Chapter 65: Le Vestiaire des Souillures
L'air dans la cabine était épais, chaud, saturé d'urine et de sueur. Agathe referma le rideau de plastique derrière elle et se retrouva dans l'obscurité relative, à peine éclairée par la lampe jaunâtre au plafond. Ses doigts tremblaient en attrapant la fermeture éclair de sa jupe.
Elle la fit coulisser d'un geste sec. Le tissu tomba à ses pieds avec un bruit mouillé, révélant sa culotte en coton, trempée et déformée par une masse brunâtre qui pendait entre ses cuisses. L'odeur lui monta au visage, âcre, animale.
Sa gorge se serra. Elle avait tenu vingt minutes en cours, tout le temps de l'explication de Mme Durand, et tout était sorti d'un coup dans la cour, un flot interminable qui avait déformé le coton jusqu'à ce qu'il s'affaisse, alourdi, grotesque.
« Putain, t'en as partout. »
La voix de Chloé arriva par-dessus la paroi de métal, moqueuse, traînante. Agathe entendit un bruit de tissu qu'on arrache, puis le claquement des semelles sur le sol humide. Elle ferma les yeux, les mains crispées sur la taille de sa culotte.
« On avait dit dans la cour, pas dans ton jean », répondit-elle, la voix plus basse qu'elle ne l'aurait voulu.
« Je t'avais prévenue. J'aime regarder ça tomber. »
Le rideau de la cabine d'à côté ne s'ouvrit pas. Chloé resta derrière la fine cloison, mais Agathe l'entendait respirer, entendait ses mains claquer contre l'acier. Elle tira sa culotte vers le bas en une fois, laissant le tissu détrempé glisser le long de ses cuisses nues jusqu'à ses chevilles.
La masse tiède s'en détacha avec un bruit humide et s'affaissa sur le sol en plastique dans une flaque d'urine. Une éclaboussure tiède lui frappa les chevilles. Agathe se pencha, attrapa le bout de la culotte, et la souleva avec deux doigts comme si c'était une chose morte.
« T'as un joli cul quand il est libre, Agathe. »
La voix de Chloé était plus proche maintenant. Agathe sursauta. Elle se retourna, découvrant que le rideau d'à côté s'était entrouvert, juste assez pour voir le visage de Chloé, ses yeux brillants dans la pénombre, son corps nu depuis la taille.
« Dépêche-toi », dit Chloé en la fixant. « J'ai pas envie de voir ta chatte pleine de merde jusqu'à la récré de quatre heures. »
Agathe sentit le rouge lui monter aux joues. Elle se tourna vers le petit lavabo mural, ouvrit le robinet d'eau froide. Le jet grésilla, faible. Elle trempa ses mains, attrapa le pain de savon posé sur l'étagère, encore marqué par l'empreinte d'autres mains, et commença à frotter, d'abord ses mains, puis ses cuisses, remontant vers l'aine.
L'eau froide coulait en filets bruns le long de sa peau pâle. Elle écarta les jambes pour mieux atteindre la fente, passant ses doigts savonneux entre les grandes lèvres, rasant le clitoris gonflé, descendant plus bas, sous le périnée, là où des résidus brunâtres s'étaient incrustés.
Le contact la fit frémir malgré elle. Une secousse électrique remonta jusqu'à son ventre. Elle ferma les yeux et continua, les doigts plus lents maintenant, moussant, frottant, insistant.
« Ça fait du bien, hein ? »
La voix de Chloé était un murmure. Agathe rouvrit les yeux et la vit, dans la fente du rideau, le haut du corps appuyé contre la cloison métallique, les seins nus, les mamelons durs, une main glissée entre ses propres cuisses.
« Honteuse, répondit Agathe, la voix rauque.
Chloé rit doucement. « Menteuse. T'as la chatte qui dégouline, j'ai vu la façon dont tu te frottes. »
Agathe coupa l'eau. Elle passa ses doigts mouillés une dernière fois le long de sa fente, un geste bref, presque involontaire, et le frisson la traversa à nouveau. Elle prit la serviette sèche accrochée au crochet, s'essuya, puis enfila une culotte propre, en coton blanc cette fois, encore légère et sèche.
Le contraste était presque douloureux. Le tissu frais lui collait aux lèvres, et le poids de la journée, la pression, la chaleur, tout semblait avoir disparu. Mais sa main tremblait encore quand elle fit remonter son nouveau pantalon en lin noir sur ses hanches.
Au bout du rang de cabines, une fille s'était assise à même le sol, les fesses sur une serviette sale, les jambes écartées. Elle ne s'était pas changée. Sa culotte marron foncé pendait mollement autour de sa cheville droite, et elle se léchait les doigts, un par un, le regard vague, perdu dans quelque pensée lointaine.
« Celle-là, elle finira en salle d'infirmerie », murmura Chloé, en enfilant son propre jean, propre celui-là, un denim bleu délavé.
« Elle fait ce qu'elle veut », répondit Agathe.
Chloé fit la moue, le regard appuyé sur Agathe comme si elle pesait quelque chose. Elle finit de boutonner son jean, sans slip vis-à-vis, quelque chose le laissait deviner par la façon dont elle s'était penchée, sans se cacher.
« La prochaine fois, dit-elle en s'approchant d'Agathe, une main plaquée contre la paroi au-dessus de son épaule, c'est moi qui choisis quand tu te remplis.
La sonnerie retentit dans le couloir, deux coups longs et stridents qui firent vibrer la cloison de métal.
Chloé retira sa main et s'écarta d'un pas, sans se presser. Elle boutonna son jean, ajusta la ceinture, et lança à Agathe un regard en coin.
« Tu comptes rester plantée là jusqu'à la fin des cours ? »
Agathe ramassa sa jupe souillée, la roula en boule et la fourra dans le sac en plastique suspendu au crochet de la cabine. Elle rattrapa son cartable, jeta un coup d'œil au miroir fêlé et se passa une main dans les cheveux. Ses joues étaient encore rouges. Elle n'y pouvait rien.
Dans le couloir, la marée des filles remontait vers les salles. Agathe marcha au milieu du flot, son pantalon de lin noir frais contre ses jambes, sa culotte propre et sèche collée à sa chatte. La sensation était presque indécente après deux heures passées dans du coton détrempé.
Devant elle, deux filles avançaient d'une démarche courte, les cuisses écartées. L'une portait une jupe grise dont l'arrière s'était assombri sur toute la largeur, une tache brune encore humide qui descendait jusqu'à l'ourlet. L'autre n'avait rien changé du tout. Sa culotte rouge dépassait de son short, gonflée à l'arrière d'une masse qui ballotait à chaque pas.
« Elles vont puer toute l'après-midi », murmura Chloé à côté d'elle.
« Elles s'en foutent. »
« Ouais. C'est ça qui est beau. »
Le laboratoire de SVT sentait le formol et le vieux linoléum. Les paillasses noires s'alignaient en deux rangées, chacune équipée d'un évier minuscule et d'un robinet qui gouttait. Au fond, un squelette de plastique jauni pendait à son support, un bras cassé à hauteur du coude.
Mme Dubois était déjà debout devant le tableau, une femme ronde aux cheveux gris coupés court, une blouse blanche fermée jusqu'au col malgré la chaleur. Elle tenait à la main un tube de verre long comme un avant-bras et une poche de caoutchouc remplie d'une pâte brunâtre.
« Asseyez-vous », dit-elle sans lever la tête.
Les filles se répartirent sur les tabourets hauts. Le frottement du métal sur le sol, les sacs qu'on pose, les chuchotements. Agathe s'installa au troisième rang, Chloé à sa droite, les genoux serrés contre la paillasse froide.
Derrière elles, une fille se tortillait déjà. Agathe l'entendit avant de la voir : un souffle retenu, un froissement de tissu, puis un bruit mou et prolongé, étouffé par le bois du tabouret. Une odeur sucrée et chaude monta aussitôt dans l'air confiné. Personne ne se retourna. Mme Dubois non plus.
« Le système digestif, reprit la professeure en agitant le tube. Nous avons étudié la théorie la semaine dernière. Aujourd'hui, nous passons à la pratique. »
Elle fixa la poche de caoutchouc à l'extrémité du tube, puis pressa lentement. La pâte brunâtre s'engagea dans le verre, avançant par saccades, poussée par la pression. Quelques filles pouffèrent.
« Le péristaltisme. Une série de contractions musculaires qui propulse la matière le long du tube digestif, de l'œsophage au rectum. Vous connaissez toutes cette sensation. »
Agathe sentit un gargouillement profond remuer dans son ventre. Elle posa une main à plat sur son bas-ventre. Rien encore. Juste le souvenir de la matinée, la boule de plomb, les vingt minutes de retenue. Son corps se souvenait mieux que sa tête.
À côté d'elle, Chloé avait écarté les jambes sous la paillasse et glissé deux doigts sous la ceinture de son jean. Elle les remontait lentement le long de sa fente, le poignet à peine visible sous le rebord du tabouret. Son visage restait parfaitement calme, les yeux fixés sur la démonstration.
« Mademoiselle Martin, dit Mme Dubois. Puisque vous semblez si intéressée, venez au tableau. »
Chloé retira ses doigts sans se presser, les essuya sur la manche de sa chemise et descendit de son tabouret. Elle traversa l'allée d'une démarche souple, le jean moulé sur ses fesses, et s'arrêta devant la professeure.
« Tenez le tube », dit Mme Dubois. « Fermement. »
Chloé le prit à deux mains. Mme Dubois pressa la poche une nouvelle fois, plus fort, et la pâte jaillit à l'autre bout dans une coupelle posée sur la paillasse. Un glissement lourd, presque obscène, au milieu du silence.
« Voilà le principe. Maintenant, une question. » La professeure balaya la salle du regard. « Chez un sujet sain, quelle est la première sensation qui annonce le besoin de déféquer ? »
Un silence. Les filles se regardèrent. Au fond, quelqu'un lâcha un pet sonore et l'assuma sans broncher.
Mme Dubois posa les yeux sur Agathe.
« Mademoiselle Renard. Vous qui avez l'air si concentrée. »
Agathe sentit le rouge lui remonter au visage. Elle se redressa sur son tabouret, les mains posées bien à plat sur la paillasse, et chercha une réponse convenable pendant que quelque chose, au fond de son ventre, commençait à descendre.