Chapter 7: Le vibromasseur bourdonnant contre le clitoris de Chloé faisait écho aux gémissements étouffés d'Agathe, accroupie contre le mur, ses cuisses ruisselantes d'urine retenue. « Regarde comme ton urine coule déjà, salope », ricana Chloé en enfonçant brutalement le gode dans son sexe, éclaboussant les cuisses d'Agathe à chaque coup de rein. Les crampes d'Agathe devinrent insoutenables lorsque Chloé, les yeux révulsés, hurla son troisième orgasme – signal de la libération enfin permise.
Le grincement métallique des charnières résonna comme un verre. Chloé poussa Agathe par la porte, la faisant entrer dans le pénombre glacial des toilettes abandonnées, et referma la porte d'un coup de pied. Le verrou, un lourd pêne rongé par la rouille, grinça en se verrouillant définitivement.
Personne n'était venue ici. Pas même les concierges. C'était un vestige d'une aile plus ancienne, vouée à la démolition, mais jamais démolie. L'air était lourd, saturé d'une odeur âcre d'eau stagnante, de pourriture sèche et d'autre chose, une odeur douceâtre, chimique et putride. Une fenêtre unique, incrustée de crasse, placée en hauteur sur le mur, laissait filtrer une lumière grisâtre qui n'éclairait rien, si ce n'est pour révéler l'étendue de la saleté. Des carreaux manquaient, laissant apparaître des plaques de briques suintantes. Les lavabos étaient tachés d'un brun tabac indélébile ; l'un d'eux était arraché du mur, laissant apparaître un enchevêtrement de tuyaux corrodés. Un froid glaciaire remontait du sol en béton fissuré.
Les mains d'Agathe étaient déjà moites. La pression dans le bas de son ventre, une boule persistante et lancinante, s'intensifiait depuis le déjeuner. Elle avait trop bu d'eau pour tenter de calmer ses nerfs après le dortoir, après l'odeur du malaise de Léa qui semblait imprégnée dans son uniforme. Chloé l'avait retenu se tortiller pendant les cours de l'après-midi, un sourire cruel et entendu aux lèvres.
« Tu as l'air tendu, princesse », dit Chloé, sa voix résonnant sur le sol dur. Elle laissa tomber son sac à dos sur la partie sèche du sol avec un bruit sourd. « Toutes ces contractions. C'est mauvais pour toi. Ça laisse les toxines s'accumuler. »
« Je vais bien », murmura Agathe, le mensonge fragile. Elle croisa légèrement les jambes, ce mouvement lui procurant une nouvelle vague d'angoisse dans le bas-ventre.
« Tu racontes n'importe quoi. À tous les niveaux. » Chloé ouvre son sac. Elle n'en sort pas de livres. Elle en sort une petite pochette en tissu à motifs. Sa banalité domestique était obscène. Elle desserra les cordons et laissa le contenu s'entrechoquer sur le rebord en porcelaine du seul lavabo restant.
Trois objets. Un vibromasseur rose et élégant, un modèle bon marché à piles. Un godemichet plus épais et veiné, en silicone violet criard. Et un plug anal étroit et pointu en métal noir, à la base évasée et travaillée.
Agathe sentit sa respiration se couper. Son estomac se noua, une crampe la tordant profondément. « Chloé, non. S'il vous plaît. »
« S'il vous plaît quoi ? » Chloé prend le vibromasseur et en caresse la base. Un bourdonnement sourd et puissant emplit la pièce silencieuse, vibrante entre les dents d'Agathe. « Le jeu est simple. Je vais jouir. Trois fois. Avec ça. Tu vas rester là à regarder. Et tu ne vas ni te faire pipi ni te faire caca dessus avant que j'aie fini. Tu vas te retenir. Tu vas ressentir chacun de tes désirs pendant que tu me regardes prendre mon plaisir. » Elle s'appuya contre le lavabo, les yeux brillants dans la pénombre. « Vois ça comme une forme de discipline. Tu dois apprendre à te contrôler. Je t'aide. »
« Ce n'est pas du contrôle », haleta Agathe, une nouvelle crampe la saisissant. Elle serra les cuisses plus fort, un frisson la parcourant. L'envie d'uriner était une douleur aiguë et lancinante. L'envie de déféquer était une menace plus profonde et sourde, conséquence du stress de la journée, de la nourriture grasse et immonde de la cafétéria qu'elle avait engloutie sans réfléchir. Elle en sentait le poids, une masse de plomb dans son côlon, appuyant inexorablement sur son point le plus faible.
« C'est la seule qui compte », dit Chloé. Sans s'embarrasser de préliminaires, elle relève sa jupe, baissa son simple sous-vêtement en coton jusqu'aux genoux et écarta les jambes. Elle était déjà mouillée ; Agathe pouvait en apercevoir la lueur dans la faible lumière. Chloé porte l'extrémité rose et vibrante à son clitoris.
Un son aigu et guttural lui échappa. Sa tête heurta violemment le miroir. « Putain, oui », siffla-t-elle. De l'autre main, elle tira sur son téton à travers son chemisier, le pinçant fort. La sensation était incessante, un grognement métallique et vulgaire. « Regarde-moi, Agathe. Considérez ma conversation. Regarde comme elle engloutit ça. »
Agathe ne pouvait détacher son regard. Son propre corps était un champ de bataille. Des gouttes de sueur perlaient sur sa lèvre supérieure. Elle serra les genoux, chaque muscle de son bassin et de son abdomen se contractant dans une résistance désespérée et tremblante. La vision était obscène : les plis gonflés de Chloé, l'instrument mécanique, la perversité théâtrale et crue de la chose. Et à chaque seconde, la pression intérieure d'Agathe augmentait. Une petite fuite d'urine involontaire s'échappa, un filet chaud qui imbiba sa culotte en coton avant qu'elle ne puisse l'arrêter. La honte était insoutenable.
La respiration de Chloé s'accélère. « Tu fuis, je le sens », grogna-t-elle sans ouvrir les yeux. « Dégustant. Tiens bon, salope désespérée. Ce n'est que le premier. » Ses hanches se soulevèrent contre le vibromasseur. « Je pense à Léa. Je pense à son orgasme. À la chaleur que j'ai ressentie en elle. » L'orgasme la submergée survient, une violente secousse de tout son corps, un cri qui résonna sur le carrelage. Elle s'affaissa, haletante, puis ouvre les yeux. Ils étaient sauvages. « Un. »
Elle laissa tomber le vibromasseur dans l'évier avec un bruit métallique et ramassa le godemichet violet. Elle cracha sur la glande, une giclée de salive qui dégoulina le long de sa surface veinée. « Maintenant, on passe à la profondeur. »
Agathe Gémit. Le fils lui fut arraché. Une violente crampe, profonde et lancinante, lui tordit le ventre. Elle se pencha légèrement, serrant son estomac contre elle. « Chloé, je n'y arrive pas, je n'y arrive vraiment pas… »
« Tu peux, et tu vas le faire. » Chloé place l'extrémité épaisse contre son entrée. Elle était obscènement ouverte, luisante. Elle ne l'enfonça pas lentement. Elle projeta ses hanches en avant, s'empalant sur le silicone d'un seul coup brutal et tremblant. « Oh, mon Dieu ! » hurla-t-elle, le son rauque et douloureux.
Agathe observait, fascinée par l'horreur, par cette horrible imitation de la plénitude. Son propre rectum lui semblait gonflé à bloc, une masse compacte et douloureuse de déchets qui réclamait d'être libérée. Chaque coup de rein de Chloé semblait le faire bouger à l'intérieur d'Agathe. Elle transpirait abondamment, d'une sueur froide, ses cheveux blonds collés à ses tempes. Sa vessie était comme un ballon palpitant, débordant de tension. Elle serra les jambes si fort que ses muscles la brûlaient.
« C'est ce que tu voulais, n'est-ce pas ? » haleta Chloé, se masturbe avec abandon sur le godemichet. Le claquement bruyant du silicone contre sa peau se mêlait au goutte-à-goutte d'un tuyau qui fuit. « Être aussi pleine ? Sentir cette… cette substance ? » Elle poursuivait son orgasme avec acharnement, le visage croustillant par l'effort. « Tu n'es qu'un réceptacle. Un joli petit vase tendu, prêt à déborder. »
Agathe pleurait en silence, ses larmes perçant la crasse qui recouvrait son visage. La douleur était insoutenable. C'était une guerre d'usure que son corps était en train de perdre. Elle sentait son sphincter se dérober, une brûlure lancinante et tremblante. Un halètement lui échappa lorsqu'un autre filet d'urine chaude s'échappa, plus longtemps cette fois, tachant le tissu gris de sa jupe.
Chloé l'a vu. Cela l'a renforcé. Dans une ultime série de coups brutaux, elle a joui une nouvelle fois, un cri étouffé mêlant rage et plaisir. Elle a laissé tomber le godemichet qui s'est écrasé au sol. « Deux », at-elle soufflé, la poitrine haletante. Elle était rouge de colère, triomphante, féroce.
Elle prend le plug en métal noir. Il paraissait froid, impitoyable. « Le dernier. Celui-ci est pour toi, Agathe. Je pense à ton petit cul serré et vierge, qui se contracte en ce moment même, retenant un monde entier de saletés. » Elle enduisit le bouchon de sa propre lubrification, en appuyant l'extrémité froide contre sa rosace. « Tu le sens fournisseur, n'est-ce pas ? Ton trou ? Il fournit d'être ouvert. D'être utilisé. De se libérer. »
Agathe était indescriptible. Elle était un concentré de douleur et de besoin. Elle hocha la tête, un mouvement minuscule et désespéré.
Chloé s'inséra lentement le plug, son visage se tordant sous l'effet d'un plaisir intense et envahissant. Lorsque la base évasée se pose contre sa peau, elle parut comblée de façon obscène. Elle recommande de se caresser le clitoris, ses doigts décrivant des cercles avec un rythme impitoyable et maîtrisé. « Maintenant. Regarde. Et tiens bon. Si tu lâches prise avant que je jouisse, je te ferai manger ce qui va couler. Je te sous-marineai le visage dedans. »
La menace était le dernier élément déclencheur. L'esprit d'Agathe se brise. Il ne restait plus que le spectacle du corps de Chloé se tordant de douleur, et les cris de son propre corps. C'était une symphonie de souffrance : les battements dans ses reins, les crampes brûlantes dans son ventre, les tremblements dans ses cuisses. Les gémissements de Chloé devinrent le seul son au monde.
« Je vais… je vais remplir cet endroit immonde de ma semence… » murmura Chloé d'une voix rauque. Son dos se cambra, son corps se raidit. Le troisième orgasme la submergée, une convulsion silencieuse, la bouche grande ouverte, qui semble durer une éternité.
Alors qu'un dernier frisson parcourait le corps de Chloé, elle croisa le regard d'Agathe. Un sourire lent et fatigué se dessina sur son visage. « Trois. »
L'autorisation était une chute de guillotine.
Agathe perd tout contrôle. Un cri de soulagement physique, brisé par la douleur, laissa échapper à un flot d'urine brûlante. Elle trempa sa jupe, ses bas, et forme une flaque autour de ses chaussures sur le sol crasseux, dans un plouf continu et bruyant. Au même instant, ses intestins, qui avaient résisté jusqu'au bout, capitulèrent. Une vague épaisse et pressante de matières fécales jaillit, inondant ses sous-vêtements et ruisselant le long de ses jambes dans un flot chaud et doux. L'odeur la frappa instantanément : humaine, honteuse, mêlée à l'âcre âcre de l'urine et à l'odeur de décomposition de la pièce.
Elle s'est effondrée à genoux dans ce désordre, sanglotant, vomissant le reste par à-coups tremblants et impuissants.
Chloé regarda, épuisée mais satisfaite, retirer la prise métallique de son corps avec un petit bruit humide. Elle regardait Agathe, agenouillée dans la flaque qui s'étendait, vestige de sa propre humiliation. « Sage fille », murmura-t-elle d'une voix rauque. « Tu vois ? Maintenant, tu es vide. Maintenant, nous pouvons toutes les deux être vides. » Elle enjamba prudemment la bonde, inévitablement la flaque qui s'étendait, et commença à ramasser ses jouets, les essuyant nonchalamment sur sa jupe. « Lève-toi. Il faut te rincer avant la sonnerie. » Son ton était désormais dénué de cruauté, simplement pragmatique. La leçon était terminée. Le résultat était éternel.
Le résultat était éternel. Agathe resta à genoux, tremblante, le souffle coupé, tandis que le mélange tiède de son corps refroidissait sur sa peau. L'odeur était une entité physique, un brouillard épais d'ammoniaque et d'excréments qui se mêlaient à la pourriture humide des lieux.
Chloé remet le bouchon métallique dans sa pochette, le tissu absorbant les résidus. "Putain, tu as vraiment tout lâché", dit-elle, un constat plutôt qu'un reproche. Elle fixe la flaque qui s'étendait, entraînant soigneusement de marcher dedans.
Elle tendit la main, non pour aider, mais pour saisir Agathe par les cheveux, loin de la mare. "Lève-toi. Tu ne peux pas rester plantée dans ta propre merde." La traction fut brutale, arrachant Agathe à sa torpeur honteuse.
Agathe se mit debout, chancelante. Ses bas collants à ses jambes, sa jupe lourde et froide. Un filet brunâtre dégoulina le long de sa cuisse. Chaque muscle de son bassin était endolori, vidé, mais l'humiliation brûlait plus fort. "Je... je suis désolée", murmura-t-elle, les mots inutiles.
"T'es désolée ?" Chloé Ricana, tournant le robinet du vieil évier. Un gargouillissement sortit du tuyau, puis un jet d'eau rouillée et glacée. "C'est ce qui devait arriver. Maintenant, nettoyer-toi. On a cours d'histoire dans une heure." Elle trempa les mains sous le jet, les frotta avec indifférence. "Et pas un mot sur Léa. On dirait que tu as juste pissé de peur."
La perspective du cours, de devoir s'asseoir sur un banc de bois dur, parmi les autres, ramène une vague de panique nauséeuse. Agathe s'approche du mince filet d'eau, ses doigts engourdis. Elle lave ses mains d'abord, l'eau brunâtre coulant dans la bonde crasseuse. Elle devait faire vite. Chloé ne la laisserait pas s'éterniser.
"Les jambes", ordonna Chloé, croisant les bras. "Et ta culotte, enlève-la. Tu ne peux pas la remettre." Agathe, les mains tremblantes, releva sa jupe souillée et baissa ses sous-vêtements trempés. Le tissu s'enlève difficilement, collant à sa peau. Elle les jeta dans un coin sombre où s'entassassaient des débris.
L'eau froide sur ses cuisses la fit frissonner violemment. Elle se frotta avec la paume, éliminant le pire, mais une fine pellicule grasse et une odeur tenace persistaient. Elle sentait encore le tracé de la souillure sur sa peau, comme une marque au fer rouge. "Je ne suis pas propre", dit-elle, la voix chevrotante.
"Tu ne le seras jamais vraiment", répliqua Chloé, jetant un coup d'œil à sa montre. "C'est le but. Maintenant, sèche-toi avec ça." Elle arracha quelques feuilles d'un rouleau de papier toilette poussiéreux et abandonné sur le réservoir d'une cuvette fissurée. Le papier était rugueux et parcheminé.
Agathe s'essuya tant bien que mal, le papier s'effritant sur sa peau humide. L'idée de marcher sans sous-vêtements, avec cette sensation de résidu, était atroce. Chloé, elle, semblait parfaitement à l'aise. Elle rajusta sa jupe, essuya une dernière tache d'humidité sur sa cuisse, et son expression redevint celle de la lycéenne cynique de tous les jours. Seuls ses yeux, trop brillants, trahissaient l'excitation récente.
"Ton visage", dit Chloé en approchant. Elle cracha sur son pouce et essuya une traînée de larme sale sur la joue d'Agathe. Le geste était intime, possessif, pire qu'une gifle. "Fixe le sol en marchant. Ne croise le regard de personne. Surtout pas celui de la Fourmi." C'était son surnom pour Mademoiselle Gérard, leur professeur d'histoire, une femme mince et sévère au regard perçant.
Chloé poussa la lourde porte. La lumière du couloir propre et aseptisé frappa les yeux d'Agathe comme une insulte. Le bruit lointain d'une cloche de transition résonna. Le monde ordinaire représente ses droits, indifférents à l'effondrement qui venait d'avoir lieu dans cette pièce oubliée.
Elles marchèrent rapidement, leurs pas résonnant différemment. Ceux de Chloé étaient assurés. Ceux d'Agathe, hésitants, le tissu de sa jupe légèrement abrasif contre sa peau nue à chaque enjambée. La sensation de vide en elle n'était pas un soulagement. C'était une fosse, et au fond grouillaient les images : le vibromasseur rose, le godemichet violet, la flaque marron à ses pieds.
"Si tu trembles pendant le cours, pense à autre chose", murmura Chloé dans son dos alors qu'elles s'engageaient dans l'escalier principal. "Pense au plug. Pense à la façon dont il s'ouvre. Ressens-le." C'était un ordre, une inoculation psychologique. Elle lui volait même son refuge intérieur.
Agathe fixe les marches, une à une. La pression était partie, mais elle se sentait plus exposée, plus vulnérable que jamais. Léa était au cours d'histoire. Elle devrait la regarder en face, savoir que Léa savait, d'une manière confuse et terrible, ce dont Chloé était capable. Leurs orteils étaient froids dans leurs chaussures. Le parfum de pin démontrant du couloir ne parvenait pas à masquer l'odeur fantôme qui lui montait aux narines.
Elles atteignent les sanitaires des élèves, plus modernes, blanchis au chlore. Chloé pousse Agathe dans une cabine. "Une minute. Rince-toi le cul avec de l'eau, au cas où." Elle lui jeta un tampon de papier toilette neuf par-dessus la porte.
Agathe s'exécute, les mouvements automatiques, son esprit un bourdonnement blanc. L'eau était plus chaude ici. Elle n'osa pas utiliser le savon liquide, de peur que l'odeur ne trahisse un nettoyage trop approfondi. Elle s'essuya encore. La peau était rouge, irritée. Quand elle sortait, Chloé se lissait les cheveux devant le miroir.
"Tu as l'air normale", déclare Chloé après un examen critique. "C'est-à-dire, misérable et tendu. Parfait." Elle lui tend un stick de rouge à lèvres incolore. "Pour tes lèvres fissurées."
La cloche finale retenue, un son impérieux qui courut dans les couloirs. Le cours commençait dans cinq minutes. Agathe prend le bâton, la main tremblante. Dans le reflet terni du miroir, elle vit deux filles. L'une, déterminée, les lèvres serrées. L'autre, un fantôme pâle aux yeux cernés, portant une jupe grise et un secret putride. Elles tournèrent les talons en même temps, poussées par le même courant, et se dirigèrent vers la salle 14.
Elles tournèrent les talons en même temps, poussées par le même courant, et se dirigèrent vers la salle 14. Le couloir sentait la cire de plancher et l'encre bon marché. Des filles en uniformes identiques glissaient entre les portes, leurs rires formant une toile sonore banale.
Deux filles de première sortant des toilettes des élèves, se séchant les mains sur leurs jupes. L'une riait, l'autre se plaignait de crampes. Elles passèrent devant Agathe sans la regarder. Leur normalité était un coup de couteau.
Le corps d'Agathe n'était plus à elle. Chaque pas faisait frotter le tissu rugueux de la jupe contre ses lèvres externes, sensibles et nues. La sensation était un rappel constant, une abrasion subtile. Son ventre, vidé, était un cratère froid et douloureux.
Chloé marchait à ses côtés, un demi-pas devant. « Redresse-toi », murmura-t-elle sans tourner la tête. « Tu as l'air d'un fantôme qui traîne ses chaînes. »
La porte de la salle 14 était ouverte. Le bourdonnement des conversations pré-cours s'échappa comme une bouffée d'air chaud. Mademoiselle Gérard, la Fourmi, écrivait déjà des dates au tableau, son dos maigre tendu sous un cardigan beige.
Léa était assise au troisième rang, à gauche. Ses épaules étaient voûtées. Elle tourne la tête au bruit de leur entrée. Ses yeux verts, élargis, se posèrent d'abord sur Agathe, puis sur Chloé. Elle détourna aussitôt le regard, fixant son cahier avec une intensité soudaine.
« Vas-y », poussa Chloé, dirigeante Agathe de la hanche vers un banc du milieu. « Assieds-toi devant moi. »
Agathe obéit. Le bois du siège était dur, impitoyable. Elle s'y installa lentement, laissant un espace entre son dos et le dossier. La pression sur son périnée endolori était immédiate. Un léger vertige la prise. Elle pose ses mains à plat sur le bureau, les doigts écartés, ancrant sa réalité à cette surface griffée.
Chloé s'assit derrière elle. Agathe sentit son souffle sur sa nue. « Ne bouge pas », souffla Chloé, si bas que c'était presque une vibration. « Reste parfaitement immobile. »
Mademoiselle Gérard se retourna, ses lunettes glissant sur son nez osseux. « Nous attendons le silence absolu. » Sa voix était un citron sec. « Aujourd'hui, la Commune de Paris. Les excès populaires et leur répression nécessaire. Ouvrez vos manuels à la page cent douze. »
Le crissement de pages se fit autour d'elles. Agathe ouvre la sienne. Les mots dansaient, noirs et insensés. Toute son attention était concentrée à l'intérieur de son bassin, sur la douleur sourde, sur la sensation humide et coupable qui persistait. L'odeur de chlope des sanitaires lui semblait toujours coller à ses narines.
Quelqu'un a choisi effleura le bas de son dos. Une pointe, fine et dure. Agathe retint son souffle. C'était le capuchon d'un stylo. Chloé le traçait de haut en bas, lentement, le long de sa colonne vertébrale, à travers le tissu de sa blouse.
« Tu te souviens du plug ? » chuchota Chloé, sa voix un murmure couvert par le monologue de la professeure sur la Garde nationale. « Le métal était froid au début. Puis il a pris la chaleur de mon corps. Ta chaleur à toi, elle est partie par terre. Dans la flaque. »
Agathe serre les mâchoires. Un frisson violent la parcourut. Elle fixe le portrait jaune de Thiers sur son manuel.
Le stylo s'enfonce plus fort, dessinant des cercles au niveau de ses rênes. Puis il descend plus bas, en appuyant contre le coccyx à travers la jupe et le siège en bois. La pression simulait une pénétration, lente et insistante. Agathe sentit un spasme dans son ventre vide.
« Arrête », murmura-t-elle, si bas que ce n'était qu'un mouvement des lèvres.
« Pourquoi ? » Le souffle de Chloé était chaud. Le stylet s'immobilisa, appuyant juste à l'endroit où son anus, tendre et violé, était pressé contre la chaise. « Tu as envie de bouger ? Tu as envie de te lever et d'aller aux toilettes ? Vas-y, alors. »
De l’autre côté de la salle, une fille leva timidement la main. « Madame, est-ce que je peux… » Elle ne fini pas sa phrase. Mademoiselle Gérard agita une main agacée. « Dépêchez-vous, Mélanie. Les besoins naturels ne sont pas une thèse. » La fille se lève et sort, rougissante. Personne ne ricaine. C'était normal ici. On pouvait se lever, partir pisser, sans demande élaborée. On se croisait dans les couloirs, même en début de cours. Agathe regarda la porte se refermer. Une envie purement psychologique, un écho de son propre drame, lui serra la vessie, qui n'était plus qu'un petit sac douloureux et vide.
« Tu vois », murmura Chloé. Son stylet appuya plus fort, en un mouvement de va-et-vient minuscule et obscène. « Elle est libre d'y aller. Toi, tu n'as plus rien à lâcher. Je t'ai vu. Tu es à ma merci. Tu ne peux même pas te lever pour faire semblant. »
La honte monta, brûlante, dans la gorge d'Agathe. Des larmes pressèrent derrière ses paupières. Elle les cloua sur le mot « Versaillaise » qui dansait sur la page.
Derrière elle, le mouvement changea. Le stylo fut retiré. Agathe entendit un léger froissement. Puis elle sentit quelque chose de tiède et de mouillé traverser le tissu de sa jupe, à l'endroit précis où elle était assise.
C'était un doigt. Chloé avait dû cracher dans sa paume. La tache d'humidité s'étale, diffusant une chaleur humide qui contraste avec le bois froid. Le doigt trace un cercle, en appuyant contre le centre de son corps, en recherchant la forme de son sexe à travers les épaisseurs de tissu.
Agathe cessa de respirer. Son cœur battait à grands coups sourds dans ses tempes. La classe n'existait plus. Il n'y avait que ce point de contact brûlant, cette insistance dégradante.
Chloé se pencha en avant, comme pour ramasser un crayon. Sa bouche effleura le bord de l'oreille d'Agathe. « Ton petit trou doit être tout rouge », haleta-t-elle, un son étouffé et rauque. « Il doit palpiter. Je le sens à travers la jupe. Je pourrais mettre mon doigt dedans, maintenant. Te le fourrer jusqu'à la jointure pendant qu'elle parle des barricades. »
Le doigt s'applique, pivotant. La pression était directe, écrasante. La chaise d'Agathe, endolorie et hypersensible, répondit par une onde de sensation confuse, un mélange nauséeux de douleur et d'excitation forcée. Un filet de chaleur, minuscule et traître, coula en elle. Ce n'était pas de l'urine. C'était autre chose, une sécrétion de trahison corporelle.
« Tu mouilles », constate Chloé, sa voix emplie d'un triomphe dégoûté. Son doigt pressé plus fort, imitant un coït rapide et écrasé par la position assise. « Tu mouilles sur ta jupe, dans la classe d'histoire. Espèce de salope. »
Agathe ferme les yeux. Un sanglot lui échappa, un petit son étranglé qu'elle transforme en une quinte de toux sec. Elle se pencha en avant, le front presque sur son livre.
« Mademoiselle Renard ? » La voix de Mademoiselle Gérard coupe l'air comme une boiteuse. « Un problème ? »
Agathe redressa la tête, la vision bruillée. Tous les regards étaient tournés vers elle. Léa la fixait, le visage décomposé par une panique identifiée.
« Non, madame », réussit-elle à dire. Sa voix était craquelée. « Poussière. »
La professeure la dévisagea un instant, puis haussa les épaules. « Reprenez. Où en étais-je ? Ah oui, l'exécution des communards. »
Derrière elle, le doigt de Chloé se retire. L'humidité qu'il avait laissée refroidissait instantanément sur le tissu, laissant une tache légère qui serait sans doute invisible. Mais Agathe la sentait. Une marque d'infamie.
Puis elle sentit autre chose. Le genou de Chloé vint se glisser entre les siens, sous le bureau. Avec une lenteur utilisée, Chloé écarta les genoux d'Agathe. Elle résista une seconde, puis céda, ouvrant ses jambes sous la table de quelques centimètres honteux.
Le genou remonta, venant se loger contre son sexe. Le contact, même à travers les vêtements, était intolérable. Chloé a commencé un équilibre léger, infime, une friction régulière et insidieuse. Sa respiration, derrière Agathe, s'accélère à peine.
« Maintenant, bouge avec moi », ordonna le murmure. « Doucement. Sinon je force. »
Agathe, le visage en feu, regardait fixement Thiers. Elle bougea ses hanches, d'un millimètre, suivant le rythme imposé. La friction sur son clitoris enfiévré était une torture exquise. La douleur se mêlait à une montée de plaisir volé, illicite, arraché sous les yeux d'une trentaine de personnes. La sensation s'amplifia, incontrôlable, nourrie par l'humiliation et l'adrénaline.
Chloé gémit, un son bas et guttural perdu dans le grattement des plumes sur le papier. Son genou pressa plus fort, son propre mouvement devenant plus saccadé. « Jouis », haleta-t-elle dans le dos d'Agathe. « Putain, jouis maintenant. Sur mon genou. Trempe-le. »
La vague la submergée sans prévention, un orgasme silencieux et dévastateur qui tordit ses entrailles vides et projeta des éclairs blancs derrière ses paupières fermées. Son corps se raidit, puis fut secoué de spasmes qu'elle noya dans une feinte de tremblement. Un flot chaud et abondant inonda sa culotte absente, imprégnant sa jupe, trempant le tissu de son slip fantôme contre le genou de Chloé.
Chloé s'immobilise. Un long frisson parcourut son propre corps, qu'Agathe sentit à travers les deux sièges. Puis elle retire lentement son genou. L'air froid de la salle frappa la tache humide et chaude, faisant frissonner Agathe de la tête aux pieds.
« Bien », dit Chloé, d'une voix normale, presque détachée. Elle sort un stylo propre de sa trousse. « Maintenant, tu peux prendre des notes. »
Agathe resta figée, pantelante, les mains tremblantes sur le bois du bureau. L'odeur de son propre sexe, musquée et forte, lui monta aux narines. Elle était sûre que toute la classe la sentait. Elle regarda Léa. Leur regard se croisa. Dans les yeux verts de Léa, il n'y avait plus de panique. Juste une compréhension terrifiée, et une pitié qui faisait plus mal que la haine. La sonnerie de fin de cours rétention, stridente, libératoire. Personne ne bougea avant que la Fourmi ne l'autorise. Agathe savait que lorsqu'elle se lèverait, la tache sombre sur sa jupe grise serait là, évidente pour tous. Le véritable cours était terminé. La leçon, elle, était inscrite dans sa chaise humide. Elle ferme son manuel, le bruit semblable à celui d'un couvercle qui se referme sur une tombe.