß nicht, wie“, sagte Connor leise, nachdem der Kellner wieder verschwunden war. Er starrte auf seinen Teller, sah nichts. „Ich weiß nicht, wie ich Tom aufhalten soll. Ohne ihn zu zerstören.“ Es war das Eingeständnis eines Mannes, der es gewohnt war, alles zu kontrollieren – seinen Körper, den Puck, sein Image.
Liz’ Stimme war jetzt weich. „Vielleicht ist er schon zerstört, Connor. Und vielleicht hält er dich als Geisel, damit du mitkommst.“ Sie seufzte. „Das mit Wells… mach es. Vielleicht brauchst du das. Aber geh nicht da rein und denk, sie wäre deine Therapeutin. Sie ist eine Journalistin. Sie sucht eine Geschichte. Deine Wahrheit ist nur Material für sie.“
Sie aßen schweigend weiter. Die Worte hatten den Raum zwischen ihnen verändert. Die Luft war klar, aber kalt. Er dachte an Elara's Fotos. Die abgrundtiefe Trauer in den Augen eines Kindersoldaten. Die stumpfe Resignation in den Gesichtern vor einem zerbombten Krankenhaus. Sie hatte das gesehen. Überlebt. Was zum Teufel konnte seine, privilegierte Familiengeschichte dagegen schon sein?
„Ich werde vorsichtig sein“, wiederholte er, und diesmal klang es nach einem Versprechen, das er sich selbst gab.
Liz brachte ihn nach Hause. Vor dem ultramodernen Hochhaus, seinem Penthouse ein unsichtbarer Luxuskäfig über der glitzernden Stadt, hielt der Wagen. „Der Stylist kommt morgen um vier. Das Interview ist um sechs. Ich bin um halb fünf da.“ Sie blickte geradeaus.
„Danke, Liz“, sagte er. Es war alles, was er noch herausbekam.
Erst als er in der atemberaubenden Stille seiner Wohnung stand, den ganzen Sprawl von Los Angeles zu seinen Füßen, ließ er die Maske fallen. Sein Gesicht in den Händen vergraben, rieb er sich über die Augen. Die Müdigkeit war eine bleierne Decke.
Die Fragen von Liz hallten in seinem Schädel nach. Warum lässt du es zu? Was suchst du bei dieser Frau? Was zum Teufel erhoffst du dir?
Er wusste es nicht. Er wusste nur, dass das Schweigen, das er so sorgfältig um sich herum aufgebaut hatte, anfing, ihn zu erdrücken. Und dass die Frau mit den Augen, die den Abgrund gesehen hatte, vielleicht die Einzige war, die bereit war, zuzuhören, wenn er schließlich anfing zu schreien.
Ohne groß zu überlegen rief er Elara an, deren Stimme sich etwas verschlafen anhörte. "Störe ich dich?" fragte er zaghaft.
"Nein, ist schon ok. War ein langer Tag und ich bin auf dem Sofa eingeschlafen."
Connor entschuldigte sich für die späte Störung.
Dann platzte es aus ihm heraus: "Kann ich zu dir kommen? Jetzt heute Nacht? Kann ich bei dir bleiben?"
Elara riss die Augen auf und fragte: "Was?"
"Ich weiß auch nicht, ich habe nur das Gefühl das ich heute Nacht nicht allein sein will. Es passiert gerade so viel Scheiße in meinem Leben."
"Connor, ich weiß nicht ob das eine gute Idee ist, morgen ist unser Interview und es gibt Dinge die du nicht weißt." Connor verstand das er zu forsch war und fragte: "Kann ich nur bei dir sein? Ich werde keinen Versuch starten dir näher zu kommen, ich fass mich nicht an. Lass mich nur nicht allein heute Nacht."
Wieder versuchte Elara ihn sanft zurückzuweisen und sagte: "Connor, bitte. Ich genieße jede Minute von unseren Gesprächen, diese intensive Intimität die wir geteilt haben als du in Dallas warst. Aber ich denke das heute ein Treffen zu früh sein würde."
Connor hielt kurz die Luft an, Tränen der Verzweiflung standen in seinen Augen und er sagte: "Entschuldige, ich wollte dich nicht drängen. Das war gedankenlos von mir, wie so oft. Dieses Luxus Leben zieht mich immer tiefer und macht einen Mann aus mir der ich nicht sein will."
"Du willst nur reden stimmts?" fragte Elara vorsichtig.
"Ja."
"Ok dann komm vorbei, ich schicke dir meine Adresse, aber mir ist egal wer du bist. Hier erwartet dich weder Luxus noch räum ich vorher für dich auf."
Connor lachte auf und sagte: "Danke dir, genau das was ich brauche, Erdung und einen Menschen der keine Angst hat mir zu sagen das ich ein verwöhnter Luxusjunge bin."
Kurz nachdem er aufgelegt hatte kam ihre Nachricht mit der Adresse. Er rief sich ein Taxi, da er mit seinem verletzten Knie noch nicht wieder autofahren konnte.
Er war erstaunt über eine Adresse in Hermosa Beach; von Downtown brauchte das Taxi circa eine halbe Stunde bis dorthin. Die Adresse war direkt am Meer, ein kleines Häuschen, es war alles anders als erwartet.
Das Gelbfilter der Straßenlaternen wich dem kühlen, salzigen Dunkel der Küstenstraße. Die Adresse führte ihn in eine schmale, sandige Gasse zwischen schlafenden Häusern. Am Ende, nur durch einen windschiefen Holzsteg vom sandigen Ufer getrennt, stand ein winziges, verwittertes Cottage.
Licht sickerte durch die Jalousien. Er bezahlte den Fahrer, das Klicken der Autotür war absurd laut im steten Rauschen des Pazifiks.
Er ging den kurzen Weg zur Tür, sein Körper fühlte sich riesig und unpassend in dieser engen Welt. Bevor er klopfen konnte, öffnete sie.
Sie stand da in ausgewaschenen Jogginghosen und einem zu großen Uni-Hoodie, die Haare zu einem wirren Dutt gebunden. Kein Make-up. Sie sah junger aus, verletzlicher als in den Bildern und Videos die er im Netzt gefunden hatte, aber ihre Augen waren wach und messerscharf.
„Du bist wirklich gekommen“, stellte sie fest, ihre Stimme vom Meer übertönt.
„Hast du was anderes erwartet?“
„Ehrlich gesagt? Ja.“ Sie trat zur Seite. „Komm rein. Aber Vorsicht vor der Schwelle, die hängt.“
Die Innereien des Cottages waren ein einziges großes Zimmer, ein Bücherlabyrinth. Türme aus belletristischen Paperbacks und schweren Bildbänden säumten die Holzfußböden, umgaben ein abgenutztes Sofa und einen mit Laptops, leeren Teetassen und Filmrollen übersäten Esstisch.
An der Wand hing eine einzige großformatige Aufnahme: ein verlassenes Karussell in Tschernobyl, die farblosen Pferde in ewiger, verzerrter Bewegung erstarrt. Der Geruch war eine Mischung aus alter Bücher, Salzlufft und dem süßlichen Rauch einer erloschenen Kerze.
„Wow“, sagte Connor, und meinte es.
„‘Wow, was für ein Saustall‘, meinst du“, korrigierte sie ihn trocken, während sie zwei Bier aus dem Kühlschrank nahm. Sie hielt ihm eines hin. „Das hier ist das Programm. Kein überteuerter Single Malt. Nicht in diesem Haus.“
Er nahm das Bier, ihre Finger berührten sich kurz. Er setzte sich vorsichtig auf die Kante des Sofas, ein Felsbrocken in einer Muschelhöhle.
„Du hast recht“, begann er und drehte die Dose in seinen Händen. „Ich will reden. Über mein Leben das sich wie Kunststofffolie um mich legt, bis ich keine Luft mehr kriege.“ Er sah sie an. „Liz sagt, ich suche eine Therapeutin. Sie sagt, du suchst eine Geschichte.“
Elara setzte sich ihm gegenüber auf den Boden, zog die Knie an. Sie nahm einen Schluck Bier. „Liz ist klug. Ich suche immer eine Geschichte. Das macht mich aber nicht zwangsläufig zu deinem Feind.“ Sie musterte ihn. „Warum heute Nacht? Das Interview ist morgen. Du hättest warten können.“
Ein kurzes, hartes Auflachen entfuhr ihm. „Weil ich heute Abend mit meiner Agentin essen war und sie mich gefragt hat, warum ich meinen brüderlichen Albtraum nicht einfach abstelle.“ Die Worte kamen jetzt, roh und ungefiltert. „Weil sie recht hat. Und ich weiß, dass du die Art von Fragen stellen wirst, die mich dazu zwingen, darauf eine Antwort zu finden. Und ich habe Angst vor dieser Antwort.“
Das Meer draußen war das einzige Geräusch für lange Sekunden. Elaras Blick wanderte zu dem Bild an der Wand, dem gespenstischen Karussell.
„In Tschernobyl“, sagte sie leise, „gibt es diesen Ort, den sie der rote Wald nennen. Der Boden ist so verseucht, dass er buchstäblich glüht. Nichts Lebendiges bleibt dort. Aber weißt du, was dort wächst?“ Sie sah ihn wieder an. „Pilze. Die gedeihen in der Strahlung. Sie ernähren sich von dem, was alles andere tötet.“
Connor hielt den Atem an.
„Ich bin nicht deine Therapeutin, Connor. Aber vielleicht bin ich auch keine normale Journalistin. Vielleicht kannst du mir das Material geben, von dem ich mich ernähre.“ Sie lehnte sich zurück. „Aber das muss warten. Heute Nacht… heute Nacht redest du einfach und es gibt keien story. Und ich trinke mein Bier.“
Die Worte, die er sein ganzes Erwachsenenleben lang zurückgehalten hatte, strömten hinaus – über die Einsamkeit der Arenen, den ekelerregenden Geschmack den seine Berühmtheit in ihm hinterlies, die zerstörerische Liebe zu einem Bruder, der ihn hasste, weil er ihn nicht retten konnte.
Er sprach. Und sie hörte zu, wirklich zu, ihre Augen nahmen jedes Zucken in seinem Gesicht, jedes Abbrechen seiner Stimme auf. Irgendwann versiegten die Worte.
Irgendwann versiegten die Worte.
Die Stille danach war nicht peinlich, sondern schwer und erfüllt wie die Luft nach einem Gewitter. Connor trank den letzten Schluck seines warm gewordenen Bieres. Sein Blick wanderte über die Buchrücken, die verstaubten Kameras auf einem Regal, das riesige, unheilvolle Karussell an der Wand.
Elara rieb sich leicht über die Augenwinkel, eine schnelle, unachtsame Bewegung. „Das war… deutlich.“
„Zu deutlich?“, fragte Connor. Seine Stimme war heiser vom vielen Reden. „War das zuviel? Siehst du mich jetzt anders?“
Sie schob eine lose Haarsträhne hinter ihr Ohr und nahm einen Moment, um die Frage zu erwägen, denn sie beantwortete nichts leichtfertig. „Ich sehe mehr“, sagte sie schließlich. „Das ist der Punkt, oder? Jetzt bin ich neugierig. Auf die Widersprüche.“
„Auf welche?“
„Auf den Mann, der gerade einen der intimsten Momente seines Lebens mit einer praktisch Fremden teilt, aber eine Klausel in seinem Vertrag hat, die ihn vor einem einfachen Pressegespräch schützt.“ Sie stellte ihrer leeren Bierdose auf den nicht vorhandenen Freiraum des Tisches. „Das ist das Material.“
Connor spürte, wie sich eine bekannte Mauer in ihm aufrichten wollte, instinktiver Schutz. Stattdessen atmete er durch und ließ sie stehen.
„Wie willst du denn gesehen werden?“, fragte Elara leise. Die Frage klang nicht journalistisch, sondern echt interessiert.
„Von dir?“, fragte er zurück.
„Von mir. Nur den Mensch hinter all dem.“ Sie machte eine vage Handbewegung, die alles einzufangen schien: seinen Ruhm, sein Geld, die Fassade.
Connor schluckte.
„Was sollen die Leute, die mein Potrait über dich lesen, sehen?“
Die Frage traf ihn unvorbereitet. Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder. Die üblichen Plattitüden – den Athleten, den Überwinner – blieben ihm in der Kehle stecken. Sie passten nicht mehr in diesen Raum, zwischen diesen Büchern, unter diesem beunruhigenden Foto. Er zuckte mit den Schultern, eine hilflose, fast jugendliche Geste. „Ich… weiß es nicht.“
Elara bemerkte seine unbeholfene Hilflosigkeit. Sie ließ ihm einen Ausweg. „Das können wir morgen klären.“ Sie stand auf. „Wie hast du dir das vorgestellt? Unser Deal war ja, dass ich dir jede Frage stellen kann, die ich will. Und du mir eine. Die wir beide mit der Wahrheit beantworten.“
Sie ging zum Kühlschrank, holte Wasser. „Ich habe irgendwie ein wenig Angst davor“, sagte sie mit dem Rücken zu ihm, als vertraue sie dem Dunkel der Fensterscheiben mehr als seinem Gesicht.
Connor verstand, worauf sie hinauswollte. Der Blick in den Abgrund ging in beide Richtungen. Sein Knie schmerzte dumpf vom langen Sitzen. „Liz wird morgen dabei sein. Bei dem offiziellen Teil. Ich denke, ich muss meine Fragen zurückstellen. Ich will dich nicht in Verlegenheit bringen oder so.“
Elara nickte, drehte sich um und lehnte sich gegen den Kühlschrank. Sie verstand, was er meinte. Die Anwesenheit seiner Agentin würde den Raum verändern, ihn in gesteckte Grenzen zwingen. Ein Teil von ihr wirkte erleichtert. „Ok.“ Sie trank einen Schluck Wasser. „Du hast gerade deinen Seelenstriptease vor mir gehabt. Also ist das jetzt fair, dass du fragst, was du von mir wissen willst. Liz ist nicht hier.“
Er blieb sitzen. Die Erlaubnis wog schwerer als eine Herausforderung. Was fragt man eine Person, die Pilze im radioaktiven Wald gesehen hat? Ihn quälte nicht Neugier auf Schauergeschichten, sondern etwas anderes.
„Wie schaltest du ab?“, brach es aus ihm heraus. „Nach so einem… Job. Wie kommst du runter, wenn du Dinge gesehen hast, die einem nicht mehr loslassen?“
Ein schwaches, müdes Lächeln spielte um ihre Lippen. „Gar nicht.“ Die Ehrlichkeit traf ihn wie ein körperlicher Schlag. „Du gewöhnst dich nicht dran. Du lernst nur, mit dem Trümmerfeld im Kopf zu leben. Manche Tage ist es leiser. An anderen füllt es jeden Zentimeter.“ Sie kreuzte die Arme. „Ich gehe laufen. Am Strand. Bis ich keine Luft mehr kriege. Dann schlafe ich manchmal.“
„Und das reicht?“
„Nein. Aber es ist, was ich habe.“
Die Analogie zu seinem eigenen Leben war zu offensichtlich, um sie auszusprechen. Das stundenlange Training, die physical therapy, die ihn erschöpfte, um den Geist ruhig zu stellen. Er nickte nur.
Sein Verstand wirbelte. Die rohen Worte, die er hier verschüttet hatte. Lizzes warnende Worte. Das bevorstehende Interview, dieser offizielle Akt der Selbstentblößung, der jetzt viel beängstigender wirkte als Stunden zuvor.
Connor sah ihr zu, wie sie sich wieder neben ihn auf den Boden setzte. Ihre Bewegungen waren langsam. Sein Atem stockte kurz.
Er fragte direkt, ohne Umschweife, nicht sicher ob sie ihm antworten wollte oder konnte: "Wie war er, Samir? Ich habe gesehen, dass du ihm den Bildband gewidmet hast. Ihr habt eng zusammengearbeitet. Wie ist er gestorben?"
Elara sah Connor an. Sie war geschockt über die Frage, aber sie hatte auch versprochen ihm ehrliche Antworten zu geben. Das war das erste Mal, dass sie wirklich darüber sprach, was passiert war.
"Samir und ich haben uns in London auf der Uni kennengelernt. Wir waren fast 2 Jahre auf der SOAS in London, bevor ich hierher nach LA wechselte." Ihre Stimme war ein schleppendes Monoton, als würde sie einen Bericht vorlesen. "Meine Mum ist Engländerin und mein Dad Amerikaner, daher habe ich beide Staatsangehörigkeiten und ich wollte ihm nahe sein, da er mich besser verstehen kann als meine Mum. Die beiden haben sich getrennt, da war ich ein Kind, und ich bin zu ihm gezogen. Er schreibt Scifi-Romane für andere Autoren."
Sie holte tief Luft, ihre Finger verkrampften sich im Stoff ihres Shirts. "Samir hat genauso gewechselt, war waren auf der UCL hier in LA. Er sagte immer, dass wir nur zusammen Erfolg hätten. Ich mit meinem Gespür für den richtigen Zeitpunkt und er mit seinem guten Auge und seinem Charme. Den hatte er wirklich. Viele Jahre waren wir in der ganzen Welt unterwegs, haben Einsätze in den schlimmsten Krisengebieten gehabt. Er war mein Fels in der Brandung."
Ihre Worte beschleunigten sich jetzt, trieben auf etwas zu. "Ich habe ihn überredet, zurück nach Homs zu gehen. Diesen Bildband zu machen. Er wollte nicht, ist aber mir zuliebe mit. Eigentlich sollten wir schon längst raus aus der Region, es war nicht sicher, ich wusste das, aber ich wollte noch einmal los. Noch einmal das Besondere finden."
Ihr Blick war glasig und auf eine Stelle an der Wand gerichtet, die nur sie sehen konnte. "Die Granate, die das Haus zum Einsturz brachte, kam aus dem Nichts. Das Haus und alle in ihm wurden zerfetzt. Er starb, weil ich da bleiben wollte. Wegen meines Egoismus. Ich mache mir bis heute Vorwürfe."
Sie presste die Handflächen gegen ihre Augen. "Was dannach passierte, war wohl die strafende Gerechtigkeit. Die ISIS-Truppe war so schnell dort, ich hatte keine Chance mehr zu fliehen, und sie nahmen mich mit. Ich war 3 Monate in ihren Händen..."
Elara sprach nicht weiter. Sie sah Connor an, der geschockt und blass vor ihr saß. Er hatte nach einem Mechanismus gefragt, um abzuschalten. Jetzt sah er die Maschinerie, die in ihr tickte – aus Schuld und Gewalt.
Seine Zunge fühl sich wie Blei an. "Elara...", setzte er an, doch es gab kein "Es tut mir leid", das nicht absurd klang.
"Das war meine ehrliche Antwort", schnitt sie ihm das Wort ab. Ihre Stimme war jetzt scharf, eine Klinge aus stumpfem Metall. "Die, die du wolltest. Jetzt hast du sie." Sie stand auf, wirkte plötzlich unsicher auf ihren eigenen Beinen.
Plötzlich verstand er den windigen, schmalen Grat, auf dem Elara lebte. Sie hatte ihren Fels in der Brandung in den Tod geführt. Er ließ seinen in den Suff und die Selbstzerstörung treiben, während er tatenlos zusah. Waren das wirklich so verschiedene Arten, schuldig zu sein?