Chapter 43: Le Défi de la Bibliothèque
Le silence qui suivait Mademoiselle Grenier était plus terrifiant que n'importe quel cri. Il s'attarda dans le couloir souillé, imprégné de l'odeur nauséabonde de leur rébellion. On ne les emmena pas. On les laissa là, souillées de leurs excréments, tandis que la directrice se retirait dans son bureau et refermait la porte d'un clic discret et définitif. Le message était clair : elles ne méritaient même pas le spectacle immédiat d'une punition.
Un concierge – un vieil homme au visage austère qui ne disait jamais un mot – apparut vingt minutes plus tard avec un tuyau d'arrosage, une brosse et un seau. Il les arrosa d'abord, l'eau glacée leur fouettant le visage et important la crasse de leurs jeans sur le sol. Ils restèrent là, tremblants et humiliés, tandis qu'il nettoyait ensuite le lino autour d'eux avec des mouvements méthodiques et froids. Ce n'est que lorsque le sol brille qu'il désigne d'un doigt noueux l'aile des dortoirs. Ils s'éloignèrent, laissant des empreintes humides sur le sol propre.
Pendant trois jours, rien ne se passe. Ni convocation, ni corvées supplémentaires. Ils suivent le cours sous le poids de centaines de regards silencieux. L'histoire s'était répandue, bien sûr, muée en une légende grotesque. Ils étaient des parias, mais aussi des célébrités perverses. L'appréhension du châtiment était devenue une torture en soi.
C'est dans cette tension insoutenable que Chloé a élaboré leur prochain plan. « Ils veulent qu'on brise l'attente », murmura-t-elle à Agathe et Léa au réfectoire, en remuant sa bouillie dans son bol. « Ils veulent qu'on sanglote et qu'on avoue. Qu'ils aillent se faire voir. On leur montre qu'on n'est pas brisées. On le fait dans un lieu sacré. »
La bibliothèque était le lieu profane le plus sacré des Sœurs de l'Ascèse. Une salle voûtée et silencieuse, embaumant le vieux papier et l'huile de citron. Ici, le savoir était une religion, et le silence, un rite sacré. Ils choisissent une table au fin fond des rayonnages, entourée d'étagères imposantes croulant sous les textes de théologie et de philosophie classique. La lumière du soleil filtre en rayons poussiéreux à travers les hautes fenêtres, illuminant les particules qui dansaient dans l'air.
« Nouveau défi », murmura Chloé, sa voix vibrante à peine dans le silence. Elle portait le jean blanc réglementaire, un défi en soi. « Au repos assis. On ne se lève pas. Pas de bruit. Celui ou celle qui réussira à pousser la plus grosse et la plus dure bûche sans que personne ne s'en aperçoive… gagne. »
Agathe, les nerfs à vif, ressentent une excitation dangereuse. C'était une épreuve de maîtrise, de discrétion, et elle était passée maître dans l'art de la maîtrise. Du moins, elle l'avait été. Léa, les yeux écarquillés, rivaux à la porte, s'attendait à voir Grenier surgir à tout instant.
« Qu'est-ce que le gagnant gagne ? » demanda Agathe, ses doigts caressant la feuille d'or sur la reliure en cuir.
« La gagnante choisit la tenue des deux autres pour une semaine », dit Chloé, un sourire cruel aux lèvres. « Et je ne parle pas de couleur. Je parle de matière. D'épaisseur. C'est elle qui décide de ce qu'on doit abîmer. »
L'enjeu était intime, architectural. Il s'agissait de définir la trame même qui allait contenir leur honte.
Elles étaient assises. Le tic-tac de l'horloge résonnait. Agathe se concentre sur cette masse dense et tenace qui la rongeait, conséquence de son régime riche en amidon. C'était une chose solide, un poing serré. Elle se redressa imperceptiblement sur la chaise en bois dur, exerçant une pression subtile et soutenue. Son sphincter la brûlait, tendu à l'extrême autour de la sortie lente et insistante. Elle garde une respiration régulière, les yeux rivés sur une page de la Critique de la raison pure de Kant. C'était une guerre d'usure. Une goutte de sueur lui coula le long de l'échine. Elle a perçu un léger crissement de denim de l'autre côté de la table.
Le visage de Chloé était figé par une concentration intense. La mâchoire serrée, les jointures blanchies par l'étreinte de la table, elle se penchait légèrement en arrière, les hanches déhanchées. Son jean blanc, moulant son ventre rond et ses cuisses, laissait apparaître une ombre inquiétante à l'arrière, un pli profond se formant là où il n'aurait pas dû y en avoir. Une déformation lente et irrésistible du tissu. Ce n'était pas un événement soudain, mais une montée progressive, quasi tectonique. Une protubérance ferme et inflexible commença à bombarder l'assise de son pantalon, un monticule rond et évident qui tendait le mélange de coton blanc jusqu'à lui donner une transparence taupe maladive. C'était énorme. Un monument silencieux et obscène.
Léa, quant à elle, menait une autre bataille. L'angoisse, la terreur d'être exposée, la submergée. Une urgence brûlante et désespérée l'envahit. Elle serra les cuisses, mais un jet d'urine brûlant s'échappa, sifflant doucement contre sa culotte, puis imbibant sa fine jupe de coton. Il se répandit sur ses cuisses, formant une tache sombre et honteuse, une flaque de chaleur qui se refroidit rapidement sur la chaise de la bibliothèque. Elle laissa échapper à un petit gémissement étouffé.
Agathe, sentant la victoire de Chloé, abandonna ses efforts mesurés et maîtrisés. Une colère brûlante et frustrée l'envahit. Son corps la trahit par une autre manifestation. Un flot d'urine, chaud et abondant, jaillit d'elle, se déversant comme un fleuve silencieux et incessant. Elle trempa sa simple culotte grise, inonda son pantalon et commença à goutter régulièrement sur le sol sous sa chaise. Le bruit était un doux clapotis sur le vieux bois.
Chloé laissa échapper à un soupir de satisfaction profonde. Mission accomplie. Preuve en était une masse imposante et indéniable, moulée dans le dos de son jean blanc. Elle bougea, et le renflement suivit son mouvement, une lourdeur tangible.
« Le blanc était un bon choix », murmura-t-elle, les yeux brillants. « On voit chaque putain de contour. J'ai gagné. »
Agathe, assise dans sa flaque froide et humide, ne met qu'acquiescer. L'humiliation était vive, mais mêlée à une excitation brute et choquante. Le risque, la saleté, le secret absolu dans ce temple de la pensée – tout cela avait réveillé quelque chose de profond et longtemps enfoui. Elle sentait une chaleur lancinante entre ses jambes, qui n'avait rien à voir avec la honte.
Léa pleurait en silence, ses larmes se mêlant à la sueur de son visage.
« Suivez-moi », ordonna Chloé en se levant avec une légère raideur. Elle se dirigea, d'un pas dandinant, vers le fond des rayonnages, dans une impasse sombre remplie de volumes délabrés de concordances oubliées. Une odeur d'urine suivait Agathe et Léa.
Chloé se retourne, le dos appuyé contre une étagère. « Ma récompense. Cette semaine, vous porterez toutes les deux des jupes fines en coton gris clair. Pas de sous-vêtements. Jamaïs. » Elle respirait bruyamment, le regard rivé sur Agathe. « Mais il y a une punition plus immédiate. Vous avez perdu. Vous avez eu peur et vous êtes fait pipi dessus comme des petites souris. Il faut vous rappeler ce que c'est que d'avoir du crâne. »
Avant même qu'Agathe puisse comprendre, les mains de Chloé l'assaillirent, la plaquant contre l'étagère d'en face. Le baiser n'était pas tendre. C'était un choc brutal et mordant de lèvres et de dents, un transfert de colère et de domination. La langue de Chloé s'enfonça de force dans la bouche d'Agathe. Sa main tire le pantalon et la culotte trempés d'Agathe jusqu'à ses cuisses, puis se glisse entre ses jambes.
Agathe Haleta dans la bouche de Chloé. Les doigts rugueux et calleux de Chloé glissaient sur sa peau humide, un mélange glissant de sueur et d'excitation. « Tu es trempée », grogna Chloé. « Espèce de salope perverse. Tu adores ça. Tu adores perdre. Tu adores être sale. »
Agathe était incapable de parler. Sa tête heurta violemment les livres. C'était vrai. La violation était électrique. Chloé enfonça deux doigts en elle, brutalement et profondément, les recourbant vers le haut. Agathe laissa échapper un cri, un son aigu étouffé par l'épaisseur des pages.
Chloé la travaillé sans relâche, son autre main serrant la gorge d'Agathe, non pour l'étrangler, mais pour la posséder. « Regarde Léa », ordonna-t-elle. « Fais-la regarder. »
Le regard brouillé d'Agathe croisa celui de Léa, figée sur place, sa jupe souillée collée à ses jambes, le visage mêlant peur et fascination. En les observateurs, la main de Léa s'était glissée entre ses cuisses.
« Touche-la », gémit Agathe, surprise elle-même par cet ordre.
Chloé laissa échappe à un rire grave et vulgaire. Elle retira ses doigts glissants d'Agathe et attrapa Léa, la serrant contre elle. Elle embrasse Léa avec la même violence brutale, puis la retourna et la pencha sur un pupitre bas. Elle relève la jupe tachée de Léa. « Reste là », ordonna-t-elle.
Elle revient vers Agathe, sa braguette désormais ouverte. Ce qu'elle sortit n'était pas un doigt, mais un godemichet en silicone noir et lisse, parfaitement ajusté à son jean souillé. Agathe était sous le choc. Où l'avait-elle cachée ? Depuis combien de temps préparait-elle ça ?
« Non, ils fouillent nos chambres, pas nos âmes », siffla Chloé en pointant la pointe brillante de son arme vers l'entrée d'Agathe. « Ceci est mon âme. »
Elle s'enfonça. Ce fut une invasion brutale et crasante. Agathe hurla, le son étouffé par la main de Chloé plaquée sur sa bouche. Le gode était gros, impitoyable, la remplissant entièrement, une parodie cruelle du poids réel que Chloé portait dans son pantalon. Chloé la baisait avec des coups secs et violents, chaque poussée broyant les fesses nues d'Agathe contre l'étagère rugueuse. La douleur se métamorphosa, fondit, explosa en un plaisir aveuglant et honteux. Agathe jouit, son corps se contractant autour de la longueur passante envahie, des vagues d'orgasme la traversant, une sensation à la fois d'anéantissement et de naissance.
Haletante, Chloé se retire. Elle se tourna vers Léa, toujours penchée sur le bureau, tremblante. Elle ne la prépare pas. Elle guida simplement le bout, lubrifié par les fluides d'Agathe, et pénétra le passage étroit et vierge de Léa.
Léa poussa un cri strident, un hurlement de pure déchirure. Chloé lui plaqua la main sur la bouche, la pénétrant avec le même rythme implacable. « Tu voulais en faire partie », grogna Chloé à son oreille. « Tu voulais être comme nous. Voilà ce que nous sommes. Nous sommes des bêtes en train de baiser dans une bibliothèque. »
Léa sanglotait, son corps encaissant la violente pénétration, son excitation trahissant sa douleur. Elle jouit rapidement, une vague de sensations la laissant inerte sur le bureau.
Chloé recula, haletante, le godemichet luisant sous un rayon de lumière chargé de poussière. Tous trois se tenaient là, au milieu des déclins du silence, cernés par des siècles de pensée disciplinée, imprégnés d'urine, de sexe et d'un présage funeste.
Du fond des rayonnages, invisible, une ombre se détache d'une autre, plus profonde. Le clic léger métallique d'un magnétophone qu'on éteint fut le son le plus doux au monde. Puis, le retrait presque silencieux des semelles de cuir sur le bois poli.