Chapter 29: Le Concours Clandestin
Le silence qui régnait dans la bibliothèque était palpable, lourd et poussiéreux, seulement troublé par le tapotement nerveux d'un crayon et le lent et délibéré mouvement de page de Madame Rocher à son bureau éloigné. La lumière du soleil filtre à travers les hautes fenêtres à barreaux, illuminant des galaxies de particules de poussière tourbillonnantes au-dessus des rangées d'étagères en chêne sombre. L'air embaumait le vieux papier, le cirage au citron et une odeur tenace de moisi.
Agathe était assise, le dos droit comme un moi, à une longue table de travail, les paumes plaquées contre le bois frais. Son attention était entièrement tournée vers l'intérieur, une bataille se livrait dans les profondeurs de son estomac. Le défi, murmuré une heure plus tôt dans la salle de bains humide, résonnait dans ses oreilles comme un tambour de guerre. Le plus fort. Sans se faire prendre. Le vainqueur choisira la souillure.
En face d'elle, Chloé, avachie, affichait une fausse nonchalance. Elle mâchouillait une mèche de ses cheveux violets, les yeux pétillants d'une joie malicieuse tandis qu'elle scrutait les autres filles : Léa, tremblante comme une feuille ; Solène, le visage concentré et renfrogné ; Justine, le visage impassible, figé dans un calcul froid.
« Le temps passe », murmura Chloé, ses lèvres formant les mots avec une lenteur exagérée. Elle se frotta discrètement le ventre à travers sa fine tunique grise. « J'ai le ventre qui chante. »
Les intestins d'Agathe répondent par un grondement aigre et lancinant, un son qu'elle ressent plus qu'elle n'entendit. Une pression brûlante et pressante montait inexorablement à sa base, une masse dense et solide qui insistait pour sortir. Elle se crispa, son sphincter se contractant jusqu'à la faire souffrir. Des gouttes de sueur perlaient le long de son front. C'était une véritable agonie. C'était aussi, à sa honte, une excitation sombre et palpitante. La rébellion même. L'impureté absolue du défi, ici même, dans le temple du savoir silencieux.
Léa laissa échappe à un petit gémissement rauque. Son visage était pâle. Elle se tortilla sur la chaise en bois dur, un faible couinement humide s'échappant de sa gorge. C'était pathétique. Un échec. Chloé leva les yeux au ciel.
Justine est avec sa salle de bains. Elle prit une inspiration profonde, fixa Chloé droit dans les yeux et poussa. Le bruit fut sec et bref, comme un bouchon qui saute d'une bouteille, étouffé par le tissu. Une légère odeur de bouillie digérée retient la poussière. Madame Rocher relève la tête, ses lunettes scintillantes. Les filles se figèrent, les yeux rivés sur leurs manuels. Après une éternité, elle baissa de nouveaux les yeux.
Chloé eut un sourire narquois. « Amateur », soufflé-t-elle presque inaudiblement.
Puis ce fut au tour de Chloé. Elle ne se cache pas, ne força pas. Elle se pencha légèrement en arrière, écarta un peu les genoux sous la table et étendit tout son corps avec une maîtrise terrifiante. Ce qui sortit n'était pas un simple animal, mais une longue et déchirant cascade sonore. C'était obscènement humide, un son cuivré prolongé qui semblait faire vibrer les pieds de la chaise. L'odeur frappa immédiatement : œufs pourris et viande avariée, emplissant l'air de la bibliothèque. Solène eut un haut-le-cœur, se couvrant la bouche d'une main. Léa semblait sur le point de s'évanouir.
La chaise de Madame Rocher sourit en arrière. « Quelle est cette… odeur ? » Sa voix, sèche de mécontentement, résonna dans le silence.
Le visage de Chloé exprimait à la perfection une inquiétude innocente. Elle haussa légèrement les épaules en direction d'Agathe, un geste si imperceptible que seules les filles assises à la même table le remarquèrent – une diversion habile et odieuse.
La pression qui étreignait Agathe se transforma en un impératif hurlant. La trahison, l'angoisse, le besoin impérieux se cristallisèrent en une force dévastatrice. Tandis que Madame Rocher se levait, ses pas se rapprochant, Agathe perdit le contrôle. Une vibration profonde et tremblante monta en elle, un séisme qu'elle ne met plus contenir. Tout commença par un grondement aigre et résonnant qui la fit trembler de la tête aux pieds, puis se mua en un rugissement strident et rauque qui lui arracha les entrailles. C'était un son violemment, indéniablement fécal, le bruit d'une force colossale se frayant un chemin à travers un anneau de muscles serrés. L'odeur qui l'accompagnait était monumentale, un nuage d'égouts nauséabond qui submergea même les efforts de Chloé.
Les pas s'arrêtèrent. Toute la bibliothèque semble retenir son souffle.
Agathe, mortifiée et étourdie par une étrange et vive euphorie, sentit la bûche chaude et massive enfin se loger et glisser lourdement dans ses sous-vêtements, un poids implacable et adoucissant qui emplissait le siège de sa chaise. Elle avait réussi. Elle avait gagné. Et elle était complètement, irrémédiablement anéantie.
Madame Rocher pivota sur ses talons, le visage crispé par le dégoût. « L'air est irrespirable ici. Je vais chercher le concierge. L'un de vous est manifestement malade. Ne bougez pas. » Elle s'éloigna d'un pas décidé, ses talons claquant sur le sol, en direction de la porte.
Au moment où la porte se referma avec un soupir, la table explosa.
« Espèce de salope ! » siffla Chloé, les yeux flamboyants non pas de colère, mais d'une admiration féroce et prédatrice. Elle traverse la table en un éclair et empoigna le col humide de sueur d'Agathe. « C'était dégueulasse. C'était parfait. » Les autres filles la fixèrent, un mélange d'horreur et de fascination sur leurs visages.
« Toi… tu m'as pointée du doigt », murmura Agathe, la honte transparaissant malgré la victoire.
« Et tu as assuré, putain ! » s'exclama Chloé en riant d'une voix grave et gutturale. La victoire était acquise. Agathe avait le droit de choisir la saleté, mais Chloé s'était déjà appropriée le butin du spectacle. Ses mains étaient partout, tirant sur la tunique d'Agathe, repoussant le manuel. « Tu sens ça ? Cette chaude et dégoûtante giclée dans ton pantalon ? Elle est à toi. Elle t'appartient. Maintenant, montre-nous. »
« Chloé, pas ici, elle revient… » supplia Léa, sa voix n'étant plus qu'un murmure.
« Elle est partie chercher le concierge. Ça fait dix minutes », dit Chloé en attrapant l'élastique du sous-vêtement trempé d'Agathe. Elle le tira brutalement vers le bas, le long des cuisses d'Agathe. L'odeur est devenue forte et suffocante. Preuve en était une masse brunâtre et impressionnante contre la peau pâle des fesses d'Agathe, dont une partie était étalée sur la chaise.
Chloé ne broncha pas. Elle se pencha, son souffle chaud sur l'oreille d'Agathe. « Tu as gagné. Alors choisis. Mais d’abord, je veux goûter à la championne. »
Agathe était immobilisée, à demi debout, penchée sur la table en chêne. Le bois froid lui pressait la joue. La main de Chloé, grossière et exigeante, se glissa entre ses jambes par-derrière, ses doigts ne cherchant pas son sexe mais poussant vers le haut, à travers le désordre, l'étalant, s'enfonçant dans la chaleur et la ruine de son être. Agathe poussa un cri rauque et aigu lorsque deux doigts de Chloé s'enfoncèrent brutalement dans son anus, étirant l'anneau de muscle douloureux et épuisé, se mêlant à la douceur flasque de ses propres déchets.
« C'est tellement dégueulasse », grogna Chloé en mimant obscènement un acte sexuel. Le bruit de succion résonna dans la pièce silencieuse. De l'autre main, elle agrippa la hanche d'Agathe, ses ongles courts s'enfonçant dans sa peau. « C'est ce que tu voulais, hein, petite garce ? Te lâcher enfin ? »
Agathe sanglotait, son corps réagissant contre sa volonté, une étreinte traîtresse autour des doigts envahisseurs, une vague de chaleur honteuse entre ses jambes qui n'avait rien à voir avec les excréments. Elle était violée, marquée au fer rouge, et cela libérait quelque chose qu'elle avait enfoui profondément derrière ses manuels et son attitude impeccable.
Chloé retire ses doigts sales et les portes à sa bouche. Elle les suça lentement, avec une lenteur à la fois grotesque et intensément érotique, les yeux rivés sur le reflet horrifié d'Agathe dans le bois poli. « Salé », dit-elle. Puis elle déboutonna son pantalon et le fit glisser le long de ses cuisses charnues. « Ma récompense. Tu choisiras les vêtements demain. Mais maintenant, c'est moi qui l'ai. »
Il n'y a eu ni préparation, ni tendresse. Chloé place son sexe gonflé et rouge contre les fesses souillées d'Agathe. Elle se frotte avec force contre la saleté, contre le sillon d'Agathe, son clitoris cherchant la friction de la peau maculée d'immondices. Elle passa la main derrière elle, trouvant le sexe d'Agathe par devant, ses doigts s'enfonçant dans l'humidité qui s'y était accumulée. « Tu vois ? Tu dégouline. Tu adores ça. Tu adores être ma petite salope gagnante. »
Chloé se frottait contre Agathe avec un rythme frénétique et saccadé. Le claquement de la peau, les bruits humides et obscènes, les grognements rauques de Chloé emplissaient l'espace entre les étagères. Agathe restait immobile, la joue plaquée contre la table, l'esprit brouillé par la dégradation et une excitation choquante et lancinante. Chaque coup de rein enfonçait ses propres excréments dans sa peau, chaque gémissement de Chloé était une caresse sombre.
L'orgasme de Chloé fut une série de jurons cinglants et étouffés, son corps s'abattant violemment une dernière fois contre celui d'Agathe tandis qu'elle frissonnait. Elle s'efffondra en avant, son corps ruisselant de sueur pressant Agathe plus profondément contre la table, sa bouche contre l'épaule d'Agathe.
Pendant un instant, il n'y a eu plus que le bruit d'une respiration haletante et cette odeur nauséabonde, omniprésente et triomphante.
Le bruit sourd d'un chariot de concierge résonna au loin dans le couloir.
Chloé se redressa d'un geste rapide et pragmatique, remontant son pantalon. Elle contempla l'état déplorable d'Agathe – pantalon baissé, souillé, dénudé – puis les visages terrifiés des autres. « Alors ? » dit-elle d'une voix rauque mais ferme. « La gagnante a choisie. Demain, nous porterons toutes la même chose qu'elle. Toute la journée. Sans exception. »
Elle jeta une poignée de chiffons gris qu'elle avait sortis de son sac sur la table, à côté de la tête d'Agathe : les chiffons de nettoyage standard des toilettes, déjà tachés et empestés. « Commence par ça. Maintenant, lève-toi. Nettoie-toi suffisamment pour pouvoir marcher. Elle ne reviendra pas avec le concierge ; elle reviendra avec la Surveillance. »
La réalité la frappa de plein fouet, plus froide que la table sur la peau d'Agathe. Les pas dans le couloir étaient désormais nombreux et lourds. La fête dans la bibliothèque était terminée. Les conséquences ne faisaient que commencer.
Les pas qui s'approchaient n'étaient plus le cliquetis discret des serres de Madame Rocher. C'étaient les bruits sourds et synchronisés de bottes sur le lino — la Surveillance.
« Débout. Maintenant. » L'ordre de Chloé était tranchant comme un rasoir, déchirant l'épais brouillard de sexe et de puanteur. Elle arracha le pantalon souillé d'Agathe par-dessus ses hanches, le tissu rêche lui incrustant la saleté dans la peau. Agathe Haleta, la violence de l'acte la rattachant de force à un corps dont elle rêvait de s'échapper.
Léa se précipita vers la fenêtre, ses doigts s'agrippant au loquet. « Fermée de l'extérieur la semaine dernière », murmura-t-elle, sa voix planant dans l'air vicié comme une sentence de mort. Justine Ramassa silencieusement les chiffons souillés, ses gestes à la fois efficaces et désespérés, et en fit une boule nauséabonde qu'elle fourra sous un radiateur.
Solène fixait du regard la tache sombre et humide sur le siège de la chaise d'Agathe, son visage exprimant une pure terreur.
La poignée de la porte cliqueta, puis tourne lentement, selon votre choix. Le grincement métallique était un son familier, un écho de tous les cauchemars qu'elles chuchotaient après l'extinction des feux. Le regard de Chloé croisa celui d'Agathe. Agathe n'y vit aucune excuse pour cette violation, seulement une revendication féroce et possessive. « Tu as gagné », murmura Chloé, un sourire malicieux aux lèvres. Puis elle se tourna vers la porte, les jambes écartées, le menton levé en signe de défi, tandis que l'odeur de leur souillure commune s'élevait d'elle comme un étendard.
La porte s'ouvre vers l'intérieur. Madame Rocher n'était pas la seule présente. Elle se tenait à l'écart, un mouchoir pressé contre le nez, les yeux brillants d'un triomphe vindicatif. Dans l'embrasure de la porte se détachaient deux silhouettes en uniformes gris austères de la Surveillance Intérieure, le visage impassible sous leurs casquettes. Leurs regards parcoururent la pièce, constatant le désordre, le désordre vestimentaire des jeunes filles, et s'arrêtant finalement sur l'humidité suffocante et palpable qui régnait dans l'air.
« Trouver la source de la perturbation. » La voix était féminine, monocorde et sans intonation. Elle appartenait à l'officier la plus grande, dont les yeux étaient comme des éclats de silex.
Un silence pesant s'installe. Les entrailles d'Agathe, meurtries et douloureuses, se contractèrent une dernière fois, dans un accès de souffrance. Chloé se contenta de croiser les soutiens-gorge, un geste qui serrait son chemisier sur sa petite poitrine. Justine restait immobile comme une statue, le paquet de chiffons oublié à ses pieds. Léa tremblait violemment.
C'est Solène qui a craqué. La pression, l'odeur, la punition certaine sont devenues insupportables. Un soupir humide et désespéré lui a échappé, et elle a perdu tout contrôle. Une tache sombre apparaît rapidement et a coulé le long de l'intérieur de sa cuisse, s'écrasant doucement sur le parquet utilisé. Le bruit était obscènement fort.
Le regard impassible de l'officier ne faiblit pas. « Vous tous », déclare-t-elle. « Contaminés. Violation du Sanctum Decorum 14. Une désinfection est requise. »
« Ils faisaient un concours », lâcha Madame Rocher d'une voix stridente derrière le drap. « Une compétition ignoble. Dans ma bibliothèque. »
« Nous savons », dit la seconde policière, plus petite, une cicatrice barrant sa mâchoire. Sa voix était plus basse, d'une certaine manière plus menaçante. « Nous avons écouté les enregistrements des conduits. Nous avons entendu… les performances. » Son regard s'attarda sur Agathe. « Et les activités qui ont suivi. »
Un froid plus intense qu'un courant d'air lui glaça l'échine. Ils avaient entendu. Ils avaient entendu les doigts de Chloé en elle, le claquement humide de sa peau, les promesses obscènes. Sa victoire se mua en quelque chose d'infiniment plus toxique.
« Bougez », ordonna le grand officier.
Elles furent poussées dans le couloir, une procession titubante et nauséabonde. Les autres filles des salles d'étude voisines jetaient des coups d'œil furtifs, le visage empreint d'un mélange de pitié, d'horreur et d'une joie secrète. Le chemin jusqu'à l'infirmerie était un calvaire, un écho de leurs véritables pas et de leurs propres bruits de succion honteux.
La salle de « nettoyage procédural » était entièrement carrelée de blanc et en acier, avec une bonde au centre et des tuyaux enroulés le long des murs. L'air y était imprégné d'une odeur d'antiseptique, un parfum âcre et agressif qui contrastait fortement avec la réalité biologique qu'il véhiculait.
« Déshabillez-vous », ordonna l'agent au visage balafré. « Jetez tous vos vêtements dans la goulotte d'incinération. »
Il n'y avait aucune intimité. Les policiers observaient, les mains derrière le dos, tandis que d'une main tremblante, ils retiraient les canapés de vêtements. Le pantalon d'Agathe était raide, imprégné de crasse séchée. Chloé retira son chemisier d'un rehaussement d'épaules ; son petit corps rond était pâle et marqué de griffures rouges, traces des ongles d'Agathe. Léa pleurait en silence en se débarrassant de son sous-vêtement souillé.
Nues, elles étaient alignées contre le mur carrelé froid. L'agent la plus grande déroula un tuyau et actionna un levier. Un jet d'eau glacée et sous pression jaillit de la buse. Elle le dirigea d'abord vers Solène, qui poussa un cri lorsque le flot brutal lui cingla le ventre et les cuisses, important les déchets en filets brunâtres vers l'égout.
Ce fut ensuite au tour d'Agathe. L'eau était une véritable agression, lui coupant le souffle, lui brûlant la peau, la forçant à se retourner tandis que l'agent arrosait sans pitié les moindres recoins de son corps. L'eau coulait entre ses jambes, d'abord brunâtre, puis beige, puis enfin limpide. Elle se mordit la lèvre jusqu'à en sentir le goût cuivré, les yeux fermés.
Quand on ouvre le tuyau d'arrosage sur Chloé, elle ne broncha pas. Elle écarta davantage les jambes, pencha le visage vers le jet et ouvrit la bouche pour en boire une gorgée, un geste de rébellion si profond et grotesque que même le policier hésita un instant. L'eau plaqua les courts cheveux colorés de Chloé contre son crâne, ruissela sur le galbe de sa poitrine et l'épaisse touffe de poils pubiens sombres, et elle rit, un rire creux et provocateur qui résonna sur le carrelage.
L'agent, le visage marqué par les cicatrices, s'approche avec une grande brosse à poils durs et un eau de désinfection à l'odeur nauséabonde de broche. « Frottez-vous l'un l'autre », ordonna-t-elle. « À fond. Chaque pli. Chaque orifice. Jusqu'à ce que l'odeur disparaisse. »
Elle jeta la brosse aux pieds de Chloé. Elle tombe avec un bruit métallique sur le carrelage mouillé. Chloé la ramassa, sa main se refermant sur le manche en bois. Elle regarda Agathe, puis la brosse, puis de nouvelle Agathe. Un prêt dialogue de compréhension s'installe entre elles. C'était la véritable victoire, le véritable choix.
« À quatre pattes », dit Chloé à voix basse. Non pas aux policiers, mais à Agathe.
Agathe, nue et grelottante, obéit. Le carrelage était glacé contre ses genoux et ses paumes. Chloé trempa le pinceau dans l'eau, l'odeur chimique âcre étant insupportable. Elle s'agenouilla derrière Agathe.
Le premier coup n’était pas un nettoyage. C'était une appropriation. Les poils raides et humides raclèrent la peau délicate des fesses d'Agathe, une caresse abrasive et brutale. Chloé se pencha, son souffle chaud à l'oreille d'Agathe. « Tu es à moi maintenant, championne. Chaque centimètre de ton corps propre. » Elle enfonça la brosse dans le sillon, une poussée brutale et invasive qui fit haleter Agathe et la fit se cambrer.
Chloé a travaillé avec une brutalité méticuleuse. Elle frottait l'anus d'Agathe, les poils de la brosse s'enfonçant, le brûlant la chaise déjà sensible. Agathe gémit, un son étouffé par le clapotis de l'eau et le bourdonnement de la ventilation. La douleur était vive et libératrice ; elle consommait la honte, ne laissant subsister qu'une présence animale et brute.
« Ta chatte est encore souillée par moi », grogna Chloé en ramenant la brosse vers l'avant. Agathe écarta davantage les cuisses, acceptant le geste. Les poils frottèrent ses lèvres, son clitoris, la texture rugueuse lui procurant des décharges de sensations choquantes et indésirables. Elle était purifiée et souillée simultanément. Son corps, traître une fois de plus, commença à réagir, une sourde se dégageant de la brûlure chimique et de l'abrasion.
Chloé l'avait vu. Elle avait senti le léger changement de posture d'Agathe. Elle laissa tomber la brosse avec un bruit sec et enfonça deux doigts de sa main propre profondément dans le vagin d'Agathe. « Tu vois ? Toujours aussi mouillée », annonce-t-elle, non pas à Agathe, mais à la pièce, aux policiers présents, au monde entier. Elle pompe ses doigts, un rythme rapide et brutal, le son obscènement humide résonnant dans la pièce stérile. « Elle adore ça. C'est une vraie championne. »
Agathe jouit soudainement et violemment, le dos arqué, un cri muet lui arrachant la gorge tandis que des spasmes la serraient contre la main inflexible de Chloé. Ce fut un orgasme d'humiliation absolue, arraché à son corps dans un lieu de châtiment, sous le regard de leurs geôlières. Une fois l'extase passée, elle s'efffondra sur ses avant-bras, tremblante, le démontrant et ses propres fluides se mêlant et dégoulinant de sa peau.
Chloé retira ses doigts, lisses et propres, et se leva. Elle a lancé la brosse à Léa. « À toi », dit-elle d'une voix rauque. « Frotte Solène. Fais-le bien. »
Le processus se répéta, une série de violences intimes et forcées sous la lumière froide des néons. Léa, en sanglots, frottait Solène. Solène, le regard vide, frottait Justine. Justine, la serrante serrée, frottait Léa avec une efficacité terrifiante et impersonnelle. Les policiers observaient, enregistrant chaque tressaillement, chaque larme, chaque soupir étouffé.
Une fois le travail terminé, ils se relèvent, ruisselants et à vif, la peau rose et brûlée par les produits chimiques et les brosses. L'officier balafré leur tendit à chacun une fine chemise de coton gris, prise sur une étagère. Sans sous-vêtements.
« C'est le vainqueur qui a choisi la tenue », déclare la grande officière, répondant enfin à l'accusation de Madame Rocher. « Le règlement du Sanctum l'autorise. Pendant les vingt-quatre heures, vous ne porterez que cela. Vous accomplirez tous vos devoirs. Vous prenezz vos repas. Vous serez suivis. » Elle fixe Agathe. « Votre récompense, c'est le spectacle. Leur uniformité est votre témoignage. »
Agathe enfila sa chemise longue. Elle lui tombait lourdement sur la tête, irritante pour sa peau écorchée. Elle regardait les autres, vêtues de la même façon. Elle vit la colère dans les yeux de Justine, le vide brisé dans ceux de Léa, la fureur contenue et détournée dans ceux de Solène. Et elle vit la flamme sombre et fière dans ceux de Chloé.
Elles furent reconduites dans les couloirs principaux, leurs chemises collantes à leurs corps humides. La cloche du dîner sonna. Les couloirs se remplissent d'autres élèves, une mer de robes grises identiques. Mais leur groupe se distinguait, mis à part par l'absence de vêtements sous leur chemise, par le frottement du tissu contre leur peau sensible et fraîchement lavée à chaque pas.
Des murmures s'élevèrent autour d'elles. Les regards suivaient les contours de leurs corps, les légères traces d'humidité où le tissu avait collé. Agathe marchait, la tête haute, dans une attitude de domination. Elle avait gagné. C'était son testament. Le poids de leur exposition collective était une couronne plus lourde et plus terrifiante que n'importe quelle chaise souillée d'excréments.
Chloé se mit à marcher à ses côtés, leurs épaules se frôlant presque. « Tu as le sens ? » murmura Chloé, le regard fixé sur les portes de la salle à manger. « Tout le monde sait ce que nous sommes devenus. » Elle n'avait pas l'air effrayée. Elle avait l'air affamée. « Ce soir, » chuchota-t-elle d'une voix à peine audible, « nous verrons jusqu'où ira réellement ton testament. »
Les portes se dressaient devant nous. Au-delà, des centaines de filles, le cliquetis des plateaux, les regards vigilants du personnel. Une nouvelle arène. Les conséquences n'étaient plus à venir. Elles étaient arrivées, vêtues de fines robes de coton gris.