Chapter 63: Le Cours de Français
Le soleil de l'après-midi filtrait à travers les fenêtres poussiéreuses de la salle de français, dessinant des rectangles de lumière tiède sur le plancher de bois usé. Mme Durand était assise à son bureau, le tailleur bleu nuit impeccable, ses lunettes perchées sur le bout de son nez, lorsqu'elle ouvrit le volume de Racine posé devant elle.
« Le classicisme, mesdemoiselles, repose sur la retenue », dit-elle d'une voix monocorde. « La maîtrise des passions. La domination du corps sur l'esprit. »
Sous la table, ses mains agrippèrent les accoudoirs de son fauteuil. La pression dans son ventre était un pouls sourd qui pulsait depuis la fin du déjeuner. Elle poursuivit sa lecture sans que sa voix ne fléchisse.
« C'est dans cette tension entre l'ordre et le désordre que naît la tragédie. »
Elle écarta légèrement les cuisses sous son tailleur. Le tissu de sa culotte en dentelle était déjà moite de sueur. Elle ferma les yeux un bref instant, puis poussa.
Le jet d'urine chaude inonda le coton fin, s'infiltrant entre ses lèvres, ruisselant le long de ses cuisses. Elle ne bougea pas. Sa voix continua, posée, didactique. Seuls ses doigts se crispèrent sur le bois du bureau.
« Architecture de la pièce classique. Unité de temps. Unité de lieu. »
La flaque s'étendit sous elle, imbibant la jupe du tailleur, dégoulinant le long du siège en cuir pour former une petite mare sombre sur le plancher. Elle se redressa à peine, laissant la chaleur se répandre contre sa peau.
Aucune élève ne releva la tête. Le bruit discret du liquide contre le cuir se fondait dans le grincement des chaises et le froissement des pages.
Agathe était assise au troisième rang, le stylo en suspens au-dessus de sa copie. Elle notait chaque phrase de la professeure, mais son esprit était ailleurs. La pression dans son rectum depuis le matin était une certitude lourde, un rappel constant. Elle avait avalé son pain à la cantine sans le mâcher, un réflexe idiot pour gagner du temps, et son ventre le lui reprochait à présent avec des gargouillis sourds.
Elle serra les cuisses sous son pupitre et s'obligea à écrire. « Bérénice. Élégie de l'absence. »
À sa gauche, Chloé pouffa soudain. Un pet sonore et mouillé éclata entre ses cuisses, résonnant dans le silence de la salle comme un coup de feu. Quelques têtes se tournèrent. Elle se pencha en arrière sur sa chaise, un sourire mauvais aux lèvres.
« Pardonnez-moi, madame », lança-t-elle d'une voix faussement contrite. « C'est le texte qui m'émeut. »
Mme Durand ne leva pas les yeux de sa page. « Tenez-vous correctement, mademoiselle Martin. »
Chloé rit doucement et se massa le bas-ventre à travers sa jupe en jean. Le son de son pet avait été si gras, si embarrassant. Elle adorait ça. Elle s'enfonça dans son siège et laissa ses doigts glisser plus bas, sentant la moiteur de son string sous le tissu.
Léa, deux rangs derrière, se tortillait. Le rouge lui montait aux joues. Elle croisa les cuisses, se pencha en avant, puis se redressa. Rien n'y faisait. La pression dans sa vessie était devenue insupportable depuis que Chloé avait fait ce bruit. L'envie de lâcher prise la démangeait, immense, inévitable.
Elle ferma les yeux. Sa culotte en coton était fine, blanche, trop petite. Elle poussa un peu, hésitante. D'abord un filet faible, puis un flot régulier qui imbiba le coton et coula entre ses fesses. La chaleur la parcourut des cuisses jusqu'au ventre, et elle sentit quelque chose céder plus profond dans ses intestins.
« Non », murmura-t-elle, les mains crispées sur le bois de son pupitre.
Mais il était trop tard. Un étron compact s'engagea dans son rectum, gros, insistant, forçant le passage. Elle se souleva à peine de sa chaise, retenant son souffle, et poussa une fois, deux fois. Le poids se libéra dans sa culotte, lourd, chaud, imprimant un renflement visible dans le coton blanc.
Elle se rassit, les joues en feu, le cul collé à cette masse tiède qui commençait à s'étaler. Autour d'elle, personne ne semblait avoir remarqué. Quelques filles s'étaient discrètement masturbées sous leurs pupitres, un doigt glissant sur un clitoris gonflé pour accompagner l'explication de Madame Durand.
Agathe serra les dents. Les gargouillis dans son ventre étaient de plus en plus annonciateurs. Elle jeta un coup d'œil à la pendule au-dessus du tableau noir. Encore vingt minutes avant la récréation.
Vingt minutes où il fallait tenir.