Chapter 42: Le Défi du Jean Bombe
L'odeur de la salle de sport leur collait à la peau comme une seconde peau, un parfum rance imprégnant leurs pores malgré les douches glaciales et obligatoires. Elle s'insinuait sous leurs ongles. Elle imprégnait chaque respiration. Pendant trois jours, ils errèrent dans les couloirs aseptisés des Sœurs de l'Ascèse tels des fantômes, le souvenir de leur ruine commune brûlant secrètement en eux.
Le couloir principal était un véritable canyon de linoléum poli et de bois sombre et austère. Des portraits de religieuses disparues depuis longtemps ornaient les murs, leurs yeux peints suivant du regard les progrès des jeunes filles avec une désapprobation glaciale. L'air vibrait de la discipline silencieuse et oppressante du lieu : le léger crissement de chaussures confortables, le bruissement des jupes réglementaires, le murmure étouffé des sermons récités par une porte de classe ouverte.
Chloé marchait avec un déhanchement nouveau et délibéré. La rébellion qui l'habitait s'était cristallisée en quelque chose de plus aiguisé, de plus concentré. Elle frôla Agathe au passage d'une statue dorée d'une sainte en pleurs.
« C’est ennuyeux », murmura Chloé d’une voix basse et conspiratrice. « On attend juste qu’ils nous attrapent. Qu’ils nous remettent dans le système. C’est nous qui devrions décider. »
Agathe garda les yeux fixés droit devant elle, le dos bien droit. La victoire à la salle de sport l'avait laissée vide, aspirant à une victoire plus nette, plus définitive. Une victoire publique. « À quelles conditions ? »
« Regardez-nous », dit Chloé en s'arrêtant près d'un groupe de casiers. Léa resta à proximité, les yeux écarquillés d'inquiétude. « On se balade avec ça en nous, là, tout de suite. Du porridge au petit-déjeuner. De la bouillie à midi. Tout est en train de mijoter. Ils veulent contrôler quand ça sort ? Qu'ils aillent se faire voir ! C'est nous qui décidons. Et on le montre au grand jour ! »
Léa eut le souffle coupé. « Un spectacle ? Ici ? »
« Juste ici. » Le sourire de Chloé était éclatant. Elle tapota son bas-ventre, vêtue du jean serré et sombre réglementaire de l'institut. « Un concours. Pas question de se cacher dans une salle de sport crasseuse. Tu sens la tension monter ? Cette pression ? On pousse. On force. Ici même, en public. Celle qui réussira à faire ressortir le plus gros renflement possible dans son jean… sans lâcher prise… gagne. »
Agathe ressentit un frisson si intense qu'il en était presque nauséeux. C'était de la folie. C'était une confrontation directe et effrontée avec le cœur même du pouvoir de l'école. Le risque était catastrophique. L'humiliation, si elle était découverte, serait absolue. Mais le pouvoir…
« Qu’est-ce que le gagnant remporte ? » demanda Agathe, d’une voix à peine audible.
Chloé se pencha en avant. « La gagnante pourra chier où bon lui semble. Au milieu du couloir, sur le bureau du principal, dans la soupe. Et les deux autres… elles devront faire pareil. Dès qu’elle aura fini. Sans prévenir. Sans préparation. Vous baissez votre pantalon et vous lâchez prise, peu importe où vous êtes ou qui vous regarde. »
Léa laissa échapper un petit gémissement. Agathe réfléchit à toute vitesse. Le pari était immense. La sanction, un véritable cauchemar d'exposition totale. Mais la récompense… la récompense, c'était l'affirmation ultime et sordide de sa volonté.
« D’accord », dit Agathe.
« D’accord ?! » couina Léa.
« Oui », répéta Agathe, sa décision se muant en une froide résolution.
Ils se tenaient en triangle tendu près des casiers, faisant semblant de tâtonner pour trouver les combinaisons. Les bruits habituels de l'école continuaient autour d'eux — une sonnerie, des pas au loin — mais pour eux, le monde se réduisait à la masse grandissante et urgente qui leur montait aux entrailles.
« Maintenant », ordonna Chloé d'une voix tendue. Elle écarta les jambes, les mains appuyées sur ses genoux. Son visage devint écarlate. Un grognement sourd et guttural s'échappa de ses lèvres. Ses abdominaux se contractèrent, visibles même à travers son chemisier.
Agathe fit de même, son corps se tendant. Elle poussa de toutes ses forces contre le poids solide et dense qui l'envahissait. C'était un effort étrange, intérieur, une révolte musculaire. Elle sentit la colonne de déchets compactés se déplacer, descendre, pressant avec insistance contre l'anneau étroit de son anus. Un gémissement doux et involontaire lui échappa. Elle jeta un coup d'œil à Chloé.
Chloé était l'incarnation même de l'effort. Ses veines saillaient aux tempes. Son jean, déjà serré au niveau de ses hanches et de son ventre ronds, commençait à se déformer. Un renflement distinct et arrondi appuyait contre le denim à l'arrière, juste sous la ceinture. Il grossissait, une bosse ferme et indéniable tendant le tissu à l'extrême. C'était grotesque. C'était magnifique.
« Putain… ouais… » haleta Chloé, une goutte de sueur coulant le long de son cou. « Vous sentez ça… vous sentez ça, bande de salopes ? C’est le carnet d’une putain de championne. »
Léa pleurait en silence, les larmes ruisselant sur son visage tandis qu'elle poussait elle aussi, son corps tremblant d'effort et de terreur. Une petite bosse, plus molle, dessinait une tension à l'arrière de son jean, mais ce n'était rien comparé à la protubérance spectaculaire et bien définie de Chloé.
Agathe poussa de toutes ses forces, sa vision se brouillant. Elle sentait une masse importante, mais le tissu de son jean était lâche, moins défini. Elle était en train de perdre. Cette pensée la fit paniquer. Elle ne pouvait pas perdre le contrôle en public. Elle ne pouvait pas.
« C’est fini », haleta Chloé en se redressant avec une grimace. Le renflement proéminent dans son jean était indéniable, une masse ronde et ferme qui déformait la silhouette de ses fesses. Elle eut un sourire narquois, caressant possessivement la protubérance moulée dans le denim. « Regarde ça. Un putain de chef-d’œuvre. Tu vois bien le contour, hein ? »
Agathe, vaincue, laissa ses muscles se détendre. La pression persistait, telle une bombe à retardement. Le ventre de Léa commençait déjà à se dégonfler, son corps trop faible pour supporter l'effort.
« J’ai gagné ! » s’exclama Chloé, les yeux brillants de triomphe. « Maintenant, je réclame mon prix ! »
Elle n'hésita pas. D'une démarche légèrement dandinante, alourdie par le poids de son pantalon, elle se dirigea vers le centre du couloir principal, juste sous le regard impassible du portrait de la Mère Supérieure fondatrice. Elle déboutonna son jean et baissa la fermeture éclair.
« Chloé, quelqu’un va venir… » siffla Léa.
« Laisse-les faire », dit Chloé. Et elle poussa.
Ce n'était pas l'explosion liquide et désespérée de la salle de sport. C'était une évacuation lente, délibérée et puissante. Une grosse crotte, solide, brun foncé et volumineuse, commença à sortir de la braguette ouverte de son jean, étirant largement son anus. Elle ne tomba pas ; elle s'étendit, comme une naissance grotesque, descendant vers le sol ciré. L'odeur la frappa immédiatement : terreuse, âcre, incroyablement intime. Elle s'écrasa sur le lino avec un bruit sourd et humide. Elle grogna, et une autre crotte suivit, rejoignant la première dans un tas grandissant entre ses pieds.
Le corps d'Agathe réagit avant même que son esprit puisse protester. Le forfait était annoncé. Son sphincter, tendu par l'épreuve, céda. Un flot brûlant et impétueux de selles molles jaillit d'elle, emplissant son jean d'une chaleur et d'un poids surprenants. Le liquide coula le long de ses jambes, imbibant le denim et formant une flaque dans ses chaussures. Un sanglot étouffé, mêlant honte et soulagement, lui noua la gorge.
Léa, les voyant partir tous les deux, s'effondra. Un mince filet de diarrhée, menaçant, jaillit dans sa culotte, suivi d'une défécation molle et impuissante qui la laissa debout dans une flaque fumante et nauséabonde.
Pendant une longue seconde, on n'entendit plus que leur respiration et le spectacle obscène et hallucinant de trois filles en train de déféquer dans le couloir principal. Le tas entre les pieds de Chloé était impressionnant, preuve de sa victoire.
Chloé se tourna vers eux, son jean toujours ouvert, le visage rouge d'effort et de puissance. « Vous voyez ? Mes conditions. »
Le clic d'une poignée de porte résonna comme un coup de feu.
La porte du bureau du principal, à trois mètres à peine, s'ouvrit brusquement. Mademoiselle Grenier, la directrice, resta figée sur le seuil, un dossier à la main. Son regard perçant et pâle balaya la scène : le trio, leurs postures de honte, les excréments visibles sur le jean de Chloé et sur le sol, les taches qui s'étendaient sur Agathe et Léa, l'odeur nauséabonde et insoutenable qui emplissait désormais le couloir.
Son visage ne laissa transparaître ni choc, ni colère. Il se figea en un masque de calme glacial et terrifiant.
« Ah », dit Mademoiselle Grenier d'une voix calme, précise et glaciale. « La cohorte de la dégradation. Je me demandais quand vous présenteriez votre thèse finale. » Elle fit un pas en avant, son talon claquant sur le lino propre, juste à l'extérieur de la zone souillée. « Ne bougez pas. Ne dites rien. La leçon n'est visiblement pas terminée. Il semble que nous devions intensifier la pédagogie. »
Elle n'appela pas les gardes. Elle ne haussa pas la voix. Elle les observa simplement, immobiles dans leurs excréments, et dans son calme se devinait la promesse de quelque chose de bien pire que n'importe quelle machine. La véritable épreuve, comprit Agathe avec une terreur qui éclipsait toute honte antérieure, ne faisait que commencer.