Chapter 60: La Course des Souillures
Le grincement métallique du volet de sécurité qui se baissait était un son qui court-circuitait les oreilles et vibrait directement dans leurs entrailles, au creux de leurs dents. Ce n'était pas qu'un simple bruit ; c'était un point final. Un point à la fin d'une phrase qu'ils n'avaient pas l'intention de terminer.
Dans la buanderie, toutes trois étaient figées comme des statues de chaise nue, le souffle coupé. La chaleur humide de leur corps contrastait avec la terreur glaciale qui s'empara apparaît fréquemment de la pièce. La main de Chloé, toujours entre ses jambes, se figea. Agathe se recula des cuisses de Léa, la bouche luisante. Léa fixait la porte, les yeux grands ouverts, vides de terreur.
« Le couloir principal », murmura Chloé, sa voix s'éteignant peu à peu. « Ils ont bouclé le couloir principal. »
Il n'y avait pas de question à se poser. Ils connaissaient tous le protocole, même s'ils n'en avaient jamais vu l'application. Les volets servaient au confinement. À la mise en quarantaine. À intervenir lorsqu'une manifestation avait dégénéré, était devenue trop concrète, trop ingérable. Ils servaient à enfermer, pas à empêcher d'entrer.
Un clic sonore et amplifié résonna à travers la lourde porte, suivi du sifflement régulier et hydraulique de la serrure qui se déverrouillait. Ils n'eurent pas le temps de se dépêcher de s'habiller, ni même de penser à la pudeur. La porte s'ouvre vers l'intérieur.
Là, il n'y avait ni garde, ni la matrone sévère qu'ils attendaient. C'était Mademoiselle Evrard, la professeure de Philosophie et de Conduite. Grande et maigre comme un clou, ses cheveux gris tirés en un chignon strict, ses yeux couleur de glace, elle tenait une tablette dans une main. Son regard les parcourut, scrutant leur nudité, les traces humides de leur intimité sur leur peau et sur le sol, avec l'intérêt froid d'une biologiste notant des données. Aucun choc, aucune désapprobation. Juste une observation.
« La cloche de rassemblement sonnera dans quatre-vingt-dix secondes », annonça-t-elle d'une voix monocorde. « Vous vous rendez directement à l'atrium central. Nus. Tels que vous êtes. »
Léa laissa échappe à un petit gémissement blessé, cherchant instinctivement à se protéger. L'esprit d'Agathe, d'ordinaire si vif, était plongé dans un vide absolu, ravagé par la panique. C'était la fin. La conséquence.
« Pourquoi ? » cracha Chloé, la défiance transparaissant dans le dernier lambeau de ses vêtements. « On nettoyait, c'est tout. On suivrait les règles d'hygiène… »
« La performance dans le couloir a été notée », interrompit Evrard, son regard se posant sur Chloé. « La mise en scène… privée qui a suivi a été surveillée. Votre rébellion a été répertoriée. Elle va maintenant être contextualisée. L'Atrium. Ne vous laissez pas escorter par le système. »
Elle se retourne et partit, la porte demeurant ouverte. Une invitation qui se transforme en ordre. Du fond du hall principal désormais fermé, une cloche grave et résonnante se mit à sonner. Le son n'était pas fort, mais il était omniprésent, une vibration dans le sol, jusque dans les os.
Le trajet était un véritable cauchemar, une épreuve terrible. Le béton des couloirs de service était glacial sous leurs pieds. Elles passèrent devant d'autres portes, d'où surgirent d'autres jeunes filles, plus ou moins dévêtues ou en vêtements souillés, toutes guidées par la même compréhension silencieuse et terrible. Certaines pleuraient en silence. D'autres arboraient des visages figés dans une sombre résignation. Elles convergèrent en un flot tremblant de honte, se dirigeant vers le cœur du lycée.
L'atrium central n'était pas un lieu de punition. C'était le fleuron architectural de l'établissement : un vaste espace circulaire sous une coupole de verre, où se teintait désormais le violet violacé du crépuscule. Des gradins entouraient un sol central en pierre noire polie. D'ordinaire vide, il sert de vitrine. À présent, il était plein.
Les deux cents filles environ, toutes les élèves, étaient assises en silence dans les gradins. Elles étaient toutes propres, vêtues de blouses grises identiques. Un public fantomatique. Sur le sol noir, une vingtaine de filles, nues et visiblement souillées par les « activités » de l'après-midi, se tenaient debout ou à genoux. Agathe aperçut la fille au carré noir, la jambe encore tachée. Elle en vit d'autres, comme sur le podium. C'étaient les figurantes.
Chloé, Agathe et Léa furent poussées en avant par la foule et rejoignirent le groupe au sol. Le contraste était saisissant : l'uniformité grise et propre des observateurs, et la réalité soutenue et individualisée des observés. L'air vibrait d'une chaleur étouffante due à la multitude de corps, se mêlant à la légère odeur omniprésente d'antiseptique et de vieille pierre.
Mademoiselle Evrard monte sur un podium bas. Elle n'avait pas besoin de micro.
« L'observation est le premier principe de la compréhension », commença-t-elle d'une voix assurée. « Observer sans intervenir, c'est saisir la véritable nature d'un système. Vous », dit-elle en désignant les jeunes filles nues, « avez offert une démonstration de l'impulsion incontrôlée. Un ensemble de données précieuses. Et vous », ajoutéa-t-elle en balayant du regard les élèves assis, « vous avez observé. Mais l'observation passive ne suffit pas. Pour véritablement intégrer une leçon, il faut s'y engager. L'interroger. Se l'approprier. »
Un murmure étouffé parcourut les jeunes filles assises. Agathe faisait trembler Léa violemment à côté d'elle. Chloé se tenait raide, la serrée serrée, les poings crispés le long du corps.
« La leçon d’aujourd’hui porte sur le consentement et la contamination », poursuivit Evrard. « L’abandon volontaire de son autonomie au sein d’un cadre structuré. Les artistes ont consenti à leur souillure. Ils ont recherché un public. À présent, le public consentira à interagir avec la performance. À en comprendre la texture. Les conséquences. »
Elle fit un signe de tête à une élève plus âgée, près de l'avant. La jeune fille se leva, le visage pâle mais déterminé. Elle descendit sur le sol noir, les yeux rivés sur une grande fille maigre qui tremblait, des taches d'urine séchée sur ses cuisses. L'élève s'arrêta devant elle. Hésitante. Puis, avec une précision mécanique, elle se pencha et lécha une ligne le long de l'intérieur de la cuisse de la jeune fille, du genou à l'aine.
L'estomac d'Agathe se retourna. Ce n'était pas du désir. C'était de la dissection.
« Les frontières entre interprète et spectateur sont désormais abolies », a déclaré Evrard d'une voix solennelle. « Vous allez vous impliquer. Vous allez goûter. Vous allez sentir. Vous allez confirmer la réalité du spectacle. Voici la prochaine étape de votre réhabilitation : anéantir le dégoût qui engendre de fausses hiérarchies. Comprendre que toute matière n'est que matière. »
Un mouvement brusque. Les étudiants assis commencèrent à descendre des gradins, déferlant sur le sol noir comme une marée grise. La scène se mua en un ballet lent et cauchemardesque d'intimité forcée. Des filles s'agenouillèrent devant des inconnus, leurs langues procédant à des inspections cliniques et sordides. Des doigts tâtonnèrent. Des murmures, non pas de passion, mais de notes cliniques, emplissaient l'air. « Principalement liquide. Aigre. Une masse solide ici. »
Agathe sentit des mains sur elle. Plusieurs mains. Elles la retournèrent et la forcèrent à se mettre à genoux. Une jeune fille qu'elle connaissait à peine, les joues creuses et le regard vide, était accroupie derrière elle. Des doigts froids écartèrent les fesses d'Agathe. Elle se raidit, s'attendant à un contact, à une agression. Au lieu de cela, elle entendit une voix calme et analytique. « Résidus importants suite à une évacuation partiellement solide. La région périanale est irritée. » Un pouce rejoignit les doigts, frottant, étalant. Agathe étouffa un sanglot d'humiliation absolue.
Non loin de là, Chloé se débattait. « Foutez-moi la paix ! » gronda-t-elle en repoussant les mains qui s'acharnaient sur elle. Mais elles étaient trop nombreuses. Trois filles la tenaient fermement, leur étreinte impersonnelle et puissante. Une quatrième, une fille robuste au visage impassible, s'agenouilla et enfouit son visage entre les jambes de Chloé, non par adoration, mais pour prélever un échantillon. Les mouvements de Chloé se transformèrent en violents spasmes, ses jurons étouffés par une main plaquée sur sa bouche. La fille se recula, se léchant les lèvres d'un air pensif. « Forte concentration d'urée. Aiguë. Présence de biomarqueurs de stress. »
Léa s'était effondrée. Elle restait là, passive, tandis que deux jeunes filles s'occupaient d'elle. L'une léchait avec une curiosité détachée les traces des caresses d'Agathe sur son sexe. L'autre avait les doigts profondément enfoncés dans la bouche de Léa, l'explorant. Léa avait les yeux ouverts, mais elle ne voyait rien.
L'horreur résidait dans la méthodique organisation. Il ne s'agissait pas de la passion chaotique et fiévreuse de la buanderie, mais d'une déconstruction systématique. On les retournait comme un gant, non par plaisir, mais par étude. Leurs actes les plus intimes, leur honte, leur excitation secrète étaient catalogués, goûtés et analysés.
Agathe sentit une main s'emparer de ses cheveux, lui tirant la tête en arrière. Une autre fille, celle-ci animée d'une intensité fiévreuse différente des autres, se pencha vers elle. « Ouvre », murmura-t-elle, sans qu'il y ait d'injonction. Agathe, la volonté brisée, entrouvrit les lèvres. La fille cracha dans sa bouche. Une substance chaude, visqueuse et étrangère. « C'est ce que tu es », chuchota-t-elle, son souffle chaud contre l'oreille d'Agathe. « C'est tout ce que tu es maintenant. »
Quelque chose se brisa en Agathe. Non pas la folie, mais une lucidité terrifiante et implacable. L'humiliation, la violation, le regard froid et analytique – tout se fondit en un unique et brûlant point de défi. Elle déglutit, l'acte scellant son destin. Elle arracha sa tête.
Elle vit Chloé, immobilisée, pénétrée par derrière par une fille qui la pénétrait avec ses doigts au rythme brutal et mécanique. Le visage de Chloé était déformé, non par le plaisir, mais par une rage si profonde qu'elle en était muette. Leurs regards se croisèrent à travers les quelques mètres de pierre polie.
Dans ce regard, un pacte fut scellé. Un pacte terrible, désespéré.
Agathe se tourna vers la fille la plus proche, celle qui avait crâché. Au lieu de reculer, elle se jeta sur elle. Elle l'embrassa brutalement, forçant sa langue entre les lèvres surprises de la jeune fille, la reprenant, la dominante. Ses mains, qui pendaient mollement, remontèrent et agrippèrent les seins de la jeune fille, les serrant cruellement. Elle rompit le baiser. « Tu veux des données ? » siffla Agathe d'une voix rauque. « Je vais te donner une putain de thèse. »
Elle repoussa la jeune fille sur la pierre froide. Les étudiants en gris, alentour, s'arrêtent, leur routine clinique interrompue par cette résurgence d'une force brute et instinctive. Agathe suivit la jeune fille et se hissa sur elle. Elle ne la regardait pas en face. Son regard se pose sur Chloé.
Chloé, comprenant, hocha la tête d'un air farouche, presque imperceptible. Elle cessa de résister aux mains qui la tenaient. Au lieu de cela, elle cambrant le dos, se pressa contre les doigts qui la violaient et laissa échapper un gémissement mêlant agonie et cri de guerre. C'était une performance, certes, mais alimentée par une fureur réelle et indomptée.
Léa, tirée de sa léthargie par leur transformation, fit de même. Elle attrapa l'une des filles qui l'examinait et l'attira à elle pour un baiser passionné et désespéré, ses mains agrippées à la blouse grise.
Agathe, à califourchon sur la jeune fille à même le sol, se frotta contre elle, simulant un rapport sexuel brutal et violent. Elle croisa le regard des étudiants assis qui observaient encore la scène, leur détachement clinique commençant à se fissurer sous ce déferlement d'émotions authentiques et brutales. Le corps d'Agathe était une arme. Sa sueur, son odeur, son plaisir feint, tout était accusation.
Ils n'étaient plus des cobayes. Ils étaient des agitateurs. Ils embrassaient l'expérience froide avec les passions mêmes qu'elle prétendait disséquer. La dégradation ordonnée se brise en un chaos indescriptible autour de leurs trois foyers de rébellion. La leçon était en train de se défaire.
Du haut de son estrade, Mademoiselle Evrard observe. Et pour la première fois, elle ne prenait pas de notes. Son regard glacial était fixé sur Agathe, qui se mouvait avec une grâce féroce et putride sur le sol de pierre noire. Un sourire tenu, presque imperceptible, effleura ses lèvres fines. Ce n'était pas un sourire de plaisir, mais de satisfaction. Les données, semble-t-il, deviendront nettement plus intéressantes.